sábado, junio 30, 2007

Libros de un cronopio lector


Leyó como un vampiro la sangre y la tinta de los libros. Un cronopio sin vuelta de página. Disfrutó de los sueños de otros y los compartió en las aventuras y palabras. (Ël puso a soñar a nuestra generación con Rayuela y sus cuentos fantásticos) Es lo que se desprende de las anécddotas de su primera esposa Aurora Bernardez, legataria universal de su biblioteca donada a la Fundación March en 1993 y que se exhibe por segunda vez en Barcelona.

Por las lecturas se conoce el alma de los escritores, el vicio secreto por la palabra ajena, esa que le convoca desde afuera así mismo en la complicidad. Cortázar, ahora sabemos, interactuaba con los libros, los rayaba y comentaba. La mejor manera para no olvidarlos, para saberlos propios, adentrarse sin límites. Una manera de poseerlos.

Su biblioteca son unos 4 mil documentos, donde también se destacan libros dedicados por autores conocidos, como Pablo Neruda, Gabriel García Márquez, Mario Vargas Llosa.

"A Julio, tu estás por aquí en unas páginas", escribió Neruda en su libro. Vargas Llosa en su novela La Casa Verde se lee "A Julio y Aurora, los primeros lectores de esta novela de caballerías peruanas...".

En las bibliotecas y sobre todo, en sus saldos inconclusos, esos originales como olvidados, paples manuscritos, ensayos, se encuentran muchas veces maravillas de lo que pudo ser y no fue, como el caso de una separata que recoge el capítulo 126 de 'Rayuela', que su autor nunca incluyó en la famosa novela.

Entre las anécdotas sobre la postura de Julio Cortázar frente a los libros y sus múltiples lecturas, su mujer Aurora Bernardez, contó un pasaje de los años 5O, en un tren, en Italia. Leían a cuatro pares de ojos casi simultáneos unas novelas negras de la siguiente manera: Cortázar leía y arrancaba la hoja del libro y se la pasaba a su mujer que leía y cuando terminaba la lanzaba por la ventanilla. Lo más importante, comenta Aurora, para Cortázar era recordar lo leído y ya las páginas no tenían importancia.

Cuando leía, sigue contando su mujer, no le gustaba escuchar música, ni que le interrumpieran. Ya viene el mes de julio y sus secretos literarios se podrán ver en Barcelona, hasta el 21 del mes entrante. Julio en julio. Rolando Gabrielli©2007

viernes, junio 29, 2007

MUSA






La musa puede ser,
tenazmente esquiva,
no precisa, no presente,
con la ausencia debida,
estar y no en el lugar,
dama díscola distante difusa,
mas nunca indiferente.
Rolando Gabrielli©2007
Sin generación, sin país, sin parar...
(desde mi domingo)

"En el náufrago día de mi nave más bella/ me encaramé sobre su mastelero/ para mirar el mar./ No había mar: no había ni su huella: /no había ni el vacío dese día postrero/ sólo había mirar./ Miré el mirar del navegar que espero".
Rosenmann-Taub (Auge)

Con frecuencia me preguntan periodistas, poetas, amigos, personas, pasajeros de la palabra, cómo “hago” poesía, por qué, cuáles son mis influencias, de dónde viene el poema, “la inspiración”, qué empuja la piedra al vacío sin caer en el vacío. Cuáles son, en verdad, mis intenciones.
Miro hacia los puntos cardinales que no encuentro, cada vez que doblo una esquina y me digo: la Musa es de carne y hueso, existe. Es tibia, secreta, secretísima, geógrafa con su geografía hermosa que no tiene principio ni fin, es el cuerpo de su palabra y largas piernas que me llevan y traen a un sitio desconocido: el poema. Pero el viaje es largo, continuo, viene de muy atrás, una orilla sin fin con otra orilla, como una cadera huérfana que busca un dueño.
Detrás de cada palabra se agita la vida. Las cosas integradas por más cosas tienen cosas por dentro, por fuera, sobre el aire, adentro de las cosas, así las personas y las palabras, poseen un adentro y un afuera, donde se respira libremente.
La cosa respira en la cosa y también en el poema. Es un ruido tan profundo como el silencio. Una interminable ola que no cesa. Memoria es todo mi presente, mi pasado casi olvido. En el futuro está la respuesta latiendo. Las cosas pasan, suceden, son.
La que no pasa es esta Musa dulcemente instalada en la memoria, arbitraria, silenciosa, carnal en la palabra, misteriosa, profundamente bella, de largas piernas insuperables, Ella es trono de esta libertad, dueña misteriosa del aire que son mis vocales, todo este abecedario que empuja en la última rama de la palabra.
El poema es la libertad y se ha dicho tanto entorno a lo que es y no es poesía. Se escribe desde el insomnio, donde los demonios son solitarios espantapájaros que saben que los gorriones mueren lejanos al atardecer porque nunca nos pertenecieron. Uno parte del alba, lo primero es el silencio, un ruido en el rodar de la palabra, ovillo, tejido de un fruto apenas visible. La hoja contamina con su atmósfera silenciosa la palabra que recibe. No hay atajo para el poema. El poema tiene sus propios pasos, principio y fin.
Algo comienza a respirar alrededor de uno, una atmósfera nueva, obsesiva, la carga del silencio evacua palabras tal vez dichas pero que irán articulándose de una manera diferente. Es un zumbido sin estridencia alguna que sólo busca su lugar por un tiempo que es el poema y después se apaga, no sin antes dejar una estela que es señal que todo tiene un comienzo inesperado y lo nuevo realmente es así.
La palabra viaja desde su propia intangible realidad, su ingrávida musculatura mueve el cuerpo, naufraga, gira en su redondel de luz oscura. Inefable, inefable. Todo lo inalcanzable es el poema. Rolando Gabrielli©2007



El Cervantes para Panero



Panero ha vuelto

Panero ha vuelto sobre el espinazo duro,
la costra inútil, el espanto de España
que no deja dormir a España,
con sus dos ojos lúcidos y dientes de lobo falso
clavados en la sopa negra de su poesía.
Sale del sanatorio y lee
para que España le siga olvidando.
No quiere un escupitajo de Lacan
sobre la escudilla de sus palabras, nada,
y recuerda el gris invierno sin descifrarlo
ahora que es verano en la península,
vencido con sus rótulas amarillas,
incomprensiblemente muerto de miedo sonríe,
asciende asustado arrodillado se queda balbuceando
sobre Panero, al que dejó loco
orinando el cielo de España.

Rolando Gabrielli©2007

España debiera entrar en razón y premiar con el Cervantes a Leopoldo María Panero. Es un acto de locura no hacerlo. Un poeta que no está loco no es poeta. A Panero no le sirve hacerse el loco y de hecho todos creen que lo está. El Cervantes en sus manos le conviene a España, a la poesía, a Panero, y sobre todo, a un premio de esta naturaleza: credibilidad y prestigio. La poesía volvería a respirar la gracia auténtica del verbo. Panero no ha hecho otra cosa que vivir libre dentro de la palabra, prisionero del error de su locura. Nadie en su sano juicio puede encontrarle culpable de ser poeta, de actuar sin razón, privado de ella a la vez con la razón de la vara con que se mide la normalidad .¿Cuántos andan sueltos ajusticiando la realidad con la inocencia de sus banderas? Panero escribe lo que le dictan los duendes de su realidad, los verdaderos. Allí se inclina junto a la locura de España y del mundo, que no es poca, con sus cigarrillos y Coca Cola light hace los días en su palabra. Dice que le teme a la muerte, pero es el guionista de su sombra. Panero escribe con terquedad el Epitafio de su vida y espanto. El agujero que le asombra por la la luz que le prodiga en la sombra de España. En vano ha intentado quemar sus palabras antes que salgan de su boca y su precio ha sido alto. Y Panero dice:

Estoy de rodillas ante la roca./Quién fui, lo sabe la roca./Que no seré nsdie al fin, la roca lo dice /y el valle lo difunde. Rolando Gabrielli©2007

jueves, junio 28, 2007

FRIDA, secretísima...LOS TESOROS DE LA CASA AZUL



























Frida más íntima, secreta, cómplice, más viva y Frida que nunca. Asoma desde el silencio de su vida y obra, con su arte y vísceras a flor de Frida, la pasión de sus días, el amor, ahora "desarchivada" con su piel total junto a Diego Rivera. Estamos presenciando poco a poco en imágenes, lo que se ha dado en llamar Los tesoros de la Casa Azul, la vida de Frida y Diego. Es la fiesta de sus cien años, que México y el mundo del arte conmemoran y celebran con la pasión de Frida.
Ricardo Pérez Escamilla, curador general de la exposición Los Tesoros de la Casa Azul , entrevistado por el diario mexicano La Jornada, cree que la fotografía de la niña Frida Kahlo fue tomada por su padre, Guillermo Kahlo. ha revelado con sentidas palabras su encuentro con la obra desconocida, los archivos privados, correspondencia, dibujos de Frida: ''Lo primero que vi, de todo el material, fueron los dibujos de Frida; sentí su presencia, su ansiedad, su angustia, su ternura y, sobre todo, encontré su espíritu de niña''.
Y con el correr de los días, adentrándose en los baúles de Frida y Diego, se irán descubriendo más acerca de sus vidas, como por ejemplo, que mantenían lecturas sobre la masonería y el judaísmo y que Rivera consideraba que el futuro del arte estaría en manos de los judíos.
Y el curador Pérez Escamilla, quien había soñado con encontrarse con esos materiales, sigue revelando lo que sus ojos ven: "En el acervo figuran libros ilustrados por Rivera, con imágenes ''que nunca han sido reproducidas en estudios sobre el pintor, ni en México ni en el extranjero. Se trata de revistas estadunidenses de los años 30 que no llegaron al país y que, por su corto tiraje, en general ya no existen".
''También me emocionó profundamente el teatrito de títeres de Frida. Lo vamos a exhibir, es una pieza que da testimonio del espíritu infantil que siempre tuvo ella. Nos revela la fortaleza, la energía, la fuerza interior de Kahlo para luchar contra la adversidad.
''Fue su espíritu de niña el que muchas veces le permitió vivir más lo que imaginaba que lo que era su realidad, especialmente por sus mutilaciones físicas que la hicieron sufrir desde sus primero años."
El curador nos da a entender que la armonía existente en la casa entre los colores, la naturaleza que la rodea, se trata de una casa habitada, y segurmente ahí está el espíritu de por vida de Frida y Diego, en verdad la pasión de dos artistas gigantes mexicanos que se amaron con pasión, que continúa develándose a través de su obra, la interioridad de su mundo.
Pérez Escamilla los conoció a ambos y los considera líderes de su generación y estima que la estética creada por ellos internacionalizó a México.
Frida superó el dolor, porque disfrutó la vida, dijimos en alguna de nuestras notas, y nos lo confirman las palabras del curador, venidas de la intimidad de la obra nueva de Frida, de sus pequeñas cosas que le avivaban el diario vivir.
En la Casa Azul está la vida de Frida y Diego, sus luchas sociales. Esta la visión de ambos artistas y se refleja en una dedicatoria de Diego a Frida sobre el libro La nube estéril, que le regalara para una ocasión:"algún día los hombres te agradecerán, como ya le agradecen a Beethoven, a Ostrowski, a Rembrandt, el incentivo a la lucha épica, al esfuerzo creador, a la batalla contra la adversidad que estás dando. Yo te agradezco desde ya, con la profunda veneración de quien ha hallado en ti un ejemplo difícil de seguir'.
¿No hay mucho más que agregar sobre Frida?
Además, sostiene el curador, se exhibirán los estarcidos del primer mural de Diego Rivera. Lo realizó entre 1921 y 1922, ahí se conocieron Diego y Frida.''Esa obra tiene profundo significado: ahí nació la pintura mural mexicana. Es como presenciar, otra vez, el parto de un periodo sustancial del arte nacional."
La cita para celebrar a Frida es en Londres 247, colonia Del Carmen, Coyoacán, a partir del 7 de julio próximo.
Rolando Gabrielli©2007


domingo, junio 24, 2007

CONVOCATORIA SUR EN LA PATAGONIA












Son poetas del Sur, Sur, donde comienza el fin del mundo. Y nos convocan con su palabra, porque la poesía no tiene un sólo camino. Con tanto olvido, desconocimiento, desdén, se refieren algunos al Sur cuando suelen mencionarlo, que el Sur es cuando mejor respira. Hay quienes creen que el Sur existe a pesar del Norte, pero en verdad el Sur es eterno.
Los poetas suelen contarnos sus vidas e historias, registrar la geografía, los pasos secretos del día a la noche, y el silencioso amanecer del Sur. Yo invito desde estas páginas de mi Blog/Bitácora, a poner atención a esta nueva convocatoria, la XXV, de las y los poetas argentinos de La Patagonia en Puerto Madryn, donde también el Sur existe y es presencia viva de su gente. He acompañado estas páginas con algunas fotos de La Patagonia de una profesora de Puerto Madryn, Diana Visintini, a quien le agradezco la gentileza de su envío. Y recojo un poco la atmósfera de este encuentro con unos fragmentos de la poeta Liliana Campazzo de Viedma, Río Negro.R. Gabrielli
No es la cuestión, ya sé
me dije muchas veces
y otras tantas mis árboles elevaron los brazos
hacia el cielo.
VIII
Día por encima del día
Hoy ni yo ni las cosas pueden ser lo que son
Perdida estoy de mí
ya ni sé dónde estoy
Por mi parte te digo que el jardín de mi casa
y mi casa
conmigo se fugaron.
IX
La que no soy,
en ti, está llamando
pues cómo decirte que en mi frente
otro mar
de mármara navegado es por otros mares-barcos
Las letras se me cruzan
agitan sus banderas
De verde, vestirme de verde
de verde húmedo
para la que no soy, en ti, esté brotando.
XV
Celestiales, oníricas personas
tocan flautas aciagas
al borde de estos mínimos
decires en voz baja.
Toda belleza es falsa
pero el amor quizá.
Allí donde polares vos y yo, palabra
nos entendemos
hasta oler derramados paraísos
en las entrañas de la tierra.
Perfectas de verdad y resultado.
Fatal ritmo y violín.
Misericordia.
XVI
Verde
el roce de los hados
corre inmóvil.
Algún trozo de vida
a un borde de puente acodado
Ya la pena es conciencia
de un paisaje no visto
presentido.
Ya tanto hay
lo que falta.
XIX
Palabras son sílabas eléctricas.
Vaivenes que acarician navegando
un cielo de osamenta en las entrañas,
un fardo de colinas en el cielo.
Diáfanas bacterias han traspuesto
el umbral de algún signo y son palabra.
XX
Son aspa retoñando en altos trompos,
ánimos de molino y planto islas
de lesa tempestad como bendita.
Me he pasado la vida dando adioses
terminaré exactamente en nada.
El Sur también existe
Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirena
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de Dios Padre
y de las charreteras
con sus llaves del reino
el Norte es el que ordena
pero aquí abajo, abajo
el hambre disponible
recurre al fruto amargo
de lo que otros deciden
mientras el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el Norte no prohíbe.
Con su esperanza dura el Sur también existe. Con sus predicadores sus gases que envenenan su escuela de Chicago sus dueños de la tierracon sus trapos de lujo y su pobre osamenta sus defensas gastadas sus gastos de defensa. Con su gesta invasora el Norte es el que ordena. Pero aquí abajo, abajo cada uno en su escondite hay hombres y mujeres que saben a qué asirseaprovechando el sol y también los eclipses apartando lo inútil y usando lo que sirve. Con su fe veterana el Sur también existe. Con su corno francés y su academia sueca su salsa americana y sus llaves inglesas con todos sus misiles y sus enciclopedias su guerra de galaxias y su saña opulenta con todos sus laureles el Norte es el que ordena. Pero aquí abajo, abajocerca de las raíceses donde la memoria ningún recuerdo omite y hay quienes se desmueren y hay quienes se desviven y así entre todos logran lo que era un imposible que todo el mundo sepa que el Sur, que el Sur también existe

sábado, junio 23, 2007


Claudio Giaconi es la imagen perfecta de la derrota de la palabra en Chile. Tres periódicos se han referido a su muerte como una información tangencial y uno de ellos, La Tercera, en la tarde del día después de su fallecimiento, ha puesto una nota con falta de ortografía en su apellido en la modesta sección de cultura. "Falleció el destacado escritor nacional Claudio Yaconi". La y griega es para pronunciar en italiano su verdadero apellido: Giaconi. La verdad es que no tiene importancia, si no fuera porque el ninguneo chileno dicta cátedra en esta materia. El Mercurio también editó una nota sobre Giaconi, quien fue corresponsal de la UPI, en Nueva York, recuerda el diario. En F, Giaconi cuenta su historia, su viaje al fondo de sí mismo. (Ahora lo están velando en al Sociedad Escritores de Chile SECH)
Giaconi fue un personaje mítico. Inclusive existen referencias como exiliado, cuando en verdad se fue de Chile en los años sesenta, mucho antes del Golpe Militar de 1973. Sin embargo, está incluido en una lista de exiliados. Lo cierto es que un escritor vive exiliado, sin duda.
El 2006, cuando lanzó su libro de poemas Etc, dijo que la muerte no le intranquilizaba porque había estado muerto en dos oportunidades, una clínicamente. Rolando Gabrielli©2007

LAS DOS FECHAS DE CLAUDIO GIACONI


Cuando leí las dos fechas que solicitaba Borges como único recuerdo, supuse que había muerto.1927-2007 bajo la fotografía de Claudio Giaconi en un portal que no explicaba más nada. Entonces me sumergí en la noche de El Sótano en Internet con vicio y vocación de búsqueda arqueológica. Puse su nombre en Google para saber que estaba ocurriendo y lo más que me acerqué a la realidad del personaje es que se había internado en un hospital en Santiago de Chile. Bajo el título Hora de visita, el buscador encabeza algunas informaciones sobre el autor del libro de cuento La Difícil Juventud, que cambió el rumbo de la narrativa chilena hace poco más de medio siglo.
El artículo del diario oficial de Chile, La Nación, muestra una foto de Giaconi acostado en una cama del hospital Barros Luco, con un semblante agotado de fin de fiesta. La nota diagnostica su paso por ese hospital como una dolencia que había superado en su larga estancia de Nueva York: la temida tuberculosis. Se hablaba eufemísticamente “ de un descuido en su alimentación” y todo indica que sobrevivía de una miserable pensión de desempleado de Nueva York. Él decía que estaba bien porque recibía dólares. Santiago es la tercera ciudad más cara de Latinoamérica. No es nuevo el destino de algunos grandes escritores chilenos: Pablo de Rokha, Alfonso Alcalde, Jorge Teillier, Efraín Barquero etc.
Iván Quezada, el periodista que firma la nota, dice en uno de sus párrafos: “Ahora yace en una cama de ese centro asistencial, por fortuna en un cuarto privado que él presume le asignaron como reconocimiento a su “dignidad de escritor”. Si bien afirma que las medicinas han surtido efecto y que pronto estará de regreso en las calles de la ciudad, su apariencia es inquietante. Se le ve muy flaco, la respiración por instantes se le torna difícil y cada cierto tiempo exclama: “¡Maldito hipo!” Esta nota está firmada un 7 de noviembre del 2004 y es la última referencia de Giaconi en Google-Internet, dios de la búsqueda. No había caído en cuenta hasta ahora. No se trata de un truco literario. Giaconi fue mucho más misterioso que este gazapo. Vivió intensamente en Nueva York, alcohol, droga, largas noches, y la escritura de su famosa novela F, que tenía 700 páginas al morir, escribía a mano y esperaba derrotar a Joyce con su Ulises o aproximársele al irlandés.
(Esta era una extraordinaria oportunidad para el Fondo de Cultura de Chile. Debió ofrecerle una beca a un escritor emblemático que deambulaba entre la pobreza, el ninguneo, el olvido absoluto en el País de Alicia sin maravillas. El Fondo debiera incluir nuevas”oportunidades” para los escritores chilenos. Por ejemplo, editar libros de calidad inéditos y ofrecer becas a proyectos de esta naturaleza, ya avanzados, meritorios, en poesía, cuento, novela, teatro. Sólo era un paréntesis.) Giaconi dicen solía decir que había escapado, sano y salvo, a la tuberculosis, a Nueva York y al ninguneo. Esta última enfermedad chilena es mortal.
Giaconi fue con Enrique Lihn el más sobresaliente, destacado hijo de la llamada Generación del 50 en Chile. Eso se ha repetido hasta el cansancio y no le ayudó mucho al inefable F. Ya había cambiado el título de su novela, (Vida y opiniones de mi mamá) la que Enrique Lafourcade se había referido con desdén porque nunca se veía impresa en papel. La nota, donde por fin me entero que Giaconi ha muerto, apareció en el diario Las Últimas Noticias, muy escondida, bajo el título:”Murió Claudio Giaconi, el escritor invisible”.
Cuando vivía en Chile, escuché hablar de Giaconi a Lihn, Teillier, Waldo Rojas, Germán Marín. Era realmente un mito. Extrañaban todos su ausencia de las letras después de sendas premiaciones y de una narrativa distinta, que para alguno se secó prematuramente. Giaconi escribió antes de morir un libro de poesía: Etc. Preparaba unas Coversaciones, como las que el poeta Véjar hizo con Teillier, calificadas de su testamento literario. Nunca leí una línea a Bolaño sobre Giaconi. Había logrado mimetizarse con el olvido. Leo dos fechas que no encajan. Giaconi dice en una entrevista que había regresado hacía 14 años a Chile procedente de NY, ciudad que extrañaba porque la cultura está en las calles y se respira como osmosis. Otra nota habla que regresó hace cinco años. Para el caso es lo mismo, tal vez nunca regresó porque en Santiago no lo notaron, ni las autoridades de la cultura, ni sus pares. Rolando Gabrielli©2007
El 2005 edité este artículo en el portal de unos chilenos en Suecia llamado Panorama Cultural:
El mito de F en Chile
Claudio Giaconi puso la vara alta hace 5O años a la raquítica, patuleca, provinciana y manca narrativa chilena. Hace treinta dinosaurios años que leí ese conjunto de cuentos y escuché sólo loas de algunos escritores chilenos, especialmente poetas, que no tenían velas en ese entierro. Lo leí en uno de esos raros ejemplares que aún quedaban en casa de los escritores leídos y avisados. Prosa articulada en una visión alejada de microcosmos doméstico del criollismo. Giaconi se alejó también de la copia de la realidad social. Prosa que no pertenecía a ningún cuartel literario. La narrativa estaba matriculada al criollismo y realismo socialista, dos caballos de Troya que la arrastraron por la plaza pública del provincianismo y olvido.
Yo entré en contacto con las narraciones de Giaconi a finales de los sesenta, ya el personaje se había esfumado de Chile. El mito estaba en todas partes. Nosotros tan provincianos, que nuestros límites llegaban hasta la Iglesia San Francisco, Il Bosco, Ñuñoa, Estación Central, unas cuantas calles, arrancadas hacia las faldas cordilleranas detrás de un pollo al cognac o de una polola lectora de poesía. Eran los años dorados sin tiempo, ni lugar, ni espacio, más que el que pisábamos diariamente, con el viento en los pies. Giaconi vivía en Estados Unidos, se rumoraba, una especie de gran murciélago de los bares neoyorkinos, con una vida de doble fondo, ya para nosotros esa ciudad volaba por los aires con sus inalcanzables rascacielos. Todos sí coincidían en que no había vuelto a escribir, aunque se decía que tenía entre manos una novela que le haría perder el sentido común a la aplatanada sociedad chilena.
En 1954 publica Giaconi "La Difícil Juventud" y es Premio Municipal de Cuento. Al año siguiente, Nicanor Parra, edita Poemas y antipoemas. Ambos escritores, desde sus propias órbitas, renovarían el lenguaje, la literatura chilena. Todo esto hace medio siglo coincidentemente. Giaconi como Parra le quitaron la camisa de fuerza la literatura chilena y eso debiera bastarnos para ambos autores. Parra le agregó un nuevo piso a la poesía chilena, buque insigne de la literatura nacional. Giaconi entró a la historia de la prosa chilena, con una obra perdurable. Gogol, Faulkner, Freud, Chejov, lo que sea detrás del autor, pero Giaconi rompió el muro del criollismo y de la fotografía en mal papel de la literatura chilena de los cincuenta y más atrás, con honrosas excepciones. La poesía seguía su curso en y José Donoso dominaba la prosa sin contrapeso. Esos eran los días literarios de Chile, aunque Donoso, Obsceno Pájaro de la Noche, vivía en la España franquista. Cuentos de Antonio Skármeta, no se perfilaban grandes cosas en la prosa, el fantasma de Giaconi, con su Difícil Juventud. Paso revista a la memoria y nada notable, con la excepción de Carlos Droguett, abandonado de toda crítica, en el solemne pago de Chile. Pesos livianos, pluma, mosca, nuestros narradores en el Caupolicán, sparrings de los prosistas argentinos, peruanos, uruguayos, colombianos y mexicanos, en ese entonces. Donoso siempre en la cima, un peso más pesado. Un mundo venido amenos, un retrato de la sociedad chilena, literatura con compromiso de lenguaje, de mundo decantado, sugerido, juego de máscaras reales, Donoso abandona la pintura social, el trazo grueso unidimensional, a esa mirada “casi totalitaria”, de un solo ojo, él, no pone límites a su literatura. Giaconi se había aventurado y era el mundo trasgresor que proponía un grupo de jóvenes emergentes, entre ellos el poeta Enrique Lihn. Abandonaban lo social en la literatura, pero no en la política. De esa generación discutida, con apellido igualmente cuestionado, Generación del 50, surgen Armando Cassigoli, Enrique Lafourcade, Jorge Teillier, quien no se identificaba ni reconocía en ella, Claudio Giaconi, Miguel Arteche, etc. etc. Giaconi le puso, en verdad, el cascabel al gato de la narrativa chilena que deambulaba con sus piernas cortas Mapocho abajo, desolada provinciana criollista, un hilo menor del caudaloso río de la poesía. Rolando Gabrielli©2007

jueves, junio 21, 2007

¡¡¡¡¡¡¡VIVA FRIDA!!!!!!! Viva la Vida!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!






















¿Frida Kahlo es de esos mitos que se la gana al reloj de la historia? Su centenario, este año, está causando revuelo, reconocimiento, una verdadera resurrección. Literalmente la han sacado del closet, aunque desde los años 80, FK, entró en la memoria y en el presente de México y del arte universal.
Frida que fue tan íntima como pública, tan libre, independiente, absolutamente comprometida. Arte-vida-dolor-amor-México- Política, Frida se la jugó en la gama de todos los colores, la mixtura de su pasión-dolor y felicidad, el arcoiris perfecto de su insurrección permanente.
50 años después de muerta, ella y su amado Diego Rivera, son desclasificados en su última intimidad, al menos aquella registrada en sus obras, cartas, palabras. Son más de 22 mil piezas que serán mostradas por primera vez a partir del seis de julio próximo. La Kahlo al desnudo, como si ella lo necesitara. Se expondrán al público unos 168 vestidos de la pintora, más de 5 mil cartas,11 corsés; 212 dibujos, calcas, impresos o bocetos de Diego Rivera; 102 dibujos, impresos, collages y bocetos de Frida; 278 dibujos, impresos, bocetos y grabados de otros autores; 24 códices; 3 mil 874 revistas y publicaciones; 124 carteles, mapas y planos; 270 objetos personales diversos; 2 mil 170 libros con dibujos y anotaciones de ambos artistas, así como 36 libretas y cuadernos de los dos pintores.
Todo el closet de Frida y Diego, la caja de Pandora de su Casa Azul de Cayoacán, lahistórica casa de su infancia, un lugar donde su madre antendió a los zapatistas, Trotstky vivió un tiempo allí con su esposa, André Bretón se reunió en la Casa Azul con Trotsky, Frida vivió su segundo matrimonio con Rivera en la casa Azul y allí murió un 12 de julio de 1958, a los 47 años de edad. Poco antes de su muerte, hace poco menos de medio siglo, Rivera mandó a guardar en unos armarios todos los objetos personales de Frida y suyos en la Casa Azul, los que como las cartas dadas a conocer en este blog, se expondrán en los próximos días al publico mexicano e interesado en la legendaria casona que supera el siglo de construcción.
Hace cinco años debieron abrirse las 30 cajas, roperos, cómodas con el legado secreto de los pintores, pero Dolores Olmedo, amiga de Rivera, prefirió que se abrieran una vez ella muriera, ersguardando aun más los secretos de ambos artistas.
Todo es tan personal, como lo fueron ambos, y aunque el público conocerá una muestra debido al espacio, porque el volumen de objetos y documentos, cuadros, podría ser recogido en unas siete exposiciones independentientes, según los expertos clasificadores. Allí se encuentran "desde un boleto de trolebús hasta servilletas con huellas de besos de Frida; cartas de la pintora a varios artistas europeos; cartas a Diego donde le piden ayuda, consejos o sólo un autógrafo; telegramas, recados, recibos de banco, documentos que revelan el apoyo a los trotskistas y su relación con varios partidos políticos; libros con notas al margen; retratos de amigos; una foto de la madre de Kahlo, Matilde, de niña, vestida de tehuana", revela una nota del diario mexicano La Jornada.
Se han dicho no pocas frases rotundas sobre Frida, casi definitivas, las dos Fridas, todas als Fridas, la verdadera Frida, Esta es Frida, la Frida desconocida, en fin. Frida siempre fue Frida, hay que arrancarle al vida desde el dolor, a partir de su militancia con la vida y la política, donde el río de su amor se vaciaba cada día y aún corría sin ser contenido. Siempre a partir de Frida para encontrarnos con Frida. Viva la vida, es una farse de Frida, data de 1953, la escribió en un cuadro cuando le habían amputado una pierna, la vida intentaba arrinconarla, despojarla de Frida y vaya que le fue imposible. Ella que sobrevivió a la poliomelitis y a un accidente que le obligó a diversas operaciones y a largos y doloroso tratamientos.
Frida Kahlo 1907-2007 Homenaje Nacional, es la primera muestra de este aniversario, en el Museo del Palacio de Bellas Artes del Distrito Federal. Los homenajes continuarán mientras se aproxima el centenario. Son más de 350 obras, donde Frida retrató a sus amigos y así misma, cartas y fotografías. Las cartas son importantes porque reflejan su cultura, inteligencia, lo que piensa de Estados Unidos. El famoso retrato de las Dos Fridas. El conocido óleo de 172 centímetros cuadrados pintado en 1939 y que pareciera reflejar la personalidad escindida de la creadora.
Frida explica su cuadro como una representación de la soledad y que lo más importante son los dos corazones unidos en un solo por una arteria artificial.
Frida ha vuelto con sus obras, la más grande colección de ellas diseminada por el mundo. Está en México. Pero hay más sorpresas, porque los iconos y mitos nunca dejan de impactarnos desde las sonbras y de sus propias realealidades . El diario La Jornada ha publicado unas declaraciones y denuncias del tenor siguiente: "La conocida crítica de arte Raquel Tibol dio a conocer que en la magna muestra Frida Kahlo 1907-2007, que tiene lugar en el Museo del Palacio de Bellas Artes, se encuentran dos obras falsas atribuidas a la pintora mexicana. Se tratan del retrato de Alejandro Gómez Arias, y otro que nunca antes se había expuesto, denominado Cabeza de Isolda.La autora del libro Frida Kahlo en su luz más íntima añadió: "Cuando usted mira y mira a un artista por años, aprende a reconocer los rasgos, como se reconoce la letra de su papá o su mamá. Yo reconozco los trazos de Frida de tanto mirarla, por eso cuando vi esos dibujos respingué y dije eso no es de la mano de Frida".
Interrogada sobre los hallazgos (dibujos, fotografías, documentos varios y objetos personales de la pintora y de Diego Rivera) realizados en la Casa Museo Frida Kahlo, la especialista consideró que "se les ha hecho más ruido del que se les debe hacer cuando apenas comienza la organización de un gran archivo. Porque se trata de un aservo serio del que esperamos muchos elementos para completar la historia de estos personajes".Rolando Gabrielli©2007

miércoles, junio 20, 2007

HEY, BOB, la respuesta está en el viento.....


Galardonado con el Príncipe de Asturias, ya hace días, Bob Dylan, ya hace tiempo era un mito, un profeta que nunca aspiró a serlo. Sus canciones, sus poemas, lo que dijo en su tiempo y después, mucho después aún nos sigue diciendo con su poesía, es lo que inspiran estas pocas líneas que reconocen y rinden un pequeño tributo al hombre que nos comunicó sus emociones, acompañó en esa època y aún en estos tiempos que siguen cambiando. Hey, Bob, gracias por buscar con todos nosotros la respuesta en el viento de la vida y de la historia.

Bob Dylan siempre se movió en la carretera/dejó libre el tiempo que brilló/ fue la paradoja de la roca y el motor/Estos son sus tiempos son/fue vanguardia, tradición, pero siempre Bob/Ha vuelta a la ruta/ por la misma pista sale el sol/para qué rendir un homenaje al rey del folk/De Minnesota vino y volvió/a recorrer el country con su metáfora/la parodia en un país enloquecedor/hizo del amor el love/de la balada al ácid rock/Bob, ya no dejará de ser Dylan/Estos son sus tiempos son.Rolando Gabrielli©



Los tiempos están cambiando
Vengan todos a reunirse aquí donde quiera que vaguen y admitan que las aguas que les rodean han crecido y acepten que muy pronto estarán empapados hasta los huesos Si creen que vale la pena salvar este tiempo entonces mejor comiencen a nada ro se hundirán como una piedra Porque los tiempos están cambiando.
Venga escritores y críticos que profetizan con sus plumas y mantengan bien abiertos los ojos La oportunidad no volverá otra vez Y no hablen demasiado rápido pues la rueda aún da vueltas y he aquí que no dice quien ganará pues el que ahora pierde será más tarde el triunfador Porque los tiempos están cambiando.
Vengan senadores, congresistas por favor, atiendan la llamada no se queden en los pasillos no bloqueen la puerta Pues el que resulte herido será quien oponga resistencia los tiempos están cambiando. Vengan madres y padres de todo el país y no critiquenlo que no pueden entender Sus hijos y sus hijas están más allá de sus mandos sus viejos amigos se deterioran pronto entonces por favor salgan del nuevo camino si no pueden echar una mano porque los tiempos están cambiando.
La línea está trazada La maldición está echada El más lento ahora será el más rápido después Como ahora el presente después será pasado El orden se marchita rápidamente Y el primero ahora será después el último Porque los tiempos están cambiando.

Señores de la guerra
Vengan señores de la guerra ustedes que fabrican todas las armas ustedes que fabrican aviones de muerte ustedes que fabrican las grandes bombas ustedes que se esconden detrás de las paredes ustedes que se esconden tras los escritorios sólo quiero que sepan que puedo ver a tráves de sus caretas.
Ustedes que nunca hicieron nada sino construir para destruir juegan con mi mundo como si fuera un pequeño juguete ponen una pistola en mi mano y se esconden de mis ojos y voltean y se alejan corriendo cuando vuelan veloces las balas
Como el viejo Judas mienten y engañan una guerra mundial puede ser ganada quieren que me lo creapero veo a tráves de sus ojos y veo a tráves de su cerebro como a tráves del agua que corre por mi desaguadero.
Ustedes ajustan todos los gatillos para que otros abran fuego entonces se sientan aparte y observan cuando la cuenta de los muertos aumenta ustedes que se esconden en sus mansiones mientras de los cuerpos de los jóvenes fluye la sangre y se hunde en el barro ustedes han arrojado la peor cobardía que jamás pudiese ser echada con miedo a traer niño sal mundo por haber amenazado a mi hijito aún no nacido y sin nombreustedes no valen ni siquiera la sangre que corre por sus venas.
Cuanto es lo que sé para hablar de destiempo pueden decir que soy joven pueden decir que no sé nada pero hay una cosa que sé aunque sea más joven que ustedes sé que ni siquiera Jesús perdonaría lo que hacen
Déjenme hacerles una pregunta si es tan bueno vuestro dinero ¿Podría comprarles perdón?¿Creen que lo hará? Creo que ustedes van a ver cuando la muerte los cargue todo el dinero que amasaron nunca hará regresar sus almas.
y yo espero que mueran y que sus muertes vengan rápido serguiré sus ataúdes en una pálida tarde y observaré mientras los bajan a sus lechos de muerte y me quedaré sobre sus tumbas para cerciorarme de que han muerto. Rolando Gabrielli©2007

De viaje, al mar se regresa

Es el mar dentro del mar/
el silencio que el sol espejea/
sobre su espinazo esta mañana/
espacioso/lento/profundo/
silencio de un horizonte ya dibujado/
y si he regresado/
es por tu huella que el mar/
no podrá borrar.

martes, junio 19, 2007

Escritores Patagónicos Argentinos