Un ejercicio solitario (Mano a mano con la poesía)

 La propuesta de la poesía

está en el poema,

en lo que dice,

 ignora

o no dice,

aparentemente.

El silencio,

puede ser todo,

lo que contiene.

(RG)

El poema se sostenía en el aire/respiraba/solo respiraba/La luna, el sol/todo lo visible/estaba para ser contado, cantado/de voz en voz/de generación en generación/hasta desaparecer quizás/como si las palabras/fueran escritas en tinta invisible/o la memoria las vaciara en un bosque.

La poesía viene de lejos tiempos lejanos. Fue importante para el alma y la política, nada mejor que un poema de amor para una tragedia, fracaso o una historia de amor. Grandes cultivadores del género, hombres y mujeres, clásicos que  permanecen vivos en pequeños círculos devotos  de la poesía, en la academia, entre poetas o lectores con fe en las palabras. No es pan de todos los días, ni está servida en la mesa. Los poetas son rara avis, no pertenecen a la prosa cotidiana, ni se les ve en los torneos de oratoria o en las bolsas de valores. Los poetas suelen estar frente a la página en blanco en un desafiante silencio. No hay ganadores ni perdedores, sino un constante desafío, ese ejercicio solitario  que nace aparentemente ciego hacia lo desconocido y vuela con las palabras como un pájaro al dejar su nido. La poesía siempre tiene alas. El poeta tiene un mano a mano con  la poesía en cada poema. En cada página en blanco, la suerte está echada. Cuando tengas en tus manos un poema, Lector, piensa en esta lucha, atmósfera y, a ti te corresponderá asumir tu propia mirada.

Rolando Gabrielli2023

Mi recomendación, seguir escribiendo

 Una de las preguntas que me han hecho en repetidas ocasiones con cierta ingenuidad, manía, persistencia y curiosidad, tal vez, por qué, para qué escribo poesía. En parte la interrogante lleva implícita una advertencia, para qué sirve ese ejercicio de cortar las palabras, escribir verticalmente, no llamar las cosas por su nombre, o darles un verdadero nombre. La curiosidad es hacia dónde nos puede llevar esta aventura. que pareciera no tener pies ni cabeza y ser un lenguaje para iniciados en un círculo vicioso de la palabra. Hay un enigma que pudiera confundirse con un tirar de dados, someterse a las cartas del Tarot o simplemente determinar que es un oficio, acaso, un juego, una manera divertida de  buscar algún otro sentido a las palabras comunes y corrientes.

La poesía puede ser lo más inesperado que anida un corazón, hondo, un lenguaje verdaderamente verdadero con el cual comunicamos  más allá de nuestra pobres palabras diarias, asuntos que los cinco sentidos suelen traducir de vez en cuando y no siempre acertar o de alguna manera ser la explicación correcta para quien lee un texto y llega a su propia conclusión. Después de todo, el poema está para ser descifrado, interpretado, sentido, corregido, apropiado, recreado y aún así, puede permanecer inédito para  muchos más lectores.

Cada lector, amante de la poesía, debe buscar, en mi opinión, su propia definición, de acuerdo con su  experiencia de lecturas, apreciación personal gel género y tomando en cuenta que todos, o casi, hemos sido poetas cuando niños y hemos escrito algún poema en el desliz de nuestras vidas. No lo digo para que se avergúencen, sino para tomar el pulso, a la importancia que suele tener más allá del olvido de algunas memorias. Es un recursos que muchas veces supera el pragmatismo, la prosa diaria, el discurso opaco, a veces, banal. La poesía cuenta con sus propios códigos, toma el pulso a cada época a su manera, se transforma, evoluciona como lo hace la ciencia y otras artes, y los poetas  arrancan verbos y palabras a la realidad como ellos la ven y transforman, finalmente.

En esta era del pensamiento robótico-digital, donde la juventud viaja en el meta verso, en la inmersión de  una nueva realidad, y comienza viajar de la mano de la Inteligencia Artificial, seducida como pocas veces en la historia de la humanidad, la  poesía sobre, apela a la imaginación sensorial directa del ser humano a través de las palabras. El poema oral milenario, el poema escrito en cientos de lenguas en la historia de la humanidad, el poema como lenguaje de la tribu, el poema de la naturaleza, el poema que nombra las cosas, funda ciudades, países, el poema anónimo, la palabra que no se sabe quien la dijo y permanece en los tiempos, el poema que una y otra vez vuelve a cantarle a la vida, lo que somos, el poema que Babilonia ocultó en una vasija, que Roma enalteció por sobre los vítores de la chusma enardecida en el Coliseo romano, el poema que ninguna palabra se negaría a escribir, el poema que convirtió la luz en su propia sombra, el poema de la Diáspora de todos los tiempos que siguen siendo nuestros tiempos y los que han de venir.

Si alguien busca una explicación del poema solo en las palabras, su combinación, sentido-s, silencio, le invito a pensar, reflexionar, encontrar en el texto Vida,  porque es definitivamente de  lo cual está hecho. Esa es la esencia de su materia. Tal vez por ello, la poesía es eterna, forma parte de nuestro ADN emocional, nuestra manera  de usar  los sentidos en comprender la naturaleza de las personas y de todo cuanto nos rodea y anima a vivir. 

La poesía tuvo un gran prestigio en la  antigüedad, formaba aparte de la historia, del alma de algunos pueblos, Las palabras vienen de tan lejos como la poesía, nadie era tal vez dueño  de lo que en verdad se cantaba y el susurro de las voces recorría  de sitio en sitio. En nuestro presente inmediato, Chile, la poesía también ocupó la atención más allá de la academia y algunos acuñaron el nombre de país de poetas. Ese eco me parece perdido en los tiempos más recientes. Las páginas de los periódicos no publican poemas, ni entrevistas a poetas, ni los toman en cuenta.   Son  golondrinas que no hacen verano, ni ocupan espacios visibles en la sociedad. De vez en cuando un orador cita a un poeta para refrescar su discurso, distinguirlo de la habitual retórica con un guiño literario.    

Mi recomendación es seguir escribiendo.                     

Febrero, mes de la Poesía

Febrero siempre ha sido para mí un mes emblemático, asomé a este maravilloso mundo una temprana mañana de un lunes en la capital de un lejano país, a la luz de las manos de una partera. El tiempo vivido desde esa fecha, ya forma parte del curriculum vitae, una dudosa y pasada de moda referencia social.

Verano en el Sur, carnavales en el trópico, cambio de piel para un país de cuatro estaciones, y la tradicional fiesta de la carne, máscaras, música, murgas, etc. Los carnavales se disfrutan en distintas partes del mundo y son la antesala de la cuaresma cristiana. Son días de jolgorio y el Dios Momo ejerce su reinado.

Febrero es un espacio único, especial, verano por donde se le mire para un sueño frente al mar.

Este febrero no tiene más que 29 días, un martes 13 y un 22 que me remite a mi primer día en este mundo. Uno abre y cierra los ojos, es cuanto hacemos definitivamente.

Este es el mes de la poesía en este Blog.

Febrero, personalmente, es también para este Blog, la presencia viva y memoria de mi amigo, el poeta chileno Oliver Welden, en tránsito hacia los dioses. Este mes, en la fecha correspondiente solía traducir los poemas que estaban en portada, vigentes, en  este Blog, como un saludo a nuestra amistad.

Oliver estudió igual que Gonzalo Millán y el suscrito, en el José Victorino Lastarria, Donde ejercía como profesor de castellano, el poeta Óscar Hahn.

Welden  que vivía en las proximidades del desierto más seco del mundo, Atacama, nunca se perdió, pero cuando se convirtió a la Diáspora, desapareció por tres largas décadas, en algo más que un paréntesis. Fue un capítulo ácido de nuestra dura historia. 

Me vi en un mismo espejo roto / viejo Oliver / en el olvido difuso / de la huella perdida / nosotros, los retratados en el viento / de la diáspora / dispersos // anotados en alguna libreta ordinaria / nuestros nombres nunca impresos.

Fue, somos los poetas de la Diáspora, dispersos es algún punto geográfico, lanzados  en las geografías como carreteras, caminos, muchas veces sin nombre.

Nos quedamos sin puntos cardinales visibles. / Sólo un horizonte desconocido. / En esa tierra de nadie, donde eres nadie. / Sin tiempo, aunque los pies pisen tierra / todo atraviesa sin ver tus ojos / ni el camino que buscas / y te hace un desconocido.

Oliver, Había vuelto a un amor de juventud y vivía entre España y Suecia, me enviaba algunas postales.

 Algo tan antiguo se diría ahora, / pasado de moda, obsoleto, impensable. / Yo también soy un poeta fuera de época / escrito está mi nombre / en una postal / perdida en el correo.

Este es uno de mis poemas que tradujo Oliver. 

Poesía

Soy tu sirviente

considérame
tu público servidor:
humildemente
un cómplice incondicional.
Tócame el corazón
con la yema de tus dedos.
Desnuda la semilla seca
y sé mi fruto.

Poetry

I am your servant
consider me:
your public servant:
humbly
an unconditional accomplice.
Touch my heart
with your fingertips.
Make naked the dry seed
and be my fruit.

Traducción de Oliver Welden
22 de febrero de 2008. Málaga, España

 Rolando Gabrielli2024

La luna no se esconde

La Luna

no se esconde

de los viajeros

que sueñan

con instalarse

en sus oscuros

brillantes predios

que vemos

desde la tierra.

Rolando Gabrielli2023

El tic tac de la vía Láctea

 ¿El corazón de la Vía Láctea

nos habla en medio de un millón

de estrellas distantes a 14 mil 500

años luz del Sol?

Sigo observando las estrellas,

preguntándome si existen 

para recordarnos que lo inalcanzable

es tan misterioso como lejano.

Rolando Gabrielli2023

Aniversario de la muerte

 El Holocausto

conmemora

 el Holocausto,

con un nuevo

Holocausto.

Rolando Gabrielli2023

Atemporal

El tiempo no tiene tiempo,

digamos, sucede,

no se detiene, avanza

y al mismo tiempo

que pasa, tiene pasado,

es cierto, su presente,

siempre y para que nadie

se quede sin tiempo,

futuro, la espera,

lo que viene y sucederá.

Rolando Gabrielli2024 

Sigamos remando en las nubes

Un puñado de palabras asoma como una gran montaña inescalable

La poesía puede estar oculta en la borra de una taza de café humeante bajo un sol calcinante

Cada mañana pienso en los papiros, y cuando untaban un tintero los monjes medievales

Nada nos hará mejores o peores en silencio viendo pasar los misiles sobre nuestras cabezas

Una caja de música siempre tendrá quien la escuche

La poesía le abre la última puerta al callejón sin salida

El escritor que está de vacaciones, no es escritor, Barthes lo dijo de otra manera

La palabra expresa más que su silencio, su ausencia, olvido inexplicable

La piedra con que tropieza el pie no siempre es la misma, pero forma parte del camino

La poesía es un ejercicio que imita a los árboles cuando caen las hojas

Los museos de las grandes metrópolis devuelven las piezas saqueadas, nacen los espacios del silencio

Cuando el iceberg asoma, puede ser el comienzo de un diálogo profundo

Silencio, en mi casa el tiempo es atemporal, y la memoria construye, reafirma el futuro

Las palabras no tienen nombres, ni apellidos, no son prácticas, ni inútiles, significan

Las palabras no tienen estaciones de su preferencia, se escribe  cuando hay algo inevitable de ocultar

La poesía no  es señal, ni huella, solo un estado de ánimo

Escribir en piedra debió ser incómodo y no aseguraba una certeza, ni la eternidad

No se escribe por  compromiso, sí, por placer

La poesía tiene las palabras exactas para cada poema

El verbo se disciplina, como un caballo salvaje

El gran poema, único, no existe, el misterio, la belleza, está en las palabras , que aún no haz pronunciado

El ocio bien dirigido, es el mejor escritor

La puerta tiene la misma entrada y salida, el umbral marca las direcciones

Un espacio es un lugar, algo más que un sitio para estar, lo importante es vivirlo

La ciudad nos comparte sus bellezas y miserias, la felicidad depende de nosotros

La ciudad está viva, tiene la ilusión que tú mejores su entorno, avenidas, la cuides, para que todos sigamos respirando

La ciudad siempre tiene las puertas abiertas, como una casa donde vienen los amigos

La ciudad fabrica  sueños al azar y no siempre los vivimos

Prefiero el silencio a los aplausos, aún en las despedidas

Atemporal es el tiempo que siempre sucede

La poesía no tiene principio, ni fin, fluye, solo fluye

Sigamos remando en las nubes....

Rolando Gabrielli2024

La Monalisa le sonríe a Mafalda

 

Vuelvo a Mafalda,

la divina  niña argentina,

que aborrecía la sopa

y enfrentaba el mundo

cada día, cada mañana,

con una enigmática

sonrisa,  caustica palabra,

ahora que el grupo ambientalista,

Respuesta Alimentaria,

arrojó sopa al cuadro de Da Vinci,

la Mona Lisa, en el museo de Louvre.

La Gioconda resultó ilesa

de la insólita perfomance,

que  cuestiona,  ¿qué es más

importante: el Arte o la alimentación sana?

Rolando Gabrielli2023

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La Monalisa permanece sonriente, en silencio, desde hace 500 años, inmutable. Está blindada en el Louvre, no le entran balas.

La Belleza viaja

 La Belleza viaja

en el círculo vicioso

de las formas

y las palabras.

Atraviesa la materia,

sus sentidos,

sin ninguna explicación.

Rolando Gabrielli2023