¿Nadie escucha
el grito de Munch?
Rolando Gabbrielli©2009
Hace 13 años.
sábado, marzo 07, 2009
viernes, marzo 06, 2009
La noche del Lobby
La arquitectura es la reina de los espacios que crea y multiplica y tambièn de los que niega, porque privilegia otros. Uno pasa por la historia volando y quedan las estructuras, los cambios que se reciclan en cada època o nacen porque los anteriores fueron derribados. El Lobby es el espacio de los espacios, cuando la arquitectura, el diseñador se sabe dueño de la realidad y confìa en el futuro. Bajo los 300 metros cuadrados del nuevo Lobby de El Hotel Panamà se espera ver ingresar a millares de pasajeros, turistas, hombres de negocios, parroquianos de la localidad en bùsqueda de un momento de diversiòn. La antesala es la sala mayor de la espera, el lobby, que es la mirada, el rostro, la primera impresiòn de cualquier edificaciòn que cumpla una funciòn social o simplemente habitacional. La lente del fotògrafo colombiano, Hernàn Santos, ha captado este preàmbulo al nuevo Lobby, un fogonazo, flash en medio de una noche de inspecciòn. Los arquitectos suelen revisar minuciosamente el trabajo en desarrollo, evaluar los espacios, materiales, luces, todo aquello que tiene que ver con el diseño, lo que le darà forma, personalidad, ambiente al sitio. Es una nueva atmòsfera y como tal està trazada.
Es un ejercicio crudo el que muestra la fotografìa, como estar dentro de la utilerìa de un teatro, en la desnudez de la obra, esa virginidad que se irà perdiendo con el tiempo, cuando miles de pies pisen el duro, firme imperecedero màrmol con que nos recibe el Lobby.
La ciudad ejercìa su oficio en la noche tropical. El Hotel seguìa operando. Sòlo el Lobby en la antesala de lo nuevo, como un mandarìan que enseña luces, pisos, columnas, el nuevo espacio con que contaràn los huèspedes y quienes trabajan en el Hotel.
Tiene historia El Panamà.
Las malas noticias
Las malas noticias
llegan solas,
eso dicen los publicistas,
pero alguien las dicta
y otros las escriben.
Una aspiradora divulga
las voces por la TV.
Los grandes titulares
estremecen el mundo,
eso dicen
los que no escriben
las noticias.
Es mejor leerlas
y escucharlas de espalda,
que la tinta se escurra
por el hueco màs profundo
y el eco de sus voces
caiga en las sordas cloacas
de la ciudad.
Rolando Gabrielli©2009
jueves, marzo 05, 2009
Del vuelo de la paloma
A la paloma
hay que homenajearla
con la palabra Libertad,
blanca y libre.
Saber que el viento
viene de sus alas.
No ver, sino sentir
su vuelo, el aire que respira
y suspende sus palabras.
Saber que la volátil luz
de sus alas
señalan un camino.
No tiene tiempo
su tiempo herido.
Sólo volar le da sentido.
La paloma no debiera
tener jaula,
sino un nido de aire.
A una paloma
la matan sòlo tres cosas:
comer en una jaula
dormir en una jaula
vivir en una jaula.
Rolando Gabrielli©2009
miércoles, marzo 04, 2009
Premio Kafka
Un vaso de agua
entra a un bar
y se emborracha
Sale a la calle
con el vaso al tope,
el higado inflado,
los ojos vidriosos
no ven màs que agua
en un mar lejano
y por fin se quiebra,
cuando comienza a llover.
Rolando Gabrielli©2009
martes, marzo 03, 2009
Art Musa
La Musa es,
màs o menos,
un sol,
tiene sus dìas,
aparece y desaparece,
pero siempre alumbra
desde la oscuridad.
Rolando Gabrielli©2009
Somos viceversa
Lo mejor de ti
es lo peor de mì.
Lo tuyo es bueno,
lo mìo es malo.
Visible o invisible,
me esfumo,
me hago humo.
Soy humano.
Somos viceversa.
Rolando Gabrielli©2009
lunes, marzo 02, 2009
DJ de Down Jones
DJ no ha dejado de observar
la caìda en picada de Dow Jones
y de llamar por celular.
¿Què tienes, le digo,
en tono coloquial,
con el Sr. Jones?
¿Te afecta su sìndrome
de Down?
Rìe, rìe histèricamente,
se atropella, atraganta
la voz se reseca en la garganta
con las cifras de la Bolsa.
Asì està durante el dìa,
la noche financiera, en una verdadera
tanda matinal, vespertina,
crepuscular y finalmente nocturna.
Amanecerà y veremos,
le digo, cada cosa
vuelve a su lugar
y no me cree,
este excéptico analista
financista derrotista
profetisa màs caos
y desintegraciòn familiar
por el famoso endiosado
intocable y deshuesado
Dow Jones.
Que le cambien de nombre,
tapen la boca,
ignòrenlo y que sienta
que podemos vivir sin èl,
somos tan intangibles como un àngel,
los papeles no nos representan
y nuestro valor està
en las acciones de cada dìa
hacia nuestros semejantes.
Hablen con CNN
para que le cierren las puertas
y deje de infartar al mundo.
DJ rìe a carcajadas,
nerviosamente,
el muy putas alcanzò a jubilarse,
tiene un par de cuentitas
en un banco del Oeste
y de seguro unas acciones
de las que el Viento se llevò:
con Clark Gable y Vivien Leight
y es libre como un cuervo sin ojos:
Para ver què, se pregunta.
La Bolsa es un saco sin fondo,
si estuviera roto se sabrìa
no hay que echarle nada màs
que aire para disimular,
le digo a JD,
que sonrìe con nostalgia
de mejores tiempos
y se deja llevar por las campanitas
como una oveja en el despeñadero,
que anuncian que el Dow Jones,
inefable Mr. Down Jones
perforò el piso de Wall Street.
Un clavado mortal sin fondo.
Abismo de abismal,
mal de mal,
consuelo de tontos, le digo a DJ,
seguir jugando el mismo juego,
donde ganan las mulas viejas
fogueadas por cruzar
el mismo precipio sin red
y caer en las manos invisibles
del mercado que le echa una mano
o el Estado les reparte confites
para seguir la fiesta.
DJ despierta del sueño
Wall Street Disney,
su fantasìa global.
CNN està llorando.
Rolando Gabrielli©2009
el gusano te avisa
El gusano te avisa,
me dijo,
la madurez finaliza.
Te haces sabio
cuando pasas
de larva a mariposa.
Despuès, todo
es un tiempo breve,
maravilloso.
Vuela, vuela.
Rolando Gabrielli©2009
Mi àngel
Mi àngel està herido,
plegadas sus alas.
Sus cicatrices me pertenecen
y su sombra de ángel
donde yo miro mi vacìo,
a punto de volar.
Rolando Gabrielli©2009
domingo, marzo 01, 2009
Ese jueves dìa
Ese dìa, ese jueves dìa,la ventana sin cabeza
de Dannie Baker
quedò abierta de par en par,
como un pozo frìo
que leìa las Sagradas Escrituras,
comenzò a disparar
ráfagas de ratatatataaaaaaaaaaa,
es rara mùsica racista
y echaba humo
esa asquerosa madrugada
de ese jueves dìa.
Con sus rabiosos orines
de bestia animal
regresò a su casa a esperar
la policìa
con un saldo de dos muertos
y tres heridos,
-uno no verà màs por un ojo
el atardecer de ninguna parte-,
Ahì Dannie Baker puso una de sus balas.
Misiòn cumplida
en Sunset Beach 340, La Florida.
Rolando Gabrielli©2009
UNA CRÒNICA MORTAL: el àrea dòcil del pecado
"Con la mujer correcta, "todos los hombres pueden ser fieles" . HHHugh Hefner es aparentemente un gringo comùn y corriente que siguiò todos los pasos del stablishment: High School. Sirvió en el ejército estadounidense durante los últimos meses de la Segunda Guerra Mundial. Luego estudió psicologìa en la Universidad de Illinois, Chicago y proviene de una familia conservadora y religiosa. Tal vez le faltò brindar un par de años sus servicios al Cuerpo de Paz en Àfrica y una pasantìa como Mormòn en el Caribe. Pero su currìculum es completamente, bàsicamente norteamericano.
Lo que iba a hacer despuès formarìa parte del Sueño Americano: fortuna, fama, poder, hedonismo, transformarse en una celebridad y gozar de ese altar hasta el final de sus dìas. H.H. està vivo y vive a sus 82 años con dos mellizas de 19 años: Karrisa y Kristina Shannon. K.K.
H.H. se iniciò con una revista para hombres sòlos en los años 50, toda una osadìa post Segunda Guerra Mundial, un periòdo de efervescencia en la reconstrucciòn de Europa y expansiòn imperial. Al poco tiempo, ese primer intento, se transformò en el sello del conejo màs famoso del mundo revisteril: Playboy, nacìa para satisfacciòn del hombre soltero y casado y de cualquier lector sin anteojeras. Marilyn Monroe al desnudo catapultò la primer ediciòn y todos los semàforos se encendieron en rojo con la luz propia de la Diva del momento.
Un gran olfato de H.H. Playboy trajo dividendos incuantificables, el negocio se ampliò a casinos, hoteles, clubes nocturnos: la imagen del inocente conejo de las bunnys se expandiò y adentrò en la mente de los norteamericanos y del mundo entero. No habìa fronteras para este hedonista conservador y saltò a la TV. La vida es placer, podrìa acuñarse esta frase a su favor, aunque no la hubiese dicho. Años setenta y la competencia cayò como un rayo inesperado, desolador y el viejo modelo comenzò a agotarse. HH cediò el negocio a su hija Christine, quien lo modernizò. Habìa llegado la hora de lo mediàtico desde el celuloide en adelante.
Êl, se casaba y descasaba, vivìa su propia vida de Playboy. Un verdadero ascensor sin para fija. Del subterràneo a la torre màs alta. Bueno, contaba con todo el andamiaje y la materia prima. El viagra le volviò a abrir el apetito. Las conejitas desfilaban como saliendo del sombrero de un mago. El pisicòlogo movìa sus fichas y al divàn.
Nosotros leìamos en un principio Playboy, con el rabo del ojo, debajo de la cama, entre las sàbanas, bajo una estricta disimulada autocensura y nos sentàbamos a la mesa a comer arroz con leche. Era el Chile pacato, con alfombrilla y peste cristal, seudo conservador, trasnochado, pueblerino, con ese toque encantador de la inocencia perdida de puta de pueblo chico. La montaña vigilaba por todos nosotros. Los Playboy desfilaban en los recreos de los colegios sacros, laicos y de cualquier religiòn. HH habìa tocado el pubis de la sociedad con sus conejitas, pero tambièn con grandes artìculos, un periodismo de primera fila, documentado, inteligente, visionario, pluralista, sin complejos. La belleza y el sexo sin cortinas, ni persianas. El tabù de la equivocada educaciòn sexual se disparaba en caìda vertical. Los viejos guardaban su Playboy en la mesita de noche junto al Reader Digest. Lecturas de closet. Què verguenza, què olor a naftalina. You Tube se matricularìa en las Monjas Ursulinas, si hubiese existido en ese entonces. Internet estarìa bajo arresto domiciliario de por vida.
HH supo que Marilyn Monroe le pondrìa en primer balòn de oxìgeno a todas las conejitas que vendrìan despuès. La portada con la MM arrancò las cabelleras del hombre blanco de frontera a frontera. El psicòlogo de Illinois no venìa a improvisar y a hacer apuestas chicas. El Punto G era su Sueño Americano. Que otros se quedaran con el petròleo y W.S. Viet nam, Irak, Afganistàn.Èl iba por la piel, la respiraciòn sin artificios, esa àrea dòcil del pecado universal. Su atmòsfera era ingresar a la caverna humana y hurgar en la pisquis del placer. Viejo cochino, dirìan algunas damas, pero HH, siempre sale sonriente como un confeso pecador sin remedio. Un verdadero profesor que sueña con sus alumnas desnudas en clase. El tiene el poder de sacarlas al pizarròn de Playboy y exhibirlas por el mundo. Su ùltima oferta de portada fue para Kate Winslet, reciente ganadora de un Oscar y quien ha mostrado y demostrado su ligereza en el evstir y desvestir, aunque dice que no saldrà màs desnuda en una pelìcula. Lo ha hecho en 10. HH va por la portada, "en un mundo tan competivo", dice: es la celebridad màs sexy del momento. HH sigue teniendo sueños, inclusive màs allà de la muerte. ¿Es un capricho de gusano rico? Entrar en la mente del Conejo de Alicia en el Paìs de las Maravillas, no era fàcil. Pero, en èste Padre de todas als conejitas, es una tarea aùn superior. ¿Su ùltima ocurrencia es la de un hombre agradecido con el passado y la posteridad? ¿Un ùltimo capricho de enamorado del mito de los sesenta? ¿Narcisismo de un promiscuo que busca el amor eterno entre huesos, polvo y renovados gusanos? ¿Un necrofìlico? ¿Quièn es (HH) Hugh Hefner? ¿Un visionario de la reencarnaciòn y quiere despertarse al lado de una de las mujeres màs sexy? Este pisòlogo de Illinois, profeta de la promiscuidad, nos quiere asombrar con este gesto puritano postmortem. Vende cruces hasta despuès de muerto. La eternidad tiene paciencia de chino. Nos espera a todos. HH se prepara a subir a su ùltimo carrusel, al final del peldaño. Tomò la sana decisiòn de comprar su espacio en el màs allà.
Nosotros leìamos en un principio Playboy, con el rabo del ojo, debajo de la cama, entre las sàbanas, bajo una estricta disimulada autocensura y nos sentàbamos a la mesa a comer arroz con leche. Era el Chile pacato, con alfombrilla y peste cristal, seudo conservador, trasnochado, pueblerino, con ese toque encantador de la inocencia perdida de puta de pueblo chico. La montaña vigilaba por todos nosotros. Los Playboy desfilaban en los recreos de los colegios sacros, laicos y de cualquier religiòn. HH habìa tocado el pubis de la sociedad con sus conejitas, pero tambièn con grandes artìculos, un periodismo de primera fila, documentado, inteligente, visionario, pluralista, sin complejos. La belleza y el sexo sin cortinas, ni persianas. El tabù de la equivocada educaciòn sexual se disparaba en caìda vertical. Los viejos guardaban su Playboy en la mesita de noche junto al Reader Digest. Lecturas de closet. Què verguenza, què olor a naftalina. You Tube se matricularìa en las Monjas Ursulinas, si hubiese existido en ese entonces. Internet estarìa bajo arresto domiciliario de por vida.
HH supo que Marilyn Monroe le pondrìa en primer balòn de oxìgeno a todas las conejitas que vendrìan despuès. La portada con la MM arrancò las cabelleras del hombre blanco de frontera a frontera. El psicòlogo de Illinois no venìa a improvisar y a hacer apuestas chicas. El Punto G era su Sueño Americano. Que otros se quedaran con el petròleo y W.S. Viet nam, Irak, Afganistàn.Èl iba por la piel, la respiraciòn sin artificios, esa àrea dòcil del pecado universal. Su atmòsfera era ingresar a la caverna humana y hurgar en la pisquis del placer. Viejo cochino, dirìan algunas damas, pero HH, siempre sale sonriente como un confeso pecador sin remedio. Un verdadero profesor que sueña con sus alumnas desnudas en clase. El tiene el poder de sacarlas al pizarròn de Playboy y exhibirlas por el mundo. Su ùltima oferta de portada fue para Kate Winslet, reciente ganadora de un Oscar y quien ha mostrado y demostrado su ligereza en el evstir y desvestir, aunque dice que no saldrà màs desnuda en una pelìcula. Lo ha hecho en 10. HH va por la portada, "en un mundo tan competivo", dice: es la celebridad màs sexy del momento. HH sigue teniendo sueños, inclusive màs allà de la muerte. ¿Es un capricho de gusano rico? Entrar en la mente del Conejo de Alicia en el Paìs de las Maravillas, no era fàcil. Pero, en èste Padre de todas als conejitas, es una tarea aùn superior. ¿Su ùltima ocurrencia es la de un hombre agradecido con el passado y la posteridad? ¿Un ùltimo capricho de enamorado del mito de los sesenta? ¿Narcisismo de un promiscuo que busca el amor eterno entre huesos, polvo y renovados gusanos? ¿Un necrofìlico? ¿Quièn es (HH) Hugh Hefner? ¿Un visionario de la reencarnaciòn y quiere despertarse al lado de una de las mujeres màs sexy? Este pisòlogo de Illinois, profeta de la promiscuidad, nos quiere asombrar con este gesto puritano postmortem. Vende cruces hasta despuès de muerto. La eternidad tiene paciencia de chino. Nos espera a todos. HH se prepara a subir a su ùltimo carrusel, al final del peldaño. Tomò la sana decisiòn de comprar su espacio en el màs allà.
Su ùltima inversiòn, la previsiòn final, lo dice todo. estuvo con todas las conejitas que el cuero le eprmitiò, pero decidiò comprar una tumba en el Westwood Memorial Park de Los Ángeles., al lado de Marilyn Monroe. No podìa existir una oferta mejor, màs que una piràmide egipcia para un Faraòn, expuesta a tantas investigaciones y manoseo cientìfico. HH encontrò su verdadero nicho, reposo. Al lado de la atribulada, incomprendida, enigmàtica, audaz, siempre diva Marilyn Monroe. El ubicuo, pràctico de bolsillo y olfato, HH, revelò los motivos de su decisiòn con impecable soltura de cuerpo y palabras: "Supe por casualidad que el sitio de al lado se había quedado libre y actué de inmediato. ¿Quién no querría estar junto a Marilyn para toda la eternidad?", sostuvo Hefner en una entrevista que publica hoy el diario alemán "Welt am Sonntag"
¿Què le tendrà preparado Marilyn? ¿Le contarà la verdad de su suicidio o crimen para que lo edite en Playboy? Una crònica mortal. Estoy curioso de que hablaran los muertos, si en vida parecen sordos de un mismo oìdo. Rolando Gabrielli©2009
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