El silencio es sagrado,

me dice y se va

sin palabras la Musa

Mi iceberg fascinante asoma

y profundo desaparece,

deja solo palabras.

 

 

Volver es dar un paseo hacia un lugar desconocido,

en reversa en el màs antiguo de los carruajes van los años,

no es un sueño caminar en la intemperie sonámbulo desnudo,

en alguna hora del dìa cuando se trata de tu cuerpo

aterrizaràs en una blanda cama

y la cabeza del tronco olvidada sobre una almohada

Antes de dormir y es la madrugada de mi dìa,

el mismo pájaro de cada amanecer gorjea rompiendo

los años futuros y llega a mi ventana como ayer, mañana.

¿Es parte del silencio que añaden los años?

Podràn tocar la puerta con nudillos nuevos,

àngeles o viajeros tañer campanas,

el bronce tambièn forja espadas

Afuera el mundo espanta de mirarlo aletea

por la rendija de alguna pantalla encendida,

es un barco ebrio que el mar ha perdido

Vuelvo maquillado como en un sueño,

a escuchar el viejo gorjeo.
Rolando Gabrielli©2013

 

FEBRERO, la Poesìa està en el aire

La fecha de Oliver Welden

Esta es la fecha en que Oliver Welden

traducía algunos de mis breves poemas

Instalado, supongo, en la antigüedad

de sus días españoles, los vertìa al inglès

Viviò casi desconocido años atrás

en algún rincón del Mississippi,

cuando apareció dentro de un correo electrónico,

de pies a cabeza, barbudo con su voz de leñador,

que esconde el poeta que es,

sin ninguna invención la verdad,

estaba por hacer maletas nuevamente

y dejar atrás la espalda, la casa, su vida vieja,

sus paisajes viejos, hábitos rutinarios.

La rutina es como un higo seco

y de alguna manera se saborea,

en cualquier lugar del mundo esta escena ocurre

Oliver Welden, al perecer le rompió la espalda

a su ùltima realidad y el mismo me describió

que guardaba sus libros en cajas,

ponìa precio a su casa, levantaba pies en polvorosa

donde había pasado gran parte de su vida

de incògnito para nosotros

que lo vimos desparecer de Chile.

 

La poesìa està en el aire?, ¿suspendida? ¿El viejo género de la lengua íntima, verdadera, de la tribu, pertenece hoy a Limbo city? ¿Es lengua muerta el verso en el escaparate del mercado?

¿Hace cuánto no te fuiste a dormir con un librito de poesía o te sentaste, amigo lector, en un parque a hojear las palabras de algún sueño, la aventura de la palabra?

Tengo la impresión que no sabes que significa que un poeta irrumpa en una sala silenciosa con sus palabras -arrastrando vocales y consonantes-  y quizás a pocos les interese el destino de la Palabra. ¿La imagen es la poesìa de los sordos y las palabras la poesìa de los ciegos?

La literatura contemporánea se las ingenia para crear sus propios Folletines de época, ponerlos a circular en el éxito de sus listas de bestsellers, devorados por la banalidad global y sus adláteres. Las telenovelas están llenas de voces muertas. Los fantasmas no necesitan de la ópera para tener voz. La TV es como una tetera ininterrumpida con su pitito  chillòn zumbando.

Mierda, la poesía/no es palabra de zaguán/ni zumbido de abejita sin panal/Por los frutos de su árbol/conocerás, lector, la palabra/De alguna rama desciende el monólogo/y dialogamos con la piedra/o la pared en el dibujo ancestral /Del puro verbo/descendemos al fondo de la oscuridad/volamos con alas prestadas/ Icaro.

La palabra aletea, respira, se oxigena, es de andar liviano, venir, pasar, ir, retornar, viajera sobre los abismos, mochilea en algún lugar, vuelven a su oscuridad, caen de la noche, irrumpen al amanecer.

 El poema/al amanecer/bajo total oscuridad/está a solas/ pariendo/millones de estrellas

 

Santiago

Santiago,

el humo es memoria,

se me sube la cordillera a la cabeza,

con sus nieves eternas.

Ciudad,   en este paisaje sobras,

como si los miedos imborrables

nos volvieran ciegos a la muerte

que aquì encontrò camino.

Santiago,

sin olvidarnos estuvimos ausentes.

Ahora, dime,

cuàndo y dònde nos vemos.

Rolando Gabrielli©2013

Denver imaginario

Si estàs en Denver,

bajo la nieve de Denver,

por los caminos de Denver,
o bajo la luna de Denver,
en algùn lugar de Denver,

  Tù, una huella dejas

en un Denver imaginario.

Rolando Gabrielli©2013

Cardenal, en la barca de la poesìa

Ahi està el poeta en las aguas de Solentiname,
en la barca de la poesìa rumbo a Granada,
los poetas del mundo celebran su canto.
300 reunidos en su natal Granada
La poesìa es el Canto del cosmos,
Ernesto Cardenal, poeta, sacerdote trapense,
enamorado de Nicaragua y amigo de las estrellas,
defensor de los pobres màs despreciados,
combatiò  a los Somozas y se arrodilló
 ante un Papa indignado.
Nicaragua es un lugar  rodeado de aguas, lagos,
nacida entre volcanes,  poetas originales,
vuelta a nacer entre la muerte humillada,
es la tierra  de Sandino y Darìo,
dos de sus màs grandes volcanes
que finalmente parieron  Nicaragua.