Nunca dés la espalda al horizonte,
da un paso más allá,
que alguien te espera.
RG©2005
Hace 13 años.
viernes, noviembre 25, 2005
SUR
El Sur tiene tres letras,
la primera siempre te pertenece,
la última es mi inicial rota,
agua derramada en el confin
de una mano,
barco que a su puerto
no se debe.
Juntos armamos el Sur,
piel de una sola huella que
en tu memoria queda.
Sabe a mar, sabe a tiempo,
a yuyos, copihues lejos de casa.
El Sur tiene un camino sin escaleras,
un cielo tan alto, pequeño cuarto
en esta orilla del rìo,
la noche se reconoce estrella,
la úlima luz del Sur.
RG2005©
Cabellos largos de invierno
El bosque tiene el cabello largo
en este invierno de blanco,
y sus árboles morirán de pie,
mientras la nieve cultive nuestros sueños.
RG2005
La Máscara
Mírame detrás de la máscara,
mi voz es tu voz, la palabra irredenta.
Bota el As, el juego es otro,
pregúntale al espejo.
El rostro se repite y nunca es el mismo.
RG 2005©
LIBRO QUE NO HAS DE LEER, DÉJALO BEBER
Desde hace un tiempo, algunas personas me confiesan su orgullo de no ser lectores. Alguna vez leí en mí juventud hasta los poetas malditos. La vieja hazaña de la palabra aún en la memoria. Ahora, el vasto presente de la imagen, la nota banal cotidiana del diario sobre-vivir.
¿El humanismo ha muerto? Una interrogante tan fatalista que es equivalente a la estupidez de la imagen blanda, azucarada, tenebrosa de la TV. Es otro mundo indudablememente, en una oración rara permanente alejada de la realidad, anestésica de las flotantes neuronas que aún permanecen atentas a algun tipo de conocimiento.
La libertad, la democracia, la civilización, la ética, la solidaridad, el humanismo, son extraños pacientes de un manicomonio, en no pocas ocasiones.
¿Alguien apretó el botón equivocado y nos hizo descender al Infierno? ¿Una época incalificable? Un tiempo quizás golondrina. Tiempos anónimos, inclusive la propia muerte, asistente ad honorem de la Vida.
Difícil pintar el color de esta era, tiempo, ponerle música, someter a algún análisis a un punto de cuatro esquinas rabiosas, delirantes, en ocasiones realmente esquizofrénicas.
Quizás nada nuevo sobre el sol implacable de la realidad, la noche despierta en un taburete en Turquía.
Los astronautas o cosmonautas, surgieron mucho antes que los internautas, la gente viajera del ciberespacio. Dos mundos muy distintos, uno más lejano que otro. La imprenta mucho antes y la palabra no digamos mejor una fecha. Somos calendario Heráclito de un mismo río que navegamos toda nuestra existencia y volvemos a remontar siempre al mismo.
¿La gente escribe más que lee? Los Blog son una muestra del des-alme global. La gente deja hasta sus zapatillas en la Red, se desnuda y envía la ropa por correspondencia. Las Bitácoras del Yo, froidianas sobre el gran diván global. Hay de todo, sin duda, pero la fotografìa interior corre por el ciberespacio como miel sobre hojuelas.
Los ratones tocan la flauta de Hamelín y almuerzan el solitario queso del mediodía. No leen, ni tienen complejos de sabiondos, sólo proyectan su especie como ratas que son, sin tiempo y en todos los espacios posibles.
¿Dónde un alfiler para pinchar el mundo?
No para que explote, sino despierte.
Tú, caro Lector, eres mi aguja en el pajar...
No para que explote, sino despierte.
Tú, caro Lector, eres mi aguja en el pajar...
RG©2005
La Luna
miércoles, noviembre 23, 2005
Red de redes
El hilo de la red es sueño,
la palabra costura de la palabra,
hilvan de tus ojos.
Toca la red y tendrás mis palabras.
RG2005©
EL EXHIBICIONISTA
La gráfica es muy elocuente a la simple observación: una mujer detrás de una vitrina modelando. Es en Londres, noviembre 23 del 2005. La fecha en presente. La mujer parece una contorsionista, su flexibilidad es asombrosa. Piernas de bailarina, entre el rojo y negro de su vestimenta. Lo particular es que se trata del lanzamiento del libro EXHIBIOTINIST. El mercado es el mercado, de eso ni hablar, amigo Lector.
RG 2005
El ángel de la Pavlova
Vuela el ángel de la Pavlova,
vuela la belleza de su mano,
todas las aves de Rusia,
siguen su vuelo.
RG2005
No se caliente, no se queme y no se congele
La poesía es un hierro ardiente, una llamada que puede convertir en ceniza las palabras.Quema, sin duda, la palabra es fuego. Un poema arde por los cuatro costados, o no es poema. La poesía no es la antesala del infierno del poeta, sino un incendio de las palabras , ardiente en todas sus épocas. Sobrevive aún porque calienta, quema y sigue ardiendo.
La Novela, la prosa en cambio, ya es una nevera, el congelador cotidiano, nive sucia. Es un muro ciego, a veces, sin paradero. Un ataúd que no vuela. No es lo que quisieramos de este refrigerador lleno de palabras sin aventura y poesía. ¿Muchos caminos para una misma prosa?
Más interrogantes que un sueño. La novela es un proceso de larga autocontemplación. La biografìa más extensa de la memoria del futuro, de los viejos caminos del pasado, siempre en ese eterno presente de nostalgias.
La poesía y la novela existen a pesar de las comidas rápidas.
Rolando Gabrielli©2005
La Novela, la prosa en cambio, ya es una nevera, el congelador cotidiano, nive sucia. Es un muro ciego, a veces, sin paradero. Un ataúd que no vuela. No es lo que quisieramos de este refrigerador lleno de palabras sin aventura y poesía. ¿Muchos caminos para una misma prosa?
Más interrogantes que un sueño. La novela es un proceso de larga autocontemplación. La biografìa más extensa de la memoria del futuro, de los viejos caminos del pasado, siempre en ese eterno presente de nostalgias.
La poesía y la novela existen a pesar de las comidas rápidas.
Rolando Gabrielli©2005
MIS AGRADECIMIENTOS, la Historia de mi BLOG
Los Blogs, Bitácoras, son de reciente data y nacieron como murciélagos benéficos que vuelan todas las distancias, con la semilla de la palabra.
Así los veo surgir cada día desde los lugares más diversos, cuartos, oficinas, sótanos, y pueblan el universo de luminosas voces únicas, íntimas, bsolutamente personales. Buscan el Otro, que son muchos, y surgieron para decir la verdad, atropellada por los Grandes Medios, por la mentira oficiosa, auqellos que cuentan falsas historias para un mundo que ha depositado su futuro en profetas de la banalidad.
Son millones los que quieren conocer, saber la verdad y comunicarla. Allí descansa la filosofía del Blog, que debe ser palabra nueva, ejemplar, digna, valiente, objetiva, transparente, legítima. El Blog debe tener alas, poesía la profundidad de un pozo lleno de luz, el sonido y la furia de las palabras. Ser un secreto a voces en el oído del internauta, cómplice ejemplar del ciberespacio.
El Blog pertenece a nuestro tiempo, época, hijo ejemplar de la red de redes.
Si no es un Bocatto di cardinale al amanecer o en las tardes, noches solitarias en algún rincón del planeta, es mejor olvidarlo. detrás de la palabra está un rostro y los sentimientos que las yemas de los dedos imprimen al teclado. Un Blog es para seguir soñando con la realidad de lo posible.
Vocación de misionero, Señor de la Palabra.
Mi Blog surgió un 31 de octubre de este 2005, sin que el suscrito supiera de su previa existencia. De pronto en la Red, un aviso de nuestro querido amigo, inefable personaje del Sur, caballero andante de la red, el caro y entrañable Juan Contreras Bustos, que ya nos había sosprendido gratamente con la dedicación del no menos emblemático Taller huachaca PLAZA GABRIELLI.
Está alojado el portal en Curanipe, al Sur de Chile, frente a la costa, entre dos ríos. El viejo puerto de Curanipe donde se construían los Faluchos que embarcaban a los audaces conquistadores del oro de California. Cruzaban el gran mar hacia Estados Unidos, con el olor a la madera de los bosques ancestrales.
Mis agradecimientos personales a Juan de Dios y una página para cada uno de ustedes en este monólogo dialogante de la verdad. Suban a esta alfombra mágica de la palabra, abran bien los ojos y oídos, vamos a galopar más allá de la imaginacián, más acá de la verdad.
Rolando Gabrielli
21 de noviembre del 2005©
http://galeon.hispavista.com/sobrecuranipe/index.html
lunes, noviembre 21, 2005
Las palabras
Rolando Gabrielli
Las palabras suelen ser el sonido y la furia. Musicalidad de algunas,asperezas de otras, pero si son bien dichas tienen un eco propio al oído de quien las escucha.
Palabras diarias, sin nubes, ni sueños, no por repetidas, menos verdaderas.
Las palabras tienen un desafío y es con la página en blanco. Los impresos hoy, e indudablemente mañana, en el siglo digital ya iniciado, no tienen más alternativa que conmover con el conocimiento y las palabras.
La revolución sigue estando en la palabra, que es la que comunica con mayor sorpresa, capacidad y permanencia en el tiempo, profundidad inclusive en la razón.
La publicidad, que a veces es sólo imagen, está también impregnada en palabras y sólo ellas pueden traducirla, darle un significado a los mensajes, al marketing de cada día.
Se pueden iniciar con un ligero buenos días, matinal, abierto, con olor a tostadas y un barniz de mantequilla.
Las palabras tienen color como los días. El poeta enfant terrible, Arthur Rimbaud, bautizó a las vocales con un colorido singular, y sin ellas, no hay palabras.
Algunas son luminosas, como un día a pleno sol, estallan de felicidad, auguran buenos tiempos y van de boca en boca, sin que casi nadie las pronuncie, lejos de la nube que trae lluvia y el gris de la tempestad.
Yo me quedo con las que huelen a primavera, no traen un envase especial, zumban silenciosas o rompen cristales, pero son ellas mismas, nunca cambian de personalidad o parecer, francas a decir basta, ni aturden, ni se jactan de ser las más espléndidas.
Las hay negras y grises, locas viajeras, como salidas de un túnel, expulsadas por una locomotora a carbón, repletas de toxinas afiebran la propia lengua que las expulsa.Populares, novedosas, fundacionales, definitivas, que llegaron para quedarse, marcar con su significado un tiempo, una época imborrable.
La palabra Sputnik nos volvió la mirada hacia el cielo en una esquina de nuestra infancia, repleta de sueños y estrellas brillantes.
Jeans, vitaminas y cremallera, ocuparon un especial y largo tiempo en nuestras vidas y siguen siendo el pan de cada día este fin de siglo.
Palabras que no se las ha llevado el viento, sino han hecho ruido en el común de las gentes, como debe ser el lenguaje cuando está vivo y forma parte del corazón del pueblo.
Píldora es una palabra mágica que comenzó a inquietar a las madres con hijas adolescentes, pero la palabrita oblada vagaba de boca en boca para quedarse y dejarse usar con su presencia tácita y real, sobre la mesita de noche, en el botiquín, en la clásica cartera de una cita furtiva.
No me trago esa píldora o no me dores la píldora, frases alrededor de este símbolo girando con su propia aureola y significado.
El bikini nos despojó de todo rubor y fue un nuevo comienzo para los cuerpos moldeados con la mano de Miguel Angel Buonarotti, en las cálidas playas delCaribe o en la costa francesa, donde estuviera la fémina frente al mar.
La palabra Democracia—más de cal que de arena—un verdadero festín en este siglo que ha pretendido cobijarla como su varita mágica en medio de la tempestad política y la violencia larvaria, institucionalizada de la pobreza y del propio Estado.
Ella es cenicienta frente al mercado: ícono y deidad de nuestro tiempo.Se defiende como puede, a veces nos parece un gato de espalda; un sastre que no encuentra una aguja en el pajar; una espada de doble filo y unagolondrina que no se cansa de hacer verano.
Palabras, palabras que arrojan luces o inflaman el ambiente, verdaderos dardos o reconfortantes bálsamos, amigas de la transparencia, pérfidas,retóricas, perfumadas o malolientes, por algo respiran en nuestra garganta hasta brotar parcas o en cascadas.
Cortina de hierro y perestroika, tan opuestas y en un mismo lugar, brotadas para significar, dejar huella y volver el tiempo historia y memoria.
Estrés y tiempo libre, hijas de este siglo, divorciadas de la realidad y definitivamente presentes, Aterrizaje lunar, sólo una realidad hace algunas décadas.
Hoy archivada en el lenguaje cotidiano.Tarjeta de crédito se ha transformado en una palabra casi un miembro, un órgano, parte vital del diario vivir y sufrir del hombre de esta época llamada moderna.
Sin ella es como si hasta los sueños fallaran. Tiene la nociva consistencia del plástico y la duración que respalda nuestro esfuerzo, porque la magia está en equilibrar: cuanto ganas, tanto gastas.
Doping, sex, fax, van y vienen las palabras y no hay quien las contenga, ellas quieren significar, poner su granito de arena en la comunicación, participar, en una palabra, del diálogo diario.
Beat, hippie, single, ellas forman su propia generación, le dan forma y contenido a la existencia y se consagran en grandes titulares cada día.
Llegan a estremecer inclusive a la sociedad, a la que le imponen un sello, una especie de partida de nacimiento.
Internet, reina de su propia Babel, princesa única de lo instantáneo, Alicia pequeña en tus grandes maravillas, quieres estar en todas partes mi diosa, deja que Penélope teja tu hilo hacia nuevos laberintos y si en verdad vas a emprender un viaje, que sea a Itaca.
¿Quién no identifica hasta ahora a los hippies con las flores, el amor y la paz como estilo de vida de una generación y época?.
Palabras, paroles, words, lápidas sobre el enemigo, epitafios para la posteridad, sentencias de por vida, prisioneras del amor y la venganza, simples saludos, epistolares e íntimas, convertidas en decretos, reinas por los siglos de los siglos en las páginas de Heráclito, Shakespeare, Dante Alighieri, Joyce, Kafka, Hemingway, Martí, Eliot, Neruda, Villon, Cervantes,Vallejo, Rulfo, Borges y tantos otros que saben que las palabras nunca salen de vacaciones, siempre nos aguardan más allá del silencio.
Algunas están destinadas a derrotar el tiempo, si fuera preciso. Otras ya no existen y algunas ya van a nacer..Yo digo, la palabra amor, y debe sonar una campana.©2005
Las palabras suelen ser el sonido y la furia. Musicalidad de algunas,asperezas de otras, pero si son bien dichas tienen un eco propio al oído de quien las escucha.
Palabras diarias, sin nubes, ni sueños, no por repetidas, menos verdaderas.
Las palabras tienen un desafío y es con la página en blanco. Los impresos hoy, e indudablemente mañana, en el siglo digital ya iniciado, no tienen más alternativa que conmover con el conocimiento y las palabras.
La revolución sigue estando en la palabra, que es la que comunica con mayor sorpresa, capacidad y permanencia en el tiempo, profundidad inclusive en la razón.
La publicidad, que a veces es sólo imagen, está también impregnada en palabras y sólo ellas pueden traducirla, darle un significado a los mensajes, al marketing de cada día.
Se pueden iniciar con un ligero buenos días, matinal, abierto, con olor a tostadas y un barniz de mantequilla.
Las palabras tienen color como los días. El poeta enfant terrible, Arthur Rimbaud, bautizó a las vocales con un colorido singular, y sin ellas, no hay palabras.
Algunas son luminosas, como un día a pleno sol, estallan de felicidad, auguran buenos tiempos y van de boca en boca, sin que casi nadie las pronuncie, lejos de la nube que trae lluvia y el gris de la tempestad.
Yo me quedo con las que huelen a primavera, no traen un envase especial, zumban silenciosas o rompen cristales, pero son ellas mismas, nunca cambian de personalidad o parecer, francas a decir basta, ni aturden, ni se jactan de ser las más espléndidas.
Las hay negras y grises, locas viajeras, como salidas de un túnel, expulsadas por una locomotora a carbón, repletas de toxinas afiebran la propia lengua que las expulsa.Populares, novedosas, fundacionales, definitivas, que llegaron para quedarse, marcar con su significado un tiempo, una época imborrable.
La palabra Sputnik nos volvió la mirada hacia el cielo en una esquina de nuestra infancia, repleta de sueños y estrellas brillantes.
Jeans, vitaminas y cremallera, ocuparon un especial y largo tiempo en nuestras vidas y siguen siendo el pan de cada día este fin de siglo.
Palabras que no se las ha llevado el viento, sino han hecho ruido en el común de las gentes, como debe ser el lenguaje cuando está vivo y forma parte del corazón del pueblo.
Píldora es una palabra mágica que comenzó a inquietar a las madres con hijas adolescentes, pero la palabrita oblada vagaba de boca en boca para quedarse y dejarse usar con su presencia tácita y real, sobre la mesita de noche, en el botiquín, en la clásica cartera de una cita furtiva.
No me trago esa píldora o no me dores la píldora, frases alrededor de este símbolo girando con su propia aureola y significado.
El bikini nos despojó de todo rubor y fue un nuevo comienzo para los cuerpos moldeados con la mano de Miguel Angel Buonarotti, en las cálidas playas delCaribe o en la costa francesa, donde estuviera la fémina frente al mar.
La palabra Democracia—más de cal que de arena—un verdadero festín en este siglo que ha pretendido cobijarla como su varita mágica en medio de la tempestad política y la violencia larvaria, institucionalizada de la pobreza y del propio Estado.
Ella es cenicienta frente al mercado: ícono y deidad de nuestro tiempo.Se defiende como puede, a veces nos parece un gato de espalda; un sastre que no encuentra una aguja en el pajar; una espada de doble filo y unagolondrina que no se cansa de hacer verano.
Palabras, palabras que arrojan luces o inflaman el ambiente, verdaderos dardos o reconfortantes bálsamos, amigas de la transparencia, pérfidas,retóricas, perfumadas o malolientes, por algo respiran en nuestra garganta hasta brotar parcas o en cascadas.
Cortina de hierro y perestroika, tan opuestas y en un mismo lugar, brotadas para significar, dejar huella y volver el tiempo historia y memoria.
Estrés y tiempo libre, hijas de este siglo, divorciadas de la realidad y definitivamente presentes, Aterrizaje lunar, sólo una realidad hace algunas décadas.
Hoy archivada en el lenguaje cotidiano.Tarjeta de crédito se ha transformado en una palabra casi un miembro, un órgano, parte vital del diario vivir y sufrir del hombre de esta época llamada moderna.
Sin ella es como si hasta los sueños fallaran. Tiene la nociva consistencia del plástico y la duración que respalda nuestro esfuerzo, porque la magia está en equilibrar: cuanto ganas, tanto gastas.
Doping, sex, fax, van y vienen las palabras y no hay quien las contenga, ellas quieren significar, poner su granito de arena en la comunicación, participar, en una palabra, del diálogo diario.
Beat, hippie, single, ellas forman su propia generación, le dan forma y contenido a la existencia y se consagran en grandes titulares cada día.
Llegan a estremecer inclusive a la sociedad, a la que le imponen un sello, una especie de partida de nacimiento.
Internet, reina de su propia Babel, princesa única de lo instantáneo, Alicia pequeña en tus grandes maravillas, quieres estar en todas partes mi diosa, deja que Penélope teja tu hilo hacia nuevos laberintos y si en verdad vas a emprender un viaje, que sea a Itaca.
¿Quién no identifica hasta ahora a los hippies con las flores, el amor y la paz como estilo de vida de una generación y época?.
Palabras, paroles, words, lápidas sobre el enemigo, epitafios para la posteridad, sentencias de por vida, prisioneras del amor y la venganza, simples saludos, epistolares e íntimas, convertidas en decretos, reinas por los siglos de los siglos en las páginas de Heráclito, Shakespeare, Dante Alighieri, Joyce, Kafka, Hemingway, Martí, Eliot, Neruda, Villon, Cervantes,Vallejo, Rulfo, Borges y tantos otros que saben que las palabras nunca salen de vacaciones, siempre nos aguardan más allá del silencio.
Algunas están destinadas a derrotar el tiempo, si fuera preciso. Otras ya no existen y algunas ya van a nacer..Yo digo, la palabra amor, y debe sonar una campana.©2005
Campanario 13
Tañe el día,
poema cero,
templo recluso,
campana del alba.
Amanece,
nadie más nadie.
Sol, tañido
de mi memoria.
DOS
¿La campana idolatra
el sonido o conovoca
el silencio que tañe
el olvido?
TRES
Quien tenga las llaves
del campanario,
sabrá que el sonido
es hijo del silencio.
CUATRO
Tañe, verbo, tañe,
rótula, campana,
tañe, tañe, amor, soy tu eco.
CINCO
Campana, no oyes,
soy la aldea,
el eco de tu eco,
la memoria
SEIS
El camino tañe
el tañido
del cuerpo que recorre
la piedra.
el silencio no engaña.
SIETE
Repica tu nombre,
metal de mi río,
luz de opaca luz,
vos pequeña voz,
monólogo de dos lenguas,
garganta de mi campana,
sólo háblame.
OCHO
Una campana
es un pájaro herido
en su nido
y vuela.
NUEVE
Un campanario
repica la hora
del peregrino.
Amanecer del canto,
los pájaros vuelan,
sólo vuelan.
DIEZ
Una campana tañe,
tañe su secreto mensaje.
ONCE
El campanario
multilpica las palabras
que el silencio le niega.
DOCE
Una campana azul,
el mar, el mar,
roja, digo, tañe,
corazón el latido
de tus olas.
TRECE
Trece veces trece,
metal del alba.
Oh campana
de alas rojas,
tañe tu luz ciega,
pétalo de ojos secos,
panal silencioso.
Nadie tañe,
ni redoblo yo,
mis campanas,
sino es por nosotros.
Con amor,
Rolando
1 al 13 de noviembre del 2005
El bosque es rojo
El bosque es rojo y nace antes que el sol
la corteza y sus ramas sobre el cuerpo,
el tiempo que no las mide y los pasos
que el cazador calla.
RG 2005©
Dublín
Dublín es el reflejo de sus fachadas,
no de mis palabras, el río que las atraviesa,
ventanas que no repetirán tu nombre,
si ya sabes que se amanece
en cualquier parte.
Dublín es un deseo,
el cuerpo de una mujer desconocida,
la fachada, sólo estas palabras.RG©2005
La Palabra
La palabra es caverna,
la otra cara del sueño,
ala de un naufragio,
aventura, siempre,
más allá,
el otro lado del reflejo.
RG©2005
UNA PALOMA NO ATRAVIESA
Una paloma no atraviesa la red,
es blanca de alas puras, vuelo real,
la palabra anida en estas angostas
mudas líneas circulares y vuela.
RG©2005
Sólo las Ramas
Detrás del cielo la luna es una ilusión
ciega abandonada al juego de la existencia.
La noche es sabia oscuridad
y deja brillar a la luna detrás
de unas simples ramas.
RG.©2005
SOBRE LA MONTAÑA
Sobre la montaña la luna
no es más alta ni oscura.
Tus ojos seguirán detrás,
de la montaña viéndome,
alumbrándome,
como luna nueva.
RG.
FUEGO QUE DEJAN
Llamas suponen los ojos,
el fuego que dejan,
ardientes flamas suspendidas.
Tú pasas, pero sé que estás ahí.
R.G.
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