Ardió el
caballo del prócer,
animal de
bronce como el jinete,
la gloria y
la bestia
y Chile ya estaba
en llamas.
El
cuadrúpedo ilumina la Plaza Pública,
una
luz en la oscuridad de Chile,
piensan los
que piensan,
el General
no se va a desmontar,
ya no puede
caminar,
su tiempo
terminó, dicen
en un campo
de batalla.
Llegarán
los carros lanza aguas
y el fuego se
extinguirá.
Aquí no
termina la historia,
seguro.
Rolando Gabrielli 2021
Freud fue un gran curioso,
un insaciable explorador
de la loca de la casa,
eso se ve a
simple vista
revisando su extensa bibliografía,
obsesiones, pasiones, confesiones
diría, no del todo resueltas,
su vicio casi inconfesable,
por conocer el pozo
inagotable
de la máquina infinita del deseo.
Fue un hombre aferrado
a la misma tabla de salvación
que cualquier otro hombre
en constante naufragio
y un sabio espejo le replicaba
el abismo de
sus días, buenos y malos.
No tiene nada de extraordinario
de afirmarlo, ni significa descubrimiento alguno.
Checo de nacimiento, un judío más en Viena,
fue el padre del psicoanálisis,
gracias a la neurosis y la histeria
No tardó en sentar
a sus pacientes
en un diván para interrogarlos,
hasta los detalles más íntimos de sus vidas,
conversación sin filtro acerca
de los recuerdos,
emociones, sin tapujos y que expresaran su malestar.
(No estoy diciendo, ni
espero decir ,
nada nuevo de
este judío curioso
y yo diría kafkiano, basándome,
en que fue más
allá de lo tradicional
y pensable para cualquier observador
de su tiempo y de otros. )
Freud no se detuvo, comenzó a interpretar
los sueños, hurgar en la lejana, memoriosa infancia,
se introdujo
en la psiquis humana
y lo alentó, al parecer,
mirarse
asimismo.
(No sé si esta afirmación es especulación.
Escribo para que también otros opinen
Y se miren en su propio espejo.)
Deshuesó la psiquis humana,
un arqueólogo en verdad
de nuestro
pasado, presente y futuro.
¿Cómo cuadrar todo eso,
resolverlo en una sola ecuación?
Viajó al fondo del pozo de los sentidos,
retornaba una y otra vez de la mano del inconsciente
y siguió
viajando,
en la formidable
película del ego, sin
libreto,
cualquiera podría ser el protagonista, quizás,
y se transformó, quiero pensar, en
un formidable padre de sus pacientes.
(Una infidencia más, qué puede ser
para un hombre que marcó el siglo XX.
Su curiosidad
era insaciable,
un gato acechando un ratón,
la presa más grande quizás fue
lo indescifrable, la femme,
que gran enigma para Freud
y qué decir de nosotros simples mortales.
¿Qué es o qué
quiere o desea la mujer?,
se preguntó hasta el final de sus días
y no encontró la respuesta.
Quizás no existe,
profesor
y no podemos hablar de un fracaso,
los enigmas no son para descifrarlos,
considerarlos quizás un desafío,
como buscar una aguja en el pajar.
Rolando Gabrielli2021
es el viaje,
un tiempo indeterminado,
la hora innombrada,
lo que la palabra
no ha escrito,
ni escribirá?
Una estatua es una estatua,
un bronce forjado
por un artista
y representa
una historia
Sobresale en un lugar prominente
de la ciudad, equivalente a sus hazañas
o al despropósito de los gobernantes de turno
La historia puede convertirse en leyenda
o borrarse en el camino.
El bronce ha
resistido por años,
a la pintura, el agua, a la indignación
de las multitudes, pero ha
cedido a las llamas.
La estatua herida será desmontada y reparada,
La historia requiere mucho más que un nuevo
maquillaje.
¿Los fantasmas son los que avivan estos malos tiempos,
el lado oscuro verdaderamente de la oscuridad?
Rolando Gabrielli2021
A Oliver Welden, In Memorian
Tú sabes mejor que yo, soy
la diáspora,
escrito estoy en
palabras, voy a nacer,
Atacama, arrastrando arena,
muertos,
los huesos vivos del desierto,
palabras ahogadas que el mar
recoge,
estrellas que el
cielo brilla por cada uno
de nuestros muertos, polvo que al
desierto cae,
el cielo es un milagro para los
sentidos.
Paso por quebradas y
huertos, ríos,
valles mistralianos, tiempo sin
tiempo,
lo que dejó atrás el viento ácido
de la noche del desierto.
2
El polvo herido de las montañas,
vuelve a mi memoria,
nadie puede detener
a un viajero, caminante
de todos los caminos,
sin tiempo, un destino casi
incierto,
ni borrar sus huellas en el
viento,
ríos patrios, cordilleras, un
país tan largo,
quebradizo, salino, que huele a
durazno
y su jugo es
uva de grandiosos vinos.
Las playas me dan los puertos,
nuevas rutas, senderos que se
bifurcan,
tierras de encuentros, paisajes
ásperos,
cuerpos por todo Chile arrastro,
abrazos,
son mis hermanos aún vivos en la
memoria
y yo también llevo mis andenes
huérfanos,
sin pasajeros, trenes en mis
venas sur adentro,
verano de mis días jóvenes,
soleados.
3
En Santiago solo veo ciegos,
muchachos,
valientes hijos de una naciente
historia,
algo nuevo está ocurriendo, una
palabra
pendiendo de la dignidad
patria,
ojos que no ven corazón que no
siente
piensan los bandidos de siempre,
pero arrastran la muerte de
tantos muertos,
villanos el cielo les mandará
rayos,
titulares escritos de
vergüenza,
perros sobre un horizonte incierto,
la sangre de los chilenos.
Me detengo en el luto de
la Plaza
y hago sagrado,
solemne silencio,
banderas de victoria comienzan
a ondear,
señales de nuevos tiempos.
4
Chile es largo como un tiempo de impaciente
espera, sigo hacia el Sur, soy la diáspora,
sin nombre, sin palabras, sin
derechos,
he vuelo al litoral, a nuestras
costas,
el mar, el olor a esta tierra viva
de esperanza,
la felicidad sigue siendo un gran
misterio,
se esconde detrás de los pobres,
donde pareciera no
pareciera salir el sol
y nadie la retratará despojada
de sus pobres sueños,
siempre en la oscuridad.
5
El mar es mi guía, un
capitán sin barco,
avanzo con los vivos y los
muertos,
Patria es lo que camino, de su
pan
y de su vino vives, zona central,
la geografía es un largo hilo
umbilical, salino, montañoso,
fértil,
desmembrado, escindido, huérfano,
la geografía es un largo hilo
umbilical, salino, montañoso, fértil,
desmembrado, escindido, huérfano,
robado al paraíso perdido de la Araucanía,
es madre nuestra tierra que está en la tierra,
clavada como un pétalo, un remo, una espada
entre el mar y la cordillera,
en el corazón de Chile.
6
Soy la diáspora, un sueño truncado,
vengo de donde vengo y voy adonde voy,
aquí están mis diversas geografías
pariendo volcanes, lagos, ríos caudalosos, selvas,
araucarias maravillosas,
vamos entrando con las lluvias,
sobre los nevados volcanes,
y el espíritu de los dioses araucanos,
mapuches hijos de la tierra,
maestros tutelares,
cuidan el confin de Chile,
donde nace lo que nunca termina.
Rolando Gabrielli 2021 robado al paraíso perdido de la
Araucanía,
es madre nuestra
tierra que está en la tierra,
clavada como un pétalo, un remo,
una espada
entre el mar y la cordillera,
en el corazón de Chile.
6
Soy la diáspora, un sueño
truncado,
vengo de donde vengo y voy adonde
voy,
aquí están mis diversas
geografías
pariendo volcanes, lagos, ríos caudalosos,
selvas,
araucarias maravillosas,
vamos entrando con las
lluvias,
sobre los nevados volcanes,
y el espíritu de los dioses
araucanos,
mapuches hijos de la tierra,
maestros tutelares,
cuidan el confin de Chile,
donde nace lo que nunca termina.
Rolando Gabrielli 2021
no tiene más alternativa,
el hombre lo castra,
somete a una yunta
y obliga a trabajar
sin levantar
la cabeza,
como tantos
seres humanos.
Rolando Gabrielli 2021
La poesía
es un acto vivo,
presente,
único,
palpable,
como la mujer
que respira
a tu lado.
Rolando Gabrielli 2021
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DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER
