Anoche soñè...
que mil 300 millones de chinos
(ni uno màs),
dejaban de leer poesìa
porque la primavera
se habia borrado del planeta
y las palabras amarillas
de Occidente,
sepultaban la Gran Muralla china.
Rolando Gabrielli©2010
Hace 13 años.
sábado, marzo 20, 2010
De la noche cierva
Estaba todo oscuro,
¿asì fue en un principio?
Brotaba petròleo
de las orejas de un ciervo herido.
Yo me pregunto:
¿A quien le importa
la poesìa?.
Rolando Gabrielli©2010
viernes, marzo 19, 2010
La pesadilla tierna
con una pesadilla,
enorme, grande,
gordaaaaaaaaaaaaa
que me soplò al oìdo:
no te asustes,
yo era flaquita,
una hoja lanceolada
en el trigal,
antes de comerme
a todas las pesadillas.
Rolando Gabrielli©2010
jueves, marzo 18, 2010
Fàbula de La jaula
La jaula
que no vuela,
el pàjaro
que contiene,
todas las jaulas
en sus alas.
rolando gabrielli©2010
De un àngel
la mirada
no siempre
viene del cielo.
Tù, caminas
a mi alrededor.
Rolando Gabrielli©2010
martes, marzo 16, 2010
¿La ùltima palabra de Salinger ?
No sabemos si JD Salinger terminò siendo un anacoreta contemplando su famosa obra literaria, abandonàndose a toda suerte de bùsquedas existenciales, penitencias de aislamiento, olvidos sociales, mordazas de lo pùblico, esa telaraña que lo convirtiò en un misterio en la època màs frìvola, banal, estùpida de la humanidad. ¿Se habrà perdonado a sì mismo y se sentirìa hasta el final de sus dìas como un sobreviviente que terminò saliendo ileso de la agresiòn social y del mercado? Èl fue un sobreviviente del dìa D, en Normandìa, y despuès, de su propia existencia, que olvidò en una cabaña en Estados Unidos con sus màs cercanos y una supuesta obra que nadie conoce aùn, a casi 50 dìas de su muerte. Èl era El Cazador oculto que se excluyò voluntariamente de la vida cotidiana màs allà de su vida interior. Aunque se han revelado recientemente algunas cartas, que podrìan develar su misterioso silencio de cuatro largas dècadas, que en una de las epìstolas pareciera resumir con esta frase: 25 de diciembre de 1984:" Me siento aislado de cualquier conversaciòn privada o pùblica. En todos estos años no he hablado màs con nadie, excepto un par de borrachos y unos pocos locos que andan por aquì. Son cartas dirigidas al ilustrador de la primera ediciòn de El Cazador oculto, Michael Mitchell, quien con su mujer Beth fueron los màs entrañables amigos de este escritor de culto que hizo trizas esta relaciòn al negarse a dedicarles un autògrafo en la mìtica novela.
¿Què sombras perseguirìa Salinger que no fuera la propia? Sin duda, la màs oscura de todas.
30 de enero de 1993, en los ùltimos tramos del siglo XX, JD explicaba su decisiòn de no dedicar su libro a MM y su mujer B: "Una portada de un libro blanco revela mucho màs, en realidad, de nuestra amistad de a tres, que cualquier tipo de dedicatoria." Su comunicaciòn se transformó en el P.O. Box 32, de su residencia oculta, en New Hampshire, mimetizada en su olvido.
Las cartas de Salinger estàn expuestas como si fueran escritas por un profeta, un santo, un monje retirado en el màs allà. Allì reposan junto a la Biblia de Gutemberg, el sabio de la imprenta. ¿Estamos ante un iluminado, un santo o un hombre torturado por los efectos de una sociedad estùpida, enajenada y enajenante, verdaderamente esquizofrènica y psicòtica, la cual enfrentò con su autoaislamiento?
27 de diciembre de 1966, un tiempo largo visto ahora en el 2010, le dijo a MM: "Estoy trabajando en un material que me encanta, pero mi Dios, estoy tan lento, tan vacilante". "El truco es trabajar con la decepciòn, sin pestañear", se alentaba así mismo, quien para algunos trabajaba como un obrero enfundado en su traje de mecànico, un overol no sabemos de què color era, pero imaginamos su imagen frente a la nada como si una nave lo hubiese olvidado de recoger frente al bosque. ¿Se convertìa en humano, al reflejar sus dificultades frente a la escritura?. Son muchas las vigilias frente a la pàgina en blanco, hay que estar frente a ella, para saber de este drama. El largo silencio literario de JD, su incomunicaciòn con el mundo y las personas, abren un universo inèdito, que este manojo de cuatro cartas, de 11, que se exhibe en la Biblioteca Morgan de Nueva York, nos hablan algo màs de este enigmàtico personaje, calificado de tìmido, pero que no tuvo reparos en subrayar tajante e inequìvocamente que "El mundo es una porquerìa y se vuelve màs mierdoso a cada minuto que pasa" No se trata de que habla un hombre poco optimista, como algùn descubridor de talentos pudiera revelarnos al traducir estas palabras, sino de un escritor que habla con franqueza y hace justicia a su època. Franz Kafka, cuyas cartas a Felice, leo y repaso como un escolar esforzado, asombrado, còmplice, conmovido, interesado, lo supera en todas las lìneas del aislamiento. A JD, le interesaba Kafka, segùn se desprende de una de las misivas, porque discutiò sobre el checo con la prestigiosa crìtico irlandesa, Enid Satrkie, un 22 de mayo de 1951.
El autor de El Proceso, FK, se retrata una y mil veces en las cartas a Felice y huye de todo compromiso matrimonial. Huye de todo, menos de su literatura, aunque al final de sus dìas, le solicitarìa a su amigo y albacea, Max Brod, que quemara cualquier vestigio de su palabra inèdita. La solicitud era una manera de incinerarse asimismo, porque en Kafka, su existencia respondìa a su propia escritura, a los fantasmas màs ìntimos, subjetivos, contradictorios, letales, màgicos, extraordinariamente personales y reveladores de su palabra. Sobre todo se presenta como un escritor obsesionado, que respira literatura, y si no lo hiciera, dejarìa de vivir. Un hombre encadenado, dice Kafka, por cadenas invisibles a una invisible literatura. Sòlo la correspondencia con Felice, dice, le mantiene vivo. Kafka no necesitaba ir a un sepulturero para que le pusiera la làpida sobre la espalda cuando se define como un hombre enfermo, dèbil, insociable, taciturno, triste, rìgido, casi desprovisto de toda esperanza, "cuya tal vez ùnica virtud consiste en que te quiere". Su aislamiento estaba dentro de sì mismos: "Acabo de pasar una hora entera en compañìa con mi familia, con la intenciòn de librarme un poco de la soledad, pero no me he librado".Las cartas de Kafka parten de la raiz de su incapacidad por lo real, desde el mismo silencio, un esfuerzo titànico, conmovedor por comunicar sus necesidades, tormentos, la voz màs clara de su incomunicaciòn de lo imposible. El mismo decìa que si se le mirara por donde fuera posible, estaba desconectado de todo el mundo. Era como una pàgina en blanco de sì mismo por llenar y vaciar permanentemente. Las cartas suelen ser el ùltimo reducto de confidencialidad, asoman las palabras como pequeños volcanes contenidos, el iceberg que va levantando su rostro lentamente. Kafka y Felice Bauer se escribieron por cinco largos años y fue un perìodo de extrema fertilidad literaria para el checo. Esta comunicaciòn basada en el sueño y el amor, le permitiò a nuestro kafkiano personaje, escribir libros memorables como La metamorfosis, La condena y fragmentos importantes de Amèrica.
Kafka era un pacìfico deportista clavado en y con sus zapatillas en el punto de partida y la meta era una invisible telaraña.
Salinger, tiene una historia muy kafkiana, para nuestro tiempo. Pero existen grandes diferencias con el checo. Frente a la vida, fue un hombre de acciòn, aunque terminò recluyèndose en las ùltimas cuatro dècadas de su larga vida. y se casò en dos ocasiones, con la Dra. francesa Sylvia y Claire Dougles, aunque a partir de su amor con la joven aspirante a escritora Joyce Mainard y de ahì un par de docenas de jovencitas que buscaban la fama literaria, siguiò buscando en el jardìn de las bellas el amor que tenìa esa sensaciòn que deja el viento cuando pasa . Su hija Margaret Salinger, en su libro El Guardìàn de los sueños, revela algunas excentricidades de JDS, como el hecho que se bebìa sus orines y mantenìa secuestrada a su mamà. Kafka no consumò su prometido matrimonio con Felice y la gran causa era que sabía que le harìa infeliz por su personalidad aislacionista. Vivìa un profundo estado de respeto por la libertad, asumido inclusive contra sus intereses. ¿Tenìa un sentido ètico tan profundo de la vida, su amor a la palabra superaba al de la "carne"? Lo que se desprende de sus 500 cartas, es que se autocensuraba constamente, se disminuìa a sì mismo, se ubicaba en una situaciòn de "invalidez", y reiteraba que no era posible la consumaciòn de la vida cotidiana. FK resumìa su titànica tarea de la sobrevivencia, que en èl era un arte de lo imposible, cuando decìa que "con el despliegue de energìas que necesito para mantenerme con vida y no perder el juicio, hubiese podido construir las piràmides". Las cartas de K son de la mejor literatura y es uno de los màs notables alegatos contra sì mismo ante la mujer amada. "Càsate conmigo y lo lamentaràs; no te cases conmigo y lo lamentaràs igualmente." La màs formidable muralla dentro sì y fuera de sì. K y S, vivieron en otras circunstancias, otra època, otras vidas. Kafka muriò joven , a los 41 años, devorado por la tuberculosis y Salinger, 91 años, un hombre de dos siglos: el XX y el XXI, aunque fue el checo el que marcò el siglo pasado a Kafka y fuego. El hombre del siglo XX quedò retratado en su laberinto por FK.
JD estuvo a punto de emular a Kafka, relata en su carta del 16 de noviembre de 1962: "Providencialmente, la parte interior de mi estudio, donde guardaba el trabajo acumulado a lo largo de los años, se salvò del incendio que destruyò la mayor parte de la casa."
Las cartas le retratan con algo de pintoresquismo, por tratarse de una persona recluìda en su interior y que convirtiò su vida en un arte de la fuga de todo evento social, incluida la conversaciòn con sus semejantes. El 31 de mayo de 1979 decìa : "He tenido que tratar con dos universitarios del demonio que me fotografiaron para un pequeño diario delante del correo.¡por què no se van todos al infierno!", reclamaba. No se encontraba a gusto con el trato humano. Quizàs la guerra le dejò una honda huella irreparable. El final del Pez banana, su cuento estrella para algunos, nos revela algo de ello o mucho, la partida de todo mutiliado y herido espiritualmente por la guerra. ¿Ha tenido un hìgado grande, Salinger para ausentarse de un siglo que mostrò desde sus inicios la patologìa de la violencia o hizo mutis por el foro con una extraordinaria impotencia ante lo inevitable? Las cartas son pìldoras de la vida "desconocida" de Salinger. El plato de fondo, si existe, son sus escritos, aquellos que se negò a editar. Es su ùltima palabra y està por verse. No sabemos si quedò escrita y el valor de su contenido. Desde luego, cualquier texto serà considerado una joya del tiempo, una perla en el camino de este gran ausente..De Kafka, al menos, Max Brod recuperò obras fundamentales, como El Proceso, El Castillo, Amèrica.. El fantasma real de Kafka recorre el mundo desde que Max Brod abriò la caja de Pandora de los papeles inèditos del mundo kafkiano. ¿El checo no querìa heredarnos sus pesadillas? ¿El fuego purifica, pensò Kafka? ¿Humo y cenizas era su herencia? ¿Los sueños pertenecen a una memoria personal y no colectiva? Kafka reiteraba que su memoria era nula, probablemente vivìa en presente, y borraba todo futuro por inexplicable. ¿La realidad se le presentaba como ficciòn? ¿Para què dejar huellas de un pasado inexistente o heredar un futuro improbable? Lo cierto es que algunos de sus papeles aùn no encuentran reposo, en manos de herederas codiciosas, insensibles, verdaderas urracas de una de las peores pesadillas kafkianas, enfrentan ademàs la ambiciòn suprema de dos Estados que se sienten herederos del checo, mientras su patria real, pareciera no contar en este ejercicio de musculatura cultural..Todos somos herederos del mundo kafkiano. ¿Què dudas caben a estas alturas? El museo de palabras de K que algunos intentan conservar, forma parte del paisaje universal, se respira, està vivo.Kafka, recordemos sus palabras, no interesaba por la literatura, "yo estoy hecho de literatura"
Hasta tanto no leamos los escritos, se editen, divulguen, no sabremos de què estaba hecho y què hacia JD Salinger, despuès de su retiro definitivo, el silencio literario màs largo quizas del siglo XX. las cartas a su ilustrador y señora, nos insinùan que habìa un escritor detràs de esos pensamientos que seguìa trabajando diariamente.
El autor de El Proceso, FK, se retrata una y mil veces en las cartas a Felice y huye de todo compromiso matrimonial. Huye de todo, menos de su literatura, aunque al final de sus dìas, le solicitarìa a su amigo y albacea, Max Brod, que quemara cualquier vestigio de su palabra inèdita. La solicitud era una manera de incinerarse asimismo, porque en Kafka, su existencia respondìa a su propia escritura, a los fantasmas màs ìntimos, subjetivos, contradictorios, letales, màgicos, extraordinariamente personales y reveladores de su palabra. Sobre todo se presenta como un escritor obsesionado, que respira literatura, y si no lo hiciera, dejarìa de vivir. Un hombre encadenado, dice Kafka, por cadenas invisibles a una invisible literatura. Sòlo la correspondencia con Felice, dice, le mantiene vivo. Kafka no necesitaba ir a un sepulturero para que le pusiera la làpida sobre la espalda cuando se define como un hombre enfermo, dèbil, insociable, taciturno, triste, rìgido, casi desprovisto de toda esperanza, "cuya tal vez ùnica virtud consiste en que te quiere". Su aislamiento estaba dentro de sì mismos: "Acabo de pasar una hora entera en compañìa con mi familia, con la intenciòn de librarme un poco de la soledad, pero no me he librado".Las cartas de Kafka parten de la raiz de su incapacidad por lo real, desde el mismo silencio, un esfuerzo titànico, conmovedor por comunicar sus necesidades, tormentos, la voz màs clara de su incomunicaciòn de lo imposible. El mismo decìa que si se le mirara por donde fuera posible, estaba desconectado de todo el mundo. Era como una pàgina en blanco de sì mismo por llenar y vaciar permanentemente. Las cartas suelen ser el ùltimo reducto de confidencialidad, asoman las palabras como pequeños volcanes contenidos, el iceberg que va levantando su rostro lentamente. Kafka y Felice Bauer se escribieron por cinco largos años y fue un perìodo de extrema fertilidad literaria para el checo. Esta comunicaciòn basada en el sueño y el amor, le permitiò a nuestro kafkiano personaje, escribir libros memorables como La metamorfosis, La condena y fragmentos importantes de Amèrica.
Kafka era un pacìfico deportista clavado en y con sus zapatillas en el punto de partida y la meta era una invisible telaraña.
Salinger, tiene una historia muy kafkiana, para nuestro tiempo. Pero existen grandes diferencias con el checo. Frente a la vida, fue un hombre de acciòn, aunque terminò recluyèndose en las ùltimas cuatro dècadas de su larga vida. y se casò en dos ocasiones, con la Dra. francesa Sylvia y Claire Dougles, aunque a partir de su amor con la joven aspirante a escritora Joyce Mainard y de ahì un par de docenas de jovencitas que buscaban la fama literaria, siguiò buscando en el jardìn de las bellas el amor que tenìa esa sensaciòn que deja el viento cuando pasa . Su hija Margaret Salinger, en su libro El Guardìàn de los sueños, revela algunas excentricidades de JDS, como el hecho que se bebìa sus orines y mantenìa secuestrada a su mamà. Kafka no consumò su prometido matrimonio con Felice y la gran causa era que sabía que le harìa infeliz por su personalidad aislacionista. Vivìa un profundo estado de respeto por la libertad, asumido inclusive contra sus intereses. ¿Tenìa un sentido ètico tan profundo de la vida, su amor a la palabra superaba al de la "carne"? Lo que se desprende de sus 500 cartas, es que se autocensuraba constamente, se disminuìa a sì mismo, se ubicaba en una situaciòn de "invalidez", y reiteraba que no era posible la consumaciòn de la vida cotidiana. FK resumìa su titànica tarea de la sobrevivencia, que en èl era un arte de lo imposible, cuando decìa que "con el despliegue de energìas que necesito para mantenerme con vida y no perder el juicio, hubiese podido construir las piràmides". Las cartas de K son de la mejor literatura y es uno de los màs notables alegatos contra sì mismo ante la mujer amada. "Càsate conmigo y lo lamentaràs; no te cases conmigo y lo lamentaràs igualmente." La màs formidable muralla dentro sì y fuera de sì. K y S, vivieron en otras circunstancias, otra època, otras vidas. Kafka muriò joven , a los 41 años, devorado por la tuberculosis y Salinger, 91 años, un hombre de dos siglos: el XX y el XXI, aunque fue el checo el que marcò el siglo pasado a Kafka y fuego. El hombre del siglo XX quedò retratado en su laberinto por FK.
JD estuvo a punto de emular a Kafka, relata en su carta del 16 de noviembre de 1962: "Providencialmente, la parte interior de mi estudio, donde guardaba el trabajo acumulado a lo largo de los años, se salvò del incendio que destruyò la mayor parte de la casa."
Las cartas le retratan con algo de pintoresquismo, por tratarse de una persona recluìda en su interior y que convirtiò su vida en un arte de la fuga de todo evento social, incluida la conversaciòn con sus semejantes. El 31 de mayo de 1979 decìa : "He tenido que tratar con dos universitarios del demonio que me fotografiaron para un pequeño diario delante del correo.¡por què no se van todos al infierno!", reclamaba. No se encontraba a gusto con el trato humano. Quizàs la guerra le dejò una honda huella irreparable. El final del Pez banana, su cuento estrella para algunos, nos revela algo de ello o mucho, la partida de todo mutiliado y herido espiritualmente por la guerra. ¿Ha tenido un hìgado grande, Salinger para ausentarse de un siglo que mostrò desde sus inicios la patologìa de la violencia o hizo mutis por el foro con una extraordinaria impotencia ante lo inevitable? Las cartas son pìldoras de la vida "desconocida" de Salinger. El plato de fondo, si existe, son sus escritos, aquellos que se negò a editar. Es su ùltima palabra y està por verse. No sabemos si quedò escrita y el valor de su contenido. Desde luego, cualquier texto serà considerado una joya del tiempo, una perla en el camino de este gran ausente..De Kafka, al menos, Max Brod recuperò obras fundamentales, como El Proceso, El Castillo, Amèrica.. El fantasma real de Kafka recorre el mundo desde que Max Brod abriò la caja de Pandora de los papeles inèditos del mundo kafkiano. ¿El checo no querìa heredarnos sus pesadillas? ¿El fuego purifica, pensò Kafka? ¿Humo y cenizas era su herencia? ¿Los sueños pertenecen a una memoria personal y no colectiva? Kafka reiteraba que su memoria era nula, probablemente vivìa en presente, y borraba todo futuro por inexplicable. ¿La realidad se le presentaba como ficciòn? ¿Para què dejar huellas de un pasado inexistente o heredar un futuro improbable? Lo cierto es que algunos de sus papeles aùn no encuentran reposo, en manos de herederas codiciosas, insensibles, verdaderas urracas de una de las peores pesadillas kafkianas, enfrentan ademàs la ambiciòn suprema de dos Estados que se sienten herederos del checo, mientras su patria real, pareciera no contar en este ejercicio de musculatura cultural..Todos somos herederos del mundo kafkiano. ¿Què dudas caben a estas alturas? El museo de palabras de K que algunos intentan conservar, forma parte del paisaje universal, se respira, està vivo.Kafka, recordemos sus palabras, no interesaba por la literatura, "yo estoy hecho de literatura"
Hasta tanto no leamos los escritos, se editen, divulguen, no sabremos de què estaba hecho y què hacia JD Salinger, despuès de su retiro definitivo, el silencio literario màs largo quizas del siglo XX. las cartas a su ilustrador y señora, nos insinùan que habìa un escritor detràs de esos pensamientos que seguìa trabajando diariamente.
La Musa da la espalda
La Musa
da la espalda
al mundo.
El mundo es redondo
y està lleno de pàjaros,
como la poesìa.
Vuela con alas propias,
como la Musa.
Rolando Gabrielli©2010
lunes, marzo 15, 2010
CURANIPE, Piedra Negra, epicentro de una nueva vida
Se cortò el puente MariscaderoEl camino costero de Pelluhue a Curanipe està destrozado, lleno de escombros, no se puede pasar...En un bus de abuelitos venìan 47 cuando los agarrò el mar, rescataron a 20, de los otros no se sabe...Un auto se lo tomò una ola, con una persona dentro, el tipo se salvò... El mar se recoge y sale, el agua està turbia y llena de palos...Las camionetas y gentes de abajo, andan por las olas...En el mar se ven refrigeradores, tazas de baño...Hoy (27/2) estuvo todo el dìa soleado, con un calor tremendo, despuès entrò una niebla muy espesa en el mar...En la noche la luna llena alumbraba el camino...La roca de El Torreòn y la que està al lado, frenaron un poco la ola, pero hacia el sur, les pegò a toda velocidad...Pelluhue no tiene nada, es un pueblo que està muerto...Segùn mi viejo, testigo de la entrada antes del tsunami (maremoto) dijo: había un ruido ensordecedor, la primera ola fue de 10 metros, era impresionante ver la velocidad a que avanzaba... Un sobreviviente de Curanipe
Un Blog es menos que una gota de agua en el mar de la informaciòn virtual y esta frase clichè tiene la virtud de ser una metàfora real para definir la dimensiòn de este espacio, que tiene el don de la ubicuidad por obra y gracia de la diosa Internet. Estamos casi en cualquier lugar al alcance de un click de cualquier internauta que conozca la direcciòn de nuestro Blog o el azar lo lleve al puerto de la palabra, un rìo que nos asombra por la fuerza envolvente, impactante, del lenguaje.
A finales de octubre del 2005, me subì al tobogàn de este Blog, una burbuja en medio de la blogòsfera que crecìa como una ola incontenible. Mi experiencia anterior se basaba en la circulaciòn de numerosos escritos y poemas en portales amigos de Canadà, Estados Unidos, España, Suecia, Chile y Argentina. El chileno Juan Contreras Bustos, un aventajado de Internet, fundò mi primera pàgina personal bajo el tìtulo: Plaza Gabrielli, la que recorriò la geografìa digital por un tiempo con numerosos textos. Un dìa me dijo Juan, tendràs que organizar tu Blog personal, lo que es muy sencillo y efectivo, podràs alimentar tu espacio cuando lo desees. Me pareciò una tarea casi imposible, hasta que JCB, escogiò un diseño y comenzò a incluir mis trabajos con el compromiso de que yo fuera asumiendo la responsabilidad. Asì naciò este Blog, que serìa acosado por anònimos y algunos robots que asimilan como verdaderas "las denuncias", calumnias, de quienes no soportan un espacio libre, creativo, abierto, que privilegia la poesìa y la informaciòn de nuestra època y tiempo de manera objetiva, analìtica y sin compromisos.
Lo que no todos saben, es que este Blog naciò en Curanipe, que con Cobquecura fue epicentro del seismo que azotò Chile, que naufragò en un maremoto despuès del terremoto de 8.8, que devastò la costa centro-sur de ese paìs suramericano, el 27 de febrero pasado. Curanipe... Un lugar para los àngeles/ que siempre tuvieron alas verdaderas/ y los pies en la tierra./ Piedra negra sobre el mar de Chile/Curanipe sobrevive la ola de la ola/el mar que lo sueña y devora./Un viento nuevo soplarà/Sur en mi memoria/Sur en tu memoria
Curanipe, ubicada a 150 kilòmetros al noroeste de Concepciòn, figuraba en el mapa turìstico chileno, zona privilegiada por sus playas, clima y gente trabajadora, adquiriò la tràgica fama a nivel mundial, la fatìdica madrugada del 27 de febrero, de una de las dos zonas del epicentro telùrico. El mar borrò lo que el terremoto perdonò a Curanipe y la gente que dejò temblando bajo los escombros y las sombras de la noche. La tierra hablò con sus ruidos sordos, indescifrables, que marcan un parto tràgico y estremecen al hombre como en los tiempos bìblicos. Asì se expresa la naturaleza en Chile y este 2010 es un eslabòn de una antigua cadena de fenòmenos que violentan la naturaleza humana y la ponen a prueba. La naturaleza cambia el rostro de nuestra geografìa y sus costas, quizas nos pide poner los pies en la tierra, porque el mar como los volcanes, saben que sus fuerzas son incontrolables.
Cuando me enterè temprano en Panamà del terremoto, por una llamada de mi hijo, desde Colòn, en el Atlàntico, donde captura cocodrilos para despejar el àrea donde se realizarà parte del ensanche del Canal interoceànico, supe que era algo devastador y de una destrucciòn impensable por su epicentro, la historia de nuestra història telùrica, de la geografìa y lo que sabemos quienes hemos estado en eventos de esta naturaleza. Encendì el Canal 24 horas y fui viendo, imaginando ademàs los lugares, muchos de los cuales recorrì alguna vez. La memoria es un depòsito cruel a veces, insiste, repite, se apropia del pasado y nos hace estremecer. La costa de Chile me convertìa en un nàufrago de la tragedia, un desamparado màs, y pensaba en quienes habìan recibido ese extraordinario impacto que desordena los sentidos, recoge el alma, pone a crujir nuestros sentimientos, porque los vulnera. La impotencia corre a toda velocidad como una loca, con los ojos abiertos y la cabeza sin cabeza. Los terremotos tienen la particularidad de descubrir sus daños muchas horas despuès, aunque el maremoto pone su sello de que cuando pasa, lo borra todo. La familia, porque en Santiago fue de 8.2, un impacto notable, no acostumbrado para los santiaguinos que conocemos de estos movimientos a lo largo y ancho de nuestras vidas. Aùn no sè como les ha ido a todos.
Cuando supe que Curanipe era el lugar del epicentro, empecè a escarbar en Internet los primeros indicios de informaciòn, mensajes, algunos nombres, y nada, Juan Contreras Bustos, el cronista de Curanipe, pintor, consejero, juglar, maestro de la vida, no aparecìa, màs bien era silencio. Me comuniquè con unas amistades argentinas, que bien le conocen, y nada. Los dìas pasaban como tablones de nàfragos, flotando en los recuerdos. El maremoto era el telòn de fondo, me decìa, aquì rodeado por el mar, uno que en nuestro sur se hace llamar Pacìfico y fue descubierto aquì como una taza de leche. Los dìas posteriores, revelarìan el nuevo escenario Chile, el paìs que habìan dejado el terremoto y el maremoto. Los pequeños poblados arrasados, las caletas de pescadores, las zonas agrìcolas con sus casas centenarias de adobe, la patria humilde, esforzada, nombres conocidos por una vieja memoria, desfilaban a tropezones por mis dìas: Curanipe, Dichato, Lota, Pelluhue, Talcahuano, Parral, Constituciòn, Curicò, Talca, Iloca, Chillàn, Concepciòn Llico, Lircay, Chiguayante, Panguipulli, Coliumo,Tubul, ,- no habìa ningùn orden geogràfico- el paìs se habìa estremecido, y despuès nos enterarìamos, que corrido literalmente hablando.
La geografìa desfilaba con los rostros compungidos, la aflicciòn de la gente era notoria a nivel nacional, recordaba aquel año que estudiè en Molina, en la regiòn del Maule, vecina a Curicò, tierra vitivinìcola. Recuerdo el Rìo Claro y las famosas Siete Tazas con el Salto de la Leona. El terremoto afectò las Tazas, porque ha desaparecido el rìo que les servìa de afluente y las llenaba.
Seguìa buscando a Juan Contreras Bustos, màs nombres, muertos, desaparecidos, buscados, encontrados, bien, mal y me aprestaba a escribir una nota, con màs preguntas, que certezas, cuando leo una pista sobre JCB y me llega su correo al mismo tiempo el pasado 8 de marzo. Asì comienza su relato:
DESDE CURANIPE
(Primera parte)
Por Juan Contreras Bustos
"Abro los ojos, despertando asustado, el corazón late rápido; al mismo tiempo escucho con todo el cuerpo el ruido ensordecedor de un....¡¡¡Temblor!!!... uno más de los muchos que he vivido; duermo este verano en Chile, país delgadito, flaquito que casi se cae al mar colgado de la cordillera de Los Andes y con un mar enorme que nos flanquea. De tiempo en tiempo, más o menos cada diez años se nos viene encima, entre muchos otros, uno de esos grandotes, imponentes, de los que no dejan “mono con cabeza” como se suele decir por estos lares."
"Mi propia madre sobrevivió al famoso terremoto de Chillán de 1939, un verdadero cataclismo que borró a la ciudad, quedando entonces debajo de la casa de sus padres siendo una bebé de pocos meses; rescatada por algunos vecinos piadosos pasó al cuidado de una buenas señoras putas que el Señor de seguro tendrá en su seno entreteniendo los ocios de angelitos, querubines y serafines; en ese entonces las compasivas señoras cuidaron a la nena por algunos días regresándola a sus padres, sana y salva."
Esta historia la contaremos completa, suscrita por JCB, en un post sobre este cataclismo cuando la naturaleza no sòlo estremeciò el alma de Chile, sino moviò el eje de la Tierra y acortò la duraciòn del dìa de todos sus habitantes.
La geografìa desfilaba con los rostros compungidos, la aflicciòn de la gente era notoria a nivel nacional, recordaba aquel año que estudiè en Molina, en la regiòn del Maule, vecina a Curicò, tierra vitivinìcola. Recuerdo el Rìo Claro y las famosas Siete Tazas con el Salto de la Leona. El terremoto afectò las Tazas, porque ha desaparecido el rìo que les servìa de afluente y las llenaba.
Seguìa buscando a Juan Contreras Bustos, màs nombres, muertos, desaparecidos, buscados, encontrados, bien, mal y me aprestaba a escribir una nota, con màs preguntas, que certezas, cuando leo una pista sobre JCB y me llega su correo al mismo tiempo el pasado 8 de marzo. Asì comienza su relato:
DESDE CURANIPE
(Primera parte)
Por Juan Contreras Bustos
"Abro los ojos, despertando asustado, el corazón late rápido; al mismo tiempo escucho con todo el cuerpo el ruido ensordecedor de un....¡¡¡Temblor!!!... uno más de los muchos que he vivido; duermo este verano en Chile, país delgadito, flaquito que casi se cae al mar colgado de la cordillera de Los Andes y con un mar enorme que nos flanquea. De tiempo en tiempo, más o menos cada diez años se nos viene encima, entre muchos otros, uno de esos grandotes, imponentes, de los que no dejan “mono con cabeza” como se suele decir por estos lares."
"Mi propia madre sobrevivió al famoso terremoto de Chillán de 1939, un verdadero cataclismo que borró a la ciudad, quedando entonces debajo de la casa de sus padres siendo una bebé de pocos meses; rescatada por algunos vecinos piadosos pasó al cuidado de una buenas señoras putas que el Señor de seguro tendrá en su seno entreteniendo los ocios de angelitos, querubines y serafines; en ese entonces las compasivas señoras cuidaron a la nena por algunos días regresándola a sus padres, sana y salva."
Esta historia la contaremos completa, suscrita por JCB, en un post sobre este cataclismo cuando la naturaleza no sòlo estremeciò el alma de Chile, sino moviò el eje de la Tierra y acortò la duraciòn del dìa de todos sus habitantes.
Seguir leyendo la crónica de Juan
domingo, marzo 14, 2010
Argentina abraza a Chile
UNA MULTITUDUna multitud
es una voz entera
que emociona y sueña,
simplemente se la juega,
hermano, vibra y canta
por una causa verdadera.
Una multitud
es un puño cerrado
como un pañuelo abierto
se agita de lado a lado
de la cordillera.
Una multitud,
somos tantos
en una misma suma
y va creciendo
este inmenso rìo
con su profunda huella.
Una multitud es una voz entera,
que emociona y sueña,
simplemente se la juega,
hermano, vibra y canta
por una causa verdadera.
Rolando Gabrielli©2010
La Solidaridad parecìa una palabra expulsada no sòlo del diccionario, sino del lenguaje diario. El mercado se habìa apropiado hasta del oxìgeno y los sentimientos comunitarios de las personas y paìses. Un mundo global, pero aislado de las cosas sustanciales, profundas, del humanismo que suele dar soporte a la Humanidad y el hombre. Un vistazo inocuo por el mundo, y la vista se doblega ante las guerras, los abusos de poder, la injusticia social, el hambre, la pobreza, el ejercicio banal del "liderazgo" y los discursos vacìos de quienes detentan la vieja ilusiòn del dominio planetario.
La catàstrofe de Chile del 27 de febrero, ha terminado por derribar las fronteras artificiales de Chile y Argentina, porque la de los pueblos nunca existieron. Los famosos rockeros y artistas argentinos, han convocado a una multitud de 100 mil personas en Buenos Aires, a un recital por la solidaridad con Chile, bajo el lema "Argentina abraza Chile". (Hoy hagamos la excepción de romper las reglas/ tanto hambre sin satisfacción, satisfacción/Hoy hagamos la excepción de estirar la cuerda/y que durar sea mejor que arder, mejor que arder) Gustavo Cerati, cuyos hijos nacieron en Chile, definiò con claridad por què estaba ahì con la gente: "Recuerden, lo hacemos por los pobres, y no por los gobiernos" El pueblo se solidariza con el pueblo. Y no es para menos, hay que ver como han quedado decenas de caletas de pescadores de la regiòn del Maule y Bìo Bìo, barridas por el terremoto y el maremoto. Ahora sabemos el significado de la palabra desolaciòn. No es la primera vez que Chile le parte el corazòn al mundo.
Ricardo Darì, el protagonista de esa pelìcula genial de Campanella que acaba de ganar el Oscar, El secreto de sus ojos, iniciò el acto con unas palabras emotivas y llenas de humanismo y futuro: "No estàn solos y nos los vamos a abandonar". Revelò que en 1953, su padre le escribiò un poema a la bandera chilena y que era muy alrgo para leerlo allì.
Chile, la antigua capitanìa española, una franja angosta de tierra rodeada del ocèano Pacìfico y la montaña, de frente a los abismos oceànicos, ha sido azotada desde tiempo inmemoriales por terremotos, cataclismos y devastaciones naturales, que han transformado su geografìa una y otra vez, como el caràcter de su gente. El conquistador Pedro de Valdivia daba la espalda a una ciudad y los Mapuches la incendiaban o como ocurriò en Santiago hace siglos, que fue devastado por la fuerza telùrica la naturaleza implacable.
El rock argentino por la solidaridad con Chile, mostrò toda su riqueza musical, creatividad, corazòn, originalidad y fuerza, con figuras como Cerati, Calamaro, Los Fabulosos Cadillacs, Leòn Gieco, D Mente, Pedro Aznar, Raùl Porchetto y ese compositor universal y fenomenal que es Gustavo Santoalla, un orgullo tambièn de Nuestra Amèrica. El rock y la solidaridad, parafraseando a Borges, se encendiò de punta a punta como la milonga en la tarde de ayer para gloria de los asistentes y beneficio de millares de chilenos que lo perdieron todo.
Los camiones con las sesenta toneladas de alimentos, medicinas, ropa, donadas por el pueblo argentino, ya partieron rumbo a Chile. Los pueblos sòlo saben de actos de grandeza y humildad, siempre ganan grandes batallas y las acciones subalternas, mezquinas, se las dejan a los vientos veleidosos de la historia.
Argentina y Chile vienen apuntando alto en la integraciòn y cooperaciòn regional, vecinos con un mundo inexplorado de complementariedades y de caminos por recorrer. Este acto de profunda solidaridad y hermandad, que marca un hito en la regiòn, abre grandes avenidas por donde deberemos de transitar en las pròximas dècadas para enfrentar los crecientes desafìos no sòlo naturales, sino ante la demanda creciente y la carencia de recursos energèticos, como la necesidad de aunar esfuerzos entre vecinos y el subcontinente latinoamericano para resolver los problemas bàsicos de la poblaciòn. La felicidad aùn no figura en los alimentos de primera necesidad de la canasta bàsica.
La mùsica no tiene fronteras y los instrumentos tocan, "hablan", en voz alta, un lenguaje que todos podemos interpretar sencillamente. No he visto a los "grandes medios internacionales" valorizar este gesto, acto multitudinario de solidaridad de un pueblo hacia otro pueblo, que enaltece nuestra especie, que no escatima esfuerzos por enseñarnos diariamente su lado oscuro. Pues bien, han brillado juntos, el sol argentino y la estrella solitaria chilena.
Este es el primer eslabòn de la Red Solidaria que encabeza Juan Carr...que comienza tambièn con 150 mil raciones de una sopa especial inventada por científicos argentinos, que donó Corporación América.
La jornada de solidaridad concluyò con este himno contra la indiferencia, que lo escuchè cantar por primera vez a Mercedes Sosa, la Negra inmortal, inolvidable, inmensa.
Rolando Gabrielli©2010
Sólo le pido a Dios
que el dolor
no me sea indiferente,
que la reseca muerte
no me encuentre vacío
y solo sin haber hecho lo suficiente.
Sólo le pido a Dios
que lo injusto no me sea indiferente,
que no me abofeteen la otra mejilla
después que una garra me arañó esta suerte.
Sólo le pido a Dios
que la guerra no me sea indiferente,
es un monstruo grande y pisa fuerte
toda la pobre inocencia de la gente.
Sólo le pido a Dios
que el engaño no me sea indiferente
si un traidor puede más que unos cuantos,
que esos cuantos no lo olviden fácilmente.
Sólo le pido a Dios
que el futuro no me sea indiferente,
desahuciado está
el que tiene que marchar
a vivir una cultura diferente.
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