La aguja en el pajar

CUARTO ANIVERSARIO!!!

Hace cuatro años hoy iniciamos, tù y yo, amigo (a) internauta, esta aventura de conocernos en el ciberespacio, leer como la gitana la mano, las vìsceras, el corazòn, el alma. Levantamos el telòn para vernos la cara en la distancia, donde la luz de la oscuridad compromete sus pasos frente a su propia sombra. El tiempo pasa y a veces no sabemos què hacer con èl, ya estoy divagando, dispersàndome, porque este es el espacio de la aparente libertad.

En la inmensidad de la noche o intimidad del mediodìa, sin importar donde vivas, què hagas, cual sea tu oficio, decidiste unirte al eslabòn perdido de esta palabra. Ese es el mejor pasaporte para seguir viajando. Las fronteras, los muros, las divisiones estèriles, inùtiles, las discriminaciones arbitrarias, la sombra pequeña o grande, nada puede impedirnos comunicarnos.

La geografía es el sol y la nieve, un rìo que atraviesa la ciudad de mi infancia. La palabra, en cambio, no tiene espacio, crece en la flor y en el hormigòn armado, se muda del blanco al gris, es su propio arcoiris inefable. La palabra es el gong del mensajero, precisa, elàstica, materia que perdura en los sentidos y su eco en otras lenguas se repite

Dejamos la puerta abierta

Dejamos la puerta abierta
para que volaran las palabras
sin puntos ni comas,
libres de rostros y manos,
dejamos sin aire los cuerpos,
la asfixia, la palabra amada
para ti lector, este verbo,
entra, ordena, sièntate,
nada està escrito...

CuadrArte

Una muestra de 16 artistas jòvenes plàsticos panameños, latinoaemricanos y europeos, inauguraron la nueva tienda de arte que abriò sus puertas en El Cangrejo, un cèntrico barrio aledaño a la avenida Argentina.
El arquitecto, diseñador y pintor panameño, Enrique Jaramillo, expuso una serie de historias en blanco y negro sobre papel blanco, a plumillas, tita china y pilotos, sus materiales favoritos. El joven artista destacò la importancia de este nuevo espacio para la cultura y expresiòn artìstica con que cuenta ciudad de Panamà, que es fusiòn y compromiso de sus dueñas y de los artistas locales que comienzan a participar activamente con sus obras. CuadrArte tiene como caracterìstica y pecualidad en su espaciòn de presentaciones, sòlo exponer obras de formato cuadrado.
La muestra incluyò obras abstractas, surrealistas, figurativas y estilos libres, com oartistas digitales.
Jaramillo comentò a este espacio que se encuentra en un perìodo de bùsqueda, de un estilo propio, una "expresiòn que me represente", y continuo trabajando con mis materiales favoritos: papel blanco y tinta, donde ejerzo la fuerza del contraste. He mostrado en esta oportunidad, pequeñas y sencillas historias resueltas en el papel blanco.
La artista argentina, Ash Olivera, de Lomas de Zamora, Buenos Aires, se presentò con una obra que asemejaba arquitectura abstracta.
¿Què pintas?, preguntamos. _Pintura, respondiò Ash, en su estilo, propia perfomance.

Mulo del abismo

No vayas màs ràpido

que la prisa

ni màs lento

que la calma

Mulo sobre el casco

del abismo de la montaña

avanza la sombra

en el ojo del amanecer

La huella persevera

cabizabaja entre sus patas

ni ciega ni sorda ni muda

Alfonsina se despide, dispuesta a todo

¿Es màs importante la muerte que la vida de un poeta? La pregunta no devolverà la ausencia que dejò Alfonsina Storni al partir, entre el mito y la desesperaciòn. Se despidiò en el poema: ¡Adios!
Las cosas que mueren jamás resucitan, las cosas que mueren no tornan jamás.¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda es polvo por siempre y por siempre será!
Cuando los capullos caen de la ramados veces seguidas no florecerán…

El abismo y el vèrtigo no mueren, Alfonsina, alguien se harà cargo de sus pasos. Hay quenes piensan que dejaste la razòn y te enamoraste del vacìo. Algunos tocan trompetas para anunciar sus propias tempestades. El mito se renueva y yo siento el eco en un caracol de mar, el viento que lo trae en tu voz.

¿Es mejor saber que no saber? ¿Tù me preguntas a mì o ambos sabemos la respuesta? No tradarà en salir el sol aquì y estoy frente al mar. El horizonte se deja ver, pero no tocar. El pasado es a veces un perro sin identes, idolatrado por el olvido. ¿La grandeza del mar es dejar que lo circunden de tierra y naufraguen una y mil veces?

Alfonsina se despide en el poema de su amigo entrañable, Horacio Quiroga, quien no pudo llèvarsela a vivir a la selva donde terminò suicidàndose...y le escribe un poema al suicida:

Morir como tú, Horacio, en tus cabales, Y así como en tus cuentos, no está mal; Un rayo a tiempo y se acabó la feria…Allá dirán. Más pudre el miedo, Horacio, que la muerte Que a las espaldas va. Bebiste bien, que luego sonreías…Allá dirán.

Menos de dos años despuès, Alfonsina decidiò partir, y para ello escogiò las aguas de Mar del Plata...Alfonsina decìa que su nombre querìa decir, dispuesta a todo. Fue, sin duda, una mujer apasionada, de avanzada en su tiempo. De origen suizo, su familia se residenciò en la Argentina. Trabajò como obrera a los 14 años de edad, mesera y en el teatro. Finalmente se hizo maestra rural, como Gabriela Mistral, que siempre tuvo elogios para su poesìa y cabellera. Alcanzò varios premios y reconocimientos importantes por la crìtica en su època.

Fue un 25 de octubre cuando decidiò partir, hace 71 años. Y no deja de hacer noticia y ser recordada desde ese entonces, tal y como ella lo solicitara en una carta de despedida encontrada hace unos días en la Sociedad Argentina de Escritores. La carta està dirigida a su amigo Manuel Galvez y no tiene fecha. Le da las gracias y un adiòs.

De la boca la vocal

De la boca migra la vocal,

el hombre migra

con su cuerpo y vìsceras.

El rìo migra al mar.

Tus manos migran

a mis manos.

Esta mañana migran

los pàjaros,

de norte a sur,

y el amor, migra, amor.

rolando gabrielli©2009

Mataron por matar

Oye, mataron a Vìctor
y miles màs mataron,
mataron por matar .
Muriò la muerte ese dìa
yo estaba en Santiago,
la copia felìz del edèn,
la cordillera nevada
y la primavera despuntando.
Oye, mataron a Vìctor
y miles màs mataron,
yo estaba en Santiago,
la copia felìz del edèn
y la primavera despuntando.
Los muertos se daban la mano
en el màs allà.
Amigos, no saben,
los vivos tambièn morimos,
mataron por matar.
Oye, mataron a Vìctor
y miles màs mataron.
La muerte es un soldado feroz
llorando sus balas perdidas
yace dormida junto a la vida
en un cuartel militar
arrodillada jura salvar
los muertos que ordenan matar.
Oye, mataron a Vìctor...

En algunos paìses la historia es un paso dormido en el vacìo. Dejan que el tiempo pase como un pedazo de espacio sin aire. No hay apuro ni memoria, la historia nace huèrfana y tullida, cuando olvidan y niegan a los muertos que mataron y desparecieron doblemente. Hacen còmplice a la historia con su silencio.

Hay historia de fechas vencidas en la memoria de los vencedores. Historias vacuas, doblmenete gestejadas por el statu quo, prìncipe oscuro del olvido.

Para algunos, existen solo dos historias: ganadores y perdedores. ¿Esa es la historia del asesinato de Federico Garcìa Lorca hace 73 años en Granada? Aùn se conserva en la memoria un puñado de datos inexactos, no comprobados, cuando mucho, y todas las dudas de como lo asesinò el franquismo. Las causas que maneja esta historia trunca, manca de transparencia identifica a la víctima como: rojo, homosexual y poeta. "Hace màs daño que si disparara un arma".

Andaluz profesional, le llamarìa Jorge Luis Borges, y García Lorca ya se habìa enamorado y conquistado Buenos Aires. Dos años despuès aproximadamente de esa visita, donde conoce y se hace amigo de Pablo Neruda, recuerda su muerte Antonio Machado: Se le vio, caminando entre fusiles/por una calle larga/salir al campo frìo/aùn con estrellas en la madrugada. Mataron a Federico/cuando la luz asomaba. /El crimen fue en Granada/¡en su Granada!

Neruda escribirìa su Oda a Federico Garcìa Lorca.

SI pudiera llorar de miedo en una casa sola,/si pudiera sacarme los ojos y comérmelos,/lo haría por tu voz de naranjo enlutado/y por tu poesía que sale dando gritos...

Cuando vuelas vestido de durazno,/cuando ríes con risa de arroz huracanado,/cuando para cantar sacudes las arterias y los dientes,/ la garganta y los dedos,/me morirìa por lo dulce que eres/en donde en medio del otoño vives/con un corcel caído y un dios ensangrentado,/ me moriría por los cementerios /que como cenicientos ríos pasan/ con agua y tumbas, de noche, entre campanas ahogadas/: ríos espesos como dormitorios de soldados enfermos, /que de súbito crecen hacia la muerte en ríos con números de mármol /y coronas podridas, y aceites funerales: /me moriría por verte de noche/ mirar pasar las cruces anegadas...

España busca 73 años despuès del crimen, el cadàver màs emblemàtico quizàs de la Guerra Civil, donde su enterardor y otros dicen que se encuentran las osamentas del poeta. Se habla de indicios de profanaciòn de la tumba y que quizàs no estèn allì sus restos. Se dice que seràn exhumados sus restos en los pròximos dìas. Se ha dicho màs de la cuenta y habrà que esperar la investigaciòn una vez se encuentren sus osamentas.

La historia de España no es ùnica durante el siglo XX, se repitiò en Amèrica latina, y en el Cono Sur, hay diversos casos emblemàticos de artistas, escritores, mùsicos asesinados por las dictaduras militares. El crìmen del folclorista chileno, Vìctor Jara, se ha dilucidado por fin 35 años despuès.

Mi vejez

Mi vejez

me mira

al espejo

y dice,

me pillaste.

rolando gabrielli©2009