No te sientas aludida,
amor.
no todo es poesía
y aunque lo fuera,
tú eres la Musa,
el objeto del deseo
de mis palabras.
Rolando Gabrielli©2019
Hace 13 años.
sábado, enero 19, 2019
viernes, enero 18, 2019
Avestruz
Avestruz,
¿este es tu siglo?
Escondes la cabeza,
naturalmente
y un mar de aves migratorias
cruzan el cielo
que tú ignoras.
La lombriz que buscas,
bajo los espejos de la tierra.
No te deja ver
las serpientes alrededor,
que envenenan la sombra
y el sueño de las rosas.
Un hombre cruza la historia
y la noche le devuelve
su oscuridad.
Rolando Gabrielli©2019
jueves, enero 17, 2019
Las aves migran
Las aves migran
por su propia supervivencia.
Tienen alas y pueden volar
por todo el cielo
y cruzar países
sin ser detenidas
en aduanas o por muros
que el hombre levanta
para protegerse
de sí mismo.
Rolando Gabrielli©2019
miércoles, enero 16, 2019
Fuiste sombra
Fuiste sombra,
oscuro riel del camino.
Vagaste en algún sentido,
contra el río y sus aguas.
Había luna y sol,
amanecer y noche
en un mismo lugar,
dormiste a la intemperie
y trazaste la ruta
desde algún punto.
Partiste, oh desconocida.
Rolando Gabrielli©2019
martes, enero 15, 2019
Alguna vez
Alguna vez, creo,
perdí el sentido,
escribiendo,
verdadera fiesta de la palabra,
interminables,
vaciaban cántaros sin agua,
secas,rotas, duras
como piedras,
flexibles en el silencio.
Volvían solas a su origen
solo de repensarlas.
No estaban para acatar normas,
ni ser soldados
de ningún ejército,
libres, con o sin razón,
anárquicas.
Ser ellas mismas,
siempre fue su consigna,
su verdadera palabra.
Rolando Gabrielli©2019
lunes, enero 14, 2019
Un autista sin nombre
Fuiste un autista sin nombre
por las calles de Santiago,
tantos años después de la sangre
y la muerte en alta mar,
donde buceaban ciegos
los cadáveres arrojados vivos
del alto cielo.
Volviste, extranjero, forastero,
en tierra de nadie dominada
por el sopor del verano.
Una raza digital, estúpida,
se erige en las sombras
del dìa y la noche,
a todas las horas posibles
conectada con la distancia,
minusválida de afectos personales,
rìe en solitario y un selfie
se llena de autoestima y realismo,
viajando por el Metro.
La belleza del diálogo
se perdió en alguna estación
por construirse en alguna
nueva ruta.
Haz estado allì para verlo,
la primavera fue otra cosa
se sostenía por sì misma,
con su encanto provinciano,
alejada del bullicio,
màs bien envuelta en la seda
que arroja el gusano
antes de volar.
La ciudad es la metáfora perfecta
de un cuerpo desnudo,
sin alas.
Tus compañeros de juego
se habían jubilado,
la casa paterna derruida por el tiempo
y abandono,
tu madre silenciosa te recibiò
alegre después de las flores
que pusiste en su tumba.
Todo ha cambiado para peor,
la poesía no es ni la sombra
de algunas palabras
que alguna vez escuchaste,
de algún poeta ebrio
en las noches de Santiago.
No importa la fe,
que tù profeces, me digo,
la suerte està echada,
sigue soñando los viejos sueños,
puede ser un camino fácil y repetido,
pero la ciudad seguirà siendo
una metáfora
de lo que fuiste y no fuiste,
de tu suerte de no haberte
convertido en làpida
para las futuras generaciones,
antes de tiempo.
Rolando Gabrielli©2019
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