(Los poetas son los guardianes de las palabras) El verano
siempre trae nuevos aires, frescos, una brisa suave, lenta que viene del norte
frío de temperaturas que dejan en vilo el alma. La poesía no sabe de estaciones,
naturalmente debiera florecer en primavera, ser austera, densa en invierno, más
alegre en otoño y en verano cantar a los cuatro vientos. Pablo Neruda en una
entrevista, cito de memoria, le recordó al mundo que la poesía en América
latina debía ser más cálida, transparente que en los continentes y países
fríos. Humanizó el verbo, la acción, la esperanza, el porvenir, y a su manera
cumplió con ese postulado en uno de los más amplios registros poéticos de la
historia del siglo XX, para no ir más atrás y dejar cada siglo en su tiempo y
lugar. El mundo no pareciera estar para escarbar más allá de lo comprensible
para la frágil generación cristal que mantiene su atención muy lejos de la
poesía y de otras aburridas tendencias del arte, al parecer. Sin embargo, la poesía
sigue aleteando como el pez que llega a la arena, a la orilla del mar, por su
supervivencia, una y otra vez. No doblega su espíritu, lucha palabra a palabra,
verbo a verbo, se manifiesta de una u otra manera. Su pasión es tenaz. Así lo
ha demostrado de siglo en siglo, aun cuando sus autores y libros han pasado por
la hoguera o la guillotina. Sí, no se deja intimidar, porque su voluntad es
propia de su humanidad, existencia misma, un hábito coherente con lo mejor de
la especie. ¿Qué sería de la vida sin poesía? ¿Qué sería de las palabras sin
poesía? ¿Qué sería de la poesía sin poesía, del pobre hombre sepultado por su
pobre existencia? La poesía le ha dado grandes lecciones al hombre a lo largo
de su existencia y derrotado la muerte, en no pocas ocasiones, porque las obras
de esos poetas los han transformado en inmortales. La poesía le ha dado grandes
lecciones al hombre en las épocas más oscuras, a lo largo de su historia no ha
dejado de estar presente, cantando a la belleza, al amor, denunciando las injusticias.
La poesía está en todas partes, porque es vida, y se viene manifestando desde
las pinturas rupestres en las cavernas, porque todo lo que crea y trasciende en
el hombre es poesía. Basta con dar un vistazo a nuestras modernas ciudades
habitadas por millones de personas en su vibrante quehacer y movilidad diaria,
para ver la poesía en las construcciones, calles, los lugares más insospechados
que de tanto ser habitados muchas veces pasan desapercibidos al ojo del hombre.
El poema como el río busca su cauce y en vez de morir, se agranda, crece, con
cada lectura es infinito. Suelo leer a viejos poetas conocidos en vida,
magníficos poetas, y los veo vivos ante mis ojos, suelen hablarme de su poesía,
me guían, me recuerdan los días más extraordinarios de nuestras vidas, vivir la
poesía. No dan consejos, sino te invitan a leerlos, disfrutar de sus mundos, en
qué, cómo y por qué apostaron al camino recorrido. No buscaron el éxito, solo
se identificaron con la fuerza de sus palabras, con la geografía que habitaron,
las cosas propias del corazón y literalmente del ser humano. Festejaron la
palabra, una y otra vez, nada les fue ajeno de cuanto veían y ocurría, se
propusieron transformar lo cotidiano, lo simple, las complejidades de la
realidad y relaciones entre el hombre y la naturaleza, entre los hombres. Su
asunto principal fue la vida, es decir, la poesía. Dirás, amigo lector, estos
no son tiempos para la poesía. Hay quienes quieren convertir el mundo en algo
por, sobre todo, hostil, inhabitable, oscuro, enemigo de sí mismo, bárbaro,
cruel podríamos decir, en una palabra. Theodor Adorno, filósofo alemán, por
ejemplo, nos advirtió que "escribir poesía después de Auschwitz es un acto
de barbarie". Dijo también: “Después de Auschwitz, ya no son posibles más
poemas, excepto sobre la base del mismo Auschwitz”. La humanidad ha vuelto a
vivir un genocidio. Eso no indica que no se repetirá. Si conocieran esta nueva
historia las víctimas del Holocausto, de qué lado estarían. Qué puedo decir.
Que seguiré escribiendo poesía, porque la poesía es una pieza clave de la
condición humana. Los poetas son los guardianes de las palabras.
Rolando Gabrielli2026
Summer always brings new airs, fresh ones, a gentle,
slow breeze that comes from the cold north, from temperatures that leave the
soul suspended. Poetry knows nothing of seasons; naturally it should bloom in
spring, be austere and dense in winter, more joyful in autumn, and in summer
sing to the four winds. Pablo Neruda, in an interview—quoted here from
memory—reminded the world that poetry in Latin America ought to be warmer and
more transparent than in cold continents and countries. He humanized the verb,
action, hope, and the future, and in his own way fulfilled that postulate in
one of the broadest poetic registers of the twentieth century, to go no further
back and leave each century in its time and place.
The world does not seem inclined to dig beyond what is
comprehensible for the fragile crystal generation, which keeps its attention
far from poetry and from other supposedly boring trends in art. And yet poetry
continues to flutter like the fish that reaches the sand, the shore of the sea,
struggling for survival again and again. It does not bend its spirit; it fights
word by word, verb by verb, manifesting itself in one way or another. Its
passion is tenacious. Thus it has proven itself century after century, even
when its authors and books have passed through the bonfire or the guillotine.
Yes, it does not allow itself to be intimidated, because its will is inherent
to its humanity, to existence itself—a habit consistent with the best of the
species. What would life be without poetry? What would words be without poetry?
What would poetry be without poetry, and the poor man buried beneath his poor
existence?
Poetry has given humanity great lessons throughout its
existence and has defeated death on more than a few occasions, because the
works of those poets have made them immortal. Poetry has given humanity great
lessons in the darkest times; throughout history it has never ceased to be
present, singing of beauty and love, denouncing injustices. Poetry is
everywhere, because it is life, and it has been manifesting itself since the
cave paintings on cavern walls, because everything that human beings create and
that transcends them is poetry. It is enough to take a glance at our modern
cities, inhabited by millions of people in their vibrant daily activity and
movement, to see poetry in buildings, streets, and the most unsuspected places
which, from being so inhabited, often go unnoticed by the human eye.
The poem, like the river, seeks its course, and
instead of dying it grows, it expands; with each reading it becomes infinite. I
often read old poets whom I knew in life—magnificent poets—and I see them alive
before my eyes. They tend to speak to me of their poetry, they guide me, they
remind me of the most extraordinary days of our lives: living poetry. They do
not give advice; rather, they invite you to read them, to enjoy their
worlds—what, how, and why they wagered on the path they traveled. They did not
seek success; they simply identified with the force of their words, with the
geography they inhabited, with the matters of the heart and, literally, of the
human being. They celebrated the word again and again; nothing they saw or that
occurred was alien to them. They set out to transform the everyday, the simple,
the complexities of reality and the relationships between humanity and nature,
among human beings themselves. Their main concern was life—that is, poetry.
You may say, friend reader, these are not times for
poetry. There are those who want to turn the world into something above all
hostile, uninhabitable, dark, an enemy to itself—barbaric, cruel, one might
say, in a word. Theodor Adorno, the German philosopher, for example, warned us
that “to write poetry after Auschwitz is an act of barbarism.” He also said:
“After Auschwitz, no more poems are possible, except on the basis of Auschwitz
itself.” Humanity has once again lived through a genocide. That does not mean
it will not be repeated. If the victims of the Holocaust knew this new history,
on which side would they stand? What can I say? That I will continue writing
poetry, because poetry is a key piece of the human condition. Poets are the
guardians of words.
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