La muerte
es tan determinante,
solo cambia el buzo
y sale a correr
por la carretera solitaria,
hasta un nuevo encuentro,
con la vida.
Rolando Gabrielli©2020
Hace 16 años.
sábado, febrero 29, 2020
viernes, febrero 28, 2020
El tiempo borra
El tiempo borra tu rostro
y mis palabras ya nada retienen.
La hora es una mera convención,
y la realidad no
siempre es precisa.
Es mejor no despertar los fantasmas
del tiempo a ninguna hora.
Rolando Gabrielli©2020
Ángel no vueles
Ángel,
no vueles,
sin paracaídas.
Hoy nada es seguro,
ni el cielo.
Rolando Gabrielli2020
miércoles, febrero 26, 2020
La invisible huella
La invisible huella,
Es memoria
De un camino
Por iniciar.
Rolando Gabrielli©2020
martes, febrero 25, 2020
De otra galaxia
De otra
galaxia provienes,
ángel
de mi luz,
millones de
años
nos
separan el universo
y la realidad.
Aún espero,
este verano,
sentado en una
plaza,
tu señal.
Rolando Gabrielli©2020
sábado, febrero 22, 2020
Nacimiento
Todas las fechas,
es la fecha,
el hilo umbilical,
22 en los febreros,
de los tiempos,
la luz entra por un postigo,
refleja la mañana,
apenas un grito.
Viene lo nuevo,
la vida,
aprenderás del aire,
un nuevo aire,
la palabra.
Rolando Gabrielli©2020
jueves, febrero 20, 2020
Me viene a la memoria Oliver Welden
Qué será del poeta Oliver Welden, mi querido y único traductor de este febrero emblemático, ya en la memoria de los tiempos que asoman y desaparecen como viejos lobos de una extirpe en extinción.
Vaya fecha este 20 de febrero del mes 2 en el año 2020, cuando todo va y viene con el viento de una época absolutamente nueva. Ciertamente otras banderas se agitan y hasta los muertos desfilan por su libertad emancipadora.
Las fronteras son el hilo más delgado de estas palabras y quienes las irán hilando, tejiendo en el nuevo abecedario de la historia, aunque hoy no tengan nombre o no hayan nacido, el futuro dibuja y traza sus rostros que recorrerán las grandes avenidas y plazas públicas.
La poesía, viejo poeta y amigo, sostiene firme el timón de la vida, el amor, la solidaridad, las cosas simples, la felicidad y la esperanza.
Un poema es la estrella inalcanzable que sin embargo brilla en nuestros sueños y en algún momento alcanzaremos como un racimo de uva.
La palabra es la más formidable aventura de nuestras voces humanas en los desiertos, selvas o en las grandes ciudades, donde el cemento y el acero erigen sus formidables muros de silencio.
El mundo es la vieja rueda que no deja de rodar en cualquier dirección para no detenerse y volver a sus infinitas inagotables praderas de la abundancia. Paraderos ciegos aparecen y desaparecen en la rutas y los pasajeros desconocidos atraviesan desiertos, mares, ríos y carreteras como aves migratorias hacia veranos e inviernos inciertos.
El mundo es la vieja rueda que no deja de rodar en cualquier dirección para no detenerse y volver a sus infinitas inagotables praderas de la abundancia. Paraderos ciegos aparecen y desaparecen en la rutas y los pasajeros desconocidos atraviesan desiertos, mares, ríos y carreteras como aves migratorias hacia veranos e inviernos inciertos.
Què serà del poeta Oliver Welden, me viene a la memoria el amigo en el mes de febrero, en fechas personales, mi traductor en este mes verianego y cumpleañero. Se transformò en una tradiciòn que Oliver escogiera algunos poemas escritos en el mes de febrero y que ya forman parte de este viejo Blog, que en octubre pròximo cumplirà 15 años.
Nada sabe nadie y la fecha no es olvido.
Rolando Gabrielli©2020
miércoles, febrero 19, 2020
A distancia
A distancia,
la palabra,
no hace
más que rodar
sobre
otras
palabras
y convertirlas
en un silencioso
boumerang.
Rolando Gabrielli©2020
martes, febrero 18, 2020
S.C.
Si crees,
que podrìa
olvidarme
de ti,
es,
porque,
tù y yo,
creerìamos
en el olvido.
Rolando Gabrielli©2020
jueves, febrero 13, 2020
No me hables de amor
No me hables de amor,
amor,
nadie està preparado
para tanto desencanto,
ahora y en ninguna hora.
La distancia,
entre dos,
es territorio insospechado,
un hecho tangible,
inobjetable, hasta
para un corredor de fondo.
Rolando Gabrielli©2020
miércoles, febrero 12, 2020
lunes, febrero 10, 2020
Leer los lugares
El cielo nos mira
y nosotros creemos
contemplar sus estrellas.
2
El abismo observa
en silencio la cima,
sabe que nunca la alcanzarà,
pero no deja de admirarla.
3
Un puente no privilegia
su entrada ni salida,
no ignora que existe un principio
y un fin,
y viceversa.
4
El árbol mira las hojas caer,
como se desnuda la rama,
sabe que es un ciclo cada año,
no solo es paisaje.
5
El mar mira a la isla
y se pregunta: ¿cómo
llegó hasta ahí?
La isla, en cambio, mira
al mar como su infinito horizonte.
6
El hombre construye puentes,
abre tùneles,
acorta y une distancias,
por cielo, mar y tierra,
¿por què tropieza siempre
con la misma piedra?
7
Febrero es un mes
en el calendario,
no supera los veinte y nueve días,
personalmente
es mi punto de partida,
en el calendario de la vida.
Rolando Gabrielli©2020
domingo, febrero 02, 2020
Nada se ve
Nada se ve
en la superficie,
todo en la profundidad.
Es el mundo al revès,
lo que en verdad admiras,
quizàs el hondo vacìo
que nos mira
desde la profundidad
de las cosas,
del abismo,
quizàs.
Rolando Gabrielli©2020
martes, enero 28, 2020
El cristal nos mira
El cristal nos mira,
espejo y reflejo,
anverso y reverso,
oh, realidad.
Rolando Gabrielli©2020
lunes, enero 27, 2020
Hernàn Uribe Arce
Se ausentò,
definitivamente,
el gran ausente,
un dìa,
definitivamente,
ignorò el aire
que respiraba.
Rolando Gabrielli©2020
domingo, enero 26, 2020
viernes, enero 24, 2020
La poesía, la poesía
La poesía,
ese gran fantasma
que recorre cada cosa,
viaja en la palabra,
vive en su interior,
asoma bajo una piedra,
respira sin aire,
registra la vida,
si fuera necesario.
Rolando Gabrielli©2020
jueves, enero 23, 2020
Dos poetas atraviesan la noche chilena
Dos poetas
atraviesan la noche chilena
frente a
un fortificado palacio presidencial,
(el
silencio miedoso de la calle
acompaña
la oscuridad y no la diluye).
Uno viejo
y otro joven,
uno
consagrado,
otro
sin libreto, ni agenda,
todo por
improvisar en la palabra.
Se
desplazan como en una obra teatral,
el mayor
lleva la batuta,
laureado,
casi solo en la pista,
no le
incomoda el lugar,
domina el pulso del
discurso y la historia,
gesticula como en el
cine mundo,
no tiene rival y no
está dispuesto
a ceder el timón.
La noche es más
negra,
en tiempos de
dictadura,
apuran el paso, pero
siempre distendidos,
hay un solo discurso,
(los habitantes de
la ciudad
se han recogido bajo
sus sombras),
los poetas avanzan,
un monólogo se
purifica
en sus propias
palabras,
no hay ningún plan, solo una calle
en línea recta.
La ciudad le
pertenece a esa oscuridad
dividida en ángeles
y demonios,
los poetas forman
parte de la historia,
han salvado el
pellejo,
por esta vez,
se desplazan por sus
propios medios,
el más viejo
permanecerá en el lugar
haciendo historia,
subiendo a la montaña
rusa
de la poesía,
el más joven
abandonará el sitio,
por precaución se
subirá a un avión,
desde las nubes a la
distancia,
verá alejarse de sí
mismo,
a un largo país,
con un océano inmenso,
unas montañas
colosales
y al sur de su mirada,
desaparecerá.
Rolando Gabrielli©2020
miércoles, enero 22, 2020
Madre, el río
Cuando el dolor,
es río, madre,
no se detiene.
Sus aguas, la orilla
desbordarán.
Yo lo he soñado,
madre, el río
no se detiene,
su curso es imparable.
Las aguas,
como el dolor,
fluyen, madre,
arrastran los días,
las noches arrastran
sombras.
El cuerpo, madre,
es el río,
se detiene solo
para seguir.
Rolando Gabrielli©2020
martes, enero 21, 2020
La historia
La historia
no tiene prisa
en ser contada,
sabe,
si alguien la olvida,
tropezará
con la misma piedra.
Rolando Gabrielli©2020
lunes, enero 20, 2020
Como un Cristo femenino
Como un Cristo femenino,
el amor se deja crucificar,
redime al hombre y la mujer
por iguales, al parecer.
Lo nuestro fue,
puro paraìso perdido.
Rolando Gabrielli©2020
sábado, enero 18, 2020
miércoles, enero 15, 2020
La Tecnologìa
LA TECNOLOGÍA: NI ÁNGEL NI DEMONIO, UNA HERRAMIENTA PARA DESARROLLAR FUNCIONES, LA CREATIVIDAD DEL HOMBRE.
Rolando Gabrielli©2020
lunes, enero 13, 2020
domingo, enero 12, 2020
La poesìa, la poesìa
La poesìa,
ese gran fantasma
que recorre cada cosa,
vive en el interior del hombre,
viaja en su geografía
y la palabra,
asoma debajo de una piedra,
respira sin aire,
si fuera necesario,
registrar la vida.
Rolando Gabrielli©2020
viernes, enero 10, 2020
Vicente, el mago,
Huidobro, iluminado,
príncipe encantado,
cuànta libertad nos dejaste,
desde las alturas,
el infinito a los pies
de la palabra,
un mundo nuevo,
un horizonte
sin fronteras,
vuelves desde el litoral
de Chile,
frente al mar de mares,
a levantarte de tu tumba
y cantar con tu silencio,
la eternidad.
Rolando Gabrielli©2020
jueves, enero 09, 2020
SEGUIR CRECIENDO EN EL 2020!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
es seguir
CRECIENDO!!!!!!!!!!!!!!!!!
miércoles, enero 08, 2020
La luz de un vitreaux
La luz de un vitreaux
te ilumina y representa.
No hay nada
que el espacio
no contenga
y que la luz no revele.
Rolando Gabrielli©2020
martes, enero 07, 2020
Migran, migran
Migran, migran,
volando van sus alas,
en un cielo de pájaros
que el viento lleva
a una nueva tierra,
viajeras migrantes,
dueñas del espacio,
gráciles,libres, sin fronteras.
Rolando Gabrielli©2020
domingo, enero 05, 2020
Se nos fue Germàn Marìn
Se nos fue Germàn Marìn,
cuando la realidad
volvìa a ser realidad.
¿Todos los sueños terminan
siendo realidad?
No tengo màs que preguntas
y un espacio profundo
para la duda y el asombro.
La historia de Chile
es un largo y angosto
laberinto, tiempo inescrutable.
El sueño puede ser real,
fiel a la sombra que le cobija
y aùn asi crecer.
Un viajero siento que nos deja,
en la estaciòn màs bella
de la palabra y del porvenir
de Chile.
Rolando Gabrielli©2020
viernes, enero 03, 2020
La Musa lee mi memoria
La Musa
lee mi memoria
y yo olvido
mis palabras.
Se ha perdido
la noche
y una flecha cruza
el bosque,
con mi última palabra.
No sé que decir.
Rolando Gabrielli©2020
Mad abaout you/Loco por ti
Sè que te amo
cuando te amo
y nada viaja
sin tus alas
y mis mudas palabras
son esa voz
que tu silencio aclama
y habla por nosotros.
Rolando Gabrielli©2020
lunes, diciembre 30, 2019
Germàn Marìn y su catedral de escombros
Germàn Marìn y su catedral de escombros
Ni siquiera lo que silbo està ya de moda. Germàn Marìn
El domingo por la tarde, no
recuerdo la hora, mi hermano me informó desde
Bucarest, que Germàn Marìn habìa muerto. La noticia podía ser absurda proveniente de la patria de
Ionesco, pero temìa que no, porque habìa
leído hace unos días que el escritor tuvo una caída en su casa y por esas
fechas dio su última entrevista, una especie de despedida con una gracia
discreta y elegante.
Lo conocì por los 70 en el
circulo de Enrique Lihn, Waldo Rojas, Raùl Ruiz, Carlos Ossa y otros personajes
de la literatura y el cine chileno de
esos años efervescentes, donde algunos aùn
usaban gomina brancato. Me transformè en un habituè de su
bien surtida y acogedora mìtica librerìa Letras, atendida por el
mismo. Recuerdo que llegaba silbando, entonando desabridamente una de Sinatra,
Strangers in the Night, de
moda por esos años esplèndidos, vitales,
juveniles y de transformación social.
Germàn, que difícilmente podía ocultar
su volumetría física, reìa como un niño entre los escaparates de su exclusiva
librerìa visitada por la intelectualidad de ese entonces, la que no le
adversaba políticamente o por cualquier otra razón propia de los seres humanos.
Era una època confrontacional, no olvidemos y los libros, muy bien escogidos
que vendìa Letras, no eran baratos.
Todo se concentraba en la pieza de un apartamento, una tertulia fluida, amical,
un tiempo que transcurrìa en paralelo en la página de esos autores clásicos y de la coyuntura, mientras
se desarrollaba la conversación del dìa a dìa, como si la vida no fuera a
terminar.
Pasaba por las tardes o las
mañanas vagabundas, olfateando los lomos, revisando algunas páginas, comprando
algunos que aùn conservo. Allì se comentaba la política, la chismografía literaria,
las últimas. El centro de Santiago era
relativamente, modestamente elegante,
ebullìa, el café Haitì, un clásico con mi amigo Carlos Larenas y todos los
empleados de banco de Ahumada y sus alrededores. Braulio Arenas, impecable con
un expreso y el periódico, una mirada surrealista de la ciudad. El dìa no
pasaba despercibido.
Marìn era un intelectual en ese
entonces, polémico, cuestionador, maoísta, no se lo conocía obra, algunos
excèpticos no le daban la oportunidad a este
ex alumno borgeano- en la vida real lo fue en Buenos Aires,- que vendría
a editar su primera novela (Fuegos
artificiales) a los 39 años y que sería guillotinada en los predios de la emblemática
editorial Quimantù por el régimen de
Pinochet. Allì fue editor de ese proyecto
màgico, pantagruélico de las letras chilenas.
Era una notable editor, prolijo, obsesivo hasta el final de sus dìas,
y por esos tiempos dirigía con Lihn la
revista de la Editorial universitaria Cormoràn,
donde me pidieron mi primera nota
crìtica sobre un libro (Oh, Ada cibernética)
del poeta peruano Carlos Germàn Belli, cuya obra siempre me ha acompañado. Fue Secretario
y critico de Neruda, de un gran humor irónico, rioplatense a veces. Es difícil pasar
por Chile y no enterarse de la presencia nerudiana, como borgeana de Argentina,
vallejiana de Perù, garcìamarqueana de Colombia, o Paziana de Mèxico. Iconos
màs allà de todas y cada una de las controversias. Marìn, curiosamente en
Mèxico, fue una suerte de asistente de Gabriel Garcìa Màrquez. Estaba en el
centro de la hoguera de las palabras, sin quemarse, al parecer.
Marìn, màs buscado por los
militares que un álbum de Los Beatles, partió
al exilio en Mèxico y posteriormente Barcelona. Tuve noticias de unos contactos que hizo con mis familiares
mexicanos para un posible viaje, que no
cuajò. No lo volvì a ver nunca màs.
Sabìa de desplazamientos hacia Parìs,
algunas anécdotas divertidas que me
comentarìan décadas después amigos durante un reciente viaje a Chile, donde no
pude dar con el paradero de Germàn, en un país fragmentado no solo por la
geografía, sino la historia. A tràves de una amiga y èsta de un conocido, le
hice llegar un par de libros mìos, que no sè si
llegaron a destino. Mi realidad literaria y la otra también, siempre han
estado próximas a Kafka y su mundo
kafkiano.
Retornò a Chile en 1992, mi
última visita habìa sido el 87 coincidentemente con un encuentro con Raùl Ruìz, el cineasta, en Ahumada y también
amigo de Marìn. No fue posible tener una última conversaciòn y me preparaba
para ello este 2020. Es inútil programar
el destino.
Asì repaso los días, de memoria,
sin un orden, he leído poco de Germàn, sus libros aquí no llegan, con suerte 20 Poemas de Amor y una Canciòn desesperada,
algo de Paz, toda la Isabel Allende, los emblemáticos tardìos ya clásicos de Bolaño, Octavio Paz, Vallejo ni hablar,
Cortàzar de vez en cuando, Garcìa Màrquez, vecino, a rabiar. Prosa densa,
morosa, escritura sobre los escombros de la rabiosa, fracturada, no pocas
veces, horrorosa historia de Chile. Marìn, antiguo, díscolo cadete, no da
cuartel. Un escritor verdadero nunca escribe su último palabra.
Mientras el boom chileno repartìa caramelos democráticos, Marìn, todo indica al
parecer, rumiaba los restos, el cadáver mismo
de la historia de Chile y sus aventuras traumáticas, con la elegancia de un
cisne que navegaba por arenas movedizas a sabiendas y con el compromiso de de tejer su alfabeto con nuevas palabras un
mismo laberinto.
Borges se devorò las bibliotecas,
la enciclopedia británica, las leyendas escandinavas, a los clásicos griegos, ingleses, anglosajones, sus
antepasados, y escribió su formidable aventura borgeana por la historia del
idioma castellano. Marìn, buceó, cuando solo quedaba lodo bajo los escombros.
La vida quiso que Marìn fuera
uno de los tantos cadetes de Pinochet y èl nos pudiera contar la
historia al otro lado del espejo del terror. Al parecer, ahora sabemos una parte
de la historia, nunca dejó de escribir nuestro prolijo editor, novelas, crònicas,
historias, y màs novelas. Siempre a la orilla de la historia oficial.
La obra de Germàn Marìn, el último
de los mohicanos de una época que se
despide con auténticos fuegos artificiales en el ardiente Chile, eterno candidato al esquivo Premio
Nacional de Literatura, considerada su literatura de culto, tendrá que ser estudiada por la actual y nuevas generaciones
como un hito incòmodo en la historia de
Chile, pero ya los chilenos se acostumbraràn.
Dijo palabras duras, sin contemplación,
no pensó en el presente, ni en la historia, solo lanzò implacable su guante a
la historia: "Uso a Chile como un enorme basurero en
el que puedo rastrear para escribir. Soy un novelista que vive de escarbar la
basura”.
Podrìa concluir esta nota al paso, con esta frase insoportablemente
chilena, que no debemos confundir con una falsa
bandera, sino admitir su
perturbador espejo de una parte que no debemos olvidar de nuestra realidad. ¿Hay
escritores malditos o la historia lo es y algunos deciden cobrarle la palabra a
los hechos y a la ficción?
PD.
Querido Germàn, Cachalote, como te decían amigos y adversarios, en los
viejos tiempos en que la solidaridad, la amistad, la polémica, estaban de moda,
donde quiera te encuentres, mis tardìos y afectuosos
saludos. Recuerdo aquella noche en tu casa, durante una cena con
Juanita, la señora Robles, yo un joven santiaguino provinciano de la palabra,
sentado a la mesa en Vitacura, escuchando: Lihn
es un humanista. La frase daba luces de un aparente contradictorio
personaje de la poesía chilena, tu entrañable amigo. Solo recuerdo la
atmòsfera, la mesa, los comensales, mi propio olvido, la noche, lo que fuimos.
Dècadas después editarìas El Circo
en llamas, una visión crìtica y recopilación
de las opiniones literarias, la visión del autor de La Pieza oscura, una obra luminosa.
Y en los escombros también de la memoria, aquellas imágenes que el
pasado se niega a borrar, una foto de Lihn y Marìn de pie en Barcelona, en la
vieja costumbre lihneana de sentarse en una silla como esperando que el tiempo
pase sin premura. Son fotos de época, donde el presente acude sorprendentemente
en ayuda del pasado, como ahora.
Querìa comentarte sobre esa vieja anécdota catalana, cuando le salvaste
la vida a Lihn y te hiciste pasar por èl,
con tu propia identidad para que le atendiera el hospital en Barcelona. Esa es
de lujo y fue para la historia.
Rolando Gabrielli©2019
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