La vieja sombra deja

 La vieja sombra deja
una luz oscura,
nunca termina de irse,
no nos abandona.
Hay espíritus rebeldes
que de alguna manera,
intermitentes vendrán
a nuestra memoria
y sueños inconfesables.

Rolando Gabrielli2024

El día que perdí

El día que perdí

a mi lectora favorita,

mi poesía quedó ciega

y muda.

Respira por la herida.

Rolando Gabrielli2022

Rimbaud

Rimbaud,

dejó las señales

inconfundibles

de su poesía.

Rolando Gabrielli2024 

Deja que tu sombra

Deja

que tu sombra

siga

su propio

camino.

Rolando Gabrielli2024

Y en este enorme río

 Y en este enorme río

que es la poesía,

si nos bañamos dos veces,

ya no seremos los mismos.

Rolando Gabrielli2024

El poema nunca olvidará

 El poema

nunca olvidará

el día

de su nacimiento

y cuando fue escrito,

bautizada su palabra, 

descubierto por ti,

distraído, generoso,

lector.

Rolando Gabrielli2024 

La soledad abre

Solo, frente al imperio

del silencio,

la soledad abre

sus misteriosas

puertas y caminos.

Rolando Gabrielli2024

El poema es raíz

El poema

es raíz

de sus  propias

 palabras

que lo representan,

significan.

Rolando Gabrielli2024

Un camino

 Un camino

es

 el inicio

de algo nuevo.

Rolando Gabrielli2024

Dolor

¿Cuánto duele el dolor?,

solo una pregunta,

a cualquier lector

de buena voluntad.

El poema nunca olvidará

 El poema

nunca olvidará

el día de su nacimiento,

cuando fue escrito,

descubierto

por ti,

distraído,

generoso lector.

Rolando Gabrielli2024

La imagen

 La imagen

nos ha dejado

sin palabras,

en este siglo.

Rolando Gabrielli2024

Girasol artificial

Cuando la inteligencia artificial

se transforma en un girasol,

puede ser un capricho de la naturaleza

o de la imaginación,

pero es cuando realmente comienza

a brillar más allá de lo que realmente

creemos poder ver.

Lo que vemos a simple vista,

tal vez, no sea lo que verdaderamente

es o pudiera ser.

Las cosas siempre  pueden cambiar,

tienen distintas opciones

e interpretaciones,

la capacidad infinita

de la imaginación.

Rolando Gabrielli2024

El poema se abre

El poema se abre al disfrute,

la palabra entra en contacto,

carece de límites,

verdaderamente el lector

dispone de la primera 

y última  palabra.

Es más bien un encuentro

que una lectura curiosa

o un disimulado, inútil,

acto  de espionaje,

al verbo y su mensaje.

Rolando Gabrielli2024

El poema

 El poema,

 es cierto,

 a veces, 

me repito no

 encuentro

 las palabras,

 el camino,

 persisto 

sin ver nada 

alrededor, 

en ninguna 

dirección,

 entonces,

recurro

a mi memoria

y subo

a la mochila,

abro una ventana,

la infancia

y solo me queda,

soñar,

construir,

mi futuro.

Rolando Gabrielli2024

Camino a Belén

Burros, no entienden que paseamos

nuestra desolada humanidad milenaria

por estas ruinas  nacidas de la muerte.

¿Adónde vamos se preguntarán

en estas polvorosas áridas calles,

si no hay otro camino que el de Belén?

 Rolando Gabrielli2024

                                                      Caravaggio, Ecce Homo
        

ESCRIBIR

Escribir

hasta que

se haga 

silencio

y luego,

seguir,

intentándolo.

Rolando Gabrielli2024

Aquí estoy, Valparaíso

Aquí estoy,

en los cerros de Valparaíso,

volviéndome los ojos de todos los precipicios,

la metafísica del puerto,

frente al mar que  huele a mar,

viejas casas sostenidas por el viento

de la historia y de los sueños

que me ponen a navegar

en los balcones  que dominan

todos los puntos cardinales,

bajo el cielo infinito y los abismos

que ascienden muertos de la risa

y se pasean por las calles de Valparaíso,

 sin principio ni fin.

Rolando Gabrielli2024 

Libertad de Prensa en su laberinto

 

Hoy es el Día Mundial de la Libertad de Prensa, lo estableció la UNESCO, el 3 de mayo de 1994. La fecha  y el deseo, parecen un chiste en este nuevo aniversario: 26 periodistas asesinados en Gaza.

El tema da para analizarlo durante días, es como abrazar un puercoespín en celo. No me voy a dar ese trabajo, el periodismo como lo conocíamos y estudiamos en la Universidad y llegamos a soñar como soñadores de la Libertad: ha muerto, no existe.

El periodismo corporativo transnacional ha creado su propio imperio de la mentira y se tomó la palabra.

Descubrimiento tardío de Paul Auster

Paul Auster murió en casa, en una habitación que le encantaba, la biblioteca, con libros en todas las paredes desde el suelo hasta el techo, pero también con altas ventanas que dejaban entrar la luz. Murió con nosotros, su familia a su alrededor, el 30 de abril de 2024 a las 18:58. Así reveló, Siri Hustvedt los últimos momentos de quien fue su esposo desde 1981.

Fiume  tiene sus rutinas como cualquier mortal, hacer sus ejercicios para sobrellevar los dolores del cuerpo, revisar la prensa, poner en alerta sus cinco sentidos para iniciar el día a plena capacidad neuronal. Los acontecimientos locales y mundiales superan la ficción, puede salir el sol a plenitud, brillar con un cielo despejado, pero la humanidad está en un permanente parto de acontecimientos y guerras.

El día de ayer pareciera trasplantado en el de hoy, pero siempre  suceden hechos relevantes, que llaman la atención más que otros  por su intensidad y carga emotiva. Superando los  habituales Fake News, este blog y Fiume hacen un alto, un minuto de silencio por la desaparición física de Paul Auster, un novelista, guionista, ensayista neoyorkino reconocido y querido en todos los continentes.

Fiume, aislado en el tiempo, sobreviviente de Limbo city, abierto a los caminos de la vida, nunca leyó a Paul Auster y lo lamenta porque los temas de sus novelas  son también sus temas. Incomprensible no haberse encontrado en las lecturas de Paul, pero una vida a la intemperie, sin entorno, a capela, caminado en un desierto verde de la nada, donde la palabra es una mera mercancía, Fiume se cruza de brazos y concluye que se hace lo que se puede, una respuesta y explicación mediocre, tal vez, pero real. Antes de estas confesiones, Fiume busco en su memoria, luego biblioteca un libro de Paul Auster y no lo encontró. Así pasó en estos días, creyéndose justificado, pero el autor se resistió, al parecer, no le dio el gusto de acercarse a su tapa, contratapa, al menos.

Fiume es un admirador de una ciudad que desconoce, Nueva York, y digo esto porque yo a él lo conozco bien y se de su devoción, y como vuelve a lecturas vinculadas con la city: A partir de Manhattan del poeta Lihn y Poeta en NuevaYork de Federico García Lorca, entre otras pistas que nos llevan a su obsesión por NY.

New York era el personaje principal de la obra de Auster, el azar, el amor, la vida a la intemperie, obsesiones también de Fiume, aunque Auster vivía en la city que era su materia prima y lo de Fiume, así, lo decía, era una ilusión, un sueño, una metáfora en su vida, la perfecta utopía. Fiume no vive tan lejos de NY, conoce gente que viaja a la ciudad de Whitman, donde estudió Federico García Lorca y donde Woody Allen filmó sus mejores películas. Conoce a un pintor que vive en NY, pero nunca nadie le ha dicho, ven a Nueva York, te la voy a mostrar más allá de la postal y nos tomaremos un café en el Central Park, en las proximidades donde un desquiciado mató a John Lennon. 

                                          Park Slope, el barrio de Paul Auster

Paul Auster no requiere una carta de presentación, tal vez Fiume piense que para él, si. Fue traducido a 40 idiomas y lo más importante, tuvo el aval de sus lectores, la felicidad de vivir el amor y el éxito de su pasión literaria. Una vida íntegra para un escritor buena persona que vivió su tiempo de manera limpia y generosa. Asi piensa Fiume después de leer una serie de notas sobre el autor, detenerse en el alma de las palabras, bucear en algunas anécdotas, viajar  hacia los días en que comienza  y se decide a ser escritor. Fiume se va adentrando en el personaje y se lo imagina en el acto de la escritura, pasión de las palabras, en plena vitalidad, disponiendo de verbos y sustantivos,en Brooklyn, allí donde vivía, escribía, soñaba, amaba, en Park Slope. Woody Allen, piensa Fiume, cree recordar, paseaba con sus personajes por esas calles, y de ahí puede venir más que algún recuerdo, una atmósfera, una rara sensación de un lugar conocido, algo que solo el cine pareciera poder instalar en la memoria.

Fiume se queda como suspendido en el aire de las imágenes que va soplando el viento como las hojas de un otoño rejuvenecido por el tiempo y los buenos deseos. Nadie lo conocía mejor que su esposa Siri Hustvedt, quien dijo estas últimas palabras que compartimos en silencio: como su testigo, amiga, amante, colega escritora y primera lectora (como él lo fue mío), sólo puedo decir que escribía desde las profundidades del sentimiento, desde los espacios de ensueño donde nacen, se desarrollan y terminan los grandes libros. No son los espacios de las convenciones prescritas, de las novelas y memorias que salen de los departamentos de escritura creativa de las universidades de Estados Unidos.

Gracias Paul, Fiume.

Rolando Gabrielli2024

Un poema antes de salir

En medio de la inmensa soledad digital, del bullyng de la generación nómade, emergente, Fiume, un inmigrante de los malos tiempos, no salía de su casa sin antes escribir un poema. Era su mantra, es ribir un texto que retratara la memoria, el presente y el futuro, como si se estuviera mirando al espejo. Confesarse con las palabras, solía decir, es entrar en la realidad sin audífonos, con la sordera natural del ruido de las cosas y de las calles. Tenía tal devoción a la suma de las vocales y consonantes, que recogía en sus libretas el amor y el espanto, casi por partes iguales. Somos carne y palabras, monologaba ante sus jardines, como si la naturaleza le escuchara y recordara también, eres polvo. En medio del ocio de esas horas en pausa reflexiva, recorría su memoria con la minuciocidad de un cazador de ciervos inocentes, despistados en el bosque, y a su manera reconstruía los  hechos prácticamente abandonados y que el tiempo suele reciclar sin proponérselo. 

La suerte está echada y perdía el tiempo en explicárselo, interpretar más allá del silencio. Nada parecía casual, instalado en la cábala de sus días. Lo que no tenía significado, lo encontraría en el camino. Un poema también está hecho del sonido de las palabras, de lo que oculta el silencio, del absurdo de la realidad, de lo que fuimos y seguiremos siendo. Fiume mira un grupo de pájaros alegres que come alpiste, mientras la mañana bosteza bajo un sol fulminante y todo pareciera ser tan simple y fluir sin más interrupción que las horas ya vividas.

Los días son espejos de las circunstancias. A veces, pasan sin darse cuenta, pero en realidad suman tiempo y de eso nadie escapa. Podemos llegar a ser protagonistas de nuestro propio silencio, aventureros de nuestro simple entorno. Le rendimos pleitecía a lo ya andado y el futuro puede llegar a ser menos sorpresivo. Era la manera de reflexionar en presente y que caracterizaba a Fiume.

Rolando Gabrielli2024

Las alas no van

más lejos

que quien las agita.

RG

En el Alto Manhattan

En el Alto Manhattan,

entre los ríos Hudson y East,

frente al Central Park, 

donde se reúne la memoria del jazz,

los rascacielos miran  hacia los cuatro

puntos cardinales, atentos y vigilantes

bajo el cielo infinito de Manhattan,

los inconfundibles pasos de Walt Whitman

resuenan en la memoria del Alto Manhattan

y su risa amplia y generosa nos dice en sus palabras:

"ni yo ni ningún otro puede andar por ti  ese camino.

Eres tú quien puede andarlo."

Allí se encuentra la Universidad de Columbia,

libre como las alas libres de estos jóvenes

que rompen el silencio y el mundo recoge sus voces:

"El que degrada a otro me degrada a mí", señala

el viejo Walt meciendo sus barbas en el Alto Manhattan.

Me parece estar escuchándolo por todo Manhattan,

en cada uno de los Estados de la Unión que recorrió

sembrando su palabra libre, conmovedora, entusiasta

y ahora detenido frente al Hudson

con sus zapatos infinitos y su sombrero,

meciéndose su barba bíblica, otoñal,

está respirando entre las multitudes,

por la ansiada justicia, la paz del Medio Oriente,

el fin de la absurda muerte de niños y mujeres.

Tan simple es la vida, nos dice y recuerda:

"Soy de todas las razas y de todas las castas

y de todos los linajes y de todas las religiones".

Nos sigue hablando el viejo Walt Whitman.

Rolando Gabrielli2024

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La poesía es un testigo de excepción de su tiempo, registra,  se informa, contamina, analiza  y elabora su propia visión, asume la realidad con el instrumento que tiene a mano: las palabras. Es  compleja la visión de un poeta, porque está impregnada de realidad, historia, lecturas, memoria y pasión. Está llamado a interpretar el momento a través de su oficio, la poesía y como resultado, el poema.

Las Universidades norteamericanas están protestando por el genocidio en Gaza, como en tantas  otras partes del mundo, la Sorbonne, Francia, los jóvenes  siempre son una esperanza, un símbolo de desinterés y justicia, como ocurrió con Viet nam y sucedió el Mayo del 68 en Francia(París y Nanterre.

La juventud  universitaria de Estados Unidos vuelve a hacer historia, se pronuncia de costa a costa,  en su legítimo derecho de propiciar la paz, el fin de un conflicto de casi tres cuartos de siglo, para no ir más allá del tiempo.

Me he hecho acompañar de Walt Whitman, el poeta nacional de Estados Unidos, quién estaría al frente de Columbia, seguramente, clamando por la paz y la justicia en la devastada Franja de Gaza. Solo un ciego no vería que está sucediendo allí hace más de seis meses. Quienes conocen algo la historia estarían pensando en el gueto de Varsovia. Fue en abril justamente cuando un grupo de valientes enfrentó a los nazis con algunas pocas armas y alcanzó una modesta victoria. Todo lo demás fue la deshumanización, el Holocausto.

La última sinfonía de Ana Magdalena Bach, en versión Caribe

https://letralia.com/ciudad-letralia/fechado-en-panama/2024/04/29/en-agosto-nos-vemos-gabriel-garcia-marquez/

De poeta y loco

De poeta y loco

y la quedo mirando,

recorro la muralla china

antes de decir algo,

 es un cisne el que tengo

frente a mi memoria

y despliega sus lánguidas

y gráciles alas.

Después nos vemos,

pareciera decirme,

como siempre,

 como antes de partir.

Rolando Gabrielli2024

Una escultura de miedo y terror

Una escultura de miedo y terror

se erige ante nuestros ojos,

solo escombros  y sobrevivientes.

El vacío se deja ver en las ruinosas ventanas,

 grotesca escena para un mundo ciego.

La imagen supera a  las palabras

y la miseria humana

en todos los sentidos de las palabras,

no se asiste precisamente a un banquete.

Rolando Gabrielli2024

En algún lugar de la poesía

En algún lugar de la poesía

se encuentra la realidad,

confundida hoy, manoseada,

asfixiada, sin rumbo,

bajo un presente de ocasión,

sin futuro.

Rolando Gabrielli2024

Ahí va el poeta

 Ahí va el poeta,

distraído, con los ojos

bien abiertos, cojeando,

porque el mundo cojea,

pesan las sílabas

y las palabras sobran

en esta nueva era,

danza de muertos,

huele mal la historia

definitivamente,

a nuestros pies

se funda el futuro.

Rolando Gabrielli2024

La palabra me escribe

 La palabra

me escribe

en otras palabras.

No son las mismas, diría,

el viejo Heráclito,

oscuras, oscuras,

como el amanecer

de cualquier día

y nos bañara

en un mismo rio.

Rolando Gabrielli2024

El búho tensa las cuerdas de memoria

El búho tensa las cuerdas de la memoria,

como un dios invisible,

sus ojos presiden la oscuridad,

son el alma de un niño que atraviesa

 la noche de un bosque y brillan

  como días vagabundos, ociosos,

más allá, sin ningún otro sentido.

Rolando Gabrielli2024

La libertad sueña

 

Libertad,

sueña con utopías,

construye y reafirma

sueños,

viaja de boca en boca,

está y no está.

¿En realidad existes?,

pregunto, ¿o eres prisionera

de las palabras

que tan generosamente

te convocan más allá

de tus propios límites?

Rolando Gabrielli2024

Aquí yace la muerte y el dolor

 

Aquí yace la muerte y el dolor

del mundo civilizado ante la barbarie

y el estupor de gente de buena voluntad.

La muerte no tiene rostro, aparentemente,

uno de los miles de niños inocentes,

una mujer lo retiene en la fría morgue

y palpita en su cálido corazón.

Es Saly, Saly de cinco años.

La poesía inclina la suma de sus silencios,

no tiene palabras para llamar

al espanto, horror

y al horror, espanto.

Rolando Gabrielli2024

o -----------------------------------------------------------------------------------------

Premio Foto del Año, World Press, autor, Mohamed Jadallah Salem, agencia Reuters. Mujer palestina abrazada a su sobrina. La imagen fue tomada en Yanis y  muestra a Inas Abu Maamar de 36 años abrazando el cádaver de su sobrina Saly de 5 años, que murió junto con su madre y hermana, producto de un misil israelí.

Canción del viento

 Déjame, déjame,

atemporal,

donde el viento

me lleve

a cualquier lugar.

Soy la voz del silencio

que escucharás,

cuando yo no esté

y baje de las montañas

a acompañarte

con el silbido del viento

en los caminos de tu soledad.

Déjame, déjame,

atemporal,

donde el viento

me lleve

a cualquier lugar.

En la huella del viento

nos volveremos a encontrar.

Déjame, déjame,

atemporal,

soy la voz del silencio

Rolando Gabrielli2024

Retrato del futuro de mi infancia

 Mi nieta me retrata, viaja a mi infancia y vislumbra mi futuro. ¿Qué vio más allá de la imagen? Son los secretos de cada artista, su visión y recreación de lo que ve y traduce, convierte finalmente en obra de una expresión en el instante que  lo realiza. Hay mucha información, ha visto numerosas veces al retratado y en su memoria ha quedado lo que la imaginación transforma en  un dibujo. Es la suma de los recuerdos y la imagen del momento.

El retrato es de vieja data, tiene  historia, más de 25 siglos, y aún permanece en la actualidad como una forma de retener ese presente que ya mañana será pasado. Este retrato tiene varios años, pero lo considero una obra maestra por su simpleza, originalidad y visión de futuro, buceando el pasado. Estoy más viejo, pero no menos juvenil.

La Monalisa o Gioconda, es quizás el retrato más famoso del mundo y aunque le han puesto nombre  a quien representa, sigue siendo un maravilloso enigma, el secreto mejor guardado por Leonardo, su autor, y la dama que sonrió  para la eternidad. Leonardo, para resumir su obra, talentos, digo, es infinito. Un genio que supera la palabra talento. Reunía, al parecer, todas las inteligencias artificiales.

Lo recuerdo en un gobelino de la última cena en el comedor de  mi casa paterna y materna. Quizás no nos dábamos cuenta cuando niños, que Leonardo presidía con una de sus más famosas pinturas, La última cena, nuestros sagrados alimentos. 

Sólo sé que mi madre pintaba y quiso ponerme de nombre Leonardo y mi padre se opuso. Cuenta la leyenda que un milano que descendió del cielo se estacionó en  la cuna de Leonardo  y  tocó su rostro con su cola. Un presagio, dice la leyenda

Rolando Gabrielli2024

Mi obra maestra

Mi obra maestra

nunca se sentirá

maestra.

Sentada en la primera fila,

seguirá perfeccionándose.

Rolando Gabrielli2024

La muerte dice

La muerte dice

que está viva,

que seguirá matando.

Todo es tan contradictorio,

no digo que no.

Rolando Gabrielli2024

La fiesta del Guayacán

 Abril, en el trópico, es la fiesta del Guayacán, árbol de dura madera, bella y colorida floración, efímera, porque el poder de lo frágil es  atemporal, permanece su aroma, lo que no se ve y se sabe que está ahí. El trópico es ante todo, naturaleza viva, presente y en plena sequía como está ocurriendo en este minuto. No hay ningún patrimonio más grande que los recursos naturales y su gente, en cualquier país. El tiempo reafirmará estas palabras, el cambio climático no está a las puertas, pasó sin pedir permiso y se llevó el letrero Stop, No trespassing.

El Guayacán es este príncipe que ha renacido en abril en medio de este estrés que sufre la naturaleza y la gente por falta de agua. Como un faro lo vemos en las calles, en las riberas del Canal, presidiendo con majestad la belleza única de su tiempo por encima de cualquier dificultad.. Cada año me rindo a su singular estética, a su mirada juvenil, vistosa digna de un lienzo de Van Gogh. A veces pienso que el holandés en esos de sus tantos febriles momento sembró la semilla, la arrojó quizás una de esas calientes noches de verano.

Digo, disfruten este arte de la naturaleza, que es  fugaz , dura un tiempo de iluminación, pero deja una experiencia para la eternidad,

ROLANDO GABRIELLI2024

A este país le falta poesía

A este país le falta poesía,

cuelga la frase en el cartel.

Qué real es la ausencia 

de la palabra y  sus sentidos.

En las intangibles alas del vuelo

y suma de los  posibles silencios,

respira la poesía  y nace el poema.

Rolando Gabrielli2024

La libertad desfila

 La libertad

desfila en la pasarela,

va a la moda,

viste como los 

Señores de la Guerra.

Recibe aplausos 

y se desnuda.

Rolando Gabrielli2024

Hoy me encontré con una puesta de sol

 Hoy me encontré con una puesta de sol,

casi muriendo en el horizonte,

un verano persistentemente seco, caluroso y jovial,

me abrazó cuando llegaba frente al mar

y me deje llevar por su belleza mientras se escondía

detrás de la montaña y se reflejaba en el mar.

No osé sentarla en mis piernas e insultarla,

viejo Rimbaud, la poesía  en sus luminosos hallazgos

de las imágenes y las palabras.

Mi propósito es que vuelva una de estas tardes

y en medio de los espejismos de la vida,

tan verdaderos como falsos,

tengamos un nuevo encuentro, donde la esperanza

sea el verdadero barco ebrio de la felicidad,

sin puerto alguno.

Rolando Gabrielli2024

Manifiesto de la muda ola

Miran el mundo en sus ombligos

y a ellos nadie los ve viajar

a otros mundos.

Pregunto:

¿Dónde oculta el abismo

su profundidad?

¿ Hasta dónde llega el infinito?

  ¿Tiene un punto de partida

la esperanza de encontrarlo?

¿De dónde venimos, quiénes somos,

 hacia dónde vamos, son en verdad

preguntas importantes si no sabemos

qué queremos sinceramente?

¿Shakespeare, era Shakespeare

el de la pintura?

El hombre vive descifrando enigmas,

pirámides, civilizaciones, ciudades perdidas,

 jeroglíficos,  especies raras, únicas,

fósiles que quiere revivir,

(el hombre es curioso, pretencioso,

vanidoso),

barcos que naufragaron para siempre

y dejaron invaluables tesoros,

 crucigramas banales,

 el universo para no ir más lejos,

pero cuándo daremos  con la sonrisa de la Mona Lisa

y una serie de piedras sobre las cuales tropezamos

en el camino? Por ejemplo, la buena voluntad

entre las naciones, la paz, la cooperación (solidaridad),

el fin del abuso de la fuerza, el amor al prójimo del cual

se especula bíblicamente hace tres mil años, quizás,

la protección a la naturaleza, a los animales,

el respeto a la infancia, la mujer, a la diversidad,

y a todo lo que envuelve una vida en armonía,

 el yin y el yang

para disfrutar la belleza que se nos escapa

entre los dedos con una muerte prematura

a cada instante, siendo evitable.

Después de encontrar la puerta del abismo,

prácticamente no hay salida, ni  habrá más preguntas,

tal vez, una enigmática sonrisa.

Rolando Gabrielli2024