Dime qué lees
y te dire quién eres,
antes que cante
tres veces el gallo
de la poesía,
palabra por palabra.
Rolando Gabrielli©2017
Hace 16 años.
sábado, noviembre 11, 2017
viernes, noviembre 10, 2017
A un lado del sueño
A un lado del sueño, un rostro no buscado,
a la medida de la máscara que lo posee
la noche crece y lo
devuelve
a caminos desconocidos.
A esa imagen amada y
dormida
he apostado el insomnio de mis días,
al caer un fruto sobre el techo de cinc
de mi casa e imaginar donde
germinará
mañana la semilla no sembrada.
Es hermoso saber que duermes
y que yo velo el sueño
de tu rostro no buscado.
Rolando Gabrielli©2017
jueves, noviembre 09, 2017
Plan nocturno
El ejercicio consiste
en atravesar la noche,
sin obstáculos,
sombra por sombra
y cazar el sueño insomne
con todos los sentidos,
reproducirlo al amanecer,
limpiamente,
como un recién nacido.
Rolando Gabrielli©2017
lunes, noviembre 06, 2017
Tiempos modernos
Tiempos Modernos, Carlitos,
la película se repite en serie,
en blanco y negro, a todo color y terror,
el mundo se abrocha los zapatos con tallarines
y le muerde la oreja a la Luna.
La modernidad se sigue rascando
la cabeza y también se muerde la cola
de la historia digital.
Son otros tiempos más modernos
que todas las modernidades juntas.
Alguien quiere apretar el botón
de una rosa invernal a punto de estallar.
Es que nos empeñamos
en borrar a la tierra
de la faz de la tierra.
¿Somos más modernos
que sus tiempos?
¿Qué piensa usted,
Charlie?,
nos hemos vuelto
más mudos que su cine.
Las cristales se rompen.
es sabido lo frágil que son,
lo mismo que los sueños
no cumplidos.
Rolando Gabrielli©2017
domingo, noviembre 05, 2017
Eres una pieza magnífica
Eres una pieza magnífica,
codiciada, única, bestia,
deslumbrante.
La belleza
no te hace justicia,
amor.
Yo te erijo un altar,
palabra por palabra.
Rolando Gabrielli©2017
viernes, noviembre 03, 2017
jueves, noviembre 02, 2017
Alguna historia tendràs
Alguna historia tendrás para
contar,
en una época escrita a
pulso,
digital, infernal y de horas muertas,
estúpidamente muertas.
Los ejércitos preparan sus flotas,
sus soldados ponen a
volar aviones,
a respirar sus radares frente a los misiles
y submarinos nucleares bajo el mar.
Todos parecieran soñar con otros
mundos,
al límite y cantar el adiós
a las próximas generaciones,
como si fuera el último vals,
heredar
monumentos al soldado desconocido,
ese que murió sin darse cuenta,
ni saber quien apretó el botón.
Después de todo, dirán,
nos unieron aquellas cosas
triviales
de la guerra, algo que nunca pasará de moda,
mientras exista un hombre en la
tierra,
desde quién sabe cuándo y por qué.
Rolando Gabrielli©2017
miércoles, noviembre 01, 2017
La memoriosa historia
La memoriosa historia,
se repite,
tropieza con la misma piedra,
el hombre.
Rolando Gabrielli©2017
martes, octubre 31, 2017
Lo nuevo
Lo nuevo es lo que no se ve
y repetidamente pasamos desapercibido,
como si lo real no existiera
o dependiera del objeto construido
que no deja huella.
La duda está,
no en lo que no se ve y desea,
sino en lo que va y viene,
sino en lo que va y viene,
sin más sentido que las caprichosas
manecillas del reloj de un convicto.
Lo nuevo es lo que no se ve,
quizás a ninguna hora
que el tiempo pueda predecir o medir.
Rolando Gabrielli©2017
lunes, octubre 30, 2017
Un búho
Un búho
no deja de mirar
mi ventana.
Sé que está afuera,
cazando la noche.
Rolando Gabrielli©2017
viernes, octubre 27, 2017
ANIVERSARIO N 12: felìz cumpleaños internautas
-
Tu viaje es tan largo como mis palabras
¿Internauta,
quién eres y de dónde vienes?
Tú viaje es tan largo como mis palabras
o la ausencia de ellas por tu silencio.
Es un viaje por las estrellas
y en mi memoria el sol aún brilla.
En el viejo siglo de las torres,
estos indescifrables
jeroglíficos
que dedico especialmente a ti,
Bella,
asoman desde sus ruinas incomprensibles
como si fueran escritos para los
dioses
y no significaran nada en nuestros días.
¿En quiénes confiamos las naves
antes de quemarlas?
¿o las palabras, sin ir más lejos,
desde su orilla indescifrable,
a quién responden?
Ah, si les pidiéramos que nos devolvieran
la voz perdida de la infancia,
algún remoto lugar saldría de la memoria
con
su paisaje a recibirnos.
Todos los
días no son iguales,
ni perfectos,
ni tienen el compromiso de hacernos felices,
por más que el tiempo
no
sea más que una convención
o no exista realmente
y solo nosotros volvamos a pasar
en el tren de estas horas infinitas
y en
algún andén de la provincia global,
intentemos descifrar los días
que el calendario nos ha reservado.
Rolando Gabrielli©2017
A quien haya leído alguna página (post), pasado por este blog alguna vez desde algún lugar del mundo, reflexionado con estas palabras, sentido el cosquilleo inequívoco de la poesía en sus sentidos, viajado en la memoria del poeta, amado el verbo, las vocales y consonantes, un FELÌZ Y NUEVO ANIVERSARIO (N.12 estamos aquí desde el 28 de octubre del 2005 y ya suman 3322 los post), y sobre todo GRACIAS TOTALES!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Este texto les abraza infinitamente como si estuviera leyendo la palma de la mano a cada uno de ustedes. Viva el futuro!!!!!!!!!!!!!!!!!!!(RG)
martes, octubre 24, 2017
Dallas, la postal
La postal de Dallas
viene a mi memoria,
en el soleado 22 de noviembre de 1963,
era un estudiante de secundaria en un país remoto,
caminaba por un callejón
a la salida de clases
y la voz de una emisora
trajo la noticia.
Nos fuimos comentando el suceso
durante varias cuadras con la inocencia
de dos adolescentes que veían asomar
la punta del iceberg de futuros grandes
acontecimientos casi indescifrables.
Han crecido los árboles y sobre todo el terror,
los rumores y las investigaciones
han caído en el mismo
caño que la historia
pareciera reservar a la miseria humana.
La muerte es casi un disfraz
detrás del
establecimiento,
el maniquí que nos representa.
Rolando Gabrielli©2017
lunes, octubre 23, 2017
Nada para festejar
La muerte tiene
tantos cumpleaños,
pero nada para festejar,
en realidad.
Sus velas no son de alegría,
nadie apaga sus
flamas
después de un canto.
Permanece su llamarada
en señal de respeto,
esa luz que pudiera ser
un nuevo camino.
Rolando Gabrielli©2017
domingo, octubre 22, 2017
Sé que fue un sueño
Sé que fue un sueño,
algo que no he podido
palpar con las manos,
ver con mis propios ojos.
Nada será igual mañana.
Rolando Gabrielli©2017
sábado, octubre 21, 2017
Chubut, el río
Un río de tortuosas aguas
atraviesa caudaloso mi memoria,
es la palabra y el cuerpo
que lo habita,
son sus vivas
aguas adonde ha de correr,
la vida en un continuo fluir,
remontar las lejanas horas del Sur,
en sus transparentes, turbias aguas,
las oscuras manos del hombre,
que la muerte,
no deja soñar libre la vida.
Un río es un tiempo ancestral,
dos orillas en un mismo lugar.
En el Sur de estos
días,
los días no son los mismos
que el río arrastraba en paz
y a sus anchas sus aguas
hacia el mar.
La vida y la muerte,
juntas huelen los perros,
perros que su olfato no han equivocado.
Es Santiago, es Santiago,
es la muerte, es el horror,
es el río Chubut,
que aparentemente lo ha encontrado.
EL RÍO DE LA POESÍA ES EL FLUIR
La poesía está comprometida
con la vida esencialmente, nadie puede
negar eso, con la belleza, el amor, la naturaleza, el ser humano y todo lo concerniente a él. Por esa esencialidad, tal vez sobreviva,
se arranca los ojos para ver más allá de la luz que deben producir
sus palabras. Sí, las del poema.
Testimoniar una época, también
forma parte del oficio de la poesía, trazarla, caracterizarla, reflejarla,
negarla o caricaturizarla, como también destacar todos
sus matices, grandezas, faltas o
simplemente olvidos.
Este oficio de la palabra no
soslaya, ni evita, el tema de la muerte, inherente a la vida y el hombre en
particular. Parece un lugar común de la poesía, pero bajar el telón de los días común y corrientes de
cualquier persona y época, no deja de ser un tema que el poeta se siente llamado a atender.
Digámoslo sin tanta retórica, que es parte del menú cotidiano de la vida.
Por qué escribe, cómo hace un
poema, para qué, de dónde le viene la inspiración, así suman las preguntas en
torno a este oficio, que algunos quizás parecieran tener todas las respuestas que no logro tener
a mano, porque la poesía tiene sus propias reglas, patrones , musas y dioses. Siempre,
para mí, es un territorio, paisaje, lugar, un universo desconocido.
La palabra resiste la tiranía de
la imagen y del estado o del propio hombre, que la inmoviliza.. La palabra también enmudece o se multiplica. Tiene fuerza camaleónica,
pero debe ser verdadera no solo en el
poema, si quiere expresarse, seguir viva, significar algo. La palabra es de vieja data y la poesía le canta. No ha dejado de cantarla, como si las voces de las sirenas no solo las escuchara Ulises o algún navegante extraviado.
Con esas mismas alas, ha de seguir volando por la eternidad, ciega, muda, coja, cada días más verdadera y audaz.
Con esas mismas alas, ha de seguir volando por la eternidad, ciega, muda, coja, cada días más verdadera y audaz.
En estos tiempos, no solo la poesía está amenazada, sino la palabra misma, su prestigio
que se desprende de la verdad. La retórica en el buen sentido de la palabra. Esta época pareciera morder su propio anzuelo
y pescar en río revuelto un pez podrido.
Los medios envenenan la atmósfera
del paisaje con el lugar común de la banalidad, el resorte farandulero
y el gran basurero de la post verdad. Tienen su propio libreto, lo que no es
nuevo, pero ahora si apuntan al corazón del disco duro de cada lector e internauta. Manchan el porvenir y enredan el presente, como si nada.
La poesía es un testigo que testimonia, da cuenta, registra, lo inefable y la cotidianeidad.
¿Es una diva venida a menos, cuál es su rostro, tiene algo que decir, viste a la moda, tiene algún papel en este terrorífico y bufonesco escenario nuclear?
La poesía es un testigo que testimonia, da cuenta, registra, lo inefable y la cotidianeidad.
¿Es una diva venida a menos, cuál es su rostro, tiene algo que decir, viste a la moda, tiene algún papel en este terrorífico y bufonesco escenario nuclear?
En este ajetreo de medios y
redes, la poesía es una pasajera, una
observadora, tal vez una artista del trapecio de la realidad o más bien una convidada de piedra, donde el
poeta es un autista de la era digital.
En verdad, que la poesía diga, lo que tenga que decir.
En verdad, que la poesía diga, lo que tenga que decir.
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