Hace 16 años.
sábado, octubre 06, 2018
jueves, octubre 04, 2018
Seguir la memoria de tus viajes
Seguir la memoria de tus viajes,
como una carta náutica,
el vuelo que una palabra
sostiene
sobre la hoja de papel en blanco
sin dirección alguna,
aire que lleva una paloma
en sus alas.
Todos son recuerdos de mapas
de la memoria,
jamàs escritos,
tesoros por descubrir.
Rolando Gabrielli©2018
miércoles, octubre 03, 2018
Pregùntate en la asfixia que vivimos
Pregùntate en la asfixia que vivimos,
al alba, en la oscura
alba,
con cabeza de abeja reina,
el panal y sus celdillas
de prisión y libertad.
Todo lo que dejamos
en nosotros mismos,
si estuvimos en la cima
o en el abismo.
La piedra conoce
su destino inmóvil piedra,
el pájaro deja casi todo
en manos de sus alas
el pájaro deja casi todo.
¿Por què, pregunto,
pusimos el todo en la nada?
Rolando Gabrielli©2018
martes, octubre 02, 2018
En este rumbo
En este rumbo,
con alas huecas,
sueños dorados,
rotos,
alguien se aleja
y no deja de volar,
como si a la luz fuera
a llegar y le temiera,
a ese mar oscuro,
sin horizonte.
Rolando Gabrielli©2018
lunes, octubre 01, 2018
viernes, septiembre 28, 2018
Quisiera terminar mis días
hablando otra lengua,
en cualquier lugar,
ser el otro que no conociste,
sin palabras.
Rolando Gabrielli©2018
jueves, septiembre 27, 2018
lunes, septiembre 24, 2018
Silencio en silencio
Todo fluye cuando nada se dice
y el gesto repara y articula la comunicación
por ser descifrada.
Es una sanación del propio Verbo,
búsqueda que rastrea en el màs absoluto hermetismo,
la palabra no dicha,
pospuesta como si fuera un puente invisible.
El juego està en la mirada y su complicidad,
en lo que puede aparecer y desaparecer ,
es pura abstracción.
La poesía es oficio,
memoria, construcción de un nuevo silencio,
quizás y sin proponérselo
interrumpa esta misma comunicación
con lo que ni siquiera sostienen las palabras.
Cubrir una mesa con un mantel blanco,
fue mi último sueño
y poner descuidadamente unas rosas.
Eso es ya es volver al presente,
a la poesía.
ROLANDO GABRIELLI©2018
jueves, septiembre 20, 2018
El himno de las rocas
es lo que no siempre se mueve,
ni escucha aparentemente
en el màs puro oleaje
y agita entre violines
y guitarras de sal
sin màs cuerdas que lo que el horizonte nos deja ver
y escuchar en todo
su distante silencio.
Rolando Gabrielli©2018
Dibujos de Paola Petroni Gabrielli
sábado, septiembre 15, 2018
Musa, no hay queja
No hay queja, te siento
como mi Musa,
la palabra de todo lo invisible.
¿Haz visto un pez cruzar un rìo?
En todo ese mar,
brillan tus palabras.
Rolando Gabrielli 2018©
miércoles, septiembre 12, 2018
No olviden
Se acostumbrò la muerte
a no saludarme,
indiferente pasa silbando,
distraída como un zorzal
en el alambre.
¿Què busca, què? espera?
dicen los muertos que fueron sembrados
a lo largo y ancho de Chile,
otros de hambre en el desierto,
no tenìan ni sombrero para pasarlo
en las micros.
Nada de esto es bíblico, sino historia,
una simple historia que no debemos olvidar.
Miles no tuvieron la oportunidad,
como las aves del cielo, que nunca siembran, ni siegan,
ni recogen en graneros,
fueron alimentadas y siguieron libres volando
Rolando Gabrielli 2018
domingo, septiembre 09, 2018
Amor, què mundo
Amor,
què mundo
tan pequeño
para nosotros
y nos ha tocado vivir,
girar en torno al sol,
a veces, siento,
estamos perdidos
en un simple globo terráqueo.
Rolando Gabrielli©2018
viernes, septiembre 07, 2018
No màs palabras, amor
No màs palabras,
amor,
gracias por tu silencio
de arenas movedizas.
Paz a las vocales y consonantes.
Donde quiera,
que tu dulce voz,
hable en el desierto,
ahí estarè escuchándote.
Rolando Gabrielli©2018
miércoles, agosto 22, 2018
En un lugar de Verona
Era tan perfecto
el escenario,
como imperceptible,
se habían amado
hasta el amanecer
y decidieron pasar
a la historia, sin proponérselo,
como los desdichados
de Verona.
Rolando Gabrielli© 2018
jueves, agosto 16, 2018
Aguja en el pajar
Hoy no pude enhebrar
una aguja,
me pregunto còmo
alguien pueda creer
que por su ojo
pasará un camello.
No conforme,
con esa reflexión
tan antigua,
me dije,
ante mi inútil insistencia,
como pasan los años,
pero ella me miraba de reojo,
con tanta seguridad,
como diciéndome,
búscame en el pajar.
Rolando Gabrielli 2018
viernes, agosto 10, 2018
El poeta que a tientas
El poeta que a tientas
llega a su casa,
es porque aún
está buscando
el camino.
Rolando Gabrielli©2018
sábado, julio 21, 2018
Bergman
Cien años, Maestro,
pecata minuta
en el tiempo de la Historia,
y todos preguntándose aùn:
usted vivo
sobre el vivo celuloide.
¿ Què veìa?,
si en verdad,
nos miraba
a todos nosotros,
que siempre, digo,
buscaremos una aguja
en el pajar,
en el ojo
del Director
Rolando Gabrielli©2018
domingo, julio 08, 2018
viernes, julio 06, 2018
Azul es el cielo y el mar
El infinito mientras
màs alto,
es azul según lo veo,
mi color favorito y
el de mis camisas
El mar y el cielo lejanamente asombrosos,
ondulantes y enigmáticos
a su manera,
profundos arriba y abajo.
Las estrellas brillan y pueden ser un pedazo
de polvo incandescente
que veo viajar en tus ojos, en tus manos,
inasible todo como un cuento
escrito por un
loco a un niño.
Rolando Gabrielli©2018
jueves, julio 05, 2018
Estoy rodeado de mesones,
largos, blancos,
no es un hospital,
ni una carnicerìa,
menos un laboratorio.
La sociedad està enferma,
corrupta, la carne
cuelga en ganchos
y alguna bestia
es sacrificada
por nosotros.
El blanco es pureza,
irradia paz, silencio.
Los mesones están
bañados por una luz artificial
y las computadoras
que están sobre sus cubiertas,
programadas de antemano,
se suman al mundo digital
a punto de escribir,
la historia del futuro.
Rolando Gabrielli©2018
miércoles, junio 20, 2018
Corten (estamos en ensayo)
Ah,
la poesía es cosa
de todos los días
y si no abunda,
puede estar
en cualquier parte,
alrededor de un café,
en las alas de un pájaro,
detrás de los ojos
de una muchacha desconocida.
2
El mundo està lleno
de poesía,
sólo los ciegos
la detectan
con su bastón blanco
cruzando la gran ciudad.
3
La poesía no es algo pràctico:
¿Para qué sirve, después de todo?,
me pregunta una secretaria,
tecleando al tacto
frente a un ordenador,
sin sentir las palabras.
4
La poesía es un género,
el poema un producto
o subproducto,
que un poeta dispara,
sin la intención
de dar en el blanco
deja caer màs bien palabras,
en algún sitio de la mente,
de un lector que las reproduce
en la mente de otros lectores.
5
¿La poesía,
el poema,
el poeta,
son la càscara
y el lector,
el fruto,
que los lee.
6
¿El poeta
es un pequeño Dios,
un Vidente,
un Profeta,
un Duende,
un Cronista de su tiempo,
un Artesano,
un hombre de la calle,
un Mago,
un Anarquista solemne,
a quien nadie lee?
7
Veo a la rosa
y rosa me ve a mì.
¿Dónde està la poesía,
o como quiera que se llame?
8
Esto es poético,
aquí hay poesía,
no tiene poesía.
Son frases vulgares,
comunes y corrientes.
En verdad, me pregunto:
¿ dónde está la poesía?
9
Todo ya está dicho
Rolando Gabrielli©2018
Rolando Gabrielli©2018
lunes, junio 11, 2018
No le pongas precio
No le pongas precio
a estas palabras,
Lector
y tú, amor, menos,
porque las disfrutaste,
en carne propia
y te pertenecen.
Rolando Gabrielli©2018
domingo, junio 10, 2018
Alfonso Alcalde
¿Se olvidó el olvido de Alfonso Alcalde,
vagabundo de un destino olvidado
o solo la muerte
tiene el coraje
de corregir a la sombra
la ausencia del
cuerpo?
Hablo de un poeta que ahora
tal vez quieran acercanos a su voz,
cuando casi ciego, pobre, perdido
en las esclavas
galeras
de sus últimos días,
partiera por su propia mano.
Rolando Gabrielli©2018
sábado, junio 09, 2018
España: ¿dónde està Federico?
SI pudiera llorar de miedo en una casa sola,
si pudiera sacarme los ojos y comérmelos,
lo haría por tu voz de naranjo enlutado
y por tu poesía que sale dando gritos.
si pudiera sacarme los ojos y comérmelos,
lo haría por tu voz de naranjo enlutado
y por tu poesía que sale dando gritos.
Pablo Neruda
Oda a Federico García Lorca
Entre mis primeras influencias, me reconozco en García Lorca, la gitanería de su poesía, el ritmo pegajoso del granadino, el romance con la palabra, el encabalgamiento de su musicalidad y posteriormente: Poeta en Nueva York, su grito en la ciudad de los rascacielos.
No soy el único iniciado con la poesía del duende andaluz, ni
el último en subir al tren multicolor, trágico,
alegre del verso espléndido de Federico
García Lorca.
Un piano de luto negro/para el poeta y su poesía rota/en el negro espanto/ del poema/No te mires al espejo asesino/España sin memoria no olvida/al gusano ladrón del fruto/ de la vida/en el amanecer oscuro de la muerte. (RG)
Leo con sorpresa en torno a
la demanda que hace un grupo
prominente de intelectuales, científicos y artistas
del mundo, a la Academia Sueca, de otorgarle el Premio Nobel póstumo,
al poeta asesinado por el rabioso
franquismo. Sí, es esta sorprendente petición la que motiva estas notas al paso,
una noche en el tròpico, no como un
ejercicio màs, sino como una profunda y genuina inquietud relacionada con un
autor que nunca he olvidado y que tengo presente màs allà de mi memoria. 
¿El Premio Nobel harà màs universal al universal andaluz?
¿El Premio Nobel harà màs universal al universal andaluz?
García Lorca le pesa a la España indolente que no ha encontrado sus restos, para que descansen en paz y el respeto se enseñoree sobre la tragedia. Esta encomiable petición literaria, merecida sin duda por el poeta y dramaturgo excepcional, debiera ser al gobierno español suficiente razón para que inicie de inmediato la búsqueda de sus restos con información que debe existir en las esferas del franquismo.
España necesita descansar en paz y la poesía fluir hacia una nueva esperanza. ¿Es muy hondo y ciego el pozo de Víznar donde cayó el olvido, la humanidad tronchada de este del poeta que enlutó la viudez de España hasta nuestros días?. ¿Saldrà la historia de ese barranco ignomioso a contarnos la verdad, algún día?
Rolando Gabrielli©2018
España necesita descansar en paz y la poesía fluir hacia una nueva esperanza. ¿Es muy hondo y ciego el pozo de Víznar donde cayó el olvido, la humanidad tronchada de este del poeta que enlutó la viudez de España hasta nuestros días?. ¿Saldrà la historia de ese barranco ignomioso a contarnos la verdad, algún día?
Rolando Gabrielli©2018
lunes, junio 04, 2018
El poema atraviesa
El poema atraviesa,
sigiloso el ojo
de una aguja.
Al otro lado
del silencio,
alguien enhebra
una palabra.
Rolando Gabrielli© 2018
jueves, mayo 31, 2018
Si lejos
Si lejos, en algún
lugar,
precisas saber de la memoria,
invoca sus misterios
y a ti acudirán,
mis palabras.
Rolando Gabrielli©2018
miércoles, mayo 30, 2018
Sylvia Plath
No han dejado nada por subastar,
se ha ejecutado un exhaustivo catálogo
en sus màs mínimos detalles:
un libro de sinónimos y antónimos,
joyas de fantasía, relojes en el tiempo
de la muerte.
Casi no ha quedado nada por vender
de la vida de Sylvia Plath,
el vestido del baile de graduación,
ni su vieja billetera
con documentos de alguna
de sus identidades
o dibujos infantiles.
Qué manera de vivir y morir,
ahora diseccionada,
como si llevara su traje amarillo
a cuadros en alguno de esos veranos
de su efímera existencia.
Rolando Gabrielli©2018
martes, mayo 29, 2018
Acechado
Acechado por mí sombra
vuelvo a la oscuridad,
en el grito de la noche,
que aclama mis
ligeros pies,
veloces hacia
infinitos peldaños.
Dejo correr la
infancia,
como si fuera
lo último que me queda
por ver partir.
Rolando Gabrielli©2018
lunes, mayo 28, 2018
La imagen
La imagen,
la imagen me mira,
se siente inagotable,
observa instalada en su ego.
Cierro los ojos
y no desaparece,
permanece en el lujo
de sus formas,
en la actualidad
de su presente imperfecto
o perpetuo quizás.
Rolando Gabrielli©2018
martes, mayo 22, 2018
Tú eres la especie
Tú eres la especie
y como tantos otros,
evolucionas,
aparentemente,
de la mano de un robot.
Rolando Gabrielli©2018
sábado, mayo 19, 2018
Aré, aré
Aré, aré,
en el mar,
sin pisar sus aguas,
en el desierto,
sin pisar sus arenas,
aré, siempre aré,
en lugares infinitos,
en todos los espacios
y no ha quedado una sola huella.
Afortunadamente,
aré en silencio,
para la posteridad.
Rolando Gabrielli©2018
miércoles, mayo 16, 2018
Aquí se muere de pie
Aquí se muere de pie frente a la muerte,
que vive y reina entre
nosotros y se ríe
de los peritajes y de cualquier investigación
que hagan en su nombre para dar con su paradero.
La muerte es un vicio
humano,
se alimenta de vivos y los arrastra
a su patio desolado,
al hueco infinito de la nada.
Ella no es culpable, sino quien aprieta el gatillo,
quien la envía a hacer su trabajo,
definitivamente le da
una orden
y cumple con la
tradición de su oficio.
Rolando Gabrielli©2018
lunes, mayo 14, 2018
Nunca supimos en verdad
Nunca supimos
en verdad quiénes éramos,
cazadores
furtivos de la presa que fuimos,
devorados
en silencio
sin
el más mínimo pudor ni reverencia.
Fuimos
víctimas de no sabemos que
y no
pudimos salvar el amor a la deriva.
Náufragos es
mucho decir para dos
sin tabla de
salvación,
que a una
orilla les llevara,
donde las
aguas deslizan
tranquilos
causes.
Las palabras
terminan diciendo,
una
aproximación de los hechos.
Confiemos en
ellas esta vez,
es un mérito ser
iluminados por ellas.
Rolando Gabrielli©2018
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