Si soplas burbujas

Este mundo a punto de volar està volando

nada màs que de verlo si soplas burbujas

nacerà un corazòn nuevo en la ardiente arena

Vamos horizonte que ninguna ilusiòn es lejana.

Rolando Gabrielli©2008

FELIZ AÑO 2009!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Hay que intentarlo amigos y tratar de caer parados este año. Que las sombras del 2008 vuelvan a su propio infierno con el cuerpo de sus gestores. No olvidemos que los cambios, la libertad, decisiones, el futuro, en todos los terrenos, dependen de cada uno de nosotros. Seamos nuestros propios intermediarios. Demos vuelta la página de un año que nos ha timado a todos. Se incia y abre como un gran espejo mòvil, un año para recuperar la confianza, no dar oportunidades a los especuladores, compartir un mismo Planeta, ser màs solidarios, justos, amar lo que verdaderamente tiene valor para ser amado. No olvidemos que la naturaleza nos proporciona agua, oxìgeno, luz, calefacciòn, techo, alimentos, la vida misma.

Construyamos un mundo sin fronteras, que el lìmite lo pongan las estrellas....

Agradezco a cada uno de ustedes su click, lecturas, opiniones, reflexiones, tiempo, atenciòn, participaciòn, su silencio que suele ser a veces una aprobaciòn màs grande que las palabras. Este Blog ha crecido gracias a ustedes en tan sòlo 38 meses. Somos menos que una letra en el infinito abecedario de Internet que se multiplica cada dìa por millones y como caja de Pandora que es, siempre nos trae una nueva sorpresa. "Nuestra informaciòn" es el Arte de la Vida, la poesìa, todas las expresiones del hombre, desde sus desplazamientos silenciosos en una calle hasta su proximidad a una rosa en cualquier lugar de la tierra. Nuestra intenciòn es dialogar contigo Amiga, amigo, aproximarnos, compartir este gran juego de la palabra. Estas pàginas seguiràn abiertas en el 2009 para tus opiniones, lecturas, para este encuentro cuyos rostros en la mayorìa de las veces desconocemos, pero nunca ignoraremos vuestros corazones. Sòlo un punto en el espacio Cyber, una letra, un signo, una coma, pero estamos para ti, Amigo Lector.

Por esta pantalla han desfilado en estos años para ser exactos 1080 textos y màs de 3500 ilustraciones, poesìa de Norte a Sur, y hemos tomado nota de algunos eventos, hechos relevantes, sobre autores, premios, ferias, novedades. La caracterìstica de este Blog ha sido su permanente movilidad, somos parte de los nuevos tiempos, de esos que no esperan. Asì escribimos, sobre la marcha del ordenador, en el dìa a dìa, como un suicida. Hemos registrado nuestra visiòn del Periodismo, de nuestra êpoca, y de la herramienta Blog, de la Red de Redes y nos hemos ocupado de un mundo en crisis. Estas palabras llegan de Canadà a la Patagonia, chilena y argentina; España, Suecia, Australia, y donde exista un lector atento, interesado en la poesìa, en la vida.

Cada Blog es una visiòn muy personal, restringida humanamente hablando, es una aguja màs en el pajar, una gota en el mar, un grano de arena en el desierto. Pero es nuestra voz, su voz, Amiga, Amiga, una pequeña ventana, el ventanuco por donde mira el Fauno su porvenir. Y aquì encontraràs mucha Poesìa....

Un venturoso 2009 para todas y todos...Un abrazo desde este pequeño Istmo rodeado de mar y selva, por donde se anda y desanda, paso, trànsito... Esta es tù casa viajero, adelante con tu palabra....

Rolando Gabrielli/2008

J.D. SALINGER, emperador del olvido

" Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y están solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Sólo yo. Estoy al borde de un precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan en él. En cuanto empiezan a correr sin mirar a donde van, yo salgo de donde esté y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardián entre el centeno. Te parecerá una tontería, pero es lo único que de verdad me gustaría hacer. Sé que es una locura."
J.D. Salinger, El guardián entre el centeno.

J. D. Salinger està vivo, acaba de cumplir 90 años y desde hace 45 no edita un sòlo libro, porque le gusta escribir por placer para sì mismo y su vida ha llegado a ser tan misteriosa y privada que lo màs probable es que èl tambièn la desconozca. Un hombre que no le ha hecho concesiones ni a las portadas de sus libros. No quieren que lleven ilustraciones ni fotografìas suyas, menos se ha rendido a la fama desde que es autor de culto con su obra El Guardiàn entre el centeno. Mucho se ha comentado sobre ese libro, la libertad con que està escrito, frescura, todos los clichès habidos y por haber, ese encanto que te lleva a abrazar al protagonista y al autor, dirìa. Un viaje iniciàtico de un adelescente norteamericano Holden Caulfield, por un mundo material, hipòcrita y con el glamour de la desesperanza . ¿Què podrìa pensar hoy J.D. Salinger de lo que està afuera, un mundo como si fuera un dinosaurio despachàndose un Big Mack en alguna escalinata de Manhattan sin asco?

J.D. Salinger prefiriò sus iniciales que Jerome David Salinger. Su padre, rico judìo polaco vendedor de quesos se llamaba Sol Salinger, y es probable que haya huido de la SS. Su primera mujer fue una doctora francesa, se llamaba Sylvia. Despuès volviò a casarse y viviò al parecer una vida algo alejada del sexo, entre vegetariano, el zen, y su trabajo diario. Se enfundaba en un overol azul y escribìa durante el dìa y en la noche guardaba con llaves sus escritos. Un personaje difícil de descifrar, su hija dice que era tradicional que se bebiera sus orines. ¿Las personas o la literatura tienen sus misterios o ambas.? Pienso que la guerra hizo efectos en su espìritu, cambiò su percepciòn de la vida, las gentes, en el entorno social y se atrincherò. Un soldado desconocido de su propia palabra. fueron años difíciles cuando escribiò el Guardiàn o el cazador, época del macartismo, del intento de suicidio de Syvia Plath y del propio Allen Ginsberg.

Por primera vez entrè en contacto con JD, en la Universidad, 1966, cuando Antonio Skármeta nos leyò: El día perfecto para el pez banana, y cuyo personaje central, Seymour Glass, termina suicidàndose.

Entrevistarle, llegar a su casa, respirar un poco de su aire, saber que ha hecho durante estas últimas dècadas, es una tarea para arqueòlogos, investigadores que no necesitan tratar con la cosa viva. Es un Faraòn que ya vive en su piràmide de silencio. Combatiò en Normandìa, tiene una portada en el Time, està prohibido El cazador oculto o El Guardián entre el centeno, y en muchas escuelas se lee al mismo tiempo con veneraciòn de monje medieval. JD no fue al entierro de su padre. No soportò la gira polaca para que conociera el negocio de los quesos y èl se transformara en un fabricante. Su queso era la literatura y una serie de manìas de las cuales habla con lujo y detalles su hija. Lo que no sabe JD es que un escritor verdadero se transforma en màs publico que un semàforo y puede llegar a competir con una Catedral sin fieles o con infieles llenos de felicidad. Se venden 250 mil ejemplares anuales de su best seller.

JD se internò en un boque de Cornish New Hamphire en el lìmite con Canadà, no quiere saber del mundo, "sòlo puedo soportar la sociedad allì afuera mientras tengo puestos mis guantes de goma". Habla como un cirujano sobre el quiròfano mientras le da respiraciòn boca a boca a su propia sombra. Un aviso muy claro evita cualquier confusiòn al intruso visitante: PROHIBIDO EL PASO Su casa queda detràs de si mismo, es un lugar inalcanzable, sòlo se divisa vagamente cuando caen las hojas en Otoño y el viejo, dìscolo, inefable soldado de infanterìa se desplaza bajo la responsabilidad de su propio enigma entre esas inexpugnables paredes de ausencia. El enemigo pareciera estar por todas partes. El arte del camuflage es indispensable para eludir todo contacto. Pero un dìa traspasò esa fortificaciòn Joyce Maymar, una despierta y audaz jovencita de 19 años que se transformarìa en su amante por unos meses y despuès confrontarìa disputas por una biografìa que Salinger abominò. Ella escribìa y veìa en el un maestro. ella despuès se harìa una famosa escritora y tendrìa un ùltimo diàlogo con JD, sin sentido, aunque ella buscaba el hilo por què èl le habìa escrito al inicio y traido a su casa. No lo comprendiò hasta el final. El viejo Salinger no concedía ni una gota de oxìgeno a sus oponentes y èstos eran todos los que estaban frente a èl.

Un dato que pareciera que nunca logrò quitarle el sueño es que el asesino de John Lennon, Mark David Chapman, llevaba entre sus pertenencias el dìa que el disparò a beatle, un ejemplar de El Guardiàn entre el centeno. (The catcher in the rye). ¿Èste era un hijo de Salinger? ¿Un muchacho difícil como su personaje....qùè buscaba en realidad con la muerte de su ídolo? La vida tiene caminos màs extraños que la propia literatura.

El mundo no es lo que imaginàbamos

La estrella que permanece en ti

me mira no importe la distancia

brilla aunque oscurezca en tu memoria

El mundo no es lo que imaginàbamos

tierra rodeada de mar

y unas aves que emigran entre los continentes

Es verano aquì donde mis pies caminan

leo en el ojo de mi perra

las rutas que seguirè recorriendo

aunque el mundo baje al abismo

Una mañana no se compara a otra

y yo confìo en lo que tus manos tejen

en un lenguaje sin palabras

Debajo de la nieve no pueden haber

màs secretos

y algo que no fue escrito

un poema lo escribirà de mil maneras

con tu nombre

Los dioses estàn en guerra

alistan sus ejèrcitos

y las bolsas plàsticas que regrezaràn

con sus soldados a casa

serà el trofeo que la muerte

no podrà negar a sus nietos

El mundo no es lo que imaginàbamos.

Rolando Gabrielli©2008

EL CASCABEL AL 2008

Amigas, amigos, el calendario es una convenciòn, pero existe. Tiene un inicio y fin. Estas pàginas se mueven como las manecillas del reloj y su sentido lo otorga usted como Lector. Estamos llegando al final de un tùnel que no tiene final. El 2008 hizo y està haciendo màs historia de los esperado. Es màs que un año calendario tradicional, una piedra grabada en la memoria de la humanidad. Un año que desfondò la confianza en el sistema y se tragò hasta las monedas de judas. Un año que aprendiò a dormir con una granada bajo la almohada. Un dinosaurio habrìa vuelto a abrazarse a un meteorito, si le hubiesen dado la oportunidad de vivir en esta època llena de abismos reales e imaginarios. El pozo de los deseos no tiene fondo (s). El Conde Dràcula, en medio de su austeridad, se darìa banquetes en estos tiempos. Goya dibujarìa la sombra del mal. Marx se sentirìa culpable por no haber advertido a quienes le ponen ketchup a todas las comidas sin ser comunistas. ¿Un Dragòn usarìa encendedor para estas veladas del siglo XXI?.

Un desastre se construye con mucho tiempo y còmplices. Alguien va a salir vivo en medio de tanto desastre. Aùn escribo bajo las estrellas y escucho el cambio de las mareas. los grillos siguen en su mismo parloteo y vieja mùsica acompasada. Es una suerte respirar. El mundo ha entrado en un zapato chino. ¿Quièn tirò del hilo de la madeja? Las càrceles no debieran ser tìmidas para el delito de corbata. El planeta parece un chicle, una goma de mascar en las fauces de una hiena. La ley no supera a la verdad.

El año està comenzando a despedirse. Nadie le da màs de 72 horas. Pero va con cola de desastre. La montaña rusa no quiere detenerse. Y los que van en el tobogàn global, no encuentra su paradero. En un mundo de cristal, cualquier piedra da en el blanco. Bagdad es un laberinto borgeano, kafkiano, Americano. Afganistàn huele a azufre. Las fronteras pakistanìes estallan como càntaros de agua. La muerte no abandona la vida ni por un segundo. La muerte se sorprende con tanta cooperaciòn.El desierto y la montaña por fin se encuentran.

¿Este era el mundo que se dibujaba en el pizarròn de la Escuela? Màs ancho, màs ajeno, màs injusto, màs impune. La literatura, poesìa, las crònicas, no son màs que reflejo del escenario que estamos viviendo. Hay mucha palabra de superficie y engaño. Tragar como el pelìcano, no es aconsejable.Vivir como la avestruz o cazar como la zorra, son dos opciones distintas. El sapo hace croac y el mundo crash, ruidos distintos , en charcas diferentes. Àfrica està en mi mente. Los inmigrantes, desplazados, la naciòn Palestina, Haitì. Los que carecen de estatus de personas. Los que han muerto porque la vida no alcanza para todos.

Un año que soltò las ratas de las alcantarillas. Quièn le pondrà el cascabel al 2008 y a su primo hermano el 2009?

Nace, nace
polvo y arena,
silencio,
que viene
a hacer
más silencio.
Rolando Gabrielli©2008

Imàgenes son imàgenes, 2008

FIESTA DE LOS NIÑOS Y DEL ESPÌRITU!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Imàgenes son imágenes...

Un mismo personaje puede llegar a ser

todos los personajes...

pasa por una misma pantalla y filtro

la imagen que permanece...

Almanaque

El Almanaque Bristol,

anaranjado cuerpo faraònico

fue mi Norte este año

cuando todos fuimos estafados

y un àngel vomitò amarillo

la bilis negra de Wall Street.

Los planetas brillantes

se convirtieron en visibles

y los opacos volvieron por su luz

en el bajo Sur.

Año Bristol de mareas,

eclipses y luna nueva.

32 pàginas de sabidurìa

auspiciadas por Murray&Lanman,

la fragancia de la historia.

Año del cuervo, sàcate los ojos

y da vuelta la pàgina.

Rolando Gabrielli©2008

Mutis por el Foro

Se fue en nochebuena Harold Pinter, unos de los màs grandes dramaturgos del siglo XX y de los pocos intelectuales comprometidos con su tiempo. Un britànico que rechazò el tìtulo de Caballero que otorga la corona. Nos quedamos con una treintena de obras, muchas convertidas al celuloide, pero sin su voz comprometida en tiempos de afonìa. Nada de Sir Pinter, si Companion de Honour. Su discurso el 2005 en Estocolmo con motivo del Premio Nobel, fue un latigazo a la conciencia imperial, a un mundo devastado por guerras inútiles, conflictos prefabricados, naciones que han eprdido su Norte, ètica, principios. Hijo de un modisto judìo inglès, hilvanò sus propias ideas y fue el sastre de su propio traje hecho a la medida y circunstancias del mundo que le tocò vivir. Hombre comprometido con las causas decentes, limpias, legìtimas.

Fue y es grande Harold Pinter, el 2006, a pesar de su dura y terminal enfermedad, volviò a subirse al escenario e interprtetò sobre una silla de ruedas a los 76 años un monòlogo de Samuel Beckett, en medio de estruendosos aplausos. Gracias señor Pinter, perdòn, compañero Harold...Rolando Gabrielli©2008

Alguna vez el tiempo

Alguna vez el tiempo

fue su curso

solo nada,

una caja de sol agonizante,

sin el azul la noche se hizo mar,

se extendiò la mesa y el mantel

en una azotea del mundo,

el cuchillo y el tenedor

compartieron un plato,

se subiò el hombre a contemplar

las estrellas que nacen y mueren

envueltas en un gas

y el tiempo quizàs mida

cada uno de nuestros actos

y aùn asì no sè còmo naciò

este tutor del Fin,

convenciòn perfecta de la agonìa.

Tal vez ese sea nuestro tiempo.

Rolando Gabrielli©2008

El tiempo va y viene

en su gòndola veneciana

y a veces hace agua.

Pobres manecillas,

yo clavo mi pica en Flandes,

amor, en esta guerra

entre àngeles y demonios,

no hay un lugar màs invisible

que el tiempo de la memoria.

Rolando Gabrielli©2008

2009

Luminoso de luz

nace el año

a tu medida sol

y en la esfera del nueve

despliega tu brillo.

Rolando Gabrielli©2009

Memoria, memoria

I

Memoria, memoria,

mi sueño es real.

II

Memoria, memoria,

¿què queda detràs

del pasado?

III

Memoria, memoria,

mi vecina olvidada.

IV

Memoria, memoria,

el futuro

no tiene historia,

pero el pasado

puede repetirse

en un futuro.

V

Memoria, memoria,

¿cuàl es tu clave?

VI

Memoria, memoria,

mi fantasìa

sin futuro.

VII

Memoria, memoria,

no recuerdo

tu pasado.

VIII

Memoria, memoria,

ayer, mañana, pasado,

tal vez.

IX

Memoria, memoria,

de ti no me olvido

X

Memoria, memoria,

¿por què recurres

al pasado?
XI

Memoria, memoria,

¿què quieres

que te recuerde?

Rolando Gabrielli©2008

Què siglo

Què siglo,

este es el jardìn de rosas

la espina que el ojo esquiva,

tiempo vulgar.

Hay un coro de perros sin dueño

en alguna de las esquinas.

La palabra: ¿epitafio o escritura?

El espejo imperial

se ha puesto en movimiento.

Cae el cielo

con sus viejas uñas de polen.

Algo germinarà aquì

en la tierra.

Rolando Gabrielli©2008

Garganta profunda

Muriò Garganta Profunda, Mark Felt, el hombre de las revelaciones a los sabuesos del Washington Post que obligaron a Richard Nixon a renunciar a la presidencia de Estados Unidos, por su espionaje al Partido Demòcrata en el edificio Watergate. Asì se llamò el caso en los 70, que mantuvo en vilo al mundo polìtico y al stablishment norteamericano. Bob Woodward y Carl Bernstein, fueron los reporteros del Washington Post que se entrevistaban en un sòtano con el nùmero dos del FBI, Garganta Profunda, que derribò a uno de los mandatarios màs inescrupulosos de Estados Unidos. Fue la revista estadounidense, Vanity Fair, la que revelò quien era Felt, los reporteros juraron no hacerlo hasta la muerte de su fuente.

Tiempos èticos, una època de compromisos con la verdad y la profesiòn, un periodismo que desaparece como un fantasma de la opera. Una noticia para recordar.

Flor

Flor,

tu palabra

se llama

Isabella.

Rolando Gabrielli©2008

El Otro Arte

En la Zona Rosa de Panamá, enclavada en el corazón del barrio Bellavista, de vieja tradición arquitectónica, un grupo de jóvenes artistas de Nueva York, Panamá y Costa Rica, presentaron recientemente una muestra de su trabajo, intitulada: holidazed & confused. Gente joven que está experimentando, no sólo con su propia imaginación, lo que le rodea, su época, sino con materiales que destacan este proceso de búsqueda. Marcan y registran su propio espacio, y es grato constatar que en esta cosmopolita capital, se aventura hacia lo nuevo, sin más límites que la propia experimentación. Todo pareciera estar y no, pero está, y es ese el momento del artista que surge con su expresión decantada. En esta COLECTIVA DE ARTISTAS, participaron :- Cisco Merel ( Panamá )- Enrique Jaramillo ( Panamá )- Fabrizio Arrieta ( Costa Rica )- Jan Krajewski ( New York )- Luciano Goizueta ( Costa Rica )

La muestra fue presentada en la galería boutique El Diablo Rosso. Diciembre es uno de los meses distintos en Panamá, no sólo por las fiestas de fin de año, sino porque la naturaleza comienza su renovación paulatina hacia el verano.

Dejemos que uno de los artistas nos hable de su experiencia, trabajo, a travès de una entrevista para este blog.

Enrique Jaramillo

-¿Cómo surgieron los dibujos, qué representan?

Las obras están basadas en las expresiones no verbales, es decir: la expresión facial y la mirada, ya que èstas, junto con las palabras son los medios más ricos para expresar emociones y estados de ánimo.
La colección se llama Fragmentos, ya que los expresivos rostros son plasmados con alegría, sufrimiento y furia todo con muy pocos buscando que el público termine la figura.

Es una etapa pictórica expresiva, en la que pienso seguir experimentando con la figura humana en cualquiera de sus facetas

-¿Por qué el uso de poemas?

La poesía, expresión escrita de la belleza, encierra al igual que la pintura características de creación. En este sentido van de la mano en una búsqueda emocional. Tanto la pintura como la poesía conllevan sentimientos profundos; decidí unir estos dos sentimientos a ver que pasaba y el resultado creo que ha sido interesante. Son dos eventos culturales en uno. (Los poemas son del escritor panameño Enrique Jaramillo Levi, padre del arquitecto Enrique Jaramillo)

- Materiales usados

Técnica: plumilla y acrílico sobre albanene.
El papel “Albanene” u “original” es un papel blanco semitransparente que se usa en arquitectura para imprimir planos certificados u originales como lo dice su nombre.
La tècnica básica es plumilla para los trazos de las caras y color acrílico el cual tiene cómo característica un secado rápido.
Aprovechando la transparencia del arte decidí enmarcar el trabajo en plástico acrílico atornillado como un sándwich. Aparte le da un toque más ligero y contemporáneo a la obra.

- Lo que desea agregar

Más que estar interesado en mi arte estoy interesado en la relación del visitante y la interpretación y el tipo de comunicación en que ocurre. La acción y la reacción.