Ha caído una estrella. Què mal título. Quedó vacante el trono del Rey del Pop. Pèsimo. Un sueño real, inmortal, se esfumò fìsicamente como suele hacerlo la realidad de lo real. Se estàn escribiendo todas las pàginas del mundo para elogiar, criticar, especular, llorar, proyectar homenajes, rendir culto, examinar el cadáver para saber de què muriò (¿sobredosis de morfina o es un crimen? ¿Cuàntas opiniones vienen en camino, de parientes, amigos, fans, la prensa, y despuès la palabra oficial y posteriormente la duda general? La tinta corre por los talleres de la prensa escrita e Internet inunda el ciberespacio con todo tipo de informaciòn, reflexiones, opiniones, recuerdos, imàgenes y sus relaciones con los niños. La deuda de 500 millones de dòlares del cantante, ocupan un sitio especial, como su herencia, hijos. Historia del esplendor e historia del derrumbre. Las horas de la resurrecciòn que no llegò. Todo su esplendor ya se debatìa entre la vida y la muerte. Se ha desmoronado la "coraza", el cuerpo de un idolo y queda su obra, el espectro real de su fama. ¿Se saliò del libreto el gran simulador? En la antesala de todo este nuevo escenario inesperado, estaba el telòn de fondo que construìa Michael Jackson para sus presentaciones en Gran Bretaña. Estaba lejos de hacer mutis por el foro, sòlo se habìa detenido en una estaciòn de su vida. La duda sigue en primer plano en el tapete noticioso.
El mundo mediàtico no escatima esfuerzos por presentar su propio enfoque y entregar los mejores pantallazos, las imàgenes de siempre, inolvidables a pesar del tiempo. Sòlo falta revivir al idolo de Off the Wall y Thriller y que vuelva a los escenarios envuelto en el misterio y sombras, con el brillo descomunal de la gracia de su voz y maestrìa de sus pasos. Él fue siempre su propio espectàculo en un mundo en que el espectàculo supera la realidad. No viviò en el tiempo equivocado, simplemente perdiò la identidad, nunca el ritmo, sino la piel.
Un genio del talento de Michael Jackson no se olvida jamàs, el mito seguirà vivo, como Lennon, Elvis Presley, la Marilyn Monroe y todos aquellos que se desayunaban con la gloria en la gran mesa del èxito.
A un artista de este calibre, el pùblico siempre le estarà esperando.
Ni la copa màs grande del mundo podrìa contener todas las làgrimas que sus fans estàn derramando por MJ.
Los Medios de Comunicaciòn seguiràn la pista de la autopsia y todo lo concerniente al caso post Michael Jackson. Las urracas proseguirán escarvando donde se ve y no se ve, en el lado oscuro donde sólo llega la ùltima luz de lo imperfecto. Buscaràn el sitio donde fue sepultado MJ y con el tiempo lo veràn deambular con su guante blanco en la mano derecha, gafas de aviador, uniforme de militar, imagen de idolo de un paìs de Las Mil y una Noches, hablar de un nuevo Pop que està preparando en algùn secreto lugar de Indiana, en Gary, su pueblo natal. En las esquinas, frente a una gasolinera, subiendo un bus, en los escalones de alguna casa, en el porche, grabarà sus ùltimos pasos, danzando màs allà del màs allà, retrocediendo en paso de pepsicola, esfumàndose casi del escenario y volviendo sin inmutarse con su sombrero Rey del Pop, volando, volando. El neòn de la ciudad le bañarà en silencio al amanecer. Asì las cosas, asì los dìas la vida no es lo que parece ser.
¿Las velas que se divisan en la tierra pertenecen al entierro del sol?
Al parecer el mito està venciendo las sombras que el inefable Jacko construyò sobre sì mismo. En Harlem, la patria negra històrica de los negros, donde el jazz lloraba en silencio en sus primeros albores y todo ritmo negro callaba como un esclavo africano, ha nacido el perdòn a todas las excentricidades blancas del Rey del Pop, su cambio de narìz, cabello, su piel, todos los olvidos de sus raices le han sido perdonados. El Mito se alza por sobre sus flaquezas, ahonda en la grandeza de su ritmo. Los Mitos tienen autonomìa propia, un alma especial, siempre estàn presentes de alguna manera. se van a dar una vuelta a la esquina, toman un helado y vuelven, se instalan a conversar en cualquier mesa Su valor es que hicieron algo distinto al resto de los mortales. Son transgresores por naturaleza. Bautizaron su propio espacio. Irrumpieron en algùn momento de la historia con su propia historia. Se convierten en estrellas y todos sabemos que tienen cinco puntas y brillan en lo alto, solitarias.
Los Mitos que dejan su voz, convierten su mensaje en un eco sobre el eco que nunca se apaga. La rueda rueda sobre su propio cìrculo y no espera que nadie haga su camino. Una ola de Pop recorre el mundo en cuerpo y alma de Michael Jackson y es la fuerza ùnica de su estilo, su incomparable energìa, como una mùsìca y espectàculo sin fin. Cuentan sus allegados, que en la vìspera de su inesperado fin, bailò intensamente, se preparaba intensamente para sus 50 conciertos en Londres y quizas lo hacìa como un antiguo Jackson 5, con esa vehemencia de la inmortalidad de un niño.
La desapariciòn fìsica de un Icono de la presencia de MJ en el mundo del Pop, es màs que una noticia que cae como una plancha de acero sobre toda la demàs informaciòn. Absorve el hecho la tinta de la prensa escrita y la imagen digital, visual, se vuelve un solo ojo. El mundo periodìstico se convierte en unipolar. La noticia seguirà envuelta en noticia por varias semanas. Las dosis de especulaciòn, frustraciòn, de duda, son sombras paralelas en medio de la despedida. El Mito ya està en manos del espectàculo ìntimo de cada seguidor de Jackson, nada ni nadie, separarà esa fusiòn, mixtura de dolor y placer de sentirlo suyo, ùnico, irrepetible.
El mundo continùa, la tierra sigue rotando, es la rueda sobre la rueda y no deja de girar. Michael Jackson cantò a la Paz por un mundo mejor y aunque èl flotaba en los escenarios, ingràvido, como si el suelo no alcanzara sus pies, asì el mundo sigue a la deriva. MJ dominaba el escenario, como si un ballet subteràneo surgiera de su cuerpo tallado en un diamante de mil movimientos. ¿Un cuerpo para recrear y homenajear al Colibrì? Allà los Dioses que reservan a algunos mortales estos espectàculos irrepetibles.
Y seguiràn ocurriendo milagros Pop/
otro cuerpo bailarà por ti/
otra voz cantarà por ti/
soñaràn en tu nombre/
por todos nosotros reirà la muerte/
pero la vida seguirà en pie/
negra/esbelta/sonriente/
con paso firme/con sus alas blancas/
no importa el color, sino volar/
caminando, danzando, bailando/
en su escenario habitual/
mascarà chicle el porvenir/
canciones nuevas/brillaràn monedas/
algo tan simple como la muerte/
es una gran verdad/
desciende como una pluma/
vuela como un halcòn/
pesa como el polvo/
se desliza en un cajòn de madera/
otro horizonte lleno de luz
La mañana siempre abrirà /
un sol nuevo para cada dìa/
un dìa limpio/
negro/blanco/ un dìa nuevo simplemente/
las pesadillas de la noche
con sus bàrtulos ya se van/
todos los himnos
tienen un comienzo y un final. Rolando Gabrielli©2009
Ves algo que ocasiona que se detenga tu corazon /y tratas de gritar/ Pero el terror se lleva el sonido /y sin que puedas evitar lo comienzas a congelarte/ El horror te mira directamente a los ojos/y quedas paralizado. Estas peleando por tu vida /dentro de un asesino
Escuchas la puerta cerrarse/y te das cuenta que no hay por donde huir/Sientes la mano fria/y te preguntas si volveràs a ver el sol
Son numerosas las personas que me han preguntado a lo largo y ancho de mi vida, por què escribo y han opinado tambièn sobre lo enigmàtico, sin sentido, del asunto. Y las que han tenido màs oportunidad de extender la conversaciòn han dicho de todo y nada, como en un cìrculo que se muerde la lengua y la cola al mismo tiempo. Mis respuestas han girado como en un cìrculo que se excede de sus propios lìmites, sube y baja, se desinfla como un globo y puede tomar la consistencia de una roca que no es inmutable. Y convertirse en polvo, ilusiòn pura, arbitrariedad suma. Las respuestas pueden ser un espacio en blanco, la pàgina antes de ser escrita. Un eslabòn que nada ha perdido, que se siente bien sòlo sin pertenecer a ninguna cadena. Las palabras esclavas sòlo ilusionan a su amo.
