Quienquiera que yo fuere en el siglo pasado, sólo vuelvo a encontrarme hoy. Arthur Rimbaud, Una temporada en el infierno.
Por esta pequeña puerta, que se abriò en Curinape (Piedra negra en
mapuche) un pueblo costero del sur de Chile, lugar del epicentro del terremoto del 2010 de 8.3
según los sismólogos chilenos y 8.8 de acuerdo con Estados Unidos, está presente la poesía de
una y otra manera, se ha tomado el pulso
a algunos acontecimientos de época, nada extraordinario como poner
atención a la naturaleza de las cosas y
especialmente al amor, cuatro poderosas simples letras que mueven el
mundo, me dijo una vez la Musa. Con el correr de los años, días, horas, minutos,
segundos, instantes, se han registrado 2750 y màs de 5 mil imágenes. Nos basta
que un solo lector abra un día
cualquiera en algún lugar del mundo esta pequeña caja de Pandora de la poesía,
que lo tiene a usted como destinatario
amiga, amigo internauta, aunque todo acto poético responde a los sentimientos
del autor.
La imagen y la banalidad se han apoderado del mundo
digital y del real, porque todos parecieran interconectados con lugares
comunes, interjecciones baratas, cadenas de monosílabos y risitas de novicias
de convento. En este Blog, privilegiamos
la palabra, los contenidos, lo que le da voz a la voz, y la imagen nos acompaña
como un telón de fondo que es espejo de la palabra.
Los escritores, músicos, personajes que se encuentran en estas páginas forman parte del interés literario, han llamado la atención del autor, como los hechos significativos y dramáticos en cualquier lugar del mundo. Hay muchos detalles personales, íntimos, que sólo la poesía puede recoger con esa intensidad que ponen las palabras
- Aquí, se sostiene la palabra
Este mes de octubre, fecha de nacimiento de nuestro espacio digital, la poesía ha sido una protagonista de excepción, es solo cuestión de revisar cada uno de sus dúas y no resulta ser una casualidad. Leer poesía hoy es más trabajoso que ayer. Ese no es nuestro problema y tampoco el de la poesía.
La poesía es tan antigua como la primera luna, estrellas, sol, que vieron nuestros antepasados, esa gota de agua desprendida de las más altas montañas que siempre van al mar o a algún río, donde la palabra sigue su viaje milenario.
El Blog es una cartografía personal, una huella digital, un recorrido al interior de las palabras y de los hechos, es absolutamente público, como también es un encuentro permanente con un lector contemporáneo amante de la poesía y de la vida.
Aquí, se sostiene la palabra,/como en un trapecio, en el aire, con sus propias alas//así respira el poema./
Sin voz se ahoga el tambor
o el sueño de la crisálida al no convertirse en mariposa/ No hay tiempo Hamelín para encantar ratones/la palabra es el instrumento/aún en el desierto/Dilo con la voz de la tribu/y alguien te escuchará/El poeta no debiera estar mudo/y el sordo escuchar/bajo las alcantarillas de la gran ciudad/frente al mar/donde el ruido no sea ruido/y la piedra siga siendo piedra/ muda la última palabra.(RG)
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Caballeros medievales,/con sus capuchas blancas,/inquisidores de la palabra,/el verbo crece/ y la rata duerme en la alacena./En el jardín mediático/donde has vivido/solo persiste el tiempo perdido./ ¿Quién vende sueños frente al muro?/ ¿La confesión de un muerto es tu última palabra?/ Alguien me dice que habrá un nuevo tejido/que las hojas seguirán sin barrer/sobre el patio al atardecer/ y que el tiempo de la serpiente/aun no arrastrará nuevos tiempos/No ha llegado el cambio de piel./Soldado, no hay más que una primavera/¿adónde llevas el arma si no es a tu propia muerte?/El desierto cuenta con inquilinos nuevos/solo los muertos no volverán a mudarse/detrás de la montaña/a otro paisaje va el sol.
