La puerta abierta

Todos tenemos una mujer imaginaria,

alguien que existe y no està,

estuvo, està por venir y se fue

La luna es lo real en estos tiempos,

la poesía no debiera confundirse,

lo natural  ha pasado a ser sobrenatural

el mundo es nuestro mayor desconocido,

la mujer, un enigma que no deja de ser real,

pero enigma al fin y al cabo

en toda la extensión del cuerpo y la palabra

Si hablamos de amor, el enigma se agranda,

puede llegar a reducirse a nada,

simplemente desaparecer una madrugada,

si dejamos la puerta abierta.

Rolando Gabrielli©2020

Hacia dònde vamos

Hacia dònde vamos,

preguntò la paloma

a sus alas

y no hubo màs

Norte ni Sur,

solo espacio para el viento

y sus alas.

Rolando Gabrielli©2020

Quedando solo

Y se fue quedando solo,

juntando las piedras

de un camino inexistente,

por andar si tuviera un destino.

Viajar en la luz de las palabras,

en sus silabas y sonidos,

cabalgar con sus sombras

ligeras, anónimas,

fue màs que un oficio,

la existencia, un compromiso.

Rolando Gabrielli©2020

Eres la ùnica mujer

 

Eres la única mujer del pueblo

que te paseas con un poema,

escrito  para ti,

mientras dibujo de memoria
tu retrato y unos ojos

que no me  quitan la vista

 y solo pienso

en que pudieran estar

vièndome ahora,

y yo, viéndolos.

Rolando Gabrielli©2020

 

 

 

Pude haber escrito

Pude haber escrito

ese poema y tú ser

la protagonista,

el àngel que inmortaliza

estas palabras

en una antología,

un milagro de la belleza

y el lenguaje.

La poesía es un enigma

y el azar no la puede explicar.

Damos vuelta,

con la razón y los cinco sentidos,

apenas.

Permanecemos, inevitablemente,

en un mismo planeta.

Rolando Gabrielli©2020

Asì la realidad

Hay que estar loco, para estar loco

y aùn asi la realidad no improvisa

sus aciertos y desaciertos,

que en nosotros,

 se asemejan asì mismos,

sin  dejar de ser lo que son.

No juegas con las palabras, ni improvisas

con cada acto y si bien las màscaras

son un viejo recurso ancestral,

trucos que en ocasiones ocultan

rostros verdaderos como si lo fueran,

llegan a ser su propia representación.

Somos el teatro de una historia aterradora,

que a la luz de un dìa cualquiera asomò

en un mundo que ya nos parece real.

Rolando Gabrielli©2020

Què siglo

Què siglo nos ha tocado vivir

o mal morir a estas alturas,

en una  esquina se anuncia,

clama a los cielos, se espera,

y lo inesperado  podría estar

por llegar y no sabemos

si todo comienzo tiene

necesariamente un fin.

Rolando Gabrielli©2020

La mariposa nocturna

La mariposa nocturna

es fiel a la oscuridad

y si a la luz asomaran

sus alas, ciega sería

la eternidad,

si no las dejara volar.

Nada es absoluto

y  todo tiene un final,
probablemente.

Rolando Gabrielli©2020

Quièn dirà

¿Quièn dirà

la última palabra,

si en un principio

fue el Verbo?

Solo pregunto,

solo pregunto.

Rolando Gabrielli©2020

Tiempos difìciles

No fue fàcil, no ha sido fácil,

algún dìa cantaremos en las mañanas,

días  circulares, perturbadores,

el sol  tiende la mano y la locura

trabaja en sus horas  extras.

Me gusta repetirme al oído para despertarme

que esto es una  pesadilla y pasarà,  

tiempo agrio, mal momento.

Nos debemos una explicación a nosotros mismos,

al reflexionar  en soledad estos días,

mirarnos una y otra vez las manos vacìas,

nos preguntamos una  vez màs,

de què nos sirviò tener tantos pares de zapatos

para andar solo con dos pies,

calcetines,  corbatas para un solo cuello,

guantes para no infectarnos,

si dejábamos pasar las palabras,

nos veìamos al espejo  y a nadie màs

que nosotros mismos distantes,

alejados de la naturaleza y las cosas simples,

que nadie debiera olvidar jamàs.

No me pidas que te repita el sueño,

los he tenido mejores  y volveremos a ver

la luz infinita a la salida del túnel,

es una promesa, una nueva oportunidad.

Rolando Gabrielli©2020

Distraìdo estoy

Distraído estoy en mi nido,

viendo las nubes pasar.

No hay silencio màs profundo

que comenzar a volar.

Rolando Gabrielli©2020

Efraìn Barquero, palabras pendientes

El poeta Efraín Barquero era uno de los  secretos  más importantes de la poesía chilena, silencioso, humilde, sencillo, profundo, auténtico, como una vasija de greda. En medio de la soledad, aislamiento, incertidumbre que produce el avance mortal del coronavirus en el mundo y en especial del continente americano, me entero de la triste noticia de su fallecimiento en Santiago de Chile. En mi último viaje a Chile, después de más de tres décadas, a una de las personas que busqué infructuosamente  fue a Efraín. Como todas mis búsquedas, fue una inútil incursión kafkiana por una ciudad donde nací y que desconozco, pero sobretodo a sus habitantes. Qué país tan extranjero, me dije una y otra vez, recorriendo sus calles, atravesando sus puentes, volviendo a algunos barrios, la Universidad, preguntando por esto y aquello, hasta identificarme con  los emblemáticos cerros  enclavados en su corazón, algunas estatuas absolutamente cordiales, siempre con el mismo humor y mirada sincera. Caminé por providencia, pregunté en la Sociedad de Escritores de Chile, donde pasamos un tiempo  fantástico con Barquero, Teillier, Deslano, el Chico Molina, Rolando Cárdenas y algún otro parroquiano en aquellas noches brillantes de poesía, en tiempos de carpediem. Por ese entonces, mediados de los sesenta, yo vivía en casa del poeta Waldo Rojas y en su inmensa, privilegiada, selecta biblioteca conocí los primeros libros de Barquero, La compañera, Los vientos del reino, que el propio Waldo elogió. Las noches y lecturas continuaron, se sumaba una eufórica  colorina, magnífica poeta, vinculada a Parra y a Jodorosky en su juventud, Estela  Díaz Barín.  Con Barquero  teníamos química, quería que me fuera a su casa en Lo Gallardo a escribir poesía, allá vivía con su compañera, que nunca conocí más que en el célebre poema. El poeta la tomó de rostros pobres, no sabe su nombre, le basta que sea joven laboriosa, sana, bella y como los árboles teje ella misma sus vestidos.

Si he de tener contigo un hijo/que éste llegue/cuando nuestra casa sea toda la tierra. Son versos de su libro La compañera, cuanta vigencia más de  setenta años después y cuanta contemporaneidad  para estos días de incertidumbre, de una tierra tan agredida, de inseguridad y de un futuro que no pareciera interesarse por lo que hace el hombre en y con el planeta. Libre albedrío, el más libre, a la estupidez, banalidad del mal, distòpica en el literal sentido de la palabra. Barquero, de origen campesino, como dice Neruda en el prólogo de su  primer libro La piedra del pueblo, 1954, trabajaba con las materias y elementos simples, cotidianos,  el reflejo de los días sobre  la mesa familiar donde compartía el pan y el vino, con esa naturalidad de lo esencial. Vivía como poeta, sentía la vida y la transformaba con sus palabras. Silencioso como los sueños o las huellas que dejan las aves cuando cruzan el amanecer en las montañas, en los caminos silenciosos del campo chileno. 
Integró la  excepcional Generación del 50, conformada por Miguel Arteche, Enrique Lihn, Jorge Teillier y Armando Uribe Arce, originales, esenciales, diversos, un capítulo extraordinario del silabario poético chileno del siglo XX y que concluye en la segunda década del siglo XXI con la reciente partida  de uno de sus prominentes miembros que cierra el círculo virtuoso. Una poesía honesta, podría llamarle en una espontánea reflexión frente a mi ordenador,  profundamente  transparente,  de arraigo  al Chile de adentro, el  cual siempre formó parte de sus raíces, aún en  el lejano oriente donde vivió y escribió  durante unos años, sin perder la chilenidad. No sufrió la transformación del veneciano Marco Polo que regresó de China, aún en harapos, con un aire mongol a los muelles venecianos, como relata la historia. Barquero, cuando lo conocí, vi una mirada  franca hacia la  verdad en búsqueda   ”del eterno presente”, como dijo más de alguna vez y él mismo se retrataba en su palabras. Lírico, lirico, lo que puedan decir los críticos, trabajaba con los materiales  sin artificio, humanizaba el lenguaje, la conversación cotidiana, la amistad y reflejaba la paz interior de su poesía. Hizo oídos sordos a la influencia de poderosos poetas, Neruda, Huidobro, Parra, y escuchó a su corazón y puso atención  a sus orígenes. Recuerdo  que en una antología que hizo Alfonso Calderón, en una entrevista escogió un poema de Gabriela Mistral, como su favorito,   Beber: Recuerdo gestos de criaturas /y son gestos de darme el agua. La Mistral bebe el agua del río Aconcagua, el poema describe la Mitla de México, pasa a Puerto Rico y regresa a su valle natal de sus niñeces con su madre y la infancia de esos recuerdos y primeras aguas. Barquero admiraba con admiración natural a la Mistral de tantas raíces, chilenizad y hondura patria.
En esa antología definió el acto de la creación como el único acto religioso que va quedando en el sentido religare, es decir, acercamiento entre los hombres. Volvemos a la vigencia y actualidad de esas palabras visionarias, con futuro. Fundar una nueva fe y esperanza, más allá del lenguaje, y no estaría de más, quizás, no solo se trata de palabras, sino de un pensamiento e ideas nuevas.
Barquero siempre se aproxima, hurga, en una experiencia vital, la tiene a la vista, en la memoria, vive el poema en una palabra silenciosa, más que íntima, comunica esa pertenencia al lugar y las cosas, comparte con el lector lo que en verdad comienza por conmoverle a él.   Su poesía hace un largo recorrido por su vida, escenarios, países,  su geografía íntima es la que una y otra vez retorna al centro de su poesía. Hubo tiempo y circunstancias para lo social, el amor, la metafísica, el exilio, pero siempre  retornaría al origen, a la memoria, a su ruta siempre inaplazable.
Estas palabras, escritas una noche en medio de la pandemia, esta peste que pareciera infinita con su diminuto protagonista, se las debía a Efraín, lo busqué afanosamente en Santiago, para agradecer su generosidad en un tiempo que no termina de parirse asimismo, por su  poesía, pasión  viva de la naturaleza de sus sentimientos, objeto de sus días, razón de un oficio que ejerció  con inusual amor.

Rolando Gabrielli©2020

No se reciben visitas

No se reciben visitas,

ni vendedores,

ni predicadores,

parientes,

ni amigos,

la casa es un lugar sagrado,

un templo.

Al traspasar el umbral,

no olvides,

hazlo descalzo,

los tiempos cambian,

no olvides.

Rolando Gabrielli©2020

A ti te escribo

A ti te escribo,

espejo ciego.

No me ves,

son palabras.

Las imágenes

gastaron tus ojos,

pasaron,

vanidosamente,

pasaron

Rolando Gabrielli©2020

Jorge Teillier

Ochenta y cinco soles,

para este invierno, Jorge.

Què  juventud tu poesía,

los años pasan por Lautaro,

sombras de tu árbol,

memoria de tu presencia

en este aniversario,

hermano.

Rolando Gabrielli©2020

Sè valiente

Sè valiente,

le dice el padre,

afuera hay

un largo camino,

una montaña

por escalar,

un mar

para navegar,

millones de personas.

Recuerda,

buscan un mismo puente

para cruzar.

Rolando Gabrielli©2020

La casa habita en ti

La casa habita en ti,

asombrosamente vacía,

canta sílabas oscuras de noche

y el sol baila  sus naves

al mediodía.

Los jardines sin ninguna simetría

son su mejor secreto.

La casa es silenciosa,

no habla de sí misma

una lluvia intensa

lava sus memorias,

historias de árboles

con profundas raíces,

muros blancos  silenciosos.

La casa escucha voces de niños

jugando en el parque vecino.

No hay nada que las paredes

 no hayan visto   y  oído.

Los días tienen sus vacas  flacas,

secuencias, formas inevitables

de ser en la nada,

se han repetido mellizos,

el sueño ha vuelto a la noche,

un enemigo invisible

llama a ocupar las trincheras.    

                                                Rolando  Gabrielli©2020                                                                                                                                                                                                                                          

Eternos en verdad

Eternos en verdad, un tiempo infinito,

adolescentes  frescos irreverentes,

un sol rodando al amanecer,

otra jornada brillante, heroica,

techos sobre el acero del horizonte,

páginas  lùcidas, escritas verticalmente,

a puño y letra sobre las horas,

voces encabalgando el poema,

sin mirar atrás ni volver a mirar,

solo los rostros guiando las palabras.

La memoria del verano

nos protegía del invierno,

el humo de las chimeneas

oscuro por los roncos  techos  de zinc,

unas pocas hojas  podridas

en las plazas, en las calles,

bajo la suela solemne de los pasos.

Una aventura real se explica asimisma.

Rolando Gabrielli©2020

Canciòn del dìa

Los muertos suman, suman,

hombre no te puedes desentender,

los cuerpos traen su afán cada dìa,

el trigo siempre será pan,

inconfesable el bien sobre el mal.

Se ha abierto una enorme herida

en la tierra, nadie sabe como

vamos a terminar y un nuevo camino

echarà  a andar esta accidentada vida.

Me haces falta con tu risa lejana,

la esperanza de convertir el dìa

en algo siempre especial.

Cada cosa, dices, en su lugar,

la raíz del árbol crecerà

por los dos cuando ya no estemos,

para seguir cortando nuevos frutos,

bajando las puestas de sol

con un paraguas  de color

en alguna playa  donde dejamos

nuestras huellas al pasar.

Rolando Gabrielli©2020

Me quedè dormido

en la puerta de la casa

esperando que el sol

despejara el dìa

y una lluvia intensa

borrò el presente

de aquel dìa,

como si no hubiera

existido màs  que

mi sueño.

Rolando Gabrielli©2020

No es el lugar

No es el lugar, no es,

para què una canción,

si no es, asì es,

ha de suceder

que existe un sol

 màs alla del horizonte,

un bosque y la arena,

sobre el mar un cielo limpio,

nada màs, nada.

Sì hay un lugar,

la noche viene y el sol

vuelve a caer,

sobre la gran espalda

del mar y una aventura

de nuevas páginas

escritas  y por escribir.

No es el lugar, no lo es,

y  tal vez,  eso no sea,

de ninguna manera

lo  màs importante.

Rolando Gabrielli©2020

Valparaìso es un abismo

Valparaìso es un abismo

y sus cerros crecen,

quebrados, cojos, casi ciegos,
hacia un destino incierto.

Ascienden los ascensores,

el pueblo en andas y con sus muñones

improvisa sus construcciones disparatadas.

El puerto se cae a pedazos

y a pedazos lo levanta  su gente,

con sus  colores, maderas, hierros,

la cara  torturada de Chile,

los muros reviven con sus consignas,

las viejas  eternas  luchas del puerto.

Rolando Gabrielli©2020

Oh, cielo

Este es el cielo

que estoy viendo

en este momento

y podríamos estar viendo

en cualquier otro lugar.

Ahora el tiempo

pertenece a la ilusión,

al no lugar.

Hay cielos inalcanzables,

amor.

Rolando Gabrielli©2020

Babel, Babel

Me escriben desde Babel,

creo que es ella,

no entiendo muy bien,

nada, a decir verdad,

explícate, le digo,

estàs sordo, responde,

ni siquiera pregunta,

de lengua ligera, enredada,

graciosa, me habla

con claridad finalmente,

invierte en un idioma,

es futuro.

Rolando Gabrielli©2020