No soy nadie

No soy Nadie,

 y si algo fuera,

te equivocas,

ya lo sabríamos.

Rolando Gabrielli©2013

Disfruten el mercado

Disfruten el mercado,

còmance la manzana,

cabrones

Y preguntan todavìa:

¿Quièn es la mano invisible

del mercado?

¿Adàn o Eva?.
Sì,

los del paraìso perdido.

Rolando Gabrielli©2013

Poesìa

Poesìa,

¿poesía para cambiar

de bozal las palabras

o de intèrprete la sombra?

Poesìa,

han dicho,

diràn,

digo,

¿son solo palabras

o algo màs?

Rolando Gabrielli©2013

¿Descubriendo Norteamèrica?

La reforma migratoria para legalizar a màs de 11 millones de indocumentados en Estados Unidos, ha servido de marco para que el presidente Barak Obama redescubra  que los ùnicos nativos reales de la naciòn del norte, son los indios americanos. Esos mismos que mueren una y otra vez en las pelìculas de cawboys, los western, los filmes del Oeste que recrearon nuestra infancia, bajo la implacable  caballerìa del ejèrcito de Estados Unidos. Son actores de una tragedia colectiva que caen combatiendo de sus caballos y arrasan el  viento de una historia imborrable. Perdieron el sol, la luna,sus bosques, la nieve blanca terminò borràndolos de la superficie de Norteamèrica, reducièndoles a las cuatro paredes del olvido. Todos pertenecen, ahora, a la generaciòn "del último de los Mohicanos", la metàfora del adiòs.

En Las Vegas, el presidente Obama dijo y recordò a favor de una legislaciòn que permita integrarse a la sociedad a millones de inmigrantes con plenos derechos, que “A menos que ustedes sean indios-americanos, todos ustedes vienen de otro país”. Todos sabemos que Estados Unidos es un paìs de inmigrantes y tambièn de caza de talentos. Por ello, Obama recurre a una simple ecuaciòn històrica, si los inmigrantes hicieron el paìs, por què  cerrar las puertas a otros inmigrantes que ya viven hace años. "Si el Congreso no actúa pronto", advirtiò, "propondré una ley e insistiré en que la voten".

“Todos los días intentan ganarse la vida y puede que trabajen con menos sueldo del que merecen", una  verdad de apuño que ocurre en otros paìses. 

Estas palabras de Obama se producen al inicio de un nuevo mandato,  cuya reelecciòn para algunos observadores fue empujada por el voto latino.en El  2020 habrá más hispanos en Texas que blancos anglosajones. Entre el 2004 y el 2010, por citar un perìodo,  murieron miles de mexicanos  al intentar cruzar la frontera de Estados Unidos.

 Obama deportò en su anterior mandato a un millòn y medio de indocumentados.

 

 

 

TODO UN LEGADO VIGENTE

 

En 1854, Franklin Pierce, “el Gran Jefe de Washington”, hizo una oferta por una gran extensión de tierras indias, prometiendo crear una “reserva” para el pueblo indígena. La respuesta del Jefe Seattle, publicada según una versión que se atribuye al guionista americano Ted Perry, más allá de su extraordinaria belleza, se ha convertido en un manifiesto clásico a favor del respeto al medio ambiente:

El gran jefe de Washington manda palabras, quiere comprar nuestras tierras. El gran jefe también manda palabras de amistad y bienaventuranzas. Esto es amable de su parte, puesto que nosotros sabemos que él tiene muy poca necesidad de nuestra amistad. Pero tendremos en cuenta su oferta, porque estamos seguros de que si no obramos así, el hombre blanco vendrá con sus pistolas y tomará nuestras tierras. El gran jefe de Washington puede contar con la palabra del gran jefe Seattle, como pueden nuestros hermanos blancos contar con el retorno de las estaciones. Mis palabras son como las estrellas, nada ocultan.

¿Cómo se puede comprar o vender el firmamento, ni aún el calor de la tierra? Dicha idea nos es desconocida.

Si no somos, dueños de la frescura del aire ni del fulgor de las aguas, ¿cómo podrán, ustedes comprarlos?

Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo, cada brillante mata de pino, cada grano de arena en las playas, cada gota de rocío en los bosques, cada altozano y hasta el sonido de cada insecto es sagrado a la memoria y al pasado de mi pueblo.

La savia que circula por las venas de los árboles lleva consigo las memorias de los pieles rojas. Los muertos del hombre blanco se olvidan de su país de origen cuando emprenden sus paseos entre las estrellas; en cambio, nuestros muertos nunca pueden olvidar esta bondadosa tierra, puesto que es la madre de los pieles rojas.

Somos parte de la tierra y asimismo, ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran águila; éstos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos a la misma familia.

 

Por todo ello, cuando el Gran Jefe de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras, nos está pidiendo demasiado. También el Gran Jefe nos dice que nos reservará un lugar en el que podamos vivir confortablemente entre nosotros. El se convertirá en nuestro padre y nosotros en sus hijos.

Por ello consideramos su oferta de comprar nuestras tierras. Ello no es fácil ya que esta tierra es sagrada para nosotros. El agua cristalina que corre por ríos y arroyuelos no es solamente el agua sino también representa la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos tierras, deben recordar que es sagrada y a la vez deben enseñar a sus hijos que es sagrada y que cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes.

El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre. Los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed, son portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y también lo son suyos y, por lo tanto, deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano.

Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida. El no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermana sino su enemiga y una vez conquistada sigue su camino, dejando atrás la tumba de sus padres sin importarle. Le secuestra la tierra a sus hijos. Tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la tierra, y a su hermano, el firmamento, como objeto que se compran, se explotan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Su apetito devorará la tierra dejando atrás sólo un desierto.

No sé, pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola vista de sus ciudades apena los ojos del piel roja. Pero quizás sea porque el piel roja es un salvaje y no comprende nada. No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar como se abren las hojas de los árboles en primavera o como aletean los insectos. Pero quizás también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido parece insultar nuestros oídos. Y, después de todo ¿para qué sirve la vida si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras ni las discusiones nocturnas de las ranas al borde de un estanque? Soy un piel roja y nada entiendo. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado con aromas de pinos.

El aire tiene un valor inestimable para el piel roja ya que todos los seres comparten un mismo aliento – la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre blanco no parece consciente del aire que respira; como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al hedor. Pero si les vendemos nuestras tierras deben recordar que el aire no es inestimable, que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida, también recibe sus últimos suspiros. Y si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas.

Por ello consideramos su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, yo pondré condiciones: El hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos. Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto miles de búfalos pudriéndose en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo como una máquina humeante puede importar más que el búfalo al que nosotros matamos sólo para sobrevivir.

¿Qué sería del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre también moriría de una gran soledad espiritual; porque lo que le suceda a los animales también le sucederá al hombre. Todo va enlazado. Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra está enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin de que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado a los nuestros que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a si mismos. Esto sabemos: La tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la tierra. Esto sabemos, todo va enlazado, como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado. Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra.

El hombre no tejió la trama de la vida; ? él es sólo un hilo. Lo que hace con la trama se lo hace a sí mismo. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, no queda exento del destino común. Después de todo, quizás seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizás el hombre blanco descubra un día: nuestro Dios es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que Él les pertenece lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan; pero no es así. Él es el Dios de los hombres y su compasión se comparte por igual entre el piel roja y el hombre blanco.

Esta tierra tiene un valor inestimable para Él y si se daña se provocaría la ira del Creador. También los blancos se extinguirían, quizás antes que las demás tribus. Contaminen sus lechos y una noche perecerán ahogados en sus propios residuos. Pero ustedes caminarían hacia su destrucción rodeados de gloria, inspirados por la fuerza del Dios que los trajo a esta tierra y que por algún designio especial les dio dominio sobre ella y sobre el piel roja.

Ese destino es un misterio para nosotros, pues no entendemos porqué se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborra el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes.

¿Dónde está el bosque espeso?… Destruido.

¿Dónde está el águila?… Desapareció.

Así se acaba la vida y sólo nos queda el recurso de intentar sobrevivir.

 

 

Los poetas

 

 

Los poetas  no son

una buena inversiòn

Si vuela un mosca en algùn lugar,

piensan que el poeta registrarà

su jodido zumbido infernal

tumbado en un ala de su atardecer

y dejarà arrancar un paisaje de su imaginaciòn

Las cosas de ser tan simples,

le llaman cosas

hasta que las amamos

o nos abandonan.

Rolando Gabrielli©2013

 

 

 

De pie en el aire

 

 

Se quedò a morir de pie en el aire

sin tocar tierra su paso inmortal,

no es un ángel ni aprendiz de satanàs

Ascenderà tal vez bajo la sombra

de un sol ordinario de invierno

Déjenlo es su placer,

escribir sin margen ni ley,

un poema azul vertical,

enigmàtico, sin raiz,

nacido quien sabe de donde,

palabras, palabras,

un signo en tu memoria.

Rolando Gabrielli©2013

 

 

 

¿Nunca sabremos si la espina hiere a la rosa

o es hermana de su dolor?

Esto que ha roto la luz

 

 

 

Esto que ha roto la luz

en la oscuridad

y en verdad veo,

es  el poema.

Rolando Gabrielli©2013

 

El amanecer africano

 

 

 

 

En el amanecer africano la muerte viene volando,

valiente, segura, acaricia un proyectil con sus manos,

como un padre aconseja a un hijo y le darà un destino

La muerte no corre ningún riesgo, es sabia como la ola

que vuelve a la playa para  retornar su espuma al mar

 Una mano  empuja el cuerpo màs allà

Bajo la oscuridad regresa la muerte viva,

irreprochablemente eficaz, lùcida y  ejemplar,

 alza el pulgar que  inclinarà.

El enemigo ya es cadáver,

 en la plàcida pradera pastaràn otros muertos,

en un futuro no muy lejano.

Rolando Gabrielli©2013

 

 

 

 

No me dejarè influir

 

 

No me dejarè influir
por ninguna voz
que no sea tu silencio.
Rolando Gabrieli©2012

Detràs de tus ojos

 

Naciò el cielo, naciò el mar,

todo, absolutamente todo,

detrás de tus ojos.

Rolando Gabrielli©2013

Son las manos

Son las manos,
yacen en la sombra,
a tientas,
ciegas tocan, tocan,
la llama de un cuerpo dormido.
Rolando Gabrielli©2013

 

Estaciòn vulnerable

La primavera es una ilusión concreta,

estación vulnerable quizàs ,

si uno la espera ansiosamente,

te hace pasajero de su inocencia

Respira me pide mi nariz y garganta,

autonomìa aparente del cuerpo,

un asma recurrente asfixiaba las palabras,

en toda la extensión de la palabra

Nadie corrìa a decirme lo contrario,

cuando volaba al hospital sin pulmones

y Santiago aturdìa mi infancia,

me visitaba cada noche frente a un sofà,

el insomio asmàtico dormìa al amanecer.

¿Hacia dònde va Europa, Franz?

 

Franz Kafka nunca habrìa sido candidato de nada, màs que timonear su fràgil y accidentada vida. Su aspiración era, al parecer, aùn no sabemos, dejar algunas señales de advertencia. Por aquí anduvo y pasò Kafka, tuvo un amigo, una familia, trabajò obligadamente, tuvo algunos amores inconclusos, como su obra, su vida. Remò  en sus mejores tiempos por el rìo Moldava bajo el Puente de San Carlos sin otra preocupación que ser el joven Kafka. Todo lo demás lo heredamos nosotros y cumplimos al pie de la letra lo que nos advirtió, sin pensar tal vez, que viviríamos en un mundo kafkiano. Kafka tal vez soñaba con abandonar a Kafka, pero nunca lo intentò, profundizò en sì mismo hasta el final de sus días. Màs bien abandonò todo lo demás, menos su escritura.

El siglo XXI es otro mundo, supera todos los divanes que Freud imaginò para el hombre. La bella y exótica Praga se refleja en el cristal de sus sueños màs inimaginables. Ahora cabalga en la ilusión momentánea de estos tiempos, con la figura del artista tatuado , Vladimir Franz, que no es el otro Kafka. Su perfil, sacado de alguna película apocalíptica, de esas  que aclaman y recrean el fin del mundo. Sin embargo, 75 mil fans proclaman su candidatura a la presidencia de la Repùblica Checa. Sus composiciones musicales en un 50 por ciento se basan en el Antiguo y Nuevo Testamento.

En su discurso proclama una sociedad  educada, culta, tolerante.  Denuncia asimismo, que "Se ha producido una alienación de la política, y los ciudadanos tienen la sensación de que no pueden alterar el funcionamiento del Estado. Se han perdido los ideales básicos,  hasta el sentido de la vida”.

¿Hacia donde va Europa, Franz?

¿Què es el poema?

¿Què es el poema?

¿Lo que  no se dijo antes?

¿El ojo cansado de un buey

o el peso de la esclavitud

 de la yunta que guía su camino ?

Las preguntas podrían llevar

a  infinitas preguntas,

sin una respuesta definitiva.

No hay nada seguro, digo,

cuando abre un dìa cada mañana.

Es mejor no repetir la misma rutina.

Un poema podría hablarnos,

Interrogarnos en uno

u otro sentido.

Rolando Gabrielli©2013

Cero tecnologìa

 

 

No voy a escribir un poema

ni firmarlo o reconocerlo

No lo facturarè,

que se haga hombre,

dijo mi padre,

corra riesgos

con su propio verbo

abra ventanas nuevas,

oportunidades

a la palabra si asì fuera

Ya dejarà de ver el agua

correr por un caño del otoño

algùn dìa
Y el  amor podrìa llegar a ser
un vicio perdurable

Nada dice la ley de la poesìa

de no suscribir

un poema

El mundo està cambiando

tan de prisa que podemos

llegar a producir poemas sin dueños,

simples inscripciones, manchas de palabras,

garabatos legibles en los muros,

escrituras nòmades, salvajes,

sin parientes, de dudosa ortografìa,

Poemas sin procedencia, ni estilo,

poesìa en estado puro, silvestre,

para ser silbada, silvina, silvia,
de cuerpo presente,

palabras con cero tecnologìa.

Rolando Gabrielli©2013






 

Tù y yo vemos

Tù y yo vemos

la misma sombra

que crece  a nuestro lado,

femenina y masculina,

luz que acecha

una nueva luz.

Rolando Gabrielli©2013

La belleza respira

La belleza respira por sì misma

y deja sin aire la fotografìa

que le retrata y exhibe,

fija el cuerpo desnudo de la palabra.

Rolando Gabrielli©2012

LA GRAN NOTICIA

 

 

La gran noticia del 2012 es que el mundo no se acabò a pesar de los esfuerzos del hombre. La mayor ficción de todos los tiempos, la calumnia de las profecías mayas, que nunca existieron como las armas químicas de Irak. Las primeras planas se llenaron de un Apocalypsis que nunca llegó, pero en el diario gota a gota, la muerte, el fraude, la violencia, el terror, la pornografía de la pobreza, la desigualdad, la mentira global, todos los jinetes tan anunciados, galoparon en la vida cotidiana.

 

 

¿Què es el tiempo se preguntò tantas veces el filòsofo?

¿Mi pasado, presente, futuro o mi eternidad?

¿O la nada debajo de un grano de arena?

Tic, tac, tic, tac.

Y asì dio vuelta la hoja del calendario,

una y otra vez hasta que el año  pasò

y  el tiempo recuperò su Libertad.

Son tiempos modernos

Estos son tiempos modernos
¿No sabìas? ,
 que risa  lìquida la tuya parece un violìn,
de cuerdas laxas, fluidas, nòmades
 Oh  tiempo   global,
detràs de una leve colina que nadie soñaba con derribar,
se podìa construir una historia real,
algo que ocurriò antes de nosotros
y se veìa un comienzo aùn en la estaciòn brumosa  del otoño
En algùn  lugar nos  sentabàmos a ver las formas de la ciudad,
cambiaba un poco el sentido de las palabras,
casi todo lo demàs seguìa igual
No sè en que quedò todo eso,
los paisajes en la ciudad van  y vienen,
como las personas se entretienen un tiempo ahora
en un solo lugar y pasan.
Si una moneda fuera de una mano a otra,
algo de su brillo perderìa el metal.

Poema

Mi amor,

mi pàgina en blanco,

mi poema,

mi Musa,

escrìbeme

aunque sea

al revès,

mi futura partida bautismal.

Rolando Gabrielli©2012

Entrò la mariposa nocturna

Entrò la mariposa noctuna

al mediodìa, tenìa tus alas.

Inmòvil permaneciò

en un rincòn de la ventana

esperando la oscuridad,

para volar, para volar.

Amiga, amigo Internauta, todo tiene un comienzo y un fin. Este Blog ha dejado de funcionar. ¿Inutilidad de la literatura, aburrimiento de la poesìa? ¿Un espejo trizado se mira dos veces? Los tiempos dicen y repican campanas: una golondrina no hace verano. Gracias por su presencia. Calderòn de la Barca, ya lo dijo hace siglos, los sueños sueños son, me lo repitiò una amiga hace unas noches. Quizàs no sabìa que sus palabras me llegarìan al corazòn. Antes que el año finalice, partimos, asì como la paloma de esta pàgina, volamos. Gracias, un millòn de gracias por haber leìdo alguna vez estas pàginas. R.G.
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AMIGOS, de vuelta, es una inocentada....Felìz Dìa de los Inocentes, y gracias por  sus correos.....Ya son màs de las 12 del dìa....                                                                                 

Viene el que viene

Viene el que viene con su estigma,

bueno y malo, cabalìstico de sueños dorados

y es bello, digo, el cabròn enigmàtico año

Pònganle color, luz a esta rosa por nacer,

azul a sus espinas,  destellos fulgurantes,

nuevo de novedad absoluta irrefutable,

este amanecer lunar 13 veces maya,

¿ya lo has vivido en algùn otro lugar?

El mundo, no ven,   tiene ruedas,

giraba antes que las inventaran

y rodara como un pequeño  orgasmo

de fuerza  viva vital. 

Cuando el fin del mundo pase

Cuando el fin del mundo pase por mi ventana,

no dejarè ir màs la estrella que fuiste alguna vez,

su resplandeciente luz no se apagarà lo prometo

Siento que le hemos fallado a tantas cosas,

pero sè que tù eres mi planeta habitable màs cercano,

y esta no es una  falsa profecía,

porque tù y yo seguimos con los pies en la tierra

No sè hacer otra cosa que escribir estas palabras

Al este de Afganistàn

 

Al este de Afganistàn,

no sè que puede quedar màs lejos,

si el Sur o el Norte.

¿Dònde quedarà tanta muerte,

me pregunto, si en un puñado de arena

o en los ojos de unas niñas que recogìan leña

en la provincia de Nangarhar?

El tiempo arrastra arena hacia algún lugar,

aquí no queda casi nada,

el tiempo pierde su tiempo en matar

La montaña cultiva el paisaje que el viento

dispersa hacia algún lugar

y sabe donde queda este país sin mar

Al este de Afganistàn,

 algún lugar existiò,

para esas niñas sin rostro ni publicidad

que cortaban leña con un hacha

y volaron en mil pedazos,

quien sabe  a que lugar.