Materia oscura,
revélate,
no eres una película
en blanco y negro,
una mera fotografía,
sino un misterio.
Rolando Gabrielli©2013
Hace 16 años.
sábado, noviembre 02, 2013
viernes, noviembre 01, 2013
La muerte es viva
La muerte es viva,
se disfraza,
toca su propia música,
las cuerdas más sutiles,
es un misterio.
Rolando Gabrielli©2013
jueves, octubre 31, 2013
miércoles, octubre 30, 2013
Qué encanto tiene
Qué encanto tiene tu encanto,
luminosa flor abres desde una ventana
los ojos de esta mañana,
mi sol, sin prisa,
hay un día que nace
y otro que muere.
Al vacío el invierno
quizás todo fue nieve,
irreprochablemente blanca,
la voz que ausente la nombra.
Asi se orientan los días,
de alguna manera,
mis palabras no escritas.
Rolando Gabrielli©2013
martes, octubre 29, 2013
Lampedusa, Lampedusa
Lampedusa, Lampedusa,
la isla naufraga,
ahogada viene la muerte,
silenciosa su barca arrima,
arrastra lavados ojos
por sus aguas oscuras
y rema el remo negro
a su orilla el muerto.
Rolando Gabrielli©2013
lunes, octubre 28, 2013
Felíz 8vo aniversario, amigos!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Amigas, amigos Internautas: Hoy estamos de cumpleaños, el tiempo pasa,
ayer es ayer, hoy es hoy y mañana es mañana, al menos eso es lo que sabemos.
El tiempo transforma en polvo
cualquier filosofía barata. Internet, a veces, se convierte en una jaula con un
hámster que da vueltas en el mismo círculo vicioso de la palabra y su mayor virtud
es otorgar velocidad al tiempo humano.
El Blog-la Bitácora- trae vientos
fundacionales a fines de la centuria pasada y despega como un Pegaso que nos conecta
con esta quimera de Babel en el siglo XXI, donde la velocidad se convierte en
un reloj humano y la ubicuidad, nos transforma a todos en un tiempo presente.
Este Blog es una gota en el mar
tormentoso de esta Red, que juega a ser una caja de Pandora.
Estamos sumergidos en un universo
inagotable de sorpresas, hallazgos, puntos de encuentro, voces múltiples,
y Narciso nos mira y multiplica desde su
espejo de millones de cabezas e infinitos reflejos.
Poesía, poesía es lo que se habla aquí en más de 2500 post, con unas 5000 imágenes y más de 4000 páginas escritas bajo la lámpara de Kafka.
El agua que pasa bajo el puente de la poesía, no sigue el curso del río de Heráclito, porque en verdad nos podemos bañar una y muchas veces más en un poema cuando es verdadero.
Vivimos una nueva Era, casi sin darnos cuenta. El Gran hermano está aquí, con nosotros, no es un sueño, sino una pesadilla de estos tiempos.
Una Bitácora es una pequeña agenda de un navegante, como la cuadrícula de un médico, pero hay que echarse a la mar a pesar de los vientos de tormenta que forman parte del paisaje. Sobre la pantalla del ordenador, una imborrable página en blanco, crece la palabra y el poema, viajan a rumbos desconocidos.
Pobre época envenenada/por su propia cola/tiempo de escorpiones y musas distraídas/La poesía es una anécdota, amor/un subterfugio de la palabra/No seas tan ingenua/un mall oscurece una puesta de sol/y la luna sale de noche/La poesía es el comics de banqueros y prestamistas/vive en cuidados intensivos/y duerme en las casas de empeño/Todo pareciera girar en una misma órbita equivocada/La tierra nos enseña a dar la misma vuelta/cada día/En el revés de las palabras/se apaga el sol todas las noches/y nos iluminan vagas estrellas/Algo nuevo nos quieren decir/y no está escrito/como alegan los profetas/y repiten los titulares/en cualquier parte del mundo/como si la noticia viniera de otros planetas/escrita con tinta invisible.
jueves, octubre 10, 2013
No soy nadie
No soy nadie,
nadie es nadie,
aplastado por la voz
de un desconocido
que nos llama en un sueño.
Rolando Gabrielli©2013
domingo, octubre 06, 2013
Una historia banal
Una historia banal
Qué buen domingo,
sabías, no me he bañado,
almuerzo unos spaghettis al óleo,
no espero visitas afortunadamente,
la ciudad se inundó y he tenido suerte,
la lluvia no tocó mi puerta,
el día sigue flojo, invicto,
para qué traspasar el umbral,
no hay nada afuera que el dìa
no te entregue en el interior
de las palabras
No he visto el satélite deslumbrar
con sus fuegos artificiales,
cero noticias, cero terror,
un mundo deforme
pasa afuera de la ventana
y me muestra sus engañosas
costras enrojecidas por un sol
tenaz,
rascacielos vacíos frente al mar,
la ciudad colapsa irremediablemente,
respiramos dentro de ella,
el cemento la expande
y devora a un mismo tiempo
la luz del peatón,
alguien tala el bosque
y cae una página en blanco.
Detrás de la
persiana,
no escapará la intimidad,
ni las horas muertas volverán
¿Lo público y privado
es el último canto del cisne
de la modernidad?
¿A mí me lo preguntas?
Mi domingo es
sagrado,
he pensado en ti
y pareciera que las
aguas bajaron
a un mismo nivel con
igual intensidad
No más profesías,
soy un convidado de piedra,
la ciudad mira hacia el mar,
todo horizonte es deseado y lejano.
Rolando Gabrielli©2013
Rolando Gabrielli©2013
sábado, octubre 05, 2013
Enfrenté la muerte
Enfrenté la muerte sin armas,
ni una sola espada y cortè el viento
En una avenida abierta rompiendo el
alba,
el enemigo repasa el acero en su memoria,
acecha invisible de aparentes
sombras,
dispuesto estuve siempre
partir el alma al viento
partir el alma al viento
que colaba el aire tibio,
la sorpresa, la traición
la sorpresa, la traición
que nunca tiene dueño
y ejecuta
fríamente.
Rolando Gabrielli©2013
Rolando Gabrielli©2013
martes, octubre 01, 2013
La poesía no es
La poesía no es
una mansa oveja
que solo da lana
y pasta borregamente,
sin ilusiones,
en uno de esos
tantos sueños
donde
las suelen contar.
Rolando Gabrielli©2013.
domingo, septiembre 29, 2013
He vuelto al punto cero
He vuelto al punto cero,
la suma de todos los puntos de partida,
círculo original de mis comienzos y vicios
Creí en las palabras que ocultas ,
confié alguna vez y aún me sobran las dudas.
Me digo frente a este círculo vicioso,
que es mi propia y única esperanza,
tal vez, tal vez.
Rolando Gabrielli©2013
viernes, septiembre 27, 2013
Ciudad Juárez
Estas
estrellas bajo tierra algún día alumbrarán
la luz que
esconden sus ciegos párpados,
saldrán a la
superficie y con la yema de sus dedos
tocarán mi
corazón en la ciudad que me encuentre.
Cada oscuro
destello absorberá una luz brillante,
nadie nos
negará en ningún tiempo nada
y si hemos de ver alguna señal,
que sean los
cuerpos boca abajo,
ascender el río con sus huesos y ojos,
abrir la tierra para sus asesinos,
con los brazos abiertos enterrarlos
sin memoria ni olvido.
miércoles, septiembre 25, 2013
Reinvéntate
Reinvéntate,
quizás sin
memoria
Mi espejo,
mi máscara,
el azar nos miente
a todos,
a mí solo me
espera
un presente
que mueve
su
infatigable cola.
lunes, septiembre 23, 2013
Neruda en tinta roja
Leo hoy 23 de septiembre, en primera plana los dos diarios derechistas (no hay otros en el país de la democracia protegida) El Mercurio, diario de los ricos, y La Tercera, de los rotos, y ninguno registra que un día como este en 1973, murió o asesinaron a Pablo Neruda, el mayor icono de la cultura chilena.
Pareciera un obituario más perdido en la memoria de los medios de comunicación chilenos en estos 40 años de desaparecidos desde el golpe militar, en momentos en que el pueblo, el mundo de la cultura nacional e internacional, espera conocer los resultados toxicológicos si el autor de Residencia en la tierra y 20 Poemas de amor y una canción desesperada, fue asesinado o no.
No adelantemos hipótesis, ya existen abundantes pruebas conjeturales, como la pérdida del expediente médico del paciente Pablo Neruda en la Clínica Santa María, lugar donde se atendía y se sabe mataron al ex presidente demócrata cristiano, Eduardo Frei.
Hay pistas, nombres, sospechas, una investigación en curso, y el mundo entero espera que se resuelva el caso y se conozca la verdad en qué circunstancias murió el Premio Nobel de Chile.
Chile, afortunadamente, no ha perdido la memoria en tiempos de feroz alzheimer institucional y de esa vieja y acomodaticia política del borrón y cuenta nueva.
El mal trato que le dio el gobierno militar a partir del golpe de estado, cuando allanó su casa de Isla Negra buscando armas, saqueó e inundó su residencia La Chascona en Santiago de Chile, y comenzó a asesinar a los militantes de su partido político, son una señal para pensar que Neruda era un trofeo codiciado por sus enemigos. En el viaje de traslado de su casa de Isla Negra a Santiago, los días del golpe, enfermo, fue apremiado y humillado en la carretera por soldados de Chile.
El secuestro de su casa de Isla Negra por los militares, le impidió el día de su muerte, a su mujer Matilde Urrutia enterrarlo donde él había decidido, así que sus restos, que aún no se saben si son de él, fueron a parar a una tumba de una familia amiga y cuando llegó la democracia vigilada por los civiles autorizados a vigilarla, volvió con Matilde a Isla Negra.
Su chofer y asistente, Manuel Araya desde un inicio aseguró que Neruda fue asesinado. Él le acompañaba en la clínica Santa María, la más reputada de ese entonces de Santiago, y conoció todos los pormenores de los movimientos alrededor del vate. Luego de atar cabos, presentó una querella sobre lo que él cree fue un asesinato. Sus opiniones las avalan el embajador de ese entonces de México en Chile, Gonzalo Martínez Corbalá, quien visitaba a Neruda para concederle asilo en el país azteca como huésped ilustre y el diplomático sueco, Ulf Hjertonsson. Corbalá lo vio un día antes de su repentina muerte y dijo en unas declaraciones que el poeta pesaba unos 100 kilogramos, lo que descarta la posibilidad de una anemia y hecha por tierra la certificación de su muerte por la clínica Santa María: caquexia (desnutrición extrema).
Durante dos décadas nadie escuchó en Chile a Manuel Araya, cuyo hermano fue desaparecido y el mismo fue baleado al salir de esa clínica y estar vivo aún Neruda. Después fue trasladado al Estadio Nacional donde fue torturado. En ese lapso en que Neruda quedó solo en la clínica porque su esposa estaba en Isla negra buscando algunas pertenecías, a Neruda le inyectaron una sustancia aún desconocida en el estómago, que pareciera ser el origen de su muerte, porque a las pocas horas falleció. La clínica Santa María no sólo ha extraviado el expediente clínico de Neruda, sino sus vagos aportes son contradictorios e incompletos, de acuerdo con las investigaciones.
El caso Neruda es materia de laboratorio en este minuto, pero está lleno de pistas sospechosas, un supuesto Dr. Price desconocido y asociado a un agente de la DINA, el previo asesinato de Víctor Jara, otro icono de la cultura chilena en el poder en ese entonces, y el asesinato del poeta y secretario de Neruda, Homero Arce. Todo un entorno de amigos y copartidarios devastados en septiembre y más adelante. No pocas casualidades, para un tema que se viene planteando a nivel internacional y que por ello su invisibilidad no es posible.
Qué difícil resulta sepultar la voz de un poeta del tamaño de Neruda.
Chile, afortunadamente, no ha perdido la memoria en tiempos de feroz alzheimer institucional y de esa vieja y acomodaticia política del borrón y cuenta nueva.
El mal trato que le dio el gobierno militar a partir del golpe de estado, cuando allanó su casa de Isla Negra buscando armas, saqueó e inundó su residencia La Chascona en Santiago de Chile, y comenzó a asesinar a los militantes de su partido político, son una señal para pensar que Neruda era un trofeo codiciado por sus enemigos. En el viaje de traslado de su casa de Isla Negra a Santiago, los días del golpe, enfermo, fue apremiado y humillado en la carretera por soldados de Chile.
El secuestro de su casa de Isla Negra por los militares, le impidió el día de su muerte, a su mujer Matilde Urrutia enterrarlo donde él había decidido, así que sus restos, que aún no se saben si son de él, fueron a parar a una tumba de una familia amiga y cuando llegó la democracia vigilada por los civiles autorizados a vigilarla, volvió con Matilde a Isla Negra.
Su chofer y asistente, Manuel Araya desde un inicio aseguró que Neruda fue asesinado. Él le acompañaba en la clínica Santa María, la más reputada de ese entonces de Santiago, y conoció todos los pormenores de los movimientos alrededor del vate. Luego de atar cabos, presentó una querella sobre lo que él cree fue un asesinato. Sus opiniones las avalan el embajador de ese entonces de México en Chile, Gonzalo Martínez Corbalá, quien visitaba a Neruda para concederle asilo en el país azteca como huésped ilustre y el diplomático sueco, Ulf Hjertonsson. Corbalá lo vio un día antes de su repentina muerte y dijo en unas declaraciones que el poeta pesaba unos 100 kilogramos, lo que descarta la posibilidad de una anemia y hecha por tierra la certificación de su muerte por la clínica Santa María: caquexia (desnutrición extrema).
Durante dos décadas nadie escuchó en Chile a Manuel Araya, cuyo hermano fue desaparecido y el mismo fue baleado al salir de esa clínica y estar vivo aún Neruda. Después fue trasladado al Estadio Nacional donde fue torturado. En ese lapso en que Neruda quedó solo en la clínica porque su esposa estaba en Isla negra buscando algunas pertenecías, a Neruda le inyectaron una sustancia aún desconocida en el estómago, que pareciera ser el origen de su muerte, porque a las pocas horas falleció. La clínica Santa María no sólo ha extraviado el expediente clínico de Neruda, sino sus vagos aportes son contradictorios e incompletos, de acuerdo con las investigaciones.
El caso Neruda es materia de laboratorio en este minuto, pero está lleno de pistas sospechosas, un supuesto Dr. Price desconocido y asociado a un agente de la DINA, el previo asesinato de Víctor Jara, otro icono de la cultura chilena en el poder en ese entonces, y el asesinato del poeta y secretario de Neruda, Homero Arce. Todo un entorno de amigos y copartidarios devastados en septiembre y más adelante. No pocas casualidades, para un tema que se viene planteando a nivel internacional y que por ello su invisibilidad no es posible.
Qué difícil resulta sepultar la voz de un poeta del tamaño de Neruda.
domingo, septiembre 22, 2013
Estoy viendo la parada militar
1
Estoy viendo la parada militar,
a miles de kilómetros
diviso al fondo la cordillera nevada,
los Andes y el cielo gris de Santiago,
un paisaje que se repite para estas fechas,
si mal no recuerdo,
una postal que la memoria reclama
y siente como suya
Aún no es primavera y se respira
2
¿Los mismos penachos para una misma gente?
En la tribuna veo a las autoridades
que no alcanzo a reconocer,
los parientes, amigos, algunas novias
fetiches de los uniformes militares
diseminadas entre el público
El pueblo, como lo conocemos literalmente,
abierto, alegre, espontáneo,
brilla por su ausencia
y al compás de unas bandas
la solemnidad puede parecer seria,
si vemos desfilar tantos
al mismo tiempo marchando
como si fueran a una guerra inexistente
con sus botas relucientes,
pisando el mismo suelo
de todos los chilenos muertos,
confundidos en una fosa común
3
Ahí sigue la cordillera de los Andes
impecable, sólida, inmutable,
un testigo mudo del horror,
absoluta, categórica, rotunda,
la gran piedra viva de Chile
Un día memorable, dicen,
para la patria
que ha sido tan pisoteada
por las glorias de Chile
Un helicóptero Puma
sobrevuela los cielos de Chile,
(casi no me he perdido ningún detalle)
Es igual al de la comitiva
de la Caravana de la muerte,
no podemos pedir más a este espectáculo
4
He partido tan lejos como he podido,
con los talones mordidos
y los huesos duros de Chile lastimados,
violaron los derechos más elementales
y ahora desfilan como si nada,
con bombos y platillos,
calzan botas, empuñan armas,
se visten aguerridos,
una nube vaga frente a Los Andes,
a miles de kilómetros me pregunto
dónde están los desaparecidos
Uno de los grandes asesinos, dijo:
son un montón de huesos anónimos
repartidos en fosas comunes
¿Aquí nada se ha perdido?
¿Aquí nada se ha perdido?
5
Estos de ahora,
desfilan, desfilan, desfilan,
con el mismo desplante
La verdad es una chispa de sangre
Nosotros quizás ya no somos
los mismos de antes,
ni de mañana.
ni de mañana.
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