viernes, junio 04, 2010

De las coplas rosas en Maricopa

En Maricopa
hay un Sheriff bravucón
que pone a los presos
a lavar su calzón
Las prendas íntimas
han rosado su frío corazón
se ve que la gente en Arizona
es dura y con razón
En Maricopa todo es como es
se arregla en un dos por tres
Como dice Joe
nadie que venga detras del muro aquel
está dentro de la ley
Aquí en Maricopa, Arizona,
se duerme a la sombra por su color y piel
El desierto no perdona
ni a las zorras.

miércoles, junio 02, 2010

Poesìa, Oh, poesìa

En tu nombre, Poesìa, tan poca poesìa. /¿Se hace màs  pobre o màs rico el silencio?/¿ con o sin tu palabra?/ Es una vieja geometrìa/una rara matemàtica el verbo/la recta o la curva/el camino que hemos seguido/no es un dilema/ ni un orden establecido/numerosas son las  palabras/Un puente me basta para atravesar el poema/saber que he superado el abismo/entre mi memoria y el mundo/que los sordos ciegos mudos/construyen al revès/como una camisa de fuerza.
Rolando Gabrielli©2010


La Convidada de Piedra y el Aedo de Isla Negra
Rolando Gabrielli
Hay artìculos que pecan de inexactos, son conformistas con la tradiciòn del chisme, no proponen, ni argumentan, son vagos, se hacen eco, pero no producen ruido, se dejan llevar por una improvisaciòn envidiable, a todas luces, no iluminan sobre lo que presentan como una novedad y cuyo alcance no supera la cuarta humana, ni una pulgada màs. De eso y algo màs, tiene el texto intitulado : Una deuda con la poesìa de Chile, que hace techo del diario El Paìs de España. 
El inicio es màs sorprendente que un rayo. "Hay deudas que tardan en zanjarse. Gabriela Mistral (1889-1957) murió hace más de medio siglo y, hasta ayer, pocos la habían puesto en su sitio.", suscribe Tereixa Constenla. Ni lo uno ni lo otro, porque  hace ya unos cuantos años la Mistral entrò por la puerta ancha de la poesìa, aunque el ninguneo viniera  de muy distintas partes, desde el interior de Chile hasta otros con-fines y propòsitos mùltiples. Neruda, Enrique Lihn, Parra, Gonzalo Rojas, Barquero, Jorge Teillier, todos poetas de renombre, distinguieron siempre el nombre de la poeta dentro de la gran poesìa chilena y con ello del habla castellana (hispana). Algunos profesores y acadèmicos chilenos como Roque Esteban Scarpa, en primer lugar, y posteriormente  Jaime Concha, Cedomil Goic, Grinor Rojo, etc., dedicaron no poco tiempo,   ni pocas pàginas, mucha investigaciòn y reflexiòn para  desentrañar la obra de una poeta  vanguardista y postmodernista, muy avara, conservadora, tìmida, exigente,  altamente crìtica  con la ediciòn de su propia obra en vida. Ya en 1987, el crìtico Jaime Concha, en su libro Gabriela Mistral, examinò exhaustiva y crìticamente su obra. Concluyò con una afirmaciòn dura, insòlita para muchos y que refleja que en Chile se dicen  tambièn las cosas sin tapujos a veces: "La Mistral no amaba ni amò nunca a Chile" (No voy a discutir una aseveraciòn tan rotunda y que tiene mùltiples cabezas, porque la poeta que saliò por la puerta de atràs, siempre se manejó en la contradicciòn y quienes  viven el autodestierro tienen derecho al amor y desamor). El profesor Grinor  Rojo, en su libro Diràn que està en la gloria (Mistral), (1997), estudia en profundidad a la poeta y su obra, màs compleja de lo que suponìan los crìticos de pacotilla, detractores de turno y sexistas. Es uno de los textos màs completos, lúcido y valiente sobre  la autora de Tala, Desolaciòn, Lagar,  Ternura. 
 La Mistral, todos sabemos, saliò olìmpicamente ninguneada de Chile por la crìtica a su autodestierro en Mèxico  que le llevò a vagar por el mundo como Cònsul de Chile, Premio Nobel de Literatura y cronista de las causas justas de la Humanidad y morir finalmente en Nueva York. No fue suficiente para su reconocimiento en Chile, que tardìamente le concediò el Premio Nacional de Literatura y no superò por dècadas la difusiòn de su obra enmarcada en sus Rondas y algunos poemas que se hicieron himnos en las escuelas de Chile. La Mistral fue por dècadas como una Convidada de Piedra en la gran poesìa chilena del siglo XX  y aplaudida en algunas islas poèticas del continente, pero siempre como una "ousider". Ella no hizo nada por facilitar las cosas, escribìa y guardaba. Ya en Punta Arenas, en la zona austral de Chile, habìa lanzado al mar  un puñado de poemas  desgarradores y atormentados, sin duda, un dìa que le acompañaba  la pintora y escultora  Laura Rodig.
Constenla identifica al inefable Borges como uno de los detractores de la poesìa de la Mistral, lo cual es cierto, pero la lista de olvido es màs larga y el enfoque que se le dio a la maestra rural del Valle de Elqui, fue màs bien dirigido a su mito como persona, a su vida  personal y  al  supuesto lesbianismo   con que algunos le identificaban. La Mistral no era leída, como su compatriota y amigo Pablo Neruda, a quien admiraba, o màs bien, mal leìda, menos interpretaba, porque despuès que se abriò su baúl con nuevos poemas y cartas, otra Mistral comenzó a tomar  su lugar donde debía estar. Sin embargo, debemos  reconocer que  es la ùnica poeta que tenga alguna referencia, que tuvo estatuas en vida en Mèxico. Afortunadamente, en vida ese país le dio el lugar que se merecía como educadora e intelectual.
El presdente de la Real Academia  Española, Víctor García de la Concha, sostiene, citado por Constela, que la Mistral padeciò una suerte de leyenda negra y blanca, y que la edición recientemente lanzada por la editorial Alfaguara, con el apoyo de la RAE y de la asociaciòn de academias de la lengua española, "la pone en el pedestal que merece." La Mistral sólo querìa que la bajaran a la tierra humilde y soleada, y la verdad es que previo a este reconocimiento de las academias de la lengua y del gobierno de Chile, ya contaba con un museo en su tierra natal de primer mundo, una crìtica inteligente a su obra, una recuperaciòn creciente y revalorizaciòn del notable personaje que fue esta mujer adelantada de Chile y Amèrica.
La nota de El País  informa que   las academias de la lengua, incluida la española, eran partidarios de editar a Neruda y no a la Mistral, con motivo de la celebraciòn del bicentenario de Chile, cuyo acto no fue posible debido al terremoto que azotò a esa naciòn del Cono Sur. El gobierno de Chile y su academia habían presentado la obra  de la Mistral para la ediciòn, y finalmente se acordò editar a ambos premios nobeles.  La obra de Neruda tuvo un extraordinario èxito desde joven y actualmente es el poeta màs leìdo en Google, y se le conoce como un "long bestseller", un clásico verdaderamente ante el lector que le sigue leyendo.
Donde Tereixa Constenla se va de perlas, es cuando afirma que "la edición de Neruda fue preparada por el académico cubano Hernán Loyola" Ciertamente, Loyola es el principal crítico chileno y mundial de la obra de Neruda, desde hace màs de 50 años. Una vez le conocì y hablé con él brevemente  en los pasillos de la Casa Central de la Universidad de Chile. En ese entonces estaba trabajando en el traspaso de parte de la biblioteca de Neruda a la Universidad de Chile y la clasificación de sus libros. Yo era un poeta a la deriva, no tanto como ahora, y poco me llevò de apunte. La obra de la Mistral fue preparada también por el acadèmico chileno Cedomil Goic, quien daba clases en el Pedagógico de la Universidad de Chile, donde estudié.
La otra deuda que tiene España es con Nicanor Parra, quien es el nuevo  Flautista de Hamelìn, hace años, de la renovada poesía en idioma español, quien le dio otra vuelta al lenguaje, idioma, como lo hizo el nicaraguense Rubén Darío y posteriormente Pablo Neruda. El extraordinario olfato de la editora catalana Carmen Balcells, la llevó a viajar a Chile para recoger  la obra de Neruda y  digitalizarla, y de paso le prometiò una Antología a Parra, quien cumple pronto 96 años, y que ya editò en Barcelona. La deuda es con el Cervantes, para el Manco del Cono Sur.
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El artìculo de marras:

Una deuda con la poesía de Chile


Las Academias celebran a Neruda y Mistral con dos ediciones conmemorativas

TEREIXA CONSTENLA - Madrid - 02/06/2010
Hay deudas que tardan en zanjarse. Gabriela Mistral (1889-1957) murió hace más de medio siglo y, hasta ayer, pocos la habían puesto en su sitio. Ni siquiera el nobel de Literatura (1945) la coronó entre el Olimpo poético. Ninguneada por algunos grandes como Borges, como si la poesía de una maestra fuese un género menor, tampoco le han hecho justicia quienes la han venerado en miles de homenajes sensibleros. Secuestrada "entre la leyenda negra y la leyenda blanca", en palabras del director de la Real Academia Española (RAE), Víctor García de la Concha, la poetisa chilena cuenta con una edición conmemorativa, publicada por la editorial Alfaguara , la asociación de academias de la lengua española y la RAE, que la sienta en el pedestal que merece. "Padeció de cierto ternurismo y un halo de poetisa cuando en realidad es una voz desgarrada", planteó García de la Concha.
El terremoto impidió presentar los libros en el Congreso de la Lengua
La elección de Gabriela Mistral tuvo como grandes valedores al Gobierno y a la Academia chilenos. La RAE y el resto de academias se inclinaban por dedicar la obra especial a Pablo Neruda, también chileno, también poeta, también Nobel de Literatura. Así que la decisión fue salomónica: dos ediciones conmemorativas que deberían haberse presentado en Chile en el marco del congreso de la lengua que frustró un demoledor terremoto. "Queríamos homenajear toda la deuda con América", dijo García de la Concha ante el auditorio lleno de Casa de América.
En esa tarde de deudas pendientes, también sonó a ajuste con su propia infancia el reconocimiento del filósofo y académico Emilio Lledó hacia la poesía nerudiana. Confesó que había sido un "niño de la guerra" que había buscado "cobijo" en Pablo Neruda. A diferencia de Mistral, el poeta goza de un reconocimiento universal que ha sido editado infinitas ocasiones. Aun así, la Antología general presentada ayer incluye un texto inédito: San Pancho, el nombre de la chabola en la que se refugió Neruda cuando fue perseguido por la dictadura. La edición de Neruda, preparada por el académico cubano Hernán Loyola, incluye un recorrido por su biografía y textos en prosa que dan pistas sobre el contexto vital que alimentan sus versos. La obra de Mistral fue preparada por el académico chileno Cedomil Goic.
No hay grandes encuentros entre la poesía de Neruda y Mistral -recitada ayer por los actores Juan Diego Botto y Aitana Sánchez-Gijón-, pero sí entre algunas peripecias biográficas y políticas, como el compromiso social o sus estancias europeas. Lledó se detuvo en otra coincidencia: el "fenómeno de ocultación" que delatan sus nombres artísticos. Ella nació como Lucila Godoy Alcayaga y él, Neftalí Ricardo Reyes. Clara Janés recordó el momento en que se cruzan Neruda y Mistral por primera vez. Él tenía 16 años y la poetisa, 31. El gran consejo que le da al joven Ricardo Reyes es que lea a los rusos













Máscara

MÁSCARA
Tú eres mi doble,
máscara, sonríe,
al mal tiempo,
tu buena cara.
Rolando Gabrielli©2010

lunes, mayo 31, 2010

La pájara vuela, vuela
y el nido alas nuevas
al polluelo entrega... RG

viernes, mayo 28, 2010

Musa

Cuando devuelvo

Cuando devuelvo
las hojas al bosque,
siento tu risa enorme.
Nunca se ha ido.
Rolando Gabrielli©2010

jueves, mayo 27, 2010

Te Amo


Te amo,
unilateralmente,
aquì a la intemperie.
 Bajo  mi sombrilla
el sol cae exhausto.
Te amo,
y llueven peces.
La ciudad, finalmente
me devuelve la memoria.
Clic,
Te amo.
Rolando Gabrielli©2010
Rolando gabrielli©2010

miércoles, mayo 26, 2010

Oscuro ovillo

En sus extremos
la oscuridad  se recoge
en un  oscuro  ovillo
y se convierte en noche
Rolando Gabrielli©2010

lunes, mayo 24, 2010

Anoche tuve un sueño con Bolaño

Persiguiendo un sueño innombrable,
Inclasificable, el sueño de nuestra juventud,
Es decir el sueño más valiente de todos
Roberto Bolaño

Soñé con detectives perdidos en la ciudad oscura/RB


Los sueños no son nuevos, si propiedad privada y desde luego originales. todos soñamos alguna vez muchas veces soñamos y no nos damos cuenta. Las explicaiones son materia de expertos. Los sueños, sueños son, pero los estimulan los deseos y suelen ser interpretados.

Roberto Bolaño, a quien no tuve el gusto de conocer y cuya literatura comencé a amar cuando ya inevitablemente luchaba contra la muerte (porque la vida es una lucha continua), se presentó anoche en mi cuarto rodeado de sus libros y del hombre que soñaba permanentemente y nos heredó un mundo que lleva su nombre: Franz Kafka. ¿Quién llamó a quién? Bolaño estaba tranquilo, el mismo inconfundible rostro con sus espejuelos de psiquiatra extraviado y su mirada escrutadora del silencio y las palabras, que sobraban, sin duda. Venìa del Mediterráneo, su última parada, había cruzado el gran charco en silencio y se instaló frente a mí como dos grandes camaradas, con sencillez, yo diría una cierta solidaridad y amistad natural. Uno comparte en secreto el viento hosco, hostil, horripilante, que se recibe en tránsito de diáspora, siempre en la cara como una bofetada que ya es un ejercicio del tiempo, un verdadero truco de payasos que terminan golpeándose a sí mismos. Indocumentados, sin trabajo, enredados en las oficinas de migración, explotados por las sanguijuelas de turno, extranjeros. Todos somos extranjeros en esta época, es cuestión de tiempo para darse cuenta o de demostrar lo contrario.

No venía con afán polémico, ni a sacar cuentas, una tranquilidad absoluta, esa que da cuando uno tiene toda la muerte por delante, que después de todo, cada uno la posee, aunque sea en distintas fechas. Pero había una paz inmensa y yo más bien le observaba como un activo de solidaridad, compañerismo, afecto, algo tan escurridizo entre las personas y más en los escritores. Él me observaba y miraba el montón de libros a mí alrededor, seguramente los suyos que he ido acumulando con un cierto vicio, complicidad y entrega. Quería decir: misión cumplida, el trabajo ya fue hecho. Hay que seguir.

Sentí que sabía muchas cosas mías, me miraba como que casi todo estuviese hablado, era una suerte de visita de constatación si estaba haciendo las cosas como debía, algo así como una presencia para reforzar, empujar. Los sueños tienen esa claridad donde se expresan las verdaderas intenciones, donde uno se encuentra a veces con alguna mirada dada a un mismo espejo. La atmósfera era la que tenía la palabra en un sobrentendido. Parado frente a mí, venía por algo estaba tácito, como una manera de saber del trabajo que se estaba haciendo, refrendar, apostar a la literatura, a hacer presencia física, mostrarse, porque después de todo hemos pasado tantas noches, insomnios, días juntos leyendo, subrayando, reflexionando, riendo, disfrutando, haciendo de memoria los viajes de los personajes, compartiendo dolores, filosofías, posturas frente a las cosas y la vida. Todo puede llegar a transformarse en un gran chiste cómico, trágico y de lucidez pura. La novela no puede ser un pedazo de manteca fría, agria, sin sabor, debe arder en las manos y sentidos del lector. Sentarlo y traspasarlo. La mirada era no vine a hablar de mí, creo que me ha ido más que bien, ya todo está hecho, sólo queda el camino que haga cada lector. Las historias y palabras ya fueron escritas. Ahora le corresponde sudar al lector.

Desde el silencio de mi diálogo con Bolaño, le dije que no había leído Los Detectives salvajes. No era una mentira, porque sí lo he leído, sino una manera de romper el hielo, aproximarme, yo lo vinculé en mi subconsciente con una tarea personal: no he terminado mi novela. ¿Por esas cuentas, viniste Roberto? Qué distraída y ocupada es la vida, pero se da tiempo para hacer un alto. ¿Todos necesitamos un empujón del más allá en el más acá, pero que comience con uno mismo? Bolaño, hijo de boxeador y camionero, de una profesora, supo pelear y abrirse camino en la compleja ruta literaria llena de pobres minusválidos obstáculos, pero que suelen entorpecer a la buena literatura para que llegue a buen término y puerto. Gran lector, disciplinado, discípulo de la adversidad, "perro urbano", hombre de todas las patrias y de ninguna, cargó su sueño, su hígado, su vida por distintas geografías, hambriento de hacer la diferencia en una nueva literatura, distanciarse de lo ya hecho, incursionar en una nueva pista de hielo, con el corazón ardiente como si sus manos sostuvieran un clavo en el insomnio de la noche. Se la jugó en el piano sin teclado, la cuerda floja, en la escalera en el aire. Ahora, después de la borrasca, se sentía paz y salvo. Es que hay jornadas más largas que otras y demandan esfuerzos suplementarios. Esto de saltar de país en país, dormir las noches como si fueran un paño de oscuridad y formar parte del agujero negro, hasta que la luz llega a tropezones, es el viejo camino que no alcanza para hacer historia. Al menos, cuando vives. Todo lo demás viene, como si el muerto aplaudiera un último acto. Qué actual, es siempre la muerte, Roberto, vigencia inexpirable.

En mi niñez y adolescencia pasé mucho tiempo a la intemperie, un término duro y real. Las personas que van de frente en la vida y escriben sobre la página en blanco, los escritores, sin más pasión que la verdad, viven y asumen su intemperie. Aquellos que no se apegan a otro negocio que no sea el de la palabra, vivimos a la intemperie. Cada cual se reconoce en su propio corral y patio. Hay códigos de los sin rostro, cuyos muñones aspiran a escribir la historia, a señalar el camino. Poetas en estado de poesía/sin Estado/becados por la gracia de la existencia/alumnos de lo cotidiano metafísico/ y extranjeros/cosmopolitas sin polis/en un mundo vigilado/Huerto sin olivos/ni rosas/alguien ha perdido/el timón de las olas/la luna es negra soldado/brújula con el sueño del insomne/la montaña no ha cambiado el horizonte/son tus ojos de perro cansado/Baja el telón/vamos a vivir de nuevo. (RG)

Al final, cuando ya se evaporaba el sueño en la duermevela del amanecer del 21 de mayo, le pedí que me firmara Los Detectives Salvajes, la edición completa, supongo, porque la primera que compré en un drugstore en Panamá, le faltaban unos capítulos. Igual la conservo, por cábala.

domingo, mayo 23, 2010

El nido de la ventana

No sabìa por què
un pàjaro me visita
todas las mañanas
Està construyendo
un nido
que sòlo se ve
desde el interior
de mi ventana.
Rolando  Gabrielli©2010



viernes, mayo 21, 2010

Ciego voy

 Nicolas Cage sólo come animales que tienen sexo 'como Dios manda'



El excéntrico actor se sale por la tangente explicando los criterios que aplica a la hora de comer carne: cree que los peces y los pollos se relacionan sexualmente de manera "digna" y, por tanto, admite comerlos, mientras que rechaza el cerdo por el modo desagradable en el que fornican. Todo ello lo ha explicado, supuestamente, en el periódico 'The Sun': "Amo a todos los animales. Me fascinan los peces, los pájaros, las ballenas, los insectos o los reptiles. Pero realmente elijo a los que como por la manera en que tienen sexo. Creo que los peces lo hacen de manera muy digna, también los pájaros, pero no ocurre lo mismo con los cerdos". El intérprete ama tanto el reino animal que se compró una serpiente para que le protegiera mientras rodaba su película 'Teniente corrupto': "Me encontré con la serpiente y pensé: 'Quizás ella pudiera ser mi guardaespaldas en Nueva Orleans (donde se encontraba el 'set' del filme)".
Foto de NC.: Reuters

jueves, mayo 20, 2010

Bella
es la luz
y el cuerpo,
 y tù,
tatuada en tu piel.
rolando gabrielli©2010

miércoles, mayo 19, 2010

Como una canciòn nueva

(Homenaje a Cerati)

Como una Canciòn nueva
Sueñes lo que sueñes
como una canciòn nueva,
lo mereces soñar
Sal de ese laberinto,
solo sal.
Un remolino
hace del viento
su despertar.
Sal de ese laberinto,
solo sal.
Sueñes lo que sueñes
como una canciòn nueva
lo mereces soñar.
Un remolino
hace del viento
su despertar.
Rolando Gabrielli©2010

La araña


¿La araña
teje el presente,
pasado o el futuro?
¿Què teje en verdad
la araña cuando la noche
es un largo envolvente
hilo oscuro?
Araña la noche
la red
que en su cuerpo
desteje.
Rolando Gabrielli©2010

lunes, mayo 17, 2010

El ojo en el ojo
de la palabra
cuida el poema,
como si un nido
criara desde adentro
sus alas.
Rolando Gabrielli©2010

sábado, mayo 15, 2010

Este tiempo

Este tiempo
no es
màs que el reflejo
de la sombra
sobre la oscuridad.
Rolando Gabrielli©2010

viernes, mayo 14, 2010

Poesìa

A mis fieles amigos lectores Internautas

Hola!!!!!/Hello!!!!!!!!!!!!
He recibido en diversas oportunidades comentarios de ustedes por los inconvenientes para  ingresar a mi Blog, vuestro espacio de creatividad y poesia, desde hace casi un par de años cuando se instalò ese  mensaje que expresa un pueril y abyecto intento de coartar el libre acceso a la informaciòn  a una Red Global que surgiò como el viento de la Libertad, conocimiento,  y  lamentablemente permite el anonimato para perseguir con impunidad el Arte.
Se han hecho algunos intentos, por personas amigas, directamente con GOOGLE, y la respuesta  ha sido que se trata "de un lamentable error", sin embargo, no sòlo el aviso continùa allì, como si se llegara a una cada donde hay Perros Bravos, sino que no figura el blog en el buscador y se hace difìcil encontrarlo. En cambio aparece otro mensaje similar  al que se habìa puesto y se trata de  otro Blog censurado, lo que lleva a un doble error al Internauta de mi Blog.
A las ideas  y a las palabras no se les puede detener, enjaular, privar de expresiòn, silenciarlas todo el tiempo y por todos y para todos. Hay un eco que supera a otro eco y el mensaje va creciendo como si lo disparara un silencio  màs profundo.
Hemos superado las 1.700 entradas  y màs de 4 mil imàgenes desde el 23 de octubre del 2005, en poco màs de 4 años y medio, de manera ininterrumpida, pero esto no es un competencia, porque por estas pàginas  hacemos comuniòn con la poesìa, grandes escritores, temas de època, humor, solidaridad, personajes del mundo artìstico y sobre todo, escribimos con  la palabra libre.
Los Blogs surgieron hace unos pocos años no sòlo para decir su verdad, sino para decir la verdad un poco extraviada, confundida, manipulada en la gran prensa y estallaron por millones en el mundo. Muchos se apagan  y duran como un fòsforo, se  disuelven en el oxigeno del aire como una vela sin destino, no alcanzan para una fogata, son pequeños incendios ejecutados por falsos piròmanos de la palabra. Lo dificil es mantenerse cmo el corredor de fondo y seguir respirando la poesìa, esa que se ama desde las entrañas como en la primera, segunda y tercera juventud, siempre.
Amigos, no detengan sus ojos ni pasos, les cuento que tengo el privilegio de escuchar cada mañana el sonido de las aves tropicales sobre mi ventana y jamàs se me ocurrirìa interrumpirles su canto, que es su palabra.
Este es un espacio pùblico, abierto, un ejercicio permanente, donde la actualidad suele tener una tribuna discreta. El blog no tiene fronteras. He reproducido  la imagen con la bandera de algunos de los visitantes. Hay màs. Van desde Canadà, Estados Unidos, Mèxico, por el Norte, Panamà, en el centro de las Amèricas-  Colombia, Venezuela, Argentina y Chile por el Sur. España,  Gran Bretaña, en Europa. Korea, Asia. La mujer con sus bellas largas piernas se sumerje en un trigal, buscando la aguja  y las palabras en este Blog. De seguro las encontrarà, como la felicidad.
Me pregunto què dirìa de esta censura Kafka, Borges, Neruda, Parra, Ginsberg,  Joyce,  Rulfo, Cortàzar, Bolaño, Octavio Paz, Gonzalo Rojas, Juan Gelman, Cardenal, Lihn, Quevedo,  Lamborghini, De Rokha, Panero, Saramago,  todos los censurados del mundo, los libros quemados y los lectores de la legendaria Biblioteca de Alejandrìa.
Me declaro solenmemente ante ustedes,
sùbdito inclaudicable de la palabra,
sin apellidos ni normas,
libre de toda libertad,
cada pàgina que aquì leen,
ustedes las reescriben,
ya no me pertenecen,
la palabra està escrita.