sábado, septiembre 01, 2012

Generaciòn perdida

Mi  generaciòn debe estar  perdida  en alguna parte,
 buscándome   para estampar un signo errático,
algún sello distintivo de lo que no existió, 
que nos clasifique y distinga  de no sè que
marca registrada en el poema
Yo paso sin banderas ni estrellas,
ni oculto ni visible ni viéndome
en ningún lugar
No debiera importar a nadie lo que se fabrica
para lucir como un vulgar trofeo
 clavado en la memoria
¿Es mucha negación resistir un futuro  asegurado?
La muerte se parò frente a mi puerta un dìa
y me dijo: puedes quedarte y esperarme,
o parte ya, que algún dìa te buscarè
La puta, no te pertenezco ni conozco,
 digo, despabilándome,
en un ring de palabras que no tiran la toalla.
 

viernes, agosto 31, 2012

Atracciòn mutua


Inquietante,
cuando menos,
el  ojo,
poseído
por el objeto,
que no deja
de mirarlo,
finalmente,
 se poseen.
Rolando Gabrielli©2012

jueves, agosto 30, 2012

Moscas


Una tarde revolotean frente a la ventana,
prestan sus ojos al paisaje,
joden por parejo y ven  mi  rostro
que  quisiera encenderse a la luz de este dìa,
distendido,  transparente,  luminoso,
y ellas mosquean  con lujo y detalle,
estas horas flojas, sin nada
màs que un circulo fijo,
 irreparable, digo,
 visitas torpes inesperadas.
No todas las moscas vuelan
 en una misma dirección,
afortunadamente.
Rolando Gabrielli©2012

martes, agosto 28, 2012

Grecia, tus pilares

¿Todo termina siendo un borrador de la historia?  Posible, las lecturas, el tiempo, cada època, es un borrador de sì misma. Me he encontrado este viejo texto, un borrador màs  en las pàginas de un libro. Escrito, al parecer,  hace unos años. ¿La màquina de moler poesìa  se lo habìa devorado? Lo ignoro, pero ha vuelto a la superficie en bruto. Sufrirà algunas reparaciones, es la ley de la palabra que no se sostiene del todo asimisma. Adelanto este esbozo, lo que he encontrado años despuès, un borrador quizàs ignorado por el olvido, la pausa, el parèntesis, lo que no arrancò. Es una comunicaciòn cruda con el lector, quien sabrà disculparme por este atrevimiento, la voz en sordina de un poema que  se rehace en sus propias nuevas palabras. Gracias por esta comprensiòn, que supera mi fe en la poesìa.

Grecia, tus pilares
no alcanzan para sostenerme,
ni a este pobre poema
fuera del mercado
de la poesìa.
Occidente bajo tus pies
se hunde irremediablemente,
al menos en el papel.
 Viejo juego olìmpico de la historia,
una corona de olivo
no olvidará la tragedia.
Si el fracaso supera la fe,
insistamos en la poesía
hasta llegar a la meta.
Oh, Necrópolis,
no debì nacer,
debì morir
antes de conocerte,
bajo tus bellas ruinas,
la inmortalidad se perpetùa,
hunde el mundo sus pàrpados frìos.
Oh, nicho de oro y luz,
què vieja se ha puesto
mi poesìa
Los huesos sagrados
de un verbo inùtil,
no sè que reclaman
a tus dioses
ya vencidos.
Rolando Gabrielli©2012

 

sábado, agosto 25, 2012

En bùsqueda del tiempo perdido



El icono màs cotizado en la subasta del mercado (neo) liberal europeo, la Torre Eiffel, preside el stand de Francia como paìs invitado de la VIII Feria Internacional del Libro de Panamà, y de telòn de fondo, la  pareja  emblemàtica del siglo XX francès: Simone de Beuvoir y Jean Paul Sartre. Un gran ausente de esta feria, que  rinde   homenaje a la cultura francesa, es  Marcel Proust y su monumental  obra, En bùsqueda del tiempo perdido. No vi libros franceses, salvo una que otra excepciòn.
Los niños son los que màs se han divertido con la feria con las múltiples actividades que se desarrollan en torno al libro, la pintura, los juegos, actividades manuales, lecturas y El Principito, como un ilustre invitado. Es la semilla que necesitan las nuevas  pàginas escritas, porque el futuro se prepara y cocina en el presente.
 

La realidad es la realidad

La realidad  es la realidad
y a la medida de los hechos, la duda  se fragmenta,
  los muertos ascienden aparentemente,
  son los únicos que no  hablan por  timidez a sus palabras,
 huèrfanos de pies a cabeza,
aguardan sin nombre,  comienzan su invierno
  en patios privados,
duermen rìgidos sus  oscuros  sueños,
tuercen su propio camino
El que calla otorga,  dice el adagio, te sorprende  
cruzando un puente sin nadie al otro lado
La   fiesta  continùa
¿El siglo tiene dueño o comienza a no tener tiempo?
La realidad es la realidad.
Rolando Gabrielli©2012

miércoles, agosto 22, 2012

Rojo el rojo atardecer del sol,
describe mi mano la luz del gran audaz,
sin compas su circunferencia
nos devorarà tarde o temprano
No estarè en mi ventana,
ni en el valle o frente al mar,
su rastro de galàn enamorado,
pasarà desnudo como dios lo trajo al mundo,
vital, lleno de fuego, estrella lejana,
y abrazarà el planeta que iluminò,
por última vez.
Rolando Gabrielli©2012


Ilustración de la estrella gigante roja tragándose un planeta. / NASA

martes, agosto 21, 2012

 Imagen que el espejo habita
y miras al revés del cristal
No hay memoria sin futuro,
alguien borra y quiebra el pasado
Una nueva realidad,
nunca es indiferente,
repite la  otra imagen.
Rolando Gabrielli©2012

viernes, agosto 17, 2012

Se va el poema


Se va el poema,
si no encuentra lector,
a otra casa se va,
a reescribir su verdad
hasta que salga el sol
Una puerta nueva
para abrir el poema,
una muralla ciega,
para cerrar el poema
Por la cerradura veo
el sol y el poema,
una pàgina nueva amanecerà,
palabras que el sueño
vuelve a invocar

lunes, agosto 13, 2012

El principio de la mariposa


El principio de  la mariposa es volar
La oruga es el principio  sin alas
y la crisálida, acecha su nacimiento
El color està en los ojos
del que vuela con la mariposa
Una niña, que es una mariposa
y vuela con su imaginación,
me dibuja el principio de la mariposa
que sus ojos imaginan
 ver volar
Rolando Gabrielli©2012

domingo, agosto 12, 2012

Verbo vidente


Y no me nombres,
el nombre, la palabra,
ni el olvido
Letra muerta, letra viva,
verbo ausente, verbo presente,
VERBO VIDENTE.
Rolando Gabrielli©2012

jueves, agosto 09, 2012

Parra, el último horizonte


Nicanor vuelve al ruedo mediático y alza sus dos manos en la sombra en su último horizonte: Vade retro, pareciera decir, dos premios en un año. Pero el antipoeta cosecha sus mieles doradas en Las Cruces, a sus casi 98 años, en  un balneario para los enfermos del corazòn, pròxima a Isla Negra y Cartagena, cuna mortal, reposo final de Pablo Neruda y Vicente Huidobro. Su ya famoso nieto Tololo, recibe esta segunda premiaciòn anual -nada menos y nada màs que  el Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda, en el salòn Montt  Varas, del Palacio de la Moneda, en Santiago de Chile, de manos del presidente Sebasìàn Piñera. Es un premio del Estado que otorga a las letras del mundo hispano y que se ha transformado en el màximo lauro econòmico del paìs y segundo en importancia despuès del Premio Nacional.
¿Parra es olìmpico, arrasa con todas las medallas en su maratòn poètica?
 Parra no desaprovechò la ocasiòn para ironizar lo que considera  un desacierto por falta de mèritos personales. La ironìa alcanza a otros poetas y candidatos al prestigiado lauro cuando dijo: "No me explico rector, las razones que pudo tener el jurado para premiarme a mí, que soy el último de la lista de este premio tan contundente como inmerecido. Hay por lo menos una docena de candidatos, que con razón se sienten postergados". "Las irregularidades como éstas no deberían volver a repetirse. Yo, por mi parte, me querellaré contra los que resulten responsables. Hay una sola explicación posible, el estado precario de salud de este anciano decrépito. Este es un premio a la longevidad", sentenciò el màs antiguo e hilarante de los laureados.  "Acabo de salir de mi tercera operación de la próstata. 'To pi or no to pi, that is the question' (orinar o no orinar, esa es la cuestión)", parafraseò Parra, a  William Shakespeare en "Hamlet".(Parra es un Manifiesto constante de sus reafirmaciones poèticas, de denuncias, y se mira en el espejo de las dìscolas premiaciones chilenas, que llegan tarde, mal y nunca)
En el fondo, el antipoeta, sospecha que intentan sepultarlo en vida a punta de premios y homenajes terminales, fulminantes, para sus años, pero èl hace una media verònica, porque esta vez considerò que le hubiese gustado recibir el lauro en su casa de Las Cruces, a poco màs de 100 kilòmetros de la capital, donde se ha retirado del mundanal ruido, porque èl no es un poeta imaginario. Y tiene razòn, el Estado ha desperdiciado un acto y reconocimiento en vivo y en directo, que hubiese tenido categorìa mundial, con el poeta vivito, coleando y parreando, recitando seguramente Los 20 Poemas de amor y una Canciòn desesperada de Pablo Neruda, un libro que le abriò las puertas al joven Neftalì Reyes Basoalto, no solo en Chile, sino al corazòn  universal de su poesìa amorosa.
Parra, autor de Versos de salòn, Obra Gruesa, Poemas y antipoemas, Canciones rusas, no perdiò la ocasiòn para homenajear a Pablo Neruda, cuando su nieto Tololo, leyò en La Moneda los famosos 20 Poemas de Amor del autor de Residencia en la tierra.
Parra nunca ha dado  puntada sin hilo, escoge el poemario màs emblemàtico, leìdo y recitado de  Neruda, la poesìa màs popular y tambièn criticada por sus crìticos eternos, incluido el genial JLB, Borges, mostràndonos una vez màs que el antipoeta que quiso  hacer polvo la lìrica chilena y del habla hispana, rinde homenaje al yo lìrico "abandonado como los muelles del alba"
Es un guiño tambièn al joven Neruda, quien escribiò ese poemario entre los 19 y 20 años. El novel Neruda habìa escrito el gran folletìn amoroso del siglo 20 en versos, verdaderas historias de amor que hicieron suspirar a los jòvenes de su tiempo y de otros. El breviario amoroso, un manual de enamoramiento, llamò a ese libro el crìtico chileno Jaime Concha.
Parra, viejo zorro, ducho en  materia de discursos, fue quien homenajeò en vida del Vate de Isla Negra, en su fenomenal bienvenida en 1962, donde hila fino, con admiraciòn, humor, ironìa, en el telar poètico del mundo (anti) Nerudiano.
Para mì, dijo Parra en su memorable discurso de  hace medio siglo, el gènero supremo artìstico es la pantomina, fijando posiciones, de las cuales no se apartarìa. En esa lìnea vuelve aparecer el mismo Parra de siempre  y hace gala de su humor, el sarcasmo, cuando dedica su Poema 21 a esta ceremonia, y no es una mera casualidad su tìtulo y contenido: "Y en el parque a oscura y solos/ nos quisimos cual tortolos./ Pasó veloz el tiempo árido y/ a los meses el márido era yo, de aquella a quien/ creía pura y virgén./ Llevaba un mes de casado / lo recuerdo fue un sabado./ La pillé besando a un chico/ feo, flaco y raquitico
Pueden  interpretarse algunas cosas, desde luego no hay noche estrellada ni tiritan azules los astros a lo lejos, y Parra juega con el significado y la acentuación de las palabras para ironizar una relaciòn de infidelidad. ¿Quièn es el chico feo, flaco y raquítico? Puede ser Neftali, puede y no puede.



playa chica 2.jpg

miércoles, agosto 08, 2012

Bala, mansa, descarriada

Mansa o descarriada, seguirás siendo oveja,
balando blanca lana en mis sueños
y escucharè  en la eternidad al amanecer,
este lamento que no termino de entender
 Ovejas en el despeñadero,
 lejos de descender, rocas sin sentido,
aparentemente empujando una misma huella,
 y el lobo  que siempre marca su territorio.
Rolando Gabrielli©2012

sábado, agosto 04, 2012

Marilyn, mi querida trasgresora




"Vida - / soy de tus dos direcciones / De algún modo permaneciendo colgada hacia abajo / casi siempre / pero fuerte como una telaraña al / Viento - existo más con la escarcha fría resplandeciente. / Pero mis rayos con abalorios son del color / que he visto en un cuadro -ah vida / te han engañado". Marilyn Monroe

Estoy pensando en nada. Se cuela el viento sin orejas. En la fotografìa baila el mito  en mi memoria y se pierde en la ruidosa clasificaciòn de las espadas. Hace  50 años, mañana, sigue siendo memoria. No pocas interrogantes se seguiràn balanceando sobre una tela de araña. Conmueve el aquì y ahora, de todas estas dècadas de cine mudo repasando la muerte y la vida de Marilyn Monroe, como si su belleza nos mirara de la eternidad con una esperanza que nos pone el cuerpo de gallina. Un icono de este tamaño no pasa ni agachado por la historia. Escribiò poesìa, leyò  a Dostoiesvky, Kafka,  Becket, Joyce, Kerouac, Whitman se casò con un dramaturgo  conocido,-hija de una madre loca y del abandono- fue mucho màs que una estrella fugaz.
 No sabemos aùn por què pasò todo lo que pasò, pero sucediò. Si las interrogantes no se cansaran, como en efecto sucede, harìan fila para saber què ocurriò, con el "probable" suicidio. Marilyn lo habìa vaticinado a los 28 años, con una calidad literaria sorprendente, porque la muerte sabìa demasiado, pero aùn  ignoramos como llegò, aunque sucediò. "Yo era el tipo de chica a la que encuentran muerta en su dormitorio con un frasco de somnìfero en sus manos". Eso le hacìa ser diferente, afirmaba en ese entonces.
Se le encontrò con un telèfono firmemente tomado por una de sus manos y algunos moretones en su cuerpo. Las conjeturas no son pocas, los personajes  señalados e involucrados por  quienes les acusan, relevantes, y por ello, la historia sigue abierta como una gran herida en el celuloide de la vida. El tiempo no ha vencido el mito, el glamour de un icono que revolucionò las hormonas de una època.
Marilyn venciò el olvido.



miércoles, agosto 01, 2012

Se prueba la rosa

Se prueba la rosa en la espina,
sangre roja, la rosa viva.
Cada pètalo, cada gota,
poesìa, poesìa.
Rolando Gabrielli©2012

domingo, julio 29, 2012

Este que soy



Este que soy
en la sal oscura,
 parèntesis del poema,
frota piedras
y enciende fuego
No soy màs primitivo,
ni màs moderno
Soy ese
de siglos antes
y despuès,
sin era, ni orilla,
memoria de algùn rìo
Me he visto pasar,
ùnico sin ser el mismo.
Rolando Gabrielli©2012

miércoles, julio 25, 2012



Pienso en quienes conquistaron Limbo city,
con sus cuerpos blindados por las corazas,
cascos de hierro brillantes, espadas sangrantes,
oxidados bajo la lluvia torrencial y la noche cerrada,
 dijeron selva  frente al precipicio, desparecieron,
un abismo de tierras desconocidas, fracturadas,
geografía ciega  luz india sus víctimas arrancadas de cuajo
 arrastraron rìos, mares, tierras, cuerpos,  caserìos  vacìos,
parieron días infinitos sus muertos,
el sol y el oro agotaron las mulas ahogadas
en las ciénagas viudas de otras bestias
Aquì estoy frente al mar y los rascacielos,
 espejos punzantes sus fachadas brillan,
y los balcones por su ausencia resguardan el paisaje,
que vieron los antepasados trasladarse y esfumar
 los cuerpos viajar hundirse en el mar
Entraron por  mar y tocaron tierra firme
sus pies  àvidos peninsulares callosos
se detuvieron con la muerte, cambiaron de paso,
bajo tierra los gusanos huéspedes
 se divirtieron en casa
en sus propios linderos,
caballeros conquistados fueron,
putrefactos de pies a cabeza, cadàveres.
Nadie volvió, a volver no vinieron,
atrapados por un sol màs grande que ellos,
pusieron nombres y nombraron
lo que pensaron desconocido,
bautizaron aguas, extensiones , comarcas
ya habitadas, ya con dueños, ya arrasadas
Trajeron unos cuantos perros para ladrar,
espejos por trizar  con rostros nuevos ,
una muerte enferma, desconocida,
de sus bocas cayeron también palabras
y aquí se multiplicaron voces nuevas,
el silabario negro del conquistador
Naufragaron galeones en alta mar,
cuerpos sin madres, dios, ni ley,
bajaron rìos, bajaron noches, abismos,
bajaron sus cuerpos y  la vida de los muertos
No los detuvo nada, ni a sus velas el viento,
el oro de los muertos brillaba en sus manos,
las huellas de  los huesos dorados,
abandonaron sus cuerpos indios bajo la muerte
Un sol  desolado ladra en el  perro horizonte,
aquì estoy frente a  unas puertas abiertas.

sábado, julio 21, 2012

La última hora de Arteche


Ayer iniciè esta nota, una vieja deuda con mis obsesiones poèticas. Hace unas semanas pensè en escribir sobre Miguel Arteche, un poeta notable dentro de la tradiciòn poètica chilena, que afortunadamente disfrutò de las glorias efìmeras de los premios, reconocimientos y diplomacia. Hoy ha muerto Miguel Arteche, justamente preferì ignorar su enfermedad en este artìculo. El tìtulo es una mera casualidad del destino. Ya estaba escrito.
A los 86 años muere Miguel Arteche, Premio Nacional de Literatura 1996
Miguel Arteche es uno de los grandes poetas de Chile, ahora trajinado por el tiempo. Habla de abandono definitivo de las musas de la poesía, a sus 86 años, anclado en su casa en un invierno colosal.  Aùn con su pelo blanco intacto de patriarca, muy parecido a Gepetto,  Arteche es un imperdible de la poesía chilena y latinoamericana.
Poeta polèmico desde la religiosidad y lo concreto, autor de una veintena de libros, dijo no a  Neruda, sì a la Mistral, con quien comparte el Cristo crucificado del dolor, y  en su oportunidad  advirtiò desde su yo lìrico: "la antipoesìa es una peste", segùn nos recuerda el diario La Tercera en una entrevista de fin de capìtulo. Su declaraciòn màs importante es su anuncio que no escribirà màs poesìa. Como se sabe, en el 2000 se negò a firmar el acta que certificaba y reconocìa al poeta Raùl Zurita como Premio Nacional de Literatura. "No tiene oficio de poeta", sentenciò.
Las declaraciones, opiniones, polèmicas, criticas, el ir y venir del oficio en la prensa, retrata a un autor, delinea su perfil, nos lo muestra en su plena  efervescencia intelectual, pero la obra es lo que queda finalmente.  Arteche, se inclina por Oscar Hahn como Premio Nacional de Literatura 2012, porque "es un poeta de verdad"
En este tiempo, mi època, sin paìs, he pensado què dirìa Neruda de quienes le critican a troche y moche su obra, algunos con estilo, otros casi por compromiso con la crìtica polìtica, en un paìs donde la diversidad poètica  se presenta como un abanico de un luminoso arcoiris. De Rokha fue el implacable làtigo, Huidobro un critico sagaz, pero era otra època, diferentes motivaciones y todos los actores estaban vivos y podìan responder a las crìticas de sus pares.
Gabriela Mistral desde el primer dìa que leyò al joven Neruda le vaticinò un futuro notable y  le llamò "mìstico de la materia". Tambièn fue elogiosa y generosa con Gonzalo Rojas y Nicanor Parra, y con ninguno se equivocò. La tradiciòn mistraliana de leer la poesìa y no al poeta, pareciera ser materia extraña en el mundo poètico. Cuando  Parra y Rojas se enfrentaron con dientes y muelas, lo hicieron en vida y de alguna manera se dieron en la madre y se detuvieron porque pensaron que podìan quedar huèrfanos.  Ahora, Arteche decìa que en Chile habìa excelentes poetas, y citaba a Lihn, aunque no le gustaba su poesìa, se inclinaba por Teillier, Uribe Arce, Rubio, con quienes està emparentado en las tradiciones española, francesa y anglosajona.
Arteche es uno de los dos sobrevivientes conocidos de la llamada Generaciòn del 50, donde brillaron Teillier, Giaconi, Lihn, y ha bajado el telòn poètico hace una dècada, poco despuès de obtener el Premio Nacional de Literatura, un trofeo que no ganó ninguno de los tres mencionados. La manu militari se inclinò por otros ilustres (des) conocidos escritores de paso. Eso dije ayer, hoy el poeta ha muerto, pero su poesìa sigue viva, y tambièn lo dijer ayer. El tiempo  es un antes y un despuès, pero sigue siendo tiempo. Ahora siempre. Ninguna manecilla es màs ràpida que el tiempo. Eso me digo vièndome pasar. Ninguna manecilla es màs ràpida que el tiempo. Todo lo convencional, no siempre convence, ni converge o conviene, ni complace.

viernes, julio 20, 2012

El enmascarado de Denver

James Holmes, de 24 años, estudiante de postgrado en Neurociencias (Medicina) de la Universidad de Colorado, vestido de negro, cubierto por un casco,  pantalones y   un  chaleco antibalas, de  una màscara antigas, armado con una escopeta, un fusil y otras dos armas,  irrumpiò en uno de los  16 cines del  Century 16 de Aurora, en las afueras de Denver,  Colorado, 9 o 10 minutos antes que una sala abarrotada de personas se dispusieran a ver la pelìcula del momento: El caballero oscuro. La leyenda renace,  y sin motivos esclarecidos, asesinò a 12 personas, dejò  a otras 71 heridas de bala, 11 de las cuales se encuentran hospitalizadas en estado crìtico. Entre los heridos,  cuatro  son militares. Un marino que estaba en el cine, se dio por desaparecido.  Falleciò una periodista deportiva, Jessica Redfield, que hace unos dìas habìa escapado de un tiroteo en Toronto, Canadà. Como todos estos actos ciegos, confusos, masivos, producen en un principio  confusiòn no solo para los protagonistas, sino la informaciòn que se desliza en las primeras horas y dìas, hasta que las investigaciones tomen su curso definitivo, tampoco es del todo confiable. Otras cifras hablan de 58 heridos, a pesar que las autoridades dijeron 71  en un principicio.
Holmes, nativo de San Diego, vestìa  a medianoche de ese fatal dìa, como Bane, el terrorista que enfrenta al Caballero oscuro, con una máscara antigas, y previo a la masacre, lanzaba un par de bombas lacrimògenas que desorientaron a sus vìctimas que pensaban que era  parte del espectàculo, de la presentaciòn del largometraje. El terror se apoderò en segundos, en la noche màs oscura en el verano de  Aurora, en un suburbio de Denver.  La gente corriò perdiendo sus zapatos, confites, dejando celulares en el cine. Se supo despuès, que el fusil semiautomàtico que cargaba el asesino, se trabò, si no, las muertes habrìan sido mucho màs, porque la potente arma dispara entre 50 y 60 cartuchos por minuto.
 La policìa cree que  actuò en solitario, que no hay indicios de terrorismo, aunque James Holmes avisò que su departamento està con cargas de explosivos y ya se sabe que costarà horas desarmar el complejo sistema creado por èl. El Joker de Denver, en opinión de alguna de las autoridades, es un
James Holmes, hoy ante el tribunal
perturbado,"una aberración de la naturaleza" Lo cierto es que escogió el día del estreno del último Batman y atacó no precisamente en ciudad Gótica, sino en un tranquilo y apartado pueblo del Oeste de Estados Unidos. En uno de  los Estados de la Unión, integrados por una población de  unos 312 millones de habitantes,  y se estima que existen más de 300 millones de armas de fuego.
Un final tràgico para un Batman que  despide su saga en un mundo cada vez màs caòtico, urgido de algùn tipo de salvaciòn, aunque sea en el celuloide, ya nadie se siente seguro.
Colorado viviò en 1999 en la escuela secundaria de Columbine, Condado de Jefferson, en las cercanìas de Littleton, una de las  grandes masacres en Estados Unidos, cuando dos  alumnos asesinaros a 14 compañeros y un profesor, ademàs de dejar un saldo de 24 heridos. Michael Moore, documentò en el cine la tragedia bajo el tìtulo de Bowling for Columbine  y denunciò la proliferaciòn escalofrìante de armas en Estados Unidos. Eric y Dylan, los asesinos de Columbine querìan aparecer en una pelìcula de Tarantino o Spielberg. Diversos cineastas de  Estados Unidos, inclusive Finlandia y la propia TV norteamericana, recrearon despuès los hechos directa e indirectamente.
En Aurora, Denver, con los cadàveres aùn frescos y la incertidumbre en el rostro de las autoridades, no son pocas las preguntas que se hacen los protagonistas  de la noche infausta en el Century 16, como la comunidad y el mundo.
El New York Time, a medida que transcurren las horas, ha elaborado un perfil de Holmes, y lo califica de un muchacho tìmido, solitario, becado y  graduado con honores de la Universidad de California-Riverside. ¿Cuàntos solitarios hay en Estados Unidos y en un mundo llenos de solitarios?
La ùnica fotografìa que se le conoce y ha dado la vuelta del mundo, lo muestra como hipnotizado, hechizado por algo  desconocido, eso que no sabemos que hay dentro de la persona. Tiene un aire del joven Mr. Spock, alucinado por planetas que conocen el infinito y no se detienen. (Ya se ha incorporado una toma de  fotos ante los tribunales, con el pelo rojo-naranja del Guasòn, el enemigo histriònico  de Batman)   Mira desde el limbo, perdido en sì mismo y nadie sabe hacia donde gira su mente, desde la medianoche fatal de Denver.
Desde un primer momento nos inclinamos por la influencia de los videojuegos de guerra, tan populares y que calan hondo en la psiquis de los jòvenes, que viven la experiencia como si fuera real. El asesino de Aurora, presunto desequilibrado genial, ahora sabemos que le gustaban los video juegos, esas màquinas programadas que roban el espìritu, alienan, y se instalan como ausencia de conciencia y la ficciòn convierte en gelatina gaseosa la realidad. Màquinas que gatillan el inconsciente y traban el orden establecido, anidan en las cavidades ìntimas de quienes se vuelan de la realidad real.
Hoy pasè por una sala de video juegos  tercermundistas, subdesarrollados, pretenciosos, con la dosis mortal suficiente, y me detuve en los rostros evaporados por la violencia ficcionada, la muerte artificial. Escapan y se convierten en extraños de sì mismos. La ficciòn les corta el cordòn umbilical con la realidad. Sueñan con devastar territorios desconocidos y habitantes sin nombre, erigirse en conquistadores. Tienen el control de lo desconocido, un caramelo feroz para una mente que disfruta un desquiciamiento gozoso. El impacto mortal es  su adrenalina.


 No tenìamos ningùn indicio, porque el sopechoso carecìa de todo antecedente policial y  se creìa  inclusive que llegò a Colorado procedente de Tennessee, por la placa de su automòvil. Con el correr del tiempo se ha ido conformando un perfil màs acertado. Holmes usaba el nùmero 16 en su uniforme blanco  del equipo de fùtbol de su colegio. 16 son los cines, pero escogiò el nùmero 9 para atacar. Esa sala y lugar han quedado estigmatizados en el aparentemente tranquilo pueblo de Aurora, pero Hollywood deberà repasar su propia pelìcula. Al dìa siguiente, los cines y restaurantes se llenaron màs de lo esperado, en "señal de resistencia". El consumismo de la muerte impide la reflexiòn, el espectàculo se sigue apoderando de las mentes. A partir de su detenciòn y desmantelamiento de su arsenal explosivo en su apartamento, los periodistas siguen informando del "posible sospechoso" Los cables procedentes de Estados Unidos hablan que el enmascarado de Denver, en su primer dìa de preso, escupe a los guardias y a quien se le acerque. Un par de días después, las personas han comprado más armas en Colorado.
"If people would just rise up and say 'Damn it, this is not the America I'm going to live in. This is too great of a country to let this happen again. I am not going to let this happen again,'" Michael Moore said. "Si la gente se levanta y dice Maldita sea, esta no es la Amèrica que yo voy a vivir. Esto es demasiado grande  para un paìs y dejar que vuelva a suceder. No voy a dejar que esto vuelva a suceder". dijo Michael Moore.
DEL EPILOGAR
Se sabràn màs cosas/ la muerte ya hablò/ por mì/ayer/mañana/No sabemos cuando/ volverà/ocasiones no faltaràn/La muerte es muerte/actual/se dispara sin disparador/es un comic de comic/Tiene alas propias/municiones en cantidad/pum, pum, pum/cae la vida en algùn lugar.
Batman surgió como una mezcla del Zorro, Da Vinci y un villano de cine de misterio

No pasa mucho tiempo y el pañuelo se va abriendo. Los distintos actores, escenarios, están acomodándose y, sobre todo, ocurren pistas impensadas, dignas de la mejor saga de Hollywood. Mientras algunos piden la silla eléctrica, que fue utilizada por última vez en Colorado en 1976, hay quienes hablan de alienación y  ello significaría que el Joker de Denver podría pasar el resto de su vida en un psiquiátrico. La última gran revelación, tiene unas horas, es que James Holmes es un hombre de cuidadosas pistas. Previo a la masacre, envió con anticipación por correo a un psiquiatra un cuaderno con dibujos y detalles de como cometería sus crímenes. La corrspondencia no llegó a su destinario, solo fue abierta el pasado lunes y la información fue dada a conocer por las autoridades estadounidenses. El psiquiatra de la Universidad de Colorado fue quien dio la alarma tardía al FBI y la policía, cuando él se enteró. Hubo un primer paquete con un contenido no definido y tampoco peligroso.El paquete estuvo en el correo desde el pasado 12 de julio y su contenido son ilustraciones que muestran como iba  cometer sus crímenes.  Algo se rompiò en la mente del brillante estudiante de San Diego, escindiò y disparò. Los pròximos dìas y los expertos tendràn que entrar al verdadero escenario, la mente, motivaciones, que tuvo Holmes para actuar. Mientras no se rompa su silencio, ni sabremos la dimensiòn y profundidad de este drama. Cada historia tiene su propio protagonista. ¿Tenìa conciencia de la realidad? Una gran X a despejar.
La saga continùa, tanto en las pantallas como en la vida real. Se seguiràn escribiendo nuevos capìtulos, deben haber no pocas historias por contar. El protagonista quizàs cuente la suya, que es la principal. Mucha informaciòn ha entintado los diarios y rodado por el ciberespacio desde el primer instante de los tràgicos sucesos de ocurridos este verano en un cine de Aurora. Los acontecimientos estàn muy fescos para conocer las verdaderas motivaciones de su autor. Hay 11 heridos en los hospitales aùn luchando por sus vidas, en mayor o menor grado. La historia se ha repetido en Colorado. ¿Què hacer ahora?, es la gran interrogante a despejar.
Despido esta nota, cuyo curso desconocemos, con una afirmaciòn de uno de los protagonistas de la novela de Haruki Huramani, Sputnik, mi amor: "No puedo discernir una cosa de otra, algo que existe de algo que no existe". Esta frase pudo pasarle por la mente al Enmascarado de Denver previo a la masacre.
Rolando Gabrielli©2012

Rolando Denver, interrogado por nosotros, se mostrò perplejo, desconcertado, sin interès de responder pregunta alguna, y  se sentìa en su mirada que las interrogantes entraban y salìan, como abriendo agujeros sin nombre. Estuvo y no estuvo allì, para ver y no ver, el futuro.

EN AURORA, DENVER, COLORADO
En Aurora, Denver, Colorado,
la noche es clara noche de verano,
están tensos los  jòvenes cuerpos alegres,
si los filmara con una càmara oculta
me deslumbrarían sus frescos tallos dorados
Bajo el claro tiempo del estío,
la nieve ya dejò Denver
detràs de los relucientes cristales del verano
Los ancianos no abandonan sus porches
en las noches de Colorado,
puede que la luna llena no entusiasme
a televidentes y fanàticos de los  videojuegos,
y  sueñen con la noche digital de Denver,
donde todo estaba escrito en sus  pantallas,
la vida y la muerte a un golpe de dedos,
juegos de guerra
Esta no dejarà de ser una magnìfica noche de Colorado,
es clara en Aurora,  Denver, Colorado.
Rolando Gabrielli©2012

Legado


Un poema
es todo lo que tengo,
lo que tuve
 y  tendrè,
en el presente,
pasado o futuro.
Rolando Gabrielli©2012

miércoles, julio 18, 2012

MADIBA, todos somos Nelson Mandela


El mundo celebra los 94 años de Nelson Mandela





LA CANCIÒN DE MADIBA

Madiba, todos somos
Nelson Mandela,
 màs libres, mejores,
cuando pronunciamos su nombre,
vive su corazòn en nuestros corazones
El Apartheid es negro, blanco,
no tiene color, Madiba,
basta, usted dijo basta
a un mundo negro esclavo,
a un mundo blanco esclavizador
La luz es libre en Sudàfrica,
aùn despuès de su gran silencio,
su nombre seguirà siendo una estrella
negra iluminada eterna
Àfrica para los africanos,
Madiba, lo dijo Nelson Mandela,
 los negros y los blancos africanos,
pueden vivir y soñar juntos
el sueño de Àfrica sin Apartheid
La gran sombra  blanca oscura
ha muerto bajo sus pies, Madiba.
Rolando Gabrielli2012

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"Estoy seguro de que si voy al cielo me dirán: '¿Quién eres tú?'. Yo diré: 'Bueno, soy Madiba'. '¿De Qunu?'. Yo diré: 'Sí'. Entonces ellos me dirán: '¿Cómo pretendes entrar aquí con todos tus pecados?'. Me dirán: 'Márchate, por favor, llama a las puertas del infierno. Puede que allí te acepten'".
Nelson Mandela, el 18 de julio de 2010, en su 92 cumpleaños.


martes, julio 17, 2012

lunes, julio 16, 2012

En el reino de las palabras

Disparo
el insesticida
contra los àcaros.
Duermen,
aparentemente,
leen, devoran, rìen,
insectos malvados.
La biblioteca permanece
imperturbable,
las pàginas respiran asmàticas.
No todo es ficciòn,
ni insalvable
en el reino de las palabras.







domingo, julio 15, 2012

Los dìas finales de un parricida





Roberto Bolaño se fue sedado en sus ùltimos 12 dìas de vida hacia su viaje vikingo final por el Mediterràneo, donde escogiò navegar por la eternidad. Esperò por un nuevo hìgado hasta el final de sus dìas, y en medio de su batalla por la vida, armaba el rompecabeza de sus últimos libros, el legado literario que le sobrevirìa. Los últimos 12 meses de su vida fueron meteòricos, deslumbrantes, desgarradores, estrictamente literarios y  suicidas. Ya no peleaba con sus pares, sino con su propia  literatura, arreglaba, acomodaba, corregìa, revisaba, ponìa en orden, luchaba contra  el viento y la marea de su enfermedad,  confiaba que saldrìa  del quiròfano para recurperarse. El destino le reservaba otro camino, y de acuerdo con la atmòsfera  de su vida descrita de su ultimos años, los apasionados movimientos del autor, sus continuos desmayos, la atropellada escritura que le atormentaba,  todo indica que  descuidò su salud (enfermedad), y ya deliraba en la palabra. Al final del final, porque todo termina definitivamente, se separaba de su esposa y se cambiaba de domicilio, primero solo, y posteriormente recibìa a su flamante novia, a un sitio que escogerìa su exesposa.
El vèrtigo se apoderaba del autor de Los Detectives Salvajes, que  en los noventa recibiò la primera alarma de su hìgado y solo el 2002, segùn cuentan sus pasos, decidiò solicitar uno de repuesto.  (En Chile sus amigos le buscaron  un riñòn que nunca apareciò) Las hemorragias se sucedìan con cierta frecuencia y no se sentìa alentado para continuar su novela de mayor aliento: 2666. Fue demasiado tarde segùn concuerdan todos los hechos y ya Bolaño era un personaje emblemàtico, mìtico, un icono de la nueva literatura en idioma español, un velero que naufragaba sin que nadie le detuviera. Ya era Roberto Bolaño, el parricida del Boom, de todo lo que se moviera en contra de su direcciòn. Un verdadero salvaje opinaba en consecuencia y salìa a la palestra lanza en ristre. Sus maestros Parra, Borges y Lihn, le habìan heredado su montura en la andadura donde los molinos de viento tenìan pies y cabeza. A Lihn se le reconocen  pocos mèritos en la influencia que tuvo sobre Bolaño, pero entre otras cosas, le salvò la vida, según relata el propio autor, que casi comparte un ùltimo acto con el poeta de La pobre musiquilla de las esferas: morir en Barcelona. Segùn cuenta Marìn, no sè si la memoria me falla, fue en Barcelona que rescatò en un baño de su casa al poeta Lihn de un ataque al corazòn y lo llevò en una ambulancia con un nombre que cubrìa la seguridad social española. Literatura dentro de la realidad. Bolaño hasta el final solicitaba libros de Lihn, cuando  afinaba sus libros pòstumos. No lo alcanzò a conocer, como tuvimos el privilegio algunos. Lihn como otros poetas consagrados, viviò la gloriola mezquina y chaquetera del Chile ferozmente antimistraliano.
¿Còmo habrà  manejado en esos dìas Bolaño sus hemorragias, desvanecimientos en trenes, pùblicos, la fuerza de la gloria que ya sabìa le empujaba a un Olìmpo esquivo en vida? ¿El soldado infrarrealista que fue, tomaba el timòn de sus últimos actos trasgresores y cambiaba de mujer, domicilio?  ¿Bolaño sabìa que  el fantasma de su literatura ya recorrìa el mundo? Son dìas probablemente en que el infierno te da permiso para  oxigenarte, pero la suerte està echada. Aùn, con el abismo en el cuerpo, haber cargado el DF hasta sus últimos dìas, presionado por el tiempo que para cada uno de nosotros sì pasa, quiso cumplir con sus lectores y la posteridad.  Asistiò al I Encuentro de Escritores Latinoamericanos de Sevilla(sic), donde fue literalmente canonizado como cabeza de generaciòn, pero ya se despedìa, no le quedaban tres semanas de vida y  sòlo 8 dìas realmente conciente. Entrarìa a ese pasillo silencioso sedado sin retorno. El 9 de julio del 2002, poco màs de un año antes de su muerte, habìa anotado en su diario de manera feroz, sin vaselina: "Sospecho que en 1980 nadie, en Chile y la mitad oeste de Argentina, escribía como yo"
Su ùltima presencia ocurriò hace  9 años. Habìa ordenado todo el material que pudo, y como un viejo y consumado detective, dejò  en el disco duro sus ùltimos cartuchos.