sábado, enero 22, 2011

Del diario de Franz y B./desde el Sótano kafkiano

Hola Franz, como si estuvièramos en Praga y cruzàramos sin tiempo ni voz, arrojados en un bote sobre el Moldava y la historia se deslizara en un tobogàn fuera de nuestro alcance. Oh mundo real, a quien soplas al oído tus historias fantàsticas/con tu perro andaluz provinciano/y ejecutas ebrio de felicidad a Mozart/La casa tiene dos tres cuatro puertas/y seis ventanas para verte mejor/Todo en su lugar/menos tù manzana de la discordia/Si guardaste el paraíso/en algún lugar desconocido/menuda tarea para historiadores arqueólogos del deseo/simples estafadores de la palabra/juntemos el bien y el mal/en una calabaza vacía/hasta nueva orden./Rueda conmigo.
Este año no tendremos verano. El Norte helado y el Sur ardiendo  en llamas. Las lluvias fuera de estación en esta parte del mundo atrapada entre dos océanos. Un día sí, otro no. Como un carrusel de dudas, el tiempo y lo que no se repite, como en los viejos tiempos: en off. El Sótano en sus sombras màs profundas baja hondamente  la oscuridad de Kafka, la travesura verbal del loro perdido en la memoria. Aquí está su risa en el lugar ideal que propuso para escribir, arrancarle un pelo a sus demonios. No es eso a lo que aspiras endemoniado lector, frustrado internauta. Que yo me siente en la silla a monologar. Por Dios, papá, mamá, sigo soltero, sin compromiso. Que a otro le reciten tus desgracias, ha bajado el telón sin comedia ni autor. Un libreto màs en la oscuridad. ¿El lado B es màs oscuro que el A? Prefería en mi adolescencia los Long play, sí, los larga duraciòn, para estar màs tiempo en la pista  y dejar que la mùsica se apropiara adecuadamente de tus oídos. Una atmósfera lenta en cascada, menos ruidosa que las palabras, màs sinuosa que las olas. ¿Qué había en el cuarto antes de entrar con las flores? ¿Por dónde iràs en tu último viaje? ¿Con quién conversaràs extranjera? Sé que la noche de Kafka nos espera.
B era un invitado de nuestras tertulias. Andaba en otro tren, pero era un pasajero habitual de caminos similares en otro tiempo. B está entre A y C.

viernes, enero 21, 2011

Papeles que vuelan/desde el Sótano kafkiano

En el acomodo de las luces y sombras, el Sótano es la expresión del eco de los pasos que el día acumula para vaciarse en la noche. El mundo y las cosas tienen su propia definiciòn, un espacio para cada  quien. No es la filosofía precisamente la que recrea el lugar, ni las palabras de ocasión, sino màs bien el murmullo de las conversaciones cotidianas. Es muy simple lo que sucede y se evapora como una canciòn de moda. Es tan volátil todo, como esos papeles que volaron de tus manos y te pertenecían absolutamente. Los papeles contienen esa verdad, como los poemas, son tangibles, tienen cuerpo, físicamente pueden desplazarse màs allà de las palabras. Fuera de los documentos oficiales, los papeles van desapareciendo y no es que no salgan de los árboles, sino se les arrincona, condena, sepulta. ¿Los papeles morirán de pie, como los àrboles? La noche del Sótano es para absorver todo lo que el día no recicló en su debido momento. Es el cedazo perfecto de la oscuridad y me inclino ante su luz titilante. Mi maestro Kafka està aquì esta noche y coincide con estos pasos silenciosos que la palabra otorga a una nueva  jornada de la escritura. Hundir la memoria  hasta donde sea posible y dar con el reverso de la página. Asistir al revès de lo derecho y dejar que la sombra se oculte, para que vuelva mansa, tibia y te abrace. ¿Una sombra de nieve es blanca? Sobre la cabeza del Sótano, arriba, deben estar ocurriendo màs cosas, como en el mundo. El pesado  tráfico ordinario vehicular marca las pautas a  la lentitud de los desplazamientos nocturnos, a una noche que no termina de hacerse. El neòn oscuro brilla por tu ausencia. ¿En la superficie se está màs cerca del cielo? Sólo es una pregunta. La rueda de la tierra sigue girando y  algunos adolescentes viejos dictadores como Baby Doc, vuelven al sitio del crimen a poner la cereza a la calavera de la muerte. Mientras Haití se hunde un poco màs cada día en la desesperación y en el olvido internacional, el último de la dinastía de los sàtrapas haitianos, que se asiló en Francia despuès de despojar de unos 800 millones de dólares al màs pobre de los empobrecidos pueblos del mundo, arribó a Puerto Príncipe a "ayudar" a los habitantes  de una isla aislada, rota, cuya población mayoritaria sobrevive en un paisaje desolado. Es un pueblo  azotado por el cólera, que al independizarse de  Francia, el primero de América, tuvo que montar en cólera. Un día suma otro día. Seguiràn sucediendo cosas. Un díario resiste las 24 horas. La vida va un poco más lejos cuando dejas de ser una larva insignificante.

jueves, enero 20, 2011

Día day dos/desde el Sótano kafkiano

¿Dónde estàn mis lectores, preguntò la página? Se parte de cero y se nombra lo desconocido. El pájaro cucú canta para nosotros. Es lo nuevo en un mundo cargado de acontecimientos inverosìmiles, pero reales. Desde un Sótano se le puede tocar la oreja a un Lobo, pero no hablarle al oìdo. Si supièramos quien carga las palabras, no estarìamos leyendo en dos ciudades distintas un mismo poema. Me estoy perdiendo el cambio de semáforos y la publicidad de los neones que brillan para ojos incautos. No se puede encender una misma luz dos veces donde no hay oscuridad. Anoche soñé que estaba en el Sótano levitando en un mar de letras y un cuervo me leìa las malas noticias. De alguna manera alcancé a llamarle Edgard Allan, como si le importara que le hubiese reconocido por el brillo de su ala izquierda. La mirada siguiò siendo cuerva, nunca dudè de ese gesto. Cuando supe que estaba  algo distraído, le dije a modo de zuzurro, màs para mì que para él: cuervo bostonianoNo todos los cuervos dicen nunca màs. De ninguna manera iremos màs  lejos que el cristal que me devuelve tu pasado y vuela por la noche cuerva de alas cuervas. Oscura, oscura es la noche.

Las moscas

Las moscas
son felices
jodiendo.
rolando gabrielli©2011

martes, enero 18, 2011

Diario/desde el Sótano kafkiano

No es el comienzo ni el final de una novela. Hay temas que nacen agotados en sí mismos. Este podría ser uno. No soy de los que ponen límites a las cosas ni a las personas. ¿Quién es uno? Habría que averiguarlo. Me da la impresión que esto lo había contado antes. Al menos lo soñé, pasó. No existe ninguna prueba, ni libreto que responda a esta interrogante o afirmación.  Es un elemento propio  de la escritura. Hay que convertir la derrota y frustración en literatura. No es un ejercicio menor. La ficciòn no es tan miserable. El Sótano es el lìmite de la noche, privilegio del espacio kafkiano.  Planos, luces difusas,  el gran ventanal que asemeja un centro de controloradores en un aeropuerto subterràneo. La pista pareciera trazada para viajes infinitos, sin partida  ni llegada. Los pasajeros no dejan de volar. Aterrizan en el circuito imaginario de su memoria. El día ya no vestía ropas, toda la noche había entrado al Sótano y no se necesitaba màs oscuridad para observar que había detràs de los rostros que pasaron frente al ventanal. Alguien habìa dejado en la mañana su rostro en la almohada tibia de la mañana. El aviòn decolaba bajo la nieve y un frío intenso, abandonaba el invierno en estado crudo. Un lugar para la desolaciòn. Absolutamente yerto. Un paisaje que se olvida asimismo. Los ojos estaban al otro lado del ocèano. La ropa tèrmica colgada con alegrìa respiraba su confinaciòn, cuando el invierno estaba en pleno apogeo y màs debieran necesitarla. No era su momento, pero ya volverìa a calzar el cuerpo con plena confianza de que seguía siendo necesaria, útil, indispensable. Se apoderarìa de cada una de las piezas vitales y las inmovilizarìa durante su permanencia diaría, en señal de protecciòn. Brindaba los servicios de una càrcel, pero era su trabajo. Es mejor que le comprendieran. Tuvieran paciencia. Trataran con confianza. Todos saben, la ternura requiere de oficio. Lo sorprendente es que en menos de 48 horas, al otro lado del ocèano, se enfrentarìa con una tormenta eléctrica y granizada de verano, de esas que ya no permiten tener fe en el tiempo. Yo ya estaba leyendo Los Vagabundos del Dharma de Jack Keourac.

La mosca

Jode, jode,
la mosca
hasta que pierde
la vida.
Rolando Gabrielli©2011

lunes, enero 17, 2011

No conozco Tucson


No conozco Tucson pero he soñado con la muerte,
el fantasma que recorre el desierto de Sonora
con el perro dolido de su corazón
La muerte entra al otro lado de la cerca
 pasa intacta vaga  sin sombras
agachada sulfurosa  soberbia
se instala acomoda como en el cine
con sus guantes negros de fantasía
acaricia las butacas y arrastra
su cuerpo de àspid  egipcia,
hipnótica nos deja sin habla.
Sol que te apagas en un clic
y cerrar de ojos brillas
en el desierto de Sonora
con tus muertos anónimos
No es miedo el despertar
en un cuarto vacío de la infancia,
sino es que la muerte
nos matarà finalmente
a todos.

domingo, enero 16, 2011

Un bosque

¿Un bosque
es un secreto
que aguarda
en el camino
o es el silbido
de un desconocido?
Rolando Gabrielli©2010

viernes, enero 14, 2011

Sobre la muerte en Vida

Sin alas el cielo, a la salida de un supermercado
la ciudad para mi memoria infectada de automóviles
los extranjeros con sus bolsas llenas de cervezas frías
todo lo que se puede decir cuando crece la noche sin solemnidad
impecable en el trópico tibio sin apuro
llega el ruido de las máquinas de los casinos alrededor
las putitas intactas con su maquillaje nocturno laboral
a mi espalda el mundo es catastrófico y juega a la ruleta rusa
con la naturaleza donde el hombre exista
o pase sus vacaciones
Hablaba con unos lúmpenes sin fe en la humanidad
ni en el hombre que acomodaba los automóviles,
un hermano que sumaba los centavos del día,
monedas con rostros extranjeros
El mundo les apesta y no pertenecen a nada,
mis queridos lúmpenes sin oficios ni credos,
sus voces son el coro que la ciudad canta,
las iglesias repican campanas y ustedes sobreviven
de la nada,
belleza de estos tiempos, donde dos más dos
sigue siendo la misma operación falsa,
No hay reglas màs exactas que el delirio personal,
las masas tic track, tic track,
uno hablaba de una infancia sin madre ni padre,
puso bilis en tres o cuatro palabras,
el más viejo de todos no se identificó con nada
hasta que recordó el olor de la sangre de una prima muerta
La conversación no iba para ningún lado
cuando alguien quiso interpretar a los demás
unas cuantas moscas revoloteaban sobre una ventana
y dijo saber algo que nadie sabía
sobre la muerte en Vida.
Rolando Gabrielli©2010



martes, enero 11, 2011

Una gota de agua
en el desierto
o en el mar,
es una gota de agua.
Una lágrima tuya,
en cambio,
inunda mi corazón.
rolando gabrielli©2011

lunes, enero 10, 2011

¿El loco de Tucson?


 Gabrielle Giffords es una de los 20 legisladores incluidos en la “lista de blancos” identificados para ser derrotados por ultraconservadores en la contienda electoral en una página de Facebook publicada por Sarah Palin, con una gráfica que mostraba una mira de un rifle (el sitio fue cerrado recientemente) David Brooks

Es difícil desentenderse de la realidad y de nuestra época errática, violenta, banal, absurda, llena de incertidumbre en un intento por clasificarla. El flagelo y la descomposición social, no es solo una caracterìstica de las sociedades más pobres, dependientes o menos avanzadas. La globalización de la pobreza y de las peores lacras sociales, es una realidad y lamentablemente estas  se presentan ante la indiferencia de no pocos gobiernos y muchas personas. Ahondar sobre el vacío social y la crisis del sistema neoliberal, es  pura retórica y acumulación de palabras bizantinas. El surrealismo, por momentos, tiene más futuro que el planeta. No me pidan una crónica literal de los acontecimientos, que es muy difícil defender la realidad, y porque este   Blog  nació para la literatura.  No por ello se puede ignorar el tiempo que vivimos, la época que nos ha tocado asumir y sobrevivir muchas veces, como una mala relación de pareja. Lo interesante es que nadie se puede arrancar del planeta azul, la tierra es nuestra casa y no hay donde ir, por ahora. No hay un espacio mejor, ni más cómodo, oxigenado, natural y que favorezca nuestra  existencia, evolución, debilidades y felicidad. Cuántos dirán que nos estamos yendo de página, o de tema, al ver las  imágenes que ilustran este texto. Pero no todo es tan visible como una buena foto, ni todas las historias son transparentes en sí mismas. La verdad requiere  en ocasiones reflexión, investigación, silencio, observación, paciencia y mucha honestidad, ética, verguenza.
Esta no es una historia común y corriente, aunque el mundo está lleno de historias que no ocupan un centímetro de los periódicos. Carecen del estatus de prominencia, que suelen darle los periodistas a los protagonistas de la noticia vinculados también con la importancia del país afectado.
Cuando el 2011 recién cumplía ocho días, Tucson, Arizona, uno de los 50 Estados de Estados Unidos, hizo noticia. Jared Lee Loughner un joven norteamericano de 22 años, lector  de  El mago de Oz, Fahrenheit 451, Peter Pan,  El manifiesto comunista, Alguien voló sobre el nido del cuco y Mein Kamp, para algunos un "desadaptado", disparó a quemarropa e hirió gravemente en la cabeza a la representante federal, la congresista demócrata  Gabrielle Giffords. En la balacera indiscriminada que inició Loughner, murieron seis personas y unas 12 resultaron heridas.  Según describe el doctor Steven Rayle, "se le acercó por la espalda, colocó un arma (una Glock de  9 mm) a unos 30 centímetros de su cabeza y empezó a disparar". El arma utilizada por el atacante, una semiautomática, tenía un cargador ampliado, lo que le permitió abarcar un mayor número de víctimas, entre ellas una niña de 9 años y el el juez Federal John Roll. "El juez federal Roll  había recibido amenazas de muerte por “patriotas” antimigrantes desde febrero de 2009, cuando resolvió en favor de una demanda legal de indocumentados contra un ranchero. Fue tan preocupante, que el servicio federal de alguaciles le otorgó protección un mes.", comenta David Brooks desde Estados Unidos. Loughner, había viajado en un taxi,  al supermercado donde la congresista tenía un cara a cara con sus electores y el público, como una manera de llevar el Congreso a la comunidad y escuchar los problemas de ésta.
En una conferencia de prensa, el sheriff de Pima, Clarance Dupnik, dijo que “puede que se trate de un individuo mentalmente inestable, susceptible a la retórica” febril de los últimos tiempos.“Creo que tenemos que revisarnos como país. Los discursos fanáticos sólo conducen a la intolerancia (…) pronto no encontraremos a gente que quiera servir como funcionario público”.“Nos hemos convertido en la meca del prejuicio y la intolerancia”, puntuakizó Dupnik.
En una incesante búsqueda de una explicación, los medios norteamericanos e internacionales, recogieron distintas afirmaciones, para encontrar el eslabón perdido de esta cadena de acontecimientos, que al parecer llevaron a actuar al "solitario Loughner"

Mark Mandel, editor sobre asuntos norteamericanos para  la BBC, dijo que "el nombre de la congresista Gabrielle Giffords es uno de los 20 contenidos en la “lista negra” publicada por la ex candidata a la vicepresidencia por el Partido Republicano Sarah Palin, que además contenía gráficos de una mira telescópica parecida a la de un rifle."

 Gabrielle Giffords, judía,  ex republicana,  "defendió con fuerza la reforma sanitaria y también el derecho a poseer armas, pero se pronunció contra la polémica ley de inmigración de Arizona. Siempre se ha mostardo  partidaria de endurecer el control en las fronteras. Es una amante de las motos y los camiones".

De acuerdo con medios internacionales, "Giffords, que en las elecciones de noviembre rompió la ola de victorias republicanas en Arizona y logró su tercera elección para la Cámara de Representantes tras imponerse en un ajustado resultado a un candidato del Tea Party, Jesse Kelly, había recibido numerosas amenazas, según contó ayer a CNN Sylvia Lee, una amiga de la congresista."«Pon la victoria en la diana para noviembre. Ayuda a sacar a Gabrielle Giffords de su cargo. Dispara una M16 automática para Jesse Kelly", dice el aviso de S. Palin.
You Tube, un sitio de Internet, donde las personas cuelgan en video  su vida, música, imágenes, lo que consideran importante para ellas y el mundo, mensajes de advertencia, amenazas,  anuncios de suicidio, mensajes terminales, Loughner reveló algunos pensamientos: “El Gobierno está controlando las mentes y lavando el cerebro a la gente" The Arizona Republic informó que su página de MySpace tenía fotografías de él y  su pistola. Había escrito un mensaje de despedida el sábado en la madrugada con las palabras "por favor,  no se enojen conmigo".

domingo, enero 09, 2011

Un último poema

Un último poema
cierra la página,
no la  palabra.
La palabra respira,
tiene vida propia.
Rolando Gabrielli©2011

Chile, Poema




Ey, ey, es re curioso Chile/mi país natal/ lejano volcánico desértico polar austral/ de mar crispado/hielos continentales/ con su brazo fragmentado/enjuto cuerpo desgarbado delirando/por toda la geografía/su vientre erizado/ombligo luminoso/cálido/puerta nortina de la geografía/En la costa comienza y no termina/anclado  en el país de todos los puertos/Chile en su  invierno colosal de la vida/Qué dimensión territorial/de abismales abismos/ fantástica caótica desmembrada geografía/un cuerpo de piernas largas/ remando/orilla por el aire perdido/ en el sombrero de septiembre 11/los pajaritos llorosos de Chile/algo tarde para  los muertos/ las velas blancas de la patria/los temblorosos sin memoria/ni cruces/los gélidos yertos árboles/las desconocidas lengas del Chile austral/ cementerios de lirios y claveles vivos/ en la vereda del largo miedo de Chile/Ah, viejos aromos/ni me hacen falta/me asfixian de felicidad/ Más raro es Santiago/ donde curiosamente nací/ y me hice ver hasta el aluvión del 73/Me pateaban huérfano las calles/asfalto vigilado/plomo del cielo gris/azulado envenenado/ adiós/Años después su aliento  podrido frente a una pared/respetar sus mensajes/escucharla detenidamente/ una consejera más que amiga/ partí/ en un viaje del infierno/a la muerte civil/ el ataúd pegado al lomo/ de la historia personal/quedaba atrás en algún patio/del Santiago de los callados/bajo tierra/Mulo del nuevo amanecer/cos de la memoria/extremo de Santiago/abismo huella territorial/Atrás la espalda de la historia/de un cuerpo desconocido/ la sombra de un vivo/Dejas de estar vivo/ sin estar muerto/ dejas de estar en ninguna parte/ No deja de asombrarnos/ este país lejano/de huesos duros/mar crispado/hielos continentales/ salitre /Norte/ sal de los muertos/desierto amado/huella fragmentada/ Puerta arenosa/ de Chile/ agua/nieve/cal y canto de los sepultados/los ángeles/santos en procesión de santos/altares orinados/el viento Sur de Chile barre el viento/aviva el fuego/de los desesperados/por volver a vivir.

viernes, enero 07, 2011

Rojo atardecer del equilibrio,
nadie vuela en silencio,
ni el pez bajo el agua nada
solo para morir en el mar
Hay un tiempo de vuelo
para el pájaro aún en su jaula

miércoles, enero 05, 2011

Hombre, camina,
con tu renga humanidad,
qué te queda, mortal,
correr en la pradera,
festeja, oye,
la  tierra  firme frente al mar,
qué te queda,
pequeño animal.

martes, enero 04, 2011

Ey, Limbo city,
aquí no ha pasado nada,
ni la absurda realidad
se sentaría a contemplarte
como  lo hago yo  esta tarde
de verano espléndida,
lejos de tus entrañas
hermosamente  podridas,
sin Musa  ni museos
en esta hora del ocaso tropical,
me veo en la necesidad
de contemplar una estructura
de metales inacabados
que mejora la luz de mi espalda,
ahora frente al océano.
Y nada  pasará
màs que el  agua
por el cedazo
del agua
y el resto de los días
la misma gota adentrándose,
como en los primeros tiempos,
en el gran océano
que algún día respirará
en la otra orilla
Todo fue y es tan  perfecto
y nada será igual  a nada,
vieja ecuación del bien y el mal.
Yo me quedo a la izquierda del mar,
en tu orilla imperturbable
y dejo pasar los pelìcanos grises
que descienden detrás de un pez
Se repite la estrofa
del himno en alguna parte,
como si los versos
fueran para los oídos
del algún idiota.

sábado, enero 01, 2011

Dirán, año chapucero




Dirán, año chapucero, rufián, tiempo de abismos, cosa especulativa, indescifrable, rosa espinosa, Naturaleza Muerta, época grossa, de prosa prosaica, inerte la blanca paloma en su jaula, estamos vigilados, mi vino es agrio pero es mi vino. Poesía/verbo, principio y fin, las cosas mueren en su lugar, los dedos de una mano no suman más que cinco,-pero alcanzan- el gusano es mariposa que se arrastra para volar. Todo puede volver a su origen. Un ataúd nunca será bien visto/aunque se le mire /con la paciencia de un muerto/ Se les fue la mano, dijo Dios, el reino está podrido. Año de terror en el escombro del mediodía. Mentira, no todo es verdad. Viajas en el lente oxidado de la galaxia. La historia es miope y sietemesina. Tiene pendiente un gran historial. Hay precipicios de realidades. Revés del derecho y viceversa. Murallas y la mosca en el té con sus alas mojadas, se han perdido las campanas del Big Ben. Toda asociación ilícita, muere como el pez por la boca. Hasta dónde nos ha llevado el año, como un camello en el desierto, una rata en el zaguán o alfombra mágica sin paradero. No hay perdedero en un camino sin fin. Ni el año nos escogió, ni nosotros a él. Pero el hombre es más poderoso que un calendario. Puede diferenciar un lunes de un viernes. A los 12 meses cambia de calendario/año/pobre camaleón, sólo cambia de color. Especulación, especulación/ gritan los de la gran calle Muro street/ Muchachos una pared/ es motor de la nada/ la vida es un resorte para saltar/ muñeco que abraza muñeco/es mejor dormir con  la muerte/ la encotrará gorda/Sácala a bailar/le digo susurrándole/en la oreja/ donde no le llega el sol/ y los números danzan/como ratas frente a un banquete colosal/de cosas/papeles por comprar./ Sólo el viento pasa/con sus  encías rotas/ muertas/a recoger más viento/para crecer/con su inimitable y misteriosa/ permanencia./Carreteras/de viento/espacios abiertos desiertos/desolados/alados vientos humanos vientos/cuerpos de  viento/por los cuatro vientos cardinales/tú los gobiernas, /con tu cara de ángel/sin nombre.
 Año narco/adicto/criminal/sin ley/año nuestro de cada día/no nos vayas a fallar/del barranco abajo/no se puede pasar. Año mañoso/maravilloso,/los muertos respiran por la herida/ no son tu agenda preferencial,/ sabes que la muerte/ tiene un extraño diente de leche/, como dijo el poeta, sonríe/que como vamos/el mundo se va acabar./Todos iremos parar a una fosa VIP/celestial/cosmodigital/fantasía estelar/otros planetas/para saquear/el alma de las rocas/el metal de la boca del animal que llevamos/a desayunar al Restaurante Galaxia/Plan lunar/marciano/venuciano/Nos vamos por un tubo/como el agua que no supimos cuidar/ego de diamante/corazón de baquelita/chatarra desechable/ ¿El agua dónde estuvo?/El Cosmos es aparentemente/un vaso de leche/si no fuera por los agujeros negros/la Tierra se ve fenomenal/no se distingue un gamonal/de una mariposa/armonía total/las acciones de la bolsa invisibles/la crisis rebota silenciosa/acuosa/en un telescopio espacial/solo estrellas/una gran masa de gas/por tu cuerpo galáctico/que brilla más que la luz  de las estrellas/cuando mueren/tú multiplicas las noches/y duermes con el sol bajo la almohada/tibio/el cuerpo late luz/se procrea así mismo/ilumina el gran mapa de la ciudad/Y así crece la esperanza/echa raíces/duerme con un ojo/despierta/late semáforo/ corazon/alerta/¿Capitán, qué sabes de corrientes/ oleajes y puertos/el temporal/no se detendrá/más nunca/este tobogán/azul de la tierra.
 







viernes, diciembre 31, 2010

Yo voy a veces

Yo voy a veces con tus pies descalzos/ de niña sin infancia, /como un ciego por las calles,/ mendigo de la luz que derramas, /ángel mío, protégeme con tus alas de viento,/ vuela y no olvides los sueños/la memoria que para ti escribe/estas palabras...