La hora de los Ixiles

 

 

Kat uch nimlá xatzon tu ku tenamé (Nos quisieron exterminar como pueblo

  

Lo más probable es que la etnia  de los Ixiles, una minoría maya, no figure en el mapa geográfico y humano de los grandes poderes fácticos del mundo. Pueden llegar a decir, gente del norte de Guatemala, un país violento, violentado por militares y gobernantes conservadores contra su propia gente desde hace más de medio siglo. Sobrevivientes del genocidio español y de sus criollos herederos, los Ixiles han sentado al tribunal de la justicia guatemalteca al ex presidente de facto y general, Efraín Ríos Montt, cuyo gobierno asesinó a 1771 Ixiles durante su mandato (1982-83).

El denominado Triángulo Ixil, en el Petén, vivió tiempos de horror en tiempos de Ríos Montt, que en los 17 meses de su gobierno se cometieron 800 crímenes mensuales.

Los tribunales guatemaltecos han condenado finalmente a 80 años años de cárcel al general genocida, un acto sin precedente en la historia de Guatemala.
Los Ixiles han vivido la política de tierra arrasada. Manuel Rivera Solicito, presidente del consejo de mayores de Nebaj y líder espiritual de la religión maya, ha dicho recientemente que: "Aunque en la región no hay una sola familia que no tenga uno o varios muertos por la tierra arrasada, en las escuelas muy pocos maestros enseñan las masacres. Por eso hay mucha confusión". El perdió dos hijos y le destruyeron 15 veces su casa.
El Ixil Antonio Caba cuenta historias en que el mismo horror se espantaría, escenas de una crueldad dantesca. Una verdadera carnicería, relata. "A los niños nos obligaron a caminar entre los muertos para que los viéramos bien. Pasen a ver a su papá, ordenaban. Unos con la cabeza quebrada, otro con el ojo saltado. Muy feo."
El pueblo mártir Ixil, perseguido bíblicamente, no ha contado con la publicidad ni perseverancia de los grandes poderes mundiales para relatar su historia, impedir que se repita y castigar a sus culpables, y recordar ante las naciones del mundo su tragedia que aún no termina.
Desplazados en sus propias tierras, esclavizados, reclutados para matar otros hermanos, huían como  un antiguo pueblo bíblico para salvar  su vidas, sobrevivir a su raza:  Juan Velázquez, un sobreviviente "habla de la organización en comités de seguridad que vigilaban día y noche el perímetro de las comunidades nómadas. Sin iglesia, los desplazados desarrollaron profundas raíces en la religión maya ancestral; sin escuelas, aquél que conociera algo del alfabeto se habilitaba como maestro. Carbón en lugar de lápices. En lugar de cuadernos, corteza de árbol. Las comisiones de salud recurrieron a las hierbas: verbena para la calentura, té de limón para casi todo lo demás. Una epidemia de viruela negra diezmó a los fugitivos. Acababa de nacer su primer hijo en la montaña." Son testimonios divulgados en el diario mexicano  La Jornada.
Los Ixils siguen luchando por  sus derechos y la memoria de su pueblo, perseguido por la Mano Blanca asesina.

Que arda, que arda

Que arda, que arda,

la santa, puta inquisición,

en la llama perfecta

de su propia lengua asesina

y dios esparza sus cenizas

en el infierno infinito

de su llama.

Rolando Gabrielli©2013

R de Rimbaud

Rimbaud fue un niño que no pudo dejar de ser niño,

afortunadamente para la poesía

dejo de escribir cuando aún era un joven soñador

Abandonó todo por construir un futuro próspero,

el vidente que fue, ahora el respetable comerciante

que quería ser,

traficante de armas y esclavos, un visionario negrero francés,

y no volvió a escribir, ni Una Temporada en el Infierno,

mudo decidió vivir sin palabras en la misteriosa África,

deambular junto a  su mercancía, fieles bestias del camino,
hablar otras lenguas, palabras ya sin destino
Fueron memorables sus viajes a pie, por mar,
travesías infinitas de un barco ebrio,
sin contacto con sus viejas  vocales,
lejos ya del olvidado altar de su poesía
Acumuló algunas riquezas
que la muerte cargó en su cinturón dorado,
vivía en una bodega escribiendo su propia contabilidad,
llevando libros inexistentes,
amó a una belleza rara como toda belleza
a pesar de todo  lo escrito y borrado en el aire
por la mosca de la fuga permanente,
su cuerpo se pudría en el dolor  y silencio,
la aventura era fiebre de un bazar de especies,
palabras de un condenado
La muerte olfateaba impúdica su cuerpo,
lo había comprometido a sus propios altares.
Rolando Gabrielli©2013

 

¿Preguntando se llega a Roma?

 

¿Para dónde vas?

-Para ninguna parte

-¿Te acompaño?

-Cuando vuelva

2

¿De dónde vienes?

-No sé

-Yo tampoco

3

¿Hacia dónde vas,  vamos?

¿Para dónde voy?

Solo me estoy siguiendo,

Si no, me pierdo de vista.

4

El ciervo sabe que encontrará

las garras de un tigre

algún día.

5

El pájaro vuela para crecer

y el nido que construye

es su árbol genealógico

6

La sombra depende de un cuerpo

Y de la luz de otro cuerpo,

no solo para destacarse,

sino ser ambas

en un solo cuerpo.

    

La historia

 

La historia hace sus propios ejercicios,

cuenta con el tiempo pasado y futuro,

es decir todos los tiempos en uno

Cada uno de nosotros tiene asignado

un pedazo chiquitito para comentar

con los hijos y nietos, si acaso,

qué fue lo que pasó  o creímos ver y vivir

Es la historia que duerme como un perro

de sangre caliente al lado del amo

o un pichón de aldea que vuela de una estación

a otra con rumbo fijo en sus mismas alas.

Rolando Gabrielli©2013

Hay poesía

Hay poesía posiblemente,

palabras que  pasan  dos veces sin hacer sombra

y no se sienten obligadas a iluminarnos,

ni  dejar una gota de sudor o asombro,

magras sin levadura a simple vista no llenan,

más que el aire y  no ocupan espacio,

sin màs ruido que el agua de un caño

Palabras que la poesía quisiera nombrar,

si tuviera alguna obligación,

algo que decir con letra entera, vertical.

Rolando Gabrielli©2013

La camiseta del Pope

El Papa Francisco es un viejo hincha y socio del San Lorenzo de Almagro, uno de los cinco equipos grandes fútbol argentino conocido como el cuervo y con una centenaria historia. Cuando  salió humo blanco de la Capilla Sixtina y fue investido posteriormente como Papa, el primer latinoamericano en la historia milenaria de la Iglesia Catòlica, el jesuita Jorge Mario Bergoglio,  Francisco, fue identificado con la camiseta del San Lorenzo, club de sus amores y bendiciones.

Ya en la silla de Pedro, vistió la camiseta alba del Vaticano, pero  siguieron las romerìas para llevarle  casaquillas de otros clubes y de jugadores emblemáticos, como Messi por ejemplo, el "àngel guardiàn del Barcelona". El argentino Pupi Zanetti, una figura legendaria y capitàn  del Inter  de Milàn, también se acerco con el escudo de su club ante el nuevo Papa.

 

Toca una puerta

Toca una puerta, toca dos, toca tres,

las que sean necesario,

hasta que la muerte se quede sin nudillos

y puedas entrar

Nadie detendrà tu vida

 en el umbral ni màs allà,

tu muerte nació garantizada,

goza de buena salud,

mientras vivas.

Rolando Gabrielli©2013

Mayo, el primero

En el Día del Trabajo, Europa, cuna de la civilización occidental, se ha transformado en un ataúd, tumba, para el trabajador que carece de empleo, del sustento básico para enfrentar la vida junto a su familia. 25 millones de personas carecen de trabajo en el viejo continente. Una cifra aterradora, que aún no pareciera hacer entrar en razón a quienes parecieran disfrutar el decálogo y recetario del neoliberalismo en sus cuatro estaciones.
A esos 25 millones debiéramos sumarle muchos millones  más a lo largo y ancho del planeta, que si volaran taparían una parte del cielo como esas aves migratorias  que buscan hacer verano antes de morir y viajan  miles de kilómetros,  lejos del severo y huraño invierno.
Si sumamos a los trabajadores informales, sostenidos por una esquina de estas calles del mundo, la precariedad no alcanza a despegar, carece de alas y la tierra se hace más oscura.
Qué precariedad en este valle de los caídos y más allá. Pareciera que ha 127 años de la muerte y sacrificio de los mártires de Chicago, el mundo retrocediera  como si se rebobinara una película que ya vimos.
 La frase de Mafalda, hace unas décadas es profética: "Lo peor es que el empeoramiento empieza a empeorar" No puede estar mejor descrito el escenario internacional, por esta Niña de los 60, que quiso compartirnos sus inquietudes,  certeras interrogantes,  lúcidas observaciones de una claridad asombrosa y deslumbrante, cuya actualidad la constatamos en estos tiempos, más de medio siglo después.

Mi generación

MI GENERACIÓN

Mi generación

siempre estuvo perdida,

llegué a (des) conocerla,

posiblemente existió

y extraviada como tantas cosas,

dejó de existir antes de nacer

o se inmortalizó en el silencio

 

de los padres que la fundaron

 

y enterraron.

Rolando Gabrielli©2013

 “Pues yo no pienso dejar este mundo sin antes hacerme un test de orientación vocacional para averiguar de qué otra forma podría haber desperdiciado mi vida...”. Quino

Durante una década Mafalda nos alertó de lo mal que marchaba el mundo. Un esfuerzo muy grande para un personaje que vio que los habitantes de esa esfera azul, màs inmensa que una pelota de fútbol, no tenìan intención de mejorar. Quino, su padre, simplemente la descontinuó. Mafalda, una niña de la clase media argentina, ni común, ni corriente, sino  bastante avispada, dejó de existir, pero no en la memoria de sus viejos y nuevos lectores. Quino, su padre espiritual, a sus 80 años sigue viendo el mundo de manera crìtica, absolutamente real, inteligente y sabe que con una tira cómica no basta para cambiarlo.
¿El mundo es más cómico y cruel? ¿El hombre utiliza el mundo para devorar a sus propias criaturas? ¿El mundo es y será una porquería? ¿El mundo tiene puertas de entrada y no de salida? ¿El mundo requiere de un manual de sobrevivencia? ¿El mundo deja abierta  la puerta de atrás?
En la sopa que Mafalda rechazaba a diario como un purgante, màs que alimento, el genial Quino simbolizaba y convertía esa actitud en una alegorìa, lo volvió a reiterar en su último homenaje en la Feria Internacional del Libro de Argentina, a "los movimientos militares que teníamos que tragarnos". Todo el Cono Sur estuvo en su momento en manos de los militares, tomando sopa a la fuerza, sin razón, digo yo.
Joaquín Salvador Lavado, Quino, respondió  también  de manera inequívoca a una de las clásicas expresiones de Mafalda que en el mundo  cada día hay màs gente y menos personas, preguntado por alguien de la mesa principal, en el marco del homenaje que le hacía un banco en el contexto de la Feria. Dijo: “Sí. Siempre he pensado que cuando la civilización nuestra se termine, los extraterrestres se van a encontrar sólo las cajas de seguridad de los bancos, que son indestructibles y va a pasar lo que ahora ocurre, que cuando se hacen investigaciones (arqueológicas) y hallan algún objeto que no saben lo que es, dicen que es religioso o de culto. Y claro, los extraterrestres van a decir que esas cajas estaban dedicadas a Dios’.’
Los bancos que siempre nos han enseñado sus dientes, en esta época de crisis de Europa y Estados Unidos, han  mostrado sin pudor sus vísceras. Bertolt Brecht, en su  Ópera de Tres Centavos nos advirtió sabiamente, con esa cara de monje franciscano: "¿Quién es más ladrón, quien funda o roba un banco?" Quino nos vuelve  a hacer pensar, reflexionar, con su metáfora moderna de las cajas de Dios, unas bóvedas no precisamente azules.
Quino  dio vida a otros personajes en el barrio  de Mafalda y con ellos también se identifica: "soy yo con los problemas de Felipe en el colegio; también soy Miguelito, con todas esas preguntas fuera de lo común y que no sirven para nada, como a qué velocidad volarán las moscas. De Mafalda me sigo haciendo la pregunta de por qué la humanidad está destruyendo el Amazonas que es el pulmón del planeta y no hay quién me la conteste".
¿Dónde encontrar una respuesta del tamaño del Río Amazona o del Amazona mismo? ¿Esa es la pregunta?

Ovejas

Ovejas, me arreaban ovejas,

  oh quebradas àsperas,

 sobre  peñascos balábamos,

piedras sin pastos, montañas duras

 aire y altas nubes de agua.

Abajo el abismo,  arriba el oscuro cielo celestial,

El blanco no se mueve ni cambia de lugar,

es nieve, memoria sin pasado,

balar de estas horas muertas.

Rolando Gabrielli©2013

Da vuelta la hoja

Da vuelta la hoja,

lector,

insisto,

érase una vez,

en un principio

fue el verbo.

Rolando Gabrielli©2013

El PoEma

El PoeEma

El poema  tiene su propio anzuelo,

no  necesita ser el oscuro gusano que lo captura

y reescriba  en el río que va y viene en un mismo lugar,

 

 ser una palabra nueva si va a morir.

No me he movido del sueño,

 

el pez es mi palabra,

sé exactamente que estoy en algún lugar,

 

dentro del poema,

 

respirando boca arriba,

para que las palabras fluyan por ese mismo río

que es el poema.

Rolando Gabrielli©2013

Libro blanco

Este libro escribe mi futuro en su memoria,

todo lo dicho puede llegar a ser

y en absoluto creerás las palabras tal y como fueron escritas,

leídas ayer bajo la sombra de tus párpados muertos.

Tú seguirás siendo mi rosa disfuncional,

morirás buscando el rocío al amanecer

y el verbo copulará con oraciones vacías.

Una cáscara me recordará el envase que fuiste algún día.

Mi etiqueta favorita está impresa con tus palabras

quizás aún puedan abrirnos nuevamente el paraíso perdido.

Rolando Gabrielli©2013

 

 

 

Me miró desde el resplandor de su  alma, dio pequeños saltos y corrió. Estábamos solos, aunque la luna refleja su  luz sin contar las personas ni los animales. No había mucho por donde  ir y salir, al parecer, la perplejidad puede llegar a paralizar los sueños y pies. Una puerta de hierro negra como su investidura le detiene, inmóvil permanece con su smokin negro y vista fija. Le noto las orejas más cortas que las de su especie. No creo que  a él le importe o piense que yo estoy fijándome en los detalles.  Su objetivo era pensar como se iba a resolver la situación.
Su actitud fue de mirar más con el oído y rabo del ojo. Atento con los dos sentidos más potente para saber  y explicarse mis movimientos. En el bosque no se movía una hoja, señal del fin del verano y el silencio acentuaba este cruce de miradas que se perdían en interpretaciones muy diferentes de las circunstancias o acaso no había ninguna que hacer.
La literatura, una manía de la cual me es difícil desentenderme,  me empujaba  a pensar en el Conejo Blanco de Alicia, pero este era negro, mucho más pequeño y al parecer perdido en el bosque. ¿Su mirada me quería decir algo o era una interrogante que reflejaba estoy en apuro? ¿Con esas orejas tan pequeñas habría escuchado mis pasos o simplemente las tiene de adornos?
Lo primero que me di cuenta después de observarlo largamente, mejor dicho lo segundo, después de las orejas, fue que no llevaba ningún reloj de o en el bolsillo, porque era muy pequeño. Cualquiera de las manecillas sería una pesadilla para su tamaño. La extrañeza de mi presencia, al parecer, era suficiente para mantenerle alerta, a la espera quizás, como en el ajedrez, quien hace un primer movimiento arriesgado. ¿La eternidad  del silencio puede fijarse en un par de orejas y ojos fijos sin decir esta boca es mía? Pareciera que sí, con tilde, porque el momento se ha quedado mudo y cuanta falta hacía solo la contemplación, el fascinante hueco de la mano vacía. Un espacio compartido, entre caballeros, separados  por una puerta negra insalvable, pero con la imaginación abierta  hacia el bosque. La llave está en lo que podemos soñar y alcanzar sin ver.
Imagino que pensamos algo parecido, como llegamos a un mismo lugar, de dónde venimos y por qué estamos aquí frente a frente  como un iceberg dormido frente a un barco anclado. No estamos conversando, ambos desconocemos si tenemos cartas secretas que jugar o movidas fuera del tablero para impresionar al visitante. La especulación del silencio  y de guiños sin proponérselos, puede resultar una comunicación deliciosa y sin mayores pretensiones ni compromisos.
De pronto se me ocurrió que me estaba escuchando, bajé el nivel de intensidad del silencio, lo intenté  poner en neutro, como si fuera solo el bosque, la puerta negra y el lugar. Me dio la impresión que pensó, por tener las orejas cortas, dijo, "éste cree que no  escucho lo que está pensando", o algo así. El nivel de especulaciones, ahora que lo  pienso, era de parte y parte. Éramos una interrogante a resolver, la ecuación de quién eres tú y qué haces en mi camino, por qué ahora, de qué lugar del bosque vienes y por qué tú tienes las orejas más cortas que las mías, o algo así. Un milagro que la ciudad aún tenga estos pedazos de bosque, la reflexión es mía, y los conejos existamos, ¿me dices?. La gente que se los come debiera quedar saltando para siempre, como conejos . Y con las orejas largas para escuchar todos los ruidos de la ciudad, que no son pocos. Bueno, si alguien decide lanzar una bomba o un misil nuclear, no se van  a  necesitar orejas largas. No solo los conejos dejarán de saltar. Las cucarachas demostrarán su resistencia, finalmente. Las abejas ya  habrán abandonado el último panal. Es el invierno de las hojas muertas.
Estamos cayendo en la filosofía. Un asunto casi griego y trágico además. La tragicomedia podría acercarnos más a nuestro temperamento. La Luna está mirando sin compromiso. Todas las noches son oscuras. No creo la alcance a ver, pero no puedo ignorar que no la haya visto y sepa quien es. La Luna está más cerca de un conejo que de los hombres, al igual que un sombrero. Haberla pisado y robado algunas piedras, no agrega nada nuevo. Las mareas suben y bajan, como antaño.  La luna nos distrae con cosas bellas. Nos hizo creer un poco más en la poesía.

 

 

El Sur està cambiando

El Sur està cambiando,

està siendo Sur,

irremediablemente.

¿Qué otro destino puede tener

un mismo destino?

Rolando Gabrielli©2013

A ti, lector

A ti, lector,

comparto a pulso,

estos gramos de ilusión,

atmósfera de raros  sueños,

esa dosis cabrona de utopía

y como un ingrediente básico,

que no debe faltar,

la puta realidad.

Rolando Gabrielli©2013

La Maratón de Boston, por Lonergan

La realidad suele superar en no pocas ocasiones a la ficción.  Un clisé  muy socorrido y utilizado, pero real.  Màs en estos tiempos precedidos por una ola de anuncios apocalípticos y visiones trágicas con acento de fin de mundo y màs allà. Y sucede, a veces, que la historia ya estaba escrita.

En esta historia, faltaba el detonante para  que el presente se uniera al relato del pasado 2002, cuando el compulsivo maratonista de Boston, Tom Lonergan publicò su premonitoria novela: Heart  Break Hill -The Boston Marathon Thriller, donde el autor ficciona con singular exactitud la tragedia ocurrida en la tradicional maratón de Boston que él corrió durante 17 años.

El guiòn escrito pareciera transplantado de la ficción a la realidad: un ataque terrorista en el que se planifica hacer estallar una serie de bombas en una competencia deportiva (carrera) para matar y herir a espectadores  como atletas.

Lonergan, quien escribió la novela al jubilarse, había pensado la trama en 1996, cuando corría la maratón ese año imaginó, según relatò en Internet, que  estallara una bomba justamente ese día.

La literatura tiene un alto porcentaje , sobre todo  de obsesión, también sueños, visiones, investigación, lecturas, situaciones, memoria, vida, sin duda, y Lonergan se dejó guiar  por ese instinto de una percepción inexplicable  que tiene este oficio.

El viejo maratonista y novelista, ficciona en su relato que los terroristas son "un grupo de extrema derecha estadounidense", aunque el acto no se materializa por la intervención de un detective. En este sentido destaca el clásico héroe solitario, individual que resuelve el acertijo.

El escritor tiene esta virtud de hacer aparecer y desaparecer hechos, personajes, situaciones y acomodar sucesos como los estime convenientes. Ahí, la realidad es lineal y una vez echa andar la historia  sigue su curso. Para Lonergan su escenario de terror es un circulo domèstico, y no incluye  o especula con la intervención extranjera en un hecho de esta naturaleza. En el 2001, un año antes, había ocurrido el atentado a las Torres Gemelas en Nueva York. Pero también existía el caso  local del Unabomber, Theodore John Kaczinsky, Dr. en matemáticas y egresado además de Harvard, quien proponía una revolución contra la sociedad tecnoindustrial "que-según él- conduce a un desastre a la humanidad y le merma la libertad al individuo", entre otras cosas. Kaczinsky, comenzó a atentar contra el sistema en 1978 y lo hizo hasta 1995, cuando su hermano descifró su filosofía e ideas a través de un Manifiesto editado por The New York Times y The Washington Post. El FBI pensaba que el autor de los atentados era un mecánico de avión.
El presidente Barak Obama, ha calificado el acto en Boston como terrorista, pero ha reiterado que los organismos de seguridad aún no tienen pistas confiables, después de 48 horas de haber ocurrido el atentado.
Lonergan, algo compungido por la coincidencia del evento con sus predicciones ficcionadas, dijo que no retirarà la novela de las librerías y que no se ha  producido una explosión de lectores. La TV y la imagen por todos los medios mediáticos existentes  y  por existir, son capaces de matar cualquier historia escrita en el papel. "No pude evitar sentir que de alguna manera alguien pudo haberse inspirado en mi ficción", sentenció
 

Alto, alto

Alto, alto,

nadie pasará  mientras  diga

 mi última palabra

en esta señal,

aparentemente olvidada

en algún camino.

Rolando Gabrielli©2013

Ejercicio de la ausencia

No me voy hacer presente,

ni  ausente de lo que no fui.

Lo que no es capaz de fijarse

en algún lugar, ya no es memoria.

Tabla rasa, se ha escrito casi todo

 y lo que no puedes pensar dos veces,

pasó en el río de  la famosa parábola.

Rolando Gabrielli©2013