La muerte aplaude
desde el fondo del mar,
a los vivos
que creen engañarla.
¿Sabrán que les separa
un abismo?
Mar de fondo,
es el ruido
del silencio,
que nos queda.
Rolando Gabrielli©2017
Hace 16 años.
sábado, diciembre 02, 2017
viernes, diciembre 01, 2017
Uno es uno
Uno es uno,
la multitud se mueve,
una atmósfera marca su paso,
va en una dirección impredecible,
viva, musculosa, fluida,
alegre,
uniforme, deforme,
delirante,
se hace presente,
contra viento y marea.
Un bloque humano se planta
en las calles de la ciudad.
En un puño cerrado
se ha convertido la multitud,
avanza con sus banderas,
se escuchan los gritos, consignas,
nada se mueve con màs carácter
que la multitud,
se han preparado para este viaje
por la vida,
y comienzan a caer los primeros muertos
abaleados por la policía
que custodia los bienes materiales
de los dueños del país,
de las ideas,
la tierra y sus confines,
de todo lo que la multitud
pareciera amenazar.
La sangre vuelve a brotar
en las calles del mundo
y la
muerte vuelve a ser noticia,
como si la multitud hubiera
dejado de existir.
Rolando Gabrielli©2017
martes, noviembre 28, 2017
Ojo con el ojo
Ojo con el ojo de la llave,
el misterio
abre y cierra puertas,
umbral del desconocido mirar,
de los de adentro hacia afuera,
lo observado también nos ve,
mira ciertamente el que alguna vez
fue mirado y al revés.
Un juego de los espejos,
que no se ven y nos miran.
Rolando Gabrielli©2017
lunes, noviembre 27, 2017
Soñé con camellos
Soñè con camellos que nunca tuvieron
la menor intención de ingresar al cielo,
menos atravesar el ojo de una aguja.
Se veìan felices cruzando el desierto,
sin apuro, seguros de sí mismo,
en una caravana sin tiempo,
modestamente,
con los pies en el desierto.
Rolando Gabrielli©217
domingo, noviembre 26, 2017
De por vida
De por vida,
vida, nada
de lo suscrito,
pactado o jurado,
poseídos o racionalmente
convencidos,
te aclaro ante
todos los altares
recorridos
o por recorrer,
es eterno.
Rolando Gabrielli©2017
viernes, noviembre 24, 2017
Noviembre, què decir
Noviembre, qué decir,
no encaja en las oraciones,
ni en el gatillar de días rabiosos,
este viejo sermón apocalíptico,
no mueve montañas,
no divide mares,
ni convierte desiertos en oasis,
es inútil, sin sentido, renace,
se aviva en el púlpito
y es ceniza de voces ocultas,
la histeria no alcanza para ser colectiva.
En el pobre altar de tu
cornisa,
paloma un vago aletear sin sentido,
signo vago de estos tiempos de incertidumbre.
No vaya a ser que te cagues en la cabeza
de un transeúnte
ocasional
en una plaza de provincia
y se declare la tercera guerra mundial.
Solo digo, tráenos la paz,
mientras bajo las persianas del mediodía.
Rolando Gabrielli©2107
jueves, noviembre 23, 2017
No es hora de poner nombre
No es hora de poner nombre
a las cosas,
ni señalar un destino a los objetos,
estas palabras son lo único visible
a esta hora de la mañana de
un jueves
del mes de noviembre donde nada
es igual a nada en el
estricto
transcurso de las horas
y en el orden de las palabras.
Rolando Gabrielli©2017
martes, noviembre 21, 2017
Qué decir
Qué decir,
en
la hoguera de las palabras,
es
el humo quien nos habla,
dice
y confirma
el
viejo sermón
sobre
las llamas,
donde
alguna vez fueron arrojadas
las
viejas historias,
fàbulas,
que
aùn adornan la muerte
con
sus antiguos sermones,
de
confundidas palabras.
Rolando Gabrielli©2017
Muriò la muerte
(In memorian de una actriz, un guionista, un peluquero, una heredera)
Murió la muerte
del perverso
Charles Mason,
el de la cruz gamada
en su frente,
puerco sanguinario cruel,
hijo de la crueldad y demencia.
Su sombra dejó de parir
más sombras en su celda
y todos sus descendientes,
bajaron finalmente
al pozo oscuro
de la infernal oscuridad.
Rolando Gabrielli©2017
lunes, noviembre 20, 2017
domingo, noviembre 19, 2017
¿La poesía es inmortal o pasajera digital?
¿La poesía es inmortal o
pasajera de la vida que la trata como una más
del montón en el paraíso perdido de la palabra en el mundo
digital de la imagen? Esta interrogante no
inquieta a los académicos o sacerdotes de la palabra, ni siquiera a
los poetas. Es más bien un ejercicio de la retórica vigente, una
manera de subirse al carro de las inquietudes
personales y de las continuas agresiones del silencio
verbal de estos tiempos.
Es flor de un día,
quizás la sombra de un instante, inclusive tú Musa, no acompañas mis palabras
que aún permanecen en mis propias palabras. No quiero hablar de abandono, ni
buscar una legítima defensa de nada, sino permanecer en este oficio como un
buzo de lágrimas rotas que busca en un mar ciego algunas palabras aún por
decir.
Estamos en el reino de
la post verdad y de la mentira rampante, fenómenos ya instalados en el carrusel
líquido de la realidad. Reporteros y fotógrafos del celular compiten con los
medios establecidos, los viejos instrumentos de la comunicación de papel, las
ondas hertzianas y electromagnéticas.
Los nuevos gurúes,
dioses del ciberespacio, Internet y todo el ejército de
campanas vociferantes de la inmediatez, vaticinan la muerte de todo lo
escrito, diarios, revistas, libros, y si eso está planteado en esos
términos, qué espacio le queda a la poesía, habría que preguntarse, casi
por instinto de conservación.
La poesía ni fu, ni fa,
cuánto he escuchado, se ha dicho directamente o entre líneas para no
despertar a la muerta, mientras los poetas continúan su
ejercicio solitario, su búsqueda y ajuste del lenguaje y cuentas con el
mundo del mega-dato. Cómo ser más interesante, atractivo, llamar la
atención de una lectura, ante la enfermedad de los mensajes
digitales virales. La mayoría tienen impreso el sello del
mírame que aquí estoy cómo me veo… click, click, click.
Tan vieja, incauta, a la
intemperie, ninguneada, convocada en la frivolidad de la propia retórica, sigue
viajando en el incesante río de Heráclito, pero bañándose una y mil veces, en
sus distintas aguas, como lo recomiendan las
sagradas escrituras del verbo de cada poeta.
El duende andaluz, FGL,
lo dijo en su momento: la poesía es el misterio donde tienen lugar las cosas.
Quedémonos entre la
memoria de lo que no olvidaremos y el sueño que anuncia un nuevo
amanecer.
Rolando Gabrielli©2017
sábado, noviembre 18, 2017
Sobrevuela y vuela
Sobrevuela y vuela,
la altura de un tiempo imaginario,
boca del pozo de los brujos de agua,
la imagen de Chichèn Itza.
Un nuevo dios de los aires
preside el sitio,
pero en mi memoria,
solo tú ángel, con tus alas ,
conviertes mis sueños,
en realidad
Rolando Gabrielli©2017
jueves, noviembre 16, 2017
Por tu nombre
Por tu nombre
y de las palabras
que aún no conocemos,
el poema se reescribe
en la memoria,
de lo que podría
llegar a ser.
Rolando Gabrielli©2017
Mi Padre
Mi Padre hoy
tendría 113 años.
Hace veintiséis
no nos acompaña.
Murió en la casa,
donde nació
mi hermano mayor.
La herencia
consiste en sembrar,
un nuevo árbol.
Rolando Gabrielli ©2017
martes, noviembre 14, 2017
Ah, la palabra y el poema
Ah, la palabra y el poema
comienzan con una
letra solitaria,
desconocida que
tantea una vaga caligrafía,
aunque sabe donde pertenece
y desconoce
al mismo tiempo su destino,
es su preciado misterio que la convertirá,
quizás en poesía,
un enigma que tendrás que resolver,
tù, amigo lector.
Rolando Gabrielli©2017
lunes, noviembre 13, 2017
Cuando atravieso la ciudad
Cuando atravieso la ciudad despreocupado
y suena una música de
ocasión sin que la distinga,
no estoy pensando en esta época y su tortuoso destino,
ni en las campanas
negras del terror,
que repican incesantes
con sus guadañas en flor.
La muerte nos visita con sus espejos negros
y se viste para la ocasión como una desconocida,
parca apártate de mis oídos y camino,
le digo, mientras mis sueños viajan intactos
por la vibrante, convulsa , anárquica ciudad.
Rolando Gabrielli ©2017
domingo, noviembre 12, 2017
El insomnio
El insomnio
pasa oscuro
con sus ojos abiertos
en el hilo negro
de la noche,
invisible sin saber siquiera
si cerrará los ojos
y volverá a soñar.
Rolando Gabrielli©2017
sábado, noviembre 11, 2017
Dime qué lees
Dime qué lees
y te dire quién eres,
antes que cante
tres veces el gallo
de la poesía,
palabra por palabra.
Rolando Gabrielli©2017
viernes, noviembre 10, 2017
A un lado del sueño
A un lado del sueño, un rostro no buscado,
a la medida de la máscara que lo posee
la noche crece y lo
devuelve
a caminos desconocidos.
A esa imagen amada y
dormida
he apostado el insomnio de mis días,
al caer un fruto sobre el techo de cinc
de mi casa e imaginar donde
germinará
mañana la semilla no sembrada.
Es hermoso saber que duermes
y que yo velo el sueño
de tu rostro no buscado.
Rolando Gabrielli©2017
jueves, noviembre 09, 2017
Plan nocturno
El ejercicio consiste
en atravesar la noche,
sin obstáculos,
sombra por sombra
y cazar el sueño insomne
con todos los sentidos,
reproducirlo al amanecer,
limpiamente,
como un recién nacido.
Rolando Gabrielli©2017
lunes, noviembre 06, 2017
Tiempos modernos
Tiempos Modernos, Carlitos,
la película se repite en serie,
en blanco y negro, a todo color y terror,
el mundo se abrocha los zapatos con tallarines
y le muerde la oreja a la Luna.
La modernidad se sigue rascando
la cabeza y también se muerde la cola
de la historia digital.
Son otros tiempos más modernos
que todas las modernidades juntas.
Alguien quiere apretar el botón
de una rosa invernal a punto de estallar.
Es que nos empeñamos
en borrar a la tierra
de la faz de la tierra.
¿Somos más modernos
que sus tiempos?
¿Qué piensa usted,
Charlie?,
nos hemos vuelto
más mudos que su cine.
Las cristales se rompen.
es sabido lo frágil que son,
lo mismo que los sueños
no cumplidos.
Rolando Gabrielli©2017
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