IL CODICE DA VINCI

La enigmática Monna Lisa o la desconocida sonriente Gioconda,- co-autora, con su inventor Leonardo, del C.D.V., -no prestó su original pintura para ser recreada con la autenticidad del colorido y trazo del maestro florentino. El Louvre, un museo vivo, donde reside la célebre Monna Lisa, sólo facilitó una rèplica del pequeño cuadro, porque el exceso de luz que se utilizaría para la filmación de la película dañaría la emblemática obra. La ficción permite tantas realidades, que el mismísimo Leonardo se asombraría que su vigencia no se ha sfumato en pleno siglo XXI. Su popularidad se puede medir en memoria por un gobelino de La última Cena, que colgaba en una de las paredes de mi casa de la infancia. Hasta la cotidianidad del medio, la sagrada hora de almuerzo, la cena, con pan y vino, se presentaba el arte del magnífico Da Vinci.

"La literatura" le tenía reservado algo diferente, masivo también, en los albores del siglo XXI, un Código con su propio nombre, que es otra historia, que no sabemos si Leonardo la aprobaría o no, porque implicado en ella está por obra e imaginación de la pareja Brown, Dan y Blythe, la historiadora que descifró El Enigma Sagrado. La Gioconda sólo sonríe, no comprende si este es un nuEsta iglesia no es una sucursal de Hollywood", aseguró el arzobispo de Paevo renacimiento de (para) Leonardo o su muerte en el celuloide. Su gesto no ha cambiado en estos 500 años y fue el secreto con que nos visita cada día Da Vinci, el código de su arte inmortal, infinito, siempre un poco más. ¿La Monna Lisa, sonríe por la nostalgia de un mejor futuro? No lo sabemos en verdad, y si lo supiéramos tal vez no estaríamos frente a este enigma que nos apasiona desde niños. ¿Por qué se ríe así la señora Gioconda, mamá?

No todo es falso ni la realidad misma. Ni todo es verdadero, como la imaginación. El Código Da Vinci, está escrito, vendido, es un gran negocio, quizás ya bordee los 400 millones de dólares, sólo por concepto de venta del libro, sin contar lo que viene con el filme de Ron Howard, que comenzará a exhibirse dos días antes de su estreno (19 de mayo)en Beijing, China. ¿Curiosidad asiática, negocio, casi inexistencia de la Iglesia Católica en China, propaganda?

La taquilla mundial está garantizada. Dan Brown ha resistido a dos juicios, en Estados Unidos y Londres, los ataques del Opus Dei, colateralmente del Vaticano, curas y religiosos de distintos puntos cardi (e)nales de la geografía cristiana e inclusive de escritores a su obra como "literatura". Los continuos llamados de cardenales, obispos y sacristanes a no ver el filme, sólo ha incentivado la taquilla y veremos colas en los próximos días. Lo prohibido fascina al hombre y la mujer. Las verdaderas alas de la imaginación están detrás de lo desconocido.

La polémica está encendida desde que se editó el Código Da Vinci, un mérito indudable para su autor. Sigue, continúa y proseguirá durante y despuès del filme. El Opus Dei no ha sido convincente. El recetario novelesco de Brown, más allá de la fe, ficción y realidad, ha puesto a temblar a los más ardicales defensores de la fe, con un libro de dudosa calidad literaria, por decir lo menos e instalado en el espíritu de la filosofía del plagio del Enigma Sagrado, una obra que llevó cinco años de investigación a sus autores, para que de un plumazo la hábil "Monna Lisa" de Brown, su esposa Blythe, se apropiara de la idea central de la obra de esos autores y la transplantara en el Código da Vinci: Cristo se casó con Magdalena y tuvo descendencia" ¿Y todo lo demás es ficción?

A la literatura debiera interesarle el Código Da Vinci, como un caso de masificación de un tipo de escritura, pero al Opus Dei y a la Iglesia Católica, si en verdad una historia de esa naturaleza pone en peligro la fe de los cristianos. En la polémica ha entrado el propio director del filme: Howard, quien dijo que 'negar el derecho a ver el film es un acto fascista' y que 'decir a alguien que no vaya a ver la película es un acto de militancia que genera odio y violencia'. La iglesia de Sant-Sulpice, donde se desarrolla gran parte de la historia, no permitirá el rodaje en su santo suelo, reveló recientemente la prensa francesa. Esta iglesia no es una sucursal de Hollywood", aseguró el arzobispo de París. Hollywood requiere incrementar su taquilla, las pérdidas del año pasado fueron de un 16 por ciento, cifra nada despreciable.

Un cura mexicano, donde la Iglesia católica tiene la más grande mayoría de fieles en el mundo, ha solicitado que la gente vea la película y polemice, se entere de qué y cómo se dice. No está prohibido ver la filmación, ha sostenido el prelado.

La ficción requiere replicar la realidad, como si fuera real o estuviera contenida en la memoria de cada lector.

Rolando Gabrielli©2006

MAPOCHO

La muerte no engaña al río,

ni es misterio de su memoria

el paso del tiempo.

Un río es un camino,

mi mano que recorre

los huesos de tu espalda,

la geografía misteriosa de tu río.

El tiempo se engaña así mismo,

mercader de sus horas frías.

Un río es mi mano,

que no ha nacido.

Rolando Gabrielli©2006

EL D.F.

El D.F. es un monstruo que se devora el tiempo, la energía, los pulmones, y sigue creciendo la telaraña que lo comunica y hace vibrar las 24 horas del día y algo más. Nunca se apaga su respiración, porque en algún lado la ciudad sigue teniendo un pulmón, se oxigena y asciende a un sol que oculta el techo de su cielo imaginario. El gran lago de México se hunde bajo la silenciosa pisada de más de 40 millones de pies, de miles de edificaciones, vehículos que atraviesan la noche y el mediodía del DF.

La ciudad crece, respira, boca abajo, boca arriba. Los dioses aztecas están con el DF y la ciudad permanece. El color de las voces mexicanas, la iglesia del verbo, sus palabras, el lenguaje del DF. La poesía de la ciudad está en la estructura frágil de sus sueños, el cristal de sus torres, su ruinoso vivo pasado, la muerte que le acecha y disfruta, todas las máscaras para el DF.

Su paisaje que no es X, Y, ni Z, el enigma de sus calles, un abecedario de Babel, la city con su rostro de azteca. Crece a la medida del tiempo, espacio, del viento que mece sus ruinas, que convoca su pasado, que sólo sabe y apremia por su futuro. Los pasos del DF retumban en mi memoria. La arquitectura del DF, es el águila que la sobrevuela.

Rolando Gabrielli©2006

EL MURO CALLA

¿Quién atraviesa

la noche del tigre,

cuándo tú no estás?

Rolando Gabrielli©2006

TU CORAZÓN COMETA

Todo puede desintegrarse

alrededor del Sol,

menos tu corazón,

Cometa

Rolando Gabrielli©2006

BOB MARLEY, LA LEYENDA REGGAE

EL CRISTO NEGRO DE JAMAICA
Hace 25 años murió en un hospital de Miami aquejado por un largo cáncer, pero Bob Marley nació para ser leyenda y vivir en el corazón de sus seguidores en todo el mundo y que son muchos, porque su música se escucha como ayer, hoy y siempre. Jamaica, donde nació, hijo de una jovencita negra y de un inglés maduro que la abandonó, se ha dedicado el día de su muerte a tocar su tocar, sentir, vivir su música en todo el país. Los beneficios de sus canciones, millones de dólares, recibidos por su esposa Rita y 16 hijos, están en disputa, como su cadáver que según su esposa, Marley deseaba lo enterraran en Etiopía, porque profesaba la fe rastafari de esa nación africana. De profundas raíces afro, supo defender con dignidad y talento a su raza y fe, Marley murió a los 36 años y es considerado como un Cristo Negro por sus seguidores, quienes dicen que es su profeta y que fue raptado por los romanos.

No woman, no cry", "Buffalo Soldier" y "Get Up Stand Up", son tres de sus grandes y más escuchados himnos. Esta última canción está muy vigente ene sta época: (Levantate, Párate) Levántate, párate, párate por tus derechoses Levántate, párate, no abandones la lucha./Hombre predicador no me digas que el cielo está abajo de la Tierra/Yo se que vos no sabes lo que de verdad vale la vida/no todo lo que brilla es oro y la mitad de la historia nunca fue contada/y ahora ves la luz, aay párate por tus derechos. Vamoos!!estamos enfermos y cansados de tus juegos muere y ve al cielo en el nombre de Jesus, lord sabemos cuando entendemos dios potente es un hombre viviente puedes engañar a las personas a veces pero no puedes engañar a las personas todo el tiempo y ahora ves la luz nos vamos a parar por tus derechos.

Get Up, Stand Up, stand up for your right Get Up, Stand Up, don't give up the fight

A mí me gusta está.... No mujer, no llores, No, no mujer, no llores, Oh, querida mia, por favor no derrames ninguna lágrima, No mujer, no llores, Querida mía, no derrames ninguna lágrima, No mujer, no llores, My feet is my only carriage So I've got to push on through But while I'm gone...So, no woman, no cry No, no woman, no woman, no cry Oh, little darling, don't shed no tears No woman, no cry

Sí, como dice la letra de Bob Marley, Mis pies son mi único carruaje, Por eso tengo que seguir adelante, Pero mientras me voy... Larga vida al poeta negro...

Rolando Gabrielli@2006

A CIEGAS CON NERUDA, sin cita
(esto ocurrió en la casa del poeta y ya no estaba aparentemente allí)


No vayan es lo que les puedo decir y menos a una Cita a Ciegas con el poeta en La Chascona. Es inaudito, algunas ya son mayorcitas y leyeron los 20 Poemas de Amor y una Canción desesperada. No digan que no. Entre nos, es un Folletín amoroso y lo escribió a los 20 abriles, cuando aun era oficialmente Neftalí Reyes Basoalto.
Ya ahí se sabía para donde iba el joven poeta parralino residente en Temuco y desesperado de amores, muelles del alba y posteriormente rangúnes y malignas, y por ahí podría seguírsele la pista infinita y más inmensa sin ella.
Hasta los últimos días de su promesa de seguir viviéndose, guardó blancas colinas, muslos blancos, bajo el poncho, el Vate de Isla Negra en su Galope Muerto, galopaba en la sumergida lentitud, como lo oyen ustedes desde lo alto de los caminos. ¿Comprenden?. Por ahí camina con su capa de ferroviario, sombrero alón, recitando con Rojas Jiménez, en el amanecer friolento de Santiago de Chile, la ciudad de entonces, porque ya no somos los de antes, ni los mismos. ¿Comprenden señoras y señoritas?
Si solamente me tocaras el corazón, si solamente pusieras tu boca en mi corazón. Ojo poetas, no estamos hablando de cualquier acción burocrática en materia amorosa. ¿Han oído hablar de eso?. Es del mito de Isla Negra, pero hay mucho más, y cuando el río suena, piedras nerudianas trae en sus corrientes.
Además la Cita a Ciegas es de noche, craso error, debieran buscar la hora del crepúsculo, tiempo nerudiano por excelencia, encontrarían al poeta melancólico, ido en las tardes de Maruri, más liviano, y menos peligroso, sin duda. Pero se inclinaron por la oscuridad, la boca del lobo. Hay abandono de la conciencia, que podría ser interpretado de dos maneras. Un acto poético irrefrenable, legítimo, propio de la especialidad, negligencia inconsciente del consciente, empujado por una búsqueda irrefrenable del propio yo poético. Hasta ahí, un ejercicio que no escaparía de la normalidad rutinaria de una Oda Elemental.
Quienes miramos los toros detrás de La Chascona, sin velas en este cumpleaños poético, por demás justo reconocimiento a la chilenidad y universalidad absoluta del bardo, suponemos que es un riesgo calculado, irrefrenable, un encuentro bis a bis con el Vate, sabiendo que rondará por esos sitios, en las proximidades del Cerro San Cristóbal, donde amó con pasión de soneto de amor y el mismo se definiera como hombre generoso de amores.
Solamente lean en estas pequeñas pistas en un millar de poemas ampliamente divulgados, entrevistas, el arsenal amoroso poético nerudiano de todos los tiempos, síganle la huella como una señal al fuego vivo, a Los Versos del Capitán, que condujeron al poeta a La Chascona.
Amigas, perdónemne la confianza, pero después de leer el Kamasutra no tengo límites, verbales al menos, por ahora. Veamos, pruebas al canto, en el poema El deseo, dice la confesión nerudiana que debiera prevenirla señoras y señoritas antes de entrar al ruedo: Soy el tigre, Te acecho entre las hojas/ anchas como lingotes/ de mineral mojado. Llegas. Desnuda te sumerges. Espero. Entonces en un salto de fuego, dientes, de un zarpazo derribo tu pecho (¿Están tomando nota?) tus caderas. Bebo tu sangre, rompo tus miembros uno a uno. Y aquí viene la advertencia de la cual hago viva alusión y temo por vuestras carnes y pieles ingenuas señoras y señoritas, poetas todas. Y me quedo velando /por años en la selva /tus huesos, tus ceniza...Ahí está el hombre, no se ha ido, al acecho. ¿O ya se olvidaron de las rosas del pubis? En guerra avisada, no mueren soldadas. “Apegada a mis brazos como una enredadera”, dice el verso en 20 poemas. ¿Ustedes ya revisaron el lugar, sino hay una enredadera por ahí? ¡Señoras, Señoritas, Caution, precaución, por favor! El Vate de joven confesóse “ebrio de trementina y largos besos”, que podrían extenderse hasta hoy. Si ven una boca, una lengua flotar, o sienten una risa, los pasos algo lentos, y les palpita el corazón demasiado rápido, es que está ahí y dirá. Pálido y amarrado a mi agua devorante cruzo en el agrio olor del clima descubierto. Aún vestido de gris y sonidos amargos. Voy, duro de pasiones, montado en mi ola única, lunar, solar, ardiente y frío, repentino, dormido en la garganta de las afortunadas islas blancas y dulces como caderas frescas.
Sí, es él. “He ido marcando con cruces de fuego el atlas blanco de tu cuerpo. Mi boca era una araña que cruzaba escondiéndose”.
Tantas pruebas inconfundibles: Hoy me he tendido junto a una joven impura/ su pecho como un fuego de dos llamas/ ardía en dos regiones levantado / y en doble río llegaba a sus pies/ grandes y claros.
Si no recuerdan estos versos residenciarios, de Angela Adónica, que concluyen en: Un clima de oro maduraba apenas/ las diurnas longitudes de su cuerpo/ llenándolo de frutas extendidas/ y oculto fuego...estarán perdidas y ya no saldrán más de La Chascona.
Yo te llamo Chascona mía y enmarañada: mi corazón conoce las puertas de tu pelo. Cuando tú te extravíes en tus propios cabellos, no me olvides, acuérdate que te amo, no me dejes perdido ir sin tu cabellera por el mundo sombrío de todos los caminos que sólo tiene sombra, transitorios dolores, hasta que el sol sube a la torre de tu pelo.
Todo estaba documentado antes de llegar a la Cita a Ciegas. Y el verso cae al alma como el pasto al rocío, Señoras. Ustedes son 20, como los poemas leyendas del Vate, los inmortales del Folletín, que los chilenos que somos de la Diáspora escuchamos recitar en conferencias, radios, academias, colegios, universidades, hechos carne y hueso, expresión viva de la poesía, a pesar del mundo digital y su sirvienta diabólica, la televisión. En dedicatorias, tarjetas u en los casamientos, ahí, el poeta casamentero del amor propio y ajeno.
No las conozco, con excepción de Stella Díaz Varín, quien debiera de haberles advertido porque conoció en vida y muerte a Neruda, y pareciera que Jorodosky, rey del Tarot, no le vio las cartas, y ella aceptó entrar a ciegas, a estas alturas de su vida, si no supiera que Neruda amó como un minero y hasta el fondo cavó en búsqueda del mineral y sus aleaciones.
Pregúntenle a Albertina Azócar, escapada ilesa de la pena y las furias nerudianas, mujer enigmática, dijo Volodia, y vivió para contarlo. Musa de los 20 Poemas, la que le gustaba más callarse y dejar con la boca abierta al Cónsul de Rangún., que le instaba a viajar y casarse, a la díscola estudiante de francés. 113 cartas le escribió en secreto Neruda en una década. Y no aflojó nunca. En una de esas cartas le preguntaba si le amaba aún y si se sentía desnuda en sus brazos. Te beso toda entera, se despedía, sin nada en las manos. Netocha, Netocha le llamaba. (Marisombra en 20 poemas)
Ay Albertina, musa encandiladora de bardos. Tan calladita y como le gustaba en esa expresión, como ausente, al joven Neftalí Reyes Basoalto, hecho una sopa en la misteriosa Rangún , que le arrancó el alma: sucede que me canso de ser hombre. Nadie en la Cancillería le mandó a poner el dedo en el globo terráqueo y salió, Rangún. Que sonaba, hacia un lugar desconocido en alguna parte y en ninguna. Ahí, todas ustedes saben, que la Maligna, escondía un cuchillo detrás del cocotero y quienes vivimos en el trópico hace casi 28 años, sabemos de esas cosas mágicas, tropicales, temperamentales. Y Neruda aún deseaba, repentinamente, dice, quisiera oler su acero de cocina, acostumbrado al peso de tu mano y al brillo de tu pie. La indomable Maligna, le movió en su tiempo el piso al Vate, en esas noches inmensas, solitarias, olvidadas, llenas de furias y olor a mar.
Por ahí debe estar, De pie, como un cerezo sin cáscara ni flores, especial, encendido, con venas y saliva, y dedos y testículos, miro a una niña de papel y luna, horizontal, templando y respirando y blanca y sus pezones como dos cifras separadas, y la rosal reunión de sus piernas en donde su sexo de pestañas nocturnas parpadea.
Neruda creía en todas las materias y en especial la nupcial.
Y al respecto envió numerosas señales para creyentes o no del sexo, cuando dijo sin mayor preámbulo: La pondré como una espada o un espejo, y abriré hasta la muerte sus piernas temerosas, y morderé sus orejas y sus venas, y haré que retroceda con los ojos cerrados de un espeso río de semen verde. ¿En qué pensaba el Vate? ¿En una comida vegetariana? La inundaré de amapolas y relámpagos, continuaba el poema.
La suerte de las 20 poetas de amor desesperadas, ya está echada. Es todo cuanto registramos y constatamos. Ese invierno en Santiago y la vida segía su curso. Este 12 de julio se celebra el natalicio 102 de Neruda.Cuando vean volando como mariposas en arrullo, a la Guillermina, a Marisol, Marisombra, sin contar las dos esposas oficiales más representativas, Delia del Carril, argentina y Matilde Urrutia, chilena, sentirán la presencia viva del amor nerudiano. Sólo alcen la copa que Neruda está vivo y por fortuna ustedes están con él.

Rolando Gabrielli©2006

EL ROSTRO DE LA SATISFACCION DEL SER (IN)HUMANO

Es un rostro de satisfacción, refleja apetito, destacaba sus sonrientes, chispeantes ojos, mandíbulas firmes, la mirada del deber cumplido. Asemeja el perfil de un profesor de New Mexico, que ha cumplido su jornada a satisfacción y le viene el verano encima como retribución al esfuerzo anual. Felicidad en todo caso, una paz que se respira plenamente. La boca ancha, de oreja a oreja, sin embargo, marca un enigmático camino. El rostro detrás del rostro, pareciera descansar allí, en la mandíbula cuadrada firmemente acoplada a la caja craneana. El cabello en orden le favorece en un ángulo de ex deportista, beibolista, futbolista, gimnasta, golfista, no hay gran diferencia para la indefinición.
Es Armin Meiwess, de origen alemán, experto en computación, de 42 años, cateador, quien mató y se comió a un contacto a través de internet, para satisfacer una fantasía, como lo declarara el juez germano que le condenó a 8 años y medio de prisión. Meiwess, conocido como el caníbal alemán, quizás ya esté en el Guiness Récord, si es que antes ya no se le había adelantado alguien con mayor audacia y apetito.
El tribunal alemán, comprensivo, dijo que Armin no tenía motivaciones abyectas y su abogada defensora argumentó que la víctima se le ofreció voluntariamente a ser asesinada y comida. Se trata más bien, precisó la abogada, de una eutanasia, cuyo castigo es de cinco años de prisión.
Meiwess, una vez conoció el veredicto, sonrió a las cámaras, con ese rostro caníbal, de satisfacción plena que le acompañará detrás de las rejas. Allí, en cautiverio, quizás desarrolle sus dotes y acabe con la población carcelaria, siempre y cuando lo dejen transitar por las celdas y pasillos. Un hombre de recia mandíbula y apetitos carnívoros difícilmente cambie.
Meiwess, un pulcro hombre del ordenador, globalizado en la red de redes, explicó su real motivación de ingerirse a su desconocido cateador: el deseo de convertir a otro hombre en parte de mí mismo. Explicación que adelantó el juez Volker Muetz, que no creemos sea vegetariano. Así, añadió, Meiwess alcanzó esa experiencia emocional a través del consumo de carne, humana, agregamos señor Juez.
Bernard Brandes, la víctima viajó de Rotemburgo a Berlín para responder a un anuncio de Meiwess en internet que buscaba aun hombre joven para ser sacrificado y comido. Meiwess dijo que Brandes deseaba morir a puñaladas tras tomarse una botella de una medicina para controlar el resfriado y luego perder el conocimiento. "Bernad se acercó a mí por su propia voluntad para poner fin a su vida", dijo Meiwes en su declaración final ante el tribunal, el día de su juicio, que ya tenía eprdio de antemano por doble aprtida. "Para él, fue una muerte agradable, precisó el caníbal. "Tuve un gran placer, y no necesito hacerlo de nuevo. Lo lamento, expresó. (no sabemos por qué se lamentaba, si porque no voleverìa a repetir el acto o por su víctima)
Durante una sesión a puerta cerrada, se exhibió un truculento vídeo del homicidio que había sido grabado por Meiwes.
Se había creado una sociedad perfecta: amigos de los caníbales.

Este texto escribí cuando aparentemente concluía el caso, pero se reabrió en una nueva audiencia de acuerdo con la ley germana, y Meiwess fue condenado esta vez a cadena perpetua, lo que no anula la anterior que ya cumplía por sentencia de la Audiencia Provincial, en el 2004. Ahora fue la Audiencia Territorial quien lo confinó de por vida detrás de las rejas.

El cable internacional relata el hecho de una manera gráfica, veamos : "El asesino confesó haber matado al berlinés Bernd Jürgen Brandes, de 43 años, quien viajó de Berlín a la pequeña localidad de Roteburgo del Fulda para dejarse matar y ser devorado por el criminal. Meiwes le cortó primero el pene y lo frió en una sartén para comérselo juntos, tal y como supuestamente le pidió Brandes. Cuando éste agonizaba, lo remató a cuchilladas; luego destripó su cadáver, lo descuartizó y enterró algunos trozos en el jardín, mientras otros los congeló y se los comió en días posteriores.
La Audiencia Territorial de Francfort también prohibió hace unos meses el estreno en Alemania de la película Rohtenburg, de Martin Weisz, que reconstruye el caso, a petición de Mei"

Rolando Gabrielli@2006

EL OJO DE DIOS

¿Dios está ciego, no vé,

lo que está pasando?,

preguntan, y creó, dicen,

a estos pequeños dioses

a su imagen y semejanza.

Y de una costilla hembra,

finalmente multiplicó,

esta rara ciega especie.

Rolando Gabrielli©2006

D(el) Folletín de Gabrielli

José Cuevas, un poeta cimarrón, chileno,

dejó la filosofía,

por ser un invento demasiado antiguo,

no por vieja, sino inútil fantasía,

en un país sin piso, ni memoria, ni ley.

A él le gustaba el rock y se montó

en esas partituras de los sesenta,

voló en el blue jeans,

su pequeña gran historia,

cuando era ex poeta

y solía declararse vivo,

con una garganta de oro,

entre Santiago y Valparaíso.

Yo lo conocí agrio, descreido,

de espalda a su tiempo,

en el Pedagógico de la Universidad de Chile.

Todos nos creíamos un poco santones,

de nuestras inconfundibles miserias,

el país aún no presentaba

las grietas cardiovasculares

por donde Drácula nos chuparía la sangre.

Yo hablo de la primavera del 73,

la fiesta de la muerte,

la cueca del muerto solitario,

del Mapocho putrefacto,

del país que se nos iba

sudando por un sobaco negro,

barranco abajo.

Un largo sangrante mugriento hilillo,

el río de la muerte,

el cuerpo de Chile, un delito,

de Norte a Sur

en la brújula desdentada

de la nueva república.

Con este paraíso lidiamos dos años,

José Pepe Cuevas se quedó

componiendo una música rara,

poesía de desecho, materiales usados.

Se abusó del silencio

más que en toda la historia republicana,

la palabra arodillada

recibió un tiro de gracia.

La muerte siempre nos guiñó un ojo,

la vida vivía en un nido imaginario.

todo se lo devoraban las ratas,

cada noche más oscura

que la anterior,

participaba el país en un concurso

de carrozas muertas, sin jinetes

en la Estación Terminal de Chile.

José Cuevas se transformó

en un habitante

del País de Nunca Jamás,

en búsqueda de la memoria perdida.

General Velásquez/Avenida Matta/Matucana/

las calles de la podrida

Capitanía General,

Santiago del Nuevo y Viejo Extremo,

proscrita por el tiempo,

la gracia de la muerte,

algunos se quedaron

coagulando la noche espesa

de la Colonia Penal.

La Capitanía por fin,

recogida en sus sábanas,

huérfanas del atardecer,

qué magnífico paisaje, poeta.

Rolando Gabrielli©2006

BLOG DE MUERTE

La policía sospecha, es su trabajo y deber. Y más aún, dar con los culpables. Para eso la sociedad confía en ella y la remunera. Este es un ideal de sociedad, pero no siempre ocurre así. La poesía se hace cómplice, por error, omisión o participación, en un delito. Ahora, en Vallalodid, España, resulta que anda detrás del cómplice de Jorge de León, un parapléjico de 53 años, que ha involucrado alguien en su propia muerte. ¿Ya no podemos escoger a nuestros amigos? La noticia acabo de leerla en El País de España, primera plana, un domingo de lluvias torrenciales en Panamá. (Mientras recuperaba la señal Internet, bajo la fuerte tormenta tropical, veía la TV Cable y ya Boca Junior era campeón en Argentina).
La policía ya tiene el cadáver de Jorge de León, desde el jueves para ser precisos. Esa es la primera prueba de que hubo un “delito”. Su hermano Carlos, reveló a la agencia Efe, según El País, en nota suscrita por FERNANDO DE LUIS-ORUETA, que Jorge habría ingerido algún producto que le causara la muerte, porque se le encontró junto a un vaso. “Estaba preparando su marcha”, dijo textualmente.
En agosto pasado abrió un Blog, donde desnudaba su existencia con desencanto, profundidad: “Tengo el excepcional privilegio de poder pensar y escribir desde la desesperanza, desde el final de la vida”. Era un anuncio indudable de su partida, o al menos una señal. Vivía conectado a un respirador. Una máquina que entrecomilla la vida, oxigena la muerte.
Escribía bajo el seudónimo de Lucas S. y se presentaba como un “adulto pentapléjico desde el 2000 por lesión medular en C3”. Un dispositivo acoplado a su cabeza le permitía manejar el ordenador a pesar de no poder mover más que los labios.” Textual de El País.
El 2 de mayo, 48 horas antes de morir, entró por última vez a su Blog, una Bitácora de Muerte y subrayó, reveló más bien un frustrado intento de marcharse por la mano caritativa de alguien: “No debería estar aquí; una nueva, digamos, contingencia humana ha vuelto a frustrar el poner fin a esto, justo cuando el resto de circunstancias eran idóneas y mi predisposición fuerte”, escribía. “Aún me queda alguna maniobra delicada y soy responsable de no perjudicar a nadie”. Algo había salido mal. Y sigo citando textualmente a Jorge de León y a El País: “Tenemos poderosos mecanismos que hacen que situaciones potencialmente letales como el ahogo, las alteraciones de la tensión, el vértigo, el dolor del corazón, etcétera, las sintamos con aguda angustia y reaccionemos reflejamente con vivo rechazo […]. Se hace muy difícil con estas limitaciones acabar sin garantías de no pasar por momentos angustiosos”. Y concluía esta reflexión con la petición un cambio legal que dé salida a casos como el suyo: “Quede en la conciencia de quienes impiden la legalización de la eutanasia la carga de los sufrimientos innecesarios”. Esta solicitud la hizo pública en varias ocasiones como en dos cartas remitidas a EL PAÍS.”
“Necesito la mano que sostiene el vaso, la mano hábil que supla mi mano inútil, una mano que actúe según mi voluntad aún libre: tengo todo preparado para que quien me ayude quede incógnito.” Que nadie se dirigiera a él por correo electrónico, sino llamándole por teléfono desde una cabina pública o mediante una carta enviada a su piso de Valladolid.
“Las leyes hacen que esa pequeña diferencia entre mover o no mover un brazo supongan que pueda salir de esta estupidez por mí mismo, que tenga que poner en peligro de cárcel a quien me haga de brazo o que acabe en una residencia esperando una cacotanasia.”
En el Blog sus palabras e intenciones eran inequívocas, decía lo que esperaba y deseaba: “He entrado en una fase que considero terminal porque a la pentaplejia irreversible se ha añadido la cronicidad de las infecciones frente a una tolerancia cada vez menor a los antibióticos, lo que me provoca indeseables sufrimientos físicos y psíquicos”. Su hermano dijo a Efe que quiere “dar las gracias a quienes le han ayudado” y “se han jugado algo para ayudar a que una persona deje de sufrir y tenga una muerte decente”.
Leía y citaba a Robespierre y los poetas chinos. ¿Mezclaba la guillotina con la sabiduría china? “En mi caso prefiero acabar de morir, mientras tenga control sobre mi cabeza que llegar a ciertos estados de sufrimiento irreversible sin capacidad de libre decisión”.

Estas son sus reflexiones en el Blog. Se casó después de quedar parapléjico y dijo poco antes de morir:
"En este estado desvalido, los amores o cariños que solo crean fuertes interdependencias estériles no hacen más que prolongar el conflicto; cuando toda la vida de uno es toda la vida del otro, se está creando una relación cerrada imposible que solo la muerte de ambos daría sentido”.

Cuando aparece un día sin contratiempos, ni sudores, ni ahogos y con buena tensión, vuelve la necesidad de vivir, de aprovechar la pausa y disfrutar con algo, cuanto menos, ponerte al día, comunicarte y crear” “Si estudias algo simple, pronto lo desprecias; y si es complejo, enseguida ves que no estás ya a la altura y que se te escapa el meollo o el razonamiento”. Yo no encuentro sentido, aun estando sin complicaciones, a quedarme un día y otro leyendo por encima el periódico y mirando por la ventana”.

Rolando Gabrielli©2006

FLORENCIA PENACCHI/DESPARECIDA/MISSING

Los familiares y amigos de Florencia Pennachi, una hermosa y talentosa joven argentina de Neuquen, Patagonia, desaparecida desde hace siete meses, me han pedido que envíe una nota sobre este caso lamentable, que la justicia de su país no investiga y quiere dar por cerrado. Soy sensible a las desapariciones, porque vengo de un país donde ocurrieron miles de casos, muchos de los cuales aún no se resuelven, ni siquiera se sabe a quien corresponden los huesos.

La desaparición de una persona va mucho más allá de la muerte, es como si no hubiera existido. Quienes llevan un acto de esa naturaleza, sus sentimientos colindan con el infierno.

El rostro de Florencia Pennachi ha recorrido toda la Argentina, de Norte a Sur, en carteles, se han escrito notas en periódicos rogando por alguna información que dé con su paradero y todo ha resultado inútil hasta la fecha, reportan sus angustiados familiares y amigos. El 21 de septiembre pasado cumplió 25 años. La justicia continúa sin una línea de investigación, reiteran su denuncia sus familiares.

“No sabemos si está con vida o no, desconocemos que puede haberle pasado”.“Los familiares y amigos de Florencia tenemos la certeza de que la fiscalía Nº 26 -a cargo del Dr. Marcelo Retes- del Juzgado de Instrucción en>lo criminal y correccional Nº 14 no está investigando, piensa que la desaparición por si sola no constituye delito y por lo tanto, no debería haber un expediente de búsqueda de persona en su fiscalía”.“A las personas no se las traga la tierra, y el Estado no puede mirar para otro lado alegando que son muchas las personas que desaparecen al año. Ni este ni ningún caso puede ser "un caso más" para la justicia y la sociedad, porque detrás de cada caso hay una persona, un ser humano al que no sabemos qué le paso.

Ya pasaron siete meses de la desaparición de Florencia y los responsables de investigar reniegan de hacerlo, pero nosotros NO la olvidamos, su familia y sus amigos esperamos desesperadamente una respuesta, por tal motivo le pedimos al fiscal que revea su posición y la busque activamente. Rogamos que no se olviden de Florencia y nos ayuden a difundir reenviando este mail. Tan solo eso es de gran ayuda para nosotros.

Muchas Gracias, Familiares y Amigos de Florencia Pennacchi

PATIO 29

Lo primero que hacen los vivos es olvidar a su muertos. Cierran la tapa, guardan las cenizas, sellan la lápida. Borran finalmente un capítulo. Los lloran, gritan y también recuerdan. Son el duelo perfecto de la noche. Los muertos también desparecen físicamente cuando son asesinados en dictadura. La muerte es tan peligrosa, que aún cuando muere quita el sueño a los vivos. Creen borrarlos de la vida y de la realidad. Nunca existieron. La idea de los desaparecidos es que nunca murieron, porque para morir debieron nacer y dónde están. Patio 29 es ese lugar donde los muertos desaparecidos se volvieron a perder. Los restos de quienes pasaron a ser desconocidos y fueron identificados posteriormente, han vuelto a ser desconocidos, porque 48 de ellos fueron confundidos por los expertos en su fallido reconocimiento. La muerte ha visitado dos veces a sus familiares y ha llenado de vergüenza a Chile o a lo que de ella queda. El largo cadáver de Chile está en Patio 29, descrito como un lugar desolado de desolación. La muerte no se arrodilla, sigue su camino.

PATIO 29

¿Los muertos que nombres tenían

cuándo entraron a Patio 29?

¿Los muertos tienen el nombre

de los muertos o de los antiguos vivos?

¿Son del Patio 29,

quién los vio entrar?

¿Fue de noche, fue de día,

fue la muerte fue,

un lugar sin nombre?

¿Un patio

es un recinto privado,

dónde la luz acaba

siendo un misterio?

¿Un patio

es la última infancia,

castigo o felicidad?

¿El silencio

es más absoluto

que la muerte?

Los muertos no lloran,

los muertos no guardan luto,

sino su cuerpo,

sus huesos, cenizas,

escombros,

sus inútiles herramientas

para caminar,

abrazar, amar.

Es hora de poner orden

y dejar de marchar.

Rolando Gabrielli©2006

"He escrito todos los días de mi vida desde hace 80 años. ¿El secreto? Estar enamorado de todas las cosas. Nací como amante, así he vivido y moriré. Hay que enamorarse y permanecer enamorados. No escuchen nada que no sea su corazón y sigan ese camino. Si alguien no cree en ustedes y su futuro, apártenlo. Sean intensos y apasionados. Hagan eso y tendrán una vida feliz". Ray Bradbury

Ray Bradbury escribe, al parecer, para acercarnos un poco más el futuro. Eso ya es fantástico, como su literatura. El terrícola más obsesivo quizás con Marte. No ha dejado de soñar con visitarlo. Sus Crónicas Marcianas (The Martian Chronicles) son memorables y nos hacen desear viajar al planeta rojo, conocerlo, amarlo y vivir en sus inmensas soledades. Bradbury le puso un escalón más alto a los sueños interplanetarios del hombre. Hay poesía en la espejeante voluntad de sus personajes. Nos perturba con sus sueños, fantasmagorías, la inmensa soledad en ese planeta ya no tan desconocido, pero igualmente invadido por los vientos, anunciado por inmensos cráteres de una infinita soledad, que supo describir mucho antes este escritor norteamericano. Viaja en sus crónicas escritas en 1955, desde enero de 1999 a octubre del 2026. En menos de tres décadas nos revela un mundo asombroso, universo deslumbrante por el terror y lo expectante, todo lo que trae el futuro real, incierto, para ser descubierto. Así comienzan los relatos con El verano del cohete en Ohio, enero de 1999, cuando el verano se instala momentáneamente en un crudo invierno, en que las mujeres pudieron dejar caer sus abrigos de pieles que las transforman en osos con su torpe caminar por la nieve. Y termina con el ex gobernador que quema los papeles de su vieja vida de la tierra en Marte, después de hacer estallar un cohete para no retornar más al planeta azul. “Las guerras crecieron y acabaron con la tierra”, revela a su familia e hijos. No es una excursión de pesca, hemos huido de la Tierra. La Tierra ya no existe. Aquella manera de vivir fracasó y se estranguló con sus propias manos. Estamos solos, algunos más llegarán dentro de poco, somos bastantes para empezar y dar la espalda a la tierra y comprender un nuevo camino. Todas las leyes y creencias de la tierra se convirtieron en cenizas frente al fuego. El último papel arojado fue un mapa del mundo Se arrugó y desapareció como una mariposa negra. Ahora voy a mostrarles los marcianos que tanto he prometido a Timothy, dijo el padre. ¿Dónde están preguntaba el hijo una y otra vez?. El padre y la amdre habían preparado el viaje hacía años. Antes que nacieran, confesó. Aunque no hubiese estallado la guerra hubiéramos venido a Marte. ¿Pero dónde están los marcianos, indagaba Michael, el otro hijo.? "Llegaron al canal. Era largo y recto y fresco, y reflejaba la noche." Ahí están, dijo el padre. "Los marcianos estaban allí, en el canal, reflejados en el agua: Timothy y Michael y Robert y papá y mamá. Los marcianos les devolvieron una larga mirada silenciosa desde el agua ondulada..."

Así comenzaba la colonización de Marte, con la que tanto sigue soñando aún Bradbury, quien desea que sus cenizas lleguen al planeta rojo, cuyo enigma ha llevado a bautizar de esa manera, como marcianos, a los seres extraterrestres que aún los viajes espaciales no encuentran. Son las crónicas sobre Estados Unidos, la vida en ese país, y no es un presente de grandes éxitos el que describe y tampoco vislumbra un futuro cerano tan promisorio. Ese pasado que fue presente alguna vez, se puede trasladar con mayor vehemencia en la actualidad y con todas sus nuevas cargas y atmósferas enrarecidas. Contrario a todo totalitarismo, Bradbury denuncia a quienes en nombre del gobierno recorta las libertades del pueblo. La amenaza de una confrontación nuclear, eran las preocupaciones de la época que Bradbury nos relata en sus crónicas marcianas. Cada día esa realidad es menos ciencia ficción, aunque el autor de El hombre ilustrado y Farenheit 451, haya alertado con su melancolía hace décadas sobre estas cuestiones que envuelven a la especie humana con mayor intensidad en nuestros días. Crónicas Marcianas se editó por primera vez en Inglaterra en 1950, bajo el título The Silver Locusts.

Pasado el mediodía, releo Un Camino a través del aire, fechado en el mes de junio del 2003, por su autor, que lo editto hace casi 56 años de esa fecha. Tan actual, como el tiempo que respiramos. Llueve torrencialmente en el trópico, una tormenta eléctrica ruidosa cae sobre la ciudad. El mar es un espejo negro. Siento el río llenarse agua, sus pulmones crecer, el agua pesa en el aire y todo es gris. El relato de Bradbury, Un camino a través del aire, nos cuenta sobre el día en que todos los negros del Sur de Estados Unidos decidieron montarse en uos cohetes y viajar a Marte. El ferretero blanco del pueblo, Samuel Teece, no puede creer semejante realidad y noticia. Es un misterio como construyeron los cohetes, de donde obtuvieron dinero y tal vez los armaron ellos mismos en África. Se dieron cita en el lago Loon. Sam Teece está decidido a impedir ese viaje y cree que debe actuar la fuerza pública. ¿Cómo los negros ahora los van a dejar, quién hará sus labores en las casas, campos,? Ninguno acepta las ofertas de mejores condiciones de sus antiguos empleadores. "El río era ancho y espeso se había apoderado de todos los objetos de valor... las aguas negras y cálidas descendían desde lo alto de la calle e inundaban el pueblo, como si hubiese un dique roto... el río se secó en el pueblo silencioso..." Sam era el único contra todos que quería detener al último negro que pensaba viajar a Marte. Nada lo impediría, los que no tienen, ayudan a los que tienen, contar de viajar. ¿No comprendo por que se va ahora? Ganan casi tanto dinero como los blancos...

Sam, representante del viejo, nuevo, futuro establishment, ese que nunca pareciera terminarse, se esfuerza como un marido a quien no aman, por impedir el viaje de los negros del Sur, y entre ironías, maldiciones, frustraciones, impotencia, y decidió peseguirlos en su camioneta para matarlos. En medio del camino vio para su sorpresa, como estaban alineados todos los objetos de las casas de los negros. Desde unos viejos patines, zapatos rotos, cajas de zapatos con dinero, pastillas de jabón, colchones a viejas ruedas de automóviles. No quisieron quemar sus cosas como les dije yo, farfulló Sam. Querían verlas juntas por última vez. La camioneta de Sam se empantanó al romper algunos objetos y tuvieron que regresar a pie al pueblo Sam y un viejo acompañante. La gente estaba frente al porche de la ferretería mirando el cielo. "Y vieron que unos husos dorados se elevaban a lo lejos, en el cielo con una estela de llamas y desaparecían..." Sam no quería mirar hacia el cielo y "levantó con aire triunfal un zapato vacío, lo dio vuelta, lo miró bien , y dijo: ¿Lo notaron ustedes? ¡Hasta el último momento me llamó "señor"!

Ray Bradbury, de 86 años, sigue demostrando una vitalidad y creatividad sorprendente, a pesar de sus dos derrames cerebrales que le mantiene un lado del cuerpo paralizado. Mantiene algo nuevo en sus cinco máquinas de escribir. En su más reciente aparición pública en una video-conferencia de la feria del Libro en Argentina, anunció que tiene tres nuevos libros para editar próximamente. Adiós estío es una sus próximas novelas, la segunda parte de su libro editado hace casi 50 años, El vino del estío. En algún lugar toca una banda, contará la llegada de un hombre a un pueblo de inmortales y su amor "por una mujer que luce de 37 años pero tiene 150". "Empecé a escribirla hace 30 años para Katharine Hepburn, pero ella se aburrió de esperarme y murió. Creo que habría estado estupenda en el papel", reveló. Leviatán 1999, es la tercera novela en preparación.

Escribí un solo libro de ciencia ficción, Fahrenheit 451. El resto es literatura fantástica, dijo Bradbury hace cinco años en una entrevista. Y aclaró, la literatura fantástica cuenta cosas que no pueden suceder. La ciencia ficción cuenta cosas que en cambio sí pueden suceder. Los libros en ocasiones pueden hacer cambiar el mundo. Y por eso asustan. Fahrenheit 451 contaba exactamente eso, el extraordinario poder de la literatura. Cuando se publicó en la Unión Soviética, no entendieron que hablaba también de ellos y creo que, en la medida de mis posibilidades, contribuí un poco a hacer cambiar de idea a los rusos, subrayó.

Casi todas las entrevistas que he leído sobre Bradbury le hacen la pregunta cuál es el secreto de su escritura y él responde: "La pasión, sólo la pasión. Es un don divino, no tiene nada que ver con la disciplina o con alguna regla. Yo escribo sin reglas precisas. Creo que proponerse un plan por anticipado mata la creatividad. Las historias yo las quiero vivir mientras las escribo. En cuanto al éxito, no sé de qué depende. Soy alguien que sabe contar historias, nada más. Soy un escritor de mitos y los mitos no mueren nunca. Los mitos griegos y romanos, el Antiguo y el Nuevo Testamento son metáforas en las cuales la gente se reconoce fácilmente. Por otra parte, realmente no me preocupa mucho el éxito. Escribo para mí mismo. Lo más peligroso que hay es saber quiénes somos. El problema de Norman Mailer es que él piensa que es Norman Mailer. Y Gore Vidal está convencido de ser Gore Vidal. Yo no pienso que Ray Bradbury es Ray Bradbury. Yo trabajo todos los días, no tengo tiempo de pensar quién soy".

Recuerdo que en una de esas declaracioens de las más afortunadas dijo que vivía en una casa donde no existían los televisores. Así definió de alguna manera la sociedad que le interesaba que se construyera. Sigue siendo un amante del cine y no sabemos si se recluyó fuera de la TV. Sobre Internet ha dicho lo siguiente y también con relación a las computadoras. "Bueno, para algunas cosas son excelentes, para otras no. Por ejemplo, no comprendo todo ese entusiasmo con Internet y la autopista informática. ¿Quién quiere realmente estar en contacto con cien millones de personas? ¿No está transformándose solamente en un juguete más? Pero al mismo tiempo, sé que con Internet y las computadoras tenemos a nuestra disposición casi todo el saber humano, cosa que antes era imposible. En resumen, el problema no es la tecnología, sino cómo se la usa".

Farenheit 451 es una obra visionaria, actual, que debiera enseñar en los colegios y llevar a los muchachos a verla al cine, discutirla. Su propio autor reconoce que actualmente no se enseña a leer y que todas las sociedades del mundo cojean en la educación. "Si no tenemos cuidado dentro de unos cuantos años acabaremos con una sociedad como la de Fahrenheit 451", advirtió recientemente en una entrevista que dio a un periódico Mexicano. Dejó Marte y se concentró en la Tierra, para hablarnos del muro, México, allí en la frontera azteco-norteamericana, donde pusimos una de sus fotos. Dijo que no visitaba México desde hace medio siglo y todo sigue siendo lo mismo. "Los presidentes nop se preocupan por dar trabajo ni el bienesatr de su pueblo."' 'Así que podemos decirle al gobierno mexicano, por Dios, busque maneras de dar trabajo a su gente, no debe enviarla al norte para que nosotros la empleemos. Es tarea de ustedes encontrar modos de mejorar su sociedad y darles trabajo a esos millones de personas que necesitan empleo. Es un problema de México. Da mucha vergüenza."

"Es un problema de Vicente Fox, no de Bush. El pueblo de México tiene que voltear hacia Fox y decir, conviértase en un auténtico presidente, tiene que ayudarnos. Pero no lo hace", sostiene Bradbury. Sin embargo, sostuvo, el problema principal con Estados Unidos, y ''probablemente para México y muchos otros países de Latinoamérica y Europa: es la educación. ''Ya no enseñan a leer y escribir lo suficiente. Así que tenemos que rehacer nuestro sistema educativo y asegurar que cada alumno sepa leer y escribir para cuando tenga seis años. Si no tenemos cuidado dentro de unos cuantos años acabaremos con una sociedad como la de Fahrenheit 451. Todavía no llegamos allí, pero estamos peligrosamente cerca."

EL ULTIMO VERANO...

Llegó el invierno tropical. La lluvia venció la ultima tarde de abril. Por la venta, que paisajea la selva, siento entrar de golpe la humedad, el inicio tardío de la época lluviosa. La evidencia formal y práctica, que el estío es cosa del pasado. El aguacero es ensordecedor y no deja espacio a la memoria, para ningún otro recuerdo que no se la lluvia. El agua que no borra el silencio , rueda por las canales y el río se alimenta, crece silencioso en esta época. La tierra no absorbe toda la humedad y la lluvia se va dormida, pero vuelve con el fervor de su propia tenacidad e imaginación. El gran aguacero juega con la ociosa tarde y sólo el muro permanece sobre el espacio que la lluvia ocupa tenazmente. Si se apagara el reloj de la lluvia, todos los ruidos huirían y que quedaría más que la oscuridad que ya entra en la boca del tiempo.
En un sofá hago el recuento y he cerrado los ojos sólo para sentir la lluvia, que se que volverá.
La oscuridad va ganando su invariable espacio. Voy por un café. Sobre el mesón de la cocina, alrededor de unas botellas de vino, frente a una ventana que ya no da luz, ilumina una pequeña luciérnaga que entretiene mis sentidos. Enciende y apaga, intermitente, su pequeño motor. Es la primera que ha traído la lluvia y permanece inmóvil, luminosa, alegre. El café se está calentando. Vuelvo al sofá con la tasa humeante. Una segunda luciérnaga pasea sus trazos de luz como una gimnasta que exhibe sus movimientos perfectos, iluminados. El café se deja saborear y la luciérnaga se instala en el borde de mis anteojos. Es el único reflejo de la noche y lo conservaré hasta el próximo verano.r.g.©2006


PORQUE EL RIO
Porque el río agoniza a mi espalda,
seguirá siendo río.
Inmóvil cruce de mi historia,

el río que tú no conoces
y que yo soy,
la vida que pasa
y sucede que me recorre.
Agua, más agua,
el cuerpo que todo lo contiene
y vacía,
La cara rota de un día más.
Rolando Gabrielli©2006

PALABRAS DEVORADAS POR LA IMAGEN
Hoy se respira información, la aldea global es una realidad y millones de jóvenes viven el mundo digital. El lenguaje son ellos mismos, lo que rastrean, olfatean, digieren, circulan, reciclan y vierten en la Internet y por los celulares. Es un mundo de imágenes y de palabras con un significado mediático, circunstancial, coyuntural, operativo del momento. Es un monólogo concertado entre varios sobre un mismo tema: lo vivido la noche anterior, el paso por una discoteca, un disco, la letra de una canción, un chisme, la moda, las vicisitudes del automóvil, la novia/el novio/la amiga/el sexo. Y se instalan frente al ordenador a ver y mirarse en las fotografías de la última fiesta. El gesto, la velocidad del instante, el gozo contemplado con alguna morosidad. Las páginas se suceden. Las fotos son muchas. Hay que ver, ver y ver más, todo lo posible. Registrar el cuerpo. Y comentar algún detalle que el ojo seleccionó a gusto y placer. Las revistas traen lo justo para ver y se alejan de los contenidos con algún contenido. La lectura en el papel es más bien hojear. Pasar la página, contemplar la imagen. Aproximarse al mensaje elemental de la figura.
La información es una mercancía de mal uso y que el poder suele manipular al detalle para mentalidades ya acondicionadas a la banalidad, lo superficial, intrascendente y cosmético. Los resultados en las elecciones, decisiones de trascendencia, y el paisaje minusválido de no pocas sociedades, es el resultado de este nuevo aprendizaje de la nada. El vacío es menos preocupante, porque existe.
La venoclisis de la información y del entretenimiento está frente a la TV, Internet y el celular. Algunos hojean revistas llenas de imágenes, espacios blancos, publicidad, productos, artistas, juegos, tecnologías, paisajes verbales. No saben leer ya. Ese trabajo y esfuerzo de la lectura, ha quedado en manos de los aparatos digitales. Ellos ordenan y ponen a pensar. La manualidad de los dedos y la ley del menor esfuerzo. La contemplación mecánica. Debieran aparecen cuanto antes los menajes en la Red: Se enseña a LEER. Y luego a comprender.
Los Blogs han traído una nueva modalidad de acercarse, hacer y distribuir información, muchas veces personal. La Red como una caja de resonancia del Yo freudiano. Internet, un gran mostrador y tocador de la intimidad. Un mensaje personal a la medida de un mismo.
Un pequeño grito, croar, en la gran charca digital. Los Blogs se asocian en una gran cópula verbal. Gorjean también como pájaros heridos y satisfechos. Son nidos en las cornisas saturadas de invierno y de cables de electricidad. Los Blogs son un ejercicio libre, liberador, liberalizador de una masa de información que permanecía retenida a nivel individual y que gracias a este espacio adquiere el carácter de público. Se libera un menaje privado, perteneciente al yo o a un grupo de amigos. La fuerza de la comunicación masiva e instantánea es real. Estamos viendo el cuadro de Picasso en el instante en que se remata junto con un Van Gogh. Con una vaga noticia de una mesa redonda sobre la obra del chileno Roberto Bolaño, si conocemos su obra, podemos descubrir al autor de Los Detectives Salvajes, podemos debatir y hacer nuestros comentarios con quienes estuvieron estos días en Instituto Cervantes, en la calle 49 en Manhattan. Se lo debemos a Internet y también a nuestro propio back ground, que es lo que le está faltando “al nuevo lector y bloguista digital. Pude lanzar algunas ideas previo ese encuentro, por la proximidad con las lecturas de Bolaño. Gajes del oficio, las lecturas y de la tecnología.
Los Blogs son un instrumento valioso, sin duda. Y hay de todo en la viña de los Blogs. Nunca en la historia de la humanidad se había manejado más información espontáneamente a nivel individual y masiva. Tiene que haber de todo y mucho más. Los Blogs, a pesar de su circulación pública, son un misterio, guardan mucho más de lo que dicen. Son una pequeña fábrica de pulsaciones diarias, semanales, mensuales. Son un asalto al poder establecido de la información circular, bumerang y de frontón. La información-rebote. La pulsa el Gran dedo y la dispara directo a los ojos, atraviesa hasta la nuca el mensaje y sale. Deja un hueco y algo de viento momentáneo.La teoría del Blog es ninguna teoría, sólo información, mensajes, opiniones, tribuna personal, local, internacional, mundial. El Blog llega hasta donde le da el pellejo al mensaje. Los lectores vuelven si picaron algo interesante, el menú es de su satisfacción, si hay algo para banquetear. Algunos han optado por el Blog especializado, técnico, lleno de ofertas nuevas ofertas. Un bazar electrónico. Es una opción. Son un termómetro de los nuevos tiempos, una tienda digital. Ya han salido filósofos del Blog. Hacen sus recomendaciones para qué sirven los blogs. Han esbozado tesis sobre y acerca de la influencia de los blogs. Desde luego, frente a la opinión pública y ante los grandes Medios de Comunicación establecidos hace más de un siglo o surgidos en el mundo digital global. Un blog es aún como una nuez en manos de una ardilla. Le asignan un poder y potencial. Yo diría más este último por ahora. Un blog nada en aguas turbias como un pez solitario que comparte con otros peces la Red. Puede avanzar o ser atrapado. Es un pez democrático en un mar turbulento lleno de otros peces de distintos tamaños. La red es tan grande como el número de peces que contiene. Un blog es una incitación a leer lo diferente, no dicho, desde otra perspectiva, sin más compromiso que la verdad. Siempre debe ser una opción diferente, enmarcada en los hechos, con veracidad. Son millones de flechas las que lanzan los blogs a un mismo tiempo. Algunas atraviesan con su mensaje el corazón del lector, otras se pierden porque no llevan aparentemente dirección. Se pierden o extravían en el horizonte de su propia realidad.Los blogs deben estar en el frente de batalla contra este nuevo analfabetismo cultural-digital.
El futuro está en el conocimiento, imaginación, creatividad, en la información, oportuna, libre y veraz.

Una asidua lectora de este blog me escribe y opina, porque es la esencia del blog: un espacio para opinar. Veamos que nos dice M. A. A.

La información en un Blog debe ser ágil y visual, global, trascendente. El lector no puede esperar, fotos, orgasmos, texturas, todo cerca y sentido, tàntrico, droga, éxtasis pleno. Esto sucede hoy. Interesante, pero me sigo quedando con las inmensas bibliotecas, con las hojas de papel, con los tomos de Borges en la mesa de una bella madera, el olor del café mientras uno disfruta de la lectura, de esa materialidad que es "el libro", ese hábito que lamentablemente se va desvaneciendo por propuestas apuradas para el éxito rápido, como la comida chatarra, todo en 10 minutos. No devalúo esta propuesta, digo que corremos el riesgo de perder la ceremonia de la lectura por sentarnos 24 hs en una máquina, beneficio por supuesto de los oculistas, el sistema le da de comer a todos, salvo a los que han sido fabricados para transitar los bordes.

Me parece de buen nivel los escritos del Blog (ayer lo visitè), ademàs la valentìa de abrirse, porque es como un diario ìntimo, màs allà de la ficciòn pareciera el mètodo catàrtico, es màs, estoy escribiendo algo sobre Del mètodo catàrtico al cielo cibernètico de las palabras, como periodismo en el espacio. ¿Cuàl es el lìmite del Blog? ¿quièn conduce la cura? el sujeto de la enunciaciòn? ¿es un sìntoma el Blog asì como la escritura? ¿con quièn se intercambia es con un sujeto o una masa indefinida? ¿El Blog es productor del lazo social? o exime de toda vinculaciòn singular contando" no todo" a todos . Preguntas de una analista, y las felicitaciones de una amiga. Abrazos

Rolando Gabrielli©2006

Toca, toca

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Véndeme,

la vieja idea

del paraíso,

Amor.

Rolando Gabrielli©2006

BAJO LOS PIES DE LOS INMIGRANTES

ENTREGADA

No verá la luz de la luz su sombra,

ni la nieve caer detrás de sus párpados,

las persianas recogen el cuerpo,

tibieza de la mano en el cuarto,

la serpiente erecta roja serpentea,

y tus ganas bíblicas

le arrojan tu manzana.

Rolando Gabrielli©2006

Día Internacional del Trabajo

Los trabajadores demandan Trabajo en el Día Internacional del Trabajo y una remuneración justa por su Trabajo.
RESPETO
DIGNIDAD
TRABAJO
(Hoy primero de mayo la fecha cumple 117 años de conmemoración, desde los incidentes de Chicago, Estados Unidos, que dieron origen a esta celebración)
El Trabajo es sudor físico e intelectual, correcta y justamente remunerado.
El Trabajo es el oxígeno de cualquier Sistema que pretenda mantenerse sano, equilibrado y vivo
En la naturaleza todos trabajan por el bien común de la cadena y son un eslabón más, hasta los parásitos...
Rolando Gabrielli©2006

Un día sin inmigrantes/ A day without immigrants

LA OPINION, Diario Hispano de Los Ángeles, más antiguo de Estados Unidos, amaneció hoy con esta leyenda, y su página en blanco.Quienes escribimos diariamente sabemos lo que significa dejar una página en blanco en nuestras página. Es un día excepcional sin duda para los migrantes hispanos en Estados Unidos, un hecho avalado por los hechos, las cifras, la historia, la razón y el sentido común. Son 12 millones de latinos los que sueñan con un papel en el Sueño Americano. Un gran trabajo le espera al país de los Inmigrantes para resolver en justicia y armonía este problema que involucra lo humano, económico, ético, social y cultural. Más de 100 ciudades de Estados Unidos viven hoy algún tipo de boicot económico y laboral, que incluye también a México, país que aporta la mitad de los sin papeles. El aporte de los latinos, primera minoría, a la economía norteamericana ha sido reconocido por el Senado en Washington. Trabajan duro, se ha dicho, realizan actividades que los norteamericanos no quieren hacer,- además apoyan a sus familias en México, Centroamérica, Ecuador, Colombia, Argentina, Venezuela y Cuba. Lo que hoy ocurre es un llamado de alerta para una de las sociedades más abiertas, libres y con oportuniddades para el Inmigrante, que al parecer está dejándolo de ser. Es un tema que recién comienza a tomarse en serio y una ley drástica o flexible, no será la respuesta definitiva a un problema complejo con distintas variables que deben ser atendidas. Estados Unidos es un país que se propone construir el muro fronterizo más grande la historia de la humanidad- más de mil kilómetros- después de la Muralla China-que resultó inútil para los invasores mongoles. Más de 40 millones de hispanos-latinos, viven en Estados Unidos, de una población que se aproxima a los 300 millones de habitantes. Ya es tarde para no tomarlos encuenta.

Nosotros, los que trabajamos en los medios de comunicación hispanos somos inmigrantes. Somos hijos, nietos o biznietos de inmigrantes. Nuestros hermanos y hermanas son inmigrantes. Nuestros lectores y clientes, nuestros vecinos y amigos, y nuestros compañeros de trabajo son inmigrantes.
Para nosotros, una América sin inmigrantes es inimaginable: una página en blanco.
Hoy, 1 de mayo, y siempre, respaldamos una solución digna a la realidad que viven los inmigrantes indocumentados.

We, the workers in the Hispanic media are immigrants. We are the children, grandchildren or great-grandchildren of immigrants. Our brothers and sisters are immigrants. Our readers and clients, our neighbors and friends, and our co-workers are immigrants.
To us, an America without immigrants is unimaginable: an empty page.
Today, May 1, and always, we support a dignified solution to the plight of undocumented immigrants.

La lección de la Hormiga

Acostado sobre el sofá. La TV encendida, la serie El Guardián. Ya se fue la tarde. Las cigarras en su oficio. No hay nadie, donde nadie debe estar. El abanico da vueltas. La sala iluminada artificialmente. Las cortinas entreabiertas. Veo la TV y las letras del doblaje se confunden con el largo reparto. Gajes de la ausencia de un segundo idioma. La lengua, es la lengua. La noche se recoge. No pienso en nada. Respiro. Sé que respiro. Lo único que sé hasta ahora. La noche absoluta. Estornudo. No pestañeo. La veo cruzar en un viaje extenso por las baldosas de la sala. Quizás lleva algún destino. Es domingo, el ocio anida su camino. Avanza. Miro la TV. Sigue. Y se aproxima definitivamente y le doy un manotazo. Corté su camino. Alzo la vista frente la TV. Había nacido la hija de la protagonista. Siento aún la mano sobre la baldosa. La Hormiga sigue caminando. La vida continúa. Rolando Gabrielli©2006

LA PATAGONIA, SIN LIMITES, COMO LA ESPERANZA

Viaja la tierra y la circunda el mar,
esta tierra tan dispersa en este mar tan misterioso.
si ella cambia de lugar, su voracidad nos acompaña sin descanso,
si nos alejamos de él, sigue resonando en nosotros.
Rolando Cárdenas, chileno, nacido en Punta Arenas. (Poemas Migratorios)

De La Patagonia podría decir, es la inmensidad de un sueño. No hay extensión más inalcanzable que la lejanía. Empujar el motor del tiempo y rodar. No hay límite en el límite, donde el Sur arrastra el fin del mundo. ¿Es una Cruz, el Sur? Bosques de lenga, cohiue, roble, ciprés, Araucaria, el principio del fin en una carretera, el tiempo es un fósil a punto de descubrir su pasado y el mañana existe detrás de un acantilado. Es inútil una ventana para dejar caer el paisaje. Y se aproxima el presente de alguna manera, cuando me llama una voz que no conozco. El trigo podría asomar su cabeza dorada, y el tiempo no se detendría. ¿Habrá pasto este invierno para las ovejas descarriadas? La noche crece en La Patagonia, como el mar, y el tiempo multiplica los relojes. El paisaje se reinventa, como los ojos que lo ven y extienden el blanco mantel cada mañana. Es un retorno al inicio, al principio de lo inacabado, donde el tiempo vuelve a inaugurarse. La Patagonia es una sola: inmensamente chilena, inmensamente argentina, únicamente chileno-argentina, siempre argentina, siempre chilena, Sur, Sur, engranaje de sus pétalos, de la vida que la nace y toca. La numerosa agua ancestral/choca con los dos grandes océanos/donde la araucaria sólo mira el cielo/y el fuego no tiene límites/en esa tierra rodeada de mar/La noche crecerá en el azar/plateada en el reflejo de una llama/Luna sobre vientos gemelos/no te abandones al As de caracol/si el silencio cambia de barco/vendràn nuevas mareas/otro tiempo crecerá con tus ojos/Aquí sólo nace el tiempo en un mismo tiempo/nada ha envejecido/mi incio, mi fin/Estoy tan lejos/pero siento que han vuelto a nacer los copihues/la campanilla silenciosa junto al mar/el ruido perfecto de un sueño/que ya comenzará/¿Para qué ir más lejos del fin del mundo?
D(el) Sur què no se ha dicho, menos quizàs, que de su olvido. Un largo dedo índice pareciera rozar la nariz de La Patagonia, chocar con su ojo y llegar al mar, tocar el polo gélido, la costilla rota y cubrir su largo espinazo con la guitarra y el bandoneón azul. Nada sorprende al gran cetáceo de La Patagonia, la belleza ni la muerte se improvisan. La pampa, los canales, fiordos perdidos, un camino arcilloso, de piedra o asfalto, parecieran decir al viajero, no apure el paso, que no tiene sentido, encuentre, hombre, antes el camino. Natura sabia, la partida de nacimiento de la tierra fue escrita en La Patagonia, tierra de nombres peregrinos, fundacionales, santuario del silencio.
Un fuego se enciende lento, pero siempre será un fuego, inclusive en su orilla. Siempre más claro frente al fuego que convoca, reúne y acompaña. Viejo amigo de estas tierras, el fuego, aquí está, con sus lenguas doradas, disfrutando de una conversación y de las manos que se frotan a su alrededor. Señal de un naufragio, abanicos de luciérnagas, tiempo glacial, soles arrastrados por noches milenarias, la cola de un zorro colorado, azul el tiempo oscuro. El Sur sigue siendo, es, nuestra esperanza, más que una geografía, una aventura hacia el futuro, ese estado de ánimo donde se respira un tiempo inacabado. Cuanto se haya escrito, pareciera poco, ante tan vasto paisaje que la memoria retiene en su caja de agua.
La Patagonia ha sido visitada, estudiada, recorrida, palpada la humedad de su entraña, por los más lejanos y curiosos viajeros de todos los pasados y tiempos, y aún así, su imán sigue intacto atrayendo a sus amantes verdaderos, pasajeros furtivos y también a codiciosos "hombres de negocio(s)". Y nunca ha sido suficiente rescatar con la palabra a La Patagonia, la inmensidad y fuerza de su sueño, esa constancia de permanecer más allá de las distancias, siempre le pertenecerán, como el espacio y el silencio.
Charles Darwin, el naturalista que viajó alrededor del mudo , tocó las largas, quebradizas, paredes, el último espinazo de Chile, donde la naturaleza sueña con la libertad y da un paso más al Sur. Por allí anduvo casi 24 largos meses recorriendo Chile, a pie, a caballo, por mar. De Norte a Sur, Tierra del Fuego, Chiloé, Santiago, Iquique, todo el territorio que le fue posible cubrir al joven naturalista. Dejó escrito en su autobiografía: El viaje del Beagle (barco) ha sido con mucho el acontecimiento más importante de mi vida, y ha determinado toda mi carrera.
Pablo Neruda, poeta del Sur, dijo en su libro Las Uvas y el Viento: Patria de aves marinas/a mí me has enseñado/cuanto sé de los pájAros./Me mostraste la escama/bruñida de los peces/el tesoro plenario/de la anturaleza/fuiste catalogando, ríos, flores/moluscos/volcanes/A las encarnizadas regiones de mi patria/llegó Darwin el joven/con su lámpara/y su luz alumbró bajo la tierra/y bajo el mar profundo/todo lo que tenemos:/plantas, metales, vida/que teje la estructura/de nuestra obscura, estrella.
Estoy mirando, en Panamá, las páginas, del libro que escribió Darwin sobre Chile y me detengo sobre un dibujo imponente de un indio Patagón del capitán Phillip Parker King. Es un gigante impasible ataviado con un abrigo de piel de guanaco, descalzo, rodeado acompañado por un perro, con sus brazos cruzados resguardándose del frío, recogiendo su inmenso abrigo. Pelo largo más abajo de los hombros, cara ancha, labios gruesos, nariz ancha, un rostro asiático armónico, verdaderamente patagón. Un ser del Sur, único, irrepetible. Habitante lejano. Es la raza más alta que he visto jamás, se asombraba el sabio inglés, que describía a las mujeres también como muy altas. Se pintan el rostro rojo y negro y uno de ellos iba cubierto de puntos y líneas blancos, como un fueguino. Los describe como cordiales, pacíficos, ya que tres de ellos invitados a comer al barco se comportaron como gentlemen. Sabían servirse de los cuchillos, tenedores y cucharas, describe Darwin. Se extasiaron con el azúcar. Charles D. nos comenta que los patagones tenía de cinco a seis caballos por personas, inclusive las mujeres y niños. El caballo ingresó a Suramérica en 1537 y desembarcó en Buenos Aires. Buenos anfitriones y amistosos, según relata el naturalista británico.
En una carta a su hermana Catherine, fechada el 6 de abril de 1834, Darwin describe la Patagonia que tiene frente a sus ojos...Estoy verdaderamente contento de tener la oportunidad de ver la Patagonia. Es un país admirable: enorme y estériles planicies, abundantes en sal y habitadas escasamente por animales, con la excepción del guanaco. Tuve muchísima suerte y pude matar un par de estos animales, uno de los cuales nos proveyó de acrne fresca para la cena de Nochebuena. Se despide con una curiosa metáfora de si mismo: Mis cariños a Nancy, dile que si hubiera de verme ahora con mi larga barba, creería que soy un pobre Salomón vendiendo baratijas.
La Patagonia siempre ha sido sueño de aventureros y descrubridores, viajeros, científicos, grandes cronistas, hombres y mujeres pioneras. Han dejado sus palabras, conocimientos, descubrimientos, hazañas, en el mar y en la tierra, y también sus huesos. A ambos lados existe una sola mágica Patagonia, que siempre será única e irreptible. No importan los nombres por donde transita el pasado y el futuro. Todos son y serán hijos del sueño de la Patagonia, tan ancha y ajena, tan lejana y próxima, habitada y deshabitada, es el gran pañuelo de la Patagonia que agita mares, encuentros y pueblos. Yo también tengo un sueño con la Patagonia.
La Patagonia es leyenda viva y ha inspirado a grandes escritores. El faro del fin del mundo de Julio Verne, Los diarios de Antonio Pigafetta, o los cuentos de Francisco Coloane. En 1914, la construcción del Canal de Panamá, dejó transitar solitarios, por el Estrecho de Magallanes, a los gigantes petroleros, mientras que los barcos con las demás mercancías cruzan cómoda y rápidamente los ocèanos por el delgado istmo. De la esquina del mundo al centro de las Américas.
¿La Patagonia una Utopía? ¿O un sueño por realizar?
Pero huboun gran pionero y viajero del aire de la Patagonia. El corazón que que ilustra en el cielo es de la Patagonia y es un homenaje a él y también al amor que nos espera en esas maravillosas tierras. "Qué bello país y cómo es de extraordinaria la Cordillera de los Andes! Me encontré a 6500 metros de altitud, en el nacimiento de una tormenta de nieve. Todos los picos lanzaban nieve como volcanes y me parecía que toda la montaña comenzaba a hervir..." Así describió en una ocasión el paisaje de la Patagonia desde sus cielos, Antoine de Saint Exupéry, el autor de El Principito. El primer vuelo que realiza Saint de Exupéry de Buenos Aires a la Patagonia, Comodoro Rivadavia/San Antonio Oeste/Trelew(Pueblo de Luis) es un 20 de octubre de 1929. El piloto francés así inauguraba con su vuelo de la Aeroposta Argentina, la compañía de aviación de Argentina.
La aventura, la magia, el arrojo, la tragedia, pero siempre la pasión por volar, acompañaría toda su vida a Saint de Exupéry. Del desierto africano a la Patagonia, un sólo camino por los aires de los cielos. Soñó hasta que soñó morir soñando. La Patagonia fue un sueño cumplido. Fueron 15, meses de pasión por la Argentina y la Patagonia. El arrojo y la amistad nunca desampararían al francés. Cuando se perdió su amigo Guillaumet, en uno de de esos endiablados vuelos por la Patagonia, con su monomotor, él salió a buscarlo. Cuando se dio cuenta que había desaparecido para "siempre", escribió: "...Y cuando de nuevo me deslizaba entre los muros de los pilares gigantes de los Andes, me parecía que ya no te buscaba, sino que velaba tu cuerpo en silencio, dentro de una catedral de nieve..."
Saint de Exupéry fue un piloto de guerra, de reconocimiento. Escritor, un enfant soñador. Narró la infancia de las cosas, de la vida, del alma. Volaba como sus ideas. Su paradero era seguir soñando. Un día sobrevolando el sur de Francia. El Sur, su sueño tal vez, desapareció, para no dejar más huella, que la profunda huella que ya nos había dejado.
Fin del mundo, donde al mundo le crece siempre una esperanza. Así me gusta soñar la Patagonia. con los vivos, con los muertos, los pioneros que clavaron sus ojos en esas tierras eternas. De mares oscuros y distantes, de sombrísas relucientes montañas, blancas, bosques profundos.
Los aeroplanos volaron los cielos de Puerto Madryn, Chubut, en la inmensa Patagonia Argentina. 30 aviones de Argentina y Chile, me documenta mi ágil corresponsal desde La Patagonia y me documenta con fotografías únicas del momento histórico.
La Patagonia son también sus cielos, el vuelo de sus pájaros, el alto rincón de sus senderos. No hay límites en el alto cielo para volar y seguir creciendo. El cielo y la tierra, el mar y los ríos, todos los caminos conducen a una misma patria.
Francisco Pascasio " Perito" Moreno"... uno de los grandes pioneros de la Patagonia Argentina, dijo : "Hay una sola patria para el mapuche y para el blanco. Una sola patria, a pesar de todo..." En el año 1865 se realizò el primer censo poblacional de la Argentina que arrojò un total de 1.800.000 habitantes , de los cuales solo 24.000 habitaban la Patagonia. La gran mayorìa aborigenes, amos indisputados de la regiòn aùn no conquistada por hombre blanco, cuyo asentamiento claudicaba en el Fuerte el Carmen de Patagones, desembocadura del rìo Negro- la incipiente colonia de galeses en el Valle inferior del rìo Chubut, el Fuerte de la isla Pavòn, en la desembocadura del río Santa Cruz y la poblaciòn de Punta Arenas en la Patagonia chilena..."!
"Si un indio mata a un blanco es un salvaje, y si un blanco mata un indio es civilización"
La Patagonia es esta presencia del olvido, un paso sobre las playas solitarias, la abrupta caída del sol en sus inviernos, el fuego solitario en la noche, esa orilla sin fin. En verdad siento su cuerpo de hembra que reclama ser habitada.
Rolando Cárdenas, -donde quieras que estés viejo amigo cantando Corazón de escarcha,- escribió estos versos memorables:
En cada casa inmóvil en la noche
está ese tiempo inmemorial
que me devora como un fruto extraño,
más que un antiguo sueño rezagado en la sangre
en que es difícil distinguir los rostros
y en su anillo difuso nos envuelve,
nos destruye y nos alimenta.
Sin saberlo hemos vivido atentos a ese rumor
del que emergiste extranjera y pensativa,
extendida junto a mí como una gran llanura blanca...
Vuelvo al sur/Vuelvo al sur/Como se vuelve siempre al amor/Vuelvo a vos/Con mi deseo, /con mi temor/Llevo al sur/Como un destino del corazón/Soy del sur/Como los aires del bandoneón/Sueño el sur/Inmensa luna, cielo al reves./Vuelvo al sur/El tiempo abierto y su después/Quiero al sur./Su buena gente, /su dignidad/.Siento al sur./Como tu cuerpo en la intimidad./Te quiero, sur . . .Te quiero, sur . . .
Rolando Gabrielli©2006