Neruda vuelve a Washington

¿Me pregunto qué impacto tendría la poesía si Pablo Neruda viviera y tuviera un Blog? Y no sólo editara sus poemas, sino dijera: venga, los espero en Isla Negra. Reflexiono desde el corazón de un Blog, nuevo instrumento de libertades y otras manías, herramienta de la tecnología que es un Canto al Yo que permite decir, sentir, disentir, comunicar, criticar, crear, editar sin cortapizas, ni límites, aún. Como si se entrara bajo las aguas del Hudson por la vieja Estatua de la Libertad. Escribo estos apuntes alejado de toda retórica nerudiana o alabanzas al Vate de Isla Negra, quien sigue siendo el máximo referencial de la poesía chilena, aún para sus detractores que animan polémicas, tertulias, antologías o simples declaraciones de oficio, en torno a su estimulante y vital cadáver.

Este Blog, que contiene más de 300 textos y fotografías, desde poesía a escritos contingentes, ha sido inundado desde el 25 de mayo pasado, día de la nación Argentina, por más de 50 correos escritos en inglés. Todos de una sóla línea y anónimos. Una fiebre contaminante de mensajes, que dicen, entre otras cosas: Great site loved it alot, will come back and visit again;What a great site, how do you build such a cool site, its excellent.Your are Nice; And so is your site! Maybe you need some more pictures; Will return in the near future.Interesting site. Useful information. Bookmarked; Very pretty design! Keep up the good work. Thanks;Very pretty site! Keep working. thnx!Super color scheme, I like it! Good job. Go on. Y siguen muchos más.

Me pregunto quién se habrá dado a la tarea de enviarlos y desde ahora le agradezco su gentileza. Me gustaría que me escribiera bajo su nombre, para agradecerle personalmente. Un Blog es un libro abierto, un pequeño buzo en búsqueda de perlas verdaderas, un atado de palabras que se van desatando lentamente, un ruido que se va expandiendo, la eterna primavera de las palabras. Un Blog es verdadero, si alguien sigue soñando con sus palabras.

Pablo Neruda no deja de estar presente de alguna manera. Es un longseller, que no es poco decir, y aunque algunos lo releguen a sus Residencias en la tierra, Memorial de Isla Negra o a alguna otra obra que consideren verdaderamente nerudiana, es decir de calidad, el poeta se siguen viviendo casi 33 años después de su desaparición física en el Chile nebuloso de aquellos días de septiembre.

A cualquier lector medianamente atento debe sorprenderle la obsesión chilena por Neruda de uno y otro aldo. A veces obtiene el trofeo de la tontería sus auspiciadores del bombo y platillo y otras, detractores sin tregua, ni medida y menos clemencia. Viajan en un bolero de negro, oscuro, infinito pozo y allí se sumergen para menospreciar la obra del Sumo Pontífice de la Poesía chilena.

Aunque suene presuntuoso, se han peguntado ¿qué sería de la poesía chilena sin Neruda.? O sin la Mistral, Huidobro, Parra, De Rokha, Rojas? Y muchos otros nombres más, como Lihn, Tellier, Armando Uribe Arce, Rosamel del Valle, Díaz Casanueva, Barquero, Millán, Hahn, Manuel Silva Acevedo, y unos cuantos nombres más.

La gracia de Neruda es que todos se preocupan de él y se lee en el mundo. Muchas cosas interesantes de la poesía chilena ocurren a partir o en contra de Neruda.

Por su obra, el personaje que fue, el papel que jugó en 50 años de historia en el siglo XX, por el escenario que le tocó vivir, por todo lo que amó y escribió sobre Chile, América y el mundo material, Neruda, sigue siendo Neruda y noticia.

Enrique Lihn después del 11 de septiembre del 73 respondía una pregunta mía por qué Neruda, es Neruda?. Y me decía con razón, ya lo he contado, que el escenario le favoreció y la historia es irreptible. Con y sin razón, porque el actual escenario es inmensamente rico, complejo y desafiante. Los poetas hoy no se pronuncian, más bien están en al comidilla de editoriales y periódicos que ni siquieran publican poemas o reseñas aceptablemente orientadoras, críticas, inteligentes. Neruda fue un actor de su tiempo junto con su poesía.

Stalinista, comunista, cultor del realismo socialista, materialista, la poesía de Neruda ha sabido convivir en la mochila del último periplo del Che por Bolivia, en la cabecera de Clinton, García Márquez, Allende, Pompidou, Belaúnde Terry, Nicanor Parra, Antonio Skármeta, Jorge Edwards, Kerry, Costa Gavras, y todos sus detractores que lo leen casi con un sentido religioso buscando sus pecados.

Es una suerte de Budas y Faraón, hay que profanar su tumba literaria, dicen algunos, para seguir viviendo, que la sombra subterránea de las raíces del joven Neftalí Reyes Basoalto no arrastre la poesía chilena o que profundice en nuevas avenidas. Yo declaro solemnemente que soy un deudor de todos los poetas de Chile, de los que aún están por nacer y de ninguno.

Neruda ha vuelto a Washington, el azar quizo que se encontra una grabación del poeta durante una visita que hizo a Washington en 1966, por invitación del Banco Iiteramericano de Desarrollo (BID). La cinta está intacta y se pueden escucahr los poemas 15, 20, "La mamadre", "El padre brusco", "Alberto Rojas Jiménez viene volando", "Oda a los calcetines" y "Sobre mi mala educación". La monótona e inconfundible voz de Neruda que se escuchó en aquel lejano 1966 en el Hotel Mayflower, volverá a escucharse nuevamente el martes 6 de junio en horas de la tarde, en el centro de conferencias Enrique Iglesias, ubicado en la sede central del Banco Interamericano de Desarrollo (BID) en Washington. La grabación incluye poemas de amor, sobre su infancia y sus amigos, Machu Picchu y América. Todo un documento.

No sabemos si se trata de un recurso nerudiano o del cumplimiento de sus palabras premonitorias en el verso imperecedero de su autoría: Me seguiré viviendo... Es lo que debe intentar todo poeta que se repete...

Rolando Gabrielli©2006

20 Poemas de Amor

PUEDO escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta.

A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro.

Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

Pablo Neruda – Biography
Pablo Neruda (1904-1973), whose real name is Neftalí Ricardo Reyes Basoalto, was born on 12 July, 1904, in the town of Parral in Chile. His father was a railway employee and his mother, who died shortly after his birth, a teacher. Some years later his father, who had then moved to the town of Temuco, remarried doña Trinidad Candia Malverde. The poet spent his childhood and youth in Temuco, where he also got to know Gabriela Mistral, head of the girls' secondary school, who took a liking to him. At the early age of thirteen he began to contribute some articles to the daily "La Mañana", among them, Entusiasmo y Perseverancia - his first publication - and his first poem. In 1920, he became a contributor to the literary journal "Selva Austral" under the pen name of Pablo Neruda, which he adopted in memory of the Czechoslovak poet Jan Neruda (1834-1891). Some of the poems Neruda wrote at that time are to be found in his first published book: Crepusculario (1923). The following year saw the publication of Veinte poemas de amor y una cancion desesperada, one of his best-known and most translated works. Alongside his literary activities, Neruda studied French and pedagogy at the University of Chile in Santiago.Between 1927 and 1935, the government put him in charge of a number of honorary consulships, which took him to Burma, Ceylon, Java, Singapore, Buenos Aires, Barcelona, and Madrid. His poetic production during that difficult period included, among other works, the collection of esoteric surrealistic poems, Residencia en la tierra (1933), which marked his literary breakthrough.The Spanish Civil War and the murder of García Lorca, whom Neruda knew, affected him strongly and made him join the Republican movement, first in Spain, and later in France, where he started working on his collection of poems España en el Corazón (1937). The same year he returned to his native country, to which he had been recalled, and his poetry during the following period was characterised by an orientation towards political and social matters. España en el Corazón had a great impact by virtue of its being printed in the middle of the front during the civil war.In 1939, Neruda was appointed consul for the Spanish emigration, residing in Paris, and, shortly afterwards, Consul General in Mexico, where he rewrote his Canto General de Chile, transforming it into an epic poem about the whole South American continent, its nature, its people and its historical destiny. This work, entitled Canto General, was published in Mexico 1950, and also underground in Chile. It consists of approximately 250 poems brought together into fifteen literary cycles and constitutes the central part of Neruda's production. Shortly after its publication, Canto General was translated into some ten languages. Nearly all these poems were created in a difficult situation, when Neruda was living abroad.In 1943, Neruda returned to Chile, and in 1945 he was elected senator of the Republic, also joining the Communist Party of Chile. Due to his protests against President González Videla's repressive policy against striking miners in 1947, he had to live underground in his own country for two years until he managed to leave in 1949. After living in different European countries he returned home in 1952. A great deal of what he published during that period bears the stamp of his political activities; one example is Las Uvas y el Viento (1954), which can be regarded as the diary of Neruda's exile. In Odas elementales (1954- 1959) his message is expanded into a more extensive description of the world, where the objects of the hymns - things, events and relations - are duly presented in alphabetic form.Neruda's production is exceptionally extensive. For example, his Obras Completas, constantly republished, comprised 459 pages in 1951; in 1962 the number of pages was 1,925, and in 1968 it amounted to 3,237, in two volumes. Among his works of the last few years can be mentioned Cien sonetos de amor (1959), which includes poems dedicated to his wife Matilde Urrutia, Memorial de Isla Negra, a poetic work of an autobiographic character in five volumes, published on the occasion of his sixtieth birthday, Arte de pajáros (1966), La Barcarola (1967), the play Fulgor y muerte de Joaquín Murieta (1967), Las manos del día (1968), Fin del mundo (1969), Las piedras del cielo (1970), and La espada encendida.

Further works
Geografía infructuosa/Barren Geography (poetry), 1972
El mar y las campanas/The Sea and the Bells, tr. (poetry), 1973
Incitación al nixonicidio y alabanza de la revolución chilena/A Call for the Destruction of Nixon and Praise for the Chilean Revolution, tr. (poetry), 1974
El corazón amarillo/The Yellow Heart (poetry), 1974
Defectos escogidos/Selected Waste Paper (poetry), 1974
Elegía/Elegy (poetry), 1974
Confieso que he vivido. Memorias/Memoirs, tr. (prose), 1974
Para nacer he nacido/Passions and Impressions, tr. (prose), 1978
This autobiography/biography was written at the time of the award and later published in the book series The information is sometimes updated with an addendum submitted by the Laureate. To cite this document, always state the source as shown above.

Pablo Neruda died on September 23, 1973.

Sobre el camino

Una campana repica los pasos/ que alguien olvida
sobre el camino/ que se convierte en mis pasos.
Rolando Gabrielli/2006

Las flores blancas en abril sobre el palto (árbol de aguacate), recostado tras el muro, rspirando con la selva y a los pies el río, presagiaban una generosa cosecha del fruto. Inclinado más de lo habitual, resistiendo al endemoniado comegén, el árbol de aguacate dejó ver a fines de abril o princpios de mayo, sus verdes productos. Estaba pariendo quizas por último año y se desplomaría con sus viejos y victoriosos estandartes. Seguí sus movimientos, respiración, hasta su voluntad, día a día, mucho más allá del paisaje y de la claridad de cada jornada. El fruto se estiraba un poco más cada noche. Recostado en mi hamaca, pensando en la imortalidad del cangrejo, imaginaba de pronto sobre mi mano una deliciosa palta con un café y todo lo demás para la memoria. Leía a unos viejos y enigmáticos poetas, aquellos que creen que el verso es para siempre y aún así lo dejan abierto a la creatividad del lector. Una Iguana me hacía señas sobre la rama de un árbol, verde ella, mimetizada, expectante, tan antigua la hermosa y bella silenciosa, que sólo pensaba en su futuro.

Ven le decía y me miraba fijo como si el tiempo se detuviera entre sus ojos y los míos. Siguió meditando sobre su futuro inmediato, dejando que los rayos de sol del trópico compartieran la tibieza de su piel y corazón. El día espléndidamente iluminado compartía el sueño de la Iguana, su tiempo ceñido a sus horas. La poesía sobre la hamaca corriendo en dirección de otro tiempo. El trópico en el instante perfecto de la cosecha. Sobre el tejado alguien limpiaba las canaletas de las ramas de los pinos y el tiempo pasaba de otra manera tal vez. El aire tibio sobre el rostro de la mañana, la hamaca levemente bamboleante, siguiendo viejos ritmos, deseos, la presión de un oleaje calculado, el trópico ascendiendo sobre la piel ligera. La mañana es un escudo de luz arrojado por algún guerrero. El tiempo tiene su historia personal, y nadie tal vez la conozca, quizas sus guerreros azules.

El verde y el muro blanco hacían el paisaje. La vegetación y la humedad, sin duda, el bosque con sus antiguos árboles. Miro el bosque y pienso en Joan Baez encaramada sobre un viejo nogal en Los Ángeles, para evitar que no lo derriben junto a otras cinco hectáreas que le rodean. Los Ángeles vive para producir cemento, le crece dentro del cuerpo el asfalto a la ciudad, lo expulsa livianamente por sus orejas y aún sonríe. Qué es un árbol, para qué sirve un bosque, es mejor correr por una carretera asfaltada.

Cierro los ojos y miro el bosque, sé que aún está allí. La temperatura sube, los automóviles circulan durante las 24 horas de los 365 días del año. La ciudad está más caliente. Muchos no saben que los bosques absorven el bióxido de carbono y con ello permiten equilibrar el cambiante cambio climático por la mano depredadora del hombre. El bosque es un cómplice de la vida humana.

En el trópico todo crece mucho más rápido y es más fácil eliminar el carbono de la atmósfera. Según datos de la FAO, los bosques tropicales pueden los bosques pueden almacenar hasta 15 toneladas de carbono por hectárea al año en su biomasa y en la madera que producen sus árboles. Abro los ojos y el bosque sigue allí aún.

Es la hora de caminar, ejercitar los músculos, recorrer el costado de la selva, respirar lo que el bosque nos concede. El pasto está recién cortado y huele a tierra mojada. Atravieso como cada día el Guarumo quebrado en un arco. Es un árbol del trópico, flexible, que cuando llega a cierta altura se desprende y cae. Lo he cruzado cien veces y aún permanece allí, derrotado.

En 1950, el 30 por ciento de la Tierra estaba cubierta por bosques. Hoy menos de un 20 por ciento. Cada año se pierde el uno por ciento del total de los bosques, especialmente el tropical. Hace 10 años había 5 mil especies en extinción, hoy son más de 12 mil. El 34 por ciento de las especies amenazadas son peces.

La desertificación afecta el 35 por ciento del planeta

En el último cuarto del siglo XX, se perdió el 18 por ciento de las tierras cultivables.

El 15 p0r ciento de la población vive en países ricos y consume el 56 por ciento de los recursos mundiales.

El mundo camina a los 7000 millones de habitantes. El 2050 se duplicará la población. Más de 1.500 millones viven hoy con menos de dos dólares diarios. Sigo caminado, vuelvo a pasar por el derribado Guarumo, pienso en el efecto mariposa. Un acto intrascendente desencadena hechos trágicos en otro lugar del mundo. El Guarumo continúa arqueado. Vuelvo de mis ejercicios. Miro el palto inclinado, como perdonando el tiempo. Piero. Me baño. La hamaca continúa en la perfecta calma de la mañana. Levanto la mirada hacia el palto y los frutos espléndidos, en el verde intenso del aguacate. Es hora, más bien, la hora de la hora. Todos antes eran flores blancas. No hace mucho. Recuerdo el patio de mi casa de la infancia. Y si hace mucho. La mañana sigue brillante. El sol en el trópico se siente en su casa. Imagino el mar a sólo 13 minutos de mi casa. Otro paisaje, el rumor silencioso del mar, su presencia. Hay que cosechar los aguacates. No sé, los paltos. Una larga vara y un tarro para engancharlo y arriba del muro, cerca del árbol. Después subir suavemente. La hamaca no se inmuta, tiene la marca del cuerpo o la sensación de que alguien estuvo. Fija su leve bamboleo, un rumbo inequívoco de lo que no tiene tiempo. Comienzan a caer los aguacates sobre mi mano, son grandes, compactos. Van sumando y llegan casi a 30. Buena cosecha, me digo. El cielo comienza a encapotarse, ponerse gris, negro. Se ve venir la lluvia y es cierto, avanza. Está a unos 200, cien, 5o metros y un viento más tibio que otros vientos la deja caer ruidosa de un sólo largo tajo. La presencia real del trópico y me quedo a ver la lluvia. El bosque respira hondo, el río comienza a dar sus nuevos primeros pasos. Abandono el escenario y me quedo sobre la hamaca, como en un principio. La lluvia es la dueña del paisaje. Así debió ser en otros tiempos.

Sin tu olvido

Sin tu olvido,
no sabría quien soy
y mi memoria,
sería un juguete
de cuerda, mohoso.
Rolando Gabrielli©2006

LA KALHO POR LA KALHO

Algunos deben estar considerándola el Patito Feo de la pintura mexicana y latinoamericana. Sí, Frida se ha convertido en cisne desde hace unos buenos años, y ha vuelto a batir su propio record de ventas de de 5 millones de dólares con su obra Autorretrato.
Raíces, que muestra a Frida Kalho recostada sobre un páramo rocoso y echando raíces desde su pecho, fue subastado por teléfono a un comprador anónimo en Nueva York, por 5.6 millones de dólares. La obra, de sólo 30X50 centímetros, fue termina por la pintora en 1943. Raíces retrata su vitalidad, su pasión por vivir y dar, su generosidad como persona, mujer, artista y vinculación a la tierra.

A Frida no se le puede separar de su época, ni de sus pasiones, su manera de ver y vivir, su sentido de las cosas y amor entrañable a México y a su esposo, con quien se casó dos veces en vida y eternamente al partir: el muralista Diego Rivera. Frida fue de carne y hueso y echó profundas raíces como mujer, artista, mexicana, preocupada por su tiempo y país. Siempre fue vanguardia de sí misma.

Raíces representa su entrega y amor, reencuentro con su amado Diego Rivera, de quien se había mantenido alejado por un largo y difícil tiempo.

Frida nos ha dejado no sólo sus raíces, sino su vida retratada de cuerpo entero, no sólo en uno o varios lienzos, sino en cada uno de sus actos y en su irrenunciable compromiso con la vida y México.

Rolando Gabrielli©2006

OJO CON EL FÚTBOL...

El mundo es redondo como una pelota de fútbol. Al menos esa es la forma que adquiere por estas fechas, la víspera del Campeonato Mundial. Alemania será la capital, sede del planeta, durante un mes, a partir del 9 de junio, cuando el equipo de casa enfrente a Costa Rica, y se dé inicio a la mayor fiesta que el balompié celebra cada cuatro años. Rueda el mundo como una pelota y los estadios se llenan, los bares, donde exista una pantalla, la pasión de un deporte que es más antiguo de lo que dicen los comentarios. Egipcios, chinos, Caballeros de la Edad Media, griegos y romanos, desde el siglo IV antes de Cristo, estuvieron vinculados de una u otra manera al fútbol y su evolución.

La historia es la historia, a principios del siglo XIX se convirtió en deporte nacional de Inglaterra, porque los griegos y romanos lo hacían introducido en las tierras de la Rubia de Albión. El fútbol originó el rugby, otra pasión británica. El fútbol como lo conocemos y practicamos hoy, proviene de Gran Bretaña, que lo diseminó. Estos campeonatos globales se juegan desde hace 76 años y el primer evento, se realizó en Uruguay. La historia es más larga y entretenida, como lo es el fútbol: ”pasión de multitudes”.
Yo quiero saludar a uno de los hinchas, fanáticos, más grandes del fútbol, que he conocido en la historia del deporte rey. Lo practiqué por años en Chile, con éxito. Integré el equipo que ganó la Copa de todos los Colegios de Santiago de Chile, cuando estudiaba en el José Victorino Lastarria.
Me refiero a mi amigo, el joven arquitecto italiano, Manuel Montaresi, Manu, que reside en Costa Rica, hincha invencible del Juventus. Sí, la Juve de Torino, campeón 2006 de la disputada Liga Italiana, y comandada por su goleador, Alessandro Del Piero. El fútbol que va en la sangre. Su pasión por el calcio, sólo se la disputan, su novia Lauri y la arquitectura. También dedico este artículo, mis impresiones, a mi amigo el joven arquitecto panameño, nieto de catalanes, Ignacio Nachito Mallo, hincha del Barca, flamante campeón de Europa.

Todos envueltos en la pasión del fútbol en el Sótano y Manu, ahora, desde Costa Rica. Al diseñador y arquitecto de Mallol & Mallol, el colombiano Juan Carlos Saenz, más entusiasta de la música, el cine y la arquitectura que el fútbol, que sigue con corazón colombiano, van también estas letras previas al mundial, la gran justa deportiva. Saludo igualmente al arquitecto Alfredo Zapata, de origen colombiano quien también participa de estos eventos mundialistas, en el Sótano. A Josema, Alfredo Sinclair, Juan Francisco Lara, a todos los que integran el combo de la empresa y viven desde ya el mundial. A las arquitectas, Fabiola Núñez, Miriam de Costa Rica, que también vibran por el fútbol y lo comentan.
Panamá ya está preparada para recibir el mundial. Los restaurantes están listos para el go con sus grandes pantallas. Existe tecnología y tradición. Se sentirán los gritos hasta en los reservados. El fútbol une a la gente, la pone en comunicación y durante 90 minutos de cada partido, la emoción del gol es compartida. Se paralizarán los países y los relojes dejarán caer su tic tac segundo a segundo, en el tiempo del fútbol. A rodar en estos 30 días...Mis favoritos son los suramericanos. De allá vengo y la camiseta Sur pesa, como la estrella del confín del planeta. ¡Que gane el mejor!......

Rolando Gabrielli©2006

El otro rostro

El otro rostro,

mi noche,

crece, te sueña,

en el sueño de la luna.

Rolando Gabrielli ©2006

Me hago ECO, de Umberto

La mujer pasó delante de mi mesa de trabajo envuelta en planos y yo en mis textos sobre arquitectura, la silueta de la ciudad. ¿Quién se inscribe para ver en estreno El Código Da Vinci? No levanté la cabeza, pero sentí como anotaba algunos nombres y los repetía en voz alta. El verbo corría por la sala de los arquitectos, sobre sus mesas, bajo las lámparas de luz blanca. No creo que alguien se haya negado al llamado del filme mediático, a la historia del inefable Dan Brown y su señora Blythe, la investigadora que descifró la historia del best seller en el libro El Enigma Sagrado de Michael Baigent y Richard Leigh. La mujer dijo OK, ya están apuntados para el viernes, y sentí el viento de la puerta detrás de mis hombros. Yo había leído hace unas horas la crítica en el Festival de Cine de Cannes, donde se estrenó el libro. Los críticos pusieron una lápida sobre el filme, su director y la estrella principal y su acompañante. No fue por eso que no me inscribí con la manada, sino por esa costumbre que tiene la gente de usar celulares, comer, mascar, reír y sobre todo hablar durante la presentación. Desde luego en Cannes, la risa, el silencio y el chismorreo no faltó. Pero, me dije, después de Cannes, a otro perro con ese hueso de Dan Brown. Iré otro día.

De la novela me enteré cuando recién salió editada opor una rusa, que me llamó muy exiatada con sus hallazgos y mil preguntas que me hizo. Ella, nacida en los Urales, ingeniera, agnóstica, se devoraba El Código Da Vinci y toda la historia que podía sobre el cristianismo. Y después vino lo del Opus Dei y el best seller tomó cuerpo y se saltó el limbo, infierno para sentarse en el cielo de los ganadores, con casi 400 millones de dólares en ventas, lo que la gente disfruta y suma como éxito. Un mexicano diría simplemente, Dan, eres un gran chingón. Los escritores serios como el semiótico y autor de la novela El Nombre de la Rosa, el italiano Umberto Eco, le diría: Hijo de la Chingada. Algo parecido le dijo cuando Dan Brown lo citó para conversar en la localidad toscana de Vinci. Eco no sólo rechazó la invitación, sino le acusó de intrigante y de enriquecerse con material de descarte.

En sus declaraciones al diario italiano La Repubblica, Umberto Eco, reiteró que era un intrigante y que además se dedicaba a propagar informaciones falsas. Probablemente sean las palabras más duras sobre el autor del Codigo Da Vinci de un escritor de la reputació9n universal de Umberto Eco, quien le dio una estocada final al ienfable Dan Brown con estas palabras: "Ni muerto –respondió Eco-. Viajaré a Vinci en alguna otra ocasión, cuando esté allí un verdadero escritor".

Rolando Gabrielli©2006

PD

Una lectora el Blog me envía su opinión referida a mis artículos editados en este espacio sobre el Codigo Da Vinci: Todos ganaron con el juicio, menos los que pagaron más de un millón de libras esterlinas por las costas, pero se resarcirán con más ventas de su libro. La editorial incrementó sus ventas en ambos libros, el de Brown y el de los demandantes, y su(s) autor(es) tuvieron mayores ingresos también. [parece oírles decir "¡Qué listos somos, qué listos! Hay que adaptarse a los tiempos y a la mercadotecnia"]Y eso tanto en el caso del estúpido libro --un Harry Potter para adultos con poco seso y exceso de tiempo libre-- como en la mediocre película, sólo apta para menores eternos de edad (como dirigida por el bobo de Ron Howard, Sirena I y II, parte de la kabal de Hollywood, filme con razón fue rechazado en Cannes. El público que ha sabido hilar fino en los entretelones del sonado caso. Yo leí una página del CDV y creí que se me ladeaba la cabeza, se me abría la boca y me salía la saliva. Quizá aún no me haya recuperado de su idiotez, y de su estilo para cretinos y gente que no ha estudiado ni historia, ni arte, ni na' y le puede mezclar 'berzas con capachos' un autor medianamente listillo. Tras la palabrería en torno a este Código está la realidad de un grupo de mercaderes que andan untando manos por doquier para que se crée sensacionalismo en torno al filme, como se creó en torno al torpe libro, muy llenísimo de plagios. El sinvergüenza de Brown se conocía el mercado y en gran parte gracias a la sabuesa y sabandija de su mujer. Brown se había echado previamente un libro serio sobre el tema, libro en el que muestra su gran y profundo conocimiento del tema. Como no le dio el resultado financiero que deseaba, decidió escribir otro de enfoque opuesto y, lo más importante, asegurarse de que el deslinde entre ficción y realidad estuviera continua y completamente emborronado a cada paso en su libro, en la campaña mercatorial que lanzó el libro, en el inevitable filme, en la tormenta mediática que precedió el lanzamiento del filme y ... ad nauseam. Qué falta de cojones entre otras cosas. En palabras más finas, un libro adecuado a los tiempos que corren. Espero que muchos vayan a ver el filme porque con ello se van a inocular. A mi hija adolescente ya se lo recomendé y va esta tarde. La espero en misa mañana y eso que nunca vamos. Un libro que no basa su potencia y convencimiento al lector en su lenguaje, profundidad literaria, sino en la intriga, ha probado además su eficacia ante un juez de Londres. Había mucho en juego: ventas por 360 millones de dólares, una película en próximo estreno, la reputación de una conocida editorial, la condena del Opus Dei, el apoyo al texto de un público masivo, el precedente que se crearía para futuros juicios de demanda que podrían ser interminables por la alta sensibilidad y ocurrencia del tema.

María Eugenia Sáez

Alhambra, CA

El hombre no està hecho para la derrota, Hemingway

(Y E. Hemingway, Papá, vuelve a Estados Unidos procedente de La Habana, Cuba, en más de 20 mil copias de sus páginas escritas en la Mayor de Las Antillas, un lugar que le apasionaba y donde vivió intensamente 22 años de su vida. Los documentos serán destinados a la Biblioteca del Congreso de Washington. Los originales quedarán en el Museo cubano sobre Hemingway. Entre los valiosos documentos que Cuba envía a Estados Unidos, se encuentran las copias de sus novelas más emblemáticas, "Por quien doblan las campanas" y "El viejo y el mar". Fue una operación difícil, dicen algunas fuentes, porque trabajaron expertos en Hemingway de ambos países, contra viento y marea).


Desde que comencé a leer a Ernesto Hemingway, he mantenido mi homenaje solitario a su obra, sin esconder la pasión que siento por su narrativa y manera de ver y vivir la vida, sin arandelas de ninguna especie.
Hemingway, es una lección para quien ose escribir o intente transformar el ejercicio de escritor, en el pan de cada día de su vida, porque el autor de EL Viejo y el Mar, hizo del oficio la razón de ser de su existencia y se mantuvo de pie frente a la vieja Royal portátil, sobre sus viejos mocasines, con la alegría del compromiso y de robarle unas cuantas palabras a cada día.
Sólo he escrito un par de artículos sobre este viejo lobo de mar, recordado por la vitalidad de sus obras, tan próximas a la gran oxigenación de la vida y al escenario de la guerra, que le tocó vivir y registrar a pleno pulmón.
Está también en un cuento con Roberto Bolaño. Esa es otra historia, escrita e inédita.
Hemingway no sabía vivir a la orilla de los problemas, ni a la vera de la vida y siempre se aproximó tanto como pudo a los grandes acontecimientos, porque sus novelas y cuentos los escribía con el olfato y sobre las riendas de la vida.
Se daba por satisfecho cuando escribía una página al día, porque cada palabra, cada línea, pesaban duro en su conciencia de escritor, en un trabajo cotidiano que sólo concluiría cuando puso fin a su vida de un escopetazo, un dos de julio de 1961.
Hace ya mas de cuatro décadas de ese doloroso día, tiempo en que el escritor norteamericano, laureado con el Premio Nobel de Literatura y consagrado en vida, vivía el vía cruxis de no poder seguir escribiendo.
Memorable es su narrativa tensionada, humana, vivencial, real, en la novela corta, El Viejo y el Mar, un clásico llevado al cine y que todo estudiante de periodismo y aspirante de escritor debe leer.
Fue a mediados de los sesenta, cuando nuestro profesor de Técnica de la Expresión, Antonio Skármeta, nos leyó a Hemingway, ese cuento lleno de atmósfera y suspenso, de odiosidad literaria bien calculada. Me refiero a Los Asesinos, pequeña obra maestra del diálogo y de una agresión en espiral para mantener en vilo al lector y arrinconarlo como los personajes en la desesperación y desaliento de que la vida se puede escurrir si no la acompañamos en su momento de un acto de valentía.
Exactitud y claridad en el lenguaje, exigía Hemingway a sus escritos, y, sobre todo, conocimiento, porque cuando se escribe sobre lo desconocido, “lo que queda es un hueco”, solía afirmar. Escribir con objetividad rigurosa es la única forma de contar una historia, precisó en alguna oportunidad de su vida.
Papá, como le llamaban a Hemingway su esposa. amigos y conocidos en La Habana, Cuba, sentía un particular afecto por El Viejo y El Mar:” Es como si, finalmente, hubiera dado expresión a lo que he perseguido toda mi vida.”
La novela resume la vida del propio escritor y recoge la filosofía hemingweyiana, que le arrastró hasta el día que decidió partir:” El hombre no está hecho para la derrota. Un hombre puede ser destruido pero no derrotado”.
Él vivió al filo de la navaja como Corresponsal Extranjero en la Guerra Mundial, viajó al Africa para oler el viento del León en su propio hábitat y se mantuvo en Pamplona, como un eximio amante de las corridas de toro, sobre cuyo tema escribió piezas de antología.
En una memorable carta a la periodista Mary Welsh, a quien le bautizó cariñosamente Pickle, le confesó que los alemanes están derrotados y sólo tenemos que destruirles la fachada, pero es como enfrentarse al pitcheo de un lanzador veterano, lleno de mañas, que aun puede resistir cuatro innings más. Era el 18 de noviembre de 1944.
Hombre de extremos vivenciales y comprometido con la especie, el autor de Por quien doblan las campanas, Adiós a las armas y Las Islas en el Golfo, vivió 22 años de su vida más productiva en Cuba, en Finca Vigía, convertida hoy en museo y donde escribió El Viejo y el Mar, porque su personaje y mar son cubanos.
Se identificaba con la Mayor de las Antillas, y hasta allí había llegado a fines de la década de los 30, a “esta isla larga, hermosa y desdichada”, como le llamaría, en su novela, “Las verdes colinas de Africa (1935).
En Cuba, Hemingway hizo más historia aun, no sólo como escritor, sino como personaje, con su propia vida de pescador del famoso pez aguja y habitué del bar Floridita, donde creó el Daiquirí Hemingway Special, cuya receta damos a conocer por si algún lector desea seguir las vivencias del gran narrador: coloque en su batidora eléctrica: Zumo de medio limón verde, 2 cucharaditas de zumo de toronja, 2 cucharaditas de marrasquino, 4 onzas de ron blanco, hielo frappé. Batido. Sírvalo frapée en copa de champán.
Papa, contó en alguna ocasión memorable el bartender del Floridita, Antonio Meilán, llegaba a las 11 A.M. al famoso bar habanero y partía a las 4 P.M., con 12 daiquiris dobles en el centro de su humanidad.
El viejo titán disfrutaba, sin duda, del ambiente habanero, donde en una ocasión fue a buscarlo Marlene Dietrich. Allí, en el Floridita, se le vio con Gary Cooper, el torero Luis Miguel Dominguín, Ava Gardner, Sartre, Rocky Marciano y Tenesse Williams, entre otros.
Vivía con los personajes de sus historias, la experiencia de la vida y el mismo solía afirmar:” Yo siempre tuve buena suerte escribiendo en Cuba”.
En el Floridita, conoció a una prostituta, fina, elegante y bellísima mulata, quien se llamaría Liliana en Islas en el Golfo.
Cuando ella murió, Ernesto sufragó los gastos del entierro y la leyenda cuenta que fue el único hombre que la acompañó hasta su última morada, y al regreso, ”bebió más de lo habitual”.
Hemingway, según narra Gregorio Fuentes, el personaje de El Viejo y el Mar, quien cocinaba para el escritor, bebía mucho vino italiano, español y chileno, ginebra con tónica, whisky con soda y ron con hielo y limón. Eran sus bebidas favoritas junto al daiquirí doble sin azúcar, que le enseñó a preparar a Gregorio.
Hemingway estaba definitivamente vinculado a Cuba, a tal extremo que ofrendó su medalla del Premio Nobel a la patrona de Cuba, la Virgen de la Caridad del Cobre, gesto que identifica su agradecimiento a la isla y sus gentes.
El hombre que había estado en una guerra mundial, cazando leones en el África, recibido las esquirlas (más de 200) de una bomba en las trincheras italianas y que había sobrevivido en Kenya, en 1954, a un aterrizaje forzoso de una avioneta, vio paulatinamente disminuir sus capacidades físicas y mentales.
Lloraba porque no podía escribir, su memoria le fallaba ostensiblemente y enfrentaba delirio de persecución. Hemingway ya no quería seguir viviendo de esa manera.
Quien fue siempre la personificación de la vitalidad, no soportaba la limitación de una muerte en vida.
Partió de Cuba a curarse a los Estados Unidos, en Ketchum, Idaho.
Atrás, más lejos del recuerdo, dejó, su vieja Royal portátil, 9 mil volúmenes, unos 50 gatos y la tumba de sus perros, en su Finca Vigía, sobre una colina, en las afueras de La Habana, la más española de las capitales latinoamericanas.
Una mañana en Idaho, se levantó de su cama como si fuera a tomar desayuno y con la decisión de quien va a terminar para siempre un trabajo inconcluso, inaplazable, buceo las llaves donde se escondía una escopeta Boos de dos cañones. La depresión le había ganado el corazón al viejo tigre de Kilimanjaro. Cogió el arma, se sentó en la sala, inclinó su frente sobre los orificios de la escopeta y gatilló.

Rolando Gabrielli©

Apóstoles de un mismo Dios

Apóstoles de un mismo Dios
Crucificado, hélas en la cena del último día,
mujeres más originales que el pecado,
ninfas alegres esperando la cruz del Rey del Gólgota.
Subirán en el ala de la noche, cubiertas de vinagre,
la sed sangrante de estos tiempos.
Nadie las bajará en el acto o ascenderá al cielo.
De todos será el Reino del infierno y el amor,
fuego que los cuerpos lanzan al mismo Lucifer,
mientras el pan es la sombra de una mano abierta,
que deja caer la luz,
que un Judas hace brillar en sus monedas.
Rolando Gabrielli©

Este es un texto que tiene un par de años y ha circulado profusamente, pero viene como anillo al dedo en estos y otros tiempos. El Código Da Vinci sigue siendo noticia y más en estos días con su estreno en las pantallas del mundo. Son 152 minutos muy esperados por un público que fue preparado por un largo tiempo por el best seller, sus escándalos, juegos y la crítica del Opus Dei, que lo ha transformado en un superventas. La reputada crítica cinéfila de Cannes, ha calificado de el "fiasco Da Vinci" a la supermega película. Risas, pitos y una crítica despiadada acompañaron al estreno del filme de Ron Howard. La 59a versión del famoso Festival de Cine de Cannes, partió el miércoles 17 con el estreno fílmico del libro de Dan Brown, que bordea ventas por 400 millones de dólares y se ha leido como una Biblia por un público preparado por el mercado, ávido de encontrar algún eslabón perdido, domesticado por la banalidad, sometido al esoterismo y que cada día se separa más de la verdadera literatura. La crítica ha querido decir que esta vez la película no apoyará el libro, pero en verdad ya no lo necesita, y porque además su exhibición está garantizada en miles de salas a nivel mundial. ¿A quién le importa la crìtica, frente a un paquete de porcorn y una Coca- Cola, para después conversar en el trabajo: yo vi el Código Da Vinci, aunque no he leido el libro? Irá a verla esos dos tipos de público: los que querrán constatar las páginas escritas en el celuloide y los curiosos que nada leen.

Los expertos han dicho que es aburrida. Tiene un final patético. Ron Howard reconociò que ha hecho mucho cine comercial y que escogió esta película sólo porque considera que trata un tema fascinante. "La vida es un misterio continuo y uno de los regalos, de Dios si se quiere, es nuestra curiosidad. Todo lo que estimula la conversación es algo constructivo", subrayó el ganador de dos oscares.

Ahora ya sabemos que el Código Da Vinci no se ganará La Palma de Oro del Festival de Cannes, que durante 10 días examinará 20 filmes. Cuatro películas hispanas disputan el preciado lauro.

Los libros permanecen más tiempo en el tiempo. Las películas pasan de moda y vuelven a desparecer. Son buscadas por algunos en las tiendas de venta. La literatura es otro tema. En este campo las editoriales tienen una mayor responsabilidad. Gestionan de una manera impecable e implacable el mal gusto, olvido por las historias interesantes, el culto a la mediocridad, lo superficial, trivial, la ley del menor esfuerzo, la pequeña intriga. El marketing pretende devorar la lectura como la conocemos.

Rolando Gabrielli©2006

De cuervos

¿Qué le dice el cuervo a la cuerva?
No me saques los ojos,
este es un mundo de ciegos, amor,
no lo ves.
Rolando Gabrielli©2006

La imagen nuestra de cada día...

En esta miniatura digital
el mundo enseña sus dientes
y su roja garganta entona
un silencio atroz.
Desdén del frío, volcán,
la vieja noche sin sostén,
página negra ilumina
la imagen nuestra de cada día.
Al fondo, a mano derecha,
la pequeña felicidad
vislumbra el gozo,
un tiempo por cumplir.
Rolando Gabrielli©2006

ANIVERSARIO DE BABEL

Hay palabras que aún la Red no conoce
y mañana serán luz en tus ojos,
las que hoy pienso y no digo,
que guardo detrás de otras palabras,
que la Red oculta y sólo sueña,
suenan como el cristal, ruedan azules
bajo las aguas y la Red las contempla.
Peces que tal vez atrape un día,
en el silencio que las repite de memoria
y yo escribo .
¿ La Red teje el sueño que las palabras no ven?
¿O la Red se enreda en las palabras?
Rolando Gabrielli©2006

HOY NO HAY NOTICIAS/NO NEWS TO DAY

Hoy no hay noticias/ No News Today/,
el mundo negro, el mundo blanco,
las noticias no tienen color,
como la muerte, como el dolor.
Registra el sueño en primera plana,
el viento que se lleva mis palabras,
toma nota el mundo es bello,
es la primicia de mañana
No hay noticias/No News Today,
come back, regresa la palabra
a la tribu, a la verdad,
come back, come back, come back,

el mundo negro, el mundo blanco,

las noticias no tienen color,

como la muerte, como el dolor.

registra el sueño en primera plana,

el viento que se lleva mis palabras,

toma nota el mundo es bello,

es la primicia de mañana.

Come back, regresa la palabra

a la tribu, a la verdad,

come back, come back, come back,

toma nota el mundo es bello,

registra el sueño en primera plana.

Rolando Gabrielli©2006

MAPA CELESTIAL

El universo nos dice, de alguna manera,

desde la oscura materia infinita de su galaxia,

no somos nada, aunque sea una frase repetida,

el espacio abre la luz de su mirada

y nos deja ver un millón

de sus miles de millones de galaxias.

Los astrónomos en New Mexico se ufanan,

ahora tenemos una visión precisa

de lo que compone el universo,

pero casi nada sabemos por qué

fue hecho de esa materia.

Es misterioso que la materia

de nuestros cuerpos

sea una ínfima parte del universo.

No somos el ombligo,

sino un guiño, tal vez una señal,

un ruido, algo que no sé llamar,

ni definir con mis pobres palabras.

Cuando se observa el cielo,

lo más difícil es calibrar la distancia

en que se encuentra el objeto,

arrriba en la bóveda celeste,

donde llegan mis ojos,

no mis manos.

Rolando Gabrielli©2006

Un grupo de 200 astrónomos que integran 25 instituciones de Estados Unidos, Europa, Japón, China y Corea del Sur, lograron desde el observatorio de New Mexico, ubicar en el espacio más de un millón de galaxias de los miles de millones existentes en el universo. Se trata del más ambicioso programa de cartografía del cielo realizado a la fecha, el Sloan Digital Sky Survey (SDSS), que comenzó hace cinco años y que culmina con estas investigaciones, que seguirán siendo afinadas por los expertos. Se ha elaborado con más información un mapa tridimensional, originado en la década de los setenta. El universo está en expansión y lo integra sólo un cinco por ciento de materia normal, el 95 restante, es oscura. Las investigaciones continuarán y los datos recabados pasarán por un cedazo mucho más fino para precisar informacion aproximada y corregir errores. (Texto elaborado con datos de Agencias Internacionales de información y del diario español El Pais).

La fotografía de la izq. muestra la Nebulosa M78 tomada con el Telescopio de Nuevo México. A la derecha, la Galaxia Remolino se devora una que la rodea.

Las wedhus gembel u ovejas peludas han descendido veloces desde el volcán Merapi, en plena erupción, en la isla de Java, para cubrir kilómetros de esa lana blanca. Son nubes tóxicas y nada tienen de inocentes ovejas. Java, ubicada en el centro de Indonesia, vuelve a ser centro de atención mundial. Una decena de aldeas han quedado cubiertas por estas nubes blancas, como lo muestra la gráfica de esta reseña. Parecen tallos de bananos los que están cubiertos de blanco. El volcán, de 2.911 metros de altura, mantiene el alerta a la población, que ha tenido que abandonar sus casas desde el pasado fin de semana. La población cree que el volcán está muy enfadado, y que deben llevar ofrendas para calmarlo. El Merapi, que significa Montaña de Fuego, es uno de los 129 volcanes activos de Indonesia. El Merapi produjo la caída del reino Mataram en Indonesia en el 1006, cuando cubrió casi toda Java de cenizas. Lleva 400 mil años vomitando cenizas, lava y gases.

Rolando Gabrielli©2006

MADRE/MOTHER

Del reconocido Artista chileno residente en Estados Unidos, Joan Belmar, en su orden: Gestación; Parto I;Madre Coraje;Cartas a la Madre y Matriz. Un homenaje de este Blog/Bitácora, en el día de la Madre. R.G.

IL CODICE DA VINCI

La enigmática Monna Lisa o la desconocida sonriente Gioconda,- co-autora, con su inventor Leonardo, del C.D.V., -no prestó su original pintura para ser recreada con la autenticidad del colorido y trazo del maestro florentino. El Louvre, un museo vivo, donde reside la célebre Monna Lisa, sólo facilitó una rèplica del pequeño cuadro, porque el exceso de luz que se utilizaría para la filmación de la película dañaría la emblemática obra. La ficción permite tantas realidades, que el mismísimo Leonardo se asombraría que su vigencia no se ha sfumato en pleno siglo XXI. Su popularidad se puede medir en memoria por un gobelino de La última Cena, que colgaba en una de las paredes de mi casa de la infancia. Hasta la cotidianidad del medio, la sagrada hora de almuerzo, la cena, con pan y vino, se presentaba el arte del magnífico Da Vinci.

"La literatura" le tenía reservado algo diferente, masivo también, en los albores del siglo XXI, un Código con su propio nombre, que es otra historia, que no sabemos si Leonardo la aprobaría o no, porque implicado en ella está por obra e imaginación de la pareja Brown, Dan y Blythe, la historiadora que descifró El Enigma Sagrado. La Gioconda sólo sonríe, no comprende si este es un nuEsta iglesia no es una sucursal de Hollywood", aseguró el arzobispo de Paevo renacimiento de (para) Leonardo o su muerte en el celuloide. Su gesto no ha cambiado en estos 500 años y fue el secreto con que nos visita cada día Da Vinci, el código de su arte inmortal, infinito, siempre un poco más. ¿La Monna Lisa, sonríe por la nostalgia de un mejor futuro? No lo sabemos en verdad, y si lo supiéramos tal vez no estaríamos frente a este enigma que nos apasiona desde niños. ¿Por qué se ríe así la señora Gioconda, mamá?

No todo es falso ni la realidad misma. Ni todo es verdadero, como la imaginación. El Código Da Vinci, está escrito, vendido, es un gran negocio, quizás ya bordee los 400 millones de dólares, sólo por concepto de venta del libro, sin contar lo que viene con el filme de Ron Howard, que comenzará a exhibirse dos días antes de su estreno (19 de mayo)en Beijing, China. ¿Curiosidad asiática, negocio, casi inexistencia de la Iglesia Católica en China, propaganda?

La taquilla mundial está garantizada. Dan Brown ha resistido a dos juicios, en Estados Unidos y Londres, los ataques del Opus Dei, colateralmente del Vaticano, curas y religiosos de distintos puntos cardi (e)nales de la geografía cristiana e inclusive de escritores a su obra como "literatura". Los continuos llamados de cardenales, obispos y sacristanes a no ver el filme, sólo ha incentivado la taquilla y veremos colas en los próximos días. Lo prohibido fascina al hombre y la mujer. Las verdaderas alas de la imaginación están detrás de lo desconocido.

La polémica está encendida desde que se editó el Código Da Vinci, un mérito indudable para su autor. Sigue, continúa y proseguirá durante y despuès del filme. El Opus Dei no ha sido convincente. El recetario novelesco de Brown, más allá de la fe, ficción y realidad, ha puesto a temblar a los más ardicales defensores de la fe, con un libro de dudosa calidad literaria, por decir lo menos e instalado en el espíritu de la filosofía del plagio del Enigma Sagrado, una obra que llevó cinco años de investigación a sus autores, para que de un plumazo la hábil "Monna Lisa" de Brown, su esposa Blythe, se apropiara de la idea central de la obra de esos autores y la transplantara en el Código da Vinci: Cristo se casó con Magdalena y tuvo descendencia" ¿Y todo lo demás es ficción?

A la literatura debiera interesarle el Código Da Vinci, como un caso de masificación de un tipo de escritura, pero al Opus Dei y a la Iglesia Católica, si en verdad una historia de esa naturaleza pone en peligro la fe de los cristianos. En la polémica ha entrado el propio director del filme: Howard, quien dijo que 'negar el derecho a ver el film es un acto fascista' y que 'decir a alguien que no vaya a ver la película es un acto de militancia que genera odio y violencia'. La iglesia de Sant-Sulpice, donde se desarrolla gran parte de la historia, no permitirá el rodaje en su santo suelo, reveló recientemente la prensa francesa. Esta iglesia no es una sucursal de Hollywood", aseguró el arzobispo de París. Hollywood requiere incrementar su taquilla, las pérdidas del año pasado fueron de un 16 por ciento, cifra nada despreciable.

Un cura mexicano, donde la Iglesia católica tiene la más grande mayoría de fieles en el mundo, ha solicitado que la gente vea la película y polemice, se entere de qué y cómo se dice. No está prohibido ver la filmación, ha sostenido el prelado.

La ficción requiere replicar la realidad, como si fuera real o estuviera contenida en la memoria de cada lector.

Rolando Gabrielli©2006

MAPOCHO

La muerte no engaña al río,

ni es misterio de su memoria

el paso del tiempo.

Un río es un camino,

mi mano que recorre

los huesos de tu espalda,

la geografía misteriosa de tu río.

El tiempo se engaña así mismo,

mercader de sus horas frías.

Un río es mi mano,

que no ha nacido.

Rolando Gabrielli©2006

EL D.F.

El D.F. es un monstruo que se devora el tiempo, la energía, los pulmones, y sigue creciendo la telaraña que lo comunica y hace vibrar las 24 horas del día y algo más. Nunca se apaga su respiración, porque en algún lado la ciudad sigue teniendo un pulmón, se oxigena y asciende a un sol que oculta el techo de su cielo imaginario. El gran lago de México se hunde bajo la silenciosa pisada de más de 40 millones de pies, de miles de edificaciones, vehículos que atraviesan la noche y el mediodía del DF.

La ciudad crece, respira, boca abajo, boca arriba. Los dioses aztecas están con el DF y la ciudad permanece. El color de las voces mexicanas, la iglesia del verbo, sus palabras, el lenguaje del DF. La poesía de la ciudad está en la estructura frágil de sus sueños, el cristal de sus torres, su ruinoso vivo pasado, la muerte que le acecha y disfruta, todas las máscaras para el DF.

Su paisaje que no es X, Y, ni Z, el enigma de sus calles, un abecedario de Babel, la city con su rostro de azteca. Crece a la medida del tiempo, espacio, del viento que mece sus ruinas, que convoca su pasado, que sólo sabe y apremia por su futuro. Los pasos del DF retumban en mi memoria. La arquitectura del DF, es el águila que la sobrevuela.

Rolando Gabrielli©2006

EL MURO CALLA

¿Quién atraviesa

la noche del tigre,

cuándo tú no estás?

Rolando Gabrielli©2006

TU CORAZÓN COMETA

Todo puede desintegrarse

alrededor del Sol,

menos tu corazón,

Cometa

Rolando Gabrielli©2006

BOB MARLEY, LA LEYENDA REGGAE

EL CRISTO NEGRO DE JAMAICA
Hace 25 años murió en un hospital de Miami aquejado por un largo cáncer, pero Bob Marley nació para ser leyenda y vivir en el corazón de sus seguidores en todo el mundo y que son muchos, porque su música se escucha como ayer, hoy y siempre. Jamaica, donde nació, hijo de una jovencita negra y de un inglés maduro que la abandonó, se ha dedicado el día de su muerte a tocar su tocar, sentir, vivir su música en todo el país. Los beneficios de sus canciones, millones de dólares, recibidos por su esposa Rita y 16 hijos, están en disputa, como su cadáver que según su esposa, Marley deseaba lo enterraran en Etiopía, porque profesaba la fe rastafari de esa nación africana. De profundas raíces afro, supo defender con dignidad y talento a su raza y fe, Marley murió a los 36 años y es considerado como un Cristo Negro por sus seguidores, quienes dicen que es su profeta y que fue raptado por los romanos.

No woman, no cry", "Buffalo Soldier" y "Get Up Stand Up", son tres de sus grandes y más escuchados himnos. Esta última canción está muy vigente ene sta época: (Levantate, Párate) Levántate, párate, párate por tus derechoses Levántate, párate, no abandones la lucha./Hombre predicador no me digas que el cielo está abajo de la Tierra/Yo se que vos no sabes lo que de verdad vale la vida/no todo lo que brilla es oro y la mitad de la historia nunca fue contada/y ahora ves la luz, aay párate por tus derechos. Vamoos!!estamos enfermos y cansados de tus juegos muere y ve al cielo en el nombre de Jesus, lord sabemos cuando entendemos dios potente es un hombre viviente puedes engañar a las personas a veces pero no puedes engañar a las personas todo el tiempo y ahora ves la luz nos vamos a parar por tus derechos.

Get Up, Stand Up, stand up for your right Get Up, Stand Up, don't give up the fight

A mí me gusta está.... No mujer, no llores, No, no mujer, no llores, Oh, querida mia, por favor no derrames ninguna lágrima, No mujer, no llores, Querida mía, no derrames ninguna lágrima, No mujer, no llores, My feet is my only carriage So I've got to push on through But while I'm gone...So, no woman, no cry No, no woman, no woman, no cry Oh, little darling, don't shed no tears No woman, no cry

Sí, como dice la letra de Bob Marley, Mis pies son mi único carruaje, Por eso tengo que seguir adelante, Pero mientras me voy... Larga vida al poeta negro...

Rolando Gabrielli@2006

A CIEGAS CON NERUDA, sin cita
(esto ocurrió en la casa del poeta y ya no estaba aparentemente allí)


No vayan es lo que les puedo decir y menos a una Cita a Ciegas con el poeta en La Chascona. Es inaudito, algunas ya son mayorcitas y leyeron los 20 Poemas de Amor y una Canción desesperada. No digan que no. Entre nos, es un Folletín amoroso y lo escribió a los 20 abriles, cuando aun era oficialmente Neftalí Reyes Basoalto.
Ya ahí se sabía para donde iba el joven poeta parralino residente en Temuco y desesperado de amores, muelles del alba y posteriormente rangúnes y malignas, y por ahí podría seguírsele la pista infinita y más inmensa sin ella.
Hasta los últimos días de su promesa de seguir viviéndose, guardó blancas colinas, muslos blancos, bajo el poncho, el Vate de Isla Negra en su Galope Muerto, galopaba en la sumergida lentitud, como lo oyen ustedes desde lo alto de los caminos. ¿Comprenden?. Por ahí camina con su capa de ferroviario, sombrero alón, recitando con Rojas Jiménez, en el amanecer friolento de Santiago de Chile, la ciudad de entonces, porque ya no somos los de antes, ni los mismos. ¿Comprenden señoras y señoritas?
Si solamente me tocaras el corazón, si solamente pusieras tu boca en mi corazón. Ojo poetas, no estamos hablando de cualquier acción burocrática en materia amorosa. ¿Han oído hablar de eso?. Es del mito de Isla Negra, pero hay mucho más, y cuando el río suena, piedras nerudianas trae en sus corrientes.
Además la Cita a Ciegas es de noche, craso error, debieran buscar la hora del crepúsculo, tiempo nerudiano por excelencia, encontrarían al poeta melancólico, ido en las tardes de Maruri, más liviano, y menos peligroso, sin duda. Pero se inclinaron por la oscuridad, la boca del lobo. Hay abandono de la conciencia, que podría ser interpretado de dos maneras. Un acto poético irrefrenable, legítimo, propio de la especialidad, negligencia inconsciente del consciente, empujado por una búsqueda irrefrenable del propio yo poético. Hasta ahí, un ejercicio que no escaparía de la normalidad rutinaria de una Oda Elemental.
Quienes miramos los toros detrás de La Chascona, sin velas en este cumpleaños poético, por demás justo reconocimiento a la chilenidad y universalidad absoluta del bardo, suponemos que es un riesgo calculado, irrefrenable, un encuentro bis a bis con el Vate, sabiendo que rondará por esos sitios, en las proximidades del Cerro San Cristóbal, donde amó con pasión de soneto de amor y el mismo se definiera como hombre generoso de amores.
Solamente lean en estas pequeñas pistas en un millar de poemas ampliamente divulgados, entrevistas, el arsenal amoroso poético nerudiano de todos los tiempos, síganle la huella como una señal al fuego vivo, a Los Versos del Capitán, que condujeron al poeta a La Chascona.
Amigas, perdónemne la confianza, pero después de leer el Kamasutra no tengo límites, verbales al menos, por ahora. Veamos, pruebas al canto, en el poema El deseo, dice la confesión nerudiana que debiera prevenirla señoras y señoritas antes de entrar al ruedo: Soy el tigre, Te acecho entre las hojas/ anchas como lingotes/ de mineral mojado. Llegas. Desnuda te sumerges. Espero. Entonces en un salto de fuego, dientes, de un zarpazo derribo tu pecho (¿Están tomando nota?) tus caderas. Bebo tu sangre, rompo tus miembros uno a uno. Y aquí viene la advertencia de la cual hago viva alusión y temo por vuestras carnes y pieles ingenuas señoras y señoritas, poetas todas. Y me quedo velando /por años en la selva /tus huesos, tus ceniza...Ahí está el hombre, no se ha ido, al acecho. ¿O ya se olvidaron de las rosas del pubis? En guerra avisada, no mueren soldadas. “Apegada a mis brazos como una enredadera”, dice el verso en 20 poemas. ¿Ustedes ya revisaron el lugar, sino hay una enredadera por ahí? ¡Señoras, Señoritas, Caution, precaución, por favor! El Vate de joven confesóse “ebrio de trementina y largos besos”, que podrían extenderse hasta hoy. Si ven una boca, una lengua flotar, o sienten una risa, los pasos algo lentos, y les palpita el corazón demasiado rápido, es que está ahí y dirá. Pálido y amarrado a mi agua devorante cruzo en el agrio olor del clima descubierto. Aún vestido de gris y sonidos amargos. Voy, duro de pasiones, montado en mi ola única, lunar, solar, ardiente y frío, repentino, dormido en la garganta de las afortunadas islas blancas y dulces como caderas frescas.
Sí, es él. “He ido marcando con cruces de fuego el atlas blanco de tu cuerpo. Mi boca era una araña que cruzaba escondiéndose”.
Tantas pruebas inconfundibles: Hoy me he tendido junto a una joven impura/ su pecho como un fuego de dos llamas/ ardía en dos regiones levantado / y en doble río llegaba a sus pies/ grandes y claros.
Si no recuerdan estos versos residenciarios, de Angela Adónica, que concluyen en: Un clima de oro maduraba apenas/ las diurnas longitudes de su cuerpo/ llenándolo de frutas extendidas/ y oculto fuego...estarán perdidas y ya no saldrán más de La Chascona.
Yo te llamo Chascona mía y enmarañada: mi corazón conoce las puertas de tu pelo. Cuando tú te extravíes en tus propios cabellos, no me olvides, acuérdate que te amo, no me dejes perdido ir sin tu cabellera por el mundo sombrío de todos los caminos que sólo tiene sombra, transitorios dolores, hasta que el sol sube a la torre de tu pelo.
Todo estaba documentado antes de llegar a la Cita a Ciegas. Y el verso cae al alma como el pasto al rocío, Señoras. Ustedes son 20, como los poemas leyendas del Vate, los inmortales del Folletín, que los chilenos que somos de la Diáspora escuchamos recitar en conferencias, radios, academias, colegios, universidades, hechos carne y hueso, expresión viva de la poesía, a pesar del mundo digital y su sirvienta diabólica, la televisión. En dedicatorias, tarjetas u en los casamientos, ahí, el poeta casamentero del amor propio y ajeno.
No las conozco, con excepción de Stella Díaz Varín, quien debiera de haberles advertido porque conoció en vida y muerte a Neruda, y pareciera que Jorodosky, rey del Tarot, no le vio las cartas, y ella aceptó entrar a ciegas, a estas alturas de su vida, si no supiera que Neruda amó como un minero y hasta el fondo cavó en búsqueda del mineral y sus aleaciones.
Pregúntenle a Albertina Azócar, escapada ilesa de la pena y las furias nerudianas, mujer enigmática, dijo Volodia, y vivió para contarlo. Musa de los 20 Poemas, la que le gustaba más callarse y dejar con la boca abierta al Cónsul de Rangún., que le instaba a viajar y casarse, a la díscola estudiante de francés. 113 cartas le escribió en secreto Neruda en una década. Y no aflojó nunca. En una de esas cartas le preguntaba si le amaba aún y si se sentía desnuda en sus brazos. Te beso toda entera, se despedía, sin nada en las manos. Netocha, Netocha le llamaba. (Marisombra en 20 poemas)
Ay Albertina, musa encandiladora de bardos. Tan calladita y como le gustaba en esa expresión, como ausente, al joven Neftalí Reyes Basoalto, hecho una sopa en la misteriosa Rangún , que le arrancó el alma: sucede que me canso de ser hombre. Nadie en la Cancillería le mandó a poner el dedo en el globo terráqueo y salió, Rangún. Que sonaba, hacia un lugar desconocido en alguna parte y en ninguna. Ahí, todas ustedes saben, que la Maligna, escondía un cuchillo detrás del cocotero y quienes vivimos en el trópico hace casi 28 años, sabemos de esas cosas mágicas, tropicales, temperamentales. Y Neruda aún deseaba, repentinamente, dice, quisiera oler su acero de cocina, acostumbrado al peso de tu mano y al brillo de tu pie. La indomable Maligna, le movió en su tiempo el piso al Vate, en esas noches inmensas, solitarias, olvidadas, llenas de furias y olor a mar.
Por ahí debe estar, De pie, como un cerezo sin cáscara ni flores, especial, encendido, con venas y saliva, y dedos y testículos, miro a una niña de papel y luna, horizontal, templando y respirando y blanca y sus pezones como dos cifras separadas, y la rosal reunión de sus piernas en donde su sexo de pestañas nocturnas parpadea.
Neruda creía en todas las materias y en especial la nupcial.
Y al respecto envió numerosas señales para creyentes o no del sexo, cuando dijo sin mayor preámbulo: La pondré como una espada o un espejo, y abriré hasta la muerte sus piernas temerosas, y morderé sus orejas y sus venas, y haré que retroceda con los ojos cerrados de un espeso río de semen verde. ¿En qué pensaba el Vate? ¿En una comida vegetariana? La inundaré de amapolas y relámpagos, continuaba el poema.
La suerte de las 20 poetas de amor desesperadas, ya está echada. Es todo cuanto registramos y constatamos. Ese invierno en Santiago y la vida segía su curso. Este 12 de julio se celebra el natalicio 102 de Neruda.Cuando vean volando como mariposas en arrullo, a la Guillermina, a Marisol, Marisombra, sin contar las dos esposas oficiales más representativas, Delia del Carril, argentina y Matilde Urrutia, chilena, sentirán la presencia viva del amor nerudiano. Sólo alcen la copa que Neruda está vivo y por fortuna ustedes están con él.

Rolando Gabrielli©2006

EL ROSTRO DE LA SATISFACCION DEL SER (IN)HUMANO

Es un rostro de satisfacción, refleja apetito, destacaba sus sonrientes, chispeantes ojos, mandíbulas firmes, la mirada del deber cumplido. Asemeja el perfil de un profesor de New Mexico, que ha cumplido su jornada a satisfacción y le viene el verano encima como retribución al esfuerzo anual. Felicidad en todo caso, una paz que se respira plenamente. La boca ancha, de oreja a oreja, sin embargo, marca un enigmático camino. El rostro detrás del rostro, pareciera descansar allí, en la mandíbula cuadrada firmemente acoplada a la caja craneana. El cabello en orden le favorece en un ángulo de ex deportista, beibolista, futbolista, gimnasta, golfista, no hay gran diferencia para la indefinición.
Es Armin Meiwess, de origen alemán, experto en computación, de 42 años, cateador, quien mató y se comió a un contacto a través de internet, para satisfacer una fantasía, como lo declarara el juez germano que le condenó a 8 años y medio de prisión. Meiwess, conocido como el caníbal alemán, quizás ya esté en el Guiness Récord, si es que antes ya no se le había adelantado alguien con mayor audacia y apetito.
El tribunal alemán, comprensivo, dijo que Armin no tenía motivaciones abyectas y su abogada defensora argumentó que la víctima se le ofreció voluntariamente a ser asesinada y comida. Se trata más bien, precisó la abogada, de una eutanasia, cuyo castigo es de cinco años de prisión.
Meiwess, una vez conoció el veredicto, sonrió a las cámaras, con ese rostro caníbal, de satisfacción plena que le acompañará detrás de las rejas. Allí, en cautiverio, quizás desarrolle sus dotes y acabe con la población carcelaria, siempre y cuando lo dejen transitar por las celdas y pasillos. Un hombre de recia mandíbula y apetitos carnívoros difícilmente cambie.
Meiwess, un pulcro hombre del ordenador, globalizado en la red de redes, explicó su real motivación de ingerirse a su desconocido cateador: el deseo de convertir a otro hombre en parte de mí mismo. Explicación que adelantó el juez Volker Muetz, que no creemos sea vegetariano. Así, añadió, Meiwess alcanzó esa experiencia emocional a través del consumo de carne, humana, agregamos señor Juez.
Bernard Brandes, la víctima viajó de Rotemburgo a Berlín para responder a un anuncio de Meiwess en internet que buscaba aun hombre joven para ser sacrificado y comido. Meiwess dijo que Brandes deseaba morir a puñaladas tras tomarse una botella de una medicina para controlar el resfriado y luego perder el conocimiento. "Bernad se acercó a mí por su propia voluntad para poner fin a su vida", dijo Meiwes en su declaración final ante el tribunal, el día de su juicio, que ya tenía eprdio de antemano por doble aprtida. "Para él, fue una muerte agradable, precisó el caníbal. "Tuve un gran placer, y no necesito hacerlo de nuevo. Lo lamento, expresó. (no sabemos por qué se lamentaba, si porque no voleverìa a repetir el acto o por su víctima)
Durante una sesión a puerta cerrada, se exhibió un truculento vídeo del homicidio que había sido grabado por Meiwes.
Se había creado una sociedad perfecta: amigos de los caníbales.

Este texto escribí cuando aparentemente concluía el caso, pero se reabrió en una nueva audiencia de acuerdo con la ley germana, y Meiwess fue condenado esta vez a cadena perpetua, lo que no anula la anterior que ya cumplía por sentencia de la Audiencia Provincial, en el 2004. Ahora fue la Audiencia Territorial quien lo confinó de por vida detrás de las rejas.

El cable internacional relata el hecho de una manera gráfica, veamos : "El asesino confesó haber matado al berlinés Bernd Jürgen Brandes, de 43 años, quien viajó de Berlín a la pequeña localidad de Roteburgo del Fulda para dejarse matar y ser devorado por el criminal. Meiwes le cortó primero el pene y lo frió en una sartén para comérselo juntos, tal y como supuestamente le pidió Brandes. Cuando éste agonizaba, lo remató a cuchilladas; luego destripó su cadáver, lo descuartizó y enterró algunos trozos en el jardín, mientras otros los congeló y se los comió en días posteriores.
La Audiencia Territorial de Francfort también prohibió hace unos meses el estreno en Alemania de la película Rohtenburg, de Martin Weisz, que reconstruye el caso, a petición de Mei"

Rolando Gabrielli@2006

EL OJO DE DIOS

¿Dios está ciego, no vé,

lo que está pasando?,

preguntan, y creó, dicen,

a estos pequeños dioses

a su imagen y semejanza.

Y de una costilla hembra,

finalmente multiplicó,

esta rara ciega especie.

Rolando Gabrielli©2006

D(el) Folletín de Gabrielli

José Cuevas, un poeta cimarrón, chileno,

dejó la filosofía,

por ser un invento demasiado antiguo,

no por vieja, sino inútil fantasía,

en un país sin piso, ni memoria, ni ley.

A él le gustaba el rock y se montó

en esas partituras de los sesenta,

voló en el blue jeans,

su pequeña gran historia,

cuando era ex poeta

y solía declararse vivo,

con una garganta de oro,

entre Santiago y Valparaíso.

Yo lo conocí agrio, descreido,

de espalda a su tiempo,

en el Pedagógico de la Universidad de Chile.

Todos nos creíamos un poco santones,

de nuestras inconfundibles miserias,

el país aún no presentaba

las grietas cardiovasculares

por donde Drácula nos chuparía la sangre.

Yo hablo de la primavera del 73,

la fiesta de la muerte,

la cueca del muerto solitario,

del Mapocho putrefacto,

del país que se nos iba

sudando por un sobaco negro,

barranco abajo.

Un largo sangrante mugriento hilillo,

el río de la muerte,

el cuerpo de Chile, un delito,

de Norte a Sur

en la brújula desdentada

de la nueva república.

Con este paraíso lidiamos dos años,

José Pepe Cuevas se quedó

componiendo una música rara,

poesía de desecho, materiales usados.

Se abusó del silencio

más que en toda la historia republicana,

la palabra arodillada

recibió un tiro de gracia.

La muerte siempre nos guiñó un ojo,

la vida vivía en un nido imaginario.

todo se lo devoraban las ratas,

cada noche más oscura

que la anterior,

participaba el país en un concurso

de carrozas muertas, sin jinetes

en la Estación Terminal de Chile.

José Cuevas se transformó

en un habitante

del País de Nunca Jamás,

en búsqueda de la memoria perdida.

General Velásquez/Avenida Matta/Matucana/

las calles de la podrida

Capitanía General,

Santiago del Nuevo y Viejo Extremo,

proscrita por el tiempo,

la gracia de la muerte,

algunos se quedaron

coagulando la noche espesa

de la Colonia Penal.

La Capitanía por fin,

recogida en sus sábanas,

huérfanas del atardecer,

qué magnífico paisaje, poeta.

Rolando Gabrielli©2006