En Denver, amor

En Denver, amor,

se puede borrar,

Denver,

la luz en la nieve

y aún así,

la ciudad seguiría atada

a tus ojos.

Rolando Gabrielli©2006

Muerte zorra

No es la muerte,

lo que la zorra busca

en el duro instante

frente al conejo,

sino su escalofrío de invierno.

Rolando Gabrielli©2006

ÁRBOL

Árbol,
no son tus raíces,
ni los frutos
de mi memoria,
lo que busco,
ni tu sombra
o el agua que produces
en tus copas
sobre las ciudades
o la madera
irremplazable
de estas pàginas,
sino el silencio,
detrás del río,
el secreto lenguaje
de las palabras
que alguien deja correr
bajo tus raíces.
Rolando Gabrielli©2006

San Francisco niebla azul

San Francisco,

puente de niebla azul,

luz que otros pasos dieron,

sueño donde el sueño suspende

tu mano, amor,

el puerto, ancla, ancla,

avanzas descalza,

noche de San Francisco.

Rolando Gabrielli©2006

Bajo el sol de los Blogs

Nada nuevo bajo el sol de los Blogs. Un instrumento personal de difusión digital que los diarios han estado incorporando y de alguna manera neutralizando desde su propia óptica. Son Blogs desde el interior del periodismo trdicional. Se reúnen mil blogueros en París, de los 60 millones existentes en el mundo, y empresarios para sacar cuentas sobre el futuro de los Blogs y concluyen que en 10 años será un medio reconocido como los otros.

Es una mera frase, en mi opinión. La gente común y corriente lee el celular, se enchufa en los video juegos y sale a bailar. Son los jóvenes los grandes consumidores y ahí hay que apuntar. Hay mucha información que se ve en la pantalla fácil, directa, sin esfuerzo, muy barata y cómodamente. La gente quiere divertirse. Sin duda el Blog crece porque Internet ofrece más cosas cada día, acompaña imágenes, videos, y una comunicación global instantánea que es irremplazable. Permite satisfacer la ansiedad de los jóvenes por estar en todas partes a un mismo tiempo. Ver y ser vistos.

El Blog es hijo de la insatisfacción por los medios escritos, de las patrañas de los voceros oficiales, de un cansancio por esta vieja retórica de decir las cosas a media, todo ese stablishment vertical que debe ser asimilado como la única y absoluta verdad. Los bloguers son una revolución, porque se cuentan las cosas íntimas, además de informaciones, denuncias, críticas, y todo dentro de la espontaneidad, a veces cero profesionalismo. Es material en bruto en ocasiones, pistas, señales o cosas gruesas sin tamiz alguno. El público, la gente, se divierte con la franqueza del bloguer que detalla sin reparar en censura. La realidad y los hechos son un desafío para el bloguer, especie de Robin Hood, de la información, o simple "mercenario".

Lo importante es que son 60 millones, cifra impensable para cualquier medio escrito, y crecen a cada segundo, (100 mil al día en el tercer trimestre del 2006) . Así se multiplican los peces y panes en Internet de esta nueva forma de informar sin editores, jefes de redacción, correctores.

En París se reunieron y dijeron esta verdad: "La idea de que somos a la vez productores y consumidores, y que podemos contribuir activamente a nuestras propias decisiones y a las de nuestros amigos y vecinos, será tan natural como leer el periódico hoy " Será también un gran negocio.

Los bloguers se cruzan información, los diarios son estáticos, se acaban de un día para otro, y la información nunca fue más impersonal que en la actualidad, y menos patrimonio de los profesionales o grandes empresas. La credibilidad será muy importante para los Blogs, como la calidad de los textos, aunque los "expertos" reunidos en Francia le otorgan un tercer lugar en aceptación a los Blogs, detrás de los sitios webs y de la prensa.

El Blog no tiene distancias, control, abarca todos los temas impensables, se ha especializado, lo emplean desde gente sencilla a famosos, carece prácticamente de reglas, surge, se queda o desaparece con la misma tranquilidad que llegó, es abiertamente informal, permite opiniones, interactuar hasta la saciedad, es goloso en el verbo de la intimidad, es un Diario que puede tener mucha magia o una Bitácora de viaje personal globalizada. Es ciertamente un fenómeno.

El Blog puede llegar a respirar por su propia herida o la colectiva, es también pasional por su carácter espontáneo. Una herramienta inclasificable, que esperamos que los expertos y gurúes, los estudiosos de los fenómenos de la comunicación, no actúen como domadores de circo. La importancia del Blog es su libertad.

La blogósfera "Top", se reunió en París con sus padrinos y promotores:Technorati, Dave Sifry e Ipsos. Eso está bien, es un reconocimiento al nuevo Sistema Informativo Global Independiente, por ahora.

Nota: Con datos de La Vanguardia y Clarín.

Rolando Gabrielli©2006

EL TREN DE LA POESÍA

La poesía es un acto de humildad incesante de la búsqueda del Otro. Se bucea con la palabra, pero hay carne, cuerpo, materia, una atmósfera húmeda insoslayablemente digital. La huella no siempre queda o desparece, se vuela simplemente para polinizarse.

El poema nos dice que hay detrás de las palabras, nos lo confirma por presencia, ausencia.

Sólo el lector niega o afirma la verdad del poema en el poema.

El poema es la constatación de un viaje, (a) ventura dentro del poema. Se respira sin aire.

¿Las palabras como único recurso del poeta-poema?

Definitivamente, no. El lector sabe que tiene más que palabras, un ruido que la hoja en blanco contiene y no ahoga.

El poema no nace, no surge de la nada. Es contaminación, mixtura, obsesión, ruptura, reciclaje, una mirada hacia lo desconocido y en cada lectura se desprende de si mismo.

El poema es pozo, superficie, luz, oscuridad, sombra, marea de un sueño que comparte e ignora su futuro.

La poesía que está en todas partes y en ninguna, diosa de su eterno encantamiento, es polvo, ceniza ardiente, fuego de su palabra incandescente.

Sólo las palabras parecieran arrojar resultados, ser la expresión del poema, pero hay gestos, señales, olores, memoria, objetos, sueños, el paisaje intimo de las cosas que no se ven y tocan.

La poesía es vida y lo que hay detrás de cada cosa, acto, gesto, una manera de sorprenderse así misma la palabra.

El poeta es una casualidad, accidente verbal geográfico y de la palabra, arma y desarma un orden ya escrito, descifra vagamente un nuevo orden, que pudiera tener principio, pero no fin.

Todo ejercicio con la palabra es una nueva Retórica.

A partir de cero, siempre queda un gran hueco a la derecha. No es vacío, ni ausencia, o cosa desconocida, el poema se articula a partir de sus propios escombros. Sus razones son inéditas y sus intenciones por descubrir en cada lector.

El poema, la escritura, acto solitario/autor-lector y poema, la poesía cuenta solo con el escenario de los sentidos.

Su público es atemporal; escenario: personal;tiempo: indefinido; impacto: lento long seller bajo un árbol o en un cuarto. Las mejores lecturas suelen anidar en los primeros amaneceres de la vida ordinaria.

Es un aleteo primario, un ruido, a veces un largo silencio, la rebeldía de la página en blanco. El poema madura lentamente.

La poesía existe simplemente. No busca, el poema, está. Su espacio son las huellas que dejan tus manos, un pliegue que no oculta tu almohada, la sombra tibia, tu espalda desnuda. La poesía no se pronuncia, es.

Sigue

OYE, ME ESCUCHAS?????????????????

Perros canes
dejen de ladrar
por la historia
que viaja en banda
con bozal de avestruz.
¿Qué es eso de honor
al deshonor?
No es señal
que cabalgamos,
erigir una estatua
a la impunidad.
El Estado entierra
el delito,
no al criminal.
Pregúntenle
a los desparecidos
qué hacer con el Inmortal.
¿Los muertos no hablan?
¿Los muertos siguen de pie?
¿Los muertos mueren
una sóla vez?
¿Los muertos que desaparecen
no son muertos?

Muerto está el muerto,

que los vivos vivan

en paz.

Vamos a cerrar el año

sin Lucifer

Rolando Gabrielli©2006

Ha partido
de cuidados intensivos,
desaforado,
al más allá.
¿Sobreseimiento definitivo?
Acá,
la Patria callada,
sin sus desparecidos,
que él encontrará.

Coro
No nombren
al Innombrable
No maten
al Inmortal
Es inmune
Es impune
Es imperdonable
Es inmoral

Chile, Chile
lindo,
yo siembro en ti
un copihue.
Noche de luceros,
como un rojo rosal.
¿Dónde están,
dónde están?
Sólo lo sabe el General.
Se ha borrado el Mandamás,
pero quedan otros atrás.
¿Pagó fianza
al más allà?

Coro
No nombren
al Innombrable
No maten
al Inmortal
Es inmune
Es impune
Es imperdonable
Es Inmoral.

No es un receso,
sino el deceso.
No el final
de la historia
que la traición
montó en su carrusel
de espanto.
Le llamaron cruento,
cuando fue sangriento,
al pronunciamiento,
Golpe fatal, letal.
Nos dejó
su entrañable voz,
el pito azucarado
del terror.
Acuñó frases célebres,
dichos para su nicho
No se mueve una hoja
sin que yo no sepa
Son comunistas,
ni ellos lo saben
Estábamos al borde
del precipicio,
yo ordené
un paso adelante

Coro
No nombren
al Innombrable
No maten al Inmortal
Es inmune
Es impune
Es imperdonable
Es inmoral

La historia tiene

la sal del mar,

el agua vuelve a correr,

un sólo río basta

para llegar

y no habrá olvido.

HELP!!!!!.S.O.S., nosotros somos los marcianos

Nosotros somos los marcianos, andamos extraviados de planeta y galaxia. Es la impresión que me dan los cuatro miembros de la NASA, quienes están anunciando en ese momento el hallazgo de agua líquida en Marte. El especualdo planeta rojo, soñado, ficcionado, calumniado, y sin marcianos, además, es una de las grandes obsesiones del futuro humano. Sabemos, que sin agua, no hay vida.

Yo vivo en un pequeño istmo rodeado de los dos mares más importantes de la tierra, que se avistan a uno y otro lado, desde un mismo sitio, más el Mar Caribe, algos, ríos y lluvias tropicales que exceden la imaginación y los paraguas.

El país, panamá, tiene un canal interoceánico que une ambos océanos y continente através de un juego de esclusas por donde pasan los barcos y mercancías del mundo. Las esclusas funcionan con agua, que se obtiene de un lago llamado Chagres y que una vez se utiliza en el paso de las naves, va a la mar. Agua sobre el agua.

Somos agua, Heráclito/no sólo el inconmensurable río/la vida que atravieza/este mar de dudas/agua sobre el agua/el hombre dónde estuvo? hacia dónde va/porque ya de dónde no viene, sabemos/Norte y Sur/de este planeta agua/No te ahogues, hombre, /en tus dudas/fracasos/contradicciones/traiciones.

El Canal de Panamá consume 55 millones de galones de agua dulce por tránsito y son 14 mil al año. El Tercer Juego de Esclusas, que será un poco más eficiente y gastará un 7 por ciento menos de agua aunque su capacidad es 2.3 veces más grande que las actuales compuertas, incrementará la capacidad de naves de un mayor calado.

Panamá es el país del agua. En octubre y noviembre suele perderse la ciudad, sus imponentes rascacielos desaparecen, tras los grandes aguaceros de la estación, que nos recuerdan a Isabel viendo llover en Macondo de Gabriel García Márquez. Siete u ocho meses al año, llueven en Panamá. El agua no es un pasajero, sino más bien un habitante permanente, presente en todo momento y lugar. Se estaciona en el alma de las cosas.

Los peruanos, chilenos, árabes, mexicanos,-yo los he visto- sentados desde un balcón, sobre una azotea, hipnotizados ante la lluvia que hace su juego en la ruleta del tiempo. Cuando llueve, la ciudad es un río, a pesar de sus grandes alcantarillas, y si estamos en marea alta, los peligros de derrumbes, salidas de ríos, desastres naturales se acrecientan y el hombre paga caro la destrucción del Medio Ambiente.

Marte es un peladero de dunas, polvo, grandes ventiscas, abismos, horizontes inciertos, pasos falsos, pero estmos frente al espejismo del agua. En la tierra talamos el Amazona, contaminamos los mares, ríos, explosionamos las montañas, se lanzan misiles, armas químicas, napalm, explotan bombas nucleares, el hombre hace gárgara con la dinamita. En fin, se destruye todo lo que produce vida. Veo chorrear, anegarse las calles de agua potable, días, semanas, cuando a miles les hace falta agua y otros tantos caminan kilómetros para encontrarla. Son millones en el mundo que se mueren de enfermedades por falta de agua.

Pero viajamos a Marte en búsqueda de agua.

Rolando Gabrielli©2006

EL TORO MARIPOSA

El toro no quiere la sangre,

sino la mancha,

la risa de las mariposas

de Goya.

No oculta su vuelo a ras

del ruedo y bufa

el milagro de la vida,

donde el gusano

de la mariposa

amará su cadáver.

Rolando Gabrielli©2006

AGUJERO negro se alimenta de estrellas...

¿Las estrellas son ingenuas o polvo enamorado? ¿Por qué se aproximan inocentes a los agujeros negros? A cuatro millones de años luz, la luz también se apaga. La NASA nos revela el acontecimiento. En una lejana Galaxia sorprendió su poderoso telescopio, como un agujero negro devorada a una ingenua estrella. ¿Las estrellas son como las girafas del África? El espía observador es el telescopio orbital Galaxy Evolution Explorer de la NASA, de acuerdo con un artículo editado recientemente por la revista Astrophysical Journal Letters. Es sabido que la luz es vencida por los agujeros negros, donde el tiempo pareciera no existir o estar sentado junto a la nada. (La recreación artística del proceso de devoración, es de la agencia inglesa Reuters). R.G.

Canciones fúnebres, de adioses negros

Que se lo lleve el mar
en un crucero espectacular.
Parta Mi General,
desde Dawson, isla infernal
y recorra su suerte de gavilán.
Como en los viejos tiempos,
la muerte es circular,
la que usted supo hilvanar
desde el cementerio Chile,
carrusel sin Dios ni ley,
de los desaparecidos,
hasta el polvo se ha perdido.
(Coro)
La muerte es un velero
negro y no tiene dueño,
está esperando vestida de Almirante.
Sólo hay que estar solo,
dispuesto a navegar.
Puede anclar en Pisagua,
mar de estrellas muertas,
pagar la impagable cuenta,
-como en los viejos tiempos,
la muerte es circular-.
Si pudiera recuperar
la memoria y el honor,
podría sentir en cada piedra de Chile,
la cruz de Pisagua,
caleta de los muertos de Chile,
confin, principio de la maldad.
(Coro)
La muerte es un velero
negro y no tiene dueño
está esperando vestida de Almirante.
Sólo hay que estar sólo,
dispuesto a navegar.
Santiago es una flor
sin paradero,
un tanque la va apalastar,
no cierres los ojos
asi nada cambiará.
Santiago, son estas calles
donde pondré un pie
en tu nombre,
aunque ya no estés.
Tan indescifrable destino
quien puso en un camino
al azar y estos huesos fríos
del tiempo circular.
(Coro)
La muerte es un velero negro
y no tiene dueño
está esperando vestida de Almirante.
Sólo hay que estar solo,
dispuesto a navegar.
No deje de remar, General,
a puerto va a llegar,
la suerte la pintan calva,
la muerte de un sólo diente,
Patio 29, Villa Grimaldi,
Caravana de la Muerte,
ya tendrá su pasaje
para viajar
donde los demás rectos están

El cadáver es una bendición
para un impostor.
un ladrón
se roba la dignidad
y la ocasión,
se va al más allá
con las campanas de la Iglesia
y su cereza ensangrentada.
(Coro)
La muerte es un velero negro
y no tiene dueño
está esperando
vestida de Almirante.
Sólo hay que estar solo,
dispuesto a navegar.
El dolor
es un sacristán arrodillado
con la limosna
y la cruz al lado,
monedas, monedas,
no dejen de tintinear,
recuerden el tiempo
y la memoria.
Este muerto
pesa más vivo,
pero tu silencio
es doble sepultura
de la dignidad de Chile,
justicia que rodillas grandes,
duras y pesadas cargan
la conciencia de Chile.
Arresto domiciliario,
sobreseimiento,
encausamiento,
un millón de fojas
al viento de la historia.
(Coro)
La muerte es un velero negro
y no tiene dueño,
está esperando
vestida de Almirante.
Sólo hay que estar solo,
dispuesto a navegar.
¿Quién le pone el cascabel
al tirano?
Justicia es la hija
huérfana de Chile,
vaga de una primavera
a un rosal, espina,
oxidada ley
del embudo.
La Corte está muda,
paralítica es la palabra,
amnésica su lengua,
veredicto de Satanás.
Chile ya no necesita
su confesión,
el pueblo,
la historia
le hará la autopsia
y aparecerán
los desparecidos,
vivirán los muertos
que usted mandó matar
y que la Corte Suprema
olvidó en el desván
de la memoria.
Perdone
la redundancia,
son oscuras
las golondrinas,
pero volverán, volverán.
La muerte es un velero
negro y no tiene dueño,
está esperando
vestida de Almirante.
Sólo hay que estar solo
y navegar.
Santiago,
yo navego en tu sombra,
créeme, Patria,
este inmenso silencio,
nací bajo tu alero,
estrella, mi solitaria esperanza,
alza, querida, ahora
tu frente,
no dejes
una noche fatal
más, Chile,
no olvides, no olvides,
las muelas negras del tirano,
sus uñas ensangrentadas,
alcancía infinita,
gafas siniestras oscuras,
crímenes
bajo el árbol de Navidad.
Patria, existe
una hora,
que no es negra,
ni fatal,
el insomio ahora
toca diana
en el cuartel
del General.

Sigue....

TÚ VOLÁNDOTE

Siempre volándote...

cuando te haces un ovillo de silencio,
en mis manos,

tu risa tan clara y los ojos

que tienen alma

de ventana y agua,

tus piernas que me llevan a todas partes,
cuerpo tibio y mirada,

lo que en ti nace y nunca muere,

lo que viene de tu mano,

lo que me regresas sin que lo pida,

lo que no se ve y queda...
Rolando Gabrielli©2006

POESÍA, este verbo, esta palabra...

La chimenea de la Poesía chilena necesita más tiraje. Es hora de cargar con pinos nuevos el fogón y dejar que las cenizas sigan avivando el fuego de los dioses que van naciendo con la palabra. La muerte prematura de Gonzalo Millán truncó el camino que seguía la sucesión poética chilena, de alguna manera, dejó un vacío. No es la única rama del tronco, pero crecía firmemente, en árbol propio. Es el riesgo en esta “maratón”, que es la literatura, la cual han sabido cubrir espectacularmente dos de los más grandes corredores de fondo de la poesía castellana: Nicanor Parra y Gonzalo Rojas. Se saltaron la muerte física, pero ya hace unos años se repiten poéticamente y no en vano suman casi dos siglos de sus residencias en la tierra. Totalmente normal en un oficio de mastines.
Hahn, en Ohio y Santiago, escribe poco, lo que para él es una bondad, y arriesga poco además. Barquero, en Marsella, frisando los ochenta, también es historia en el largo camino de la poesía. Armando Uribe, puso toda la carne al asador y se alzó con el Premio Nacional. Tiene una obra hecha. Igualmente Arteche. De la vieja guardia, no sé cuantos quedan, pero ya hicieron historia. Forman parte de la poesía chilena entre dos siglos. Más que suficiente para cualquier calendario poético.
Es un puente, la poesía, asediado por colmillos de viejos cocodrilos, en caminos que se bifurcan. Un pie nos lleva a otro lugar y dirección. Siento que el puente reclama otros pasos. Son los más jóvenes los que debieran marcar la nueva ruta y dejar que la lámpara en la poesía vuelva a encenderse sin que medie un interruptor. Luz oscura claramente luminosa, renovada, fresca.
Parra y Rojas están muy entretenidos con el Premio Nobel y ninguno de los dos lo recibirá, por muchas razones, entre otras, porque el mundo ha cambiado y son otros los escenarios que interesan. Ambos siguen empujando el carro de la poesía chilena y castellana con su obra y presencia física. Y eso es muy bueno para todos, inclusive la poesía.
Pezoa+ Huidobro+ Mistral+ Neruda+ Parra+ De Rokha + Gonzalo Rojas+Rosamel del Valle+ Díaz Casanueva+ Arteche+ Lihn+ Barquero+Teillier+ Hahn+ Millán+Silva Acevedo+Cuevas=Poesía chilena. Y vienen y hay más nombres, sin duda, algunos haciéndose en el camino, despuntando al alba de todos los comienzos, porque la punta de la poesía no tiene comienzo, ni fin, es orilla de un largo río. Existen los poetas aún no vistos.
A seguir levantando piedras en Chile y saldrán nuevos poetas. Lo pesado son las lápidas que ponen sobre la cubierta del poema, aquellos críticos y medios, que sólo tienen páginas y ojos para los iconos, los consagrados, las vacas sagradas, que existen en todo tiempo y época.
En poesía no se desciende de las ramas y aunque siga siendo la misma, inefable cosa contada en palabras, siempre habrá una voz diferente que la ponga a temblar de una nueva manera, al pájaro en la rama se le deja volar. Entonces la poesía respirará nuevamente. Eso ocurre cada ciertos años. Las épocas son marcadas también por grandes poetas. Voces que se erigen dentro de todas las voces para ser la vos y marcar los tiempos en el tiempo Dante/Quevedo/Rimbaud/Whitman/Eliot/Darío/ Pessoa/Vallejo/Neruda/Parra/, no vayamos tan lejos en el tiempo, pero la poesía viene detrás de la primera noche, al alba del alba, con los primeros sonidos de la antigua primera garganta de la humanidad, las vocales de todos los antepasados. La palabra debió ser profundamente oscura, hermosamente acariciada, en la caverna bucal de los sentidos y dicho como una clara cascada de rocas suaves.
La poesía no es trompeta de un solo trompetista. Los ratones se seguirán encantando con la palabra. En poesía siempre habrá algo nuevo bajo el sol. Todo dentro del Todo, el pasado, porque nada arranca del aire, menos el futuro y si el presente existiera, habría que seguir inventando el día a día, como siempre. Chile es un claro ejemplo, aunque los poetas hayan viajado, leído los clásicos, y contaminado estén con Occidente y Oriente, la antigüedad, y Babel misma.

A mí me gusta la definición de poesía de Ezra Pound, el más contaminado, plagiador de oficio, original, maestro, investigador, poeta de biólogo que desmenuza el espécimen poético. Pound nos enseña oficio en la lectura, crítica y humildad en el texto. No hay poema que no pueda corregirse. La poesía, dice, es el lenguaje cargado de sentido.
Hay métodos, formas y maneras para aproximarse y resolver el enigma de la página en blanco y hacer hablar el poema. Neruda fue torrente genial de la materia, naturaleza, historia, de los social y sobre todo, el amor. El caballo verde de su poesía no reconoció fronteras en la materia de las cosas que nombró. Millán fue la observación olfativa, gustativa, táctil, el ojo a ojo, el perfil hondo de la cosa en su superficie e interioridad. Tocó con la yema de los dedos los asuntos que fueron de su interés. Palabra a palabra, armaba sus poemas. Nueve versiones. Nada espontáneo. Diccionarios, autores y mucha originalidad. Tejió con su ombligo de sastre el centro de su poesía, las costuras de sus orillas, daba puntadas de noche y de día. Teillier fue imagen sobre la imagen y Lihn mucho cerebro.
La poesía chilena es rica, variada culta, popular, coloquial, objetiva, simbolista, vanguardista, filosófica, surrealista, neovanguardista, escéptica, iconoclasta, antipoética. Siendo que viene de España, Francia, Inglaterra, Norteamérica, y más atrás, tiene su propia tradición, y el siglo XX se corona con fuerza en lengua castellana.
Forma y contenido, no están en pugna a mi manera de ver, se exigen y deben así mismos en el poema una total correspondencia.
Metáforas, tropos, imágenes, topos, para retórica hay más retórica personal frente al espejo de la palabra.
Poesía del vaticinio, por más que algunos averigüen de ese arte de vaticinar que se reserva el poeta; poesía amorosa; política; de la vida (siempre): poesía sobre la poesía; poesía del Yo inmenso; Antipoesía de la poesía (poema con varios sombreros)). Muchos Amigos, profetas, pequeños dioses iluminados, alquimistas, redentores, oráculos de los nuevos tiempos, auténticos, dignos falsificadores de la realidad. Toda la poesía en la poesía.
Vacas sagradas, iconos, santones, vedettes, siempre existirán estos ruiseñores dormidos en la palma de una mano. Alguien querrá cortar el sol con una gillette o recoger el mar en una botella y lanzarla al fin de los tiempos.
Poetas del lugar común, poetas malditos, poetas cómicos, cósmicos, cosméticos, poetas del Norte, Centro y Sur de Chile, poetas, poetas, confíen más en la palabra que aún no se ha dicho. Rolando Gabrielli©2006

DF

DF, la ciudad no la fijan millones

ni un paisaje de escombros vacíos,

ruinas de un sol que existió en tu memoria,
México, el tiempo es la rueda,

tus pasos que dejé caminar

como si la ciudad no tuviera piernas,

sino ecos de tu eco, pasos,

del Ángel de México, amor,

y creciera de mis manos tu Monte de Venus

bajo sus alas doradas temblorosas,

y yo adorara tu sacrificio en la punta de mi lengua,

feroz aspiro un oxígeno salado a todo pulmón.

En tu historia viaja la mía, on the floor
esta tarde de noviembre,

no otra, no otra,
donde pulso húmedo centinela

ombligo de una sola cara,

el rostro de México dibujado

en tus noches de águilas ciegas,
muros, caderas, rótulas, el espinazo del D.F.
que impulsas en mi otra memoria,

pedales de una misma rueda detenida

y alguien debió bajar por esa escalera Maya,
en el oscuro pozo negro veo mi deseo,
tiembla el rostro de México en tus manos.

¿De tus ojos caenmis ardientes sueños,
el humo de una cortina perfecta
en este cuarto de dos prisioneros?
Diosa, por fin respiro tu aire,
tus divinas melancólicas largas piernas,
y mi amanecer nunca morirá
en la serpiente mágica de México.

Detrás de toda historia existe una historia,
un balcón apenas para asomarse al mar,
geografía del azul turquesa, amor, tu cuerpo,
mi horizonte encadenado a tus palabras,
hundo el bastón en tus algas marinas,
insurrección de la noche, digo,
no parto, no me quedo,
dame en el centro de la noche,
un poco la luz que nos queda

y la pared del DF, es nuestro graffiti,

en la mano de un niño

que adivina la rosa que el silencio

le permite crecer

donde el cemento opaco

aún respira mudo.
Rolando Gabrielli©2006

S

Sólo ámame,

sedúceme

con tu libertad.

Ancla en mí,

vuélame.

Dios se vuela
El Dios que vuela
en todas partes
sube en ascensor,
desciende con sus propios pies.
Ya sin alas,
bluejeans de calle,
mira los rascacielos
con interés de ornitòlogo,
deja que el sol
ilumine en el trigo la rata
y se vuela, se vuela

PIEDRA BURRA

Debajo
del lomo gris
de una piedra,
burra, el camino,
yo tropiezo
con la esperanza
de mi pie
que quiere avanzar.

AQUÍ QUEDA LA PALABRA
Aquí queda en el ojo
la palabra ciega,
torpe velo , vuelo del verbo,
a tientas, ojo,
primero el ojo,
después el ciego.

Poema
A veces
siento
que he alimentado
un elefante
blanco.
La página, la página.

Pie

Se me duerme el pie,
pero si no voy a caminar.
Duermo en la memoria
de mañana
y pasado será otro día,
quizás camine
o vuelva a renovar
mi pasaporte
y abandone la ciudad
después de haber
soñado con tus pasos

Ella Alas

Aire, más aire,
el aire,
que la vuela
de su propio vuelo.

El sueño vuela

El sueño vuela el vuelo

de la mariposa que sueña

con el gusano

que dejó crecer

la mancha de sus sueños,

el cuerpo de sus alas,

que la vuelan.

Rolando Gabrielli©2006

SIGO SIENDO EL REY!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

"Queda privado de libertad por considerar que es un peligro para la sociedad en atención al número de delitos que se le atribuye, pero atendida su edad (90 años), se le mantiene con arresto domiciliario", sentenció ayer el magistrado, Alejandro Solís, poco antes de su cumpleaños."...Estas son las mañanitas..del rey Augusto...

El Tata, que es el Rey, ahora un Campeón con la mano alzada y que finalmente se pone de pie durante la celebración de su cumpleaños 91, poco antes de entrar al féretro de la historia. Se ha reido del mundo y de Chile, transformándose en uno de los Tres Chiflados, con su nuevo ataque de conciencia: "asumo la responsabilidad política de todo lo obrado". Tarde, tarde para El Paciente Inglés, que pudo decir lo mismo en Londres bajo una acusación que no llegó a ser un verdadero juicio en justicia. Después en Santiago, escabulló el juicio de la ley, la historia y de los desaparecidos, haciéndose el loco tras la fachada del olvido. Dijo a través de sus abogados, no recordar nada de nada, ni de lo que pensaran en preguntarle. Bajo los charcos de sangre sus botas recorrieron y pisotearon Chile coagulado durante 17 años y meses. Y de pronto, cuando lo llamaron a juicio, lo perdió. Durante todos estos años se montó en la historia canalla del yo no fui. Ni una hoja volaba sin que él no lo supiera, dijo, y después no se enteró de nada. El tiempo premia a Chile y es difícil no darse cuenta de sus crímenes, felonías, abusos, peculados, trampas, mentiras y cobardía.

Las imágenes de El Mercurio son elocuentes. Lucía Hiriart, su esposa y guía, le alza la mano a su campeón. "Llegaste Augusto, quien lo dijera, hasta donde nadie sospechara o te supiera inmortal. Tu demencia subcortical, me sabe a gloria en este largo cuento de historias y locuras. Felicidades, campeón." "Después de mí, el diluvio, dijo el infeliz Luis, y yo Lucía, te aseguro que pienso así. De pie estoy y el rey yo soy. Todo lo demás es historia patria. Si todos hubiesen desaparecido, yo seguiría amando a Chile. En cada chileno, un muerto o un ataúd libre de impuestos. Ni loco, ni demente, aquí presente. Digan lo que digan, sigo siendo el rey. Villa Grimaldi, 11 mil metros cuadrados de horror. Puedo sentir los gritos de los fantasmas que quemamos en el jardín de la Villa o bajo la tortura, los que en Chile entero fueron arrastrados por el largo espinazo de Chile. Más locos están los que quieren saber la verdad. Lo que se pierde a propósito ya no se encuentra, es como la dignidad. Aquí estoy, con arresto domiciliario en La Dehesa, lujoso lugar de Santiago, con mi familia y que fue."

Rolando Gabrielli©2006

EN EL JARDIN DE LA DEMOCRACIA

Porque la desaparición obligada de una persona es uno de los actos más repudiables y cobardes en una sociedad, en este Blog hemos tomado la bandera de Jorge Julio López y reclamado su inmediato retorno con su familia, luego que todo confirmara que fue secuestrado por oscuras fuerzas oscuras, tras su testimonio contra de uno de los torturadores más siniestros de la dictadura argentina. La desaparición de JJL, nos recuerda la palabra exterminio, genocidio, tortura, exilio e impunidad. Todo lo que ocurrió bajo las dictaduras militar en el Cono Sur: Chile, Uruguay y Argentina. Brasil, más al norte, ya había pasado por el cedazo de la muerte a miles de personas, al igual que Paraguay. En democracia, un delito de esta naturaleza de intimidación, es intolerable. Es un paso muy largo dentro de la cobardía.

¿Cómo suspender

el miedo con más

miedo en el aire?

¿Dónde está el cuerpo,

el origen de la vida,

el ruido tangible de la sangre,

sus dos piernas,

los brazos que abrazaron

la muerte quizás?

La ausencia

es el cuerpo del delito,

en este caso,

un manojo de llaves

en un jardín,

la prueba tangible

con que alguien

abre la cerradura

de la muerte.

Rolando Gabrielli©2006

Silvio, la memoria es tan larga y antigua,
que nada cae en el olvido,
ni siquiera la palabra no recuerdo,
y es más, todo lo que no se ha dicho,
que lo que tengas que decir,
la historia es tan larga y antigua,
que el sol de una mañana
no bastaría para contarla,
ni el canto de un niño asemeja
el tiempo del olvido,
nunca el tiempo fue lejano,
ni pasó de moda el verso libre,
la paloma que en la paz
envuelve su callada libertad.
Silvio, no digo no,
digo que el viento sin embargo
lleva el canto, la voz de lo inesperado,
el asombro de lo nuevo,
que nace por que nace,
de la mano del canto de un grillo.
La memoria es tan larga y antigua,
como la espuma crece el mar,
y rema sobre el olvido,
Habana, Habana ciudad,
un horizonte no es tan lejano,
si el tiempo no se cierra
en el puño de una mano.

Rolando Gabrielli ©2006

En el 69 volaba mi juventud, mis ganas de conocer, saber, tocar y volar. Me preguntaba en una esquina de Santiago, en esas noches, cuál sería la sensación de traspasar la frontera. Un deseo que superaba la corporalidad de mis palabras y sentidos. Dejaba el viejo aeropuerto de Santiago una tarde de verano crespucular montado en la brisa, como si todo quedara atrás en una nube gaseosa, que algún día volvería encontrar. Primer vuelo y directo al D.F., con una delegación de artistas, todos mayores que yo, un charter de la época del siglo pasado. El D.F., nos recibió con su impresionante mundo de asfalto iluminado ya en ese entonces y el avión descendió lentamente en la laguna de México. Llegamos de madrugada y yo sólo llevaba un billete de veinte dólares, que una prostituta de San Camilo, ahí en la calle Santa Isabel, me había ido a vender a mi casa en sus proximidades antes de partir. al llegar al DF, me asocié con un compañero de viaje y nos fuimos a casa de mi tío Alejandro, hermano de mi padre, en un taxi gigantesco, escuchando la voz mexicana del conductor. Era un poco el tono de Negrete, Miguel Aceves Mejía y Pedro Vargas. Llegamos en la acerada amanecida de México. Fueron unos días de conocer el DF, vivirlo, comer, sentir su altura, la asfixia de sus calles ya contaminadas, la riqueza de un pueblo rico en tardiciones, La Plaza Garibaldi, Las Mañanitas por mi cumpleaños, toda la gracia de México absorvida a pleno pulmón. Color, comidas exóticas, acento, rostros distintos, calles nuevas. Las calles interminables de México y esos 22 años clavados en el calendario A, bajo uvenzteca y Maya, bajo el dorado sol de la juventud. El destino era La Habana y nos montamos en un vuelo con dirección Caribe, hacia la Mayor de las Antillas, sintiendo los vacío aéreo, otro tiempo y atmósfera. Al descender als escaleras del viejo avión cubano, sentí por primera vez la atmósfera intensa del trópico y no sabría que, sólo seis años desùés no abandonaría hasta hoy día. Una cortina ascendente, directa, de humedad que te envuelve de pies a cabeza. El trópico traspasa las últimas reservas de tensión corporal, adormece como una máquina del tiempo en cámara lenta y te absorve para sí, petrificado en un aceite de combustión suave. Comienzas a sudar como una planta, te trasnsformas en un vegetal, una planta o terminarás por chocar y sumirte como un pedazo de asfalto fuera del paisaje natural. Amoldas las manos, tus piernas, costillas, la humanidad entera a esa atmósferá que te encapsula en sudor y tú viajas en ti mismo, desde adentro, ya no saldrás más de ti hacia donde vayas.

A la hora estábamos en Malecón y Galeano, en el Douville, un hotel de diez años, que era casino, de parejas, una perla blanca del azar y la prostitución en los tiempos del Sargento Batista. Frente al Malecón de La Habana, en sus rompientes olas, las suaves y limpias sábanas de la adolescencia aún, dormí como un príncipe esa noche cargado de sueños, apagado por las voces del trópico. Pensé largamente en Chile, esos días, y en mi bisabuelo catalán padre de mi abuela catalana, Joan Serra, quien combatió en la larga guerra de Cuba durante diez años contra Maceo Y Martí. ¿La historia es un tirabuzón de un solo corcho? Flota lo que no se hunde y el río no será el mismo, oscuro, oscuro, manto de agua que va y viene con tus palabras. El malecón habanero se sentía en la rompiente ola, desde la ventana del cuarto la vista recorría ese pedazo de tantas historias, un sitio para sentir La Habana desnuda en su humedad y epílogo nocturno. Ciudad mulata, rebelde, detenida en el tiempo.

Se sucederían los días como si el tiempo pasara sobre un círculo detenido. ïbamos por dos semanas o una, ya no recuerdo, y nos quedamos dos meses, porque México, la puerta de entrada se había cerrado y las visas no llegaban. de alguna manera comprendimos el bloqueo, porque habían muchas actividades diarias y recorrimos buena aprte del país, mientras se levantaba la cortina en la Mexico City. Conocí a R. Dalton, porque llevaba La Pobre Musiquilla de als esferas de Enrqique Lihn y a Eliseo Diego, porque le llevada Las Crónicas del Forastero, que habían enviado ambos autores a sus amigos. En medio de las actividades diarias, corte de caña y trabajos en el cordón agrícola de La Habana, unos rones nocturnos, la música cubana, el Coppelia con sus helados nocturnos y en grandes filas. Zumbando la historia de esos días, el Norte, el Sur, visitas de algunas autoridades y de pronto, una mañana Silvio Rodríguez, con La Era está pariendo un corazón....Le he preguntado a mi sombraa ver como ando para reírme, mientras el llanto, con voz de templo, rompe en la sala regando el tiempo. Mi sombra dice que reírse es ver los llantos como mi llanto, y me he callado, desesperado y escucho entonces: la tierra llora. La era está pariendo un corazón, no puede más, se muere de dolor y hay que acudir corriendo pues se cae el por venir en cualquier selva del mundo, en cualquier calle....

Y después vino Fusil contra Fusil... El silencio del monte vapreparando un adiós. La palabra que se dirá in memoriam serála explosión. Se perdió el hombre de este siglo allí,su nombre y su apellido son: fusil contra fusil. Se quebró la cáscara del viento a sur y sobre la primera cruz despierta la verdad. Todo el mundo tercero va a enterrar su dolor. Con granizo de plomo hará su agujero de honor, su canción. Dejarán el cuerpo de la vida allí, su nombre y su apellido son: fusil contra fusil....Era en el 69, un año no muy redondo, pero recién comenzaba en febrero, el mundo contaba con sus propios patines de hielo durante la Guerra Fría. A partir de esa mañana, quedaríamos de acuerdo en una entrevista en su casa con Silvio. Y conversamos mientras pulsaba las cuerdas y entonaba sus dos éxitos de esos momentos...Y la entrevista se armó entorno a la música, Cuba, América latina, la juventud... y yo tomando notas mientras caían las palabras del cantautor, sus notas, en la tibia Habana, amorosa Habana. Y me quedé con la nota hasta la partida. En medio de la mañana y noche habanera, de esos días delgados deslizados dimanados. Me encontraría con Reinaldo Arenas y me regalaría su libro Celestino antes del Alba; Fayad Jamís, Nicolás Guillén, Cintio Vitier; César López y Félix Contreras, entre otros, quien me serviría de cicerone. El tiempo pasaba. El Caso Padilla. Llegó a mis manos, luego de pedirlo, Fuera del Juego de Heberto Padilla. La Habana Vieja, Varadero, Trinidad, Santa Clara, Camaguey, Holguín, Santiago, Moncada, en fin, la historia de los Rebeldes. Mèxico no cursaba las visas. Un paso adelante, caballero, en las guaguas...pensando en el Beny...Hemingway, los mitos...libros y más libros...Casa de Las Américas, Mariano el pintor y Roberto Fernandez Retamar, su Director. Trabajo voluntario envolviendo libros. Y con mis flamantes 20 dólares, hago mis primeras compras. Dauville, 8.30 PM, alguien toca la puerta. Son de Casa de Las Américas. Traen mi pobre billete rayado con tinta. Lo veo y leo: Falso. Tiene más, me preguntaron. No, es el único. Y expliqué su adquisición. No los conozco. Primera vez que tengo uno. Provinciano de Chile y después viviría con el papel dólar cada dia para no olvidar más su color, textura. Me miraron y rieron. Se dieron cuenta que no venía con la idea de desestabilizar la moneda cuabana o estafar sus instituciones.

Llegó la visa. Muchas noches y días. Conversaciones de literatura. Poesía. Un discurso largo de Fidel. 13 de marzo. Y llegó el día de la partida. Fui donde mi profesor Antonio Skarmeta, periodista de la revista Ercilla y le presenté la entrevista de Silvio. ¿Quién es?, preguntó. Un desconocido, pensó y al archivo hasta hoy día. No supe más. Nuevo gobierno y lo que vino. El tema quedó colgando hasta el fin de los tiempos. Afortunadamente Silvio no dependería de mi entrevista para seguir llenado los estadios en Santiago de Chile.

Rolando Gabrielli©2006

D.F.

DF, la ciudad no la fijan millones
ni un paisaje de escombros vacíos,
ruinas de un sol que existió en tu memoria,

México, el tiempo es la rueda,
tus pasos que dejé caminar
como si la ciudad no tuviera piernas,
sino ecos de tu eco, pasos,
del Ángel de México, amor,
y creciera de mis manos tu Monte de Venus
bajo sus alas doradas temblorosas,
y yo adorara tu sacrificio en la punta de mi lengua,
feroz aspiro un oxígeno salado a todo pulmón.
En tu historia viaja la mía, on the floor

esta tarde de noviembre,
no otra, no otra,

donde pulso húmedo centinela
ombligo de una sola cara, el rostro de México
dibujado en tus noches de águilas ciegas,

muros, caderas, rótulas, el espinazo del D.F.

que impulsas en mi otra memoria,
pedales de una misma rueda detenida
y alguien debió bajar por esa escalera Maya,

en el oscuro pozo negro veo mi deseo,

tiembla el rostro de México en tus manos.
¿De tus ojos caen
mis ardientes sueños,

el humo de una cortina perfecta

en este cuarto de dos prisioneros?

Diosa, por fin respiro tu aire,

tus divinas melancólicas largas piernas,

y mi amanecer nunca morirá

en la serpiente mágica de México.
Detrás de toda historia existe una historia,

un balcón apenas para asomarse al mar,

geografía del azul turquesa, amor, tu cuerpo,

mi horizonte encadenado a tus palabras,

hundo el bastón en tus algas marinas,

insurrección de la noche, digo,

no parto, no me quedo,

dame en el centro de la noche,

un poco la luz que nos queda
y la pared del DF, es nuestro graffiti,
en la mano de un niño que adivina
la rosa que el silencio le permite crecer
donde el cemento opaco aún respira mudo.

Rolando Gabrielli©2006

Manhattan

Manhattan, un principio inevitable...

Campanas, campanas

Campanas, campanas,
repican en Neiva,
catedral del cuerpo,
festejo del desnudo.
¿De rodillas al altar,
la santa en el misterio
de la carne
repica con sus rótulas?
La foto es otro misterio,
pero retrata un ángulo
perfecto
donde repira la vida
y defeca la muerte.
Rolando Gabrielli©2006

Carlos Losada, reportero del diario Huila, de Colombia es el autor de esta foto "indiscreta", que trajo la protesta de la Iglesia Católica, porque la arrodillada está en el campanario de una Catedral. Losada cubría un simulacro en la plaza de Neiva, cuando, según el diario El Tiempo, miró hacia el cielo y vio un cuerpo desnudo cubierto por un pequeño ramo de flores sobre la Catedral. Quizás creyó que un ángel real visitaba el recinto religioso y de un fogonazo atrapó la sorprendente imagen, de una Madona de Boticelli.Dentro de la Catedral se encontraba Reynel Llanos, un profesor universitario de fotografía, tomando fotos de una modelo desnuda, con la esperanza de poder llevarlas a la revista Soho, dice textualmente el diario bogotano. El profesor estaba también dentro del simulacro, cuando decidió ascender hasta la ventana de la Catedral y realizar sus tomas, que fueron sorprendidas desde abajo por el reportero del Huila. Después todo es historia, vino el reclano de la Iglesia, por profanación.

El diario Huila, editó las fotos de Carlos Losada...Eso fue todo para cualquier simulacro...

La sombra

La sombra nace
de la sombra,
húmeda crece,
se aparea
en la nocturna
oscuridad
de su sombra
y procrea
a su semejante,
hermana
de otra noche.
Rolando Gabrielli©2006

Yo sólo nombro,

lo que tus manos

escriben

dentro de mì:

fuego, agua,

dos veces piscis.

Rolando Gabrielli©2006

LOS GIGANTES DORMIDOS YA SUEÑAN CON PANAMÁ

En Panamá está ocurriendo un fenómeno novedoso, único en la historia del país. La arquitectura, en especial los rascacielos y grandes proyectos turísticos que se realizan en sitios costeros, ocupan cada día un mayor espacio en los medios y son motivo de atención creciente en la opinión pública.
Llama la atención su desarrollo explosivo, en los próximos tres años, un período brevísimo para cualquier capital, la silueta será tan diferente, como si no hubiésemos conocido ciertos sitios importantes por donde nos desplazábamos habitualmente.
Las grandes ciudades nunca han visto su futuro como una amenaza a su pasado.
Panamá, esta creciendo aceleradamente, zonas deterioradas, avenidas antiguas, lugares próximos al mar están siendo construidos y ocupados por edificios que ascienden los 100 pisos, además de conjuntos habitacionales vanguardistas.
Ante este panorama, que no es una idea en las mesas de diseño, sino una realidad, se presentan numerosas interrogantes y no pocas aprehensiones por parte de la población.
Es un hecho que la arquitectura está en la vida cotidiana de cada individuo y en la sociedad en su conjunto.
En mayor o menor grado respiramos la ciudad, vivimos sus lugares, sus grandes fachadas y espacios construidos para ser transitados diariamente.
MEGA PROYECTOS Y NUEVAS TECNOLOGÍAS
La presentación de los proyectos, de dos firmas importantes en Panamá: Mallol & Mallol Arquitectos y Pinzón Lozano Arquitectos, motivó un amplio debate entre más de 150 estudiantes de arquitectura, diseño e ingeniería de la USMA, sobre los mega-proyectos y nuevas tecnologías en Panamá
El arquitecto Ignacio Mallol llamó la atención en el foro de la USMA, que en treinta años de carrera profesional no había experimentado un auge inmobiliario de la magnitud que vive Panamá en la actualidad. Un punto de partida para entender un presente efervescente y un futuro que ya es visible, es recorrer Costa del Este y Punta Pacífica, los dos desarrollos urbanos más importantes de Panamá, dijo.
Los rascacielos son los gigantes dormidos que ya sueñan una nueva ciudad y logran inquietar por su imponente altura y especialmente por la demanda en servicios de su voluminosa infraestructura. Surgen del papel sketch con su apariencia de fantasmas, simples trazos que van adquiriendo poderosas formas estructurales. Están creciendo frente al mar y ya están sorprendiendo a los viajeros cuando descienden en el Aeropuerto Internacional de Tocumen.
Mallol y Pinzón Lozano son dos firmas con varios proyectos que van de 50 o más de 100 pisos, como Ice Tower y Torre Planetarium, que tendrá 90 plantas, un apartamento residencial por cada una de ellas con lujosos acabados y 8 mil metros cuadrados de área social.
UNA CIUDAD CON DESARROLLO URBANO
¿Cómo deseamos que sea la ciudad?, es un punto de partida dentro de las interrogantes que a diario se repiten pregunta que flotó y surgió también en el foro de la USMA.
La ciudad se relaciona con la gente, con quienes la transitan y habitan. Ese es un tema que debe asumir el Estado con un mayor planeamiento de los espacios públicos.
Mallol está convencido que el desarrollo siempre llega, es inevitable, y lo que se requiere es transformar los espacios de una manera adecuada, funcional, no agresiva, sino que estimule el medio ambiente a una mejor vida humana.
Para ello, está el diseño, la planificación, los nuevos materiales que crean y hacen posible compartir un mejor ambiente.
Mallol, quien dio un vistazo a sus últimos y más importantes proyectos comentó que Panamá es una ciudad joven, en pleno y vertiginoso crecimiento, con un desarrollo inmobiliario sorprendente para los cálculos más optimistas.
No es una idea personal, sé que esta afirmación la comparten otros Estudios de Arquitectos, como Jesús Díaz, Edwin Brown, George Moreno, Alfonso Pinzón Lozano y Musa Asvat.
El tema que domina el foro público, la atención de los panameños, de los promotores nacionales y extranjeros, es el de los edificios altos, en especial con vista al mar.
¿Qué es un edificio alto, en el siglo XXI, se interrogó Mallol? ¿Porqué la gente le gusta casi conversar con las nubes? ¿Porqué la demanda de por los pisos altos?
¿Una edificación que mide 350 metros? Hace unos 70 años, se respondió, ya se hacían edificios de 100 pisos en Nueva York, y hoy eso no constituye una novedad.
LOS RASCACIELOS SIGUEN CRECIENDO
Frank Lloyd Wright hizo una propuesta hace más de medio siglo de construir un edificio de 1.600 metros (Mile High), ejemplificó, y no estaba equivocado porque la arquitectura es un desafío permanente a los sueños posibles del hombre.
En Buenos Aires, recordó, quieren conmemorar los 200 años de vida republicana con una torre de doscientos pisos y estamos hablando de América Latina. La arquitectura es también el arte de la globalización.
Lo que quiero enfatizar con estos ejemplos es que más bien estamos algo atrasados en edificaciones altas, que debemos seguir pensando en grande y que el futuro nos demuestra en arquitectura que nada es imposible.
La respuesta es que no podemos, ni debemos decir no al desarrollo, ser optimistas y contribuir con propuestas interesantes para que el estado cree, mejore, adecue, una nueva infraestructura acorde con el crecimiento urbano, enfatizó Mallol.
Las ciudades se hacen y rehacen a lo largo de los tiempos y los más jóvenes tiene un mayor potencial para descubrir y enriquecer sus nuevos espacios. Una ciudad nunca terminará de construirse. Siempre habrá espacio dentro del espacio, para lo nuevo, sorprendente y el futuro.

Rolando Gabrielli©2006

Misterio

¿Misterio
del pájaro,
son sus alas
o el vuelo
que deja
en el cielo?
Rolando Gabrielli©2006

La poesía seguirá teniendo críticos, que la definen, explican, y detractores, que la pulverizan. Apasionados y apáticos lectores, son inevitables. Y, sobre todo, poetas. El mercado ya no puede arrinconarla más. Pero la poesía es un bumerang y está más impregnada, presente, en las cosas, de lo que uno se imagina. Esto tiene o no tiene poesía, es una frase cajonera que mide sin querer el corazón, sentimiento, los deseos de las personas. Muchas cosas se trancan entre las personas porque no tienen poesía. No es la rima, sino es cómo uno se aproxima. El poema no es moneda corriente, pero cuando atendemos al interior de sus palabras, es difícil desentendernos del rumor que provoca su atmósfera. Para leer poesía, yo diría, hay que amar la vida. No ser conformista. Detrás de un poema, siempre existe la otra cara, es posible verla. Y cada lector verá un rostro distinto en esas palabras. Dentro del poema, suele estar el poeta y podemos seguir excavando, bajando al pozo de sus palabras. La idea es tocar fondo. Nadar, nadar, respirar, salir a la superficie, sumergirse. La poesía es un ejercicio permanente, como el aire, así, con naturalidad. Todo lo demás es prosa. Casi, casi, como la vida real.

La Musa me interpela con la sabiduría de quien sabe lo que dice, porque primero lo siente y lee como suyo. Pero no todo llega de igual manera al lector. Tomo nota y sé de qué está hablando, por qué y a quién. Las Musas tienen el derecho que los dioses le otorgaron de inspirar y hacer sentir, aunque algunos las desconozcan y recurran al lápiz y al papel, o al ordenador, con sus diccionarios y libros de inspiración.

Panero, Panero

No olviden a Panero,

el loco que sueña

por toda España

y nosotros,

que muere como un santo

perfumado por las palabras,

que dice y tal vez calla

en el reino de la nada,

en un manicomio

detrás de una ventana,

allí maquilla el espanto,

la rosa que aletea

sus mudas horas.

Rolando Gabrielli©2006

El Otro Borges

Los elefantes
no temen a los espejos
como Jorge Luis Borges.
Se reconocen asímismos
y tal vez desearían
pasar por simples paquidermos
ante el ojo de la bestia humana
que los caza.
Rolando Gabrielli©2006

B.B.

Parecieran olfatearse,

animales literarios,

las rosas sin ojos de la Bombal,

para el maestro,

su mirada eterna,

le devuelve a la amortajada

de Viña del Mar.

Borges no saldrá de su escena.

El Otro Borges,

no tan ciego, nos mira.

Rolando Gabrielli©2006

Lunas rojas en Noviembre

Noviembre,

mi metáfora,

no preguntes, no preguntes,

mes de lunas rojas,

el deseo es gitano

y tiene tus alas.

Vuela la que vuela,

es y no es mariposa,

del cielo viene la rosa,

sus manos son de marzo

y rojas sus noches.

Noviembre, noviembre,

no tardes, no tardes,

hilo de tu hilar,

puntas de una misma madeja,

mes de lunas rojas.

Rolando Gabrielli©2006