domingo, noviembre 29, 2009

Parra, el ventrìlocuo del habla popular






Si yo fuera Nicanor Parra estarìa preparando un Artefacto en la vìspera de recibir el Premio Cervantes, porque no creo que el jurado de ese prestigioso lauro, el principal del idioma español, vuelva dejar pasar esta preciosa oportunidad de reconocer al ùltimo renovador de la poesìa hispanohablante, que ya frisa los 95, como dirìa el famoso autor del Quijote de La Mancha. Serìa una Mancha indeleble si se siguiera ninguneando, postergando, ignorando a un autor que dio vueltas de carnero a la poesìa. La verguenza es que Parra no es un autor muy conocido en España, a pesar que su obra es reconocida universalmente hace dècadas. Si bien, mi memoria es arbitraria, perezosa, olvidadiza, no tengo recuerdos frescos, hablo de años, sobre algùn artìculo escrito en la prensa española, importante relacionado con la obra del Antipoeta y profesor de Mecànica Racional, el chileno Nicanor Parra, conocido por muchos como el hermano mayor de Violeta Parra.
De Parra posiblemente se ha dicho casi todo, que su poesìa està contra todo e inclusive sì mismo, que bajò la poesìa del Olimpo, que es un demoledor del statu quo, del establecimiento, de la pequeña moral burguesa y uno de los mejores poetas de Occidente. Yo dirìa que es el nuevo ventrilocuo del habla popular y que sus retratos son lo que vemos a diario en el mundo que habitamos,- no los clàsicos y maniqueos perdedores y ganadores- sino el vasto, rico, sorprendente muestrario del mundo social real. Parra es un clàsico de la desolaciòn sin anestesia, suele poner el dedo en la yaga como un testimonio de vida y frente al huracàn que provocan sus palabras, nos recomienda no tragarse todo el anzuelo. Cada pez con su propio oxìgeno y a ver que hacemos todos juntos en la gran pecera de la poesìa. Parra es el artista de la cuerda floja. Irònico y humorista, còmico, satìrico y mordaz.
Parra, autor de Poemas y Antipoemas, Versos de Salòn, Obra Gruesa, La Cueca larga y otros poemas, Canciones Rusas, Artefactos, Hojas de Parra, entre otros libros, tuvo que recorrer un camino largo, arduo, laborioso, àspero y rebelde. Se instalò, desde que vislumbrò su papel en la poèsìa chilena, en las antìpodas de Neruda- vaca sagrada segùn Parra- y disparò como un francotirador sin contemplaciòn. Parra es uno de los dos poetas històricos que marcaron la poesìa chilena, latinoamericana y del habla hispana en el siglo XX, dos voces mayores con Gonzalo Rojas, junto a Neruda, la Mistral, Huidobro y Pablo de Rokha. Gonzalo Rojas es Premio Cervantes y ambos seràn homenajeados en vivo el 2010 durante el V Congreso Internacional de la Lengua Española que se realizarà en Valparaìso. Desde luego, los grandes homenajeados seràn los dos Premios Nobeles chilenos, Gabriela Mistral y Pablo Neruda, con la ediciòn de dos millones de ejemplares de su obra en ediciones populares.
Desde estas pàginas hemos comentado en varias ocasiones la obra de Parra, la trascendencia de la intrascendencia de su poesìa que èl aparenta significar, y como ha dicho Harold Bloom, merece hace mucho el Premio Nobel porque su obra "es muy original, poderosa y emocionante" En un prefacio hace cinco años, Bloom dijo: "A sus noventa años, Nicanor Parra lleva casi setenta siendo un poeta original y vital". Parra, se ha dicho, le ha quitado solemnidad a la poesìa. De alguna manera, digo, le ha hecho aterrizar de narices.
La carrera por el Cervantes, a pocas horas de escribir este texto, es muy disputada por otros escritores, como el poeta mexicano Josè Emilio Pacheco, el narrador argentino Ricardo Piglia, la novelista chilena Isabel Allende, la mexicana Elena Poniatowska, entre otros. Pero sigue la mora con el nicaraguense Ernesto Cardenal y el español, Josè Leopoldo Marìa Panero, quienes no figuran en el listado.
El Artefacto que yo escribirìa si fuera Parra es este:
Les aplaudo con las manos de Lepanto
este Cervantes no es Manco,
pero el mundo es un espanto.
En 1962, hace 47 años, el mundo parecìa ser otro, pero seguìa siendo mundo y Parra escribiò este poema intitulado: Tres Poesìas:
Ya no me queda nada por decir
Todo lo que tenìa que decir
Ha sido dicho no sè cuantas veces.
2
He preguntado no sè cuantas veces
Pero nadie contesta mis preguntas
Es absolutamente necesario
Que el abismo responda de una vez
Porque ya va quedando poco tiempo.
3
Sòlo una cosa clara:
Que la carne se llena de gusanos.

sábado, noviembre 28, 2009






La solidaridad tiene dientes de castor
roe bajo la tierra el tùnel
del solitario constructor
La superficie es huèrfana, padre
La ciudad se pudre con sus rascacielos
de màrmol y gypsom
¿Què habrà detràs del muro mañana?
Varado en una carretera
el sol me refleja en los parabrisas
de los automòviles que cruzan
despiadados el atardecer
Frente al bosque hacia el mar
pongo en orden mis ideas
Las hojas de un otoño tardìo, inexistente
acompañan mi aburrimiento
Los ojos de los conductores
con sus radios encendidos
no ven
y sus manos parecieran
usar guantes
Todos saben que estoy varado
en la carretera
con una ridìcula llavecita inùtil
en mis manos
frente al bosque
con la tapa del motor levantada
contra el azul del cielo
casi implorando
que encienda, arranque
el testarudo caprichoso motor
Mientras tanto,
las hojas caen
y el dìa aùn no ha muerto.

viernes, noviembre 27, 2009

Art Soleil










Oye Soleil
què oscura luz atraviesas
estrella errante
de una pàgina a otra iluminas
la galaxia y no te apagas.
Oye Soleil
què fija tu cuerpo en el aire
volàtil celeste esfera,
estrella errante
que no dejas de viajar
sobre ti misma.
Rolando Gabrielli©2009

jueves, noviembre 26, 2009

Despuès de ti




Despuès de ti,
diluvio,
que vengan las aguas,
mujer,
las bestias de un arca inexistente
a multiplicar una tabla de salvaciòn.
Ya habràn pasado
el azul y el naranja,
todas las aguas
que tù contienes
y derramas.
Rolando Gabrielli©2009

miércoles, noviembre 25, 2009

Sol oscuro







El sol
es mi memoria
Sin embargo,
recuerdo
dos o tres
de tus
mejores noches.
Rolando Gabrielli©2009

Muerdo tu anzuelo






Muerdo tu anzuelo
sabiendo
que pescaràs
otros peces.
Rolando Gabrielli©2009

Salvado en Acciòn de Gracias



La paz que necesita el mundo es del porte de un pavo, màs que de una paloma, como Courage, salvado en Acciòn de Gracias como una gracia del presidente Barack Obama. Courage, salvò el pellejo y sus 45 libras del banquete nacional, y envejecerà ya no como una pobre ave. La privilegiada ave viajarà en un moderno aviòn con destino a Disneylandia de California.
Como todo tiene su historia, fue el poco pacìfico ex presidente George Bush, quien tomò la decisiòn de que las aves salvadas del horno presidencial fueran enviadas al maravilloso mundo de Disney, como si volvieran a renacer para felicidad de todos.
El Presidente Obama, Premio Nobel de la Paz 2009, podrìa hacer un gesto real en Copenhague para salvar al mundo de la debacle ambiental y de paso por la Paz mundial que moquea como un pavo lloroso, lacrimeante frente al horno.
Nota:
Sobre Courage, dice Wikipedia: que fue fundado en 1978 en NY por el cardenal y es un apostolado de la Iglesia Catòlica que busca atender a personas con deseos y atracciòn homosexuales y animarles a vivir en castidad.

martes, noviembre 24, 2009




Las advertencias son a diario del fin de los diarios impresos. Las letras en papel van a desaparecer. Tiempos apocalìpticos para los medios escritos y de paso el libro. ¿El papel es letra muerta? ¿Las personas leen màs el celular y de paso escriben? ¿Los diarios no cuentan historias interesantes? ¿Los diarios mienten, dicen verdades a media? ¿Los lectores ahora son internautas? ¿La TV reina en el espacio informativo? ¿Existe un pùblico para la imagen y el YouTube?
La crisis econòmica tiene colmillos largos, afilados, y le hinca el diente a la tinta y el papel. Las hojas se vuelan de la imaginaciòn del lector. ¿El papel no tiene respaldo?
Con los diarios, su papel, hacìamos tantas cosas. Envolver desde la caca del gato hasta mitigar el agua empozada de la lluvia en algùn pasillo o hacer barcos de papel que tarde o temprano naufragarìan. Los cadàveres tambièn se solìan tapar en las vìas pùblicas con papel de diario. Como si el muerto se interesara en la informaciòn, cuando èl era la última noticia para sì mismo.
El voceo clàsico del canillita y el domingo un dìa de lectura del diario en cama con un buen desayuno. Un tiempo para el ocio, puzzles y còmicas, las notas del Arte y el vicio de los clasificados. El ejercicio de la costumbre.
Tanto va el càntaro al agua, en materia de noticias dantescas, que por fin llegan sin que muchos las esperaran. The Washington Post, uno de los cinco diarios de mayor circulaciòn e impacto de Estados Unidos, cerrarà a fin de año sus oficinas de Chicago, Nueva York y Los Àngeles. Tras sus pèrdidas cercanas a los 167 millones de dòlares en los primeros nueve meses del año, el diario concentrarà todo su potencial periodìstico en la capital norteamericana: Washington. Los corresponsales de las sedes cerradas se incorporaràn a la plantilla en Washington y seràn cesados tres asistentes de noticias. El recorte incluye tambièn a empleados que laboran en la web. Las ventas han caìdo y los diarios gratuitos han surgido como callampas. Paradojas de los nuevos tiempos.

Pètalos de un mismo pètalo
que alguien arroja a mì memoria
Nada faltarà si la luz estremece
en algùn momento la oscura mañana
Todo pasado es un presente anticipado
y del futuro sòlo hablan las pitonizas
El pàjaro volò alto y no olvidò
desplegar sus alas
Si no ocurre nada especial
el dìa encontrarà su cauce
Pètalos de un mismo pètalo
que alguien arroja a mì memoria.
Rolando Gabrielli©2009

domingo, noviembre 22, 2009

Revoluciòn Mexicana


¿La Revoluciòn Mexicana,
un paisaje de la historia?
No me preguntes por los calzones rosados
de las rancheras,
hoy se vende todo
en la gran vitrina comercial,
el bigote, las uñas, las balas
por matar a Pancho Villa.
Lo que no tiene precio,
se le pondrà,
como a la cabeza
de Emiliano Zapata,
si volviera a nacer.
Rolando Gabrielli©2009

Lamborginhi






Lamborginhi
por fin se clavò
en el madero vertical
de la poesìa
para ver agonizar por ùltima vez
una puesta de sol
con sus ojos de halcòn herido
y sorbiò vinagre finalmente
preparando su inùtil resurrecciòn.
Rolando Gabrielli©2009
Rolando Gabrielli©2009

sábado, noviembre 21, 2009

El secreto està en los ojos






La mariposa es un libro abierto. Sus pàginas no dejan de revolotear. La mañana se abre con sus alas en un cielo azul donde no hay misterio. El dìa volarà màs lejos que la sombra que se yergue ante el pie. El tròpico es luz, color, transparencia, fragilidad y asombro. La ardilla se detuvo en su carrera y volviò al bosque. El pájaro carpintero bebe agua de un coco de la palma. La mañana despuntaba. Es una perfomance de la fauna del lugar bajo el ruido sutil de los motores de una avioneta que cruza un cielo despejado hacia el mar. La naturaleza es ejemplar en su belleza y bondad. La mañana se perfila tibia. El hombre, a unas cuadras, cuando ya se siente el asfalto y las reglas de la ciudad, trastocarà los semàforos inteligentes e iniciarà las filas como hormigas que no disponen de un plan. Al menos no sabe cuànto demorarà al lugar que va o cree dirigirse con pleno dominio de sus facultades. ¿Toda travesìa es un naufragio?
La mariposa sigue revoloteando. Es ella y su imaginaciòn. Me convierte en cronista, espectador y registrador. Soy el ùnico que tiene càmara y pago mi propio alquiler. La ardilla, la mariposa y el pàjaro carpintero, visten con su gracia el paisaje, lo conforman y recrean. Lo habitan con la belleza y color de su ropaje, el espìritu verdadero de quienes aman el lugar porque a èl pertenecen.

viernes, noviembre 20, 2009

El fantasma de Latinoamèrica està vivo




El escritor Mexicano, Jorge Volpi, ha dicho Amèrica Latina no existe. Veamos:

Fantasmear màs el espectro, entelequia, lo que hay y somos, o tenemos, quizàs lo ya andado y desandado en dos largos siglos "republicanos, totalitarios" con el Padre Nuestro del Norte tocando el bombo y sonando el platillo, la flautina de un mundo mejor como si se deseara, no conduce a nada sinceramente y màs bien se constituye en una nueva vieja retòrica sin salida.
Indiscutiblemente que el libreto global y el abrazo del oso del mercado, han puesto su picas en el Flandes latinoamericano, subcontinente codiciado desde que Colòn se perdiò en nuestros mares y recuperò el habla en estas playas al ver alusinado el brillo del oro. Hace casi sesenta largos años, que se viene hablando de integraciòn en Amèrica latina y la fragmentaciòn ha continuado soplando sus mejores vientos y tempestades, aunque se han dado ejercicios exitosos, promisorios y se ha tocado la campana a arrebato en màs de una ocasiòn por los resultados tangibles. Se ha caìdo en cuclillas una y otra vez, ciclos y ciclos, los expertos han definido las tendencias, evaluado los sìntomas, ofrecido recetas, meneado la cabeza como si alguien nos gobernara desde el màs allà. Y se vuelve a un principio vago de inestabilidad, statu quo y volvemos a la solemnidad del estancamiento. Mula que pisa su propia huella y olvida el camino. Las estadìsticas son un soplo, una pasaje a la nada, manìa, un ejercicio solemne con lo que nos hace falta.
En dos mil años, Europa busca su propia unificaciòn y nos enseña que la dificultad tiene dientes de cocodrilo. Cada espejo brinda su propia imagen y el reverso es como una copia en off. Ahora, entre parèntesis, el mundo es una gran sonajera de tarros vacìos, escombros, paisajes rotos, corrupciòn, inequidades, mentiras, estupideces, un espacio gigantesco para las marchas y contramarchas de la historia. Tiempo de escaparates, donde lo nuevo dura una semana y la moda se rìe de sì misma como una hiena exitosa. Y en medio de esta perfomance que se recicla asimisma en la cambiante vitrina de la avenida, la Luna nos sorprende con su infinita gratitud poètica: tiene agua. La vida es esta làgrima oceànica que todos lloramos y que en un futuro podrìamos contemplar como un espejismo en el desierto que rabiosamente construimos estimulados por la señorita ganancia con residencia en W.S.

Aquí està



Aquì està
tu fantasma intacto,
ni un centìmetro
màs ni menos,
en la medida
que lo dejaste
para que creciera
a mi lado
Rolando Gabrielli©2009

jueves, noviembre 19, 2009

Se busca un Boom Bum?


La novela es un ejercicio, un cuento largo de nunca acabar. Se teoriza y especula sobre su sombra, desapariciòn y cadàver como si la ficciòn del mundo real no diera para màs. Se pauta sobre su competencia, modos, incompetencias, asuntos, y como se debe, debiera o no, escribir. Se habla de un nuevo escenario para el gènero, de los escritores migrantes sin raìces, como si el àrbol de la novela no tuviera parentezco alguno, creciera como un pequeño bonsai en la imaginaciòn japonesa del mundo.
Mientras los narradores siguen tejiendo su propia telaraña de cuàl es el compromiso de la novela, què motiva al escritor, cuáles son sus temas y en especial que Amèrica latina se ha quedado sin piso ante esta fiebre cosmpolita, desarraigadora, sucede que sòlo se necesita un punto de apoyo para mover las palabras.
Es difìcil encontrar un gènero màs contaminado y alcahuete de otros gèneros, màs promiscuo, camaleònico (ya dicho), en constante acomodo y reacomodo, buscador de nuevos aires, oxìgeno y vida para su historia. La novela novelea sus mudanzas y crisis.
¿Se nos vuela de las manos el gran cuento de la novela, en Nuestra Amèrica, cuando se sostiene que la narrativa latinoamericana no tiene fronteras? O simplemente se repite la historia de otra manera: Cortàzar, Carpentier, Cabrera Infante, Onetti, Roa Bastos, el propio Gabriel Garcìa Màrquez, todos cargaron de una u otra manera con el imaginario de sus paìses, y sobre todo, memoria, lecturas, vivencias y secuencias que marcaron sus vidas. El màs universal de todos, quizàs, Borges, siempre viviò en la Argentina, pero dista mucho de ser un escritor costumbrista, realista, argentinista, latinoamericanista.
Y el listado no está completo: el chileno Donoso que viviò casi eternamente en España, no olvidò Chile y Latinoamèrica en su novelìstica y los ejemplos abundan de este viejo cosmopolitismo del mismo Vargas Llosa e inslusive del trasvasije de domicilios en nuestro subcontinente americano. Algunos desligan ademàs a este nuevo novelista reencantado con el mundo global, de la polìtica y la llamada cuestiòn social. Casi todo exime de la realidad a este nuevo prototipo de la ficciòn.
Quienes registran el iterinario de estos narradores trashumantes, viajeros, incòmodos con su lugar de origen o empujados por las circunstancias de la vida, sostienen que ya no escriben sobre el lugar desde donde pertenecìan o partieron. Nos olvidamos que quedan otros escritores en casa y que los rumanos, màs viajeros que otros por circunstancias històricas y de fuerza mayor, como Canetti y la flamante Herta Muller, o el hùngaro Imre Kertesz, todos transplantados y algunos vueltos a retranplantar, no olvidaron su patio de luz de la infancia de la novela, ni la memoria de su pasado. No hay recetas, antes ni despuès, sòlo un buen lector no garantiza un buen novelista.
La literatura tiene caminos insondables.
Pienso en el poeta inglès T. S. Eliot que viviò años importantes en Estados Unidos, escribiò allì, y luego se trasladò a Londres, donde continuó su obra poètica. Ya era amigo del poeta y crìtico norteamericano Ezra Pound, quien depurò su poema cumbre: La Tierra Baldìa. Sin esas circunstancias Eliot no serìa Eliot, entonces para què preocuparnos de las vueltas que dan algunos novelistas latinoamericanos y sobre què escriben, donde y por què, còmo.
El tema es què tan bien lo hacen. La Mistral, Gabriela, errò por el mundo con su Poema de Chile, sobre su espinazo, dentro del alma, que la mantenìa en vilo. El argentino Ricardo Piglia vive en Estados Unidos, escribe sobre escritores latinoamericanos, vive preocupado de Argentina, hace literatura como si viviera en el Sur. Ariel Dorfman en Nueva York aùn, no olvida el Sur y Antonio Skarmeta viviò el exilio en Alemania y està en Chile con sus temas.
La literatura no nace del aire, no es aèrea aunque la imaginaciòn vuele, ni tan espontànea como algunos quisieran, se suele cocinar a fuego lento, aunque los hay adelantados màs raudos y veloces.
Y como fue Roberto Bolaño, quien le puso el tapòn al Boom y estirò la cuerda de la novela hacia otra direcciòn, su fantasma aùn pesa. Carlos Fuentes lo recordò en Chile, pero a su manera, citando yo al viejo Frank S. El viejo alumno del Grange School de Santiago de Chile dijo que esperarà varios años antes de leerlo porque "no quiere contagiarse del homenaje fùnebre". Fuentes, acaba de cumplir 81 años, y en una visita a Chile en el siglo pasado, dijo que no conocìa ni había leìdo a Bolaño. Està avanzando al parecer, porque lo tiene entre sus planes de lectura pero para màs adelante cuando las trompetas dejen de sonar.
La novela està llena de trampas, guiños, caminos, idas y vueltas, se reinventa, de lo contrario se suicidarìa. Y de tiempo en tiempo surgen alguien que tira la cadena con fuerza y se purga el escenario, decanta el paisaje y viene lo nuevo. Para Carlos Fuentes uno de los teòricos y animadores permanentes de este gènero, en la novela caben todos los gèneros.
Todos los caminos parecieran apuntar hacia la bùsqueda de un nuevo Boom y lo que hace falta son buenas novelas, en la tradiciòn post o en el estilo eterno de toda novela y narrativa, producir placer, entretenimiento, contar la historia, decir lo nuevo, transformar la vida y recrearla a travès del lenguaje, la palabra.

miércoles, noviembre 18, 2009

La huella










Huella deja el asombro
de quien viaja
en la acuarela
porque es su mano
que preside un signo inequìvoco
en el color que permanece.
Rolando Gabrielli©2009

La Musa es maestra







Musa incandescente


La Musa
viaja, vuela,
revolotea sobre la luz
ante un sol incandescente
y se inmola.
Rolando Gabrielli© 2009

martes, noviembre 17, 2009

Las 138 fichas de Laura


Vladimir Nabokov fue un escritor ruso que vivió exiliado en Estados Unidos y como profesor universitario no abandonó la manía de hacer fichas. Su última novela inconclusa, El original de Laura, la conforman 138 fichas, que ordenó destruir antes de morir. Su hijo Dimitri, de 75 años, actualmente en silla de ruedas, accedió autorizar editar los originales que reposaban en una caja de seguridad en Suiza. El lanzamiento acaba de hacer de manera simultánea, en Nueva York y Londres, en medio de una ácida crítica y del regocijo de los editores. Penguin (Reino Unido) y Knopf/Random (Estados Unidos), son los autores de lo que muchos consideran un exabrupto, tratándose de la talla, nivel y prestigio del autor del clásico Lolita. Vladimir negó algún interés pecunario que haya privado en favor de la edición. Los editores le otorgan una gran validéz como leer un original, ya que la obra se reprodujo en un papel grueso como cartón fotografiada directamente de las fichas. ¿Un valor para coleccionistas o bibliófilos y curiosos? La literatura en estos tiempos tiene caminos desconocidos, que seguramente no agradarían a Nabokov, quien gustaba de cazar y coleccionar mariposas, pero no moscas.
El diario inglés The Guardian habla del placer de la lectura a través de las fichas originales, pero olvida olímpicamente el deseo del autor sobre su obra inconclusa, que suponía no le favorecía una edición. Alegan los defensores de la edición de El original de Laura, una razón de conocimiento íntimo del autor. ¿Està de moda bucear en la intimidad y calzoncillos del autor,?
Rolando Gabrielli©2009

lunes, noviembre 16, 2009

Viajando por el interior del Cronopio



La obra es la presentaciòn definitiva de cualquier escritor: sus libros de tapa dura o blanda, tangibles. Pocos se pueden dar el lujo de Franz Kafka de solicitar expresamente que quemen su obra inèdita. El texto es el que acompañarà de por vida a cualquier lector en cualquier parte del mundo, donde quiera el libro se encuentre. Es la imagen, lo que nos quiso contar el autor. A solas nos las vemos con las pàginas y el mundo del autor traducido en ellas.
Una novela puede soportar 1000 pàginas y seguirà siendo una fragmentaciòn de la realidad de un autor. Es como subirse a la cornisa de un edificio en la punta de los pies y mirar el vacìo que crece en el estòmago y todo pareciera volar dentro de uno. La palabra podrìa desprenderse de una nube y aterrizar en cualquier suburbio de la ciudad y bañar de imaginaciòn todo lo que toca la luz de su oscuridad.
El libro es la representaciòn escrita de lo que se quiere contar, probablemente estè el autor incluido, una brizna de su vida, pasajes, recodos, las atmòsferas vividas, todas las fachadas del narrador y algunas claves, señales, mapas para adentranse en algunas honduras de lo que hay detràs de toda realidad. Es el documento ùnico, oficial de lo que encierran las pàginas.
Tenemos los libros de Julio Cortàzar, sus declaraciones, un perfil biogràfico, algunos gestos de quienes lo vimos pasar, hablar y compartir una època de cronopios y famas. La vida y la presencia de las personas siempre serà irremplazable, el tacto, la atmòsfera vivida, el sonido de las palabras y algo màs que el eco de su voz. El Centro Virtual Cervantes (cvc.cervantes.es/literatura/libros_cortazar) ha subido a sus páginas una exposición virtual del mundo cortazariano, quien al inicio de su brillante carrera literaria se hizo llamar Junio Denis.
Un Cortázar cazador de erratas que leía escuchando jazz en París.
Rolando Gabrielli©2009



Vendo sueños
baratos,
sin usar
a colores o
en blanco y negro.
Realizaciòn garantizada
en el màs acà.
Rolando Gabrielli@2009

Nazca


No haber nacido
antes o despuès
de la muerte
Cruzo estas lìneas
en un bus amarillo
y soy un pasajero
del insomnio
de mis antepasados
El presente me mira
con su luna de oro
bajo la manga
Debo tomar agua,
altura me hace confundir
la historia
La linea de tus manos
me lleva a Nazca
Asunto concluido.
Rolando Gabrielli©2009

domingo, noviembre 15, 2009

Oh libro







Le debo un pedazo
largo
de mi vida,
maestro.
Un tiempo
nada ocioso,
escrito en sus pàginas,
leìdo, leìdo,
en el reverso oscuro
de la noche.