martes, marzo 19, 2013

Yto, el viento de la arquitectura

 
 
 
Mediateca de Sendai (2001). Edificio de cristal que soportó el terremoto del 2011.
 

Un poema no se construye como una jaula. Tiene alas, vuela hasta donde tù quieres volar. Puedes imaginar que es un arca, pero no lo es. El poema no te salvarà. Es un puente. Rolando Gabrielli
La poesìa no solo corta las palabras para ser poesía. Ni es  poeta quien posee una tijera. Despuès de vagabundear por el oficio algún tiempo, leer a mis compañeros de juego, mayores y menores, se puede  afirmar irresponsablemente que la  poesía “està en todas partes”. No es propiedad privada como poseer un pedazo de playa, un penthouse o alguna baratija heredada de algún ancestro rico y poderoso. La poesía se huele, ve, respira està ahì viva, no importa el tiempo siempre habrá una página en blanco.
Son tan viejas las frases como la poesía y las pasiones, sueño, emociones que rememoran las palabras porque están vivas. “Esto tiene poesía”, “es poético”, “pònle poesìa”, “le falta poesía”, se apela  una y otra vez a esta manera ” superior “ de entender, interpretar,  comprender, vivir el mundo. Asì la poesía toma el carácter de lo cotidiano, popular, natural, està, aparece o se convoca en cualquier circunstancia. No se necesita el solemne recogimiento o silencio, para estar en gracia con la poesía, ni sòlo contar con las palabras.

¿La poesía es ceniza?
La poesía escrita, como la conocemos de los tiempos de la escuela o desde la màs antigua antiguedad humana, esa poesía tiene  unos cuantos tenaces  seguidores, cultores, lectores, seguidores, que  contrarios a la golondrina, aùn hacen verano. El gènero como tal, sigue castigado por comerciantes y editores, ayer y hoy, no  convence al mercado, dios de dioses, guía material del espíritu. Siempre, habemus mercado, los bestseller no necesitan humo blanco, la poesía, para muchos ya es ceniza.
El poema no solo està en el poema, aunque es el lugar màs conocido para quienes trabajan en èl o acuden a algún libro. Se distingue por su corte vertical, por decir, eso espera  el lector, lo no dicho, o lo dicho de una manera nueva y su materia prima son las palabras.
Aunque la poesìa refleja muchas veces su tiempo, los poetas pertenecen a una época-algunos suelen ser “inclasificables”- otros renovadores de la lengua, un  “buen poema” es atemporal, no tiene tiempo, sus palabras siempre son nuevas y convocan.
No toda la poesía está escrita, existe en la naturaleza, en el hombre, en todas las artes,  en la vida cotidiana porque es vida, en cada niño, y en las construcciones humanas, como en las obras de arquitectura.
  • Una poética de la vida
La arquitectura es una poètica de la vida, no sólo vida dentro de unas paredes, espacio, algunos vidrios y si es posible un pedazo de jardín zen. La fòrmula internacional se ha diseminado como el plástico en las aguas saladas contaminándolas, matando peces y afeando el paisaje, hacièndolo menos respirable y vivible. Esta no es   la filosofía del jurado del Premio Pritzker, al otorgárselo a  un declarado poeta de las  formas,  de los espacios, un artista del lenguaje, un innovador,   al diseñador de La Mediateca de Sanday,  (Museo y Biblioteca digital) Tanatorio en Gifu,   la Biblioteca para la Universidad de Arte Tama en Tokio (2007) y el Pabellón de verano de la Serpentine Gallery en Londres,  La Torre de los vientos,   el japonés Toyo Yto.
El jurado ha calificado su obra de 40 años, de atemporal, espiritualista,  poética, innovadora, arquitectura sin límites,  excepcional, proyecta optimismo, luminosidad, alegría, y sus diseños, respetuosos del entorno, provienen de  un creador de edificios que durarán para siempre y, al mismo tiempo, se ha atrevido a ir por caminos valientes”.
No es poco lo que  se ha dicho de Toyo Yto en tiempos de voràgine global, pleitesìa al mercado, època del ladrillo que endulsò algunas economìas pràcticamente terremoteadas por estos mercaderes y prìncipes de la corrupciòn, banqueros de la utopìa de casino. En verdad, de la ruleta rusa.
El premio es humilde, 100 mil dòlares y una medalla de bronce, Yto ya tiene 71 años, lo que importa es la vigencia de su obra realizada en cuatro largas dècadas, su visiòn de bùsqueda permanente y màs allà de todas las posibilidades que le brinda el propio espacio.  Al recibir el lauro ha dicho simplemente lo que hace:  «La arquitectura está limitada por diversas restricciones sociales. He diseñado arquitectura pensando en conseguir espacios más cómodos más allá de esas restricciones. Sin embargo, cuando se acaba un edificio, me doy dolorosamente cuenta de mi propia insuficiencia, lo que se convierte en energía para el desafío del siguiente proyecto». El arquitecto japonès ha  reiterado su manera de ver y hacer arquitectura, de pensarla, y saber por què es arquitecto, cuando puntualiza enfàticamente: «nunca fijaré mi estilo arquitectónico y nunca estaré totalmente satisfecho de mi trabajo». Por eso le han llamado quizàs arquitecto mutante, un hacedor para enfrentar realidades sociales aceptables.
  •  Arquitectura para la gente
Si a mì  me preguntaran que pienso de esto despuès de malgastar mis ojos en  algunas ciudades, dirìa que Toyo Yto viene de vuelta al lar, al lugar de lo verdadero, a servir al hombre, al ciudadano en aquello esencial, a resolver  sus necesidades de la mejor manera posible, ha retornado a la casa. Toyo Yto siempre està en movimiento, como su arquitectura, no privilegia materiales ni tecnologìas, y pareciera flotar, fluir, como las formas que diseña y crea, pero funcionan sin que èl requiera imponerlas. Se sabe que  està detrás de esa arquitectura transparente, sin que veamos su firma.
La historia de un hombre  es la que trasciende en   su arquitectura, su sensibilidad para ver y cambiar el mundo, como se lo ha planteado Yto desde las perspectivas de sus  diseños, propuestas, desde el sueño inacabado de las formas. Naciò en la  Corea ocupada por Japòn, a los 12 años perdiò a su padre y su familia vivìa de hacer miso para las sopas, que es fuente de sabor y quizàs por eso su arquitectura tiene un sabor ùnico, especial, y es curativa, como las propiedades del miso, segùn los chinos y japoneses.
Este notable arquitecto japonès, consagrado mucho antes del Pritzker, desde la perspectiva de sus trabajos, éxitos, protagonismo indudable en el mundo de la arquitectura actual, tiene la virtud de no ir a favor ni en contra de la corriente, sino  ser y propiciar el cambio. El mundo cambia por segundos y los metros cuadrados van y vienen, por eso un arquitecto como cualquier otro artista debe estar atento, estudiar, reflexionar sobre su entorno, vivir  el escenario en el cual estamos, y trabajar sobre estas nuevas realidades con las mejores ideas, proyectos, de acuerdo a las necesidades de las personas, ciudades, paìses.
  • Tsunami trasgresor
Su arquitectura ha sido un tsunami trasgresor del espacio, creatividad, en la paradoja del respeto por la obra y su entorno. Y despuès del tsunami fìsico que conmoviò al mundo y arrasò en sus cimientos a Japòn, Toyo Yto se decidiò por una nueva propuesta para estos tiempos. Curiosamente, su Mediateca de Sendai,  (1995), proyecto iniciàtico y emblemàtico de su extraordinaria carrera, sobreviviò el tsunami, a pesar de ser un espacio de apariencias fràgiles propias del fluir en el tiempo.
Vuelve al centro de las neecsidades humanas y la relaciòn del hombre con la naturaleza. El arquitecto, conocedor de sus  proyectos y obras, lo explica en su profundidad con sus propias palabras: El cuerpo del ser humano fue parte de la naturaleza, pero con el correr del tiempo se convirtió en algo muy independiente, como otra entidad que se excluyó a sí misma. Con la aparición de la tecnología conseguimos conectarnos nuevamente con nuestro cuerpo y con el mundo exterior para volver a ser parte de él. Probablemente, el desafío de la arquitectura sea como unir nuestro cuerpo nuevamente a la naturaleza”.

PD, la obra de Toyo Yto
Es absolutamente justa. Cada uno de sus proyecto es diametralmente distinto al anterior, al revés de esos arquitectos que encuentran una fórmula, un estilo, y lo repiten. Eso habla muy bien de él porque significa que siempre se vuelve a arriesgar, es capaz de preguntarse cada vez cuál es la forma adecuada de abordar un proyecto. Además, si bien sus obras son complejas en lo formal y tecnológico, quiero decir que no son para nada minimalistas, al mismo tiempo irradian calma y naturalidad. No son auto celebratorias, no exhiben lo difícil de su resolución como un mérito, no compiten en cantidad de tirabuzones como si fuera una competencia de saltos ornamentales, sino que hacen fácil lo difícil, como los golpes de Roger Federer. Pero tampoco se esfuerzan en ser asépticas, ni en mostrar una neutralidad artificial. Sus obras permiten que la vida ocupe el centro, y no el edificio. Arquitecto  Alejandro Aravena







Si Venecia volara

Si Venecia volara,
en  el reflejo de sus aguas 
seguiría siendo Venecia,
y a uno y otro lado de sus calles,
nuestros pasos volverìan a resonar.
Què tiempo para mercaderes mueve el mundo
y todo es  nuevo,  sin importancia,
como lo escrito mañana en los periòdicos
o las torres de cristal que el acero y el cemento erigen
sobre un falso yeso que algùn dìa acomodarà otro paisaje
Nadie ahogarà tus palabras,
belleza, no ignores tu pasado,
que si Venecia volara,
lo harìa a tus pies.
Algunas palabras tambièn son promesas.

Rolando Gabrielli©2013

lunes, marzo 18, 2013

Mercado

El mercado me consume,
yo, con/sumo agrado,
te consumirìa,
de pies a cabeza.
Rolando Gabrielli©2013

domingo, marzo 17, 2013

El poema me mira



El poema me mira
como si me conociera
y sè que soy un desconocido
para èl y su familia,
palabras nuevas inventadas,
por nacer.
Rolando Gabrielli©2013

viernes, marzo 15, 2013

Tù, mi brumoso,
 iluminado faro
en estas noches ciegas,
sòlo digo, brilla, brilla,
a puerto llegando vamos...
Rolando Gabrielli©2013

Impresiones


 
En los antiguos patios de luz,
detrás de las fachadas y la memoria,
 las palabras edifican
 pequeñas historias con nosotros,
protagonistas  esas tardes,
siluetas mudas, silenciosas, expectantes
a la hora de la siesta,
al otro lado del  jardín.
Rolando Gabrielli©2013


jueves, marzo 14, 2013

En ayer un orbe cerrado,
oscuro, luminoso, todo oscuro,
de mareas, salobres aguas,
altas rocas crecidas,
en desobando el pez
rìos bajando,
mar yèndonos vàmonos.
Rolando  Gabrielli©2013

miércoles, marzo 13, 2013

Infalible es la aguja


Infalible es la aguja,

que un camello atraviesa

por su ojo

y el dòcil agujero,

sonrìe,

para la posteridad.


Rolando Gabrielli©2013

 

sábado, marzo 09, 2013

No desestimes



No desestimes al poeta,
puede ser deslumbrante
la bestia que lleva dentro,
su capacidad como enemigo
y reflejar la belleza de su odio.
Solo lee  e imagina,
el ruidoso tambor
de sus palabras.
Rolando Gabrielli©2013

viernes, marzo 08, 2013

Cazador de sueños

 
Carga, carga la escopeta,
viene el pàjaro a volar,
que no le dejes alas,
ni el viento respirar,
matalò,
la jaula es mucha libertad.
Rolando Gabrielli©2013

miércoles, marzo 06, 2013


 
Roberto Bolaño se reescribe en la obra y en el mito de una partida temprana, odiosidad y amor  ante un personaje dentro de sus personajes, en medio de su prematuro llamado a la mortalidad real, dejò una obra monumental por editar con su novela 2666, que se aprestaba a corregir como otros libros, donde tambièn la poesìa clamaba por su espacio en papel.
Hace  casi  diez años, Roberto Bolaño realizò su viaje vikingo por el Mediterràneo, solo, como enfrentò tambièn al Boom latinoamericano, como un vaquero del oeste sin contemplaciones disparando a diestra y siniestra, para regresar silvando sobre el cañón humenante de su colt recièn gatillado.
Hijo de un boxeador amateur y de un paìs roto en su columna vertebral, convertido en una gran brasa de miedo y horror, se fue como un latinoamericano màs a buscar y hacer vida  donde se respirara y llegò al irrespirable DF en la adolescencia de sus dìas y todo lo ocurrido allí entre tantos millones de personas es historia conocida, como la que coronò en Blanes, su última morada terrenal.


La lista de Bolaño y Perec

A nadie le hace gracia el fracaso, - menos a Bolaño-  ni que las moscas  posen su asqueroza sombra en su  pequeño pastel que no termina de endulzar tu propio proyecto. Bolaño arañò las editorialñes e inclusive la màs famosa de las matronas de las letras latinoamericanas, editora y catalana, le cerrò las puertas. Volaba bajo y corrìa como un pinguino cortas distancias, premios provincianos, cuidador nocturno, amasaba historias y ya habìa cultivado el gènero que no hace famoso a  nadie ene stos tiempos y que a veces alcanza para distraer a algunas conciencias de època: la poesìa. Venìa de vuelta de la provocaciòn marginal infrarrealista, de  una petite subversiòn y se abandonarìa a la prosa.
Vagabundeò Mèxico y Estados Unidos
 

sábado, marzo 02, 2013

Lo ùnico viviente

Lo ùnico viviente,
es la vida
Me da de comer
con sus aderezos coloridos
Asì crece la vida,
al menos
en esta ciudad,
y se recoge
vacìa,
como un molusco
despreocupado
frente al mar.
Rolando Gabrielli©2013

viernes, marzo 01, 2013

Del aire se ha venido

Del aire se ha venido
cayendo la muerte
en su globo aeroestàtico
sin poder seguir volando.
Se ha desplomado en llamas
a ras de tierra suele suceder
que las cenizas retornan
a su lugar,
donde a lo sumo
se la podrìa llevar el viento
nuevamente.
Rolando Gabrielli©2013

jueves, febrero 28, 2013

Fuiste gata

Fuiste gata,
hiciste tu agosto en mi pobre tejado
pariendo noches con tus aullidos
en solemnes ofrendas de silencio
Baja,
te pedìa,
que la luna descompensa
las hormonas de este gato viejo
Solo tengo siete vidas
y tù, cuatro patas.
No perdamos màs tiempo.
Rolando Gabrielli©2013

miércoles, febrero 27, 2013

Noche borgeana

La noche es borgeana,
oscura, oscura,
ciega me mira
y se reconoce
en mi sombra.
Rolando Gabrielli©2013

martes, febrero 26, 2013



Nieva, nieva,
deletrea, sueña.
Seràs borrada,
como si los antepasados
murieran y libraran
vocales  y consonantes
al azar,
una ùltima palabra.

lunes, febrero 25, 2013



Como el padre al hijo
del padre,
la familia descendiò
al pozo oscuro
de su nacimiento
Solo así pudieron sacudirse
de su pasado.
Rolando Gabrielli©2013
 

sábado, febrero 23, 2013

El silencio es sagrado,
me dice y se va
sin palabras la Musa
Mi iceberg fascinante asoma
y profundo desaparece,
deja solo palabras.

viernes, febrero 22, 2013



 
 

Volver es dar un paseo hacia un lugar desconocido,
en reversa en el màs antiguo de los carruajes van los años,
no es un sueño caminar en la intemperie sonámbulo desnudo,
en alguna hora del dìa cuando se trata de tu cuerpo
aterrizaràs en una blanda cama
y la cabeza del tronco olvidada sobre una almohada
Antes de dormir y es la madrugada de mi dìa,
el mismo pájaro de cada amanecer gorjea rompiendo
los años futuros y llega a mi ventana como ayer, mañana.
¿Es parte del silencio que añaden los años?
Podràn tocar la puerta con nudillos nuevos,
àngeles o viajeros tañer campanas,
el bronce tambièn forja espadas
Afuera el mundo espanta de mirarlo aletea
por la rendija de alguna pantalla encendida,
es un barco ebrio que el mar ha perdido
Vuelvo maquillado como en un sueño,
a escuchar el viejo gorjeo.
Rolando Gabrielli©2013
 

miércoles, febrero 20, 2013

FEBRERO, la Poesìa està en el aire




La fecha de Oliver Welden

Esta es la fecha en que Oliver Welden
traducía algunos de mis breves poemas
Instalado, supongo, en la antigüedad
de sus días españoles, los vertìa al inglès
Viviò casi desconocido años atrás
en algún rincón del Mississippi,
cuando apareció dentro de un correo electrónico,
de pies a cabeza, barbudo con su voz de leñador,
que esconde el poeta que es,
sin ninguna invención la verdad,
estaba por hacer maletas nuevamente
y dejar atrás la espalda, la casa, su vida vieja,
sus paisajes viejos, hábitos rutinarios.
La rutina es como un higo seco
y de alguna manera se saborea,
en cualquier lugar del mundo esta escena ocurre
Oliver Welden, al perecer le rompió la espalda
a su ùltima realidad y el mismo me describió
que guardaba sus libros en cajas,
ponìa precio a su casa, levantaba pies en polvorosa
donde había pasado gran parte de su vida
de incògnito para nosotros
que lo vimos desparecer de Chile.
 



La poesìa està en el aire?, ¿suspendida? ¿El viejo género de la lengua íntima, verdadera, de la tribu, pertenece hoy a Limbo city? ¿Es lengua muerta el verso en el escaparate del mercado?
¿Hace cuánto no te fuiste a dormir con un librito de poesía o te sentaste, amigo lector, en un parque a hojear las palabras de algún sueño, la aventura de la palabra?
Tengo la impresión que no sabes que significa que un poeta irrumpa en una sala silenciosa con sus palabras -arrastrando vocales y consonantes-  y quizás a pocos les interese el destino de la Palabra. ¿La imagen es la poesìa de los sordos y las palabras la poesìa de los ciegos?
La literatura contemporánea se las ingenia para crear sus propios Folletines de época, ponerlos a circular en el éxito de sus listas de bestsellers, devorados por la banalidad global y sus adláteres. Las telenovelas están llenas de voces muertas. Los fantasmas no necesitan de la ópera para tener voz. La TV es como una tetera ininterrumpida con su pitito  chillòn zumbando.
Mierda, la poesía/no es palabra de zaguán/ni zumbido de abejita sin panal/Por los frutos de su árbol/conocerás, lector, la palabra/De alguna rama desciende el monólogo/y dialogamos con la piedra/o la pared en el dibujo ancestral /Del puro verbo/descendemos al fondo de la oscuridad/volamos con alas prestadas/ Icaro.
La palabra aletea, respira, se oxigena, es de andar liviano, venir, pasar, ir, retornar, viajera sobre los abismos, mochilea en algún lugar, vuelven a su oscuridad, caen de la noche, irrumpen al amanecer.

 El poema/al amanecer/bajo total oscuridad/está a solas/ pariendo/millones de estrellas





 

martes, febrero 19, 2013

Santiago




Santiago,
el humo es memoria,
se me sube la cordillera a la cabeza,
con sus nieves eternas.
Ciudad,   en este paisaje sobras,
como si los miedos imborrables
nos volvieran ciegos a la muerte
que aquì encontrò camino.
Santiago,
sin olvidarnos estuvimos ausentes.
Ahora, dime,
cuàndo y dònde nos vemos.
Rolando Gabrielli©2013

lunes, febrero 18, 2013

Denver imaginario


Si estàs en Denver,
bajo la nieve de Denver,
por los caminos de Denver,
o bajo la luna de Denver,
en algùn lugar de Denver,
  Tù, una huella dejas
en un Denver imaginario.
Rolando Gabrielli©2013

domingo, febrero 17, 2013

Cardenal, en la barca de la poesìa

Ahi està el poeta en las aguas de Solentiname,
en la barca de la poesìa rumbo a Granada,
los poetas del mundo celebran su canto.
300 reunidos en su natal Granada
La poesìa es el Canto del cosmos,
Ernesto Cardenal, poeta, sacerdote trapense,
enamorado de Nicaragua y amigo de las estrellas,
defensor de los pobres màs despreciados,
combatiò  a los Somozas y se arrodilló
 ante un Papa indignado.
Nicaragua es un lugar  rodeado de aguas, lagos,
nacida entre volcanes,  poetas originales,
vuelta a nacer entre la muerte humillada,
es la tierra  de Sandino y Darìo,
dos de sus màs grandes volcanes
que finalmente parieron  Nicaragua.



 

El poeta y sacerdote trapense Ernesto Cardenal en una imagen del 2008.

miércoles, febrero 13, 2013

Poesìa

Poesìa,
rueda de la fortuna,
As de la palabra, mi círculo vicioso
en esta hora muda te nombro.
Levanta tu voz, me dices,
sin palabras no eres nadie
y nada que nombres
tendrà significado.
Rolando Gabrielli©2013

domingo, febrero 10, 2013

Tiempo


El tiempo, vertical, horizontal, diagonal,
quien sabe donde queda,
no tiene forma ni sentido su ombligo,
es palabra de un mismo tejido de aire
En el patio de mi infancia repica sorda una campana
para volver al orden establecido,
es otro tipo de oración, digo,
 con mis ròtulas al amanecer,
 inclinadas, no vencidas.

sábado, febrero 09, 2013

Valparaìso





 
En este disparate metafísico
he pensado durante décadas, Valparaìso,
sin ayuda de nadie el puerto nace en mi memoria ,
escaleras rotas , las casas se elevan al cielo,
ardiente verano de maderas y techos,
puñados dispersos, balcones suspendidos
descienden sin aire el puerto naufraga
amarrado a sus cerros, vuela
Paradoja de un animal vivo.

jueves, febrero 07, 2013

La sombra

La sombra de tu sombra,
es mi mano,
que dibuja
indistintamente,
 el sol o la noche
Rolando Gabrielli©2013

martes, febrero 05, 2013

La orilla


La orilla es pacientemente sabia,
angosta  indefinida marginal,
no necesita màs espacio
Es principio y arribo de algún viaje,
 si  hablàramos de un rìo.
Desamparada  por naturaleza  espera ,
en uno u otro sentido de algún camino.
rolando gabrielli©2013