De vez en vez,
cuando las noches
caen
sigilosas desoladamente
oscuras, únicas,
como las sombras
que les pertenecen,
sin ser vistas por nadie,
el brillo de una luciérnaga
acompaña y guía en el viaje
a la desolada casa,
del propietario,
que solo dice poseer
esa pequeña luz
que lo ilumina
en la oscuridad.
Rolando Gabrielli2023
No, no estoy
en el negocio de las palabras,
en un mundo
de poderosos charlatanes
sin otro
verbo que las letrinas de la muerte.
Permítanme
recordarles que están quemando
los cuerpos
vivos de su propia historia
y esta
verguenza que asoma a la ventana
del terror,
la humanidad pareciera asistir
a un torneo
de caza donde el trofeo mayor
es la impunidad y el silencio ignominioso.
Veo gente
dejar a sus muertos
bajo los
escombros, apenas niños, niñas,
su infancia
muerta al azar
El horror
muestra sus dientes en pleno apogeo
de un nuevo
genocidio, que ayer
le llamaban
Holocausto.
Los nombres
ya no importan y los muertos cuentan
por miles,
sin tumbas, sin nombres,
los observan
los satélites, binoculares de comandantes
sobre el
terreno arrasado para contar de sus glorias.
Después
viene la historia y las películas
que
ficcionan el terror como si la muerte
fuera un
turista que viaja al más allá,
sin siquiera
un salvoconducto.
Me dejo
llevar esta mañana por una orquesta en mudo silencio
y siento los
ecos apasionados de las Cuatro estaciones
de Vivaldi, reclamarle al silencio del mundo,
con sus
magníficos violines, que el crimen no es
una obra
maestra.
La
destrucción del cero no tiene valor
cuando a la
izquierda va en silencio,
solitario,
inútil diría, casi invisible.
Se ha roto
de la nada la copa,
no derrama
más que el ruido del cristal,
sin ser
música, se le oye como si
el verano tuviera
un plan inconfesable
para
nosotros, un paisaje que disfruta
del ocio
como todos debiéramos.
El cero,
mal ubicado, apenas es un estorbo,
la pequeña
obra maestra del olvido.
Un
asteroide potencialmente peligroso viaja hacia la
tierra,
quizás nos
ha confundido con los dinosaurios.
Los
expertos los definen en términos generales,
como un cuerpo rocoso celeste
más pequeño
que un planeta enano,
(me parece
asombroso, cautivante,
como un
grano de arena en el cosmos,
puede
llamar tanto la atención).
Un
asteroide es un objeto cercano a la tierra,
no supera los mil kilómetros de largo,
pero tampoco
es una lenteja enana
en la boca
de un hipopótamo.
Detectado
por un poderoso telescopio chino,
que observa
todo el cielo desde el hemisferio norte,
ya fue
bautizado 2023 WX1 y viaja a una gran velocidad
y se
vislumbra peligrosamente cercano a nosotros.
Pienso en
los dinosaurios que no tenían telescopio,
eso fue hace 66 millones de años, pero sobrevivieron
las
serpientes, tortugas, cocodrilos, erizos, estrellas de mar
y las aves
que siguen volando hasta nuestros días.
Amanecerá y veremos.
Rolando Gabrielli2023
Poesía, un muro sensible a las palabras
Poesía, en el nombre de todas las cosas
Poesía, la memoria de un presente perpetuo , con todo el futuro por delante
Poesía, del viaje el cual estamos hablando
Poesía, primero la palabra, luego los ojos del lector
Poesía, por ser descubierta
II
Detrás de un poema,
como un fantasma
que abre una puerta
hacia el lugar inesperado
de la palabra imaginada,
ahí está el poema.
III
Me sumo a las voces vivas y muertas/
el mejor poema/mañana/palabra
encriptada en la palabra/alegre/divertida/oscura/
desconocida/Si hay tiempo para la memoria/
el presente es/a todas luces/futuro.
Rolando Gabrielli2023
A las
afueras de una iglesia estuve con mi padre.
en una
calle empedrada alrededor de una fuente de agua,
había un
gran silencio esa noche y él fumaba,
yo era un
adolescente y ya no vivía en mi casa.
La noche
estaba de duelo y recuerdo que no encajaba
en un día
triste donde me sentía ausente a pesar
que mi tío,
el muerto, cuando niños nos contaba
unos
cuentos fabulosos que inventaba
para
hacernos dormir y soñar con aventuras
extraordinarias.
En silencio
asistíamos a un funeral de su hermano,
mi padre
fumaba y miraba hacia ninguna parte,
aun
recuerdo ese tiempo conmovedor,
estaba
absolutamente solo y la vieja iglesia
era como
una referencia a ese momento
que no
expresaba más que el recuerdo
del hermano
al cual ya no volvería a ver
y con quien
compartió la infancia y mucho más.
La iglesia
persiste con la historia de la ciudad,
los hombres
pasan definitivamente caminando
frente a
sus puertas o se reúnen para orar
por los que
ya no están.
Rolando Gabrielli2023
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Fotografía de César Gabrielli, Iglesia San Francisco, Santiago de Chile
la ausencia también es
el principio de la esperanza
y el propio vacío construye
un posible reencuentro,
que deja abierto al azar.
Rolando Gabrielli2023
la pone la montaña.
El silencio la venera
y el viento sabe
que vendrá otra
El Guasón
ha llegado a Ciudad Gótica,
su amplia
sonrisa y carcajadas
resuenan en
los confines del sur,
de un mundo
que no sale de su asombro,
la locura
va a comenzar y todo pareciera
estar dispuesto
como en la última cena,
esta vez para
una gran tormenta en alta mar,
ese
naufragio que presiden las olas
y los malos
tiempos buscan la manera de capear.-
La entretención
puede durar el compás de un vals,
la tormenta,
la borrasca, la tempestad que se avecina,
no es un
simple chaparrón, un pequeño paso
al abismo,
al más allá, sino un viaje sin retorno
a una
ilusión de prosperidad.
Rolando Gabrielli2023
Los años no son un dato irrelevante,
su suma no es el resultado de la vejez
de sus números y lo vivido es lo que cuenta
cuando llega lo morido, el irreparable final,
donde todo se resta y para el cuerpo
y la
carne solo es memoria,
que en tierra abonada queda.
Polvo al aire de los vientos
de la montaña que muestra la paz de los solos,
la libertad de los caminos sin muros,
aire y más aire, solo queda respirar,
al que queda
Rolando Gabrielli2023
¿Y si el
país desparece esta noche?,
Un diluvio
cae sobre su angosta franja
de tierra
unida a dos mares
y sus
abismos silenciosos.
Siento
crujir los tejados y el alma
de la
tierra que la sostiene.
Aquí,
naufragando en la soledad
de mi casa
bajo el techo
de la
incertidumbre.
Sí, puedo
decir que ha pasado
mucha agua
bajo los puentes
invisibles
que unen la noche
con el
nuevo día.
Rolando Gabrielli2023
Aunque digan que no hay nada nuevo,
un espejismo trae esperanza.
Si bien un grano de arena
no lo convierte en desierto,
la imaginación puede aventurar
en esas soledades solo invocando
la dimensión de su pequeño universo.
Las cosas que no se ven y están,
invisibles no son, en algún momento
se harán presente solo pensando
que no siempre
están para ser vistas.
Rolando Gabrielli2023
Esta es mi
moneda
de cambio,
la otra
cara de la palabra
la verás en
tu espejo,
así
crecemos cada día
en la hipnosis
de los sueños,
moneda
corriente de estos tiempos
de
transacciones y venta de órganos,
no hay
límites para la distracción humana
ni de la
perversa ceguera
del hombre
contra el hombre,
con que algunos
esperan construir
jardines de prosperidad.
Rolando Gabrielli2023
cuando menos lo esperas
y repasa en la memoria
el registro invisible
de su voz única,
inconfundible y verdadera,
que no deja de hablarte,
siempre, a su manera.
Rolando Gabrielli2023
boca abajo y aún respira.
La sombra riega
con su sangre
la tierra de sus ancestros.
Aún hay esperanza,
que la vida arroje
la semilla
de un nuevo fruto.
Rolando Gabrielli2023
Nadie es nadie y aún existe,
siempre será alguien,
permanecerá libre
en nuestros corazones,
El pájaro de la muerte,
ha muerto,
por fin, en tierras lejanas,
ya no vuela cautivo
dentro de la jaula.
Rolando Gabrielli2023
caminos no siempre convencionales
y algo misteriosos que bien pueden
convertirse en espejos rotos,
invisibles vagabundos viajeros,
reflejo de sus sueños, fortaleza
de su silenciosa voz.
El día, de alguna manera, casi siempre
convoca y registra las palabras
en la inesperada página en blanco.
Revivir la palabra día a día
en la futura memoria,
puede que aún así, no asome
la verdadera cara del poema,
sea solo una señal, un aviso,
de su improbable, inefable presencia,
en estado de gracia, aún.
Rolando Gabrielli2023
impone su silencio,
persiste en no ser
nombrada,
comparte con ella,
al menos.
lo que intenta
decirte.
Rolando Gabrielli2023
Mi poesía es algo personal,
espero no ofender a nadie,
no estoy pasando a la historia,
más bien la historia está
pasando por mí,
no a buscarme precisamente,
sino dejando sobre la mesa
un recibo por los años servidos.
Rolando Gabrielli2023
Murió en la
escena del crimen,
filmaba la
destrucción de un pueblo,
para una serie
exitosa, favorita
de la
teleaudiencia de su país.
Cayó
abatido al lado
de una
derruida mezquita,
junto a
cuatro soldados
de las
tropas de asalto,
al pasar
por un túnel
con trampas
explosivas.
Rolando Gabrielli2023
es nuestra arma.
La obligación
es encontrar
su semilla
y sembrarla.
Rolando Gabrielli2023
que nunca tiene
prisa,
recoge sus bártulos
y se va llorando,
de Gaza.
RolandoGabrielli2023
LA POESÍA ES MI MAESTRA
La poesía es mi
maestra y por años, una Musa, re encantó mi corazón. Ella descubrió en mí el
Arte de la poesía, un viejo oficio algo olvidado, quizás pasado de moda, pero,
a veces, uno suele llevar el lenguaje en la sangre. Pareciera
una canción, el principio de este relato, pero la poesía, apuesta a sí misma y
después no espera nada más que el lector aventure en las palabras, en ese
silencioso ruido que agita los sentidos, porque, “él verso cae al alma como el
pasto al rocío”.
No
hay escapatoria
Finalmente, no hay
escapatoria. La palabra es lo más vivo y poderoso que tenemos, oxígeno del
diario vivir. Las palabras fundan, trazan un camino, no hay obstáculo que las
convierta en invisibles, inútiles, innecesarias, aún después de dichas en las
más difíciles circunstancias, imponen también su silencio. En suma, no somos
más que nuestras propias palabras. Todo poema
es una aventura personal, intransferible, única, tiene tantas lecturas como
lectores, y este viaje se inicia cuando el poeta comienza a
reflexionar sobre una experiencia de vida, un sueño, un paisaje, un amor, todo
lo que la memoria ha transformado en recuerdos y retrotrae al presente, y
siempre quedará un espacio para el futuro. La vanguardia de lo desconocido, es
una formidable visión más allá de nuestros límites, una explicación de lo
inexplicable. La muerte, quizás, sea la que escriba el último poema, con su más
grande y definitivo silencio, que abarca un tiempo infinito, pentagrama de lo
imposible y por qué no, de lo nuevo. La poesía, mientras exista un ser humano
en la Tierra, contará con un relevo. (Hubo un tiempo que me tocó vivir, no debo
olvidarlo, que la poesía pasó a ser un objeto peligroso, un instrumento de
comunicación que solía alterar el orden y la paz social de acuerdo con el
dictador. Insólito, pero real.)
La
poesía es mi maestra
La poesía es mi
maestra y no la voy a sentar en mis piernas como Rimbaud lo hizo con la belleza
para insultarla. Tampoco renegaré de ella como Lihn, en un poema sobre
Rimbaud, aunque después afirmara: porque escribí porque escribí estoy
vivo. Todos tenemos derecho a rectificar, ser contradictorios y también,
equivocarnos. Solo nosotros podemos responder por lo que somos o creemos ser y
podríamos haber sido. Que cada
lector relea el poema y bajo su propia experiencia, emoción, se responsabilice
de su versión, y en la intimidad pública de su acción, suscriba un pacto con el
texto.
Las palabras son las
que mejor interpretan el silencio y dicen en verdad lo que piensan, siempre y
cuando sean libres. Somos la contradicción del río de
Heráclito y nos volvemos a bañar dos veces o las que sean necesario con las
mismas palabras. No robaré versos como señala el título de un magnífico libro (Versos
robados) de Óscar Hahn, aunque somos la suma de todos los libros de poesía
leídos a lo largo de nuestras vidas. Me es difícil no pensar en Tralk, cuando
en mi memoria asoma el otoño de todos los Tralk que he acumulado a lo largo de
mi vida con la lectura de su accidentada historia y ejemplares obras. Han
pasado muchas palabras, autores y libros, bajo el puente de la poesía, que,
para felicidad de sus lectores, el río de tantas palabras no cesará de fluir
hasta que el último humano forme una familia con una inteligencia artificial y
vivan su mundo en el meta verso.
Con tanta máquina,
robótica, programas, algoritmos girando dentro de nuestras cabezas, desayunando
con ellos, almorzando, durmiendo la siesta, encontrándonos antes de que la
noche caiga en su oscuridad, y en medio de todo esto, el misterio y la
manipulación de nuestras vidas, el poema seguirá siendo una semilla humana
vital, un verdadero habitante de la Tierra.
Nuestro día de Carpe
diem
Es difícil olvidar a
todos nuestros compañeros de viaje, de juego, como diría Pound, en el lúdico
quehacer de la poesía. Olvidar a Panero, sería imperdonable, agregar más locura
a un mundo fuera de borda, siempre es posible. La poesía es
también el rostro de Antonin Artaud, su cabeza desordenada en ebullición y
búsqueda de sí mismo. Ernesto
Cardenal, en su archipiélago de Solentiname, lleno de sabiduría y magia, y
nosotros en el Pedagógico de la Universidad de Chile, recitando sus poemas en
nuestra cofradía invisible. Por esos predios, donde practicábamos sin saberlo
quizás, el Carpe diem, y se paseaba Parra como Sócrates por su casa con
sus discípulos y también en una soledad reflexiva meditaba, ser o no ser.
Teillier se dejaba caer de vez en cuando, como las pasajeras hojas de otoño, y
sus pasos parecían no tocar la tierra. Eran tiempos totales de poesía, porque
todo lo demás era la realidad. En nuestras mochilas cabían más autores, de aquí
y de allá, Vallejo, arrastrando desde la serranía un verbo nuevo, cautivamente,
profundo y asumiendo sus miserias en París con total grandeza. Todos los
surrealistas podíamos leerlos con Breton comiéndonos una naranja al mediodía.
El menú de nuestros días, era la poesía, Eliot, viajaba con nosotros en el
Támesis, un día gris, absolutamente único e irrepetible. Nos decía el poeta
inglés que el mundo no acababa con un estallido, sino un murmullo.
Éramos
jóvenes puros, idealistas
Octavio
Paz, tocaba para nosotros El Arco y la Lira, nos llenaba con sus
ideas brillantes acerca del poema y la poesía, el acto de crear. Éramos jóvenes
puros, idealistas, esponjas del verbo y la palabra, absorbíamos el abecedario
de la A hasta la Z. En poesía todo es posible, inclusive el silencio que espera
pacientemente y crea una atmósfera sobre la página en blanco. Era una suerte de
estado feliz para un grupo de vagabundos solitarios.
La historia social,
los grandes eventos, esos que conmueven a toda una sociedad hasta sus
cimientos, inclusive sepultan ideales auténticos, necesarios, que arrastran,
conmociona a una comunidad, son materia prima de la poesía, hechos que
interpreta y convierte en suyos, en la intimidad de un puñado de palabras que
adquieren un sentido único. Neruda, De Rokha, Maiakovsky, Whitman, Vallejo,
Cardenal, Miguel Hernández, Gelman, Gonzalo Rojas, Dalton, Pepe Cuevas, Zurita,
Lihn, Elvira Hernández, Carmen Berenguer, etc etc etc. Todo poeta vive en una
sociedad, algunos más que otros, toman nota de los hechos más puntuales,
Picasso, con el Guernica, sentenció a los agresores de la España
republicana. Hay muchas maneras, expresiones artísticas, que retratan un
período de la historia y definen un tiempo por sus luces y sombras. La
historia también está plagada de silencios, de ausencias vergonzosas, de
crímenes imperdonables. Theodor Adorno dijo textualmente:” Escribir poesía
después de Auschwitz es una barbaridad y eso afecta también a la conciencia
de por qué hoy se ha hecho imposible escribir poemas.” La poesía continuó
su viaje, afortunadamente, una parálisis hubiese sido fatal. La historia humana
está plagada de crímenes de guerra, masacres en muchas partes del mundo. Hoy
tenemos una en curso en la franja de Gaza, un genocidio en toda forma, de
acuerdo con agencias internacionales. Auschwitz,
Hiroshima, Nagasaki, Vietnam, el Gulag, Afganistán, Irak, Libia, Siria, por
citar algunos ejemplos, muy frescos en la memoria de la humanidad, se suman al
horror. La
poesía seguirá su camino, porque alude a la condición humana, la belleza, el
amor, la historia humana aquí en la Tierra. Caracteriza, en definitiva, a
nuestra especie.
Siempre me aguardará
una página en blanco
En estos últimos 25
años, para no ir otros 25 años más atrás y más, he vagado entre el mundo
digital y la palabra impresa, en un mar de lectores anónimos. Siempre me
aguardará una página en blanco como al poema que no se ha escrito. Yo dejaré
mis cinco sentidos en cada una de las páginas que solo puedo adivinar que están
dispuestas para mí, en el amanecer de sus días y noches, seguiré mi aprendizaje
como el rodar de una piedra en búsqueda de su camino y destino.
Escribimos por placer, por sed de
aventura, compromiso con nuestra especie, que no siempre se compromete con la
sociedad, comunidad, tribu, y suele alejarse de su horizonte más
cercano, como si viajara en un arca por el solo interés de sobrevivir a su
propio diluvio con sus 40 noches de aprendiz de Noé. Una especie que devora a
sus semejantes y no es tinta lo que tiene precisamente en sus manos, sino
sangre. Qué
viejo oficio tan encantador, podrían decir algunos cursis, si no deja de hablar
del amor, la luna, la vida, las pequeñas cosas, del hombre y la mujer, de todo
cuanto le ocurre al ser humano en cualquier época, porque siempre ha estado y
estará presente, como el pan, el aceite o el vinagre sobre la mesa o un buen
vino.
No sucederán muchas
cosas, como suele ocurrir a lo largo de una vida, y siempre habrá
quien intente descifrar el alma de las cosas, interpretar los desafiantes
vientos de la vida, buscará como una aguja en el pajar el poema de su vida,
aquella palabra que dice exactamente lo que convoca, queremos expresar,
revelar, sentir. La memoria seguirá siendo arbitraria, faltan muchos nombres,
ellos saben que han estado presente en mis días cotidianos, mesa de oscuras
noches, y que forman parte de mis lecturas: García Lorca, Borges, Quevedo,
Eliseo Diego, Rolando Cárdenas, Char, Millán, Barquero, Brecht, Donne, Villón,
Baudelaire, Apollinaire, Michaux, Dylan Thomas, Verlaine, Rosamel del Valle
etc. etc. etc.
Solo sé, que en alguna parte de este
pentagrama, está Lezama Lima, con su habano, pensando en alguna metáfora que lo
una al mundo que sabía construir desde la retórica de su silencio en clave
barroca.
El hombre, que descubrió el fuego hace 7
mil años a. de c, no cesa de seguir ardiendo en su propia llama. La poesía, es
apenas una pequeña luz incierta en la penumbra que seguirá abriendo nuevos
caminos.
Del epilogar
Mientras escribo y pienso en la palabra
pienso, el mundo gira en su propia órbita y los humanos realizan sus oficios,
viven a su manera y semejanza de sus actos. El planeta azul, qué bello color,
camina sobre sus propios abismos y la guerra no es precisamente un poema, es el
horror, tan viejo como la breve historia del hombre. Cuando una joven poeta
muere bajo las bombas, creo que debemos hacer un alto y detenernos antes del
abismo, si caernos.
La poeta palestina,
Heba Abu Nada, murió a los 32 años durante los bombardeos de Israel sobre la
franja de Gaza, me informa un post internacional. Abu Nada, era poeta, activista por los derechos de la
mujer y palestina. El 20 de octubre de 2023, murió durante un ataque aéreo
disparado por la Fuerza Aérea de Israel contra su casa durante la respuesta
israelí a la Operación Inundación de Al-Aqsa- Au tora además de la novela El
oxígeno no es para los muertos, colaboraba además con Wilkipedia.
Poco antes de morir escribió unos versos premonitorios y desgarradores: La
noche en la ciudad oscura, excepto por el brillo de los misiles; silenciosa,
excepto por el sonido del bombardeo; aterradora, excepto por la promesa
tranquilizadora de la oración; negra, excepto por la luz de los mártires.
Buenas noches.
La poesía, la auténtica poesía, tiene esa capacidad de tocar y sensibilizar todos los sentidos del ser humano, cuando éste no ha dejado de ser humano. ¿La poeta se estaba despidiendo? No sabemos, pero sabía que vivía al borde del abismo, Gaza, su pequeña ciudad, donde aún habitaban sus sueños y esperanzas, había recibido casi un cuarto de las capacidades letales, según fuentes internacionales, del poder explosivo de las bombas lanzadas en Hiroshima y Nagazaki. Bajo esas nubes de polvo mortal escribió su último poema y dijo 24 horas antes de morir, según reportan algunas agencias en Internet: Si morimos, sepan que estamos satisfechos y firmes, y digan al mundo, en nuestro nombre, que somos personas justas/del lado de la verdad.
Rolando Gabrielli2023
un día,
caminar por
el parque,
respirar
profundo,
conversar
con los árboles,
recoger las
hojas
del patio,
seguir el
curso
de los
pájaros
de pecho
rojo,
dejar que
la memoria
seleccione
arbitrariamente
lo que haya
pasado
en algún
día inolvidable,
dar de
comer a las aves
que nos
enseñan
en silencio
a volar,
dejar que
el tiempo
acomode las
cosas,
pasar,
pasar,
no sin
antes
escribir un
poema,
con las
palabras
precisas,
necesarias,
que en un
día cualquiera
expresamos para nombrar
las cosas,
los detalles,
aquello que
nos acompaña
en un día
corriente,
sin prisa
y algún
lector distraído,
hará una
pausa
y podrá
encontrar
en ellas,
quizás,
algún
sentido,
porque
lo simple,
no necesita
una explicación.
Rolando Gabrielli2023
