Cumpliendo un deseo

Siempre quise conocer una isla,

vivir en una isla,

no hablarle a nadie

màs nunca

y contarle todo a la isla,

como a un espejo de agua.

Rolando Gabrielli©2013

2666

Sólo si Bolaño escuchara,

en algún lugar del Mediterráneo,

el ruido oculto de las voces

de sus personajes de 2666,

tal vez la novela del siglo XXI

en idioma español

Las razones existen y las buscarán

sus  nuevos lectores  en esas 1119 páginas,

que conducen por la última Maratón de Bolaño,

el monstruo que finalmente le devoró

y empujó un poco más hacia la posteridad,

sin proponérselo quizás por inútil.

Rolando Gabrielli©2013

La muerte del mal

Se fue de bruces se fue

con toda la muerte

dentro del cuerpo

y su peso de general,

íntegro, sin parar.

Solo que esta vez se vio solo,

frente a los desaparecidos,

que  en silencio

escribieron su lápida.

Rolando Gabrielli©2013

 

Aquí se ha muerto de vicio,

tanto si  pudiera decirse,

inútilmente

y no pareciera suficiente

hasta que la sombra

se pone de pie y ríe.

Rolando Gabrielli©2013

Nubes de gas y polvo,
materia interestelar perfecta,
te reflejas en el quebrado espejo,
lejana estrella, oración de los muertos
Aún eres polvo frío,
más distante que los años luz,
estrella que ninguna puerta abrirá.

Mapa

En continente africano está en crisis,

Europa está en crisis,

el Medio Oriente está en crisis,

Estados Unidos está en crisis,

algunos países de Asia y América latina

están en crisis como otros que se encuentran

en el mapa del mundo y ocultan su crisis

como el sol que se pone de un continente a otro

y declina al atardecer

ante la oscura noche

en la que la  humanidad se empeña

en vivir.

 

 

Rolando Gabrielli©2013

Luces del amanecer

Mi pobre ampolleta guía mis lecturas,

con sus amperes distraídos pálidos

alumbra en el amanecer historias de insomnio,

paisajes de ciudades desconocidas,

traduzco en la tipografía oscura mis propias erratas,

ella que avizora  otras palabras sobre mis hombros,

guía en la ceguera opaca de su brillo,

el deslumbrante animal de la palabra.

Rolando Gabrielli©2013

¿EL PARAÌSO DEL PLAGIO?

 

La red es el espacio -tierra de nadie- diálogos babélicos que alguien puede recoger, retransmitir, adecuar, trabajar en el inter texto, copiar sin dios ni ley, reescribir, maquillar, traducir  e instalar en el lugar que le parezca para asombro de  muchos internautas lectores entre la inocencia y el asombro. Pareciera válido este hecho, porque la originalidad en este ambiente, ámbito,  sitio, corre por cuenta del más audaz.
 

 ¿Es un balar de ovejas en un mismo rebaño/a un precipicio desconocido/con anuencia de suicida? ¿Esto produce escalofrío/querido  internauta/o tú y yo/seremos olvido?
 

 Para un autor profesional, con unas cuantas ideas, es un riesgo, una aventura entre el abismo, anarqui-caos, y el vértigo de la voz común somos todos. Un autor necesita identidad propia, un sello personal, autoría en una palabra para reafirmar su palabra.
No es lo mismo nadar entre un mar de fetos, que dentro del vientre de la madre.
La literatura, el arte es otra cosa,  no todos cazamos la misma presa o volamos tras una sola mosca. ¿A río revuelto, ganancia de plagiador?

 

Es interesante esto que definen como escritura actual, algunos especialistas como Fabio Tarasow de la FLACSO, quien sostiene que “escribir en el mundo digital significa utilizar una batería de lenguajes y recursos. Escribir es graficar, publicar, remixar, contar, difundir, transformar, seleccionar, archivar, clasificar...”. Hasta ahí todo  pareciera  inofensivo, un mundo nuevo por explorar desde la investigación de este ser llamado internauta.
 

Tarasow , sin embargo, advierte que “las redes no son espacios democráticos ni democratizadores per se”: todo está sujeto a como el usuario utiliza estas herramientas. Y la pregunta fue válida del experto ante la 39 Feria del Libro Internacional de Argentina: ¿Quién va a ser el propietario de lo que yo produje?
En esta cadena de verbos, fotos, inter textos, condición de la palabra en una misma pecera, acondicionada por todos estos soportes, hay un producto posiblemente colectivo, una manera de comunicarnos en el siglo XXI. ¿Esto es lo que no pertenece a nadie?

La poesía, aún sin privilegiar un yo, lo tiene, tan invisible como real, porque su palabra no es un producto de la orfandad. Su raíz es tan íntima como los clavos de los cristos más pobres. El poema no tiene piedad, sólo palabras, carece  de otra singularidad que no sea de sí mismo. Nace de la esperma de un cuarto solitario y vive en  altares que el silencio de un lector erige en algún lugar no imaginado más que en su palabra.

Las Ferias Internacionales de Libros son para hablar y actualizar las últimas mesas redondas con palabras que buscan cuadrar el círculo. Copiar, pegar y reescribir, parece ser una filosofía, de este proceso de multimedia que se toma la red con sus peces incluidos. Es un fenómeno, al parecer, imparable donde la técnica se sobrepone al conocimiento per se, al humanismo, a la ineludible ética si deseamos ser veraces, objetivos, no,  nunca nadie lo fue.

 Este pastel se está cocinando en el horno. Hablar  de que vamos al abismo, a perder la capacidad de lectura, a decir que todo va a seguir igual, que la red es la gran pomada de la comunicación informada, libre, independiente, es creer en los libros de autoayuda o los manuales de buenas costumbres.
Sin una educación, formación adecuada de niños y  jóvenes sobre las ventajas  y riesgos de estas nuevas herramientas, entonces se crearàn usuarios: Yo Tarzàn, Tú Jane.
Rolando Gabrielli©2013

Solo al volar

Un pájaro no abandona el nido

que guardó sus alas.

Solo al volar vuelve a nacer.

Rolando Gabrielli©2013

La lluvia del año

Llueve, llueve,
la tribu llora en silencio cuando se ahoga un niño
o la tierra se seca aún con sus lágrimas
Pasa un río por la mesa de la casa,
es agua, es agua profunda y brota de la tierra
El líquido había desaparecido de la ciudad y el campo,
gota a gota el viento lo trae,
deja caer, empuja con sus alas negras
La lluvia golpea con las manos de un cartero loco
 que deja su correspondencia de agua,
todos somos leídos por  las nubes,
el agua, el agua.
Rolando Gabrielli©2013

Aquí diluviaba

 

Aquí diluviaba con la risa de Noé,

a carcajada batiente las olas naufragaban

con sus lágrimas de acero alegres

y ahora todo está seco como la piel de la abuela,

se arruga la tierra como sus ojos de pasa,

el verano con sus trancos largos se queda,

ancla sus pies húmedos, las ventanas respiran,

todo está vivo, todo está muerto,

la naturaleza gime bajo el brazo seco,

la zorra se desnuda ante el cazador
y lo esquiva haciendo el amor.
Todos somos cómplices,
de esta naturaleza muerta.
Rolando Gabrielli©

 

La hora de los Ixiles

 

 

Kat uch nimlá xatzon tu ku tenamé (Nos quisieron exterminar como pueblo

  

Lo más probable es que la etnia  de los Ixiles, una minoría maya, no figure en el mapa geográfico y humano de los grandes poderes fácticos del mundo. Pueden llegar a decir, gente del norte de Guatemala, un país violento, violentado por militares y gobernantes conservadores contra su propia gente desde hace más de medio siglo. Sobrevivientes del genocidio español y de sus criollos herederos, los Ixiles han sentado al tribunal de la justicia guatemalteca al ex presidente de facto y general, Efraín Ríos Montt, cuyo gobierno asesinó a 1771 Ixiles durante su mandato (1982-83).

El denominado Triángulo Ixil, en el Petén, vivió tiempos de horror en tiempos de Ríos Montt, que en los 17 meses de su gobierno se cometieron 800 crímenes mensuales.

Los tribunales guatemaltecos han condenado finalmente a 80 años años de cárcel al general genocida, un acto sin precedente en la historia de Guatemala.
Los Ixiles han vivido la política de tierra arrasada. Manuel Rivera Solicito, presidente del consejo de mayores de Nebaj y líder espiritual de la religión maya, ha dicho recientemente que: "Aunque en la región no hay una sola familia que no tenga uno o varios muertos por la tierra arrasada, en las escuelas muy pocos maestros enseñan las masacres. Por eso hay mucha confusión". El perdió dos hijos y le destruyeron 15 veces su casa.
El Ixil Antonio Caba cuenta historias en que el mismo horror se espantaría, escenas de una crueldad dantesca. Una verdadera carnicería, relata. "A los niños nos obligaron a caminar entre los muertos para que los viéramos bien. Pasen a ver a su papá, ordenaban. Unos con la cabeza quebrada, otro con el ojo saltado. Muy feo."
El pueblo mártir Ixil, perseguido bíblicamente, no ha contado con la publicidad ni perseverancia de los grandes poderes mundiales para relatar su historia, impedir que se repita y castigar a sus culpables, y recordar ante las naciones del mundo su tragedia que aún no termina.
Desplazados en sus propias tierras, esclavizados, reclutados para matar otros hermanos, huían como  un antiguo pueblo bíblico para salvar  su vidas, sobrevivir a su raza:  Juan Velázquez, un sobreviviente "habla de la organización en comités de seguridad que vigilaban día y noche el perímetro de las comunidades nómadas. Sin iglesia, los desplazados desarrollaron profundas raíces en la religión maya ancestral; sin escuelas, aquél que conociera algo del alfabeto se habilitaba como maestro. Carbón en lugar de lápices. En lugar de cuadernos, corteza de árbol. Las comisiones de salud recurrieron a las hierbas: verbena para la calentura, té de limón para casi todo lo demás. Una epidemia de viruela negra diezmó a los fugitivos. Acababa de nacer su primer hijo en la montaña." Son testimonios divulgados en el diario mexicano  La Jornada.
Los Ixils siguen luchando por  sus derechos y la memoria de su pueblo, perseguido por la Mano Blanca asesina.

Que arda, que arda

Que arda, que arda,

la santa, puta inquisición,

en la llama perfecta

de su propia lengua asesina

y dios esparza sus cenizas

en el infierno infinito

de su llama.

Rolando Gabrielli©2013

R de Rimbaud

Rimbaud fue un niño que no pudo dejar de ser niño,

afortunadamente para la poesía

dejo de escribir cuando aún era un joven soñador

Abandonó todo por construir un futuro próspero,

el vidente que fue, ahora el respetable comerciante

que quería ser,

traficante de armas y esclavos, un visionario negrero francés,

y no volvió a escribir, ni Una Temporada en el Infierno,

mudo decidió vivir sin palabras en la misteriosa África,

deambular junto a  su mercancía, fieles bestias del camino,
hablar otras lenguas, palabras ya sin destino
Fueron memorables sus viajes a pie, por mar,
travesías infinitas de un barco ebrio,
sin contacto con sus viejas  vocales,
lejos ya del olvidado altar de su poesía
Acumuló algunas riquezas
que la muerte cargó en su cinturón dorado,
vivía en una bodega escribiendo su propia contabilidad,
llevando libros inexistentes,
amó a una belleza rara como toda belleza
a pesar de todo  lo escrito y borrado en el aire
por la mosca de la fuga permanente,
su cuerpo se pudría en el dolor  y silencio,
la aventura era fiebre de un bazar de especies,
palabras de un condenado
La muerte olfateaba impúdica su cuerpo,
lo había comprometido a sus propios altares.
Rolando Gabrielli©2013

 

¿Preguntando se llega a Roma?

 

¿Para dónde vas?

-Para ninguna parte

-¿Te acompaño?

-Cuando vuelva

2

¿De dónde vienes?

-No sé

-Yo tampoco

3

¿Hacia dónde vas,  vamos?

¿Para dónde voy?

Solo me estoy siguiendo,

Si no, me pierdo de vista.

4

El ciervo sabe que encontrará

las garras de un tigre

algún día.

5

El pájaro vuela para crecer

y el nido que construye

es su árbol genealógico

6

La sombra depende de un cuerpo

Y de la luz de otro cuerpo,

no solo para destacarse,

sino ser ambas

en un solo cuerpo.

    

La historia

 

La historia hace sus propios ejercicios,

cuenta con el tiempo pasado y futuro,

es decir todos los tiempos en uno

Cada uno de nosotros tiene asignado

un pedazo chiquitito para comentar

con los hijos y nietos, si acaso,

qué fue lo que pasó  o creímos ver y vivir

Es la historia que duerme como un perro

de sangre caliente al lado del amo

o un pichón de aldea que vuela de una estación

a otra con rumbo fijo en sus mismas alas.

Rolando Gabrielli©2013

Hay poesía

Hay poesía posiblemente,

palabras que  pasan  dos veces sin hacer sombra

y no se sienten obligadas a iluminarnos,

ni  dejar una gota de sudor o asombro,

magras sin levadura a simple vista no llenan,

más que el aire y  no ocupan espacio,

sin màs ruido que el agua de un caño

Palabras que la poesía quisiera nombrar,

si tuviera alguna obligación,

algo que decir con letra entera, vertical.

Rolando Gabrielli©2013

La camiseta del Pope

El Papa Francisco es un viejo hincha y socio del San Lorenzo de Almagro, uno de los cinco equipos grandes fútbol argentino conocido como el cuervo y con una centenaria historia. Cuando  salió humo blanco de la Capilla Sixtina y fue investido posteriormente como Papa, el primer latinoamericano en la historia milenaria de la Iglesia Catòlica, el jesuita Jorge Mario Bergoglio,  Francisco, fue identificado con la camiseta del San Lorenzo, club de sus amores y bendiciones.

Ya en la silla de Pedro, vistió la camiseta alba del Vaticano, pero  siguieron las romerìas para llevarle  casaquillas de otros clubes y de jugadores emblemáticos, como Messi por ejemplo, el "àngel guardiàn del Barcelona". El argentino Pupi Zanetti, una figura legendaria y capitàn  del Inter  de Milàn, también se acerco con el escudo de su club ante el nuevo Papa.

 

Toca una puerta

Toca una puerta, toca dos, toca tres,

las que sean necesario,

hasta que la muerte se quede sin nudillos

y puedas entrar

Nadie detendrà tu vida

 en el umbral ni màs allà,

tu muerte nació garantizada,

goza de buena salud,

mientras vivas.

Rolando Gabrielli©2013

Mayo, el primero

En el Día del Trabajo, Europa, cuna de la civilización occidental, se ha transformado en un ataúd, tumba, para el trabajador que carece de empleo, del sustento básico para enfrentar la vida junto a su familia. 25 millones de personas carecen de trabajo en el viejo continente. Una cifra aterradora, que aún no pareciera hacer entrar en razón a quienes parecieran disfrutar el decálogo y recetario del neoliberalismo en sus cuatro estaciones.
A esos 25 millones debiéramos sumarle muchos millones  más a lo largo y ancho del planeta, que si volaran taparían una parte del cielo como esas aves migratorias  que buscan hacer verano antes de morir y viajan  miles de kilómetros,  lejos del severo y huraño invierno.
Si sumamos a los trabajadores informales, sostenidos por una esquina de estas calles del mundo, la precariedad no alcanza a despegar, carece de alas y la tierra se hace más oscura.
Qué precariedad en este valle de los caídos y más allá. Pareciera que ha 127 años de la muerte y sacrificio de los mártires de Chicago, el mundo retrocediera  como si se rebobinara una película que ya vimos.
 La frase de Mafalda, hace unas décadas es profética: "Lo peor es que el empeoramiento empieza a empeorar" No puede estar mejor descrito el escenario internacional, por esta Niña de los 60, que quiso compartirnos sus inquietudes,  certeras interrogantes,  lúcidas observaciones de una claridad asombrosa y deslumbrante, cuya actualidad la constatamos en estos tiempos, más de medio siglo después.

Mi generación

MI GENERACIÓN

Mi generación

siempre estuvo perdida,

llegué a (des) conocerla,

posiblemente existió

y extraviada como tantas cosas,

dejó de existir antes de nacer

o se inmortalizó en el silencio

 

de los padres que la fundaron

 

y enterraron.

Rolando Gabrielli©2013

 “Pues yo no pienso dejar este mundo sin antes hacerme un test de orientación vocacional para averiguar de qué otra forma podría haber desperdiciado mi vida...”. Quino

Durante una década Mafalda nos alertó de lo mal que marchaba el mundo. Un esfuerzo muy grande para un personaje que vio que los habitantes de esa esfera azul, màs inmensa que una pelota de fútbol, no tenìan intención de mejorar. Quino, su padre, simplemente la descontinuó. Mafalda, una niña de la clase media argentina, ni común, ni corriente, sino  bastante avispada, dejó de existir, pero no en la memoria de sus viejos y nuevos lectores. Quino, su padre espiritual, a sus 80 años sigue viendo el mundo de manera crìtica, absolutamente real, inteligente y sabe que con una tira cómica no basta para cambiarlo.
¿El mundo es más cómico y cruel? ¿El hombre utiliza el mundo para devorar a sus propias criaturas? ¿El mundo es y será una porquería? ¿El mundo tiene puertas de entrada y no de salida? ¿El mundo requiere de un manual de sobrevivencia? ¿El mundo deja abierta  la puerta de atrás?
En la sopa que Mafalda rechazaba a diario como un purgante, màs que alimento, el genial Quino simbolizaba y convertía esa actitud en una alegorìa, lo volvió a reiterar en su último homenaje en la Feria Internacional del Libro de Argentina, a "los movimientos militares que teníamos que tragarnos". Todo el Cono Sur estuvo en su momento en manos de los militares, tomando sopa a la fuerza, sin razón, digo yo.
Joaquín Salvador Lavado, Quino, respondió  también  de manera inequívoca a una de las clásicas expresiones de Mafalda que en el mundo  cada día hay màs gente y menos personas, preguntado por alguien de la mesa principal, en el marco del homenaje que le hacía un banco en el contexto de la Feria. Dijo: “Sí. Siempre he pensado que cuando la civilización nuestra se termine, los extraterrestres se van a encontrar sólo las cajas de seguridad de los bancos, que son indestructibles y va a pasar lo que ahora ocurre, que cuando se hacen investigaciones (arqueológicas) y hallan algún objeto que no saben lo que es, dicen que es religioso o de culto. Y claro, los extraterrestres van a decir que esas cajas estaban dedicadas a Dios’.’
Los bancos que siempre nos han enseñado sus dientes, en esta época de crisis de Europa y Estados Unidos, han  mostrado sin pudor sus vísceras. Bertolt Brecht, en su  Ópera de Tres Centavos nos advirtió sabiamente, con esa cara de monje franciscano: "¿Quién es más ladrón, quien funda o roba un banco?" Quino nos vuelve  a hacer pensar, reflexionar, con su metáfora moderna de las cajas de Dios, unas bóvedas no precisamente azules.
Quino  dio vida a otros personajes en el barrio  de Mafalda y con ellos también se identifica: "soy yo con los problemas de Felipe en el colegio; también soy Miguelito, con todas esas preguntas fuera de lo común y que no sirven para nada, como a qué velocidad volarán las moscas. De Mafalda me sigo haciendo la pregunta de por qué la humanidad está destruyendo el Amazonas que es el pulmón del planeta y no hay quién me la conteste".
¿Dónde encontrar una respuesta del tamaño del Río Amazona o del Amazona mismo? ¿Esa es la pregunta?

Ovejas

Ovejas, me arreaban ovejas,

  oh quebradas àsperas,

 sobre  peñascos balábamos,

piedras sin pastos, montañas duras

 aire y altas nubes de agua.

Abajo el abismo,  arriba el oscuro cielo celestial,

El blanco no se mueve ni cambia de lugar,

es nieve, memoria sin pasado,

balar de estas horas muertas.

Rolando Gabrielli©2013

Da vuelta la hoja

Da vuelta la hoja,

lector,

insisto,

érase una vez,

en un principio

fue el verbo.

Rolando Gabrielli©2013

El PoEma

El PoeEma

El poema  tiene su propio anzuelo,

no  necesita ser el oscuro gusano que lo captura

y reescriba  en el río que va y viene en un mismo lugar,

 

 ser una palabra nueva si va a morir.

No me he movido del sueño,

 

el pez es mi palabra,

sé exactamente que estoy en algún lugar,

 

dentro del poema,

 

respirando boca arriba,

para que las palabras fluyan por ese mismo río

que es el poema.

Rolando Gabrielli©2013

Libro blanco

Este libro escribe mi futuro en su memoria,

todo lo dicho puede llegar a ser

y en absoluto creerás las palabras tal y como fueron escritas,

leídas ayer bajo la sombra de tus párpados muertos.

Tú seguirás siendo mi rosa disfuncional,

morirás buscando el rocío al amanecer

y el verbo copulará con oraciones vacías.

Una cáscara me recordará el envase que fuiste algún día.

Mi etiqueta favorita está impresa con tus palabras

quizás aún puedan abrirnos nuevamente el paraíso perdido.

Rolando Gabrielli©2013