My friend Woody,
who has never filmed a movie,
nor is he a silver screen icon,
I doubt he's seen Manhattan, Annie Hall,
or Hannah and Her Sisters.
He actually lives in Los Angeles;
I don’t even know if he’s ever been to New York
or has the slightest interest
in discovering that little Jew
from Brooklyn who enchanted my generation
with his metaphysics and psychoanalysis,
existential comedy, everyday laughter,
the inner ego of life we don’t want to see,
all the Freudian contradictions
lit up by his monologues, by the captivating
charm of disagreement and its offshoots,
the sum of essential, existential absurdities.
His couch anxiously wandered across the screen,
and we delighted in the gray terrace,
the black-and-white rooftop
of romance in Manhattan.
Our Woody has a strange air
of the unexpected Allen, with fleeting glances,
uncommitted to reality.
He was born in a city
the world map ignores,
and seemed to have been forgotten
even before it existed on his small geography.
Woody marched south, returned to the center,
and now he's in the north—the promised land
of film, Hollywood, where his namesake
succeeded and always felt uncomfortable,
even with the Oscar in hand—
three, to be precise.
He went so far as to call them criminal bankers,
somewhat redundant, yet he never stopped being
a comedian, saxophonist, sharp scriptwriter,
hypochondriac Jew, unapologetic, brilliant.
His signature has been to bring
the neurotic relationships of human couples to the screen,
with the fine humor of contradiction,
a psychologist plumbing the depths of the navel,
seeing fate beyond the cosmic waistline
of every human being who feels like a star
where Hollywood projects them on celluloid.
Rolando Gabrielli2025
Mi amigo Woody,
que no ha filmado ninguna película,
ni es icono del celuloide,
no creo haya visto Manhattan, Annie Hall
ni Hannah y sus hermanas,
en verdad vive en Los Ángeles,
ni sé si conoce Nueva York
o tiene algún interés siquiera
en descubrir a ese pequeño judío
de Brooklin que encantó a mi generación,
con su metafísica y psicoanálisis,
comicidad existencial, la risa cotidiana,
el ego interior de la vida que no queremos ver,
todas las contradicciónes freudianas
a la luz de sus monólogos, del cautivante encanto
del desacuerdo y sus derivados,
la suma de los absurdos esenciales, existenciales.
Su diván se paseaba ansioso por la pantalla
y nosotros disfrutábamos la terraza gris,
la azotea en blanco y negro
del romance en Manhattan.
Nuestro Woody tiene un raro aire
de Allen inesperado, de mirada fugaz
sin compromiso con la realifaf.
Nació en una ciudad
que el mapa del mundo ignora
y pareciera haber olvidado
antes de existir en su pequeña biografía.
Woody marchó al sur, volvió al centro
y ahora está en el norte, la tierra prometida,
del cine, Hollywood, donde su homónimo
triunfó y siempre se sintió incómodo,
aun con el Oscar en la mano,
tres para ser precisos.
Llegó a llamarles banqueros criminales,
algo redundante, pero él no ha dejado
de ser un cómico, saxofonista, filoso libretista,
judío hipocondríaco, sin complejos, genial.
Su sello ha sido llevar a la pantalla
las relaciones neuróticas de la pareja humana,
con el fino humor de las contradicciones,
un psicólogo en las profundidades del ombligo,
ve la suerte más allá de la ciuntura cósmica
de todo ser humano que se siente una estrella
donde Hollywood las proyecta en el celuloide.
Rolando Gabrielli2025
