Quino

“Pues yo no pienso dejar este mundo sin antes hacerme un test de orientación vocacional para averiguar de qué otra forma podría haber desperdiciado mi vida...”. Quino...

Conejillos de Indias

Anoche soñè...,

palabras, palabras.

Conejillos de Indias,

indefensos inocentes ratones,

blancos angelitos,

laboratorio de poetas muertos.

Un nuevo ensayo, sangre nueva,

reclama la poesìa,

antes de entrar al quiròfano.

Rolando Gabrielli©2010

El Aleph de Raùl Ruiz: Los misterios del cineasta

Raùl Ruiz es un clàsico del cine, un raro ejemplar del  celuloide chileno, ha multiplicado los cuadritos blancos y negros hasta sumar màs de cien pelìculas desde que vimos su primera Premiere: Tres Tristes Tigres, en 1968, en el Teatro Marconi de avenida Providencia. RR, como miles de chilenos, se exiliò en 1974 en Francia, despuès del golpe militar que encabezò Pinochet, pero a èl no se le borrò la pelìcula y siguiò filmando en Europa, con la visiòn de su calidoscopio infinito, siempre con su propio alfabeto. EL Aleph de Raùl Ruiz se extendiò por el mundo y nunca olvidò su identidad chilena, dejò rodar  el ojo màgico  a uno y otro lado del ocèano como si las aguas no le permitieran parpadear. A Raùl lo veìa rodar La Colonia Penal, donde hice un papel extra, de esos instantàneos, insòlitos, con que  el cineasta homenajeaba a la realidad, a sus amigos, sueños y  a su eterna ficciòn que le soplaba sobre el hombro. Fueron dìas alucinantes, vertiginosos, electrizantes, tiempo convertido en imagen robada a los sueños. Partiò a Francia Ruiz y siguiò rodando para parar sòlo cuando su hìgado le acaba de pedir hacer un alto en Lisboa, Portugal, donde filmaba hace dos semanas Los misterios de Lisboa. Fuentes del diario La Naciòn de Chile, han revelado esta sorprendente informaciòn, donde califican de delicado el estado de salud del reconocido  cineasta, aunque sostienen, que no existe riesgo vital. La informaciòn  explica que al autor de El tiempo recobrado, La Isla del tesoro y Las tres coronas del marinero, le extirparon un tumor del hìgado y que se encuentra en recuperaciòn en la capital lusitana.

Ruiz volviò por primera vez a Chile en 1987  y para mi sorpresa  lo encontrè en Ahumada, como un visitante màs. Me invitò a tomar unos vinos y a  comer unas empanadas y aprovechò de explicarme que el regimen militar le habìa  quitado la fatìdica letra L,   lo que sellaba como prohibidos  a esos pasaportes de algunos chilenos a los que se le impedìa volver a Chile. Nos reìmos recuerdo, porque el vaso que èl escogiò traìa dibujada una trizadura en forma de L. (Esto ya lo he contado. Mi memoria aùn funciona y no se disfunsiona).
Raùl es uno de los cineastas màs singulares que me ha tocado ver y disfrutar en el cine. Su imaginaciòn no tiene techo, como su libertad, pasiòn y visiòn de la realidad. Siempre ha encontrado una puerta de escape para sus propuestas. Esperamos que en esta ocasiòn la use para seguir filmando, contàndonos  a su manera  lo que aùn le sigue interesando y asombrando de este mundo que se enreda como una cola de chancho.  Raùl Ruiz es un experimentador sin lìmites ni tiempo y cree en la imagen que ordeña con paciencia la instrospecciòn, sabe y denuncia, que existe una saturaciòn peligrosa de imàgenes a travès de estas nuevas herramientas que nos ponen el  mundo del cine a la mano, pero cuyo riesgo està en la banalidad de la imagen por la imagen.
La intensa y dilatada trayectoria  cinematogràfica de Raùl Ruiz es conocida por sus  crìticos y pùblico. Francia, posiblemente haya sido el paìs que màs le haya honrado, con la cesiòn de los derechos para filmar su màs célebre novela: En Bùsqueda del tiempo perdido, de Marcel Proust, un clásico, y su revista emblemàtica de la cinematografìa europea, Cahiers du Cinema, le  dedicara un nùmero especial e ìntegrò a su obra y poètica cinematogràfica. Ese privilegiò lo compartiò en esa mìtica  publicaciòn, con autores como Rohmer, Bresson, Godard, Eisenstein, Pasolini, Hitchcock, Welles..  Ha sido jurado en el Festival de Cannes en la Riviera francesa y  tenido como actores  y actrices en alguna de sus pelìculas a Marcelo Mastroiani, (la ùltima actuaciòn de este legendario actor italiano, fetiche de Fellini) Catherine Deneuve,
El Festival de Berlìn le otorgò el Oso de Plata, "por su aporte cinematogràfico a nuestro tiempo". Ruiz ha sido profesor visitante en Harvard y conferencista en distinntas universidades europeas y norteamericanas.
De RR se pueden decir muchas cosas, se han dicho y se seguiràn diciendo, pero tengo la impresiòn  que le agregò un tercer ojo al cine chileno. Siempre pensè que el ojo de Raùl Ruiz tenìa otros ojos que  comprometìa su filmografìa con la realidad dentro de la realidad, algo màs que la ficciòn corriente, a la que se suele apelar como un recurso real. Filma, a mi entender, la realidad de la ficciòn y viceversa, en un  mundo barroco, donde la ironìa, el espacio, la memoria, los  laberintos, el tiempo sin tiempo, convierten el rodaje en una pelìcula fil(r)mada por Raul Ruiz. Si era preciso, filmaba la espalda de la realidad, como su presente y futuro, en un pasado que recoge todas las memorias, como un gran espejo sin fondo. Siempre fue y serà, el rollo de Ruiz. Es como si naciera una segunda pelìcula del propio expectador, claro, rodada por Ruiz.
Cuando comenzò a viajar a Chile y filmar, acuñò una frase de profunda ironìa: "Vivo en Chile, pero paso 11 meses al año viajando por Europa". Era su reconocmiento explìcito a su chilenidad. Nunca la ha abandonado, aunque como Claudio Arrau, Roberto Bolaño, Gabriela Mistral, pertenece al mundo, cuyo paraguas y sombrero universal,  les protegiò allende de las fronteras chilenas, a estos  grandes artistas que por alguna razòn o varias, no pudieron seguir viviendo en su paìs.
No serìan los ùnicos, unos antes, Roberto Matta, otros despuès, decenas de artistas, dirìa yo, en un ir y venir, quedarse fuera, retornar, viajar en lo que somos.El sombrero sin cabeza de la diàspora.

El poema es el poema

El poema es el poema.
Nada  más  oculto y real,

que el poema en el poema.

El Guayacàn floreò dos veces

El Guayacàn floreò dos veces, en este marzo de temperaturas  de 42 grados. En  tiempos que la tierra acomoda sus placas, la naturaleza asoma tambièn en su doble belleza.  Palo bobo le llaman los campesinos en Panamà a este àrbol  de generosa, firme y  dura madera. Por su colorido intenso, deslumbrante, sobresale en medio del bosque selvàtico y el hombre del campo lo identifica y derriba. Un ejercicio ya conocido, con resultados igualmente previsibles. Los àrboles oxigenan el planeta y atraen las lluvias. Las nubes no caen solas. sòlo el hombre tropieza con la vieja piedra ancestral, que pareciera estar centrada en su cabeza. El Guayacàn es como una fotografìa primaveral para el Norte  o una postal del magnìfico otoño sureño.

Rolando Gabrielli©2010

Ritual del cangrejo

Anoche soñè...

sobre la inmortalidad

del cangrejo

y vi como avanzaba

a abrazarme,

sin retòrica,

ni complejos,

con la confianza

y seguridad

de sus pinzas,cerràndose

en un ritual perfecto.

Rolando Gabrielli©2010

De la memoria

Anoche soñè...

que la memoria

hacìa un hueco

profundo,

desconocido,

en la cabeza

de la historia

y comenzaba

 a repasar

la lecciòn

desde

el primer dìa

de clases.

Rolando Gabrielli©2010

En una esquina oscura

Anoche soñè,

mas nadie veìa la oscuridad,

oscuro, oscuro, oscuro.

Sòlo el neòn brillaba

en una esquina

del sueño oscuro.

Rolando Gabrielli©2010

Homenaje a Kafka

Anoche soñè...

que mil 300 millones de chinos

(ni uno màs),

dejaban de leer poesìa

porque la primavera

se habia borrado del planeta

y las palabras amarillas

de Occidente,

sepultaban la Gran Muralla china.

Rolando Gabrielli©2010

De la noche cierva

Anoche soñè...
Estaba todo oscuro,
¿asì fue en un principio?
Brotaba petròleo
de las orejas de un ciervo herido.
Yo me pregunto:
¿A quien le importa
la poesìa?.
Rolando Gabrielli©2010

La pesadilla tierna

Anoche soñè
con una pesadilla,
enorme, grande,
 gordaaaaaaaaaaaaa
que me soplò al oìdo:
no te asustes,
yo era flaquita,
una hoja lanceolada
en el trigal,
antes de comerme
a todas las pesadillas.
Rolando Gabrielli©2010

Musa, dònde està

Musa, dònde

està el poema,

si no es

en el poema?

Rolando Gabrielli©2010

Fàbula de La jaula

La jaula

que no vuela,

el pàjaro

que contiene,

todas las jaulas

en sus alas.

rolando gabrielli©2010

De un àngel

De un àngel,
la mirada
no siempre
viene del cielo.
Tù, caminas
a mi alrededor.
Rolando Gabrielli©2010

Menù del dìa

Silencio,
sheeeeeeeeeeeeee!!!!!!

¿La ùltima palabra de Salinger ?

No sabemos si JD Salinger terminò siendo un anacoreta contemplando su famosa obra literaria, abandonàndose a toda suerte de bùsquedas existenciales, penitencias de aislamiento, olvidos sociales, mordazas de lo pùblico, esa telaraña que lo convirtiò en un misterio en la època màs frìvola, banal, estùpida de la humanidad. ¿Se habrà perdonado a sì mismo y se sentirìa hasta el final de sus dìas como un sobreviviente que terminò saliendo ileso de la agresiòn social y del mercado? Èl fue un sobreviviente del dìa D, en Normandìa, y despuès, de su propia existencia, que olvidò en una cabaña en Estados Unidos con sus màs cercanos y una supuesta obra que nadie conoce aùn, a  casi 50 dìas de su muerte. Èl era El Cazador oculto que se excluyò voluntariamente de la vida cotidiana màs allà de su vida interior. Aunque se han revelado recientemente algunas cartas, que podrìan develar su misterioso silencio de cuatro largas dècadas, que en una de las epìstolas pareciera resumir con esta frase: 25 de diciembre de 1984:" Me siento aislado de cualquier conversaciòn privada o pùblica. En todos estos años no he hablado màs con nadie, excepto un par de borrachos y unos pocos locos que andan por aquì. Son cartas dirigidas al ilustrador de la primera ediciòn de El Cazador oculto, Michael Mitchell, quien con su mujer Beth fueron los màs entrañables amigos de este escritor de culto que hizo trizas esta relaciòn al negarse a dedicarles un autògrafo en la mìtica novela.

¿Què sombras perseguirìa Salinger que no fuera la propia? Sin duda, la màs oscura de todas.

30 de enero de 1993, en los ùltimos tramos del siglo XX, JD explicaba su decisiòn de no dedicar su libro a MM y su mujer B: "Una portada de un libro blanco revela mucho màs, en realidad, de nuestra amistad de a tres, que cualquier tipo de dedicatoria." Su comunicaciòn se transformó en el P.O. Box 32, de su residencia oculta, en New Hampshire, mimetizada en su olvido.

Las cartas de Salinger estàn expuestas como si fueran escritas por un profeta, un santo, un monje retirado en el màs allà. Allì reposan junto a la Biblia de Gutemberg, el sabio de la imprenta. ¿Estamos ante un iluminado, un santo o un hombre torturado por los efectos de una sociedad estùpida, enajenada y enajenante, verdaderamente esquizofrènica y psicòtica, la cual enfrentò con su autoaislamiento?

27 de diciembre de 1966, un tiempo largo visto ahora en el 2010, le dijo a MM: "Estoy trabajando en un material que me encanta, pero mi Dios, estoy tan lento, tan vacilante". "El truco es trabajar con la decepciòn, sin pestañear", se alentaba así mismo, quien para algunos trabajaba como un obrero enfundado en su traje de mecànico, un overol no sabemos de què color era, pero imaginamos su imagen frente a la nada como si una nave lo hubiese olvidado de recoger frente al bosque. ¿Se convertìa en humano, al reflejar sus dificultades frente a la escritura?. Son muchas las vigilias frente a la pàgina en blanco, hay que estar frente a ella, para saber de este drama. El largo silencio literario de JD, su incomunicaciòn con el mundo y las personas, abren un universo inèdito, que este manojo de cuatro cartas, de 11, que se exhibe en la Biblioteca Morgan de Nueva York, nos hablan algo màs de este enigmàtico personaje, calificado de tìmido, pero que no tuvo reparos en subrayar tajante e inequìvocamente que "El mundo es una porquerìa y se vuelve màs mierdoso a cada minuto que pasa" No se trata de que habla un hombre poco optimista, como algùn descubridor de talentos pudiera revelarnos al traducir  estas palabras, sino de un escritor que habla con franqueza y hace justicia a su època. Franz Kafka, cuyas cartas a Felice, leo y repaso como  un escolar esforzado, asombrado, còmplice, conmovido, interesado, lo supera en todas las lìneas del aislamiento. A JD, le interesaba Kafka, segùn se desprende de una de las misivas, porque discutiò sobre el checo con la prestigiosa crìtico irlandesa, Enid Satrkie, un 22 de mayo de 1951.
El autor de El Proceso, FK, se retrata una y mil veces en las cartas a Felice y huye de todo compromiso matrimonial.  Huye de todo, menos de su literatura, aunque al final de sus dìas, le solicitarìa a su amigo y albacea, Max Brod, que quemara cualquier vestigio de su palabra inèdita. La solicitud era una manera de incinerarse asimismo, porque en Kafka, su existencia respondìa a su propia escritura, a los fantasmas màs ìntimos, subjetivos, contradictorios, letales, màgicos, extraordinariamente personales y reveladores  de su palabra. Sobre todo se presenta como un escritor obsesionado, que respira literatura, y si no lo hiciera, dejarìa de vivir.  Un hombre encadenado, dice Kafka, por cadenas invisibles a una invisible literatura. Sòlo la correspondencia con Felice, dice, le mantiene vivo. Kafka no necesitaba ir a un sepulturero para que le pusiera la làpida sobre la espalda cuando se define como  un hombre enfermo, dèbil, insociable, taciturno, triste, rìgido, casi desprovisto de toda esperanza, "cuya tal vez ùnica virtud consiste en que te quiere". Su aislamiento estaba dentro de sì mismos: "Acabo de pasar una hora entera en compañìa con mi familia, con la intenciòn de librarme un poco de la soledad, pero no me he librado".Las cartas de  Kafka parten de la raiz de su incapacidad por lo real, desde el mismo silencio, un esfuerzo titànico, conmovedor por comunicar sus necesidades, tormentos, la voz màs clara de su incomunicaciòn de lo imposible. El mismo decìa que si se le mirara por donde  fuera posible, estaba desconectado de todo el mundo. Era como una pàgina en blanco de sì mismo por llenar y vaciar permanentemente. Las cartas suelen ser el ùltimo reducto de confidencialidad, asoman las palabras como pequeños volcanes contenidos, el iceberg  que va levantando su rostro lentamente. Kafka y Felice Bauer se escribieron por cinco largos años y fue un perìodo de extrema fertilidad literaria para el checo. Esta comunicaciòn basada en el sueño y el amor, le permitiò a nuestro kafkiano personaje, escribir libros memorables como La metamorfosis, La condena y fragmentos importantes de Amèrica.
Kafka era un  pacìfico deportista clavado en y  con sus zapatillas en el punto de partida y la meta era una invisible telaraña.
Salinger, tiene una historia muy kafkiana, para nuestro tiempo. Pero existen grandes diferencias con el checo. Frente a la vida, fue un hombre de acciòn, aunque terminò recluyèndose en las ùltimas cuatro dècadas de su larga vida. y se casò en dos ocasiones, con la Dra. francesa Sylvia y Claire Dougles, aunque a partir de su amor con la joven aspirante a escritora Joyce Mainard y de ahì  un par de docenas de jovencitas que buscaban la fama literaria, siguiò buscando en el jardìn de las bellas el amor que tenìa esa sensaciòn que deja el viento cuando pasa . Su hija Margaret Salinger, en su libro El Guardìàn de los sueños, revela algunas excentricidades de JDS, como el hecho que se bebìa sus orines y mantenìa secuestrada a su mamà. Kafka no consumò su prometido matrimonio con Felice y la gran causa era que sabía que le harìa infeliz por su personalidad aislacionista. Vivìa un profundo estado de   respeto por la libertad, asumido inclusive contra sus intereses. ¿Tenìa un sentido ètico tan profundo de la vida, su amor a la palabra superaba al de la "carne"? Lo que se desprende de sus 500 cartas, es que se autocensuraba constamente, se disminuìa a sì mismo, se ubicaba en una situaciòn de "invalidez", y reiteraba que no era posible la consumaciòn de la vida cotidiana. FK resumìa su titànica tarea de la sobrevivencia, que en èl era un arte de lo imposible, cuando decìa que "con el despliegue de energìas que necesito para mantenerme con vida y no perder el juicio, hubiese podido construir las piràmides". Las cartas de K son de la mejor  literatura y es uno de los màs notables alegatos contra  sì mismo ante la mujer amada. "Càsate conmigo y lo lamentaràs; no te cases conmigo y lo lamentaràs igualmente." La màs formidable muralla dentro sì y fuera de sì. K y S, vivieron en otras circunstancias, otra època, otras vidas. Kafka muriò joven , a los 41 años, devorado por la tuberculosis y Salinger, 91 años, un hombre de dos siglos: el XX y el XXI, aunque fue el checo el que marcò el siglo pasado a Kafka y  fuego. El hombre del siglo XX quedò retratado en su laberinto por FK.
JD estuvo a punto de emular a Kafka, relata en su carta del 16 de noviembre de 1962: "Providencialmente, la parte interior de mi estudio, donde guardaba el trabajo acumulado a lo largo de los años, se salvò del incendio que destruyò la mayor parte de la casa."
Las cartas le retratan con algo de pintoresquismo, por tratarse de una persona recluìda en su interior y que convirtiò su vida en un arte de la fuga de todo evento social, incluida la conversaciòn con sus semejantes. El 31 de mayo de 1979 decìa : "He tenido que tratar con dos universitarios del demonio que me fotografiaron para un pequeño diario delante del correo.¡por què no se van todos al infierno!", reclamaba. No se encontraba a gusto con el trato humano. Quizàs la guerra le dejò una honda huella irreparable. El final del Pez banana, su cuento estrella para algunos, nos revela algo de ello o mucho, la partida de todo mutiliado y herido espiritualmente por la guerra. ¿Ha tenido un hìgado grande, Salinger para ausentarse de un siglo  que mostrò desde sus inicios la patologìa de la violencia  o hizo mutis por el foro con una extraordinaria impotencia ante lo inevitable? Las cartas son pìldoras de la vida "desconocida" de Salinger. El plato de fondo, si existe, son sus escritos, aquellos que se negò a editar. Es  su ùltima palabra y està por verse. No sabemos si quedò escrita y el valor de su contenido. Desde luego, cualquier texto serà considerado una joya del tiempo, una perla en el camino de este gran ausente..De Kafka, al menos, Max Brod recuperò obras fundamentales, como El Proceso, El Castillo, Amèrica.. El fantasma real de Kafka recorre el mundo desde que Max Brod abriò la caja de Pandora de los papeles inèditos del mundo kafkiano. ¿El checo no querìa heredarnos sus pesadillas? ¿El fuego purifica, pensò Kafka? ¿Humo y cenizas era su herencia? ¿Los sueños pertenecen a una memoria personal y no colectiva? Kafka reiteraba que su memoria era nula, probablemente vivìa en presente, y borraba todo futuro por inexplicable. ¿La realidad se le presentaba como ficciòn? ¿Para què dejar huellas de un pasado inexistente o heredar un futuro improbable? Lo cierto es que  algunos de sus papeles aùn no encuentran reposo, en manos de herederas codiciosas, insensibles, verdaderas urracas de una  de las peores pesadillas kafkianas, enfrentan ademàs la ambiciòn suprema de dos  Estados que se sienten herederos del checo, mientras su patria real, pareciera no contar en este ejercicio de musculatura cultural..Todos somos  herederos del mundo kafkiano. ¿Què dudas caben a estas alturas? El museo de palabras de K que algunos intentan conservar, forma parte del paisaje  universal, se respira, està vivo.Kafka, recordemos sus palabras, no interesaba por la literatura, "yo estoy hecho de literatura"
Hasta tanto no leamos los escritos, se editen, divulguen, no sabremos de què estaba hecho y què hacia JD Salinger, despuès de su  retiro definitivo, el silencio literario màs largo quizas del siglo XX. las cartas a su ilustrador y señora, nos  insinùan que habìa un escritor detràs de esos pensamientos que seguìa trabajando diariamente.

La Musa da la espalda

La Musa

da la espalda

al mundo.

El mundo es redondo

y està lleno de pàjaros,

como la poesìa.

Vuela con alas propias,

como la Musa.

Rolando Gabrielli©2010

CURANIPE, Piedra Negra, epicentro de una nueva vida

Se cortò el puente Mariscadero
El camino costero de Pelluhue a Curanipe està destrozado, lleno de escombros, no se puede pasar...En un bus de abuelitos venìan 47 cuando los agarrò el mar, rescataron a 20, de los otros no se sabe...Un auto se lo tomò una ola, con una persona dentro, el tipo se salvò... El mar se recoge y sale, el agua està turbia y llena de palos...Las camionetas y gentes de abajo, andan por las olas...En el mar se ven refrigeradores, tazas de baño...Hoy (27/2) estuvo todo el dìa soleado, con un calor tremendo, despuès entrò una niebla muy espesa en el mar...En la noche la luna llena alumbraba el camino...La roca de El Torreòn y la que està al lado, frenaron un poco la ola, pero hacia el sur, les pegò a toda velocidad...Pelluhue no tiene nada, es un pueblo que està muerto...Segùn mi viejo, testigo de la entrada antes del tsunami (maremoto) dijo: había un ruido ensordecedor, la primera ola fue de 10 metros, era impresionante ver la velocidad a que avanzaba... Un sobreviviente de Curanipe

Un Blog es menos que una gota de agua en el mar de la informaciòn virtual y esta frase clichè tiene la virtud de ser una metàfora real para definir la dimensiòn de este espacio, que tiene el don de la ubicuidad por obra y gracia de la diosa Internet. Estamos casi en cualquier lugar al alcance de un click de cualquier internauta que conozca la direcciòn de nuestro Blog o el azar lo lleve al puerto de la palabra, un rìo que nos asombra por la fuerza envolvente, impactante, del lenguaje.

A finales de octubre del 2005, me subì al tobogàn de este Blog, una burbuja en medio de la blogòsfera que crecìa como una ola incontenible. Mi experiencia anterior se basaba en la circulaciòn de numerosos escritos y poemas en portales amigos de Canadà, Estados Unidos, España, Suecia, Chile y Argentina. El chileno Juan Contreras Bustos, un aventajado de Internet, fundò mi primera pàgina personal bajo el tìtulo: Plaza Gabrielli, la que recorriò la geografìa digital por un tiempo con numerosos textos. Un dìa me dijo Juan, tendràs que organizar tu Blog personal, lo que es muy sencillo y efectivo, podràs alimentar tu espacio cuando lo desees. Me pareciò una tarea casi imposible, hasta que JCB, escogiò un diseño y comenzò a incluir mis trabajos con el compromiso de que yo fuera asumiendo la responsabilidad. Asì naciò este Blog, que serìa acosado por anònimos y algunos robots que asimilan como verdaderas "las denuncias", calumnias, de quienes no soportan un espacio libre, creativo, abierto, que privilegia la poesìa y la informaciòn de nuestra època y tiempo de manera objetiva, analìtica y sin compromisos.

Lo que no todos saben, es que este Blog naciò en Curanipe, que con Cobquecura fue epicentro del seismo que azotò Chile, que naufragò en un maremoto despuès del terremoto de 8.8, que devastò la costa centro-sur de ese paìs suramericano, el 27 de febrero pasado. Curanipe... Un lugar para los àngeles/ que siempre tuvieron alas verdaderas/ y los pies en la tierra./ Piedra negra sobre el mar de Chile/Curanipe sobrevive la ola de la ola/el mar que lo sueña y devora./Un viento nuevo soplarà/Sur en mi memoria/Sur en tu memoria

Curanipe, ubicada a 150 kilòmetros al noroeste de Concepciòn, figuraba en el mapa turìstico chileno, zona privilegiada por sus playas, clima y gente trabajadora, adquiriò la tràgica fama a nivel mundial, la fatìdica madrugada del 27 de febrero, de una de las dos zonas del epicentro telùrico. El mar borrò lo que el terremoto perdonò a Curanipe y la gente que dejò temblando bajo los escombros y las sombras de la noche. La tierra hablò con sus ruidos sordos, indescifrables, que marcan un parto tràgico y estremecen al hombre como en los tiempos bìblicos. Asì se expresa la naturaleza en Chile y este 2010 es un eslabòn de una antigua cadena de fenòmenos que violentan la naturaleza humana y la ponen a prueba. La naturaleza cambia el rostro de nuestra geografìa y sus costas, quizas nos pide poner los pies en la tierra, porque el mar como los volcanes, saben que sus fuerzas son incontrolables.

Cuando me enterè temprano en Panamà del terremoto, por una llamada de mi hijo, desde Colòn, en el Atlàntico, donde captura cocodrilos para despejar el àrea donde se realizarà parte del ensanche del Canal interoceànico, supe que era algo devastador y de una destrucciòn impensable por su epicentro, la historia de nuestra història telùrica, de la geografìa y lo que sabemos quienes hemos estado en eventos de esta naturaleza. Encendì el Canal 24 horas y fui viendo, imaginando ademàs los lugares, muchos de los cuales recorrì alguna vez. La memoria es un depòsito cruel a veces, insiste, repite, se apropia del pasado y nos hace estremecer. La costa de Chile me convertìa en un nàufrago de la tragedia, un desamparado màs, y pensaba en quienes habìan recibido ese extraordinario impacto que desordena los sentidos, recoge el alma, pone a crujir nuestros sentimientos, porque los vulnera. La impotencia corre a toda velocidad como una loca, con los ojos abiertos y la cabeza sin cabeza. Los terremotos tienen la particularidad de descubrir sus daños muchas horas despuès, aunque el maremoto pone su sello de que cuando pasa, lo borra todo. La familia, porque en Santiago fue de 8.2, un impacto notable, no acostumbrado para los santiaguinos que conocemos de estos movimientos a lo largo y ancho de nuestras vidas. Aùn no sè como les ha ido a todos.

Cuando supe que Curanipe era el lugar del epicentro, empecè a escarbar en Internet los primeros indicios de informaciòn, mensajes, algunos nombres, y nada, Juan Contreras Bustos, el cronista de Curanipe, pintor, consejero, juglar, maestro de la vida, no aparecìa, màs bien era silencio. Me comuniquè con unas amistades argentinas, que bien le conocen, y nada. Los dìas pasaban como tablones de nàfragos, flotando en los recuerdos. El maremoto era el telòn de fondo, me decìa, aquì rodeado por el mar, uno que en nuestro sur se hace llamar Pacìfico y fue descubierto aquì como una taza de leche. Los dìas posteriores, revelarìan el nuevo escenario Chile, el paìs que habìan dejado el terremoto y el maremoto. Los pequeños poblados arrasados, las caletas de pescadores, las zonas agrìcolas con sus casas centenarias de adobe, la patria humilde, esforzada, nombres conocidos por una vieja memoria, desfilaban a tropezones por mis dìas: Curanipe, Dichato, Lota, Pelluhue, Talcahuano, Parral, Constituciòn, Curicò, Talca, Iloca, Chillàn, Concepciòn Llico, Lircay, Chiguayante, Panguipulli, Coliumo,Tubul, ,- no habìa ningùn orden geogràfico- el paìs se habìa estremecido, y despuès nos enterarìamos, que corrido literalmente hablando.
La geografìa desfilaba con los rostros compungidos, la aflicciòn  de la gente era notoria a nivel nacional, recordaba aquel año que estudiè en Molina,  en la regiòn del Maule, vecina a Curicò, tierra vitivinìcola. Recuerdo el Rìo Claro y las famosas  Siete Tazas con el Salto de la Leona. El terremoto afectò las Tazas, porque ha desaparecido el rìo que les servìa de afluente y las llenaba.
Seguìa buscando a Juan Contreras Bustos, màs nombres, muertos, desaparecidos, buscados, encontrados, bien, mal y me aprestaba a escribir una nota, con màs preguntas, que certezas, cuando leo una pista sobre JCB y me llega su correo al mismo tiempo el pasado 8 de marzo. Asì comienza su relato:

DESDE CURANIPE
(Primera parte)
Por Juan Contreras Bustos

"Abro los ojos, despertando asustado, el corazón late rápido; al mismo tiempo escucho con todo el cuerpo el ruido ensordecedor de un....¡¡¡Temblor!!!... uno más de los muchos que he vivido; duermo este verano en Chile, país delgadito, flaquito que casi se cae al mar colgado de la cordillera de Los Andes y con un mar enorme que nos flanquea. De tiempo en tiempo, más o menos cada diez años se nos viene encima, entre muchos otros, uno de esos grandotes, imponentes, de los que no dejan “mono con cabeza” como se suele decir por estos lares."
"Mi propia madre sobrevivió al famoso terremoto de Chillán de 1939, un verdadero cataclismo que borró a la ciudad, quedando entonces debajo de la casa de sus padres siendo una bebé de pocos meses; rescatada por algunos vecinos piadosos pasó al cuidado de una buenas señoras putas que el Señor de seguro tendrá en su seno entreteniendo los ocios de angelitos, querubines y serafines; en ese entonces las compasivas señoras cuidaron a la nena por algunos días regresándola a sus padres, sana y salva."


Esta historia la contaremos completa, suscrita por JCB, en un post sobre este cataclismo cuando la naturaleza no sòlo estremeciò el alma de Chile, sino moviò el eje de la Tierra y acortò la duraciòn del dìa de todos sus habitantes.

Seguir leyendo la crónica de Juan

Argentina abraza a Chile

UNA MULTITUD

Una multitud
es una voz entera
que emociona y sueña,
simplemente se la juega,
hermano, vibra y canta
por una causa verdadera.
Una multitud
es un puño cerrado
como un pañuelo abierto
se agita de lado a lado
de la cordillera.
Una multitud,
somos tantos
en una misma suma
y va creciendo
este inmenso rìo
con su profunda huella.
Una multitud es una voz entera,
que emociona y sueña,
simplemente se la juega,
hermano, vibra y canta
por una causa verdadera.
Rolando Gabrielli©2010

La Solidaridad parecìa una palabra expulsada no sòlo del diccionario, sino del lenguaje diario. El mercado se habìa apropiado hasta del oxìgeno y los sentimientos comunitarios de las personas y paìses. Un mundo global, pero aislado de las cosas sustanciales, profundas, del humanismo que suele dar soporte a la Humanidad y el hombre. Un vistazo inocuo por el mundo, y la vista se doblega ante las guerras, los abusos de poder, la injusticia social, el hambre, la pobreza, el ejercicio banal del "liderazgo" y los discursos vacìos de quienes detentan la vieja ilusiòn del dominio planetario.

La catàstrofe de Chile del 27 de febrero, ha terminado por derribar las fronteras artificiales de Chile y Argentina, porque la de los pueblos nunca existieron. Los famosos rockeros y artistas argentinos, han convocado a una multitud de 100 mil personas en Buenos Aires, a un recital por la solidaridad con Chile, bajo el lema "Argentina abraza Chile". (Hoy hagamos la excepción de romper las reglas/ tanto hambre sin satisfacción, satisfacción/Hoy hagamos la excepción de estirar la cuerda/y que durar sea mejor que arder, mejor que arder) Gustavo Cerati, cuyos hijos nacieron en Chile, definiò con claridad por què estaba ahì con la gente: "Recuerden, lo hacemos por los pobres, y no por los gobiernos" El pueblo se solidariza con el pueblo. Y no es para menos, hay que ver como han quedado decenas de caletas de pescadores de la regiòn del Maule y Bìo Bìo, barridas por el terremoto y el maremoto. Ahora sabemos el significado de la palabra desolaciòn. No es la primera vez que Chile le parte el corazòn al mundo.

Ricardo Darì, el protagonista de esa pelìcula genial de Campanella que acaba de ganar el Oscar, El secreto de sus ojos, iniciò el acto con unas palabras emotivas y llenas de humanismo y futuro: "No estàn solos y nos los vamos a abandonar". Revelò que en 1953, su padre le escribiò un poema a la bandera chilena y que era muy alrgo para leerlo allì.

Chile, la antigua capitanìa española, una franja angosta de tierra rodeada del ocèano Pacìfico y la montaña, de frente a los abismos oceànicos, ha sido azotada desde tiempo inmemoriales por terremotos, cataclismos y devastaciones naturales, que han transformado su geografìa una y otra vez, como el caràcter de su gente. El conquistador Pedro de Valdivia daba la espalda a una ciudad y los Mapuches la incendiaban o como ocurriò en Santiago hace siglos, que fue devastado por la fuerza telùrica la naturaleza implacable.

El rock argentino por la solidaridad con Chile, mostrò toda su riqueza musical, creatividad, corazòn, originalidad y fuerza, con figuras como Cerati, Calamaro, Los Fabulosos Cadillacs, Leòn Gieco, D Mente, Pedro Aznar, Raùl Porchetto y ese compositor universal y fenomenal que es Gustavo Santoalla, un orgullo tambièn de Nuestra Amèrica. El rock y la solidaridad, parafraseando a Borges, se encendiò de punta a punta como la milonga en la tarde de ayer para gloria de los asistentes y beneficio de millares de chilenos que lo perdieron todo.

Los camiones con las sesenta toneladas de alimentos, medicinas, ropa, donadas por el pueblo argentino, ya partieron rumbo a Chile. Los pueblos sòlo saben de actos de grandeza y humildad, siempre ganan grandes batallas y las acciones subalternas, mezquinas, se las dejan a los vientos veleidosos de la historia.

Argentina y Chile vienen apuntando alto en la integraciòn y cooperaciòn regional, vecinos con un mundo inexplorado de complementariedades y de caminos por recorrer. Este acto de profunda solidaridad y hermandad, que marca un hito en la regiòn, abre grandes avenidas por donde deberemos de transitar en las pròximas dècadas para enfrentar los crecientes desafìos no sòlo naturales, sino ante la demanda creciente y la carencia de recursos energèticos, como la necesidad de aunar esfuerzos entre vecinos y el subcontinente latinoamericano para resolver los problemas bàsicos de la poblaciòn. La felicidad aùn no figura en los alimentos de primera necesidad de la canasta bàsica.

La mùsica no tiene fronteras y los instrumentos tocan, "hablan", en voz alta, un lenguaje que todos podemos interpretar sencillamente. No he visto a los "grandes medios internacionales" valorizar este gesto, acto multitudinario de solidaridad de un pueblo hacia otro pueblo, que enaltece nuestra especie, que no escatima esfuerzos por enseñarnos diariamente su lado oscuro. Pues bien, han brillado juntos, el sol argentino y la estrella solitaria chilena.

Este es el primer eslabòn de la Red Solidaria que encabeza Juan Carr...que comienza tambièn con 150 mil raciones de una sopa especial inventada por científicos argentinos, que donó Corporación América.

La jornada de solidaridad concluyò con este himno contra la indiferencia, que lo escuchè cantar por primera vez a Mercedes Sosa, la Negra inmortal, inolvidable, inmensa.

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Sólo le pido a Dios

que el dolor

no me sea indiferente,

que la reseca muerte

no me encuentre vacío

y solo sin haber hecho lo suficiente.

Sólo le pido a Dios

que lo injusto no me sea indiferente,

que no me abofeteen la otra mejilla

después que una garra me arañó esta suerte.

Sólo le pido a Dios

que la guerra no me sea indiferente,

es un monstruo grande y pisa fuerte

toda la pobre inocencia de la gente.

Sólo le pido a Dios

que el engaño no me sea indiferente

si un traidor puede más que unos cuantos,

que esos cuantos no lo olviden fácilmente.

Sólo le pido a Dios

que el futuro no me sea indiferente,

desahuciado está

el que tiene que marchar

a vivir una cultura diferente.

De la lengua

Virtual es tu lengua,

tra là, là,là,là,là,là,

Babilonia loca, què dices,

palabras que atràs dejas,

mis vocales las remolcan.

Y tù, lengua,

que en la rosa reposas

y asombras,

¿por quièn hablas?

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Pòlvora de gallinazo

No màs pòlvora,

gallinazo,

sigue batiendo tus alas,

respira hondo

conmigo,

hermano,

el espejo

nos sonrìe

a ambos.

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EL FUTURO ES LO QUE QUEDA POR DELANTE

La historia y la geografìa son dos asignaturas que siempre me fascinaron. Desde niño, recuerdo que recorrìa con la yema de los dedos los mapas y soñaba con los lugares que el Atlas me mostraba en sus detalles. Siempre quise conocer mundos, recorrer mi paìs, porque los libros y los mapas me llamaban a la aventura. Me impactaba, como ahora, la diversidad de climas, lo accidentada, deslumbrante y enloquecida de la geografìa chilena clavada en el abismo entre el mar torrentoso y la imponente Cordillera de los Andes. Un largo edificio que mira hacia el vacìo, instalado en el fin del mundo, como empujado por la mano de Dios para completar el hemisferio americano. Un paìs que camina entre acantilados, productivos valles, imponentes y temidos volcanes, al borde del precipicio sin caerse.

Famosos viajeros en todos los tiempos, dan cuenta de este territorio singular, que contiene los extremos de la Tierra: la aridez del desierto y lo glacial, gèlido de la antàrtica, donde los hielos convocan su mundo blanco y silencioso. Chile es mucho màs que sus extremos, que reafirman finalmente su caràcter de naciòn telùrica, marìtima, volcànica, forjada a cincel, en uno de los rincones del mundo, donde la naturaleza se expresa en toda su dimensiòn y pareciera poner un precio a sus habitantes por la belleza de su territorio. Benjamìn Subercaseaux, escribiò hace 70 años, Chile o una loca geografìa, un manual cuyo tìtulo que etiquetarìa para siempre la imagen que caracteriza a esta singular faja de tierra, el largo pètalo del Chile nerudiano. Tierra accidentada, caprichosa en sus formas, asombrosa en la riqueza infinita por sus paisajes arrebatados al dolor de su fracturada tierra, contrastes, un ejercicio constante para la imaginaciòn. Leo el pròlogo de Chile, una loca Geografìa, escrito por Gabriela Mistral, y me encuentro con la sorpresa que fue escrito un 27 de febrero en Brasil, hace 69 años. Y este 27 de febrero del 2010, Chile cumple con su tenebroso y fatìdico ritual de terremotos, cataclismos cada 25 años: 1960, 1985 y el 2010, que coronò esta historia tràgico con un sismo grado 8.8 y maremoto, que estremeciò, fracturò el paìs, desde Santiago a la regiòn del Bìo Bìo, con un saldo de cientos de muertos y desaparecidos. Chile ya tenìa el rècord mundial de 9.5, en el año sesenta y yo estaba en Santiago. No habìa televisiòn aùn y recuerdo que me pegaba a la radio, las comunicaciones eran pèsimas, pero sentìa vibrar el alma en vilo de mis compatriotas de Valdivia, LLanquihue, Concepciòn, correr el rìo Riñihue por el Sur de todas las infancias y volar por el aire a Puerto Corral. Chile se partìa y son nombres imborrables en la memoria y en el espanto. La lista de daminificados y muertos adquirìa dimensiones de terror a travès de los locutores y sus señales nos llegaban como puñales. Hay que estar allì para conocer la profundidad del dolor de la gente. La presidenta Michelle Bachelet, que dejarà la presidencia de Chile en unas horas, acuñò una vieja frase muy gràfica: despuès de la batalla todos son generales. Un sismo de la colosal dimensiòn en una madrugada, es como un ataque sorpresa de mùltiples ejèrcitos con bombas atòmicas (sin radiaciòn) por una inmensa geografìa y seguido de un maremoto que supera a cualquier marina de guerra, necesita de una varita màgica para atender tantos fuegos a un mismo tiempo. Sin duda, en un evento de esta naturaleza, donde se desploman puentes, destruyen carreteras, servicios de luz y agua, se vulnera la seguridad psicològica de la persona humana, ocurren desmanes, se presenta lo mejor y peor del hombre, su lado A y B, su lado oscuro tambièn cobra vigencia y actùa. Paralelamente a los pillos que saquean negocios, turbas inconscientes y desesperadas, tambièn afloran los especuladores, delincuentes con cuello y corbata. Esto ocurre en todos los paìses donde se producen desastres de esta intensidad y no detallarè los lugares.

Bachelet deja el poder, la Concertaciòn que gobernò 20 años Chile y me parece que es la hora del balance para estos dos decenios. La presidenta se va con una popularidad impensada en Chile, Amèrica latina y el mundo, en medio de una catàstrofe, porque la encuesta fue realizada post terremoto y maremoto es de un 84 por ciento.

Chile da vuelta una hoja de su historia, viene otra etapa y otros actores. No es mi interès dar cifras, ni detalles, porque la masiva y heterogènea ayuda internacional muestra el prestigio de Chile alcanzado en estos años. Lo que veo por los recientes informes y el seguimiento que he dado al tema desde el primer dìa, con todas las vacilaciones, errores, fallas, dèficits, la Dra. Bachelet entrega un paìs andando, a 10 dìas de la catàstrofe,

El pròximo presidente le habìa solicitado varios informes, donde debìa detallarse la magnitud de la catàstrofe, que se estaba haciendo y que habìa que hacer. La nueva gestiòn gubernamental tendrà la palabra dentro de unas horas, para iniciar la Reconstrucciòn de Chile, porque se han venido abajo los planes que tenìa la nueva administraciòn de poner a Chile entre los paìses desarrollados. Hay mucho por hacer en este minuto. Repensar no pocas cosas, ser creativos, solidarios, y sobre todo, humildes, porque la naturaleza cuenta con sus propios y sorprendentes mecanismos. La improvisaciòn es un salto mortal al vacìo. Esa es una regla de oro, no abandonar la consulta. Lo importante es no sobredimensionarse, ni subestimarse como paìs. El futuro es lo que queda por delante.

Rolando Gabrielli©2010

N y S

Norte y Sur,

no es lo mismo

y es lo mismo,

un cuerpo largo,

huesudo hueso duro,

roca herida que respira

y en la voz del mar,

nos habla.

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El Ojo de Campanella, no es un secreto

Catàstrofe

No me mires

asì,

ni me ignores,

el mundo

ya no es el mismo

y yo menos.

Ayer, amor,

movimos el eje

de la tierra

y acortamos el dìa

y aùn estamos vivos.

Rolando Gabrielli©2010

Chilito

Arena, sal y agua.

aquì està el hombre,

desierto y valles,

aquì està el hombre,

cordillera, vino y nieve,

aquì està el hombre,

selvas, lluvias, lagos,

aquì està el hombre,

volcanes, canales, fiordos,

aquì està el hombre,

mar y mar, rìos y rìos,

aquì està el hombre,

islas y màs islas,

aquì està el hombre,

hielos, iceberg, fin del mundo,

aquì està el hombre

y seguirà de pie.

Rolando Gabrielli©2010

Fuerza Chile

La solidaridad no tiene fronteras y el pasado 2 de marzo, el popular club de fùtbol argentino, uno de los grandes de Amèrica y del mundo, abriò el partido contra Vèlez Sarfield en El Fortìn de Villa Luro, desplegando la bandera tricolor de Chile, en homenaje a los caìdos tras el terremoto ocurrido la madrugada del pasado sàbado y cuyo impacto alcanzò los 8.8 grados en la escala Richter, con dos minutos y medio de duraciòn y que tuvo por epicentro la regiòn de Bìo Bìo, a 90 kilòmetros de Concepciòn, ubicada a 500 kilòmetros de Santiago, la capital.

Es difìcil describir la devastaciòn que hemos visto por la televisiòn chilena, de la geografìa que uno ha recorrido en la adolescencia y juventud, aquellos veranos esplèndidos y tiempos memorables. La tierra sureña, el Sur, donde Chile se reparte entre el mar, su gente y los sueños que siempre superaràn a los propios sueños.

No hay palabras para juntar tanta destrucciòn en una sola frase o llamar la impotencia por su nombre.

Chile, una loca geografìa

CHILE

La ruina no siempre habla de la ruina

sombra, me visitas,

poesìa creces oscura en este espacio,

muro que en mi memoria eriges,

me falta realidad y los nombres que el mar ya conoce.

Quièn convoca este dolor, pregunto y si llamaràn primero

las palabras al muerto que he visto pasar dos veces hoy

frente a mi puerta con su frente alta

y espigado cuerpo de agua.

Què señorìo del que parte por toda la geografìa

desmembrada con su pañuelo apenas el adiòs,

agua y màs agua, Chile, fin de un principio.

Rolando Gabrielli©2010