He visto esta imagen
salir de mis manos,
escapar a mis ojos
y en este viejo sombrero
de mago retener
un instante fugaz,
que es cuanto
debiéramos ver.
Rolando Gabrielli2025
I have seen this image
slip from my hands,
escape my eyes,
and in this old wizard’s hat
hold back
a fleeting instant,
which is all
we ought to see.
La poesía no resiste,
permanece,
es más vieja
que la sombra de Buda
Funda su voz
el silencio que la nombra
y reencarna
en el camino,
hacia el Nirvana.
Rolando Gabrielli2025
Poetry does not resist,
it remains,
it is older
than Buddha's shadow.
Its voice is founded
by the silence that names it
and it reincarnates
on the path
toward Nirvana.
Febrero te recibe
a las siete en punto de la mañana,
como a un recién nacido,
en la calle Molina,
Estación Central,
Santiago,
un verano seco de espanto,
en el llanto e inicio
de un viaje muy personal,
hacia un mundo desconocido
a punto de iniciarse,
en la belleza de la vida.
Rolando Gabrielli2025
El Ego,
cuenta con su yo,
personal, íntimo, ciego,
irreductible.
Bajo sus órdenes,
precisas instrucciones,
personales, dedicadas,
a la medida de las circunstancias,
comienza a operar con su manual
para cada ocasión y época,
perturbador, a veces.
Rolando Gabrielli2025
La mariposa nocturna/
se acuesta a los pies/
de mi cama/
pálida, exhausta/
Está saliendo el sol/
y deja al descubierto/
sus hermosas, inútiles,
alas.
Rolando Gabrielli2025
The night butterfly
lies at the feet
of my bed,
pale, exhausted.
The sun is rising
and exposes
her beautiful, useless
wings.
Un Hombre Escéptico
Un hombre sin fe,
sin país, generación,
ni suelo,
exonerado en los años 70
por ese destino,
que la historia muerde como un anzuelo,
arrastrando a la República y sus barrancos
hacia el sur de los abismos.
Inédito casi toda la vida y por convicción,
un tenaz y visceral sobreviviente
en el País de Nunca Jamás,
un pasajero sin papeles en los 80 y 90,
en la Ciudad del Limbo, en tránsito,
un poeta extranjero,
un autor anónimo y biógrafo implacable
de la inocencia perdida,
un viajero del círculo vicioso,
del amor y el olvido,
un paracaidista en caída libre vertical
ante el poema,
en la deriva de sus aguas,
devoto de la palabra,
lengua de pez y memoria,
oscura respiración en tu garganta.
Todo se refleja en algún espejismo;
por alguna razón, lo llamó Utopía.
Misteriosa belleza, dijo,
el aire está en todas partes.
Un coleccionista de ciudades desconocidas—
Praga, Dublín, Denver—
de metamorfosis kafkianas,
un lector de folletines y poesía,
novelas teñidas de realidad,
audaces relatos románticos,
un devorador insaciable de fantasías.
Ha plagiado más de una vez
A la búsqueda del tiempo perdido,
sin éxito alguno.
¿Literatura para el olvido?
(El mundo camina por calles paralelas,
senderos estrechos, vacíos,
rodeados de muros, tristes muros fronterizos,
bocinas estruendosas y aves revoloteando
sobre el asfalto y el petróleo devorando
la capa de ozono, el techo de cada día.)
Una luz tiene tres colores,
guiándonos al fondo del mar, girando,
todo es posible, incluso respirar,
amar el atardecer rojo, el sol
brillando desde tus ojos,
por ejemplo, deslizándose
sobre tu ombligo de plata, ciego.
Los árboles siguen erguidos,
la naturaleza sacude su sombra,
devora el paisaje que cae con sus hojas,
siguiendo la línea invisible del horizonte.
El mundo se alimenta de la mano digital,
migas, migas.
A man of no faith,
without country, generation,
or footing,
exonerated in the ’70s
by that destiny,
which history bites like a hook,
dragging the Republic and its ravines
south of the abysses.
Unpublished nearly for life and by conviction,
a tenacious, visceral survivor
in the Neverland,
a paperless passenger in the ’80s and ’90s,
in Limbo City, in transit,
a foreign poet,
an anonymous author and relentless biographer
of lost innocence,
a traveler of the vicious circle,
of love and oblivion,
a skydiver in free vertical fall
before the poem,
in the drift of its waters,
devotee of the word,
tongue of the fish and memory,
dark breath in your throat.
Everything reflects in some mirage;
for a reason, he called it Utopia.
Mysterious beauty, he said,
the air is everywhere.
A collector of unknown cities—
Prague, Dublin, Denver—
of Kafkaesque metamorphosis,
a reader of serials and poetry,
novels tinged with reality,
bold romantic tales,
an insatiable devourer of fantasies.
He has plagiarized on more than one occasion
In Search of Lost Time,
with no success at all.
Literature for oblivion?
(The world walks parallel streets,
narrow, empty paths,
surrounded by walls, sad border walls,
blaring horns and birds fluttering
over asphalt and oil devouring
the ozone layer, the ceiling of every day.)
A light has three colors,
guiding us to the bottom of the sea, spinning,
everything is possible, even breathing,
loving the red sunset, the sun
shining from your eyes,
for example, sliding
over your silver navel, blind.
The trees still stand tall,
nature shakes off its shadow,
devours the landscape falling with its leaves,
following the invisible line of the horizon.
The world feeds from the digital hand,
crumbs, crumbs.
1
Esta ciudad frente al mar,
bajo un cielo de escombros,
casi sin aliento,
sin sombra que la proteja,
sobrevive de milagro a la muerte.
2
Es la franja de la muerte,
donde nadie tiene voz ni nombre,
se encarcelan las piedras,
solo queda un amasijo de hierros,
no hay nada ni nadie
que pueda proteger a los muertos.
3
Pasa en silencio el viento agachado
por los muros desolados
que protegen la sombra de los muertos.
Algunas columnas se resisten caer
en esta ciudad donde los muertos
aún se niegan a morir.
Rolando Gabrielli2025
This city by the sea,
under a sky of rubble,
almost breathless,
without a shadow to protect it,
miraculously survives death.
2
It is the strip of death,
where no one has a voice or name,
stones are imprisoned,
only a jumble of iron remains,
there is nothing and no one
that can protect the dead.
3
The wind passes silently, bent
through the desolate walls
that protect the shadow of the dead.
Some columns resist falling
in this city where the dead
still refuse to die.
El día es una obra maestra
simple y
cotidiana.
Fluir es
nuestro deber
En medio
del caos
La historia
se desvanece
Ante un
vertiginoso
y absoluto
presente
La memoria
prefiere
el olvido
Este es un
juego
de egos
impresentable
El tiempo no
ignora
que una
época estúpida
fluye sin
parar.
Rolando Gabrielli2025
Flowing is our duty,
Amidst the chaos,
History fades
Before a dizzying
and absolute present.
Memory prefers
oblivion.
This is a game
of unbearable egos.
Time does not ignore
that a foolish era
flows nonstop.
nos había mirado
tan desoladamente.
Rolando Gabrielli2025
The city had never
looked at us
so desolately.
Aunque creas
que no le debes
nada a nadie,
sientes que puedes
soplar con indiferencia
el cañón de un humeante Colt,
estamos en deuda
desde el día
que respiramos
por primera vez.
Rolando Gabrielli2025
Although you believe
that you owe
nothing to anyone
you feel that ypu can
blowwith indifference
the barrel of a smoking Coltt,
we have been in debt
since the day
we breathed
for the first time.
El amor
es un puente
invisible
que atravesamos
cada día en silencio,
casi sin respirar.
Rolando Gabrielli2025
La muerte
se asombra de la precariedad
de la
vida y permite sobrevivir entre las ruinas
y el dolor,
la impotencia de las piedras,
por hablar,
por hablar.
Alguien que
está aprendiendo a vivir,
en medio de
la nada viaja en su carreta
tirada por un burro en búsqueda de su hogar,
un lugar donde estar, donde ya no existe nada
y los
vecinos bajo tierra murmuran
entre los
muros y hierros retorcidos.
Los muertos
siguen presente
en una
franja de tierra que respira de milagro.
La muerte
vive su ejercicio inmutable,
siente que
la vida es un tiempo limitado,
un tiempo
de alquiler en una brutal nueva era.
La muerte
supervisa su exitoso trabajo
y quiere
transformarse en contratista,
jefe de
obra, inversionista, inmobiliaria, promotora
de un
proyecto faraónico, un balneario del terror
a orillas
del mar de la muerte, un espacio
privilegiado
para las almas muertas.
Los nuevos
ocupantes de una tierra,
quién sabe
por y para quién, prometida,
donde circulan
felices bañistas,
distraídos
veraneantes del porvenir
displicentes
frente al mar, negociantes
que
hablarán de la prosperidad,
escucharán retumbar
el frío eco
de la
campanilla eufórica
de la bolsa
de valores aclamar el alza de sus acciones
por
unanimidad del infalible mercado.
Su mano
invisible no revivirá a los muertos,
que en nada
contribuyen al milagro económico
que
aspiran construir los vivos mercaderes
del Sueño
del Medio Oriente.
Rolando Gabrielli2025
Death is astonished by the precariousness
of life and allows survival among the ruins
and the pain, the impotence of the stones,
for speaking, for speaking.
Someone who is learning to live,
in the middle of nowhere, travels in their cart
pulled by a donkey, in search of their home,
a place to be, where nothing exists anymore
and the neighbors, underground, murmur
among the walls and twisted iron.
The dead are still present
in a strip of land that breathes by miracle.
Death lives its unchanging exercise,
feeling that life is a limited time,
a rental time in a brutal new era.
Death supervises its successful work
and wants to transform into a contractor,
a site manager, an investor, a realtor, a promoter
of a pharaonic project, a terror resort
on the shores of the sea of death, a privileged space
for the dead souls.
The new occupants of a land,
who knows for and to whom, promised,
where happy bathers circulate,
distracted vacationers of the future
careless before the sea, traders
who will speak of prosperity,
listening to the cold echo thunder
of the euphoric bell
of the stock market acclaiming the rise of their stocks
by the unanimous decision of the infallible market.
Their invisible hand will not revive the dead,
who contribute nothing to the economic miracle
that the living merchants aspire to build
of the Middle Eastern Dream.
El tiempo
que me ha tocado
vivir,
vive en mí,
en estas palabras.
Rolando Gabrielli2025
The time
that I have lived,
lives in me,
in these words.
Ese nombre que tú llevas,
es único en la transparente luz
que te ilumina y yo descubro
abandonado en el silencio.
Me mira fijamente en su espejo
y sabe que es nuestro secreto,
no nombrarte.
Rolando Gabrielli2025
The name you carry,
is unique in the transparent light
that illuminates you and I discover
abandoned in the silence.
It gazes at me intently in its mirror
and knows that it is our secret,
not to name you.
Plagio, plagio,
con tal frenesí y descaro,
que perpetúo la belleza
y palabra ajena,
usurpada
y con el puño
de mi espada,
sello con tinta y sangre,
la poesía robada.
Rolando Gabrielli2025
Plagiarism, plagiarism,
With such frenzy and shamelessness,
That I perpetuate beauty
And someone else’s words,
Usurped
And with the fist
Of my sword,
I seal with ink and blood,
The stolen poetry.
La
escritura tiene sus pro y contra,
no siempre
es lineal, ni se basa
en un
pensamiento único que revolotea
como el
colibrí ante el néctar y llega
casi a
infartar su pequeño corazón.
La palabra
puede llegar a ser más incisiva
de lo que
la realidad nos depara,
hurga en el
rastrojo que el árbol
construye
descuidadamente a su alrededor.
El poema
puede causar una infinita paz interior,
donde la
palabra encuentra por fin reposo,
porque fue
encontrada, primero,
y dicha
después o volverse bumerán
de su
propia inquisición, un castigo
medieval
por no cumplir con su doctrina
al pie de
la letra.
Rolando Gabrielli2025
Mudo, mudo
es el silencio que nos acompaña,
suena como
una campana desvencijada que ya no suena,
es el eco
de la vida que perdura en todas las cosas,
los
sentidos perciben todo en el buen sentido de la palabra.
Ah, la
palabra no deja de comunicar ni repicar como una lejana
campana llena
de palabras que no cesan de hablarnos.
Rolando Gabrielli2025
Consecuente con el tiempo
y la paz de las horas muertas,
dejo correr el reloj de arena,
que siempre me recibe
con la profundidad de su silencio
y me recuerda que la inmortalidad
es un mero espejismo.
Rolando Gabrielli2025
Lo que un rey
no puede aceptar,
es perder su corona
en una partida
de ajedrez.
RolandoGabrilli2025
What a king
cannot accept,
is losing his crown
in a game
of chess.
desde el perímetro de la vergüenza,
la demolición de una ciudad,
cuyos escombros sepultan
a centenares de familias
y en el amasijo de sus hierros y cemento,
sabemos que la vida ofrecía un mejor escenario.
La foto es la mirada de la muerte al otro lado
del paisaje y del horror vivido.
No ha quedado nada, casi nada,
dirán estos observadores de ocasión,
si alguien les pregunta en algún momento
de sus apacibles e indiferentes vidas.
Tal vez estén pensando en construir
allí su nuevo hogar, donde los muertos
aún no descansan en paz.
Rolando Gabrielli2025
the demolition of a city,
whose rubble buries
hundreds of families,
and in the mess of its iron and concrete,
we know that life once offered a better stage.
The photo is the gaze of death on the other side
of the landscape and the horror experienced.
Nothing remains, almost nothing,
these casual observers will say,
if anyone asks them at some point
in their peaceful and indifferent lives.
Perhaps they are thinking of building
their new home there, where the dead
still do not rest in peace.
Que los
estúpidos,
no se
acerquen al sol,
el mundo ya
está
en llamas.
Rolando Gabrielli2025
Let the fools
not approach the sun,
the world is already
on fire.
Miles caminan entre el mar
y los escombros que sepultan
a los muertos de una ciudad
inexistente., bombardeada.
Casi no se ven niños,
solo el mar, las ruinas
y los sobrevivientes.
Es una postal
a la miseria humana.
Esta descripción
es una paisaje
o una exhibición
objetiva del terror.
La humanidad
no se cansa de marchar
hacia el abismo.
La muerte conoce
a sus autores,
es más digna
que quienes dieron
la orden de matar
y dejaron caer
en silencio,
miles de bombas.
Rolando Gabrielli2025
Thousands walk between the sea
and the rubble that buries
the dead of an nonexistent city,
bombed.
Few children are seen,
only the sea, the ruins,
and the survivors.
It’s a postcard
of human misery.
This description
is a landscape
or an objective exhibition
of terror.
Humanity
never tires of marching
toward the abyss.
Death knows
its authors,
it is more dignified
than those who gave
the order to kill
and silently let fall
thousands of bombs.
Los espejos,
cuando comiezan
a envejecer,
de tanto ver
un mismo rostro,
se hacen tan sensibles,
que pueden llegar
a llorar.
Rolando Gabrielli2025
The mirrors,
when they begin
to age,
from seeing
the same face so much,
become so sensitive,
that they can end up
crying.
La palabra es
el principal
recurso verbal
Somos una generación
de voces y ecos
El ABC de Babel
que habla y escribe
por todos nosotros
La poesía está
para disfrutarla
con todos los sentidos
y respirar cada palabra.
Rolando Gabrielli2025
