viernes, abril 23, 2010

Deseos del profeta

Denlen morfina,
que vuelen, que vuelen
por los cristales de Manhattan,
cebados de estièrcol,
libres de culpa,
puercos adorables,
como vinieron al mundo
aquì sentados en el aire
con sus marranos cuerpos  rosados,
mis inmundos cochinitos
vamos al banquete
de negras pezuñas de invierno,
puercos adorables
son infinitamente exiquisitos.

jueves, abril 22, 2010

Àngel de mi memoria







Dònde està el àngel
que en tus pies vuela,
me pregunto, en verdad,
por tus pasos aquì
en mi memoria
hùmeda hojarasca,
mis palabras baladìes
sobre mi cicatriz,
insignificantes,
tù las elevas.

Rolando Gabrielli©2010

¿Què lees, què lees?


¿Què lees, què lees,
mi ninfa enlarvada,
crisàlida, palabra ?
Rolando Gabrielli©2010

Amanece

Amanece,
ojo coagulado,
estrella dorada.
Alba, alba
enrojecida.
El sol
tiene la palabra.
Rolando Gabrielli©2010

El Libro

El futuro del libro,
es su pasado,
la palabra,
la palabra impresa,
digital,
siempre  escrita,
aùn en la memoria.
Rolando Gabrielli©2010

miércoles, abril 21, 2010

El Sol es una estrella

El sol es una estrella quemante,
 ardiente, fugaz,  
màs allà del horizonte,
 llora y muere,
 con  làgrimas rojas
de puesta de sol.
Rolando Gabrielli©2010

martes, abril 20, 2010

¿La poesìa en cuidados intensivos?

¿Son los premios, el verbo-lenguaje o la vida, los soportes de la poesìa? Hace unos años, cuando  el poeta mexicano Josè Emilio Pacheco fue galardonado con el Premio Pablo Neruda, dijo que el dinero de ese lauro le servirìa para pagar medicinas  y hospitales. Estaba en Miami, me parece. Años despuès, previo a recibir el Cervantes, 125 mil euros, sus palabras son idènticas: va a guardar ese dinero para gastos de clìnicas y hospitales. La metàfora del tìtulo de esta nota es vàlida, porque la poesìa està en cuidados intensivos, respira con su propio balòn de oxìgeno, requiere casi siempre primeros auxilios.  ¿En algùn momento un premio servirà para darle un buen funeral a la poesìa? Es verdad que los muertos tampoco duran/Ni siquiera la muerte permanece/Todo vuelve a ser polvo...nos recuerda el poeta mexicano.
Pacheco, poeta, ensayista, novelista, traductor, comparte el Cervantes con autores clàsicos como Carpentier, Onetti, Octavio Paz, Borges, Cabrera Infante, Vargas Llosa, Roa Bastos, Sàbato, Gonzalo Rojas, Gelman, entre otros autores ya consagrados. No sabemos  què dirà en su  discurso este viernes Pacheco cuando reciba el premio en Alcalà de Henares, en cuya universidad estuvieron San Ignacio de Loyola,  Lope de Vega, Calderòn de la Barca, Francisco de Quevedo, Tirso Molina, San Juan  de La Cruz. Y lo trascendente para la fecha, es que allì naciò Miguel de Cervantes Saavedra.
Los discursos suelen aludir al Manchego Caballero Andante, a la aventura de la palabra, el español de España y  Amèrica,  el puente del idioma entre dos mundos, una dosis de visiòn crìtica de lo que sucede en el mundo, (¿El Manco de Lepanto habrìa abrazado este mundo de espanto?) no vendrìa mal al mundo acadèmico, intelectual, a los Reyes de España y a la corte de indiferentes que gira entorno al planeta. El mundo està mal, reconoce Pacheco, y quisiera escribir un poema que detenga la violencia. 22 mil y tantos muertos en Mèxico por la narco violencia, catàstrofes naturales, dice, en Chile, Haitì, -ahora China, Indonesia-. ¿Pero y las catatàstrofes sociales  que el hombre crea y abanica como si viviera en el mejor de los mundos? La poesìa no puede contra ese paraìso perdido, pero tampoco debe callar y mirar por la ventana para ver como se vuela la esperanza por ese agujero negro que se chupa la galaxia.
Esta vez la poesìa no serà la convidada de piedra, sino el alma de la fiesta de la palabra, porque ha vuelto al Cervantes  un poeta, aunque diga que no conoce una definiciòn de poesìa, aunque  ya lo dijo el clàsico  romàntico español Gustavo Adolfo Bècquer: ¿Què es poesìa? Y tù me lo preguntas. Poesìa eres tù.
Quizàs en su discurso, el autor de  Los elementos de la noche (1963) El reposo del fuego (1966) No me preguntes cómo pasa el tiempo (1970) Irás y no volverás (1973) Islas a la deriva (1976) Desde entonces (1979) Los trabajos del mar (1984) Miro la tierra (1987)  Ciudad de la memoria (1990)  El silencio de la luna (1996) La arena errante (1999)  Siglo pasado (2000)  Tarde o temprano (2000) Como la lluvia (2009)
La edad de las tinieblas (2009)  La sangre de Medusa y otros cuentos marginales (1959) El viento distante (1963)  Morirás lejos (1967)  El principio del placer (1972)  Las batallas en el desierto (1981) Tarde de agosto (1992-, nos revele que  entiende  por poesìa, què le impulsò a mantenerse en este gènero que los editores tratan como la fea de la fiesta. La poesìa tiene tantas definiciones como poetas, porque no hay un sòlo camino, el lenguaje abre  infinitas puertas, se renueva constantemente y ejerce su poderìo en el reinado que crea siempre una nueva lengua popular. Para Pacheco escribir  poesìa es un absoluto misterio, porque todo està en contra. Tal vez la realidad sea la que menos comprenda al poeta, pero nada contra corriente es lo que suele mantener con respiraciòn al poema como el pez en el agua. No pensemos siquiera que al cruzar un puente, el poema ya està terminado. Los jurados cuando dan los premios suelen definir las cosas de una manera màs pràctica, encuentran soluciones a los por  què y lanzan  sus palabras: "La ministra de Cultura, Ángeles González-Sinde, le anunció a Pacheco aquèl memorable dìa que el jurado había querido premiar su "uso lingüístico implacable", la "profundidad y libertad de sus pensamientos" y "el distanciamiento irónico de la realidad cuando es necesario".
El poema tiene sus propios mecanismos, atajos, sabe hacia donde va y viene de la mano de un sueño, de una imagen rota, un haz de luz  que se desvanece en la oscuridad para convertirse en palabra nueva, ùnica. irrepetible. Ya Pacheco nos contarà su historia. Por ahora dice que no sabe, que sòlo escribe porque le pasa algo. Esperemos que le siga pasando. Despuès de todo, no existen recetas para escribir  poesìa y siempre es uno frente a la pàgina en blanco. No hay intermediarios entre el poeta y la hoja en blanco.  En la bolsa de la poesìa, los brokers son incapaces de realizar la màs mìnima transacciòn, porque cuando opera el poema, es ante el lector y  en solitario.
Cuando subo a un aviòn, la tierra se me aleja como un poema.
La diosa blanca
Porque sabe cuánto la quiero y cómo hablo de ella en
su ausencia,
la nieve vino a despedirme.
Pintó de Brueghel los árboles.
Hizo dibujo de Hosukai el campo sombrío.
Imposible dar gusto a todos.
La nieve que para mí es la diosa, la novia,
Astarté, Diana, la eterna muchacha,
para otros es la enemiga, la bruja, la condenable a la hoguera.
Estorba sus labores y sus ganancias.
La odian por verla tanto y haber crecido con ella.
La relacionan con el sudario y la muerte.
A mis ojos en cambio es la joven vida, la Diosa Blanca
que abre los brazos y nos envuelve por un segundo y se marcha.
Le digo adiós, hasta luego, espero volver a verte algún día.
Adiós, espuma del aire, isla que dura un instante.
Josè Emilio Pacheco


PD
El Cervantes para Nicanor Parra, Ernesto Cardenal y Josè Marìa Panero, como un acto de justicia con la poesìa en idioma español.

jueves, abril 15, 2010

Rimbaud, la imagen africana

El poeta iluminado de las Iluminaciones, Arthur Rimbaud, quien abandonò la poesìa a los 19 o 20 años y se fue  a una aventura sin fin hasta casi la muerte, a Afrrica, vuelve a ser noticia, con su propia imagen descubierta a los 26 años en una fotografìa en el pórtico del hotel de L ' Universe en Aden, Abisinia. La prensa francesa da cuenta de este hallazgo curioso de su icono poètico, el joven que le puso colores a las vocales y sentò  una noche a la belleza  sobre sus rodillas y la encontrò amarga y la injuriò.
El viejo poeta adolescente de Una Temporada en el infierno, dejò todo, hasta sì mismo, cuando decidiò partir a cambiar  su futuro y a olvidar su pasado, a hacer un presente  tan distinto hasta para un profeta.

La poesìa lanza la primera piedra

¿Lo que hace y escribe un poeta, es poesía? Las definiciones, ismos, categorías, escuelas, tendencias, formas poéticas, han llenado de rótulos y clasificaciones a ese viejo y primitivo género, que se renueva cada vez que puede, aunque viva en un cierto limbo social, tolerado (a) por los miembros de su cofradía y lectores que no aceptan el fin de la palabra escrita. ¿Mil caminos bifurcan la palabra y otros tantos la descifran? La poesía puede llegar a ser un gran misterio porque está en todas partes y en ninguna, pero siempre aparece, asoma su cabeza como el gusano a punto de volar. ¿Improviso sobre este género deslumbrantemente inútil, ocioso, absolutamente solitario y eficaz para tocar, asombrar a los corazones màs apáticos, frívolos, indiferentes y apasionados como si la palabra fuera el fruto de un sueño compartido y al mismo tiempo existiera realmente? Tal vez. ¿La poesía existe a pesar de la poesía, de los poetas o de los tiempos prosaicos? También debiéramos añadir, de los editores/editoriales/agentes/libreros/ todos los comerciantes establecidos o viajeros de la palabra, que no creen en ella. 100 metros de tela poética para cortinas de hotel de provincia. Un metro cuadrado de poesía para festival de arquitectos. 2 gramos de poesía para volar. Un círculo para cuadrar poesía. ¿Una puesta de sol, el crepúsculo, una noche de luna llena, el recuerdo de un verano detrás de un ventanal, la nieve que cubre la noche, una mujer que atraviesa la memoria con sus largas piernas en una avenida desconocida, requieren de palabras?



Después de todo, un poema es una pequeña constancia humana. La poesía es más que una manera de cortar las palabras y estirarlas o recogerlas antes que superen el margen de una línea en un cuaderno escolar. La poesía no está solo en las palabras, pero es donde suele leerse comúnmente. La poesía que un poeta no escribe, la escribirá otro y así sucesivamente, como en un principio. La poesía es poesía cuando el poema se comporta como poema. El poema debe respirar  su propio oxígeno y producir asfixia en el lector.


Poema+lector=Poesía. Esa es la ecuación. El poema es su propia y única historia irrepetible. El poema es memoria de la memoria del poema.


El poeta que vive torcido no producirá frutos originales. El árbol de la poesìa contiene todos los frutos que el hombre ha sembrado. Lanza una primera piedra y  alguien leerà un poema.

martes, abril 13, 2010

En la casa del sol

En la casa del sol,
brilla todo,
mi suerte està echada 
y el azar  da vueltas
su dado en el aire,
 gira  y sopla el seis,
brilla todo,
menos mi fortuna.
Rolando Gabrielli©2010

lunes, abril 12, 2010

Amarillo en abril

 
El fenòmeno del Niño, la Niña, el cambio climàtico, el estrès que vive la naturaleza, el acercamiento del sol, lo cierto es que el Guayacàn volviò a florear en abril con sus estallidos de pequeños copihues amarillos, como si un mundo dorado se pusiera ante nustros ojos y durara la rara sensaciòn volàtil de la belleza. Tres veces ha tocado el cartero la puerta del Guayacàn este 2010 que no pide ni da explicaciones. Pero el Guayacàn ha respondido con la gracia de un consagrado bailarìn dispuesto a repetir su acto con el rigor de la sencillez y  humildad de una pasiòn inocultable. Tiene el privilegio de parecer y desaparecer como un cuadro de un ilusionista. Es pasajero de estaciòn...

viernes, abril 09, 2010

Pablo Neruda/Cartas de Amor (1950/73)

A Neruda le hubiese gustado este libro. Èl  lo habìa vaticinado: cuando ya no estè me publicaràn hasta los calcetines. Asì fue. Un libro que reùne sus  sentimientos, desplazamientos por el mundo, complicidad y  clandestinidad amorosa, presentado como un gran collage nerudiano.  Habla tambièn de la cotidianidad del poeta, sus ùltimos dìas y de soslayo la explosiva polìtica previa al Golpe de Estado, que finalmente agravò su salud y acabò con su vida. Se le nota jovial en medio de la enfermedad. Siempre contento, el poeta del amor y la alegrìa. Neruda es un icono, para sus biògrafos y enemigos, es inevitable indagar en su vida personal, en el personaje, y caminar sus pasos como si el poeta estuviera fìsicamente vivo y se recreara en sus actos màs ìntimos. El lector no encontrarà grandes declaraciones en estos papeles informales nerudianos, en sus misivas furtivas, notas de ocasion, comentarios hogareños y sus palabras y encargos  a Matilde. A esta mujer que conociò en un concierto al aire libre en el parque Forestal de Santiago de Chile, le dedica toda su poesìa amorosa pràcticamnete despuès de los 20 poemas de Amor, con algunas raras excepciones en Residencia en la Tierra y otros poemarios, donde incluye textos de amor. El folletin nerudiano de los 20 poemas es punto y aparte en el genero amoroso,
Una cosa es leer una nota en la prensa internacional sobre un libro y otra es tocar, palpar con  manos y ojos, el texto  que contiene cartas de puño y letra del autor de 20 Poemas de Amor y una Canciòn desesperada. Darío Oses se encarga de contar la historia del Capitán y Rosario, Neruda y Matilde. No es el primero, pero presenta pruebas. En  1951 en Bucarest nacen Los versos del Capitán, libro que  editaría  anónimamente en Napoles en 1952. Este es el primer poema con que Neruda inicia su historia de amor: Siempre. Antes de mí/no tengo celos./Ven con un hombre/ la espalda,/ven con cien hombres en tu cabellera,/ven con mil hombres entre tu pecho y tus pies,/ven como un río/lleno de ahogados/que encuentra el mar furioso,/la espuma eterna, el tiempo!/Tráelos todos/adonde yo te espero:/siempre estaremos solos,/siempre estaremos tú y yo/solos sobre la tierra,/para comenzar la vida!
La pasión continuó, los poemas del futuro libro crecen, Neruda está  exiliado de Chile y viaja con su mujer argentina Delia del Carril por Europa y, Praga específicamente, y luego un largo viaje por el ferrocarril transiberiano a Mongolia y Pekín, relata Oses. Matilde en París pensaba retornar a México con los pasajes ya en la mano, Neruda la detiene con la edición del Canto General y una invitación para pasar un tiempo en Europa. Más viajes, Napoli y de ahí a Capri, a la isla de don Edwin Cerio y un segundo embarazo de Matilde que también se frustraría. Neruda le pide ante la Luna, que se casen, relata Matilde, porque Pablo dice que la Luna es la musa de todos los poetas enamorados. Capri/Venecia/ Isquia/Sant` Angelo y el vapor Giulio Cesare rumbo a Chile: revocaciòn de la orden de su detenciòn por el gobierno de Gonzàlez Videla. Amigos uruguayos en el barco, Alberto y Olga Màntaras, un futuro refugio para su idilio. En Santiago nace La Chascona a los pies del cerro San Cristòbal, su casa capitalina refugio. Un tercer embarazo de Matilde, una niña, y tampoco llega. En 1955, sigue el raconto de Oses, una delaciòn, deja al descubierto el amor  secreto y se rompe la relaciòn con Delia del Carril. Y todo lo demàs  formarìa parte de la historia. Matilde sobreviviò 12 años a Neruda, como relata este libro de Oses, y ella conmemorò el dècimo aniversario del fallecimiento del poeta en plena dictadura. Si muero sobrevìveme con tanta fuerza pura/que despiertes la furia del pàlido y del frìo.... No quiero que vacilen tu risa ni tus pasos/no quiero que se muera mi herencia de alegrìa... Estos fueron  versos parte de un discurso que ella  dijo en la fecha. Cuandos e velaba a Neruda en La Chascona, su casa destruida, inundada por un rìo que los militares deviaron para destruir su propiedad, Matilde enfrentò a los molitares con valentìa y no  aceptò sus cìnicas condolencias. No los recibiò.
No son Cartas de Amor de gran vuelo, profundidad, ni dedicaciòn a la persona amada, porque tienen de circunstancia como informalidad, escritos de paso, sin ninguna pretensiòn literaria. Pero solìa acuñar descripciones como esta:" Hace un cielo blanco, casi frìo, un dìa velado y triste. (Bruselas)  O de Varsovia: "Afuera hay nieve en una plaza grande que se abre a mi ventana. Son las 4 1/2 y ya es de noche" "Que làstima se oyera tan mal por telèfono. Sin embargo fue impresionante escuchar su voz, el timbre de su voz que a veces estaba al lado de mi oreja y otras veces caìa en el espacio". Neruda recurre a todo tipo de comunicaciòn a distancia, desde Berlìn esta vez. Escribe desde Isla Negra, en la vìspera del Golpe de estado, 16 de abril del 73, a Matilde en Francia vendiendo una propiedad de Neruda: "Perrìsima mìa, comienza la epìstola domèstica, nada de poètica, que finalmente firma Su Can. Humor tambièn desde Isla Negra, en medio de su enfermedad y tratamiento con cobalto: Luego de enumerar una larga lista de invitados, incluye el " Menu posible: jurel al horno, pesto, ciervo. No me quedaràn màs provisiones que el alpiste de las catas. Mayo del 73 en I.N., toda la cotidianidad nerudiana: canarios: chillan todo el dìa. Por la noche silencio profundo. Y usted dònde està?, pregunta el poeta: Tiene para mì un silencio de canario nocturno. Su  Cane, se firma. Y siguen los encargos, como si nada ocurriera con su enfermedad, la vida continùa: "Mi Patoja, mis noticias tienen poca extensiòn geogràfica. Se limitan a Isla Negra. Es poco pero Ud. figura en el  sitio central de mi geografìa. Fue a España? Me buscò los mascarones en el Rastro? Y los perros. Besos de su Cane."

jueves, abril 08, 2010

El balcòn limeño de Kate Moss

Los balcones de Lima tienen la belleza que reflejan por sì mismos, pero este topless de Kate Moss, sorprende a los propios  artesanos de cualquier època. Mario Testino, fotògrafo  peruano y amigo de K,  le ha invitado a la top model a una muestra fotogràfica. Sin embargo, un paparazzi felliniano se le ha adelantado con esta postal, donde  K se siente muy còmoda dispuesta a recoger los rayos de sol de Lima, la ciudad inca. Afortunadamente. existen otros  ojos que nos recrean la belleza màs allà del maniquì de las pasarelas. La fotografìa es un arte que coincide con la belleza. RG

miércoles, abril 07, 2010

El àrbol

El àrbol da frutos,
sombra,
atrae las lluvias,
oxigena el ambiente,
es amigo de la infancia,
amuebla,
levanta  la casa.
Y tù,
¿què das?
Rolando Gabrielli©2010

martes, abril 06, 2010

Panero vuelve

Panero vuelve a improvisar su herida,
pone la mejilla sobre el madero
de la poesìa,
su otra cara de Faraòn desolado
El temblor de España
està en sus manos
Què haràn con su muerte
se preguntan los gusanos
La muerte no improvisa
dos veces.
Rolando Gabrielli©2010

Lezama deja La Habana

Lezama
deja La Habana
en andas
de la muerte,
vitoreado
traspasa la puerta
sin  aire,
como un campeòn de sumo.
Nunca pisò el suelo,
este Budas
irredento
de la poesìa caribeña.
Rolando Gabrielli©2010

lunes, abril 05, 2010

Cèsar Moro

Cèsar Moro
ha muerto
y es horrible,
en Lima
sigue siendo
un ilustre poeta surrealista
desconocido.
Rolando Gabrielli©2010

Abril mistraliano en Vicuña

De las cosas
A mì me faltan
muchas cosas,
me sobran màs.
No traje nada,
nada me llevarè.
pienso en las veces
que tuve las manos vacìas
y nada me faltò.
Rolando Gabrielli©2010

"Yo sè bien que nadie, ninguna persona en este mundo, puede saber què cosa es nuestra vida sino(excepto) nosotros mismos." Gabriela Mistral, a Doris Dana.

Ligera de bàrtulos-nunca  tuvo equipaje- cargada del espìritu de sus muertos, desapegada de lo material, Gabriela Mistral retorna cada vez un poco màs a Chile, desde su muerte hace màs de medio siglo en Nueva York, Estados Unidos. Ella dijo que no aspiraba a ser màs que un puñado de tierra  en un camino. Sòlo sentìa arraigo por su tierra chica, donde naciò, Vicuña, un 7 de abril de 1889. Su primer regreso fue ese memorable verano del 10 de enero de 1957, cuando se presentò en cuerpo y alma ante Chile, por ùltima vez, sin intermediarios de ninguna naturaleza, en absoluto silencio, porque ya sobraban todas las palabras. Era el regreso fìisico definitivo, ya no habrìa otro, el retorno a la tierra que abandonò como la mariposa a la oruga.
Volvìa por voluntad propia, deseo refrendado en su testamento, retornar al origen, un camino que nunca pareciera terminaremos de andar. Yo la recuerdo solemne, tranquila, austera, imponente, definitiva, como la muerte.La observaba un niño por cumplir  10 años y no era preciso  ni posible decir nada, los ataùdes hablan por sì solos, suelen tener la ùltima palabra. La fila era inmensa, eterna, como el sueño de Gabriela. Aùn usaba pantalones cortos y era verano. El  gran salòn de la Universidad de Chile imponìa un doble silencio y el tiempo transcurrìa como un eslabòn perdido. Me impactò la muerte, fue un primer contacto directo,  habìamos perdido a la Maestra, porque nosotros sòlo sabìamos de sus rondas y poemas a los niños de Chile y Amèrica. Existe una memoria en la infancia que todo lo canta, recuerda y vive. Gabriela viajaba a encontrarse con sus muertos. La Patiloca recorrìa el mundo, viajaba con sus muertos y Chile en la memoria. Ella, se habìa perdido en la memoria de la memoria. Cansada de cansancio, se retirò a vivir su ùltimo tiempo con su amiga errante, como ella,  la norteamericana Doris Dana, quien heredò su obra escrita e inèdita, y mantuvo hasta su muerte todos los papeles, objetos màs ìntimos, libros y secretos de la Mistral, en Roslyn Harbor, Nueva York. Doris Dana  protegiò con celo el legado de su amiga y clasificò con pulcritud  el ùltimo tiempo, los escritos, cartas y los mantuvo en su poder hasta su muerte. Su sobrina Doris Artkinson fue la ùltima heredera del legado mistraliano: los baùles de su poesìa inèdita. Chile  habìa construido el Museo Gabriela Mistral en Vicuña, que carecìa de objetos que mostraran la intimidad y vida cotidiana de la poeta. Asì lo revelò al diario La Naciòn de Chile, Rodrigo Iribarren, Director del Museo, que fue reinaugurado este siete de abril, dìa del natalicio de la Premio Nobel de Literatura.
Este legado cobra vida  y se hace realidad gracias a las donaciones del patrimonio mistraliano materializado por Doris Artkinson y que se mantuvo en Nueva York por dècadas. Ahora los chilenos y visitantes  pueden disfrutar de un lugar donde està viva la presencia de la maestra rural y podràn apreciarla en su profunda sencillez, en la dimensiòn de su obra y palabra, donde aflora una Gabriela màs real.
 La Mistral escribìa sobre una tabla que se apoyaba en sus piernas, en especial sobre esa madera escribiò el Poema de Chile, que fue editado en 1967, una dècada despuès de su desapariciòn fìsica. Los visitantes tendràn la oportunidad de encontrarse con un original del Canto General de Pablo Neruda, dedicado a la poeta, cuya amistad fue inquebrantable.  Podrán  ver ambién el mobiliario de su época de cónsul en Rapallo y Nápoles, también el escritorio que utilizó como directora del Liceo de Niñas Nº 6 de Santiago.
Chile le debe mucho al trabajo prolijo de conservación que realizó por años Doris Dana, que puede reflejarse en la libreta donde anotó con horas y minutos exactos, la situación en que se encontraba Gabriela desde que se enfermó hasta su muerte. Un gesto que ejemplifica y mide el amor, devoción, que sentía Doris Dana por la poeta chilena. Doris Dana conservó hasta el final de sus días una carta de Gabriela en su  caja de fondo, que se inicia con las palabras del epígrafe de esta nota, y dice, entre otras cosas: "La bella vida nuestra es tan imperceptible, tan delicada, por llena de imponderables, que casi no es posible verla. Es posible solo vivirla, gracias a Dios. Yo vivo una especie de sueño, acordándome de todas las gracias que me has hecho Y lo que vivo es una vida nueva, una vida que yo siempre  he buscado y nunca hallé.Es una cosa ella sacra y concentrada. La vida sin ti es una cosa sin sangre, sin razón alguna. Tú eres mi casa, mi hogar, tu misma. En tí está mi centro. (Y el sólo quererte me purifica). Ella es el abandono, la confianza completa. Yo sé que tú eres fiel como una piedra."
Doris Atkinson donó unos 1.500 libros de Gabriela al Museo que se suman a una  biblioteca que ya había donado la Mistral a Vicuña en los años 40, recuerda la periodista Romina de la Sotta Donoso, en La Nación.  Además se cuenta con unos 900  libros que estaban en el Barnard College de Nueva York.  El Museo cuenta con la biblioteca personal íntegra de la autora de Desolación, Lagar, Tala, la triología que la convirtió en la primer Premio Nobel de América latina y única mujer del habla castellana.
La construcción del Museo duró siete años y tuvo un coste aproximado de los 8 millones de dólares. Lo importante que con esta nueva documentación, objetos, material bibliográfico y fotográfico, Gabriela está viva en su tierra.
El director de la Escuela de Diseño de la U. Finis Terrae, Francesco di Girolamo -quien diseñó la nueva museografía-, dijo a la periodista Romina de la Soota: "Algo que aparece con mucha violencia es la precariedad material de Gabriela Mistral, pues ella no tenía muchas cosas, versus su grandeza intelectual y espiritual. Entonces mi propuesta recoge una especie de precariedad de instalaciones museográficas, basada principalmente en la suspensión".

El mobiliario, comentó,  es de vidrio y madera, y todas las piezas están suspendidas, al igual que los paneles. Y hay bastantes transparencias. "De lejos parece que todo estuviera volando. Es que ella no estaba atada a nada más que a su poesía, y no acumuló nada. Para mí, Gabriela era los 'Piececitos azulosos de frío' y descubrí a una mujer adelantada a su época, que se relacionaba con la intelectualidad, la cultura y la ciencia, fascinada con todo, y esto se refleja en la estructura museográfica. Es como si abrieras su velador, porque puedes ver las cosas íntimas que trasladó por todos los lugares donde vivió".
"Hace diez años, reveló di Girolamo, no habríamos conseguido como país que Estados Unidos nos enviara de vuelta estas colecciones. Pero si antiguamente las grandes metrópolis trataban de acaparar y mostrar el mundo en los centros, hoy se reconoce internacionalmente el derecho de las distintas comunidades a preservar su propio patrimonio. Simultáneamente, en Chile se ha instalado una museología de calidad y con experticia que genera confianza; ya no se teme que ese patrimonio se pierda".
Lo que no todos los internautas saben, es que Gabriela Mistral, fue maestra tres años en Vicuña, que le marcaron para siempre su vida, porque la directora era su madrina, no vidente, y la trató como una inepta y le recomendó que se dedicara  a los oficios de casa y no abriera la boca. Este relato lo hizo la Mistral, curiosamente en Panamá, que es desde donde escribo esta nota. Gabriela concluyó que había llegado el momento a partir de esa recomendación,  de abrir la boca y comenzar a hablar. Ella era una joven tímida, pero su madrina la calificó de taimada e inepta.

viernes, abril 02, 2010

Esta es la luna

Esta es la luna,
otra luna,
la misma luna,
que asoma,
ilumina,
la sombra
que dejas
en la noche.
Rolando Gabrielli©2010

jueves, abril 01, 2010

Marzo, ¿un acto de amor o locura?

Marzo se despide como si no supiera lo que hace, enloquecido naturalmente de naturaleza loca. El mundo ya es otra cosa. Si alguien desea detenerlo, que se acueste en la lìnea fèrrea al paso del tren bala. Yo no hablo de lo que ocurre por allà, ni entonces, ni despuès. Eso tiene sus satèlites y reporteros que cubren todo lo que se puede o debe ver. El mundo no ha dejado de ser una gran noticia desde el Big Bang. Un estallido gigante que nos tiene aquì contemplando la luna llena  y las estrellas. Las novedades en el mundo siguen siendo las mismas. No voy a recordàrtelas, querido Internauta_Lector. ¿Para què bostezar juntos? Esa es la cuestiòn y sigue vigente el loco Hamlet. Seguirà ocurriendo de todo y sòlo habrìa que agregarle un poco de mayonesa, para no saturar la locura de muchos de los acontecimientos. La Casa de los Locos tiene puertas de vaivèn. Van y vienen las personas. No se trata de no hacernos ilusiones, porque la ilusiòn se hace sola. Casi todos sabemos lo mismo. Casi todos no sabemos nada. Casi todos estamos en vìas de saber. Casi saber y no saber, da lo mismo. Es cierto, se puede morir al nacer, pero una vez vivo no sòlo es cuestiòn de tiempo, sino resistir.
Marzo levanta su carpa, bah!, su novedad es plana. El horizonte de la ciudad es el mar. Nadie explica mejor que el rìo,  el curso de sus aguas. La mañana està tibia como una paloma en su nido. No sè lo que veràn los que vienen. Yo tengo sòlo mi par de  ojos. Dos piernas para ir a buscar el pan. Mis manos son mi frontera. Todos somos  pasajeros de nuestro propio cuerpo, paisajes de una misma piel, fuentes de una  luz oscura. El mundo ya  es otra cosa, dije.
Yo querìa contar algo. En Marzo el Guayacàn floreò tres veces.¿Un acto de amor o locura? ¿O el amor=locura?

lunes, marzo 29, 2010

Quino

“Pues yo no pienso dejar este mundo sin antes hacerme un test de orientación vocacional para averiguar de qué otra forma podría haber desperdiciado mi vida...”. Quino...