viernes, mayo 04, 2012

Alguien mira el pasado

Alguien mira el pasado,
pero esto es el futuro,
un viaje atrás no hace 
la diferencia ni es el camino
Toda dirección contraria
es un campo de fuga,
un circulo de humo,
las bellas bolutas se disuelven,
un tiempo ordinario en un bar,
ordenando una agenda,
el paisaje permanece
en el mismo lugar.
Rolando Gabrielli©2012

Los colgados de Nuevo Laredo

El horror es el horror
y recrea su espanto horrible,
no despista a nadie, hiede,
erupta, pone en pánico
el asco insaciable de humores
La muerte cuelga de un puente,
no paga pasaje y ya está
en la plaza pública,
viéndonos la cara horrible
de verla al espejo
 sin un gesto
de arrepentimiento.

jueves, mayo 03, 2012

La lengua española en nicaraguense

Gabrielli y Cardenal, en una entrevista en Panamà, sobre las Negociaciones del Canal, a mediados de los años 70

Las pesadas gotas parecen
pasos subiendo la grada
y el viento golpeando la puerta
una mujer que va a entrar.
Ernesto Cardenal

Y sonó la campana del poeta de Solentiname. Eco tardío para uno de los cinco poetas vivos más importantes  en idioma español. El Reina Sofía, tocó las puertas de Nicaragua,  donde Darío fue Darío y cambió la lengua en nicaraguense. Ernesto Cardenal es un poeta histórico de América latina, hombre de compromiso con su tiempo, gente, la humanidad, naturaleza y las palabras. Hay un tono, una visión, un mundo, largo recorrido y sobre todo un lenguaje en la poesía de este sacerdote de la palabra. En los sesenta nos impactó la voz de Cardenal, sus Epigramas de amor  y contra la satrapía somocista que degollaba a los hombres libres y justos de América latina, y ofendía a la humanidad. Lo leíamos con religiosidad en el viejo Pedagógico de la Universidad de Chile, y las tardes santiaguinas tan lejanas a Managua se confundían con el mensaje perentorio, crucial, preciso propio del epigrama. Cuando la juventud universitaria o lectora repite los versos de un poeta,  memoriza, sueña con ellos al amanecer, comparte lo que está viviendo el poeta, la palabra ha cumplido  su objetivo y encontrado un destino.
 Su Oraciòn por Marilyn Monroe,  años despuès, se  transformò en una plegaria por la  fatal y adorada idolo de Hollywood y del mundo, porque Cardenal con su poesìa exteriorista, arrancò en sus palabras la biografìa del dolor, humillaciòn, abandono, "el de la huerfanita violada a los 9 años" Un monòlogo-diàlogo, sùplica, con el Señor para que la reciba con todas sus virtudes, miserias, y al final, le pide a èl que sea quien conteste el telèfono, la llamada que ella iba a hacer poco antes de morir en su habitaciòn en Los Àngeles, como  la Diva  que sigue siendo, la Diva del Hollywood de las super stars, que no dejan morir a los muertos. Una de las muertes misteriosas alrededor del clan Kennedy.
Para quienes èramos compañeros de juego en la poesìa en ese entonces, los Epigramas, Claudia y Myriam, los amores que desencantaron al poeta, nos acercaron a su poesìa como la abeja al panal. El Cardenal de principio de los sesenta, quien decìa "Tù no mereces siquiera un epigrama", y ya habìa abandonado el monasterio  de Gethsemani Kentucky, donde conoce a su maestro, un monje trapense, Thomas Merton. Luego se fue a Mèxico a estudiar Teologìa y solo fue ordenado sacerdote en 1965, en Managua.
SOMOZA DESVELIZA LA ESTATUA DE SOMOZA EN EL ESTADIO DE SOMOZA
Desde los años cincuenta combatió a Somoza hasta el triunfo de la Revolución Sandinista en 1979. El dictador, aferrado a los colmillos de un larga y sangrienta  dinastìa, fue blanco de los Epigramas de un poeta que  se centrò en Nicaragua., bajo la guìa de Pound, Catulo, Marcial y la propia historia que siempre le retò a comprometerse. ¿En que pensaba el jurado que no veìa la poesìa de Cardenal, ya en los 87 años, poeta mayor del habla hispana? Con fuerte y reconocida influencia de la poesìa norteamericana, Cardenal busca en el exterior la vida  de las palabras, no teme hablar del neòn, precisar datos de marcas de automóviles, señalar detalles propios de la realidad comùn y corriente. Sigue, dice, la vieja tradiciòn de la poesìa de Homero, porque el  exteriorismo, afirma Cardenal es  tan antiguo como la poesìa bìblica y del viejo aedo griego. Cardenal no cree en una poesìa pura, interiorista, aislada del cuerpo de la vida. "La literatura debe prestar un servicio", sostiene y allì se emparenta con  Neruda: "poeta de utilidad pùblica". Hay quienes piensan que la literatura es una trampa en sì misma. "La literatura sola, la literatura por la literatura, no sirve para nada", advierte Cardenal en un pròlogo a una Antologìa de la poesìa nicaraguense editada en La Habana y suscrito por èl en Solentiname el 3 de abril de 1972. Sus Epigramas dan cuenta de la atmòsfera de terror que infundìa el regimen de Somoza como una suerte de programa dominical para el pueblo nigaraguense, el rito de la violencia, temor, abuso, el clandestinaje, la apoderaciòn absoluta del erario nacional  y de las vidas. Se oyeron tiros anoche/Se oyeron del lado del Cementerio./Nadie sabe a quièn mataron, o los mataron./ Nadie sabe nada. /Se oyeron unos tiros anoche./ Eso es todo.
Versos sencillos que arrancan de la realidad como un grito silencioso, impune, la fiesta del terror que viviò buena parte  de Amèrica latina. La Guardia Nacional anda buscando a un hombre/Un hombre espera llegar esta noche  al frontera/El nombre del hombre no se sabe/Hay muchos hombres màs enterrados en una zanj/a. El nùmero y el nombre de esos hombres no se sabe./ Ni se sabe el lugar ni el nùmero de las zanjas./ La Guardia Nacional anda buscando a un hombre./ Un hombre espera salir esta noche de Nicaragua. Hace màs de 50 años sucediò esta escena en la realidad del poema. Amèrica latina se mantuvo en sus sangrientas sombras por dècadas. Cardenal no olvida,  seguramente y en Canto Còsmico, (1989) su opera prima, tan elogiada en Alemania, vuelve a abrazar el Big bang de la vida y la muerte del hombre y del planeta., el ying y el yang.
 El amor en la poesìa de Cardenal es un tema que no desaparece, al igual que en  Neruda. Desde luego, Epigramas abre con unos poemas del desamor, donde hace claras alusiones y advertencias a  Claudia, su enamorada que pudo ser una conquista en el papel, pero lo que le interesa al lector es esa aproximaciòn del poeta a su amada, la exclusividad del poema y si a ella no le interesa, "un dìa se divulgaràn por toda Hispanoamèrica...Y si el amor que los dictò, tu tambièn lo desprecias, otras soñaràn con este amor que no fue para ellas." De todo lo ocurrido, quizàs en el imaginario del poeta en esta relaciòn, solo quedaràn los versos de Ernesto Cardenal para Claudia. (si acaso). ¿Es efìmera hasta la sospecha de amor? ¿Todo se borra? El poeta es quien domina con el ejercicio  de la palabra y decide que permanecerà o no en el tiempo. Es, en definitiva, el poder de la palabra.
Esta serà mi venganza:
Que un día llegue a tus manos el libro de un poeta
famoso
y leas estas lìneas que el autor escribiò para ti
y tù no lo sepas.
(E.C.)
SI TÙ NO ESTÀS EN NUEVA YORK
Su epigrama, donde  hace un juego  entre su amada y  NY, es un clàsico. Si tù no estàs en Nueva York/en Nueva York no hay nadie màs/y si no estàs en Nueva York/en Nueva York no hay nadie.  El futuro sacerdote, que dejarà atràs, en la memoria a Claudia, Miryam y no sabemos que otras enamoradas màs, ironiza el amor desvaìdo con la lucha contra Somoza, que serà un larga duraciòn, un viejo long play dinàstico, cuyo territorio me tocò  conocer  poco despuès que el tirano volaba a Paraguay y luego en mil pedazos en  su ùltima Asunciòn hacia el infierno.
Tal vez nos casemos este año,
amor mìo, y tengamos una casita
Y tal vez se publique mi libro,
o nos vayamos los dos al extranjero
Tal vez caiga Somoza, amor mìo.
 Es una  enorme oportunidad la que nos brinda la historia contar en este siglo con un poeta como Ernesto Cardenal, siempre en el centro del compromiso, sin dar paso a la genuflexiòn.  Tan generoso ha sido el premio cervantino con otros escritores y ha mantenido a raya a dos de los màs grandes poetas del habla  hispana. Parra y Cardenal. Afortunadamente, sobrevivieron a esta  injusticia, porque la ùnica que pierde es la poesìa y sus lectores, y sobre todo la lengua española. Cardenal ya debiò ser premiado con el Cervantes  hace años, sus mèritos estàn a la vista por  una obra personal,  que nos descubre y recrea el corazòn doloroso, combativo del hombre de Amèrica latina, poesìa culta sin pretender  serlo, clàsica, dialoga con el pasado, presente y el universo, està dentro de las cosas que nombra y registra para una futura memoria. Cardenal y Parra,  los màs recientes premiados por el reino de España, juntos  184 años, son poetas del siglo XX y XXI. Ambos son admiradores, a  su manera, de Neruda, Parra hasta el final de sus dìas, a pesar de las ironìas, existe un permanente homenaje a travès de la memoria  e inclusive su cercanìa a Isla Negra. Las residencias nerudianas son obras que ningùn poeta del siglo XX o XXI, puede pasarse bajo la manga como un lector distraìdo en su ego. Cardenal y Parra vienen de la poesìa anglosajona, mientras que Neruda de la francesa, española y Whitman, entre otros.
Me han sorprendido las declaraciones de Cardenal, cuando se enterò del Premio Reina Sofìa, que la poesìa en castellano  no està muy bièn y que su poesìa siempre ha tenido el mismo estilo, sin estilo. Poesìa exteriorista, calificada por el mismo, emparentada con el coloquialismo.  Hace un tiempo, cuando me parecìa  una enorme injusticia no darle  el Cervantes  a Parra y Cardenal, dos de los poetas vivos en idioma español màs importantes del siglo  pasado y del actual, citè a este sacerdote de la teorìa de la liberaciòn y regañado pùblicamente por Juan Pablo II.
"La poesía de Parra siempre me ha gustado, y tiene mucha coincidencia con la mía, pero su poesía es nihilista, de un descreído, y la mía es de uno con fe, y sobre todo de uno con esperanza. Sus cuestionamientos a la Iglesia no los conozco, pero no serán tan fuertes como los míos, y yo tengo más derecho a hacerlos porque es mi Iglesia, y es mi Madre, y debo echarle en cara cuando se prostituye”. De Parra, dijo, sólo conozco aquel que dice: “Cuba sí - Yanquis también”, que en realidad no es ataque a Cuba, sino que siempre tratan de conseguir la solidaridad gringa y la consiguen mucho. En todo caso su poesía me gusta y su persona me divierte. Vea si no esta cita de él que yo hago en mi último libro:
Y yo iba con Nicanor Parra en bus en la India
al Taj Mahal, y me habló del físico que calculó
el número exacto de
átomos del universo
y dijo: el que no crea que los cuente.


DOS EN UNO Y UNO EN DOS
Cardenal sostiene recientemente que ha reivindicado lo social, revolucionario, polìtico y tambièn el amor juvenil. Despuès, el mismo  descubre sus  sentimientos, vino el amor a Dios. Uno de sus grandes maestros es Thomas Merthon, que no lo he visto citado en ninguna nota periodìstica. Y desde luego Ezra Pound, a quien cita quizàs sin darse cuenta: "¿Qué es la poesía?" repite en voz baja para luego decir: "¡Es el lenguaje! El lenguaje comienza con la poesía, después hubo la prosa". Pero en su obra de mayor aliento, Canto Còsmico, 581 pàginas, indaga desde la creaciòn, el Big bang, la evoluciòn del mundo y del hombre, a lo divino, polìtico, el amor, la especie, la ecologìa, el cosmos, las bestias, hasta aquellas cosas màs concretas como es el exteriorismo, Wall Street, y en un telòn de fondo donde està  su pasiòn por Nicaragua, Amèrica latina, la vida en comunidad, la palabra, la historia, la luz, las estrellas, el hombre y la mujer carnal " La mujer abrièndose y entrando el  hombre/es el simbolismo natural/ de una comunicaciòn màs misteriosa/dos en uno/y uno en dos". El polvo, el polvo de estrella que somos.
Y me sigo citando de un artículo sobre este autor, paìs  tambièn de poetas:" Cántico cósmico es una especie de Canto general del Cosmos y la Tierra, su evolución. En alrededor de 600 páginas, Cardenal sopla el mundo como si fuera un polvo de estrellas errantes y se adentra en el hombre, vida y muerte. Es más, mucho más. Somos palabra / en un mundo nacido de la palabra / y que existe sólo como hablado / Un secreto de dos amantes en la noche / El firmamento lo anuncia como con letras de neón / Cada noche secreteándose con otra noche / Las personas son palabras / Y así uno no es si no es diálogo / Y así pues todo uno es dos / o no es / Toda persona es para otra persona / ¡Yo no soy yo sino tú eres yo! / Uno es el yo de un tú / o no es nada. / ¡Yo no soy sino tú o si no no soy! / Soy sí. Soy sí a un tú, a un tú para mí / a un tú para mí.
Cardenal hace referencia en su Cántico cósmico a Huidobro, Borges y en especial a Neruda. Y referencias a poetas como Bécquer, Homero, Roque Dalton. “Pío XII fue para mí lo que Stalin para Neruda”, dice en Cántiga 15, bajo el título: Nostalgia del paraíso. Es un libro mucho más complejo, rico, variado, con hallazgos."
Amor, muerte, sexo, vida, todos los pasados en el futuro y el presente  como un pez en un rìo, hacia la mar, la mar, todo lo que es vida es muerte. Un libro de gèneros, poesìa, crònica, documental, narrativa, historia, exteriorista, un largo coloquio con el hombre y sus circunstancias y el cosmos. Poesìa que indaga y sigue el curso de la evoluciòn de la especie.
CANTIGAS DEL PASADO Y FUTURO, DE UN PRESENTE AMOROSAMENTE FEROZ
Hay èpica en estas Cantigas: palabra, historia, poema. ¿Cardenal recurre a su no estilo, como dijo cuando le anunciaron el premio Reina Sofía? Echa mano al pasado de sus antepasados, a la historia que viviò, conociò, la que circula aun ante sus ojos, denuncia el poder de todas la monedas y las  falsas que resisten como cucarachas en las bòvedas. Cada poeta  tiene sus recursos, y estos vienen de la mano de sus lecturas, vivencias, visiòn de vida, obsesiones, intereses, pasiones, un modo, una manera de enteder, ver, auscultar y digerir la vida. Hay muros y paredes, soldados, muertos, materia, partículas, noches de desaparecidos en la oscura noche  de Managua que oscureciò Amèrica latina, y  son Cantigas, cantos de pasado medieval, donde  el poeta arrastra el polvo de las estrellas. Càntigas de la vida y la muerte, de la naturaleza humana, animal y del reino de la palabra. Cantos de amor, en uno y otro sentido,un canto por las especies, la humana y animal. Cardenal cubre no solo la superficie de la tierra y las cosas,  la atmósfera del nacimiento y muerte, la resurreciòn de  aquello que siempre es vida Oh viejas estrellas/ con sus simples ecuaciones,/ agua y polvo, humedad/ los muertos de la vida /y los vivos de la muerte,/ ascienden descalzos, volando,/ las manadas animales, /òrganos sin luz,/se vuelve oscuro el dìa/amanecer del hombre y la mujer/algo permanecerà intacto/como en un principio/en el fin de los tiempos/el comienzo de la nada/La mosca a revolotear sobre la ventana.
Rolando Gabrielli©2012





Ernesto Cardenal gana el premio Reina Sofía


Un circulo es un circulo

Un circulo es un circulo,
de izquierda a derecha,
solo que no pertenezco
a ninguno.
rolando gabrielli©2012

miércoles, mayo 02, 2012

La palabra cero


La censura està  en todas partes,
hiede de frente, perfil, de espalda,
huele las primeras vocales y sabràs
de què hablo, amigo lector,
aunque  tù te dejas contaminar
porque quieres, aburrido.
No seas un soldado de cuartel ni de  trinchera.
Un pasajero avispado, lùcido, voraz
de papeles, no de carteles, inquisidor,
el  rìo no pasa dos veces
por una misma piedra.
Rolando Gabrielli©2012





martes, mayo 01, 2012

Vivos en la memoria



«Salen de sus celdas. Se dan la mano, sonríen. Les leen la sentencia, les sujetan las manos por la espalda con esposas, les ciñen los brazos al cuerpo con una faja de cuero y les ponen una mortaja blanca como la túnica de los catecúmenos cristianos. Abajo está la concurrencia, sentada en hilera de sillas delante del cadalso como en un teatro... Firmeza en el rostro de Fischer, plegaria en el de Spies, orgullo en el del Parsons, Engel hace un chiste a propósito de su capucha, Spies grita: "la voz que vais a sofocar será más poderosa en el futuro que cuantas palabras pudiera yo decir ahora». Les bajan las capuchas, luego una seña, un ruido, la trampa cede, los cuatro cuerpos caen y se balancean en una danza espantable». (Relato de la ejecución por José Martí, corresponsal en Chicago del periódico La Nación de Buenos Aires)

Sigue El Grito gritando

Sigue gritando El Grito de Munch,
¿a quièn le importa algo màs de horror?
A subasta con el miedo y la conciencia,
lo veo como un marciano recièn llegado
a la tierra y no quiere escuchar su grito,
detràs de un paisaje
que podrìa ser un feo arcoiris,
un cuadro màs del espanto que anuncia
No es el ànimo ni la biografía
que pudiera tener su autor
Noruega nos ha demostrado
que el  terror existe.

lunes, abril 30, 2012

La aguja sigue en el pajar

El azar nos convirtiò en una aguja en el pajar del ciberespacio. Expulsado o instado a abandonar  blogs y portales desde Suecia a Argentina, Chile, Canadà, España, nacimos en Curanipe, zona del epicentro del terremoto del sur de Chile, ese que volviò a correr el eje de la tierra. Nuestra incursiòn surgiò como algo màs modesto que estremecer la tierra por casi tres minutos, sòlo escribir unos cuantos poemas, tomar el pulso a la poesìa, a la època, a los acontecimientos mundiales, al  cambio climàtico, medio ambiente, a la prosa, el Arte en todas sus dimensiones, a la vida en una palabra. Ser un cronista de su tiempo. Testimoniar. Registrar desde nuestra òptica, punto de vista. Despuès de todo 41 años de experiencia  como periodista en Amèrica latina y màs como escritor, ameritan seguir haciendo el trabajo. La evoluciòn, incertidumbre, interrogantes, apariciòn de innumerables herramientas tècnicas, los cambios en los gustos, las mùltiples maneras de los que creen hacer periodismo, obligan a seguir tirando la carreta de bueyes.
 El periodismo no deja de ser un acontecimiento interminable, uno tras otros los hechos, su encadenamiento, enfoques, un circuito infinito, una madeja de muchas hebras sin fin. La verdad es lo único que puede salvar a esta profesiòn, por màs análisis que hagan los expertos, los dueños de los grandes consorcios. Que los blogueros, la gente que porta un celular, aquel que tenga una càmara y pareciera que  les importara un par de ojos para hacer periodismo y diseminarlo como un virus por Internet.
Desde luego la Red aguanta todo. Novelas, obras de teatro, perfomances, pinturas en las paredes, todos los signos que  lleven algùn signo llamado Arte, aunque este brille por su ausencia. No està mal que la gente se exprese y com ol oestime conveniente. Es un principio de Libertad. ¿Las puertas de Internet se abrieron para que todo el mundo cuente su vida, sea artista de alguna manera, relate, se exprese, comunique, diga, critique,  monte su propio divàn, y tambièn para ser controlados? Son  màs las interrogantes que las respuestas. Este blog no tiene pretensiòn alguna de cambiar el mundo y aùn asì permanece bloqueado. No aspira  màs que a fusilar  a unos cuantos lectores con algunos poemas, como dijera  el poeta Enrique Lihn. Y es màs que suficiente hasta para ser demandado, quizàs.
Un periodismo donde los hechos son un subproducto de la realidad. La fuente como engaño dirigido a una gran campaña  global de intimidaciòn, amenzas, intervenciones, como si fuera la fiesta de cumpleaños del Señor de la Verdad. ¿El periodismo està cambiando en realidad? ¿Una buena historia es cosa del pasado? ¿La realidad no forma parte del periodismo? ¿Los hechos son Hansel y Grettel perdidos en el  bosque? Truman Capote cambiò el periodismo en su momento con la invenciòn del reportaje en A sangre Frìa.
Palabras de una historia escalofrìante, Capote, una araña en su propio telar, mozaiqueando los hechos desde adentro de la escena, coon la impactante tecnologìa de ser casi aprte del delito. La literatura nos lleva tambièn a biografiar la realidad. Ese lado oscuro, no visible, donde hay que  entrar con escafandra, detenerse en uno mismo suspendido frente al mòvil, me apasiona en esta rama del periodismo.
Lo que desconocen quienes buscamos la aguja en el pajar de la informaciòn, buceamos dìa y noche en un mar, a veces oscuro, denso, de aguas turbias, profundas, gélidas,  para empujar con  suavidad el cuerpo hasta la orilla. Es decir, salir a flote, aùn, en medio de la tempestad.
Un autor que deben leer los que quieren ser periodistas es el norteamericano Hunter S. Thompson, quien creo el llamado periodismo gonzo, donde el autor forma parte del relato, lo vive. Fue un personaje extremo, se suicidó mientras hablaba con su esposa, trataba el tema de una columna  semanal que quedó inconclusa. No necesitó más del oficio. Periodistas de excepción hay muchos más y notables. Por ejemplo, el escritor polaco Ryszard Kapuscinski, a pesar de los desmentidos que se han hecho  de su manejo periodístico. Sigue siendo una fuente insuperable de realidad y presencia ante grandes acontecimientos del siglo XX y XXI.  Josè Martì en su tiempo escribiò para todos los tiempos, independientemente del color del cristal con que se mire. Fue excepcional.
El periodismo siempre ha sido una tècnica y se usa para dar a conocer la verdad. Ahora la tècnica supera a la noticia, a la simple informaciòn, y se utilizan satèlites, sofisticados equipos impensados hace unas dècadas, o el simple celular, que a veces, suele ser el màs inocente y objetivo de todos. ¿Llegaremos a la idea o al punto que cada cual deberà registrar su propia noticia?
Se anuncia el fin del periodismo, de la profesiòn, como el de la historia. Algunos màs listos, dicen que lo que està cambiando es la forma. ¿Una novedad? El periodismo siempre se renueva con talento, imaginaciòn, anàlisis, reporteo, bùsqueda irrenunciable a la verdad. Una noticia  verdadera brilla, una falsa, engañosa, se ve opaca, oscura, cogea y termina por abortar  màs temprano que tarde.
Hay un truco nuevo, que parece viejo, pero se renueva asì mismo. Un "gran medio" lanza una informaciòn y esta circula como reguero de pòlvora. Nadie màs la piensa. Se repite, ite, ite, ite. El lector, televidente, internauta, la vuelve a repetir como un eco còsmico y ya es verdad. La hizo suya en un abrir y cerrar de ojos.
(¿Què es la libertad de expresiòn? No sè, me olvidè. Mi memoria caduca en un minuto. Vamos a jugar? Pàsame la L...No la veo. ¿No  existe?)
Una de las grandes frases de la historia la lanzò George Busch en plena euforia de su mandato post Torres Gemelas: "Un mundo mejor". Ya nadie pareciera recordarla, se repitiò hasta el cansancio, y vino este enorme crash sin fin del sistema capitalista  y la palabra es correcta por su potente, seco impacto, ruidoso dirìa, y despuès arrastra la demoliciòn de todo lo que està pudrido como si fuera una sombra oxidada que anidò en nuestra garganta por siglos. El mundo ya no necesita presentaciòn, la gente vive en su automòvil, si aùn el banco no se lo ha quitado. Los albergues atestados, son un lujo del sistema. Un suicidio diario en Italia. Es lo que deja ver el espinazo de  la crisis, que pareciera tomar impulso para lanzarse barranco abajo. Los sueños no colapsan porque son una defensa de nuestro maravilloso cerebro, pero ya hay millones de jòvenes que se llaman la Generaciòn Perdida. Suena a una pelìcula post segunda Guerra Mundial, pero es una patètica realidad del siglo XXI, que recièn comienza a constatarse. Ven a sus padres sentados frente a sus casas: For Sale o Se vende.
¿Los Medios nos dejan ver la punta del iceberg de la noticia o de los grandes acontecimientos? ¿La verdad puede cargarla una Laptop o un misil? ¿Aviones no identificados rastrean màs informaciòn que miles de periodistas? No hagamos ficciòn, es inùtil aproximarse a la realidad.
La màquina vencerà al hombre en cualquier profesiòn, mèdico, periodista. cuando el cerebro humano sea una ciruela arrugada. El dìa que la banalidad se escriba con v de Verdad, serà el fin del final. Basta con leer algunos chat en Internet, respuestas en grandes medios, para conocer el tamaño de la ignorancia, el desorden verbal  del sujeto que se sube a una PC como si fuera un tractor.
El tema  central para los empresarios de la informaciòn es la evoluciòn del negocio a travès de la tecnología. Ese es el quid del asunto. Para dónde vamos en materia de sobreviviencia econòmica y cuál es el futuro de este nuevo mercado que se modifica a travès de la revoluciòn tecnològica. Què y còmo se cobrará en Internet, por ejemplo. De alguna manera lo estàn diciendo hace algunos años y experimentando por esa vìa. Ya se cobran centavos por noticias que se consideran un privilegio para el  internauta que las lee. Ese es un cambio del lado de la oferta. ¿Es la letra menuda del mercado?
El periodista y el lector parecieran ser meros accidentes  en un tràmite que ya està en marcha.
La informaciòn debe basarse en su credibilidad, presentaciòn profesional, creatividad en el enfoque, para su impacto en el lector, y sobre todo en el verdadero mar de fondo de este oficio: la verdad. Hechos mentirosos, no los salva ni la mejor tecnologìa del mundo. El desmentido siempre pierde credibilidad cuando en realidad no lo amerita o carece de la misma fuerza del falso mensaje.  Periodistas paràsitos de quienes investigan,  medios  repetidores, todo eso debiera analizarse y poner en la balanza. La mediocridad, al mneos, hizo el servicio militar obligatorio.
Los Blogs comenzaron por asustar a la gran prensa que falseaba los hechos y nacieron millones, se autoeliminaron otros millones, pero la mayorìa no son noticieros, ni manejados por especialistas de la informaciòn, sino son  diarios de vida, espejitos de su  corazoncito, juegos de  vanidades, aunque sin duda hay muchos muy profesionales, literarios y màs. Los diarios tienen sus blogs y desde ahí animan a su público, le captan y le dejan opinar, aunque la censura cada día es más creciente. Se suelen ver los  mensajes borrados, queda un hueco como un silencio sin alma. ¿La Libertad no da para tanto.? ¿No es elástica? ¿Se mide con un metro o cuenta a gotas?

Algunos van tan lejos como pueden. Hablan de supervivencia del periodismo. La comunicaciòn como la conocemos està en vìas de extinciòn, parecen decirnos. ¿Nos enchufaremos a los video juegos y escogeremos por azar un menù de nuestro amigo o enemigo noticioso? ¡A quién le importa lo que sucede al otro lado del cuarto, si ya estamos sordos en nuestras propias casas? Conversar, para muchos jóvenes, ya es aburrido, es un acto de viejos, de seres superados por las emociones más fuertes y solitarias.
Sin personas pensantes, periodistas formados, cultos, analìticos, que amen la profesión, se respeten asì mismo, no crean en el dios mercado, seguirà primando el periodismo  farandulero, encubridor, sobornado de mil maneras, chapucero, detrás de la puerta, en el resquicio de la verdad. El periodista es una persona que tiene que estudiar toda su vida, leer, ver, conocer, viajar, respirar la historia, el presente, entender el pasado, ser valiente, discreto, saber escuchar, leer entre lìneas  y conocer las tecnologìas bàsicas, si quiere desarrrolalr este oficio complejo, maravilloso, eterno, porque mientras exista  el hombre en la tierra habrà que comunicarse. Cada nota, crónica, entrevista, información es como si fuera la última. Hay mucha urgencia en este oficio.
Hay periodistas de raza, con olfato, que superan la tècnica, osados, ilustrados, con experiencia, intuiciòn, que no se creen las medias ni enteras mentiras o verdades  de a pedacito. A Gabriel Garcìa Màrquez le bastò una Remington. ¿Eso no les dice nada?
He vivido la época de las vacas locas, gordas y flacas, ejercí todo el pentagrama profesional por unos miserables dólares. Prácticamente acorralado por "el hombre y sus circunstancias y unos metros más al fondo a  mano derecha". Yo mismo encontré mi profesión, la alargué unas cuantas pulgadas dependiendo de las situaciones, épocas, momentos: Consultor, Creativo (marketing), Escritor, periodista, freelancer fantasma de mi mismo. El mercado es el mercado: ser o no ser. Miles de miles de pàginas escritas y decenas de miles leìdas a la sombra de la luz de esos escritos. El misterio d elo nuevo como una ensalada rusa, pero descifrando la sopa de letras. Es cierto, muchas veces prefiero mi desordenado jardìn, que una página escrita. La vida
No pocos de los verdaderos periodistas, que reùnen estas cualidades, aquellos insobornables, que son los mejores, siguen pagando con sus vidas. La lista es larga y triste como la pobreza humana. Amèrica latina tiene un registro alto: Mèxico, Honduras, Colombia. ¿Se ejerce contra la muerte? No se conocen  casos que el pariente de un paciente  mate a un doctor a la salida del quiròfano despuès de una operaciòn fallida.
Los periodistas que estàn en la acciòn, los que se dedican a la polìtica, inclusive a la economìa, se exponen màs que aquellos que comentan las noticias policiales. Las balas no vienen de la morgue. El que siempre correrà un riesgo adicional es aquel que cuente  y diga la verdad. ¿El periodismo es una profesiòn de supervivencia? Sin duda. Muchas veces se cotiza a un periodista a precio de subasta. Se le remunera mal y exige ser un Hemingway. Este no parece ser un tema para los dueños de los consorcios. ¿Periodista mal remunerado= periodista dòcil? Es una de las profesiones que tiene que exhibir su esqueleto con tanta facilidad, las vìsceras, como si pasara permanentemente como terrorista  en un aeropuerto frente a los rayos X.  Por eso, surgen periodistas como callampas, hongos, siemprevivas, nomeolvides y el estatus  ya no existe, el rigor o nivel, el respeto a la y por la  profesiòn. Desmantelan el bolsillo, luego la psiquis y despuès cualquier humillaciòn viene por añadidura.
¿Lo que hemos visto en estos tiempos es que los grandes medios se han quedado detràs de la historia, de los acontecimientos en la llamada primavera àrabe? ¿O han sido las tecnologìas azuzadas para encender el caldero? En el infierno siempre habrà calor y llamas, al menos el que nos describen los conocedores del tema. Parecen taquígrafos del espanto.
¿Despuès de la muerte o de una invasiòn, viene la noticia o antes? ¿Tecnologìa para informar o espiar? ¿Tecnologìa para difundir màs ràpido o inducir la informaciòn? ¿Tecnologìa para informar o desinformar? Desde ese punto de vista, quizàs no se necesiten periodistas. De hecho, algunos expertos ejercen sin haber estudiado la profesiòn propiamente tal y se manejan en otros universos màs complejos donde se utilizan todos los recursos posibles para alcanzar el objetivo.
Para mì, el mayor recurso es la vocaciòn, el talento junto con la formaciòn profesional, el trabajo diario, la investigaciòn per se, es, en buenas cuentas el periodista como un detective de la noticia y acontecimientos, no para juzgarlos o someterlos a su verdad, sino interpretarlos, darlos a conocer  urbi et orbi, sin añadiduras de ninguna especie, solo contar, relatar con un lenguaje  transparente, inteligente, que haga que el lector porque el ojo al papel u ordenador, la oreja a la radio, los ojos a la TV. El gran recurso, la receta, es tomar la noticia, el hecho, el tema, como si fueras a diseccionar un animal. Eso recomendaba Ezra Pound al poeta, que fuera como un biòlogo y viera todas las partes del especimen, el poema, en este caso la noticia, el reportaje, nada debe quedar por fuera y menos la verdad. Y las viejas enseñanzas  de Hemingway: un escritor, y es vàlido para un periodista porque el lo fue y de excepciòn, es tener un buen detector de mierda. Asì lo tuvieron los  hèroes de Watergate.
Esta es una de las èpocas con màs noticiosas quizàs de todos los tiempos, no sòlo por el tamaño de la poblaciòn, 7 mil millones de almas  distribuidos en grandes, medianos, pequeños paìses, islas, regiones aisladas, selvas, glaciares, zonas inhòspitas, desiertos, fronteras, subterràneos, callejones,  poblaciones de miseria, casas de lata y cartòn rodeando quebradas, rìos, precipicios, automòviles, casas rodantes, bosques, calles, aceras,  sino porque el mundo es  un universo  afectado por todas las contradicciones y conflictos posibles. Es una madeja de situaciones inmanejables.
Hay tantas preguntas en un tintero ya inexistente, màs bien simbólico, aquel donde se untaba la pluma para escribir  las cartas, un gènero en verdadero naufragio, por no decir extinciòn. ¿El mundo està cambiando o lo estamos manipulando? ¿Algùn fantasma  recorre el mundo, Carlos, o el mundo ya es un fantasma?
¿Todo cambia, como en un principio, un nuevo verbo?
Vivimos un època en que las noticias importantes parten de un centro de poder a la velocidad del rayo, casi invisibles y se propagan como una epidemia pegajosa, que se adhiere a la mente. ¿La tecnologìa va por delante de las ideas, de los hechos? Mucha màs informaciòn que en cualquier època de la humanidad, infinita manipulaciòn, un menù para satisfacer a un sibarita suicida.
Charles Chaplin, el màs mudo de los actores de Hollywood, hablarìa  de esta zona cero de silencio fantasmal en que se ha transformado el mundo de la comunicaciòn: ¿un callejòn con tantas salidas o nionguna?

domingo, abril 29, 2012

El Abecedario



No me olvido de las palabras,
de ninguna palabra,
no sè que harìa sin ellas,
no sè que imaginan los que prefieren
el viejo trabalenguas del caballo
con su chicote el amo domesticàndole
 o el buey cabizbajo,
podrido en la soledad de sus ojos de buey
de yunta con otro buey
Què quieren de las palabras
 si las usan de supositorio en los discursos,
marca registrada de la banalidad
y de las promesas sin fin,
las pervierten clavadas en una ordenanza,
martillan, implacablemente mancilladas,
las màs bellas relucen como ratas
en una gaceta oficial sin destino,
 prostituidas en notarìas pùblicas,
unas amparan a otras,
en discursos para sordos mudos ciegos
de todos los colores, a la violeta
El abecedario no tiene dueños.
Rolando Gabrielli©2012

sábado, abril 28, 2012

Hombre del futuro

Cuando el hombre
descubriò que tenìa todo
el futuro por delante,
dio media vuelta
y comenzó de nuevo.
Rolando Gabrielli©2012

jueves, abril 26, 2012





La ciencia atormenta al ser humano en una tasa de tè,
desde que el mundo es mundo y asomò
un hombre sus ojos desde una caverna
el Big bang rie a carcajadas y corremos como conejos,
selvas, rìos, desiertos, ciudades,
somos el camino de nuestras propias huellas,
fascinación de los grandes valles y la nieve,
un gesto con los huesos rotos en un acantilado,
el mito que creò nuestra lengua y palabras
Miro por la ventana para saber si no me he ido
por algunas de las tesis y descubrimientos,
montañas oscuras de risas y  vientos se filtran
al amanecer cuando el sol lanza sus primeros rayos
Què maravilla saber que no estamos solos.

miércoles, abril 25, 2012

martes, abril 24, 2012

La máquina del tiempo


En una máquina sin tiempo  
quedó escrita la última antipoesía,
 palabras   fueron un día.
Hoy yace  en una fría   Caja de las  Letras
 del Instituto  Manco de Lepanto.
Con esta Underwood, Nicanor Parra,
escribía, escribía,
en el Chile fértil señalado
de la región antártica famosa
 y ha dejado por voluntad propia
 un poema no descifrado
por rey alguno.
¿Cincuenta años después
alguien creerá aun en la antipoesía?
Rolando Gabrielli©2012


Aló?
Con Miguel de Cervantes...
El poeta busca en la guía
el número de su celular
y cavila como
si recordara la cárcel
del Manco de Lepanto...

domingo, abril 22, 2012

De Cervantes al Tololo/PARRA EL ULTIMO RETORICO DE ALCALA DE HENARES






  • DE LA COSECHA DE PARRA
(¿El último mohicano de la poesìa chilena?
"¿Esperaba este premio?", le preguntan a Parra en uno de los breves poemas leídos hoy por su nieto con voz firme y con las modulaciones adecuadas. "No/ Los premios son/ como las Dulcineas del Toboso/ Mientras + pensamos en ellas/ + lejanas/ + sordas/ +enigmáticas./ Los premios son para los espíritus libres/ y para los amigos del jurado/", dice Parra.
De antes y despuès del discurso en Alcalà de Henares...
Nicanor Parra no irà (no fue) a recibir este 23 de abril el Premio Cervantes. No es noticia ni novedad. Pidiò una pròrroga de un año para su discurso. Se queda en Las Cruces con sus 97 largos años. Ya hizo el viaje de la Antipoesìa por la historia de la poesìa y de Chile. ¿Penèlope no tiene nada que esperar, las sirenas ganaron la batalla? ¿Dulcinea es màs real? ¿El Toboso o Itaca?   El antipoeta reposa, su guerra contra los molinos de viento ha sido històrica, titànica. Chile ha tenido gigantes de la poesía como los que enfrentò el Caballero de la Triste figura, con  su antipoesìa. No es fàcil proponerse no dejar tìtere con cabeza. El tiempo lo cobra todo, poeta. Y la muerte, como dice su verso al mèdico, lo cura todo. En cambio, decidiò enviar una avanzadilla, como en tiempos de las Cruzadas. Un capitàn, Cristòbal Tololo Ugarte, que hace homenaje al "descubridor" de Amèrica, al hombre que se encontrò con Nuestro Mundo, Colòn, y algunos escuderos duchos en la antipoesìa, la alquimia del verbo parriano, con la cual lleva medio siglo renovando la lengua española en poesìa. Haràn brillar  en una mesa redonda una escritura, lenguaje, manera de ver la poesía, poco conocida y a veces no entendida en España,  estos caballeros de la Antipoesìa: mi amigo Federico Schopf, erudito en la obra de Parra, Niall Binns, un gringo parriano y el crìtico español que  fue amigo de Roberto Bolaño y antologador de Parra, Ignacio Echevarría.
 Llega exhausto el antipoeta a esta meta, donde el Manco de Lepanto le esperaba, allà en Alcalà de Henares. No le pidan màs a Nicanor, ni moros ni cristianos, el hombre ya hizo su trabajo, sacudiò algunos istmos, instalò el parrismo y en algún lugar de la gran mancha de la poesía chilena se prepara el parricidio. La Cueca de Parra ha sido larga y chora. Ha dicho tanto, tocado los extremos de las palabras, no ha parado de decir por si quedaba algo en algùn tintero, que està enviando solo a España unas pocas palabras y unos cuantos poemas que le representan como si estuviera allì. La muestra de su palabra recoge, entre otros poemas -anti: "El hombre imaginario", "Un día feliz", "Soliloquio del individuo", "Manifiesto" y "Defensa de Violeta Parra". (Cuando nos leyò en el auditorium del Pedagògico de la Universidad de Chile, donde era profesor, el poema sobre Violeta, su legendaria hermana, recuerdo que llorò pausadamente como lee sus poemas.) El famoso Tololo, dicen, leerà los primeros párrafos que abren la  obra cumbre de Cervantes y ahì puede estar el secreto de Parra, no todo se diga en lenguaje franco y utilice su propia lengua para reinterpretar al aventurero hidalgo de la Mancha. No sabemos y sòlo que podría suceder, lo que quiera Parra en ese paraninfo emblemàtico de las letras hispanas, nuestra lengua compartida, dividida, enriquecida en Nuestra Amèrica.
  • LA CABALLERÌA ANDANTE DE PARRA
Los diarios  dicen, pero saben poco, asumen, publican lo que tienen a mano, desconocen que Cervantes es Manco, hombre de no pocos recursos. Escribió el Quijote en la cárcel, por ejemplo, y Parra, en medio de la desesperación y la pobreza,  querìa ser miembro de Carabineros de Chile. En las antìpodas  por los siglos de los siglos, pero fieles a sus  sueños, aventuras, historias, dispuestos  echar la caballerìa encima a sus enemigos desde Amadìs de Gaula hasta Pinochet, por ejemplo.
 Las otras palabras  de la introducción a los poemas, que debe ser la de un Arte Poètica parriana en su estilo, solo las conoce el Tololo, su nieto, que lleva el nombre de un observatorio majestuoso chileno, ubicado a 2200 metros de altura, cuyas instalaciones asemejan a una Estaciòn  Espacial, desde donde las naves viajan a las estrellas que son inalcanzables para los terrìcolas. El Tololo està enclavado en las alturas del Valle de Elqui, tierra mistraliana por excelencia, a quien Parra homenajea sin proponèrselo quizàs, aunque es un declarado admirador de Gabriela. El Tololo, ubicado en la Regiòn de Coquimbo, fue poblado en el siglo III por los indios diaguitas y ocupado por el Imperio Inca. Tiene un cielo transparente, despejado y asì se constituye en uno de los mejores lugares del mundo para observar las estrellas y el espacio. Posee siete cùpulas,  quizàs las siete puertas  por donde se entra y dispara  la antipoesìa con su bumeran insaciable de ser solo ella misma, el reflejo de un sol que pudiera llegar a todos.
Lo que Nicanor Parra prepara en Las Cruces, segùn se desprende de las palabras de su nieto Tololo, es un Discurso de sobremesa, con los cuales ya ha hecho un libro anteriormente, texto que requiere de un trabajo como si montara una òpera  barroca, pero parriana, que lleva sal, pimienta, ajo, y todos los condimentos posibles de la cocina y lengua vernacular, culta, popular, universal, del autor de Versos de Salòn. Allì incluye desde los orìgenes  del verbo hasta el juicio final,/ Parra no le pierde pisada al viento de la palabra./En sombras sube escaleras/lo importante es dejar en alto/el antipoema/Una calavera le sonrìe/todavìa./Hamlet ha estado durmiendo/en el otro cuarto/¿Ser o no ser?/Parra pasa a la página siguiente.
  • MÀS ALLÀ DE TODAS LAS DISTANCIAS
El Tololo, sabe que su abuelo, entre otras cosas, es Cosmòlogo, con estudios en Oxford, y que màs allà de todas las distancias estarà allì representado en su voz.
Uno de los poemas escogidos por el antipoeta, El hombre imaginario, no tiene nada de imaginario, es real. El lugar, la mujer, la historia que es leyenda, existe. Y es, imagino, como un amuleto para Parra, que carga, en la piel de los sentidos, allì donde las arrugas no pueden borrar esos sentimientos,  recuerdos vividos por únicos, intransferibles, irrepetibles y remachados con tornillo y tuerca.
Lo imaginario del poema son las palabras que pueda leer en su propio imaginario el lector, porque el autor conoce su derrotero, lo ha vivido y lo que describe es una rèplica de ese mundo ya ausente, siempre presente, porque la memoria es la que nos arroja los fantasmas ante los ojos. El hombre imaginario de alguna manera nos dice que no hay escape, aunque se presenta en  un paisaje que puede ser real o irreal. Y al parecer que nada y to es, segùn uno interprete, se desvanece el yo, que en lagùn momento se recuperarà con toda la intensidad que la experiencia amerita. Es un poema notable por su recurso reiterativo a este hombre que no existe y lo ha perdido todo, porque la imaginaciòn es nuestro mayor  patrimonio, aun creamos que nada existe  y todo esta allì, sigue siendo, aunque haya sido, dependiendo de la intensidad con que   marque  su territorio. La historia no es sencilla, existe, en un mar de melancolìa, en medio de un escenario fìsico con escaleras, balcones, y suceden canciones imaginarias, que vitaliza el espacio del que podrìa haber habitado este hombre. Hasta las sombras vienen por un camino imaginario, pero no deben confundirnos del objetivo real del poema. la poesìa no se escribe sola para Parra y recurre el anipoeta a un elemento de poesìa pura y tradiciòn, las noches de luna imaginaria, que es cuando sueña con la mujer imaginaria/que le brindò su amor imaginario/vuelve a sentir ese mismo dolor...retorna a la realidad, recobra la memoria o màs que eso, la vivencia de lo realizado, vivido. El dolor recoge lo que la imaginaciòn no puede ocultar ni soslayar, lo pone sobre la mesa de la realidad en tiempo presente. Fue y sigue estando allì. El dolor se apodera de cualquier estado, supera la melancolìa.
ese mismo placer imaginario /y vuelve a palpitar /el corazón del hombre imaginario. El corazòn està vivo, le acompaña, hace sentir, imaginar lo real, una manera de volver a la vida, inesperada y realmente para el lector.
"El hombre imaginario/ vive en una mansión imaginaria/ rodeada de árboles imaginarios/ a la orilla de un río imaginario". Toda esta descripción imaginaria, resulta cierta, según la historia real que ya es leyenda, por verdadera. Lo imaginario puede no existir, flotar, ser inaprensible, representar lo que imaginamos mentalmente y ser nuestro, gracias a la imaginación. La voluntad del deseo en su sueño que a veces elaboramos con toda su carpinterìa. Se puede crear casi todo lo que imagine la mente en  los casilleros  que nos abre la imaginación. Existen hasta los números imaginarios. ¿Quièn imagina, el objeto o el sujeto? Parra me hablò màs de alguna vez que su individuo tiene varios pisos psicológicos. En el poema, todo el universo diario que rodea al poeta, su mundo, lo que vive y yace, es imaginario, aparentemente.
  • EL HOMBRE IMAGINARIO SE ENAMORO DE UNA MUJER REAL
La casa existió en la comuna de Huechuraba, en las afueras de Santiago, una zona  semirural de aquella época y que Nicanor comprò.  Huechuraba significa en mapuche, lugar donde nace la greda. La mujer imaginaria es real y tiene  nombre, era casada, tenìa 32 años y el 64, fue en 1978, y el antipoeta la descubre en una entrevista como el amor de su larga vida. "Cuando me pulverizò, ella me abandonò", "despuès se suicidò", revelò Nicanor en una entrevista a Marcelo Simonetti.
Escucho el poema en un lugar rodeado de grietas, cerca de un rìo, rodeado de àrboles y todo lo demàs es igualmente  imaginario, pero cierto, incluida las sombras que descienden al revès de la escalera esta noche nada de imaginaria. A veces los lectores formamos parte del imaginario del poema, porque lo hemos vivido.
 Finalizaban los  horrorosos  años setenta en el horroroso Chile, Parra y Lihn se habían quedado en el país del espanto. Parra y Lihn rehacìan su nuevo mundo en el paìs de las tinieblas con sus propias perfomances. No debemos ser ingratos con el autor de La Pieza oscura, Lihn, porque fue uno de los primeros en hablar con lucidez sobre la obra de este ausente premio Cervantes. Lihn puso picas en el Flandes de Neruda por la poesìa de Parra.  `Gonzalo Millàn, uno de los poetas màs originales de Chile e hispanomaèrica, dij en una oportunidad: "Creo que Nicanor es fundamental en la poesía no sólo chilena sino de lengua española. Creó una conmoción importante. En la poesía de lengua española hay un antes y un después de Parra. Pero hay aspectos de su poesía que me interesan más que otros."

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario
De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios
Todas las tardes tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios
Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario
(Nicanor Parra)

Si  bien Parra, ya no es un hombre mediático, estuvo por décadas en primera  fila desde la Casa Blanca a la Unidad Popular, compartió con los beatniks, y después, en tiempos de Pinochet  sobrevivió en su cátedra en la Escuela de Ingenierìa, cuando Neruda era la animita que circulaba en medio de la gran derrota popular y el pueblo recurrìa a su mitologìa como a un Buda de alguna salvación. Parra siguió escribiendo, vivito y coleando, yo  conversè con èl por esos días aciagos frente al Edificio Diego Portales, una noche facista, cerrada, oscura, en  tinieblas. Hablò de Neruda, un tema recurrente  en su voz poética, con un sarcasmo que ni el cine mudo podría reproducir. Ya lo he relatado y no volverè a caer en tentación. Conversaba Parra periódicamente con el poeta Enrique Lihn, vaciaban y volvían a llenar la gran vasija de la poesía chilena y universal. Màs adelante fue el Pope del Pope de la poesía chilena en medio de  recitales concurridos como viendo a un superestar rockero, aunque  Gonzalo Rojas se ganaba  los premios màs importantes del habla  hispana, como el Cervantes. Ya nadie  bajarìa a Parra de su propio carrusel, un tiovivo perfecto: la música se repetía y el carrusel con sus pasajeros dando vueltas. No olvidemos la influencia anglosajona de Parra, en el Reino Unido los carruseles van en sentido contrario, como su antipoesía.
  • MANIFIESTO PARRIANO: la poesìa alcanza para todos
En Alcalà de Henares, su nieto Tololo, leerà un texto clave en la poètica parriana, asì al menos fue anunciado, su famoso Manifiesto.
Allì Parra se dirige a los poetas consagrados de  Chile, fija su posiciòn, lanza una gran piedra antipoètica y sostiene que los poetas bajaron del Olimpo. Està dedicado a Neruda, Huidobra y De Rokha y define su propia poesía como un artìculo de lujo. Por algo escogiò este  poema polèmico y trazador de su ruta. Sostiene y arremete contra los poetas  abuelos, mayores, que no fueron poetas populares, sino unos tremendos burgueses. Es un lanzamiento al ruedo dentro de la poesìa chilena. Parra anuncia con bombos y platillo lo que harà en poesía. "La poesìa alcanza para todos" Neruda es el fantasma de Parra hasta el final de sus días, a veces, pienso, no se convence que muriò y que ya no escribe. Es un notable homenaje al vate y su obra, lo sigue imaginando. Lo tiene tan cerca en Isla Negra.
Defensa de Violeta Parra, su entrañable y suicida hermana, es un poema emblemàtico del catálogo familiar y del clan Parra. La Violeta es chilensis por donde la miren, descubierta cuando ya no  vivìa, algo muy chileno. Consagrò su vida al canto popular, un verdadero  y glorioso apostolado. Una poeta profundamente popular, cuyas canciones son himnos latinoamericano: Gracias a la vida. Nicanor quiere presentar a Violeta en Alcalà de Henares, por si no la conocen. Soliloquio del individuo, es un aullido parriano, en un mundo que no tiene sentido. Està en su  libro Poemas y antipoemas, y nos habla en su yo colectivo, nos hace participar de un itinerario històrico,  de construcciòn, travesìas por la humanidad del individuo, peripecias, invenciones, la historia de una historia fragmentada, que ya no tiene retorno y finalmente concluye que la vida no tiene sentido. El individuo quiere retornar a la roca, a su principio, pero ya es tarde, ha hecho un recorrido y  este espejo al revès que es la historia, no tiene sentido.
Un día Felìz, de Poemas y antipoemas, està dentro de la selecciòn escogida  por el autor de Hojas de Parra. La vida no es màs que una quimera, dice Parra en este poema. Una ilusión, un sueño sin orillas.Una pequeña nube pasajera. Viaja al pueblo de su infancia, lo recorre y entra en la primera memoria. Concluye despuès de ver y recordar detalles, lugares, objetos, familiares, que: ¡Sólo que el tiempo lo ha borrado todo/Como una blanca tempestad de arena!
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Del Epilogar Parriano

Parra el ùltimo retòrico



Nicanor Parra es como el bolero, está siempre despidiéndose. El hombre estruja los calcetines de su poesía. Le arranca la propia retórica, un último grito al cisne, y las cenizas del Ave Fénix son parrianas. Upa, chalupa, le dice a la antipoesía. Se retira, pero sigue jugando. Pacta con Las Cruces, pero no con la cruz. Es un nuevo mar silencioso entre sus dos pares: Neruda y Huidobro, un paso a la izquierda y otro más allá, el que primero dieron ellos, los grandes fantasmas de la poesía chilena.
Parra es un aventajado de la Capitanía General de Chile. Se conserva como la estrella solitaria. Juega póker con Hamlet, y se distrae con sus monólogos frente a un tablero de ajedrez vacío. Sólo le queda apostar contra sí mismo y que lo hace muy a menudo. Ya no viaja, dice, al parecer gira sobre su propio círculo, cavando un pozo para su nueva retórica, como el taladro sobre el asfalto. Poco visitado, poeta solitario, anacoreta, Parra es su propio bumerang.
Ha sido tan parriano como ha podido. Fiel a sus uvas. Hay que conocerlo para saberlo. A los 91 años, cumplidos en septiembre, decidió lanzar sus obras completas. A la semana siguiente, si aún le queda cuerda, escribirá un Opus para seguir con la leyenda, que puede haber una Obra Gruesa, pero no completa.
Parra no sólo es un poeta vivo, sino vivazo. Reencarnado en Rojas Jiménez, Romeo Murgas, Carlos de Rokha, Omar Cáceres, Rubio, se ha propuesto a sobrevivirnos a todos y de seguro nos prepara un antipoema para lanzarnos como uno de sus artefactos, si fuéramos el hombre imaginario.
Parra no se compondrá ya a estas alturas. Ni hace falta, dirá. Está aferrado con dientes y muelas como un recién nacido. Su mirada es la de un águila que no cree en la inocencia. Sólo un millón de homenajes después de muerto podría silenciarlo en parte. Una catarata de aplausos como un maremoto. Un alud de discursos en la Sociedad de Escritores de Chile (SECH), a puerta cerrada. Un paseo por las afueras del Pedagógico de la Universidad de Chile, junto a los terribles Plátanos Orientales. Es inmortal el antipoeta.
Parra prefiere dar vueltas y vueltas entre paredes blancas con su cuaderno de notas. Le obsesiona, es drogadicto, dice, de la página en blanco. Lo describen como un marciano con sus pantalones verdes. Parra no cree en cementerios. Ya Chile los ha tenido a lo largo y ancho, norte a sur, de todos los colores, sabores, dolores, horrores. En alguna esquina infernal de Chile, en otro sentido, con distintas motivaciones, alejado de toda antipoesía, Augusto Pinochet cuenta sus días. Es el autor de la cueca del terror más larga de Chile, y que nos perdone el antipoeta. Ese huaso se fue de mano y claveteó el gran ataúd de Chile. Este es Chile, mi hermosa Patria.
Parra es otra cosa. Un poeta con más vidas que un gato. No se le ve pasar bajo una escalera desde sus días de infancia en San Fabián de Alico, cuando su hermana Violeta Parra se untaba el delantal con maqui. El antipoeta está en sus plenos cabales en una nueva aventura frente a la página en blanco. Según confesiones propias, hace 19 años no edita, desde que publicó Hojas de Parra, y en cada intento vemos sorprendentemente que intenta apagar el sol con los dedos de una mano. Es Parra en su última retórica, un hueso duro de roer.
Nació en Chile, de padre y madre chilenos, y hermanos también. Profesor de mecánica racional, con estudios en la Universidad de Chile y en Oxford. Laureado de sur a norte, pasando por Madrid, Londres, México y Nueva York. Cuando Mario Benedetti lo entrevistó poco después de que le habían otorgado el Premio Nacional de Literatura en su casa de La Reina, en las faldas de la Cordillera de los Andes, el escritor montevideano creyó que Parra se suicidaría en cualquier momento. Nos engañó a todos, más bien cada día nos entrega una fórmula para seguir viviendo.
Parra no ha creído en el límite de la imaginación, sí, en el ejercicio, experimento per se en el poema (antipoema). Calcetines guachos es su más reciente intento por decir, nombrar, poner las cosas a su manera en la página en blanco. Ese pan está aún en el horno. Un Parra , disparando los cartuchos de un oráculo que se resiste a quedar ciego.
Nicanor Parra
El antipoeta no está ciego como el Oráculo de Delfos,
vela la antipoesía en la noche de su última posada,
no deja rastros, ni deja huellas, rastrea el poema,
enciende una vela a la próxima primavera,
oscurece el cuarto lo que del día  queda,
no cree en las ventanas y sin embargo las abre
a ciega, a ciegas se entrega a algún corazón
y se reconoce en el espejo de la hermana muerta.
No es profeta, no es carpintero,
es un soldador de palabras,
recicla en las noches lo que produce su nevera,
el poema crece bajo la tierra y nadie ve sus raíces,
inmenso sol rojo que sólo la amada reconoce.
Un astronauta que no vuela más allá de la parcela
del poema, siembra su luna, ciega el trigo negro
de su último invierno,
el antipoeta nunca llora.
Rolando Gabrielli©2012
DEL EPILOGAR  DE ROLANDO DENVER
 Cervantes se hizo amputar una mano en Lepanto, porque ya había escrito el
 Quijote en los infinitos sueños en La Mancha de su carrera diáfana hacia la
 gloria que no tendría la fortuna de disfrutar. O lo haría finalmente desde
 una cárcel, con los restos de su vida y muñones. De 400 años que el señor de
 las andaduras manchegas no ha de parar un solo instante en desfaser
 entuertos que si no los conociera loco andaría por estas calles de castillos
 con dragones en sus puertas, posadas con viejos mísiles en sus patios,
 bebidas sin país de origen, molinos de aguas turbias, contaminadas, ni
 viento, sólo gigantes muertos soplando la historia al revés contra vientos
 de Quijotes que no dejan de andar sueltos de sueños, libérrimos de espíritu,
locos de amor. Sin adarga, en la flor de su vida, viaja por Comala el
 Hidalgo Caballero desprovisto de aventuras, no de sueños, entra en la noche
 de los espíritus del pueblo y sabe que una nueva historia siempre comienza.
 Dulcinea, sólo bésame en medio del trigal de la palabra.

Rolando Gabrielli©2012


Fin. En la ceremonia del Premio Cervantes, en Alcalà de Henares, a Nicanor Parra
Pregunta su nieto Tololo:

"¿Se considera usted acreedor al Premio Cervantes?".
Parra: "Claro que sí".
Tololo:¿Y por què?
Parra:"X un libro que estoy x escribir" [sic].

Parra hace mutis por el Foro, sin estar en el Foro, rodeado en Las Cruces de libros del Genio de Cervantes, como lo estuvo el Caballero de la Triste Figura en sus aventuras. Envìa un mensaje encriptado junto con su vieja màquina de escribir. Un poema para ser  leìdo 50 años màs tarde.
¿Parra es vanguardia aunque se le ponga una nube negra por delante?
El antipoeta vela las armas de la antipoesía, día y noche, en el blanco mesón de su posada.
Rolando Gabrielli©201222-23 de marzo