Acertijo digital/Digital riddle

Acertijo digital.

El pajarito

dejó de trinar,

Una malvada X,

lo mandó a callar.

Rolando Gabrielli2024

Digital riddle.

The little bird

stopped its song.

A wicked X,

silenced it all.

No hay mayor silencio/There is no greater silence

 

No hay mayor silencio/

y fidelidad/

que la sombra/

de tu propio cuerpo.

Rolando Gabrielli2024

There is no greater silence

and loyalty

than the shadow,

of your own body.

Estas son las palabras

Estas son las palabras,

a la medida de su tiempo,

a todo lo que fue

y está por venir.

El futuro porfía

por estar presente.

Solo el pasado

siente que vive

en la memoria,

viene cargado,

como la nieve en la rama

de un árbol que no cede

a su tiempo.

Rolando Gabrielli2024

R. Denver/R.Denver

 

Un tipo descreído,

sin país, generación,

ni piso,

exonerado en los 70

por ese destino

que la historia muerde el anzuelo,

arrastra la República y sus barrancos

al sur de los abismos.

Inédito casi de por vida y convicción,

sobreviviente tenaz, visceral

en el País de Nunca jamás,

pasajero sin papeles en los 80 y 90,

en Limbo city, tránsito,

poeta extranjero,

autor anónimo y biógrafo implacable

de la inocencia perdida,

viajero del círculo vicioso,

del amor y del olvido,

paracaidista en caída libre y vertical,

frente al poema y la derivación de sus aguas,

devoto de la palabra,

lengua del pez y la memoria,

oscura respira en tu garganta.

Todo se refleja en algún espejismo,

por algo le llamó Utopía,

Belleza enigmática, dijo,

el aire está en todas partes.

Coleccionista de ciudades desconocidas,

Praga, Dublín, Denver,

de metamorfosis kafkiana,

lector de folletines y poesía,

novelas con matices de realidad,

audaces historias románticas

insaciable devorador de fantasías.

Ha plagiado en más de una ocasión,

En búsqueda del tiempo perdido,

sin ningún éxito,

¿Literatura para el olvido?

(El mundo camina por calles paralelas,

senderos estrechos, vacíos,

rodeado de muros, tristes muros fronterizos,

bocinazos y pájaros que revolotean,

sobre el asfalto y el aceite que devora

la capa de ozono, el cielorraso de cada día)

Una luz tiene tres colores,

nos guía hacia el fondo del mar y gira,

todo es posible, también respirar,

amar el rojo atardecer, el sol

que brilla de tus ojos,

por ejemplo, deslizarse,

sobre tu ombligo de plata, ciego.

Los árboles aún permanecen de pie,

la naturaleza se sacude la sombra,

devora el paisaje que cae con sus hojas,

sigue la línea invisible del horizonte

El mundo come de la mano digital.

Migajas, migajas.

Rolando Gabrielli2024

A Skeptical Man

A man of no faith,
without country, generation,
or footing,
exonerated in the ’70s
by that destiny,
which history bites like a hook,
dragging the Republic and its ravines
south of the abysses.

Unpublished nearly for life and by conviction,
a tenacious, visceral survivor
in the Neverland,
a paperless passenger in the ’80s and ’90s,
in Limbo City, in transit,
a foreign poet,
an anonymous author and relentless biographer
of lost innocence,
a traveler of the vicious circle,
of love and oblivion,
a skydiver in free vertical fall
before the poem,
in the drift of its waters,
devotee of the word,
tongue of the fish and memory,
dark breath in your throat.

Everything reflects in some mirage;
for a reason, he called it Utopia.
Mysterious beauty, he said,
the air is everywhere.

A collector of unknown cities—
Prague, Dublin, Denver—
of Kafkaesque metamorphosis,
a reader of serials and poetry,
novels tinged with reality,
bold romantic tales,
an insatiable devourer of fantasies.

He has plagiarized on more than one occasion
In Search of Lost Time,
with no success at all.
Literature for oblivion?

(The world walks parallel streets,
narrow, empty paths,
surrounded by walls, sad border walls,
blaring horns and birds fluttering
over asphalt and oil devouring
the ozone layer, the ceiling of every day.)

A light has three colors,
guiding us to the bottom of the sea, spinning,
everything is possible, even breathing,
loving the red sunset, the sun
shining from your eyes,
for example, sliding
over your silver navel, blind.

The trees still stand tall,
nature shakes off its shadow,
devours the landscape falling with its leaves,
following the invisible line of the horizon.

The world feeds from the digital hand,

crumbs, crumbs. 

Las brutas, las mendigas/The brutes, the beggars

 

Las brutas, las mendigas,

a las palabras les digo,

apuesto a todo,

en este tiempo

de la imagen voraz,

a la mímica, al gesto,

apruebo y repruebo

la muda voz del monólogo

de utilería que sostiene

el silencio,

las llamo por su nombre,

les advierto,

no vengan a arruinar

el silencio de la mañana,

de las horas muertas.

.Rolando Gabrielli2024

The brutes, the beggars,

to words, I say,

I wager everything,

in this era

of ravenous imagery,

to mimicry, to gesture,

I approve and disapprove

the mute voice of the monologue

propped up by silence.

I call them by their name,

I warn them,

do not come to ruin

the morning's silence,

the stillness of lifeless hours.

Solo, me han dejado solo/Alone, they´ve left me alone

 

Solo, me han dejado solo,

para que descubra quien soy,

desnudo entre espejos rotos,

y verme como un desconocido,

descifrar mi destino

en las líneas de mi mano.

Rolando Gabrielli2024

Alone, they've left me alone,

to discover who I am,

naked among shattered mirrors,

and to see myself as a stranger,

to decipher my destiny

in the lines of my hand.

Que el sueño revele/May the dream reveal

  Que el sueño revele

 lo que la realidad 

nos oculta.

Rolando Gabrielli2024

May the dream reveal

what reality

hides from us.

La página en blanco/The blank page

Sabes, la página en blanco

no intimida, más bien asombra

cuando nuevas palabras surgen

a la luz de la oscuridad y vuelven

a hablar el idioma de la tribu.

No se necesita más que pulsar

lo inefable y hacer visible

lo invisible.

Gabrielli2024Rolando

The Blank Page

You know, the blank page

doesn't intimidate; it amazes

when new words emerge

in the light of darkness and return

to speak the language of the tribe.

All it takes is to touch

the ineffable and make

the invisible visible.

Whitman en N.Y./Whitman in N.Y.

• Whitman en N.Y.

Las calles de Manhattan están vacías de poesía.

Un poema no es una tienda o un policía a caballo,

ni siquiera este aroma de rosas náufragas

que alguien cuelga en sus manos y camina,

o la piel de un traje de estación

y estas muchachas que alumbran con sus risas

las vitrinas doradas de la Gran Manzana.

Nueva York, más bien le ha dado la espalda

a Walt Whitman, quien puso nombre a la poesía

sin nombrarla.

Las palabras están en todas partes y en ninguna,

la gente camina sin saber a dónde va,

es el principio de un poema y de una gran ciudad.

Una campana se queda en el eco de un nuevo silencio,

un poema puede encontrar su rostro en los cristales rotos

de una fachada, detrás de una ventana.

Respira mejor cuando nadie sabe que tú y yo respiramos aquí,

diosa pálida, poesía,

flotamos hoja madura de calendario.

Qué raro es estar sin ti a la hora del almuerzo,

mirar la mañana amarilla del otoño,

ver que no se detiene un segundo la ciudad,

y sus espaldas adolescentes cargan mochilas

y todo seguirá su curso en la nueva estación.

Whitman arrastró el poema como un servicio público,

enfermero, bombero, albañil, conductor, amante de la Nación,

voceó el poema a los cuatro puntos cardinales,

su cuerpo humeante fue la poesía

y repartió la palabra sin un Dios conocido.

Nadie que lo haya leído podría decir:

Whitman no sudó, vivió, disfrutó el aire.

Nació en Nueva York, donde hay poesía,

pero no poetas que bajo la noche,

detrás de los espejuelos del sol,

o donde el invierno puede llegar a tener sus propios árboles desnudos,

lloran los ojos rosados de la nieve,

la inmensa lluvia del poema.

Así creció la barba de nieve de Whitman,

la noche blanca de Manhattan, la noche negra de Brooklyn,

un pedazo de cielo dobla una esquina

y la historia se muda, sin barbas, muda de espanto.

Whitman recorrió las calles rosadas de San Francisco,

sin religión,

sin partido,

con convicción.

Siempre se confundió con el Hudson,

nunca estuvo al otro lado del río.

Todos saben por dónde iba cantando.

Rolando Gabrielli2024

Whitman in N.Y.

The streets of Manhattan are empty of poetry.

A poem is not a shop or a mounted police officer,

not even this aroma of shipwrecked roses

that someone hangs in their hands as they walk,

or the skin of a seasonal suit,

or these girls who light up

the golden shop windows of the Big Apple with their laughter.

New York has, in a way, turned its back

on Walt Whitman, who gave poetry its name

without naming it.

Words are everywhere and nowhere,

people walk without knowing where they’re going,

the beginning of a poem and of a great city.

A bell lingers in the echo of a new silence,

a poem can find its face in the shattered glass

of a façade, behind a window.

It breathes better when no one knows that you and I are breathing here,

pale goddess, poetry,

we float, mature leaves of the calendar.

How strange it is to be without you at lunchtime,

to gaze at the yellow morning of autumn,

to see the city never stop for a second,

its adolescent shoulders bearing backpacks,

and everything moving forward into the new season.

Whitman dragged the poem like a public service—

nurse, firefighter, mason, driver, lover of the Nation—

he cried the poem to the four cardinal points,

his smoky body became the poetry,

and he handed out the word without a known God.

No one who has read him could say:

Whitman didn’t sweat, didn’t live, didn’t savor the air.

He was born in New York, where there is poetry,

but no poets who, under the night,

behind the sunglasses,

or where winter may grow its own bare trees,

cry the pink eyes of snow,

the immense rain of the poem.

Thus grew Whitman’s snow-white beard,

the white night of Manhattan, the black night of Brooklyn.

A piece of sky rounds a corner,

and history moves on, beardless, silenced by fear.

Whitman walked the rosy streets of San Francisco,

without religion,

without a party,

with conviction.

He always merged with the Hudson,

never stood on the far side of the river.

Everyone knows where his songs echoed.

Madame Nueva York/Madame New York

 Olvídame, Nueva York,

no somos nada,

más que tú y yo,

frente a un mar de cristales

crispados por la distancia,

amantes del mar y sus aguas,

un museo flotante, rascacielos erizados

como si la noche descendiera a volarnos de su altura

inverosímil escrita en el infinito abecedario

de tus palabras rentadas

para la ocasión.

Sospechas que las deudas la realidad

y nada  ilumina 

que la oscuridad en medio de la luz,

donde queman las entrañas

esas falsas monedas

falsas de W.S.

Multitudes sin aire respiran

una misma burbuja soleada

horadan con sus pies la huella de Nueva York

nieve oscura sobre el espinazo tibio

extranjero.

Cabes apenas en un recorrido de mi memoria

de gourmet de provincia,

me digo,

flor de las distancias, alas pájaras

tu opulencia de sacerdotisa

babilonia gastronómica histriónica

llena de basura mi nostalgia

este desconocido noviembre

No me pongas a prueba 

con tus diamantes degastados

Alguien nos ha engañado

con pasos que en alguna calle

resuenan en mi memoria

A nadie le sobra tiempo

para ver la nieve pálida,

detrás del vidrio la cara

del poeta en Nueva York

Y venir a hablarnos sus perros,

de la sombra, de sus días

ladrándonos

par de desconocidos

cada un caminando

a la inversa

de nuestras historias

por el Central Park

al lado de nadie,

como en el cine mudo

flotando con el aire

de las carcajadas

Madame Nueva York

por tu ombligo 

de moneda corriente,

te amo.

Rolando Gabrielli2024

Madame New York

Forget me, New York,
we are nothing,
just you and I,
facing a sea of glass
shattered by distance,
lovers of the sea and its waters,
a floating museum, skyscrapers bristling
as if the night descended to steal us from your improbable heights,
written in the infinite alphabet
of your rented words
for the occasion.
You suspect that debts surpass
reality, and nothing shines brighter
than darkness amidst the light,
where false coins burn
in the gut,
false like those of W.S.
Breathless multitudes inhale
the same sunlit bubble,
carving with their steps the footprints of New York,
dark snow on the warm spine
of a foreigner.
You barely fit within a journey of my memory,
a provincial gourmet,
I tell myself,
flower of distances, winged birds,
your opulence of a mundane priestess,
Babylonian, gastronomic, histrionic,
fills my nostalgia with trash
this unfamiliar November.
Don’t test me
with your worn diamonds.
Someone has deceived us
with steps that on some street
echo in my memory.
No one has time to spare
to gaze at pale snow,
behind the glass, the face
of the poet in New York,
his dogs coming to speak to us
of shadows, of their days,
barking at us.
A pair of strangers,

Forget me, New York,

we are nothing,

just you and I,

facing a sea of glass

shattered by distance,

lovers of the sea and its waters,

a floating museum, skyscrapers bristling

as if the night descended to steal us from your improbable heights,

written in the infinite alphabet

of your rented words

for the occasion.

You suspect that debts surpass

reality, and nothing shines brighter

than darkness amidst the light,

where false coins burn

in the gut,

false like those of W.S.

Breathless multitudes inhale

the same sunlit bubble,

carving with their steps the footprints of New York,

dark snow on the warm spine

of a foreigner.

You barely fit within a journey of my memory,

a provincial gourmet,

I tell myself,

flower of distances, winged birds,

your opulence of a mundane priestess,

Babylonian, gastronomic, histrionic,

fills my nostalgia with trash

this unfamiliar November.

Don’t test me

with your worn diamonds.

Someone has deceived us

with steps that on some street

echo in my memory.

No one has time to spare

to gaze at pale snow,

behind the glass, the face

of the poet in New York,

his dogs coming to speak to us

of shadows, of their days,

barking at us.

A pair of strangers,

each walking

the reverse path

of our stories

through Central Park,

beside no one,

as in a silent film

floating with the air

of laughter.

Madame New York,

through your navel

of common currency,

I love you.

N.York/N.York

 Nueva York, los edificios crecen

bajo la sombra de otros edificios.

La ciudad es una espiral,

o duerme, dicen, somnolientas

sombras del atardecer y más.

La noche ya nos devuelve su cara

y le sonreí a esta virgen puta y santa,

Con su velo de diosa cae el alba,

los escalones fríos que llevan sus tacos

y la veo correr en el Central Park,

loca, le digo, no dejes tu cintura

al viento, boca abajo sopla,

arriba el techo vuela estrellas,

un, dos, tres, cuatro pasos resuenan,

los días que no vuelven, vuelan,

la ciudad cruza la acer, un helado,

el frío no inmoviliza las palabras,

la ciudad es de risa, un cuerpo

inmóvil de cera, abrázame,

en el violeta la pared devora el grafiti.

Es el turno, la hora, sin emergencia,

no me pidas un epitafio,

ahora quiero bailar.

Rolando Gabrielli2024

N. York

New York, the buildings grow

under the shadow of other buildings.

The city is a spiral

or sleeps, they say, drowsy

shadows of twilight and beyond.

The night already returns its face to us,

and I smile at this holy virgin whore.

With her goddess veil, the dawn falls,

cold steps echoing beneath her heels.

I see her running in Central Park,

crazy, I tell her, don’t leave your waist

to the wind; face down, it blows,

above, the roof scatters stars.

One, two, three, four steps resound,

the days that don’t return, they fly.

The city crosses the sidewalk, an ice cream;

the cold doesn’t immobilize the words.

The city laughs, an immobile body of wax.

Hold me.

In violet, the wall devours the graffiti.

It’s the moment, the hour without urgency;

don’t ask me for an epitaph.

Right now, I want to dance.

Estos textos fueron pensados sobre una ciudad desconocida por el autor, imaginada, soñada. No es cualquier ciudad o espacio. Todo lugar tiene una historia y de él poseemos una percepción, aun a la distancia. Hay sitios imanes, emblemáticos, que forman parte de la memoria aun sin conocerlos. Imágenes que traen otras imágenes como si alguien nos dibujara un sueño. El tiempo trabaja como un doble a sueldo de la imaginación y nos repite sensaciones desconocidas, únicas, irrepetibles. La ciudad nos habita por lo que es y no es. No existe el tiempo, ni el paso de las horas, sino el lugar, que fue y volverá a ser con o sin nosotros. El pasado en las grandes ciudades pareciera no existir por un presente absorbente que devora e interpreta el eco de nuestros pasos en otra calle. Lo anónimo y vital, adquiere la forma de un sueño irrealizable, la performance perfecta de la ausencia. Estos textos hablan de lo vivido detrás del espejo, quizás pensando que así ocurrió o que podría suceder. ¿La historia puede llegar a superar su propia historia? Es parte de un principio. ¿O todo es una película, un terrible mal entendido? Sí, es cierto, hablo de  N. York, Madame Nueva York,  Whitman en N.Y., la Gran Manzana, un fruto apetecido por millones de extranjeros en la menos extranjera ciudad quizás del mundo. Son palabras sobre palabras acuñadas en el tiempo, mientras veo caer el silencio blanco de la nieve como si el tiempo se ilusionara con un espacio nuevo, ignorado, por venir. Estos textos circularon en Nueva York, New Jersey, Connecticut, Chicago, Miami, el pasado viernes 9 de diciembre del 2011. Fueron anunciados en noviembre por el mensuario Rapanui Times que recorre las calles y negocios de Nueva York y estas otras ciudades que menciono. Fueron escritos para un lector desconocido, pero estas palabras siempre le pertenecieron.

 

These texts were conceived in relation to a city unknown to the author, imagined, dreamed.
It is not just any city or space. Every place has a history, and we hold a perception of it, even from a distance. There are magnetic, emblematic places that become part of our memory without ever being visited. Images evoke other images, as if someone were sketching a dream for us. Time works as a double, hired by the imagination, replaying unfamiliar sensations that are unique and unrepeatable. The city inhabits us for what it is and what it is not. Time does not exist, nor the passage of hours, only the place that was and will be again, with or without us. In great cities, the past seems not to exist, swallowed by an all-consuming present that devours and reinterprets the echo of our steps on another street. The anonymous and vital take the shape of an unrealizable dream, the perfect performance of absence.

These texts speak of what was lived behind the mirror, perhaps imagining it happened that way or that it could. Can history surpass its own history? It’s part of a beginning. Or is it all a film, a terrible misunderstanding? Yes, it’s true, I speak of N. York, Madame New York, Whitman in N.Y., the Big Apple, a fruit desired by millions of foreigners in what may be the least foreign city in the world. These are words upon words minted in time, as I watch the white silence of snow fall, as if time itself were enchanted with a new, unknown, yet-to-come space.

These texts circulated in New York, New Jersey, Connecticut, Chicago, and Miami on Friday, December 9, 2011. They were announced in November by the monthly Rapanui Times, a publication that traverses the streets and businesses of New York and the other cities I mention. They were written for an unknown reader, but these words have always belonged to them.

Un paso más hacia el abismo/One More Step Toward the Abyss

 

Un paso más hacia el abismo,

puede llegar a tener, en estos tiempos,

impredecibles consecuencias,

y sin darnos por enterados,

volar ciegamente tras la inalcanzable

mariposa de la infancia.

2

Caer, caer,

al fondo de la nada,

sin retorno,

como un huésped indeseado

y no saber adonde ir.

3

René Char

¿Para qué sirve un paragüas nuclear,

te preguntas, en nuestro joven siglo suicida,

rehén de su propia historia?

4

Sí, los poetas dejan señales, René Char,

también develan el paisaje oculto de las palabras

que divulgan los ventrílocuos del gran capital.

5

Una encrucijada, como esta, me dices,

pareciera sostener su propia cruz.

Rolando Gabrielli2024

One More Step Toward the Abyss

One more step toward the abyss,

in these times,

can lead to unpredictable consequences,

and without realizing it,

we blindly chase after the unreachable

butterfly of childhood.

2

Falling, falling,

to the bottom of nothingness,

with no return,

like an unwanted guest,

not knowing where to go.

3

What use is a nuclear umbrella,

you ask, in our young suicidal century,

a hostage to its own history?

4

Yes, poets leave signs, René Char,

they also unveil the hidden landscape of words

disseminated by the ventriloquists of great capital.

5

A crossroads, like this one, you tell me,

seems to bear its own cross.

¿Cambiar la historia?/Change the story?

1

¿Cambiar la historia,

como si nos fuéramos

a vivir a otro mundo,

respirar otro aire

y soñar, tal vez,

con una esfera azul,

que no supimos amar?

2

Nos seguiremos preguntando:

¿De dónde venimos,

 hacia dónde vamos,

 y no sabremos,

aún,

quiénes somos,?

Rolando Gabrielli2024

Change the story,

as if we were going

to live in another world,

breathe different air

and dream, perhaps,

of a blue sphere

we failed to love.?

2

We will keep asking:

Where do we come from,

where are we going,

and still,

we won’t know

who we are.?

Es un océano inmenso/It is an immense ocean

Es un océano inmenso, mar y mar,

no puedo creer que allí se ahoguen

mis palabras en el oscuro centro

del monólogo donde el silencio

se escucha después de la tempestad.

Rolando Gabrielli2024

It is an immense ocean, sea upon sea,

I cannot believe that there my words

drown in the dark center

of the monologue where silence

is heard after the storm.

Sin darme cuenta bien del todo/Withou fully trealizing it

 Sin darme cuenta bien del todo,

yo le escribí a mi amor,

esa carta que escribió Joyce a Nora,

su futura esposa,

al menos unas palabras decisivas,

que solo la angustia dicta a la razón.

No sé cómo nos atrevimos a decir esas palabras.

Tal vez por la emergencia, la ansiedad de esos días,

la necesidad de aferrarse a la existencia misma,

saber que puede ser la última oportunidad de salvarse.

"¡Sálvame, fiel amor mío"!

¡"Sálvame de las malicias de este mundo y de mi propio corazón."!

Quizás si me hubieras escuchado y atendido,

no estaría escribiendo este poema.

Rolando Gabrielli2024

Nora y Joyce

Withou fully trealizing it,

 I wrote to my love, that letter

Joyce wrote to Nora, his future wife,

at least a few decisive words,

the kind only anguish dictates to reason.

I don’t know how we dared to say those words.

Perhaps due to urgency, the anxiety of those days,

the need to cling to existence itself,

to know it might be the last chance to be saved.

“Save me, my faithful love!

Save me from the malice of this world

and from my own heart!”

Perhaps, if you had listened, had heard me,

I would not be writing this poem.

 

Ya no es necesario estar viéndonos,

tocándonos como perros callejeros,

mordiéndonos la oreja,

olisqueándonos,

aullando juntos a la luz de la luna

o de algún farol,

el mundo virtual nos ofrece casi todo,

guardándonos la debida distancia.

Rolando Gabrielli2024 

It´s no longer necessary 

to see to each other,

touch each other

like stray dogs,

biting eacho other´s ears,

sniffing around,

howlinf together

under the light of te moon

or some streetlamp,

The virtual world

offers us almost everything,

keeping the proper

distance betwee us.

Trabajo con ciegos

Trabajo con ciegos,

eso me ilumina,

me ayuda a ver

más allá de mis ojos,

Rolando Gabrielli2024

I work whit the blind,

that  enlightens me,

helps me see

beyond my own eyes.

Soñé con cuervos/I dreamed of crows

Soñé con cuervos,

debieras estar ciego,

me dice el oráculo

-que todo lo ve-

y siento que mi horizonte

crece, infinitamente.

Rolando Gabrielli2024

I dreamed of crows,

you should be blind

the oracle tells me,

—the one who sees all—

and I feel my horizon

growing, infinitely.

Elon, en la luna/Elon, on the moon

No es mi intención viajar a la luna,

contar entre mis amigos preferidos

a una pareja de robots comprensiva,

altamente empática, espiritualmente,

adaptada a estos tiempos locos,

ni desposarme de una de las magníficas,

atractivas, socialmente correctas robots de Elon,

sí, el hombre que está a punto de comprar el mundo.

Lo mío es fluir en la tierra,

convirtiendo con las palabras un jardín,

donde esperar cada estación del año,

descubrir los secretos que acompañan 

y hacen posible la vida y sus pequeñas cosas,

día a día.

Rolando Gabrielli2024

It is not my intention to travel to the moon,

to count among my favorite friends

a pair of understanding robots,

highly empathetic, spiritually

adapted to these crazy times,

nor to wed one of Elon’s magnificent,

attractive, socially correct robots,

yes, the man who is about to buy the world.

Mine is to flow on Earth,

turning with words a garden

where I wait for each season of the year,

discover the secrets that accompany

and make life and its small things possible,

day by day.

El pan nuestro de cada día/Is our daily bread

 El poema

es el pan nuestro

de cada día,

listo para ser horneado/

a la espera de un lector.

Rolando Gabrielli2024

The poem

is our daily bread,

ready to be baked,

awriting a reader.

La poesía piensa/The poetry thinks

La poesía piensa,

observa, explora,

nombra, funda, dice.

Razón de ser,

son sus palabras,

el poema.

Rolando Gabrielli2024

The poetry thinks,

observes, explores,

names, establishes, speaks.

Reason for being,

are its words,

the poem.

La Bella me pregunta/The Beauty asks me

La Bella me pregunta,

¿qué haces?, hipnotizada, ella,

en el más allá.

Aquí, digo, revisitando

Una temporada en el infierno.  

Rolando Gabrielli2024   

 The Beauty asks me,

"What are you doing?" Hypnotized, she,

in the beyond.

"Here," I say, revisiting

A Season in Hell.      

La palabra/The word

 

La palabra

ha roto el silencio.

Dueña de su voz,

lo nombra

su portavoz.

Rolando Gabrielli2024

The word

has broken the silence.

Owner of its voice,

names it,

its spokesperson.