¿El ojo del río,
no vio el cuerpo
ahogarse,
aparecer y desaparecer,
dos veces,
en el mismo río,
Heràclito?
Rolando Gabrielli©2017
Hace 15 años.
viernes, noviembre 03, 2017
jueves, noviembre 02, 2017
Alguna historia tendràs
Alguna historia tendrás para
contar,
en una época escrita a
pulso,
digital, infernal y de horas muertas,
estúpidamente muertas.
Los ejércitos preparan sus flotas,
sus soldados ponen a
volar aviones,
a respirar sus radares frente a los misiles
y submarinos nucleares bajo el mar.
Todos parecieran soñar con otros
mundos,
al límite y cantar el adiós
a las próximas generaciones,
como si fuera el último vals,
heredar
monumentos al soldado desconocido,
ese que murió sin darse cuenta,
ni saber quien apretó el botón.
Después de todo, dirán,
nos unieron aquellas cosas
triviales
de la guerra, algo que nunca pasará de moda,
mientras exista un hombre en la
tierra,
desde quién sabe cuándo y por qué.
Rolando Gabrielli©2017
miércoles, noviembre 01, 2017
La memoriosa historia
La memoriosa historia,
se repite,
tropieza con la misma piedra,
el hombre.
Rolando Gabrielli©2017
martes, octubre 31, 2017
Lo nuevo
Lo nuevo es lo que no se ve
y repetidamente pasamos desapercibido,
como si lo real no existiera
o dependiera del objeto construido
que no deja huella.
La duda está,
no en lo que no se ve y desea,
sino en lo que va y viene,
sino en lo que va y viene,
sin más sentido que las caprichosas
manecillas del reloj de un convicto.
Lo nuevo es lo que no se ve,
quizás a ninguna hora
que el tiempo pueda predecir o medir.
Rolando Gabrielli©2017
lunes, octubre 30, 2017
Un búho
Un búho
no deja de mirar
mi ventana.
Sé que está afuera,
cazando la noche.
Rolando Gabrielli©2017
viernes, octubre 27, 2017
ANIVERSARIO N 12: felìz cumpleaños internautas
-
Tu viaje es tan largo como mis palabras
¿Internauta,
quién eres y de dónde vienes?
Tú viaje es tan largo como mis palabras
o la ausencia de ellas por tu silencio.
Es un viaje por las estrellas
y en mi memoria el sol aún brilla.
En el viejo siglo de las torres,
estos indescifrables
jeroglíficos
que dedico especialmente a ti,
Bella,
asoman desde sus ruinas incomprensibles
como si fueran escritos para los
dioses
y no significaran nada en nuestros días.
¿En quiénes confiamos las naves
antes de quemarlas?
¿o las palabras, sin ir más lejos,
desde su orilla indescifrable,
a quién responden?
Ah, si les pidiéramos que nos devolvieran
la voz perdida de la infancia,
algún remoto lugar saldría de la memoria
con
su paisaje a recibirnos.
Todos los
días no son iguales,
ni perfectos,
ni tienen el compromiso de hacernos felices,
por más que el tiempo
no
sea más que una convención
o no exista realmente
y solo nosotros volvamos a pasar
en el tren de estas horas infinitas
y en
algún andén de la provincia global,
intentemos descifrar los días
que el calendario nos ha reservado.
Rolando Gabrielli©2017
A quien haya leído alguna página (post), pasado por este blog alguna vez desde algún lugar del mundo, reflexionado con estas palabras, sentido el cosquilleo inequívoco de la poesía en sus sentidos, viajado en la memoria del poeta, amado el verbo, las vocales y consonantes, un FELÌZ Y NUEVO ANIVERSARIO (N.12 estamos aquí desde el 28 de octubre del 2005 y ya suman 3322 los post), y sobre todo GRACIAS TOTALES!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Este texto les abraza infinitamente como si estuviera leyendo la palma de la mano a cada uno de ustedes. Viva el futuro!!!!!!!!!!!!!!!!!!!(RG)
martes, octubre 24, 2017
Dallas, la postal
La postal de Dallas
viene a mi memoria,
en el soleado 22 de noviembre de 1963,
era un estudiante de secundaria en un país remoto,
caminaba por un callejón
a la salida de clases
y la voz de una emisora
trajo la noticia.
Nos fuimos comentando el suceso
durante varias cuadras con la inocencia
de dos adolescentes que veían asomar
la punta del iceberg de futuros grandes
acontecimientos casi indescifrables.
Han crecido los árboles y sobre todo el terror,
los rumores y las investigaciones
han caído en el mismo
caño que la historia
pareciera reservar a la miseria humana.
La muerte es casi un disfraz
detrás del
establecimiento,
el maniquí que nos representa.
Rolando Gabrielli©2017
lunes, octubre 23, 2017
Nada para festejar
La muerte tiene
tantos cumpleaños,
pero nada para festejar,
en realidad.
Sus velas no son de alegría,
nadie apaga sus
flamas
después de un canto.
Permanece su llamarada
en señal de respeto,
esa luz que pudiera ser
un nuevo camino.
Rolando Gabrielli©2017
domingo, octubre 22, 2017
Sé que fue un sueño
Sé que fue un sueño,
algo que no he podido
palpar con las manos,
ver con mis propios ojos.
Nada será igual mañana.
Rolando Gabrielli©2017
sábado, octubre 21, 2017
Chubut, el río
Un río de tortuosas aguas
atraviesa caudaloso mi memoria,
es la palabra y el cuerpo
que lo habita,
son sus vivas
aguas adonde ha de correr,
la vida en un continuo fluir,
remontar las lejanas horas del Sur,
en sus transparentes, turbias aguas,
las oscuras manos del hombre,
que la muerte,
no deja soñar libre la vida.
Un río es un tiempo ancestral,
dos orillas en un mismo lugar.
En el Sur de estos
días,
los días no son los mismos
que el río arrastraba en paz
y a sus anchas sus aguas
hacia el mar.
La vida y la muerte,
juntas huelen los perros,
perros que su olfato no han equivocado.
Es Santiago, es Santiago,
es la muerte, es el horror,
es el río Chubut,
que aparentemente lo ha encontrado.
EL RÍO DE LA POESÍA ES EL FLUIR
La poesía está comprometida
con la vida esencialmente, nadie puede
negar eso, con la belleza, el amor, la naturaleza, el ser humano y todo lo concerniente a él. Por esa esencialidad, tal vez sobreviva,
se arranca los ojos para ver más allá de la luz que deben producir
sus palabras. Sí, las del poema.
Testimoniar una época, también
forma parte del oficio de la poesía, trazarla, caracterizarla, reflejarla,
negarla o caricaturizarla, como también destacar todos
sus matices, grandezas, faltas o
simplemente olvidos.
Este oficio de la palabra no
soslaya, ni evita, el tema de la muerte, inherente a la vida y el hombre en
particular. Parece un lugar común de la poesía, pero bajar el telón de los días común y corrientes de
cualquier persona y época, no deja de ser un tema que el poeta se siente llamado a atender.
Digámoslo sin tanta retórica, que es parte del menú cotidiano de la vida.
Por qué escribe, cómo hace un
poema, para qué, de dónde le viene la inspiración, así suman las preguntas en
torno a este oficio, que algunos quizás parecieran tener todas las respuestas que no logro tener
a mano, porque la poesía tiene sus propias reglas, patrones , musas y dioses. Siempre,
para mí, es un territorio, paisaje, lugar, un universo desconocido.
La palabra resiste la tiranía de
la imagen y del estado o del propio hombre, que la inmoviliza.. La palabra también enmudece o se multiplica. Tiene fuerza camaleónica,
pero debe ser verdadera no solo en el
poema, si quiere expresarse, seguir viva, significar algo. La palabra es de vieja data y la poesía le canta. No ha dejado de cantarla, como si las voces de las sirenas no solo las escuchara Ulises o algún navegante extraviado.
Con esas mismas alas, ha de seguir volando por la eternidad, ciega, muda, coja, cada días más verdadera y audaz.
Con esas mismas alas, ha de seguir volando por la eternidad, ciega, muda, coja, cada días más verdadera y audaz.
En estos tiempos, no solo la poesía está amenazada, sino la palabra misma, su prestigio
que se desprende de la verdad. La retórica en el buen sentido de la palabra. Esta época pareciera morder su propio anzuelo
y pescar en río revuelto un pez podrido.
Los medios envenenan la atmósfera
del paisaje con el lugar común de la banalidad, el resorte farandulero
y el gran basurero de la post verdad. Tienen su propio libreto, lo que no es
nuevo, pero ahora si apuntan al corazón del disco duro de cada lector e internauta. Manchan el porvenir y enredan el presente, como si nada.
La poesía es un testigo que testimonia, da cuenta, registra, lo inefable y la cotidianeidad.
¿Es una diva venida a menos, cuál es su rostro, tiene algo que decir, viste a la moda, tiene algún papel en este terrorífico y bufonesco escenario nuclear?
La poesía es un testigo que testimonia, da cuenta, registra, lo inefable y la cotidianeidad.
¿Es una diva venida a menos, cuál es su rostro, tiene algo que decir, viste a la moda, tiene algún papel en este terrorífico y bufonesco escenario nuclear?
En este ajetreo de medios y
redes, la poesía es una pasajera, una
observadora, tal vez una artista del trapecio de la realidad o más bien una convidada de piedra, donde el
poeta es un autista de la era digital.
En verdad, que la poesía diga, lo que tenga que decir.
En verdad, que la poesía diga, lo que tenga que decir.
jueves, octubre 19, 2017
La nube sabe
La nube sabe,
lo que ignoro.
Tiempos sorprendentes,
gaseosos, dirás,
sin pisar tierra,
en tu propia atmósfera.
Inútil ejercicio,
registrar alguna palabra,
viva de tu voz .
Almacenar quizás,
tal vez un gesto,
una señal,
en la memoria.
Rolando Gabrielli©2017
miércoles, octubre 18, 2017
La última vida, Santiago
La última vida, Santiago,
se registra en una foto,
el vivo movimiento de
tu cuerpo
y aún así no apareces.
Del muerto probable,
aún no sabemos,
si el río, los
golpes, una bala,
quién te oculta, dónde, por qué.
El cadáver siempre es
el cuerpo del delito.
Rolando Gabrielli©2017
lunes, octubre 16, 2017
Somalia
Somalia, donde
queda Somalia
está la muerte bailando
acribillada
o en llamas,
detonando por los aires
las cenizas huérfanas,
negras,
del Cuerno de África.
Somalia es noticia,
una terrible noticia,
donde la muerte es el
gran titular,
como si necesitara más
promoción,
en un país con una baja
esperanza de vida.
Rolando Gabrielli©2017
domingo, octubre 15, 2017
El poema
El poema
toma distancia,
a veces,
de sí mismo,
no siempre se contamina.
Escribe y reescribe,
sus inconfesables palabras.
Siempre se aventura
y corre riesgos.
Aparentemente,
no siempre es el mismo,
cuando alguien lo lee.
Rolando Gabrielli©2017
viernes, octubre 13, 2017
martes, octubre 10, 2017
¿Quién sostiene el hilo?
¿Quién sostiene el hilo
que alguna vez la palabra cortó?
No hay silencio más impactante
que el silencio verdadero,
ese de la voz muda y arcaica,
indescifrable en cualquier lengua.
Bajo la superficie el tronco duerme,
su raíz parece muerta, pero respira,
así es la voz que no encuentra salida.
Quizás nunca te lo he dicho,
pero yo hablo con los muertos
y nunca he dejado de escucharlos.
lunes, octubre 09, 2017
Hay que seguir arando
Hay que seguir arando,
en el mar, el desierto
o en las estrellas.
Bajo las piedras
cegar el trigo,
buscar la aguja
en el pajar
de la poesía.
Rolando Gabrielli©2017
domingo, octubre 08, 2017
Los desaparecidos
Los desaparecidos,
donde quiera estén sepan de estas palabras,
no escritas en vano, porque
no hay olvido.
La vida trae un tiempo único y todos sus contenidos.
¿Ustedes adónde fueron?
Una piedra me responde en el camino,
pude ser uno de ustedes compañeros,
esta carta es mi altar en su memoria ,
mi promesa de que no hay olvido.
Rolando Gabrielli©2017
sábado, octubre 07, 2017
Las palabras se las lleva el viento
Las palabras se las lleva el viento,
se hacen humo literalmente hablando.
Solo son palabras, decías,
confirmabas con tu silencio
detrás
de todas las palabras que alguna vez
escuché decirte como
si existieras
y fueras real en
verdad,
conforme a lo
supuestamente tangible.
Rolando Gabrielli©2017
jueves, octubre 05, 2017
El Nobel de los muros
En unas horas los suecos deben dar el premio Nobel de literatura. Me
tiene sin cuidado. Estoy viendo esta imagen del muro fronterizo de Mèxico y Estados Unidos. La soledad
de la implacable soledad que
impone el muro al lugar y a quienes
vemos la fotografía y la soledad de los inmigrantes.
Los muros se han
multiplicado por el mundo desde que derrumbaron el muro de Berlín, el más
desacreditado y publicitado de todos. Parecía un muro solitario, único, acomplejado, pero no. Son muchos ahora
los muros que se hacen compañía y responden a
un objetivo común: no dejar pasar personas, exiliados, inmigrantes,
extranjeros.
El muro norteamericano es el líder de todos los muros, por su
extensión, tamaño, antigüedad, repercusión y
porque está haciendo sus trámites en el congreso para buscar fondos y
seguir creciendo por la infinita frontera. ¿Un
muro puede estar insatisfecho por su tamaño? Quizás lo que se le critique sea
su ineficiencia, incapacidad de contención, una cierta inutilidad ante quienes demuestran sus puntos débiles. ¿Un muro puede ser invencible? ¿Cuántas
preguntas se hará un muro en la soledad, cuando siente en su lomo que alguien o muchos lo han
traspasado?
El muro está preso, estático, inmóvil, no es mucho
lo que puede hacer. No tiene autonomía. Està prácticamente sujeto al azar, como
el inmigrante. No corre ningún riesgo, en verdad, porque su presencia es inmodificable.
¿Qué piensa el muro? Quizás que lo utilizan para una mala causa y que está cansado de estar en el mismo lugar obstaculizando al hombre y a los animales, no dejando tampoco circular el viento. Siendo quizás parte de un paisaje transplantado o puede llegar inclusive a sentirse extranjero.
Un ser artificial, tal vez, provisto de algunos materiales que podrían tener una mayor utilidad constructiva y social.
El muro no lee, lo leen cuando grafitean sobre su fachada. Tiene su gracia, pone su cara , al menos, y permite expresarse a la gente. El muro es un grito al silencio frente a la intolerancia. El muro cuenta solo con los materiales con lo cual le han construido y se sabe un accidente, poderoso, pero inerme al mismo tiempo.
No todo es democracia en este mundo. La gente necesita expresarse, los canales están cerrados o suelen estarlo para quienes se representan a sí mismos o a barriadas marginales, ajenas a los escenarios que mueven los hilos del bla bla bla.
El muro parece tonto, y no lo es, se hace, porque siempre permanece ante el sol, las lluvias y nevadas, inconmovible, nadie lo mueve de su mismo lugar de guardián solitario, cuyo destino no ha escogido por voluntad propia. Un muro es algo extraño en el siglo XXI, extranjero, su lenguaje es de hierro, concreto, acero, de materiales duros, y quizás represente alguna lengua que se expresa desde la marginalidad en estos tiempos hostiles.
¿El nuevo Nobel será tan famoso como todos los absurdos muros? Mire, amigo, que han hecho historia: ¿Cuántos muertos? El absurdo pertenece más bien al ADN humano, no quiero que los muros me malinterpreten. Sí, de ninguna manera. Estoy seguro que ellos no se sienten orgullosos de su destino no buscado. Si se quedan sin habla, generalmente.
¿Seguirán creciendo, me preguntas?
No sabemos en verdad, al menos este cronista que interpreta lo que el viento se va llevando y desconocemos también hacia dónde. ¿Siempre hay una agujero mágico?
Si los muros hablaran, digo, es un decir, como dijo el poeta andino.
¿Qué piensa el muro? Quizás que lo utilizan para una mala causa y que está cansado de estar en el mismo lugar obstaculizando al hombre y a los animales, no dejando tampoco circular el viento. Siendo quizás parte de un paisaje transplantado o puede llegar inclusive a sentirse extranjero.
Un ser artificial, tal vez, provisto de algunos materiales que podrían tener una mayor utilidad constructiva y social.
El muro no lee, lo leen cuando grafitean sobre su fachada. Tiene su gracia, pone su cara , al menos, y permite expresarse a la gente. El muro es un grito al silencio frente a la intolerancia. El muro cuenta solo con los materiales con lo cual le han construido y se sabe un accidente, poderoso, pero inerme al mismo tiempo.
No todo es democracia en este mundo. La gente necesita expresarse, los canales están cerrados o suelen estarlo para quienes se representan a sí mismos o a barriadas marginales, ajenas a los escenarios que mueven los hilos del bla bla bla.
El muro parece tonto, y no lo es, se hace, porque siempre permanece ante el sol, las lluvias y nevadas, inconmovible, nadie lo mueve de su mismo lugar de guardián solitario, cuyo destino no ha escogido por voluntad propia. Un muro es algo extraño en el siglo XXI, extranjero, su lenguaje es de hierro, concreto, acero, de materiales duros, y quizás represente alguna lengua que se expresa desde la marginalidad en estos tiempos hostiles.
¿El nuevo Nobel será tan famoso como todos los absurdos muros? Mire, amigo, que han hecho historia: ¿Cuántos muertos? El absurdo pertenece más bien al ADN humano, no quiero que los muros me malinterpreten. Sí, de ninguna manera. Estoy seguro que ellos no se sienten orgullosos de su destino no buscado. Si se quedan sin habla, generalmente.
¿Seguirán creciendo, me preguntas?
No sabemos en verdad, al menos este cronista que interpreta lo que el viento se va llevando y desconocemos también hacia dónde. ¿Siempre hay una agujero mágico?
Si los muros hablaran, digo, es un decir, como dijo el poeta andino.
¿Qué tiene que ver
todo esto con el Premio Nobel de literatura, se preguntará usted querido
internauta? Probablemente, nada. Solamente reflexiono para qué sirven las palabras, si los muros nos hablan de este silencio que imponen las fronteras artificiales.
Rolando Gabrielli©2017
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