Rolando Denver

Un tipo descreído,
sin país,  generaciòn, 
ni piso,
exonerado en los 70,
por ese destino,
que la historia muerde el anzuelo,
arrastra la Repùblica y sus barrancos 
al sur de los  abismos
Inédito casi de por vida y convicciòn,
sobreviviente tenaz,  visceral,
en el País de Nunca Jamás,
pasajero sin papeles en los 80 y 90,
en Limbo City, trànsito,
poeta extranjero,
autor anónimo y biógrafo implacable
de la inocencia perdida,
viajero del círculo vicioso,
del amor y del olvido,
paracaidista en caìda libre vertical
frente al poema,
en la derivaciòn de sus aguas
devoto de la palabra,
lengua del  pez  y  la memoria,
oscura respira en tu garganta
Todo se refleja en algùn espejismo,
 por algo le llamó Utopìa,
belleza enigmàtica,  dijo,
el aire està en todas partes
Coleccionista de ciudades desconocidas,
Praga, Dublìn, Denver,
de metamorfosis kafkiana,
lector de folletines y poesìa,
novelas con matices de realidad,
audaces historias romànticas,
insaciable devorador de fantasìas
Ha plagiado en màs de una ocasiòn 
En Búsqueda del tiempo perdido,
sin ningùn  èxito,
¿literatura para el olvido?
(El mundo camina por calles paralelas,
senderos estrechos, vacíos,
rodeado de muros, tristes muros fronterizos,
bocinazos y pájaros que revolotean
sobre el asfalto y el aceite que devora
la capa de ozono, el cielorraso de cada dìa)
Una luz  tiene tres colores,
nos guìa hacia el fondo del mar y gira,
todo es posible, tambièn respirar,
amar el rojo atardecer, el sol
que brilla de   tus ojos,
por ejemplo, deslizarse
sobre tu ombligo de plata, ciego
Los àrboles aùn permanecen   de pie,
la naturaleza se sacude la sombra,
devora el paisaje que cae con sus hojas,
 sigue la lìnea invisible del horizonte
El mundo come de la mano digital,
migajas, migajas.