sábado, marzo 22, 2008

Hey, La Patogonia, el Sur






Hey, La Patagonia está lejos
muy al fondo, eh,
ahora que estás ahí qué me dices
hablamos de una casa con un gran ventanal
para ver los rayos cruzar la noche
y me prometiste escribir un Diario
cada madrugada para vocear el Sur
de La Patagonia, eh,
con los zorros hablar de conejos
y contar estrellas llenas de luz
con tus ojos negros de noche
Hey, no olvides, pasaste
como un rayo de luz
el sueño por mi cabeza
y si aún estás ahí
pide un deseo por los caminos
de La Patagonia y tu libertad.
Rolando Gabrielli©2008

viernes, marzo 21, 2008

¿Cruz o cara, maestro?


¿Cruz o cara, maestro?
El cielo pareciera despejado
no es mi duda
Nubes y mujeres de estación
marzo con sus mareas
una vida menos en la carretera
un muerto respira por otro muerto
¿La resurreción está de moda?
Iré al bosque a matar mi ciervo
la presa antes y después de la cena
Siento volar un pájaro y nada le apremia
¿La primera noche fue más oscura
que la siguiente oscuridad?
No es mi duda.

jueves, marzo 20, 2008

Poesía es vida

Poema,
suspéndeme,
hilo de aire,
montaña y noche
pulso de tus manos,
respira palabra
por estas vértebras,
carne y carne,
el cuerpo de la poesía.
Rolando Gabrielli©2008
Marzo es el mes de la mujer y de la poesía. Dos semillas de un mismo amanecer. Metáforas de una idéntica piel. ¿La mujer es poesía o la poesía es mujer? Marzo es la expresión de una fecha, un dato en el calendario, tiempo sólo tiempo, lo que no podemos comprar. La poesía es vida como la mujer. Del poema y la mujer se espera un fruto, como de la semilla. El verbo está en el poema y la mujer. Comparten el origen, nacimiento, carne y palabra.

Mujer estos peces rojos


Mujer,
estos peces rojos
danzan y desovan
tu cuerpo negro
como dios manda
desde la oscuridad.
RolandoGabrielli©2008

Muro al alba



He soñado con un muro
que crece con tus ojos al alba
húmedo invisible silencioso
y alba siguiente sueño
con tu silencioso húmedo muro
irremediablemente derribado.
Rolando Gabrielli©2008

miércoles, marzo 19, 2008

El poema



El poema
no es un poema
Todo signo
se explica así mismo
Un ruido es el mar
el eco de un caracol
que lo reconstruye
El poema no es fuego
y arde en la luz
que en la llama flamea
El poema es y no es
una metáfora
la vuelta en sí mismo
una imagen
de lo que nunca fue ni será.
Rolando Gabrielli©2008

martes, marzo 18, 2008

Cortázar, últimas miradas







La mirada de un escritor verdadero no está en sus ojos, sino en alguna de sus páginas escritas. Los libros son su mirada definitiva y Cortázar fue un observador tenaz, comprometido, lúcido, audaz, innovador, paciente, permanente, crítico, original. Ojos que nunca soslayaron la realidad fantástica y real de la vida. Cortázar puso sus dos grandes ojos a mirar la literatura por dentro, la oxigenó y lanzó su gran novela Rayuela en un paracaídas desde un globo de gas que continúa viajando y flotando en nuestra memoria. Un Cronopio de raza inmortal el mismo, saxofonista apasionado, latinoamericano de Banfield, desplazó su increible humanidad física e íntima por la geografía global desde el primer mundo al tercero. Su mirada no agradó a todo el mundo, pero Cortázar, uno de los más grandes escritores del habla castellana, no dejó de hacerlo hasta el final de sus días. Mortalmente herido, minado por la leucemia y recién viudo, decidió aceptar la invitación de su amigo y editor Mario Muchnik, a un solitario molino ubicado en la sierra de Segovia, España.
Allí le esperaban en la estación de Chamartín, su amigo, esposa Nicole, el último verano y cumpleaños de su vida, un agosto del 83, unos cuantos días lejos de París, donde regresaría para no partir más o partir en verdad definitivamente en febrero del 84.
Cargaba la larga y profunda pena de la reciente muerte de su mujer, la canadiense Carol Dunlop, la que cerró la trilogía de sus mujeres amadas y cómplices en su vida. La argentina Aurora Bernárdez, su primera mujer, fue en verdad la Maga en la vida de Cortázar. Le acompaño hasta el final de sus día. La segunda mujer fue la lituana Ugné Karvelis.
Cortázar había llegado a Segovia contento, demoró unos minutos más en la estación porque intercambiaba direcciones con un joven interlocutor y traía su máquina de escribir portátil suiza, una Hermes Baby, para seguir trabajando cada mañana. De ello da cuenta y registra en estos días el diario español El País, que destaca estas últimas fotos de Julio Cortázar en territorio español y de su vida, al parecer, y que se exhiben en el Centro de Arte Moderno de Madrid bajo el título, 'Cortázar por Mario Muchnik'.
El autor de Bestiario, Los Premios, Historia de Cronopios y Famas, se sentía ya en el final del juego, no tenía sus armas secretas para enfrentar a un cuerpo que lo denunció ante su amigo Muchnik: Mario, estoy muy harto de mi cuerpo. Rolando Gabrielli©2008

lunes, marzo 17, 2008

Carta digital



Por este medio
solo enseño
los dientes
Una vieja cicatriz
ordinaria, adolescente
orilla mi pasado
Escribo con mis dedos
quebrando el teclado
Certifico unas cuantas
públicas dudosas palabras
Notario de una poesía inútil,
poesía, no sé,
te suscribo
a ojos ciegos cerrados
y veo esta comedia
con los párpados
de Virgilio.
Más bien alquilo
este espacio
al aire libre
del universo
fuego mortal
que nos devora
y suplanta
palabra por palabra
con la luz
de sus antiguas estrellas.
Rolando Gabrielli©2008

domingo, marzo 16, 2008

Mujer, el tiempo




Mujer,
el tiempo sigue
siendo redondo
como un naipe francés
la otra punta del sable.
Rolando Gabrielli©2008

De la tierra de Neftalí







No pensaba volver a escribir o referirme al Premio Ibeoroamericano Pablo Neruda. Los domingos en verdad son para divagar, olvidar en la hamaca la semana y todo lo que no calisifica en la memoria. Marzo es un mes caliente en Panamá, un verano sin brisa, con un sol espléndido.
Pero hay sorpresas y sorprendidos, hechos que nos empujan a morder el anzuelo de la poesía.
Ignoraba que los poetas chilenos también podía ser escogidos para el Premio nerudiano, porque todos los anteriores son extranjeros. Conocer las bases de los premios requiere de una observación meticulosa y también de tiempo. En este contexto, tuve la osadía de propner en estas páginas el nombre del poeta nicaraguense Ernesto Cardenal porque le sobran méritos para este y otros premios, como el Cervantes, por ejemplo. Los premios son un mar de subjetividades y eso lo sabemos.
Las fechas se cumplen y el jurado integrado por dos chilenas, un mexicano y un francés conocedor de la obra de Neruda, traductor, fallaron este viernes y escogieron a la poeta chilena Carmen Bereguer. Una enorme sorpresa para los que estamos tan lejos de Chile y desconocemos la obra de la poeta.
Me complace saber que uno de los jurados, Carlos Monsiváis, confesó no conocer exahustivamente su trabajo, pero se autoproclamó recién converso a la poesía de Berenguer. La decisión del jurado fue unánime. Agregó dentro de sus comentarios que da lugar a otras lecturas" y la calificó como una escritora que trabaja con el lenguaje, que trabaja contra el lenguaje".
Carmen Berenguer, que no había recibido premiaciones anteriores, se alzó con el lauro más importante que otorga el Estado chileno a los poetas de Iberoamérica, no por sus 30 mil dólares, sino por lo que representa Pablo Neruda y Chile en la poesía de idioma castellano en el mundo.
El jurado refrendó su decisión porque reconoce en la obra de Carmen Berenguer, "su audacia en el tratamiento del lenguaje, el modo en que la representación de la mujer evidencia la realidad social y porque aporta una mirada diferente a las violencias y contradicciones contemporáneas".
En sus primeras declaraciones al recibir el premio dijo: "En Chile saben de donde provengo, quién soy yo. Soy peleadora, soy una mujer combativa. Vengo de las barriadas de Santiago viejo, de la población, de los conventillos, de la pensión; y yo diría que esos argumentos hicieron que me fijara en las injusticias y también en el lenguaje". Quiero "agradecerme a mi misma, porque digo, yo me lo merezco, no es que esté detrás de los premios, me carga eso, pero me lo merezco". Agregó, sin embargo, "fue una gran sorpresa, verdaderamente, por el lugar que yo ocupo en la poesía". "Soy una poeta de la tierra. No soy esa poeta de la tradición chilena", dijo.
Nacida en 1946, editó por primera vez en 1983 el poemario "Bobby Sands desfallece en el muro" y siguió publicando, Huellas de Siglo" (1986), "A Media Hasta" (1988), "Sayal de pieles" (1993), "Naciste Pintada" (1999) y "La gran hablada" (2002).
La poeta recibirá el premio el 12 de julio próximo, día del cumpleaños de Neruda, en La Chascona, su casa de Santiago, ubicada en las faldas del Cerro San Cristóbal.

Poema Vampiro de Carmen Berenguer
Mi carne para su goce
Mi orgullo para su látigo
Mi protesta para su cárcel
Mi infierno para su edén
Mi amuleto para su suerte
Mi locura para sus sueños
Mi muerte para su vida

Poema Loba de Carmen Berenguer
De dónde esta mueca
Esta boca este rostro
Esta máscara este abrigo
De dónde esta locura
De acompañarte por las noches
Con este negro y este rojo
Esta bufanda
que es una bufonada
Y esta vitrina que devuelve esta pirueta
Esta artesanal pinta hecha a la medida.
Y esta lengua de loba despistada

Poema Las Falenas Con Sus Pubis Al Alba
Desnuda la maldecida
nosotros sangrante vulva: Mueca
Mimética la rojita se acerca
sangrante
cercada la sangran
Eran hartos
me lo hicieron
me amarraron
me hicieron cruces
y bramaban