Los libros
echan raices
porque nacen
de los árboles.
Se convierten en ramas
hojas, páginas por escribir,
una misma semilla,
la palabra.
Rolando Gabrielli2025
Qué horror el horror
y qué
horror el silencio
que produce
el horror.
Más espanto
al espanto
que el
horror y el silencio
comprometen a tantos
y tantos
siguen en silencio,
como si el
espanto
no fuera
suficiente horror.
Rolando Gabrielli2025
What horror, the horror
and what horror, the silence
that horror brings.
More dread to the dread—
for horror and silence
implicate so many,
and so many remain silent,
as if the dread
were not horror enough.
¿El poema
es reflejo
del espejo
que se ve
el?
Rolando Gabrielli2025
Is the poem /
a reflection /
of the mirror / that sees /
its own image in it?
El absurdo sigue
mis pasos por la ciudad,
había perdido mis
lentes que la miopía
me presta para
mirar y ver a distancia.
Subí al automóvil
en automático,
encendí el motor y
arranqué unos metros
y de pronto repito
un gesto diario, más bien
un hábito
condicionado de arreglar mis lentes
y solo hago contacto
con mis sienes.
Me devuelvo a
buscar en los lugares habituales
que no son muchos
y pasan los minutos, no aparecen.
Entonces uno apela
a un viejo ejercicio de hacer memoria,
que por lo general
no es muy productivo
porque lo que
falla es la memoria y se arma una gran laguna,
muy difícil conectar
un tiempo pasado con el presente.
Por lo general te
dicen con total certeza, haz una línea de tiempo,
recuerda donde
estuviste, que hiciste, en qué momento
te los sacaste,
piensa, recuerda, no están perdidos, sino olvidados.
Sin duda, una gran
verdad, pero el tiempo transcurría sin inmutarse,
mientras los lentes
sonreían desde algún lugar y la memoria
profesaba su viejo
oficio de olvidar.
Rolando Gabrielli2025
Absurdity Shadows Me Through the City
Absurdity shadows me through the city.
I’d lost my glasses—
those gifted by myopia to see things from afar.
I stepped into the car on autopilot,
started the engine, moved a few meters,
then repeated a familiar gesture—
a daily ritual, almost instinct—
to adjust my glasses,
but my fingers met only temples.
I turned back to search the usual places—
there aren’t many—
minutes passed, and nothing appeared.
So I summoned that old trick: memory,
a tool often dull and unhelpful,
for it’s memory that fails,
and a wide, foggy gap takes shape—
the past drifting too far from the now.
People say it with confidence:
“Draw a timeline,
trace your steps,
remember when you took them off.
They’re not lost—just forgotten.”
True enough.
But time kept moving, untouched,
while the glasses grinned from some secret place,
and memory went on
with its ancient craft of forgetting.
