EL MURO CALLA

¿Quién atraviesa

la noche del tigre,

cuándo tú no estás?

Rolando Gabrielli©2006

TU CORAZÓN COMETA

Todo puede desintegrarse

alrededor del Sol,

menos tu corazón,

Cometa

Rolando Gabrielli©2006

BOB MARLEY, LA LEYENDA REGGAE

EL CRISTO NEGRO DE JAMAICA
Hace 25 años murió en un hospital de Miami aquejado por un largo cáncer, pero Bob Marley nació para ser leyenda y vivir en el corazón de sus seguidores en todo el mundo y que son muchos, porque su música se escucha como ayer, hoy y siempre. Jamaica, donde nació, hijo de una jovencita negra y de un inglés maduro que la abandonó, se ha dedicado el día de su muerte a tocar su tocar, sentir, vivir su música en todo el país. Los beneficios de sus canciones, millones de dólares, recibidos por su esposa Rita y 16 hijos, están en disputa, como su cadáver que según su esposa, Marley deseaba lo enterraran en Etiopía, porque profesaba la fe rastafari de esa nación africana. De profundas raíces afro, supo defender con dignidad y talento a su raza y fe, Marley murió a los 36 años y es considerado como un Cristo Negro por sus seguidores, quienes dicen que es su profeta y que fue raptado por los romanos.

No woman, no cry", "Buffalo Soldier" y "Get Up Stand Up", son tres de sus grandes y más escuchados himnos. Esta última canción está muy vigente ene sta época: (Levantate, Párate) Levántate, párate, párate por tus derechoses Levántate, párate, no abandones la lucha./Hombre predicador no me digas que el cielo está abajo de la Tierra/Yo se que vos no sabes lo que de verdad vale la vida/no todo lo que brilla es oro y la mitad de la historia nunca fue contada/y ahora ves la luz, aay párate por tus derechos. Vamoos!!estamos enfermos y cansados de tus juegos muere y ve al cielo en el nombre de Jesus, lord sabemos cuando entendemos dios potente es un hombre viviente puedes engañar a las personas a veces pero no puedes engañar a las personas todo el tiempo y ahora ves la luz nos vamos a parar por tus derechos.

Get Up, Stand Up, stand up for your right Get Up, Stand Up, don't give up the fight

A mí me gusta está.... No mujer, no llores, No, no mujer, no llores, Oh, querida mia, por favor no derrames ninguna lágrima, No mujer, no llores, Querida mía, no derrames ninguna lágrima, No mujer, no llores, My feet is my only carriage So I've got to push on through But while I'm gone...So, no woman, no cry No, no woman, no woman, no cry Oh, little darling, don't shed no tears No woman, no cry

Sí, como dice la letra de Bob Marley, Mis pies son mi único carruaje, Por eso tengo que seguir adelante, Pero mientras me voy... Larga vida al poeta negro...

Rolando Gabrielli@2006

A CIEGAS CON NERUDA, sin cita
(esto ocurrió en la casa del poeta y ya no estaba aparentemente allí)


No vayan es lo que les puedo decir y menos a una Cita a Ciegas con el poeta en La Chascona. Es inaudito, algunas ya son mayorcitas y leyeron los 20 Poemas de Amor y una Canción desesperada. No digan que no. Entre nos, es un Folletín amoroso y lo escribió a los 20 abriles, cuando aun era oficialmente Neftalí Reyes Basoalto.
Ya ahí se sabía para donde iba el joven poeta parralino residente en Temuco y desesperado de amores, muelles del alba y posteriormente rangúnes y malignas, y por ahí podría seguírsele la pista infinita y más inmensa sin ella.
Hasta los últimos días de su promesa de seguir viviéndose, guardó blancas colinas, muslos blancos, bajo el poncho, el Vate de Isla Negra en su Galope Muerto, galopaba en la sumergida lentitud, como lo oyen ustedes desde lo alto de los caminos. ¿Comprenden?. Por ahí camina con su capa de ferroviario, sombrero alón, recitando con Rojas Jiménez, en el amanecer friolento de Santiago de Chile, la ciudad de entonces, porque ya no somos los de antes, ni los mismos. ¿Comprenden señoras y señoritas?
Si solamente me tocaras el corazón, si solamente pusieras tu boca en mi corazón. Ojo poetas, no estamos hablando de cualquier acción burocrática en materia amorosa. ¿Han oído hablar de eso?. Es del mito de Isla Negra, pero hay mucho más, y cuando el río suena, piedras nerudianas trae en sus corrientes.
Además la Cita a Ciegas es de noche, craso error, debieran buscar la hora del crepúsculo, tiempo nerudiano por excelencia, encontrarían al poeta melancólico, ido en las tardes de Maruri, más liviano, y menos peligroso, sin duda. Pero se inclinaron por la oscuridad, la boca del lobo. Hay abandono de la conciencia, que podría ser interpretado de dos maneras. Un acto poético irrefrenable, legítimo, propio de la especialidad, negligencia inconsciente del consciente, empujado por una búsqueda irrefrenable del propio yo poético. Hasta ahí, un ejercicio que no escaparía de la normalidad rutinaria de una Oda Elemental.
Quienes miramos los toros detrás de La Chascona, sin velas en este cumpleaños poético, por demás justo reconocimiento a la chilenidad y universalidad absoluta del bardo, suponemos que es un riesgo calculado, irrefrenable, un encuentro bis a bis con el Vate, sabiendo que rondará por esos sitios, en las proximidades del Cerro San Cristóbal, donde amó con pasión de soneto de amor y el mismo se definiera como hombre generoso de amores.
Solamente lean en estas pequeñas pistas en un millar de poemas ampliamente divulgados, entrevistas, el arsenal amoroso poético nerudiano de todos los tiempos, síganle la huella como una señal al fuego vivo, a Los Versos del Capitán, que condujeron al poeta a La Chascona.
Amigas, perdónemne la confianza, pero después de leer el Kamasutra no tengo límites, verbales al menos, por ahora. Veamos, pruebas al canto, en el poema El deseo, dice la confesión nerudiana que debiera prevenirla señoras y señoritas antes de entrar al ruedo: Soy el tigre, Te acecho entre las hojas/ anchas como lingotes/ de mineral mojado. Llegas. Desnuda te sumerges. Espero. Entonces en un salto de fuego, dientes, de un zarpazo derribo tu pecho (¿Están tomando nota?) tus caderas. Bebo tu sangre, rompo tus miembros uno a uno. Y aquí viene la advertencia de la cual hago viva alusión y temo por vuestras carnes y pieles ingenuas señoras y señoritas, poetas todas. Y me quedo velando /por años en la selva /tus huesos, tus ceniza...Ahí está el hombre, no se ha ido, al acecho. ¿O ya se olvidaron de las rosas del pubis? En guerra avisada, no mueren soldadas. “Apegada a mis brazos como una enredadera”, dice el verso en 20 poemas. ¿Ustedes ya revisaron el lugar, sino hay una enredadera por ahí? ¡Señoras, Señoritas, Caution, precaución, por favor! El Vate de joven confesóse “ebrio de trementina y largos besos”, que podrían extenderse hasta hoy. Si ven una boca, una lengua flotar, o sienten una risa, los pasos algo lentos, y les palpita el corazón demasiado rápido, es que está ahí y dirá. Pálido y amarrado a mi agua devorante cruzo en el agrio olor del clima descubierto. Aún vestido de gris y sonidos amargos. Voy, duro de pasiones, montado en mi ola única, lunar, solar, ardiente y frío, repentino, dormido en la garganta de las afortunadas islas blancas y dulces como caderas frescas.
Sí, es él. “He ido marcando con cruces de fuego el atlas blanco de tu cuerpo. Mi boca era una araña que cruzaba escondiéndose”.
Tantas pruebas inconfundibles: Hoy me he tendido junto a una joven impura/ su pecho como un fuego de dos llamas/ ardía en dos regiones levantado / y en doble río llegaba a sus pies/ grandes y claros.
Si no recuerdan estos versos residenciarios, de Angela Adónica, que concluyen en: Un clima de oro maduraba apenas/ las diurnas longitudes de su cuerpo/ llenándolo de frutas extendidas/ y oculto fuego...estarán perdidas y ya no saldrán más de La Chascona.
Yo te llamo Chascona mía y enmarañada: mi corazón conoce las puertas de tu pelo. Cuando tú te extravíes en tus propios cabellos, no me olvides, acuérdate que te amo, no me dejes perdido ir sin tu cabellera por el mundo sombrío de todos los caminos que sólo tiene sombra, transitorios dolores, hasta que el sol sube a la torre de tu pelo.
Todo estaba documentado antes de llegar a la Cita a Ciegas. Y el verso cae al alma como el pasto al rocío, Señoras. Ustedes son 20, como los poemas leyendas del Vate, los inmortales del Folletín, que los chilenos que somos de la Diáspora escuchamos recitar en conferencias, radios, academias, colegios, universidades, hechos carne y hueso, expresión viva de la poesía, a pesar del mundo digital y su sirvienta diabólica, la televisión. En dedicatorias, tarjetas u en los casamientos, ahí, el poeta casamentero del amor propio y ajeno.
No las conozco, con excepción de Stella Díaz Varín, quien debiera de haberles advertido porque conoció en vida y muerte a Neruda, y pareciera que Jorodosky, rey del Tarot, no le vio las cartas, y ella aceptó entrar a ciegas, a estas alturas de su vida, si no supiera que Neruda amó como un minero y hasta el fondo cavó en búsqueda del mineral y sus aleaciones.
Pregúntenle a Albertina Azócar, escapada ilesa de la pena y las furias nerudianas, mujer enigmática, dijo Volodia, y vivió para contarlo. Musa de los 20 Poemas, la que le gustaba más callarse y dejar con la boca abierta al Cónsul de Rangún., que le instaba a viajar y casarse, a la díscola estudiante de francés. 113 cartas le escribió en secreto Neruda en una década. Y no aflojó nunca. En una de esas cartas le preguntaba si le amaba aún y si se sentía desnuda en sus brazos. Te beso toda entera, se despedía, sin nada en las manos. Netocha, Netocha le llamaba. (Marisombra en 20 poemas)
Ay Albertina, musa encandiladora de bardos. Tan calladita y como le gustaba en esa expresión, como ausente, al joven Neftalí Reyes Basoalto, hecho una sopa en la misteriosa Rangún , que le arrancó el alma: sucede que me canso de ser hombre. Nadie en la Cancillería le mandó a poner el dedo en el globo terráqueo y salió, Rangún. Que sonaba, hacia un lugar desconocido en alguna parte y en ninguna. Ahí, todas ustedes saben, que la Maligna, escondía un cuchillo detrás del cocotero y quienes vivimos en el trópico hace casi 28 años, sabemos de esas cosas mágicas, tropicales, temperamentales. Y Neruda aún deseaba, repentinamente, dice, quisiera oler su acero de cocina, acostumbrado al peso de tu mano y al brillo de tu pie. La indomable Maligna, le movió en su tiempo el piso al Vate, en esas noches inmensas, solitarias, olvidadas, llenas de furias y olor a mar.
Por ahí debe estar, De pie, como un cerezo sin cáscara ni flores, especial, encendido, con venas y saliva, y dedos y testículos, miro a una niña de papel y luna, horizontal, templando y respirando y blanca y sus pezones como dos cifras separadas, y la rosal reunión de sus piernas en donde su sexo de pestañas nocturnas parpadea.
Neruda creía en todas las materias y en especial la nupcial.
Y al respecto envió numerosas señales para creyentes o no del sexo, cuando dijo sin mayor preámbulo: La pondré como una espada o un espejo, y abriré hasta la muerte sus piernas temerosas, y morderé sus orejas y sus venas, y haré que retroceda con los ojos cerrados de un espeso río de semen verde. ¿En qué pensaba el Vate? ¿En una comida vegetariana? La inundaré de amapolas y relámpagos, continuaba el poema.
La suerte de las 20 poetas de amor desesperadas, ya está echada. Es todo cuanto registramos y constatamos. Ese invierno en Santiago y la vida segía su curso. Este 12 de julio se celebra el natalicio 102 de Neruda.Cuando vean volando como mariposas en arrullo, a la Guillermina, a Marisol, Marisombra, sin contar las dos esposas oficiales más representativas, Delia del Carril, argentina y Matilde Urrutia, chilena, sentirán la presencia viva del amor nerudiano. Sólo alcen la copa que Neruda está vivo y por fortuna ustedes están con él.

Rolando Gabrielli©2006

EL ROSTRO DE LA SATISFACCION DEL SER (IN)HUMANO

Es un rostro de satisfacción, refleja apetito, destacaba sus sonrientes, chispeantes ojos, mandíbulas firmes, la mirada del deber cumplido. Asemeja el perfil de un profesor de New Mexico, que ha cumplido su jornada a satisfacción y le viene el verano encima como retribución al esfuerzo anual. Felicidad en todo caso, una paz que se respira plenamente. La boca ancha, de oreja a oreja, sin embargo, marca un enigmático camino. El rostro detrás del rostro, pareciera descansar allí, en la mandíbula cuadrada firmemente acoplada a la caja craneana. El cabello en orden le favorece en un ángulo de ex deportista, beibolista, futbolista, gimnasta, golfista, no hay gran diferencia para la indefinición.
Es Armin Meiwess, de origen alemán, experto en computación, de 42 años, cateador, quien mató y se comió a un contacto a través de internet, para satisfacer una fantasía, como lo declarara el juez germano que le condenó a 8 años y medio de prisión. Meiwess, conocido como el caníbal alemán, quizás ya esté en el Guiness Récord, si es que antes ya no se le había adelantado alguien con mayor audacia y apetito.
El tribunal alemán, comprensivo, dijo que Armin no tenía motivaciones abyectas y su abogada defensora argumentó que la víctima se le ofreció voluntariamente a ser asesinada y comida. Se trata más bien, precisó la abogada, de una eutanasia, cuyo castigo es de cinco años de prisión.
Meiwess, una vez conoció el veredicto, sonrió a las cámaras, con ese rostro caníbal, de satisfacción plena que le acompañará detrás de las rejas. Allí, en cautiverio, quizás desarrolle sus dotes y acabe con la población carcelaria, siempre y cuando lo dejen transitar por las celdas y pasillos. Un hombre de recia mandíbula y apetitos carnívoros difícilmente cambie.
Meiwess, un pulcro hombre del ordenador, globalizado en la red de redes, explicó su real motivación de ingerirse a su desconocido cateador: el deseo de convertir a otro hombre en parte de mí mismo. Explicación que adelantó el juez Volker Muetz, que no creemos sea vegetariano. Así, añadió, Meiwess alcanzó esa experiencia emocional a través del consumo de carne, humana, agregamos señor Juez.
Bernard Brandes, la víctima viajó de Rotemburgo a Berlín para responder a un anuncio de Meiwess en internet que buscaba aun hombre joven para ser sacrificado y comido. Meiwess dijo que Brandes deseaba morir a puñaladas tras tomarse una botella de una medicina para controlar el resfriado y luego perder el conocimiento. "Bernad se acercó a mí por su propia voluntad para poner fin a su vida", dijo Meiwes en su declaración final ante el tribunal, el día de su juicio, que ya tenía eprdio de antemano por doble aprtida. "Para él, fue una muerte agradable, precisó el caníbal. "Tuve un gran placer, y no necesito hacerlo de nuevo. Lo lamento, expresó. (no sabemos por qué se lamentaba, si porque no voleverìa a repetir el acto o por su víctima)
Durante una sesión a puerta cerrada, se exhibió un truculento vídeo del homicidio que había sido grabado por Meiwes.
Se había creado una sociedad perfecta: amigos de los caníbales.

Este texto escribí cuando aparentemente concluía el caso, pero se reabrió en una nueva audiencia de acuerdo con la ley germana, y Meiwess fue condenado esta vez a cadena perpetua, lo que no anula la anterior que ya cumplía por sentencia de la Audiencia Provincial, en el 2004. Ahora fue la Audiencia Territorial quien lo confinó de por vida detrás de las rejas.

El cable internacional relata el hecho de una manera gráfica, veamos : "El asesino confesó haber matado al berlinés Bernd Jürgen Brandes, de 43 años, quien viajó de Berlín a la pequeña localidad de Roteburgo del Fulda para dejarse matar y ser devorado por el criminal. Meiwes le cortó primero el pene y lo frió en una sartén para comérselo juntos, tal y como supuestamente le pidió Brandes. Cuando éste agonizaba, lo remató a cuchilladas; luego destripó su cadáver, lo descuartizó y enterró algunos trozos en el jardín, mientras otros los congeló y se los comió en días posteriores.
La Audiencia Territorial de Francfort también prohibió hace unos meses el estreno en Alemania de la película Rohtenburg, de Martin Weisz, que reconstruye el caso, a petición de Mei"

Rolando Gabrielli@2006

EL OJO DE DIOS

¿Dios está ciego, no vé,

lo que está pasando?,

preguntan, y creó, dicen,

a estos pequeños dioses

a su imagen y semejanza.

Y de una costilla hembra,

finalmente multiplicó,

esta rara ciega especie.

Rolando Gabrielli©2006

D(el) Folletín de Gabrielli

José Cuevas, un poeta cimarrón, chileno,

dejó la filosofía,

por ser un invento demasiado antiguo,

no por vieja, sino inútil fantasía,

en un país sin piso, ni memoria, ni ley.

A él le gustaba el rock y se montó

en esas partituras de los sesenta,

voló en el blue jeans,

su pequeña gran historia,

cuando era ex poeta

y solía declararse vivo,

con una garganta de oro,

entre Santiago y Valparaíso.

Yo lo conocí agrio, descreido,

de espalda a su tiempo,

en el Pedagógico de la Universidad de Chile.

Todos nos creíamos un poco santones,

de nuestras inconfundibles miserias,

el país aún no presentaba

las grietas cardiovasculares

por donde Drácula nos chuparía la sangre.

Yo hablo de la primavera del 73,

la fiesta de la muerte,

la cueca del muerto solitario,

del Mapocho putrefacto,

del país que se nos iba

sudando por un sobaco negro,

barranco abajo.

Un largo sangrante mugriento hilillo,

el río de la muerte,

el cuerpo de Chile, un delito,

de Norte a Sur

en la brújula desdentada

de la nueva república.

Con este paraíso lidiamos dos años,

José Pepe Cuevas se quedó

componiendo una música rara,

poesía de desecho, materiales usados.

Se abusó del silencio

más que en toda la historia republicana,

la palabra arodillada

recibió un tiro de gracia.

La muerte siempre nos guiñó un ojo,

la vida vivía en un nido imaginario.

todo se lo devoraban las ratas,

cada noche más oscura

que la anterior,

participaba el país en un concurso

de carrozas muertas, sin jinetes

en la Estación Terminal de Chile.

José Cuevas se transformó

en un habitante

del País de Nunca Jamás,

en búsqueda de la memoria perdida.

General Velásquez/Avenida Matta/Matucana/

las calles de la podrida

Capitanía General,

Santiago del Nuevo y Viejo Extremo,

proscrita por el tiempo,

la gracia de la muerte,

algunos se quedaron

coagulando la noche espesa

de la Colonia Penal.

La Capitanía por fin,

recogida en sus sábanas,

huérfanas del atardecer,

qué magnífico paisaje, poeta.

Rolando Gabrielli©2006

BLOG DE MUERTE

La policía sospecha, es su trabajo y deber. Y más aún, dar con los culpables. Para eso la sociedad confía en ella y la remunera. Este es un ideal de sociedad, pero no siempre ocurre así. La poesía se hace cómplice, por error, omisión o participación, en un delito. Ahora, en Vallalodid, España, resulta que anda detrás del cómplice de Jorge de León, un parapléjico de 53 años, que ha involucrado alguien en su propia muerte. ¿Ya no podemos escoger a nuestros amigos? La noticia acabo de leerla en El País de España, primera plana, un domingo de lluvias torrenciales en Panamá. (Mientras recuperaba la señal Internet, bajo la fuerte tormenta tropical, veía la TV Cable y ya Boca Junior era campeón en Argentina).
La policía ya tiene el cadáver de Jorge de León, desde el jueves para ser precisos. Esa es la primera prueba de que hubo un “delito”. Su hermano Carlos, reveló a la agencia Efe, según El País, en nota suscrita por FERNANDO DE LUIS-ORUETA, que Jorge habría ingerido algún producto que le causara la muerte, porque se le encontró junto a un vaso. “Estaba preparando su marcha”, dijo textualmente.
En agosto pasado abrió un Blog, donde desnudaba su existencia con desencanto, profundidad: “Tengo el excepcional privilegio de poder pensar y escribir desde la desesperanza, desde el final de la vida”. Era un anuncio indudable de su partida, o al menos una señal. Vivía conectado a un respirador. Una máquina que entrecomilla la vida, oxigena la muerte.
Escribía bajo el seudónimo de Lucas S. y se presentaba como un “adulto pentapléjico desde el 2000 por lesión medular en C3”. Un dispositivo acoplado a su cabeza le permitía manejar el ordenador a pesar de no poder mover más que los labios.” Textual de El País.
El 2 de mayo, 48 horas antes de morir, entró por última vez a su Blog, una Bitácora de Muerte y subrayó, reveló más bien un frustrado intento de marcharse por la mano caritativa de alguien: “No debería estar aquí; una nueva, digamos, contingencia humana ha vuelto a frustrar el poner fin a esto, justo cuando el resto de circunstancias eran idóneas y mi predisposición fuerte”, escribía. “Aún me queda alguna maniobra delicada y soy responsable de no perjudicar a nadie”. Algo había salido mal. Y sigo citando textualmente a Jorge de León y a El País: “Tenemos poderosos mecanismos que hacen que situaciones potencialmente letales como el ahogo, las alteraciones de la tensión, el vértigo, el dolor del corazón, etcétera, las sintamos con aguda angustia y reaccionemos reflejamente con vivo rechazo […]. Se hace muy difícil con estas limitaciones acabar sin garantías de no pasar por momentos angustiosos”. Y concluía esta reflexión con la petición un cambio legal que dé salida a casos como el suyo: “Quede en la conciencia de quienes impiden la legalización de la eutanasia la carga de los sufrimientos innecesarios”. Esta solicitud la hizo pública en varias ocasiones como en dos cartas remitidas a EL PAÍS.”
“Necesito la mano que sostiene el vaso, la mano hábil que supla mi mano inútil, una mano que actúe según mi voluntad aún libre: tengo todo preparado para que quien me ayude quede incógnito.” Que nadie se dirigiera a él por correo electrónico, sino llamándole por teléfono desde una cabina pública o mediante una carta enviada a su piso de Valladolid.
“Las leyes hacen que esa pequeña diferencia entre mover o no mover un brazo supongan que pueda salir de esta estupidez por mí mismo, que tenga que poner en peligro de cárcel a quien me haga de brazo o que acabe en una residencia esperando una cacotanasia.”
En el Blog sus palabras e intenciones eran inequívocas, decía lo que esperaba y deseaba: “He entrado en una fase que considero terminal porque a la pentaplejia irreversible se ha añadido la cronicidad de las infecciones frente a una tolerancia cada vez menor a los antibióticos, lo que me provoca indeseables sufrimientos físicos y psíquicos”. Su hermano dijo a Efe que quiere “dar las gracias a quienes le han ayudado” y “se han jugado algo para ayudar a que una persona deje de sufrir y tenga una muerte decente”.
Leía y citaba a Robespierre y los poetas chinos. ¿Mezclaba la guillotina con la sabiduría china? “En mi caso prefiero acabar de morir, mientras tenga control sobre mi cabeza que llegar a ciertos estados de sufrimiento irreversible sin capacidad de libre decisión”.

Estas son sus reflexiones en el Blog. Se casó después de quedar parapléjico y dijo poco antes de morir:
"En este estado desvalido, los amores o cariños que solo crean fuertes interdependencias estériles no hacen más que prolongar el conflicto; cuando toda la vida de uno es toda la vida del otro, se está creando una relación cerrada imposible que solo la muerte de ambos daría sentido”.

Cuando aparece un día sin contratiempos, ni sudores, ni ahogos y con buena tensión, vuelve la necesidad de vivir, de aprovechar la pausa y disfrutar con algo, cuanto menos, ponerte al día, comunicarte y crear” “Si estudias algo simple, pronto lo desprecias; y si es complejo, enseguida ves que no estás ya a la altura y que se te escapa el meollo o el razonamiento”. Yo no encuentro sentido, aun estando sin complicaciones, a quedarme un día y otro leyendo por encima el periódico y mirando por la ventana”.

Rolando Gabrielli©2006

FLORENCIA PENACCHI/DESPARECIDA/MISSING

Los familiares y amigos de Florencia Pennachi, una hermosa y talentosa joven argentina de Neuquen, Patagonia, desaparecida desde hace siete meses, me han pedido que envíe una nota sobre este caso lamentable, que la justicia de su país no investiga y quiere dar por cerrado. Soy sensible a las desapariciones, porque vengo de un país donde ocurrieron miles de casos, muchos de los cuales aún no se resuelven, ni siquiera se sabe a quien corresponden los huesos.

La desaparición de una persona va mucho más allá de la muerte, es como si no hubiera existido. Quienes llevan un acto de esa naturaleza, sus sentimientos colindan con el infierno.

El rostro de Florencia Pennachi ha recorrido toda la Argentina, de Norte a Sur, en carteles, se han escrito notas en periódicos rogando por alguna información que dé con su paradero y todo ha resultado inútil hasta la fecha, reportan sus angustiados familiares y amigos. El 21 de septiembre pasado cumplió 25 años. La justicia continúa sin una línea de investigación, reiteran su denuncia sus familiares.

“No sabemos si está con vida o no, desconocemos que puede haberle pasado”.“Los familiares y amigos de Florencia tenemos la certeza de que la fiscalía Nº 26 -a cargo del Dr. Marcelo Retes- del Juzgado de Instrucción en>lo criminal y correccional Nº 14 no está investigando, piensa que la desaparición por si sola no constituye delito y por lo tanto, no debería haber un expediente de búsqueda de persona en su fiscalía”.“A las personas no se las traga la tierra, y el Estado no puede mirar para otro lado alegando que son muchas las personas que desaparecen al año. Ni este ni ningún caso puede ser "un caso más" para la justicia y la sociedad, porque detrás de cada caso hay una persona, un ser humano al que no sabemos qué le paso.

Ya pasaron siete meses de la desaparición de Florencia y los responsables de investigar reniegan de hacerlo, pero nosotros NO la olvidamos, su familia y sus amigos esperamos desesperadamente una respuesta, por tal motivo le pedimos al fiscal que revea su posición y la busque activamente. Rogamos que no se olviden de Florencia y nos ayuden a difundir reenviando este mail. Tan solo eso es de gran ayuda para nosotros.

Muchas Gracias, Familiares y Amigos de Florencia Pennacchi