Disco duro,
rígido almacén,
memoria silente,
lengua digital,
borrón y cuenta
nueva.
Rolando Gabrielli2025
los
mismos cuchillos
para
comensales que solo
cambian
de nombre,
de
manteles tal vez,
pero la
presa es la misma.
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History sharpens
the same knives again
for diners who only
change their names,
perhaps their tablecloths,
but the prey remains the same.
Denver, querida, Denver,
¿por qué el pájaro está herido
y mi mano sangra?
La memoria nos detiene,
en Denver.
Estas horas no bautizadas,
son de Denver, querida,
la ciudad es el límite
de tu ausencia,
mis palabras.
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necesarios, diría,
ni uno más, ni uno menos,
quizás contados con los dedos
de una mano.
Todo lo demás,
son ejercicios ilusorios
de la palabra.
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Ha muerto un poeta
en cualquier
parte,
lugar de este
mundo
y la palabra arrastra
aún la podrida
guerra,
la muerte
insostenible.
Entiérrenlo con
cada una
de las palabras
escritas.
Que su epitafio
diga:
viva la vida,
aún después de
muerto.
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A poet has died
somewhere,
in this world’s place,
and the word still carries
the rotten war,
the unbearable death.
Bury him with every
written word.
Let his epitaph say:
long live life,
even after death.
Efraín, el poeta milagroso,
iba de pueblo en pueblo
recitando poemas
en las plazas públicas,
a la salida de las iglesias,
en bares y casas
de dudosa reputación.
Su palabra era una suerte
de sermón terapéutico,
una energía inclasificable,
absolutamente sanadora.
El loco del pueblo rejuvenecía,
la viuda del pueblo renovaba
su vestuario,
la bella paseaba su belleza
como un soneto encantado.
Nada era lo mismo,
ni sería igual,
Efraín deslumbraba
con el irresistible sonido
de sus palabras.
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No repitan
en vano
las mismas
palabras
que no
agregan
nada nuevo
y solo arrastran
la voz
oculta del vacío,
lo que no
debemos
dejar
avanzar en esta hora
oscura, sin tiempo,
por las
venas de la poesía.
Rolando Gabrielli2025
