El weblog de Rolando Gabrielli: 20090621

sábado, junio 27, 2009

La Noche

¿Con quièn dormirà

esta noche

la oscuridad

en su inmensa
Noche?

viernes, junio 26, 2009

Ha caído una estrella. Què mal título. Quedó vacante el trono del Rey del Pop. Pèsimo. Un sueño real, inmortal, se esfumò fìsicamente como suele hacerlo la realidad de lo real. Se estàn escribiendo todas las pàginas del mundo para elogiar, criticar, especular, llorar, proyectar homenajes, rendir culto, examinar el cadáver para saber de què muriò (¿sobredosis de morfina o es un crimen? ¿Cuàntas opiniones vienen en camino, de parientes, amigos, fans, la prensa, y despuès la palabra oficial y posteriormente la duda general? La tinta corre por los talleres de la prensa escrita e Internet inunda el ciberespacio con todo tipo de informaciòn, reflexiones, opiniones, recuerdos, imàgenes y sus relaciones con los niños. La deuda de 500 millones de dòlares del cantante, ocupan un sitio especial, como su herencia, hijos. Historia del esplendor e historia del derrumbre. Las horas de la resurrecciòn que no llegò. Todo su esplendor ya se debatìa entre la vida y la muerte. Se ha desmoronado la "coraza", el cuerpo de un idolo y queda su obra, el espectro real de su fama. ¿Se saliò del libreto el gran simulador? En la antesala de todo este nuevo escenario inesperado, estaba el telòn de fondo que construìa Michael Jackson para sus presentaciones en Gran Bretaña. Estaba lejos de hacer mutis por el foro, sòlo se habìa detenido en una estaciòn de su vida. La duda sigue en primer plano en el tapete noticioso.

El mundo mediàtico no escatima esfuerzos por presentar su propio enfoque y entregar los mejores pantallazos, las imàgenes de siempre, inolvidables a pesar del tiempo. Sòlo falta revivir al idolo de Off the Wall y Thriller y que vuelva a los escenarios envuelto en el misterio y sombras, con el brillo descomunal de la gracia de su voz y maestrìa de sus pasos. Él fue siempre su propio espectàculo en un mundo en que el espectàculo supera la realidad. No viviò en el tiempo equivocado, simplemente perdiò la identidad, nunca el ritmo, sino la piel.

Un genio del talento de Michael Jackson no se olvida jamàs, el mito seguirà vivo, como Lennon, Elvis Presley, la Marilyn Monroe y todos aquellos que se desayunaban con la gloria en la gran mesa del èxito.

A un artista de este calibre, el pùblico siempre le estarà esperando.

Ni la copa màs grande del mundo podrìa contener todas las làgrimas que sus fans estàn derramando por MJ.

Los Medios de Comunicaciòn seguiràn la pista de la autopsia y todo lo concerniente al caso post Michael Jackson. Las urracas proseguirán escarvando donde se ve y no se ve, en el lado oscuro donde sólo llega la ùltima luz de lo imperfecto. Buscaràn el sitio donde fue sepultado MJ y con el tiempo lo veràn deambular con su guante blanco en la mano derecha, gafas de aviador, uniforme de militar, imagen de idolo de un paìs de Las Mil y una Noches, hablar de un nuevo Pop que està preparando en algùn secreto lugar de Indiana, en Gary, su pueblo natal. En las esquinas, frente a una gasolinera, subiendo un bus, en los escalones de alguna casa, en el porche, grabarà sus ùltimos pasos, danzando màs allà del màs allà, retrocediendo en paso de pepsicola, esfumàndose casi del escenario y volviendo sin inmutarse con su sombrero Rey del Pop, volando, volando. El neòn de la ciudad le bañarà en silencio al amanecer. Asì las cosas, asì los dìas la vida no es lo que parece ser.

¿Las velas que se divisan en la tierra pertenecen al entierro del sol?

Al parecer el mito està venciendo las sombras que el inefable Jacko construyò sobre sì mismo. En Harlem, la patria negra històrica de los negros, donde el jazz lloraba en silencio en sus primeros albores y todo ritmo negro callaba como un esclavo africano, ha nacido el perdòn a todas las excentricidades blancas del Rey del Pop, su cambio de narìz, cabello, su piel, todos los olvidos de sus raices le han sido perdonados. El Mito se alza por sobre sus flaquezas, ahonda en la grandeza de su ritmo. Los Mitos tienen autonomìa propia, un alma especial, siempre estàn presentes de alguna manera. se van a dar una vuelta a la esquina, toman un helado y vuelven, se instalan a conversar en cualquier mesa Su valor es que hicieron algo distinto al resto de los mortales. Son transgresores por naturaleza. Bautizaron su propio espacio. Irrumpieron en algùn momento de la historia con su propia historia. Se convierten en estrellas y todos sabemos que tienen cinco puntas y brillan en lo alto, solitarias.

Los Mitos que dejan su voz, convierten su mensaje en un eco sobre el eco que nunca se apaga. La rueda rueda sobre su propio cìrculo y no espera que nadie haga su camino. Una ola de Pop recorre el mundo en cuerpo y alma de Michael Jackson y es la fuerza ùnica de su estilo, su incomparable energìa, como una mùsìca y espectàculo sin fin. Cuentan sus allegados, que en la vìspera de su inesperado fin, bailò intensamente, se preparaba intensamente para sus 50 conciertos en Londres y quizas lo hacìa como un antiguo Jackson 5, con esa vehemencia de la inmortalidad de un niño.

La desapariciòn fìsica de un Icono de la presencia de MJ en el mundo del Pop, es màs que una noticia que cae como una plancha de acero sobre toda la demàs informaciòn. Absorve el hecho la tinta de la prensa escrita y la imagen digital, visual, se vuelve un solo ojo. El mundo periodìstico se convierte en unipolar. La noticia seguirà envuelta en noticia por varias semanas. Las dosis de especulaciòn, frustraciòn, de duda, son sombras paralelas en medio de la despedida. El Mito ya està en manos del espectàculo ìntimo de cada seguidor de Jackson, nada ni nadie, separarà esa fusiòn, mixtura de dolor y placer de sentirlo suyo, ùnico, irrepetible.

El mundo continùa, la tierra sigue rotando, es la rueda sobre la rueda y no deja de girar. Michael Jackson cantò a la Paz por un mundo mejor y aunque èl flotaba en los escenarios, ingràvido, como si el suelo no alcanzara sus pies, asì el mundo sigue a la deriva. MJ dominaba el escenario, como si un ballet subteràneo surgiera de su cuerpo tallado en un diamante de mil movimientos. ¿Un cuerpo para recrear y homenajear al Colibrì? Allà los Dioses que reservan a algunos mortales estos espectàculos irrepetibles.

Y seguiràn ocurriendo milagros Pop/

otro cuerpo bailarà por ti/

otra voz cantarà por ti/

soñaràn en tu nombre/

por todos nosotros reirà la muerte/

pero la vida seguirà en pie/

negra/esbelta/sonriente/

con paso firme/con sus alas blancas/

no importa el color, sino volar/

caminando, danzando, bailando/

en su escenario habitual/

mascarà chicle el porvenir/

canciones nuevas/brillaràn monedas/

algo tan simple como la muerte/

es una gran verdad/

desciende como una pluma/

vuela como un halcòn/

pesa como el polvo/

se desliza en un cajòn de madera/

otro horizonte lleno de luz

La mañana siempre abrirà /

un sol nuevo para cada dìa/

un dìa limpio/

negro/blanco/ un dìa nuevo simplemente/

las pesadillas de la noche

con sus bàrtulos ya se van/

todos los himnos

Ves algo que ocasiona que se detenga tu corazon /y tratas de gritar/ Pero el terror se lleva el sonido /y sin que puedas evitar lo comienzas a congelarte/ El horror te mira directamente a los ojos/y quedas paralizado. Estas peleando por tu vida /dentro de un asesino

Escuchas la puerta cerrarse/y te das cuenta que no hay por donde huir/Sientes la mano fria/y te preguntas si volveràs a ver el sol

miércoles, junio 24, 2009

Che Gardel

Cada 24 de junio viene a la memoria colectiva del mundo del tango y de los admiradores de Carlos Gardel, la fecha que puso fin a sus días hoy hace 74 años, en un accidente aéreo en Medellín, Colombia.

Indiscutido icono del río de la Plata, cuya voz inmortal fue declarada Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO en el 2003. ¿Nació en Tolusse, Francia, o en Tacuarembó, Uruguay?

La polémica se reavivirá cada aniversario y en cualquier ocasión en que se hable del Morocho del Abasto, el Zorzal Criollo. Francés o uruguayo, vivió en Argentina y está enterrado en el cementerio La Chacarita.

Quedan sus películas y voz, sobre todo el tango, que ya no reconoce fronteras y le seguirá cantando a la vida, el amor, a las frustraciones, penas, al alma, al amor que crece sin fondo ni explicación, como una terjeta de crèdito que nunca experirará.

Una figura emblemàtica del tango de todos los tiempos, hizo historia y pasò a la historia. El tango està a las puertas, en las a la de espera, de ser reconocido como Patrimonio de la Humanidad. Ciertamente, la Humanidad y quienes la habitan, debieran ser reconocidos y protegidos como Patrimonio de la Humanidad antes que mañana sea tarde.

Mi Buenos Aires querido

cuando yo te vuelva a ver,

no habrás más pena ni olvido.
El farolito de la calle en que nací

fue el centinela de mis promesas de amor,

bajo su quieta lucecita yo la vi a mi pebeta,

luminosa como un sol.

Hoy que la suerte quiere que te vuelva a ver,

ciudad porteña de mi único querer,

y oigo la queja de un bandoneón,

dentro del pecho pide rienda el corazón.
Mi Buenos Aires

tierra florida donde mi vida terminaré.

Bajo tu amparo no hay desengaños,

vuelan los años,se olvida el dolor.

En caravanalos recuerdos pasan,

con una estela dulce de emoción.

Quiero que sepas que al evocarte,

se van las penasde mi corazón.
La ventanita de mi calle de arrabal

Donde sonríe una muchachita en flor,

quiero de nuevo yo volver a contemplar

aquellos ojos que acarician al mirar.

En la cortada más maleva una canción

dice su ruego de coraje y de pasión,

una promesay un suspirar,

borró una lágrima de pena aquel cantar.
Mi Buenos Aires querido,

cuando yo te vuelva a ver,

no habrá más pena ni olvido.

Mis padres me soñaron bajo la nieve

tal vez en algùn lugar decidieron por mì

esta historia al nacer

que hoy les puedo contar

porque aùn no he desaparecido

como aquel eslabòn perdido

sin ropa, sin tecnologìa, apenas

con dos pies y mi cerebro primate

evolucionando hacia la feroz especie

instalada frente a un televisor

lanzando botellas plàsticas

donde sòlo los cerezas debieran florecer

y los trigales iluminar las noches

bajo las verdaderas brillantes estrellas

Mi hermano, mi semejante, padres,

no soy màs que un simio imitador,

pero es hora de evolucionar juntos

martes, junio 23, 2009

Ella lee

La lectora devora
la letra y el papel
que le devora,
su calma,
el color
que le roba y hojea
lentamente
el sueño y la palabra.
Rolando Gabrielli©2009

El Maravilloso Ray Bradbury, cree en la realidad

No hay edad para leer, basta con tener un libro en las manos y disponerse a la aventura. Uno de mis autores favoritos es el maravilloso Ray Bradbury, porque me ha enseñado a soñar y valorizar el lenguaje poètico. Todas sus obras estàn escritas por un niño que ama la tierra y sueña con habitar otros mundos. Ningùn adolescente debeira dejar de dar un vistazo a uno de sus libros y abandonar un poco las consolas de los enfermantes juegos electrònicos. Bradbury creciò sin televisiòn y acaba de advertir a sus casi 89 años de edad, cuando ya es un clàsico de la literatura, que Internet ha acabado con las Bibliotecas Pùblicas, su verdadera Alma Mater. ¡Al diablo con Internet!, exclamò en unas declaraciones al New York Time, que fueron una respuesta que dio a Yahoo cuando le llamaron hace unas semanas para solicitarle permiso para subir uno de sus libros. Al Infierno con ustedes, replicò el autor de Crònicas Marcianas, Farenheit 451 y Remedio para melancòlicos y Las doradas manzanas del sol, entre otros. Internet es una distracción. No tiene significado; ¡no es real! Está en el aire, en algún lugar, enfatizò el ficcionador que cree en la realidad. Hay quienes piensan que Bradbury por sus años reniega de las tecnologìas y lo cierto es que desde hace dècadas viene haciendo una defensa cerrada al libro como objeto de culto y uso irremplazable. simplemente se ha mantenido en sus principios y gustos.

Bradbury ha expresado su indignaciòn por el anunciado cierre de la biblioteca pùblica H.P. Wrigt del pueblo de Ventura del Estado de California. Se necesita recaudar 280 mil dòlares para detener la medida, dijo Bradbury, al unirse a una campaña para recaudar fondos, en cuya emergencia se lograron captar 80 mil dòlares.

Ray Bradbury, uno de los màs exitosos escritores de Estados Unidos, autor de El hombre ilustrado y El vino del estìo, es autodidacta y se formò en las bibliotecas pùblicas, porque durante la Gran Depresiòn su familia no tenìa dinero y èl vendìa periòdicos en las esquinas de las calles. La mayorìa de los estudiantes no tienen dinero para ir a las universidades, dijo, la biblioteca pùblica es una necesidad. ¿Què muchacho va hoy a la biblioteca a consultar por un libro cuando tiene Internet?, se interrogò, en alusiòn a Wilkipedia, que entre otras cosas està plagado de errores y superficialidad en algunos casos. "Yo leí todo en la biblioteca. Todo. Sacaba como 10 libros por semana, unos centenares de libros por año. Literatura, poesía, teatro; todos los grandes cuentos cortos... ¡todos! Me recibí de la biblioteca cuando tenía 28 años. Allí me eduque. No en la uniersidad", documentò su historia como lector y escritor.

El dìa de la recaudaciòn de fondos dijo que èl habìa recorrido casi todas las bibliotecas pùblicas de California, aunque ahora lo hacìa en una silla de ruedas. Agregò para complementar su presencia y objetivo en Ventura : "me pueden tirar en el auto y después tirarme en la biblioteca y vender libros, recaudar fondos y quedarse con todo el dinero. Lo hago gratis. Recaudo fondos para que puedan seguir". Los asistente tuvieron la oportunidad de ver el filme de su magnìfico cuento: El maravilloso traje del helado de crema, que pertenece a Remedio para melancòlicos. Bradbury es un escritor exitoso tambièn en la pantalla grande. Farenheit 451 es un conmovedor relato futurista escrito a principios de los años 50 y que describe la sociedad alienada de los bomberos piròmanos que queman los libros en el marco de una tiranìa.

Los libros como corruptores del pensamiento oficial. Un tema que se ha extendido a lo largo de los siglos. En èpocas se han deavstado bibliotecas, com oen China, incendiado la de Alejandrìa, quemado libros en Alemania nazi y el Chile de Pinochet. Desde luego que la Inquisiciòn hizo sus propais fogatas y discriminaciones. Lo sorpre4dente es que la ficciòn de Bradbury es muy realista y esta novela con su màs de medio siglo de ediciòn, apunta al corazòn de nuestra época, que "tanto le ha temido al libro".