Qué
desolado se encuentra el mundo,
los muertos
atraviesan con sus ojos abiertos,
son un
mundo vacío sin puertas ni ventanas,
no escuchan
ni ven pasar las sombras
sepultadas
bajo los escombros y la arena.
¿Por qué la
muerte no cava su propia tumba
y deja vivir, respirar a la primavera?
Te
encuentras en la estación del dolor,
nadie corrige
la dirección de estos tiempos,
frágiles
huertos para aves migratorias,
qué lujo se
permite el silencio,
ampliar un
paisaje destruido, muerto.
Rolando Gabrielli2025
How Desolate the World Is
The dead walk through
with open eyes—
a world empty,
without doors or windows.
They neither hear nor see
the passing shadows,
buried beneath rubble and sand.
Why doesn’t death
dig its own grave
and let spring
live and breathe?
You find yourself
in the season of pain.
No one steers
the course of these times—
fragile orchards
for migrating birds.
What a luxury silence allows itself—
to widen
a ruined, lifeless landscape.
