En primavera pasa un río sucio
con sus muertos cruza la ciudad muerta,
tiene nombres, cuerpos desnudos,
mi infancia mira su rostro
en los muertos al pasar.
Los muertos repiten sus nombres
en las calles de Santiago,
golpean las puertas de las casas,
los patios están vacíos,
la ciudad respira por sus muertos,
no se cuantos son y si volverán.
Rolando Gabrielli©2013