Felices veraneantes en tierra arrasada
disfrutan del sol
y la playa, donde los muertos
florecen en la
imaginación del espanto,
ciertamente
construyen un nuevo sueño,
disfrutan de unas
margaritas mientras miles de muertos
descansan en paz
frente al mar que les acoge
como huéspedes aún
insepultos en pleno naufragio.
Podrían encabezar
la lista de ejecutivos VIP,
ligeros de
equipajes en este reino de infelices
que fabrican las
mafias del poder y las viejas glorias
que se resisten al
olvido y sobre los escombros de un presente,
de la más oscura
de las noches oscuras,
festejan un futuro
orquestado a su imagen y semejanza.
Están soñando por
todos nosotros,
aleluya, aleluya,
hermanos, no solo nos representan
en sus nuevos
espacios mágicos ganados a sangre y fuego,
sino que nos
trasladan el poder de su dicha al más allá
y de formas
irreconocibles sus cantos y coros,
certifican con
palabras de las sagradas escrituras,
lo nuevo, lo que
viene, la luz brillante, oscura
de las
inimaginables sombras del porvenir.
¿Cómo hemos
llegado a esta perfección y no nos habíamos
dado cuenta
preocupados de pequeñeces, vulgares ocupaciones
de pobres
inocentes palomas sin unas manos nobles
que atendieran
nuestras pequeñas necesidades?
Generosos como
pocos, invierten un millón y ganan
la eternidad, no
sin antes vivir el sueño de una tierra prometida
por la muerte que
tratan de esconder bajo sus pulcras inocentes uñas
de faunos golosos
de gozo y lascivia.
Estos son los
tiempos y esta es la época, ni más ni menos,
que vemos cruzar
frente así misma y no la vemos pasar
para creer
en el viejo adagio de las estériles apuestas
de una videncia
ciega, inútil, absurda.
¿A qué juegan
cuando la muerte recita los salmos
del círculo
vicioso de la muerte casi sin respirar?
Lo que sabes es
que juegan a comprar y vender todo.
¿Y si se montaran
en un cohete y partieran al espacio
Infinito, dueños
del sol y las estrellas , y la luna tuvieran
para veranear y nos dejaran en paz, aquí en la
Tierra?
Rolando Gabrielli2025
Happy Vacationers on Scorched Earth
Happy vacationers on scorched earth
enjoy the sun and the beach, where the dead
bloom in the imagination of horror.
They certainly build a new dream,
sipping margaritas while thousands of dead
rest in peace before the sea that welcomes them
as still unburied guests in the midst of shipwreck.
They could top the list of VIP executives,
light travelers in this kingdom of the wretched,
manufactured by the mafias of power and the old glories
who resist oblivion. And upon the rubble of the present,
of the darkest of dark nights,
they celebrate a future orchestrated in their own image.
They are dreaming for all of us,
hallelujah, hallelujah, brothers, not only do they represent us
in their new magical spaces won through blood and fire,
but they also transfer to us the power of their bliss to the beyond,
and in unrecognizable forms, their songs and choruses
certify, with words from the sacred scriptures,
the new, the coming, the bright, dark light
of the unimaginable shadows of the future.
How have we reached such perfection and not realized it,
preoccupied with trivialities, vulgar concerns
of poor innocent doves without noble hands
to tend to our small needs?
Generous like few others, they invest a million and earn
eternity, though not before living the dream of a promised land
granted by death, which they try to hide beneath their pristine,
innocent nails—greedy fauns of pleasure and lust.
These are the times, and this is the age—no more, no less—
that passes before itself without being seen,
to confirm the old adage of sterile wagers
in a blind, useless, absurd vision.
What game do they play when death recites the psalms
of the vicious cycle of death, barely breathing?
What you know is they play at buying and selling everything.
And what if they boarded a rocket and departed into infinite space,
owners of the sun and the stars,
vacationing on the moon,
and left us in peace, here on Earth?
