La Flor de la CanelaDéjame que te cuente, limeño/ dèjame que te diga la gloria / del ensueño que evoca la memoria/ del viejo puente, el río y la alameda.
Déjame que te cuente, limeño / ahora que aun perdura el recuerdo/ ahora que aun se mece en un sueño / el viejo puente, el río y la alameda.
Jazmines en el pelo y rosas en la cara/ airosa caminaba la flor de la canela / derramaba lisura y a su paso dejaba aromas de mistura que en el pecho llevaba. Chabuca Granda.
En las Ferias de Libros hay de todo: libros, revistas, manuales, imágenes, artesanías, comidas y bebidas, afiches, Kabalá, religión, música, juegos didácticos, videos, comicidad, chucherías, blogueros, discursos, expositores, panelistas-escritores, invitados especiales, y público. Todo se vende, con la excepción de alguna folletería pública, revistas y los servicios públicos para orinar, que son gratuitos. La Feria es una puesta en escena social y comercial, un punto de encuentro, un vistazo a la palabra escrita en papel. El homenaje social más grande al libro en su divulgación directa. Hay Ferias grandes, medianas y pequeñas. Las ofertas son distintas, en cuanto a la variedad de libros, participación de autores interesantes y propuesta de conferencias y actos culturales y sus derivados de entretenimiento. La mayoría de las Ferias son anuales y se organizan con detenimiento y se buscan las mejores alternativas y participación nacional y extranjera. Las Ferias son necesarias para respirar de manera directa la atmósfera del libro y del autor y todo lo que rodea al rito de la palabra. Tomarle el pulso a las novedades y buscar ofertas, saldos interesantes. En las Ferias hay poetas y poesía, un artículo en virtual retirada, con poca demanda, ni siquiera sospechoso, más bien tácitamente aceptado por su antiguedad y reiteración de parte de sus autores. Quiero decir que en las Ferias hay de todo, porque se supone que es un espacio sagrado para la libertad de expresión, creatividad, discusión de ideas, búsqueda de conocimiento, actualización y tribuna literaria. A veces, termina siendo un mall màs de los libros, pero aùn asì, es necesario. El libro, debiera, entonces adquirir protagonismo y ser fuente de admiración y consulta. La lectura es el telón de fondo, la sombra real, de cualquier Feria del Libro. Por eso la participación del público es vital, sobre todo, en la interacción con el Libro. Cada Feria es distinta y trae sus sorpresas, como la vida, dice Rubén Blades.
Una de las escenas que más me sorprendió fue la capacidad humana de una persona de sobrepasarse asímisma y sepultarse con sus propias palabras en un mar de verborrea que entraba y salía por su boca y la lengua que azotaba las frases con regocijo, sin pausa, con esa libertad del abuso que el interlocutor no existe y se pasea por un abecedario que incluye el italiano, francés y algo de inglés, como despreciando la lengua franca, y dejando constancia de un latinismo absoluto, lujoso, que arranca de una aristocracia venida a menos, pero emparentada con el santo y seña de una mejor vida. Aún así no se detiene en el tiempo, geografía, historia, y desde luego, árbol gnealógico que incluye amigos y diplomáticos, como si una gran familia universal les tocara un violín sólo a ellos. Viajaba, viajaba incansable con la palabra y la anècdota desde los volcanes nicaraguenses al Vaticano, paseàndose por sì mismo, alterando la voz, retenièndola, como una corista que se sabe dueña del escenario con sus largas piernas, que nunca me habrìa imaginado, suelen esconder un ruiseñor que nos canta de noche. Y se trataba de una noche veneciana, acariciada por las aguas, aquì frente al Pacìfico, donde el mar pudiera ser dueño del horizonte si esas paredes no le taparan, aunque a nadie le importe, porque lo que reina es la palabra, y un icono màs grande que si mismo nos habla, y el tiempo se abruma cuando alguien se toca la punta de la lengua frente a un espejo y la recoge como una serpiente que atraviesa silenciosa la noche panameña. Cassanova quisiera este espectàculo, bajo las lámparas de Venecia, como recorre el ornato bucal de la palabra, fantasioso, barroco, lujoso, sin desconocer el chisme que tanto le viste y otorga una gracia irrepetible. 40 años se movìan al tacto linguìstico, incubado en el esponjoso paladar, con sus descendencias y amistades aristocráticas, y no faltò la poesìa, aunque la despreciaba como gènero menor, subsidiario, accesorio, leible, pero no apasionante, y Darìo fue el mencionado, galardonado con el galardòn de la palabra nocturna: Margarita, está linda la mar, y el viento lleva esencia sutil de azahar; yo siento en el alma una alondra cantar: tu acento. Margarita, te voy a contar un cuento.
Y tambièn se citò a Proust, Cardenal, Truman Capote, el As de la amistad aristocràtica y bataclana de las superestar.
La historia local e internacional, brotaba de la boca cavernosa, como un cuento y se paseaba por los pasillos feriales, repartiendo bendiciones, patrocinando èxitos, augurando prosperidad, sellando de gozo y libre albedrìo, un mejor tiempo para todos. La fortuna tuvo a bien en entregarnos este personaje sin respiro, como si estuviera reencarnado en ese Gran Protector que fue Leonidas Trujillo, varòn de vìrgenes y crìmenes, ese subproducto de la historia tropical.
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Separemos con una lìnea informal la historia de las historias, las Ferias son un mundo. Los libros estàn escritos, ya nadie puede remediar eso. las palabras disfrutan de la tinta imperecedera, deseo de todo escritor.Cuando un escritor firma su libro, pareciera sentenciar al lector que lo recibe a una larga condena de lectura o de aburrimiento. La sorpresa la descubre posteriormente el propio homenajeado lector. Ya nadie podrà interceder por el lector, sòlo la palabra que recibiò como regalo o condena.
Son numerosas las sorpresas en este acertijo de las Ferias. Preguntè a varios peruanos residentes en Panamà y en Lima, como lo he hecho en algunos exquisitos restaurantes como Machu Picchu, si conocen el poema de Pablo Neruda, sobre esa màgica ruina que el secreto Inca guardo hasta avanzado el siglo XX por sobre el hombro de la conquista española. Allì donde el sol comulgaba con todas sus sìlabas y oraciones con el Inca, como un dios iluminado tan pròximo a lo inancanzable.Nadie de las personas con quien conversè habìa oìdo la voz del desierto sobre la remota existencia del singular poema nerudiano: Alturas de Machu Picchu, un cóndor andino en la poètica hispano hablante. el poema data de 1950 y la Montaña Vieja, Machu Picchu, la inexpugnable ciudadela inca, fue construida a mediados del siglo XVI y descubierta por sòlo en 1911 por el profesor norteamericana Hiram Bingham, aunque otros expedicionarios y empresarios de origen italiano y francès, ya tenìan noticias de sus ruinas. Neruda revelò en 1954 que sintiò cuando subiò a la cima de Machu Picchu y què significò esta fortaleza religiosa-militar para su futura poesìa: "Despuès de ver las ruinas de Machu Picchu, las culturas fabulosas de la antiguedad me parecieron de cartòn piedra, de papier maché...Ya no pude segregarme de aquellas construcciones", afirmarìa el vate de Isla Negra. Neruda en su Canto General, libera de la leyenda negra de la Conquista española, a Alonso de Ercilla y Zùñiga y a Balboa, decapitado en Panamà por mano española. Obra barroca, para un mundo esclavo, imperio construido con la sangre inca del obrero anònimo, que puso piedra sobre piedra para habitar la expresiòn más elevada de una etnia que adoraba el sol.
Sube a nacer conmigo, hermano./ Dame la mano desde la profunda/ zona de tu dolor diseminado./ No volverás del fondo de las rocas./ No volverás del tiempo subterráneo. /No volverá tu voz endurecida./ No volverán tus ojos taladrados./ Mírame desde el fondo de la tierra,/ labrador, tejedor, pastor callado:/ domador de guanacos tutelares:/ albañil del andamio desafiado: /aguador de las lágrimas andinas: /joyero de los dedos machacados:/ agricultor temblando en la semilla:/ alfarero en tu greda derramado: /traed a la copa de esta nueva vida/ vuestros viejos dolores enterrados./ Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,/ decidme: aquí fui castigado, /porque la joya no brilló/ o la tierra no entregó a tiempo/la piedra o el grano:/ señaladme la piedra en que caísteis/ y la madera en que os crucificaron,/ encendedme los viejos pedernales,/las viejas lámparas, los látigos pegados/ a través de los siglos en las llagas /y las hachas de brillo ensangrentado./ Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta./ A través de la tierra juntad/ todos los silenciosos labios derramados /y desde el fondo habladme/toda esta larga noche/ como si yo estuviera con vosotros anclado,/ contadme todo, cadena a cadena, eslabón a eslabón, /y paso a paso, afilad los cuchillos que guardasteis,/ ponedlos en mi pecho y en mi mano,/ como un río de rayos amarillos, /como un río de tigres enterrados, /y dejadme llorar, horas, días, años, /edades ciegas, siglos estelares. /Dadme el silencio, el agua, la esperanza. /Dadme la lucha, el hierro, los volcanes. /Hablad por mis palabras y mi sangre./ (Pequeño fragmento de Alturas de Machu Picchu).
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ANTONIO CISNEROS, del Perù
Del viento la vela de la poesìa, en este mar desde el desierto. Antonio Cisneros abriò la noche de la poesìa luego de una breve presentaciòn curricular, con humor, y un libreto que presentò al pùblico de como serìa su recital. Éramos treinta almas en pena, incluida la comitiva peruana, algùn fotògrafo y el presentador, que ya habìa hablado del Inca Garcilaso de la Vega.
Cisneros es un poeta con trayectoria, premios internacionales: Casa de las Amèricas, Gabriela Mistral, su obra està traducida a 14 idiomas y èl ha vivido muchos años fuera de su país, en Amèrica, Europa y Estados Unidos. leyò puntualmente una serie de poemas divididos en cuatro momentos. Se definiò como poeta de la tercera edad, que paga mitad de precio en el cine y que tambièn recibe homenajes. Lo màs emocionante de su carrera como escritor, fueron sus inicios, recordò con nostalgia, cuando editò en 1961 por primera vez una plaqueta con poemas. Esos libritos que tienen que ser leidos diez veces para adquirir cuerpo y existencia real en la manos de los lectores. El primer lector es muy importante, dijo, y èl cuando lo vio leyendo su plaqueta en una librerìa, lo persiguiò. Querìa preguntarle que pensaba de su poesìa. En esa època uno considera el infinito poder de la poesìa. Siempre pensè, precisò, que alguien se me acercara a preguntar por una imagen oscura.
El libreto en la noche panameña en ATLAPA, consistiò en lo siguiente: Poemas de ciudades, de animales, amor y desamor y La Crònica de Lima, con la cual iniciò su recital a ritmo de vals. Para calmar la duda/que tormentosa crece/acuèrdate, Hermelinda/de mì. Hermelinda, Vals criollo.
Un Cisneros asmàtico leyò cada poema con la doble respiraciòn que le aquejaba en la noche panameña, pero siempre de humor, relatando sus experiencias, comentando la historia de cada poema, una anècdota que le presidìa, acercàndose a un públoco que no participa habitualmente de recitales poèticos.
Tambièn leyò Cuatro boleros maroqueros, los cuales identificò, como burdeleros para el conocimiento del pùblico local. Con las lluvias últimas te largaste/entonces yo creì/que para la casa màs aburrida del suburbio/no habrìa primaveras/ni otoños ni inviernos ni veranos/pero no/Las estaciones se cumplieron/ como estaban previstas en cualquier almanaque/Y la dueña de la casa y el cartero/no me volvieron a preguntar/por ti.
Cisneros ha sido un poeta viajero, de ciudades, me recuerda un poco en esto de los desencuentros y de las Citys de Paso, aunque èl permanecìa màs tiempo que Enrique Lihn. Le preguntè por el poeta chileno, que sé conocìa y visitaba en Chile, donde yo le vi, pero sintiò mi voz como una rara atmósfera de algún pasado desconocido, un eslabón que no ató. Fue ese diálogo efìmero de dos que no se conocían. Las Ferias permiten estos fortuitos desencuentros, un fluido que se asfixia en la pared de las palabras.
Durante el libreto del recital, en el capítulo Poemas de ciudades, contó su vida en Berlín. Contó la historia de estas parejas treintonas, sumergidas en la opulencia de su juventud, ávidas de larga vida plena, que se ejercitan en la curva y recta del ejercicio diario, absorven todo el oxígeno poble y comen como dioses del olimpo los productos menos contaminados del paraíso perdido. Sólo interpreto del anecdotario del poeta, su poema además, Naturaleza muerta, que describe esta nueva raza del consumo. El poeta contempla estas beldades de la modernidad desde su óptica irónica y pisando los talones del otro extremo, una muerte más segura en el mediano plazo. Los divos de esta vida natural pasan por su puerta, bellos y bronceados. Me miran, (si me ven), como a un muerto con el último cigarro entre/los labios.
Poemas de animales fue parte de la selecciòn del autor en una jornada asmática y medida. Esta vez le tocó el turno al cangrejo, este inofensivo, lento, crustàceo que nada entre dos aguas, cuyas pinzas tienen diversas utilidades que van desde la recolecciòn de alimentos a la guerra o el amor. Hay quienes le parecen repulsivos, se sienten amenazados, les temen a esta suerte de cangrejitis. En el poema Muchacha húngara està en hungría otra vez, Cisneros comenta que es un poema de la memoria.
El libreto de Cisneros traía y se dijeron más palabras, anécdotas, como el cambio de título de un poema que se llamaba La Flor de la canela, pero cuando conociò a Chabuca Granda, decidió cambiarle de nombre. Para hacer el amor...Es difícil hacer el amor pero se aprende.
Y terminó con un poema nostálgico, sentimental, familiar, dedicado a su hija. El viaje de Alejandra...La hija que viaja a España a los 23 años...parece un coatí adolescente... Es una joven bella y de buenas costumbres... Es fácil distinguirla. Tiene el pelo amarillo y no es muy alta.
A veces los poetas hablan de sí mismos y nos ilustran, aproximan a su realidad intima: Ahora sobrevivo en Lima, con mi mujer, mis tres hijos y mis cinco nietos. El muchacho que fui, se ha convertido en un viejo patriarca. Escribo poco, mantengo a duras penas mi tan poquita fe y temo cada día"
HISTORIA DE BLOGUERS y otras historias
Los bloguers nacieron para frenar la mentira de los grandes e intocables diarios norteamericanos en tiempos del inefable George Bush. Fue una necesidad de respirar la verdad, de acercarse al gran público con los hechos tal y como sucedieron, sin intermediarios. La mentira, verdades a medias, historias con un libreto que superaba el periodismo ficcionador, comenzaron a asquear a las personas inteligentes que no se reconocían en el engaño. A principio, los periódicos los ignoraron y cuando comenzaron a crecer como callampas en el exclusivo y arbitrario bosque de la información, se percataron que la nueva herramienta había llegado para quedarse y diseminarse en el mundo del ciberespacio como pompas de jabón. Millones de blogueros inundaron el ciberespacio como estrellas brillaron en una gran Galaxia, pero como ocurre con la vida, muchos se convirtieron en polvo, mientras surgían otros de la nada en otros países y lugares de un mismo mundo.
Unos brillaron más que otros, algunos opacos crecieron y se esfumaron, y también permanecen aquellos que son simple diversión, distracción, monólogos de peluquerías, travestismo literario, pronografía de la pelabra, ego de ombligo adentro, simples espejos de adolescentes: se miran y no se ven. Algunos prefieren el anonimato para decir lo que no se atreven a firmar, porque aún no descubren que la información es pública, abierta, ética. Trabajan como el recién festejado internacionalmente Buitre, con una materia prima llamada carroña. La amasan, estiran como un largo chicle y la introducen en su oscuro caleidoscopio y allí se entretienen con su presa de turno. Con los Blogs hay que contar porque son millones y llegan a millones. Los grandes diarios alojaron a sus propios bloguistas, inclusive escritores y periodistas profesionales. La competencia es la competencia, y al mercado lo que es del mercado. Son millones de cabezas en distintos continentes con diferentes culturas, distintos objetivos, propósitos, formación, quienes disparan sus mensajes al universo de los blogs, los llamados personas bitácoras, que divulgan desde el YO más íntimo hasta simples informaciones y sobre todo, dejando imágenes a placer.
En la V Feria del Libro de Panamá asistí a un conversatorio intitulado El Blog una Herramienta de Expresión, integrado por Ignacio del Valle, Lucy Chao e Ivan Thais, quien no asistió, pero fue reemplazado por una ama de casa rusa residente en Panamá que escribe poesía. una mesa que no era redonda ni cuadrada o rectangular, muy dispar, sobre un tema que evidenció poco público, unas 25 personas, a pesar que los expositores se esmeraban por hablar de lo vanguardista, único de la herramienta blog, indispensable para un escritor y como sentenció el español: pronto acabará el libro impreso. La rusa contó su experiencia, que había aprendido a escribir poesía en Panamá sin rima, porque la poesía en su país era rimada...y que ella estaba en una red y le interesaba el raiting....dijo que la gente le decía que le gustaba el contenido de lo que esribía pero no los textos, tal vez, digo, el estilo, la forma, el arte de la poesía. El bloguer español estimó que subir una foto a un blog es comunicación, algo diferente y la persona está dando una informaicón irrepetible al mundo. La poeta Chao dijo que le servía Face Book, pero cuando le preguntaron por Twitter, respondió que no había ido tan lejos. Después de vaciarse en sus experiencias personales, el moderador dio paso a preguntas y opiniones. Una mujer habló, otra mujer habló y pedí la palabra. Conté que tenía un Blog hace casi 4 años con más de 1400 entradas y unas 3500 fotografías o más, y que había tenido una experiencia no grata, porque lectores anónimos habían escrito a Google, "informándole que mi blog tenía contenidos peligrosos". Le recordé al auditorium que era periodista y escritor profesional desde hace38 años y que nunca nadie me había censurado, ni corregido mis trabajos y que como Corresponsal Internacional, fui objetivo, verás, responsable con la información sensible que manejaba en diversos países de América latina. Mi Blog, afirmé, tiene que evr con la literatura, poesía, arquitectura, la vida, el Arte. La mesa principal se sorprendió con el tema y dijo al unísono que eso no era posible. Les invité a que fueran a Google buscaran mi Blog y vieran el aviso instalado a la entrada con la recomendación pertinente, de seguir o no seguir, dilema casi hamleteano.
Sigo el conversatorio, habló una española del público y volví a pedir la palabra, luego que se dijera que un escritor no era nada sn un blog. No me dieron la palabra, insistí, esto se acabó dijo el moderador, y volví a insistir y hablé. Ray Bradbury, es un escritor norteamericano algo conocido, que cuando comenzó a escribir proscribió de su casa la televisión.El maravilloso Bradbury, estudió en las bibliotecas públicas de California y leía libros, respiraba las palabras. Hace unos días, Ray, se montó en su silla de ruedas, porque ya tiene 87 años y se fue a una biblioteca que estaban por cerrarla porque no tenía presupuesto. Esa mañana gloriosa, firmó y regaló sus libros para salvar la biblioteca. Bradbury, detesta Internet y no tiene blogs, pero hace 50 años llegó a Marte. Se las dejo ahí....y finalicé mi intervención. Nadie habló, se cerró el foro, los bloguistas pasaron como caballos de exposición frente a su público. Y días más tarde me enteré que Thays, prefirió un compromiso en Medellín, Colombia.
Los chistes y filosofía de la crisis
Daniel Samper e Isabella Santo Domingo, colombianos, presentaron a dúo: Humor en tiempos de crisis. Festejaron que sin crisis, no hay humor, por lo que para ellos es importante la crisis. Colombia vive en crisis desde su independencia, claro, administrándola a su manera, lo que ya constituye una filosofía de exportación de ese país suramericano. Samper, un conocido periodista colombiano, manejó un humor más refinado, mientras que la divina Isabella, explotó su gracia, curvas y cayó en el chiste grueso, más prosaico. El humor no es fácil en cualquier época. El público rió, no faltó quien considerara los temas subidos de tono, pero en una Feria se da de todo, como en feria. Y hasta aquí llegó La Flor de la Canela. Nos vemos en la VI versión, donde República Dominicana es el país invitado. El Caribe se toma los escaparates.
Rolando Gabrielli©2009
Mafalda es un icono de la memoria contestaria, la voz de los sin voz y que siempre han deseado un mundo mejor. Mafalda no es historia, forma parte de nuestra historia, no vive en el recuerdo, porque su presente aùn nos pertenece y està viva en un mundo que multiplica los mismos problemas que ella denunciò. De seguro que le enterrarìa un dedo en el ojo a la pelota global. Màs que una estatua, debemos seguir viéndola como un icono vivo, actuante, pensante. Mafalda huboese cerrado los bancos para siempre y habrìa cita a Brecht en la Ópera de 5 centavos: ¿Quièn es màs ladron, quien funda o roba un banco ? Ella estarìa con J. Dillinger, el del pajarillo tordillo de los años treinta, cuando la depresiòn tenìa cara de perro en Estados Unidos. Con sus grandes ojos de aceituna negra, no sólo contemplarà el mundo desde San Telmo, donde naciò en 1963, sino seguirá siendo una advertencia a quienes vivan en la ciudad porteña o la visiten, de que aun el genial Quino sigue reclamando un mundo mejor. Las estatuas tambièn hablan y esta serà una de ellas. Podrán los distraìdos paseantes conversar con Mafalda, hacerle preguntas, hablarle de sus sentimiento, como ven el mundo, que sienten y compartir la vida de los barrios, el fútbol, la polìtica, todo cuanto ocurre a la medida y semejanza del hombre del siglo XXI. Ella les comprenderà y guiñará un ojo de satisfacciòn porque aùn se siguen ocupando y preocupando de la esfera azul convertida en una pelota de mi....a.
