Sin alas el cielo, a la salida de un supermercado
la ciudad para mi memoria infectada de automóviles
los extranjeros con sus bolsas llenas de cervezas frías
todo lo que se puede decir cuando crece la noche sin solemnidad
impecable en el trópico tibio sin apuro
llega el ruido de las máquinas de los casinos alrededor
las putitas intactas con su maquillaje nocturno laboral
a mi espalda el mundo es catastrófico y juega a la ruleta rusa
con la naturaleza donde el hombre exista
o pase sus vacaciones
Hablaba con unos lúmpenes sin fe en la humanidad
ni en el hombre que acomodaba los automóviles,
un hermano que sumaba los centavos del día,
monedas con rostros extranjeros
El mundo les apesta y no pertenecen a nada,
mis queridos lúmpenes sin oficios ni credos,
sus voces son el coro que la ciudad canta,
las iglesias repican campanas y ustedes sobreviven
de la nada,
belleza de estos tiempos, donde dos más dos
sigue siendo la misma operación falsa,
No hay reglas màs exactas que el delirio personal,
las masas tic track, tic track,
uno hablaba de una infancia sin madre ni padre,
puso bilis en tres o cuatro palabras,
el más viejo de todos no se identificó con nada
hasta que recordó el olor de la sangre de una prima muerta
La conversación no iba para ningún lado
cuando alguien quiso interpretar a los demás
unas cuantas moscas revoloteaban sobre una ventana
y dijo saber algo que nadie sabía
sobre la muerte en Vida.
Rolando Gabrielli©2010
1 comentario:
Rolando....puros consagrados y dónde está la poesía actual de Chile, mandé nuestra revista y hemos estado discutiendo por correo.
Saludos
Karina
www.grupocasaazul.blogspot.com
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